Die Nacht, in der ich ohne etwas darunter in den Park ging

Es war eine dieser Nächte, in denen der Körper nicht um Erlaubnis bittet. Das Zimmer roch nach Sommer, die Laken klebten an meiner Haut, und diese seltsame Hitze, die nichts mit der Temperatur zu tun hat, riss mich um drei Uhr morgens aus dem Schlaf. Ein paar Minuten lang starrte ich an die Decke und lauschte der Stille des Gebäudes, dem fernen Summen der Klimaanlage des Nachbarn gegenüber.

Die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen war nichts Neues, aber in dieser Nacht war sie anders: intensiver, beharrlicher. Ich spürte meine Fotze völlig durchnässt, die geschwollenen Schamlippen, die aneinanderklebten, dieses schwere Pochen, das an der Klitoris hinabzog und sich dort festsetzte, ohne nachzulassen. Als hätte mein Körper wochenlang etwas angesammelt, das ich allzu leicht zu ignorieren beschlossen hatte.

Ich stand lautlos auf. Ich ging ins Bad, trank direkt aus dem Hahn und kam auf dem Rückweg am Spiegel im Flur vorbei. Einen Moment lang blieb ich stehen. Ich trug das Baumwollnachthemd, das ich immer zum Schlafen anziehe: schwarz, am Oberkörper eng anliegend, so kurz, dass jede abrupte Bewegung deutlich machte, dass es eher dekorativ als funktional war. Ich sah mich an. Ich betrachtete das Nachthemd. Ich sah auf meine eigenen Beine. Die Brustwarzen zeichneten sich hart unter dem Stoff ab, zwei dunkle Spitzen, die sich mit meinem Atem hoben und senkten. Ich biss mir auf die Lippe.

Nur ein paar Minuten draußen. Nur frische Luft schnappen.

Das sagte ich mir.

Ich zog nichts darunter an.

Ich schlüpfte in die schnellsten Sandalen, die ich neben der Tür fand, und trat lautlos auf den Flur hinaus, wobei ich die Tür angelehnt ließ.

***

Der Park an der Ecke war wie immer um diese Uhrzeit leer. Die Laternen verteilten ein diffuses orangefarbenes Licht, eines, das nicht ganz ausleuchtete, aber auch keine völlige Dunkelheit zuließ. Ich mochte etwas an diesem Zwischenzustand: sichtbar, aber nicht zu sehr. Anwesend, aber ohne konkrete Zeugen.

Langsam ging ich auf dem Zementweg, der im Inneren um den Park herumführte. Bei jedem Schritt bewegte sich das Nachthemd. Ich spürte, wie es an meinen Oberschenkeln entlangstrich, sich mit der Bewegung meiner Hüften ein wenig hob, sich wieder legte und erneut hochrutschte. Die Luft der frühen Morgenstunden kam aus allen Richtungen, ohne um Erlaubnis zu bitten, und als sie merkte, dass nichts zwischen ihr und meiner Haut war, ließ sie mich das spüren. Meine Fotze war schon vor der ersten Bank völlig durchnässt. Ich spürte, wie sich die Flüssigkeit zwischen meinen Schamlippen sammelte, wie ein warmer Tropfen an der Innenseite meines Oberschenkels hinabzulaufen begann. Feucht und mir dessen bewusst – etwas, das anders war als in anderen Nächten.

Ich ging noch ein Stück weiter nach hinten, wo der Weg sich krümmte und die Büsche eine kleine Barriere zwischen der dort stehenden Holzbank und dem restlichen Park bildeten. Es war kein vollständig abgeschiedener Ort: Wer den Hauptweg entlangging, konnte ihn sehen, wenn er hinsah. Aber er vermittelte dieses Gefühl relativer Intimität, das der Eingangsbereich nicht hatte, diese Uneindeutigkeit zwischen dem Privaten und dem Ausgesetzten, die mich in dieser Nacht stärker reizte, als ich es tagsüber zugegeben hätte.

