Die Schlaflosigkeit bringt mich jede Nacht zurück in ihren Körper

Dienstagnacht. Der schlimmste Tag der Woche, der die ganze Müdigkeit vom Montag mit sich schleppt, ohne dass das Wochenende schon in Sicht wäre. Die Routine hat gerade erst begonnen, die Sorgen türmen sich auf, und mich lässt das erschöpft zurück: der Körper am Ende, der Kopf aufgedreht. Wenn beides zusammenkommt, ist an Schlaf nicht zu denken.

Seit einer halben Stunde starre ich Videos auf dem Handy an. Irgendetwas entspannt mich ein wenig, gerade genug, dass ich die Schultern loslasse, aber der Schlaf kommt nicht. Es ist nach zwölf, und morgen muss ich früh raus. Was zur Hölle soll mich diesmal bloß einschlafen lassen?

Ich habe schon Schafe gezählt, dreißig Seiten aus einem Buch gelesen, an das ich mich nicht mal mehr erinnere, lauwarm geduscht und leicht gegessen. Nichts hat geholfen. Ich bin ein alleinstehender Mann. Ich heiße Mateo, bin einunddreißig Jahre alt, und seit acht Monaten ist die Scheidung durch.

Als ich sie noch hatte und die Schlaflosigkeit mich packte, gab es nur ein Heilmittel: Ich weckte sie mit Küssen, schob ihr die Hand zwischen die Beine, bis ich ihre nasse Fotze fand, und wir hörten nicht auf, bis wir beide leergefickt waren, verschwitzt und voller Sperma aneinandergeklebt. In Nächten wie dieser vermisse ich sie mit einer Wut, die mir peinlich ist. Ich vermisse diese breiten Hüften, die festen Titten, die genau in meine Hände passten, diesen runden, harten Arsch, der sich von allein mitbewegte, wenn sie lief, und vor allem diese enge Fotze, die sich um meinen Schwanz schloss, als wollte sie ihn nie wieder loslassen.

Es ist ein Widerspruch, den ich nicht ganz verstehe. Ich hasse sie dafür, was sie getan hat, dafür, wie sie mich verlassen hat, für die Art, wie sie alles kaputtgemacht hat, was wir aufgebaut hatten. Und trotzdem suche ich, wenn das Zimmer still wird und das Bett sich zu groß anfühlt, in meinem Kopf ausgerechnet sie. Nicht irgendeine Frau, nicht irgendeine Unbekannte aus dem Internet. Sie. Immer nur sie.

Ich kann nicht glauben, dass mich der Gedanke an sie immer noch hart werden lässt. Wäre sie nicht die Frau gewesen, die sie am Ende war, hätte ich sie jetzt hier, auf den Knien, meinen Schwanz bis zum Hals drin, und wir würden das zu Ende bringen, was angefangen hat. Sie hat wie keine andere geblasen, die Augen fest in meine gebohrt, die Zunge um die Eichel gewickelt, bevor sie mich ganz geschluckt hat. Gefickt hat sie, als hätte sie das jahrelang studiert, die Hüften in Kreisen bewegt, die mich um den Verstand gebracht haben.

Ich schiebe mir die Hose runter, ohne groß nachzudenken. Seit einer ganzen Weile ist er hart, drückt sich schon durch den Stoff. Ich greife mit der rechten Hand zu, umfasse ihn am Ansatz und reibe ihn langsam, während ihr Bild über mir in der Dunkelheit des Zimmers immer deutlicher wird. Wie geil du das bewegt hast, Mamita. Auf die denk ich mir jetzt einen runter.

***

Ich erinnere mich an die erste Nacht mit dir. Wir waren zwei heiße Bengel, und deine Eltern ließen dich nicht mal um die Ecke. Das Einzige, was sie dir erlaubten, war, vor eurem Haus zu stehen, auf diesem engen kleinen Vorbau, neben der Gasflasche und dem Gastank, die an die Wand gelehnt herumstanden.