Ich setzte mich. Die Kälte des Holzes traf direkt auf die Rückseiten meiner Oberschenkel und ließ mich für eine Sekunde den Atem anhalten. Das Nachthemd war durch die Bewegung beim Hinsetzen hochgerutscht, und ich tat nichts, um es herunterzuziehen. Ich schlug die Beine übereinander. Vorsichtig presste ich sie zusammen und spürte die kleine Reibung der geschwollenen Klitoris an meinem Oberschenkel, diesen Druck, der nichts löste, aber für ein paar Sekunden alles anhielt.

Ich bog den Rücken durch. Ich schloss die Augen.

Niemand war da. Der Park blieb still. Eine Katze überquerte am anderen Ende den Weg und verschwand zwischen den Büschen. In der Ferne das Geräusch eines Autos. Sonst nichts.

Und doch erregte mich der Gedanke, dass jeden Moment jemand auftauchen könnte, dass eine Person, die zu später Stunde mit ihrem Hund spazieren ging oder einfach nicht schlafen konnte, diesen Park durchqueren und mich dort sitzend vorfinden könnte – das Nachthemd bis an die Grenzen des Vernünftigen hochgeschoben, die nackte Fotze kaum durch die Haltung meiner übereinandergeschlagenen Beine verborgen – auf eine Weise, die ich nicht erwartet hatte. Nicht aus Angst. Etwas vollkommen anderes.

Langsam ließ ich eine Hand über meinen Oberschenkel gleiten. Meine Finger erreichten die feuchte Stelle, bevor ich irgendeine bewusste Entscheidung getroffen hatte. Meine Fotze war geöffnet, geschwollen und lief reichlich über. Ich strich mit zwei Fingern von unten nach oben durch die Spalte und sah, wie sie glänzten, klebrig und bis zu den Knöcheln mit Flüssigkeit bedeckt. Ich streifte die Klitoris kaum mit der Fingerspitze, und mein ganzer Körper zuckte, als hätte man mir einen kleinen elektrischen Schlag versetzt. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht laut aufzustöhnen.

Ich streichelte mich nur ganz leicht. Oberflächlich. Mit der Fingerspitze des Mittelfingers umkreiste ich sehr langsam die geschwollene Knospe und spürte, wie sie unter dem Druck immer härter wurde. Ich schob die Spitze eines Fingers in den Eingang meiner Fotze, nur bis zum ersten Knöchel, und spürte sofort, wie sich die Wände schlossen und nach mehr verlangten. Genug, um zu bestätigen, was ich ohnehin schon wusste, und um diesen inneren Druck noch eine Stufe höher steigen zu lassen. Dann zog ich die Hand zurück und führte die Finger an meinen Mund. Langsam saugte ich daran und schmeckte mich selbst: dickflüssig, salzig, aufgeladen.

Noch nicht.

Ich zwang mich zu warten. Ich stützte die Hände auf das kalte Holz der Bank und atmete tief durch, während ich die Äste über meinem Kopf und den dunklen Himmel mit seinen wenigen Sternen betrachtete, die die Lichtverschmutzung der Stadt überlebt hatten. Die Brise kam in kurzen Wellen. Jedes Mal spürte ich sie direkt gegen meine nasse Fotze schlagen, die Feuchtigkeit abkühlen und die Klitoris in reiner Erwartung zusammenzucken lassen.

***

Ich begann, mir etwas vorzustellen.

Ich wählte das Bild nicht aus. Es kam von allein, wie solche Dinge eben kommen, wenn der Körper schon seit einiger Zeit seine eigenen Entscheidungen trifft. Ich stellte mir Schritte hinter mir vor. Das Knirschen des Kieses auf dem Weg. Eine Präsenz, die ohne Eile näher kam, erkannte, was sie sah, und beschloss, nicht so zu tun, als würde sie es nicht sehen.