Wir waren seit Monaten zusammen, und alles, was passierte, waren Küsse und Hände über der Kleidung. Aber in dieser Nacht brach etwas auf. Du schobst mir die Hand in die Hose, während du mich am Hals küsstest, und als deine Finger meinen Schwanz umschlossen und du direkt dort, an der Wand, anfingst, mir einen runterzuholen, wusste ich, dass du nicht mehr das schüchterne Mädchen warst, für das deine Alten dich hielten. Du packtest ihn fest, bewegtest ihn mit einer Geschicklichkeit, die mich erstarren ließ, und du hörtest nicht auf, mir ins Gesicht zu schauen, um zu sehen, wie ich reagierte. Du trugst ein lockeres Kleid, knielang, leicht hochzuschieben. Sie wussten, dass du da draußen warst, aber sie kamen nicht raus.

Ich schob dir auch die Hand unter den Slip. Du warst pitschnass. Ich glitt mit zwei Fingern tief in deine Fotze, und du öffnetest den Mund gegen meinen und schlucktest den Stöhnen runter. Ich fing an, dich mit den Fingern zu stoßen, während mein Daumen auf deiner Klitoris drückte, und ich spürte, wie dir die Knie weich wurden. Du verbissest dir die Lippe, um nicht zu schreien, und in dir drin war alles so heiß, dass meine Hand bis zum Handgelenk klebrig wurde.

Nach all dem Gefummel konnte ich nicht mehr. Ich drückte deinen Kopf runter, machte den Reißverschluss auf und steckte ihn dir in den Mund. Dort, vor dem Vorbau deiner Eltern, mit der Gasflasche einen Meter entfernt. Du lutschtest ihn mir komplett, ohne dich zu beschweren, würgtest ein bisschen, als ich dich gegen den hinteren Rachen drückte. Du saugtest mir die Eier, lecktest ihn von der Basis bis zur Spitze, spucktest ihn dir in den Mund. Ich zog dich an den Haaren und rammte ihn dir bis zum Anschlag rein, bis dir die Tränen in die Augen stiegen.

Ich hob dich ohne zu fragen auf eine alte Waschmaschine, die draußen stand, verrostet und unter deinem Gewicht knarrend. Ich schob dir den Slip zur Seite, ohne ihn dir überhaupt runterzuziehen, und spreizte dir die Beine weit auseinander. Ich sah deine rosafarbene, geschwollene Fotze, glänzend von Speichel und deinem eigenen Saft. Ich fasste ihn an, rieb ihn an deinen Lippen, an der Klitoris, und als du mich schon anflehtest, stieß ich mit einem einzigen Satz rein, bis ganz tief. Du bissest mir in die Schulter, um nicht zu schreien, und ich spürte, wie deine Fotze mich bis ganz rein einsog.

Ich gab es dir langsam, sehr langsam, weil jedes Geräusch uns verraten konnte. Ich kam fast ganz raus und versenkte mich dann wieder Zentimeter für Zentimeter, spürte, wie du mich innen zusammendrücktest, wie sich dein heißes Fleisch um meinen Schwanz legte. Wenn jemand am Gehweg vorbeiging, musste es aussehen, als würde ich dich nur umarmen, dich wegen irgendetwas trösten. Niemand hätte sich vorstellen können, was zwischen uns geschah, wie langsam und tief ich dir den Schwanz an diese Wand rammte.

Ich spürte jeden Teil von dir. Das Zittern deiner Beine, die sich um meine Hüfte pressten, die Feuchtigkeit, die dir innen am Oberschenkel herunterlief, die Nägel, die sich in meinen Rücken gruben, jedes Mal wenn ich bis zum Anschlag eindrang. Ich lutschte dir die Titten über dem Kleid, biss durch den Stoff auf deine harten Nippel, und du bogst den Rücken durch, um sie mir besser zu geben. Du hattest die Augen geschlossen und den Mund halb offen, und ich sah dich an und wusste, dass dieses Gesicht nur mir gehörte, dass dich auf der ganzen Welt niemand sonst so sah, mit meinem Schwanz bis zum Anschlag in dir, bebend vor Lust.

Das kalte Metall der Waschmaschine an deinen Schenkeln, die Wärme deines Körpers, der Gasgeruch der Flasche und der von deinem billigen Parfum, vermischt mit dem Geruch nach Sex in der Nachtluft. Ich kann diese Mischung immer noch riechen, wenn ich die Augen schließe. Sie macht mich immer noch verrückt.