Ich stellte mir Hände vor, die von hinten über meine Schultern nach unten glitten. Ohne sich vorzustellen, ohne um Erlaubnis zu bitten. Nur das Gewicht und die Wärme von etwas Konkretem. Ich stellte mir vor, völlig still sitzen zu bleiben, die Handflächen auf die Bank gestützt, während diese Hände zuerst über dem Stoff die Vorderseite des Nachthemds entlangfuhren, die gegen die Baumwolle drückenden Brustwarzen ertasteten und langsam zwickten, sie zwischen Daumen und Zeigefinger drehten, bis sie mir ein unterdrücktes Stöhnen entrissen.

Ich stellte mir vor, wie der Stoff hochgeschoben wurde.

In meiner Fantasie schob sich eine Hand unter das Nachthemd und glitt direkt zu meiner Fotze. Ohne Umwege. Ein Fremder, dessen Gesicht ich nicht sehen konnte, schob zwei Finger auf einmal tief in mich hinein, bis zum Anschlag, und ich biss die Zähne zusammen, um nicht zu schreien. Die dicken, sicheren Finger bewegten sich in mir, wussten, wonach sie suchten, während der Daumen meine Klitoris mit genau dem richtigen Druck presste. Ich beugte mich auf der Bank nach vorn. Die Handflächen flach auf dem Holz. Das Nachthemd über die Taille hochgeschoben, vollkommen nutzlos. Der Arsch erhoben, angeboten. Die Brise des Parks traf direkt auf die Stelle, die zuvor nur von Stoff bedeckt gewesen war. Und diese hinter mir imaginierte Präsenz ließ sich Zeit, zog die Finger heraus, führte sie zum Mund, um mich zu schmecken, und spreizte mich dann mit beiden Händen weit auseinander, um mich anzusehen, um meine offen klaffende, unter dem orangefarbenen Licht der Laterne heraustriefende Fotze zu betrachten. Sie wusste, dass ich mich nicht bewegen würde, dass ich dort bleiben und die Hände auf der Bank lassen würde, während ich auf das wartete, was kam.

Und dann spürte ich in der Fantasie den Schwanz. Hart, heiß, zunächst zwischen meine Oberschenkel drückend, glitt er zwischen meinen durchnässten Schamlippen von oben nach unten und beschmierte sich mit meiner Flüssigkeit. Er suchte den Eingang. Er fand ihn. Und er stieß ihn mit einem einzigen Stoß bis zu den Eiern in mich, entriss mir ein Keuchen, das ich nicht hätte zurückhalten können, selbst wenn ich mitten im Park gewesen wäre und jeder mich hätte hören können.

Langsam ließ ich die Luft entweichen.

Meine Knöchel waren auf dem Holz angespannt. In Wirklichkeit war das Nachthemd praktisch in dieselbe Position gerutscht wie in meiner Fantasie: hochgeschoben, nutzlos, dekorativ. Ich konnte spüren, wie die Feuchtigkeit warm und beständig an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlief. Mein Atem ging kurz und kontrolliert, die Art von Atmung eines Menschen, der etwas zurückhält. Meine Klitoris pochte, als hätte sie ein eigenes Herz zwischen meinen Beinen.

Mir wurde klar, dass es keine vernünftige Erklärung für meine Haltung gegeben hätte, wenn in diesem Moment jemand den Weg entlanggekommen wäre. Nach vorn gebeugt, den Kopf gesenkt, die Finger auf dem Holz, das Nachthemd kaum etwas bedeckend, der Arsch fast nackt und die durchnässte Fotze im Licht der Laterne glänzend. Es war allzu offensichtlich, was geschah, obwohl ich technisch gesehen nichts tat.

Das brachte mich dazu aufzustehen.

Ich ging zurück zum Hauptweg, durchquerte den Park mit kurzen, zielstrebigen Schritten und trat auf die Straße.

***

Der Weg zurück nach Hause dauerte vielleicht vier Minuten. Vier Minuten, die sich wie vierzig anfühlten.

Bei jedem Schritt rieb der Stoff. Bei jedem Schritt stieg die Luft darunter. Ich ging mit angespannteren Beinen als gewöhnlich, und dadurch entstand eine eigene Art von Reibung, die überhaupt nichts dazu beitrug, das zu beruhigen, was ich seit meinem Aufbruch angesammelt hatte. Die Klitoris rieb bei jedem Schritt an den eigenen entzündeten Schamlippen, und die Feuchtigkeit war mir bereits in einem warmen Rinnsal fast bis zum Knie hinuntergelaufen. Ich spürte die Wärme an den Innenseiten der Oberschenkel. Warm, beharrlich, bei jedem Schritt eine Erinnerung daran.

Ich begegnete niemandem.

Ein Teil von mir war dankbar dafür. Ein anderer Teil, derjenige, der sich Schritte im Kies hinter sich vorgestellt hatte, bedauerte es kurz.

Als ich an der Tür meines Hauses ankam, zitterten meine Hände ein wenig, während ich nach den Schlüsseln suchte – nicht vor Kälte, sondern aus genau dem Gegenteil. Ich stieg die drei Stockwerke zu Fuß hinauf, weil ich nicht auf den Aufzug warten wollte. Bei jeder Stufe rieb sich meine Fotze an sich selbst, und als ich meine Tür erreichte, war ich kurz davor zu kommen, ohne mich berührt zu haben. Ich betrat die Wohnung. Ich schloss die Tür.

Ich machte kein Licht an.

Im Dunkeln lehnte ich mich mit dem Rücken gegen die Flurwand, den Kopf nach hinten gelegt und noch immer abgehackt atmend. Der Putz war kalt an meinen Schulterblättern. Ich konnte meinen eigenen Puls in der Klitoris, in den Brustwarzen, im Hals spüren. Ich ließ eine Hand nach unten gleiten und presste meine ganze Fotze mit der Handfläche zusammen, ohne sie zu bewegen, nur drückend, und die Feuchtigkeit durchnässte sofort meine Hand. Ein paar Sekunden blieb ich so, nahm einfach nur wahr.

Dann schob ich das Nachthemd mit einem Ruck hoch, zog es über den Kopf und ließ es auf den Boden fallen. Nackt ging ich ins Wohnzimmer.

***

Der Boden des Wohnzimmers war kühl unter meinen Knien, als ich mich hinkniete. Ich tat es ohne Zeremonie. Es gab keinerlei Vorbereitung oder Ritual. Nur mich, im Dunkeln, nackt, mit einem Körper, der mich seit Stunden um etwas Konkretes bat, das ich lieber immer weiter aufgeschoben hatte.

Ich stützte mich mit den Händen hinter mir auf dem Boden ab. Schamlos spreizte ich die Beine weit, bis ich die Spannung an den Innenseiten meiner Oberschenkel spürte.

Ich berührte mich ohne Umwege. Ich führte die rechte Hand direkt zu meiner Fotze und schob zwei Finger bis zum Anschlag hinein. Sie glitten mühelos hinein, weil ich mich seit Stunden darauf vorbereitet hatte, bewusst oder unbewusst. Das Geräusch war obszön: ein feuchtes Schmatzen, das im leeren Wohnzimmer widerhallte. Es war heiß, feucht, dringend. Ich begann, mich mit den Fingern zu ficken, drang kräftig in mich ein und zog sie wieder heraus, während ich mit dem Daumen meine Klitoris presste. Ich schloss die Augen und saß wieder auf der Holzbank, die Handflächen auf die kalte Lehne gestützt, das Nachthemd hochgeschoben, die Brise, die heranwehte.

Die eingebildeten Schritte im Kies.

Die Hände, die herabglitten, ohne um Erlaubnis zu bitten.