Ich öffne die Augen für einen Moment. Die Decke, die Dunkelheit, der Ventilator, der sich langsam dreht. Die Hand hört nicht auf. Ich umklammere ihn fester, fahre ihn von der Wurzel bis zur Spitze entlang, mit einem Tropfen Speichel, den ich mir vom Finger gelutscht habe. Wie das mich anmacht, mich daran zu erinnern, Schlampe. Wie du mir gefallen hast.

***

In jener Nacht, an der Waschmaschine, wurde dein Atem immer lauter, deine Fotze fing an, mich in Stößen zusammenzupressen, die du nicht mehr kontrollieren konntest, und ich machte es eilig. Mir war alles egal. Ich kam in dir, während ich dir mit der Hand den Mund zudrückte, damit man es nicht hörte, und entlud Schwall um Schwall bis tief in die Gebärmutter, spürte, wie mein Sperma dich füllte und dir dann über die Schenkel lief, aber trotzdem rutschte dir genau in dem Moment ein Schrei heraus, als ich fertig war, während sich deine Fotze um meinen Schwanz zusammenzog und mich bis auf den letzten Tropfen leerte.

Ich war längst weg, ging schnell den Gehweg entlang, den Schwanz noch nass von dir und die Hose nicht zu, noch bevor deine Eltern rauskommen konnten. Es klang wie ein Schrei vor Schmerz, das dachten sie. Ich hörte sie fragen, was passiert war, und hörte dich lügen mit einer Natürlichkeit, die ich damals sogar witzig fand: dass du dir an einer Ecke gestoßen hättest.

Lügnerin vom ersten Tag an. Genau wie beim letzten Mal, als ich in mein eigenes Haus kam und dich dort fand, wo ich dich niemals hätte finden dürfen.

Ich halte einen Moment inne, atme schwer, der Schwanz pocht mir in der Hand. Wut und Geilheit vermischen sich in meiner Brust, bis ich nicht mehr weiß, welche von beiden meine Hand bewegt. Du machst mich so wütend, und trotzdem begehre ich dich noch. Du gefällst mir immer noch, verdammt. Wie geil wäre es, dich jetzt hier zu haben, bäuchlings, mit hochgerecktem Arsch, und ihn dir bis zum Anschlag reinzuhämmern, so wie du es mochtest.

***

An dem Tag war ich bei der Arbeit und mir ging es mittags plötzlich schlecht. Ich bat um Erlaubnis und ging früher. Ich hielt an dem Blumenladen an der Ecke und kaufte einen Strauß, so einen großen, weil ich dich überraschen wollte. Meine schöne Frau, meine heiße Frau, würde nach Hause kommen und mich mit Blumen vorfinden.

Ich stieg die Treppen des Hauses hoch und dachte daran, wie ich dich an dem Nachmittag ficken würde. Ich würde dich in der Küche schnappen, dir die Hose direkt dort runterziehen, dir die Zunge in die Fotze stecken, bis du mich anbettelst, ihn dir reinzustecken. Danach würde ich dich auf dem Tisch auf alle Viere legen und dich halbieren. Aber noch bevor ich die Tür erreichte, hörte ich schon etwas. Deine Stöhnlaute. Ich erkannte sie auswendig, dieselben, die du mir geschenkt hattest, bis in den Flur zu hören. Dieses scharfe „Aaaah“ von dir, wenn man ihn dir bis ganz tief reinsteckte. Das Schmatzen deiner nassen Fotze. Das Bett, das gegen die Wand schlug.

Und ein Mann, der keuchte und deinen Namen wie ein schmutziges Gebet wiederholte.

— Genau so, Renata... genau so, weiter, hör nicht auf... beweg mir diesen Arsch, du Schlampe...

Ich trat die Tür auf und sah dich auf ihm reiten, die Titten dir ins Gesicht schlagend, die Haare zerzaust, und sein Schwanz verschwand jedes Mal ganz in deiner Fotze, wenn du die Hüften sinken ließest. Dein Freund. Der, den du immer mit nach Hause gebracht hast, der, von dem du gesagt hast, er sei harmlos, der mit mir lachte, während wir zu dritt Bier tranken. Du warst auf ihm, bewegtest dich genauso, wie du dich für mich bewegt hattest, mit demselben geöffneten Mund, demselben Zittern in den Oberschenkeln, mit derselben Fotze, die ich für meine gehalten hatte und die nun einen anderen Schwanz verschluckte.