Der imaginierte Schwanz, der sich zwischen meinen Arschbacken seinen Weg bahnte, mich suchte und bis zum Anschlag in mich eindrang.

Das konkrete Gefühl, an einem öffentlichen Ort völlig entblößt zu sein und sich nicht zu bewegen.

Ich folgte mit den Fingern dem Rhythmus, den mein Körper verlangte: zunächst langsam, damit die Spannung ihren Höhepunkt fand, bevor ich sie losließ. Ich schob drei Finger hinein, zog sie glänzend vor Flüssigkeit wieder heraus, führte sie zur Klitoris und beschrieb schnelle Kreise, dann ging ich wieder nach unten. Mit der anderen Hand packte ich eine Titte, zwickte in die harte Brustwarze und zog daran, bis sich der Schmerz mit der Lust vermischte und mir ein heiseres Stöhnen entriss. Die Kälte des Bodens unter meinen Knien stand im Kontrast zu der Hitze, die von meiner Fotze nach außen strahlte. Ich beugte den Oberkörper nach vorn, legte die Stirn nahe am Boden ab, blieb mit dem Arsch in der Luft und beiden Händen zwischen den Beinen, fickte mich mit drei Fingern der einen Hand, während die andere unaufhörlich meine Klitoris rieb, und fühlte mich genau so, wie ich es mir im Park vorgestellt hatte: offen, angeboten, genommen.

Ich stöhnte leise. Beherrscht. Als wäre ich noch draußen und könnte jeden Moment jemand auftauchen. Als würde der Fremde aus meiner Fantasie hinter mir knien, ihn bis zu den Eiern in mich stoßen und mich an den Hüften packen, um mich gegen ihn zu ziehen.

Das war es, was schließlich alles zum Einsturz brachte.

Der Orgasmus kam zusammen mit einem Zittern, das in den Beinen begann und bis zu den Schultern aufstieg, und mich in Wellen schüttelte, die länger anhielten, als ich erwartet hatte. Meine Fotze verkrampfte sich heftig um meine Finger, drückte sie zusammen und stieß eine weitere Welle Flüssigkeit aus, die mir über die Hand bis zum Handgelenk lief. Ich stieß ein langes, kehliges Stöhnen aus, das ohne meine Erlaubnis aus mir herauskam und von den Wänden des leeren Wohnzimmers zurückgeworfen wurde. Nach vorn gekrümmt blieb ich liegen, die Hände auf dem kalten Boden, die Stirn am Teppich, den Arsch noch immer in der Luft und die Fotze in den letzten Kontraktionen pochend. Der Körper entlud etwas, das sich seit Wochen angesammelt hatte und für das ich nicht recht wusste, wie ich es nennen sollte.

Als es vorüber war, bewegte ich mich nicht.

Ich blieb nackt im Dunkeln auf dem Boden liegen, die Finger noch zwischen den Beinen und mit einem Lächeln, das niemand sehen würde. Langsam beruhigte sich mein Atem. Die Zuckungen wurden seltener und verschwanden schließlich. Ich zog die durchnässten Finger aus meiner Fotze und führte sie zum Mund. Einen nach dem anderen saugte ich sie ab, säuberte sie mit der Zunge und kostete den dicken Saft, den ich mir selbst entrissen hatte, während ich an einen Fremden dachte, den es nie gegeben hatte.

Draußen war der Park noch immer leer. Die Laternen verteilten noch immer ihr orangefarbenes Licht über die Holzbank, die hinten zwischen den Büschen stand. Und ich wusste mit ziemlich ruhiger Gewissheit, dass ich beim nächsten Mal, wenn die Schlaflosigkeit mit dieser besonderen Hitze käme, nicht so lange zögern würde, bevor ich nach den Sandalen griff. Und vielleicht würde ich beim nächsten Mal auch nicht zurück in die Wohnung rennen, um allein zu Ende zu kommen.