Ich konnte es nicht glauben. Ich ließ die Blumen an der Tür fallen und spürte, wie mir alles schwarz vor Augen wurde. Ich packte ihn am Arm, zog ihn hoch, den Schwanz noch von dir glänzend, und schob ihn auf den Flur. Dich schleifte ich nackt hinaus, mit meinem Samen vom Morgen noch in dir, vermischt mit seinem, und warf dich auf den Flurboden, ohne dich auch nur reden zu lassen. Ich hätte nie gedacht, dass ich dich danach vermissen würde. Ich hätte nie gedacht, dass der Schaden so sehr im Körper sitzen kann.

Dasselbe Bett, das ich jetzt leer habe, war der Ort, an dem ich dich mit ihm erwischt habe. Wochenlang konnte ich dort nicht wieder schlafen. Und als es mir schließlich gelang, tat ich es, indem ich an dich dachte, mir wie ein Idiot einen runterholte, dich im selben Atemzug hasste und begehrte und auf die Laken kam, auf denen ein anderer dich gefickt hatte. So fing diese Gewohnheit an, die ich bis heute nicht loswerde.

***

Ich kehre ins Zimmer zurück, in die Gegenwart, in das leere Bett, das immer noch nach mir und nach sonst niemandem riecht. Die Hand bewegt sich jetzt schnell, ohne Rhythmus, der Schwanz geschwollen und tropfend, benetzt mir die Finger mit der Flüssigkeit, die aus der Spitze läuft. Mit der anderen Hand greife ich mir an die Eier, drücke sie, streichle mich unten an dieser Stelle, die nur du mit der Zunge berühren konntest. Diese Mischung aus Wut und Verlangen, die du nur du in mir auslösen kannst, auch wenn du nicht mehr da bist.

Für alles, was du mir angetan hast, und für alles, wonach du mich hast verlangen lassen, widme ich dir diese Nacht. Deinem Ruf als Lügnerin. Diesen Hüften, diesem Mund, dieser Fotzen-Schlampe, all dem, was ich an jenem Nachmittag auf die Straße geworfen habe.

Ich presse die Zähne aufeinander. Ich beginne, ihn fester zu reiben, schneller, spüre, wie sich das Blut in der Spitze sammelt, wie sich die Eier hochziehen, wie sich mein ganzer Körper anspannt. Ich denke an die erste Nacht an der Waschmaschine, an deine noch Mädchen-Fotze, die meinen Schwanz kaum loslassen wollte, und an die letzte Nacht, dieses fremde Glied, das in das hineinstieß, was meins gewesen war, und auf krankhafte Weise werden die beiden Bilder zu einem einzigen. Ich stelle mir deinen Mund vor, wie er meine Ladung empfängt, die Zunge draußen, die Augen in meine gebohrt. Nimm das, Süße... schluck alles... es ist deins... es ist immer noch deins...

Ich komme mit einem erstickten Stöhnen gegen das Kissen, genau wie sie ihre unterdrückt hat, damit niemand es hörte. Ich spüre, wie der Schwanz mir in der Hand zuckt, wie das Sperma mir heiß in Schüben auf den Bauch und über die Finger spritzt, warm und dick, während ich ihn weiter umklammere und schüttele, um ihn bis zum Letzten auszupressen. Für einen Moment ist das Zimmer völlig still, nur der Ventilator, nur mein Atem, der zu seinem Platz zurückkehrt, nur mein eigener Geruch, der die Luft erfüllt.

Ich strecke die Hand nach dem Nachttisch aus und nehme ein paar Taschentücher. Ich wische mich ohne Zeremoniell sauber, den Bauch, die Finger, den schlaffen, nassen Schwanz. In den Müll, wie das Papier, mit dem ich dich eben wieder von meinem Körper abgewischt habe.

Ich werfe den Knäuel in den Eimer neben dem Bett. Ich ziehe die Hose hoch, drehe mich zur Wand und schließe die Augen. Die Wut ist weg, die Geilheit auch, und endlich bleibt nur noch die Müdigkeit, die ich so gesucht habe.

Morgen werde ich erschöpft und schlecht gelaunt früh aufstehen müssen, wie fast jeden Tag. Aber wenigstens diese Nacht werde ich dank ihrer Erinnerung und meiner eigenen Hand schlafen können. Das ist das Einzige, was sie mir noch gibt. Und obwohl ich es kaum zugeben will, nehme ich es immer noch an.