Die verbotenen Schubladen der Mutter meines besten Freundes

Es gibt Frauen, die nichts tun müssen, um dich völlig aus der Fassung zu bringen, und Marisol war genau so eine Frau. Jedes Mal, wenn ich sie sah, zeichneten sich ihre Brustwarzen unter dem Stoff ab, oder man konnte den String ihres Tangas erahnen, wenn sie ihn beim Gehen zurechtrückte, ohne sich darum zu scheren, dass die halbe Welt sie ansah. Sie war provokant, ganz gleich, aus welchem Blickwinkel man sie betrachtete, und sie wusste es. Sie genoss es.

Sie war fünfundvierzig, trug die Jahre aber, als wäre die Zeit ihr einen Gefallen schuldig. Sie liebte es, Fotos von sich in Unterwäsche zu machen, sich unter der Dusche kaum zu bedecken, wie ein Model aus einer Zeitschrift zu posieren und die Bilder anschließend in ihre sozialen Netzwerke zu stellen, damit die ganze Welt sie sehen konnte. Ich war einer von denen, die sie sahen. Jeden Abend ging ich in meinem dunklen Zimmer auf ihr Profil, den Schwanz in der Hand und den Atem angehalten, und stellte mir all das vor, was niemals passieren würde.

Denn aus offensichtlichen Gründen war es unmöglich. Ich war neunzehn, mein Körper voller Tattoos und mein Kopf voller Ideen, aber für sie war ich noch immer der Freund ihres Sohnes. Ein Kind. Der Junge, der zu ihnen nach Hause kam, um mit Bruno Konsole zu spielen und die Nachmittage damit zu vertrödeln, über nichts zu reden.

Es hatte ein paar Sommer zuvor angefangen, als ich mich noch nicht einmal traute, sie direkt anzusehen. Eines Tages überraschte ich sie auf der Terrasse beim Wäscheaufhängen. Sie trug ein dünnes Kleid, und die Sonne zeichnete ihre Silhouette im Gegenlicht ab: Man sah alles, ihre freien Titten, die sich bei jedem gehobenen Arm bewegten, den dunklen Schatten ihrer Muschi unter dem nassen Stoff. Ich blieb länger als erlaubt im Flur stehen, während mein Schwanz gegen die Hosennaht anschwoll. Und als sie den Kopf drehte und mich beim Spannen erwischte, wurde sie nicht verlegen. Sie lächelte. Dieses Lächeln war der Anfang von allem, und seitdem war jeder Besuch in diesem Haus eine kleine Qual.

Und trotzdem starb die Hoffnung nie ganz.

***

An jenem Nachmittag ging ich wie so oft zu Bruno nach Hause. Die übliche Routine: in sein Zimmer gehen, die Konsole einschalten und über Mädchen reden, die keiner von uns je anfassen würde. Doch an diesem Nachmittag kam Marisol die Treppe herunter, um mich zu begrüßen, bevor ich sie erreichte.

—Wie geht’s dir, Hübscher? Man hat dich seit Tagen nicht gesehen —sagte sie und umarmte mich.

Es war eine ihrer Umarmungen, eine von denen, die eine Sekunde länger dauerten als nötig. Ich spürte ihre Titten gegen meinen Arm gepresst, die harten Brustwarzen, die sich durch den dünnen Stoff abzeichneten und sich wie zwei heiße Steinchen in mich bohrten. Mein Mund wurde trocken, und mein Schwanz drückte sich plötzlich gegen den Reißverschluss. Als sie sich umdrehte, um in die Küche zurückzugehen, sah ich, dass sie einen kurzen Pyjama trug. Die enge Shorts teilte ihren Arsch in zwei runde Hälften, die beim Gehen wippten, und wieder zeichnete sich der String ihres Tangas unter dem Stoff ab. Mir wurde schwarz vor Augen. Ich stieg die Treppe hinauf und versuchte, die Beule zwischen meinen Beinen zu verbergen.

—Deine Alte wird eines Tages noch jemanden umbringen, wenn sie so herumläuft —warf ich Bruno halb im Scherz hin.

—Fang nicht wieder an —erwiderte er, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.

Aber ich hatte schon vor langer Zeit angefangen. Seit Jahren fing ich immer wieder an.

***

Nach einer Weile bekam ich einen verdammt dringenden Harndrang. Einen, den man nicht zurückhalten kann. Und das Problem, oder vielmehr das Glück, war, dass sich das einzige Bad auf dieser Etage in Marisols Schlafzimmer befand.

—Ich gehe kurz aufs Klo —sagte ich, und Bruno nickte kaum, völlig in sein Spiel vertieft.

Ich durchquerte den Flur, während mein Herz gegen die Brust hämmerte. Ich drückte die Tür zu ihrem Zimmer auf, aber sie war nicht da. Das ungemachte Bett, die noch immer von ihrem Körper gezeichneten, zerwühlten Laken, die mit ihrem Parfüm vermischte Luft, in der ein intimerer, wärmerer Geruch lag, als wäre sie gerade erst aufgestanden. Ein Morgenmantel lag über einem Stuhl. Ich schloss die Tür hinter mir mit einer Vorsicht, die beinahe lächerlich wirkte, und schaltete das Licht ein.

Ich ging nicht direkt ins Bad. Mein Blick fiel zuerst auf die Kommode, auf jene Schubladen, deren Öffnen ich mir so oft vorgestellt hatte. Und ich öffnete sie.

Die erste war voller Tangas. Dutzende, in allen Farben, gefaltet oder achtlos durcheinandergeworfen. Mein Schwanz wurde augenblicklich steinhart, allein schon beim Anblick, beim Berühren, beim Wühlen darin wie ein Dieb mit stockendem Atem. Ich spürte, wie die Spitze in meiner Hose feucht wurde, ein dicker Tropfen, der den Stoff von innen benetzte.

Die zweite Schublade war noch schlimmer. Lingerie jeder Art, Spitze, durchsichtige Stoffe, Dessous-Sets, die ich bisher nur auf ihren Fotos gesehen hatte. Ich hielt es nicht länger aus. Mit einem Ruck zog ich Hose und Unterhose herunter, direkt dort, mitten in ihrem Zimmer, während ich mit gespitzten Ohren auf jedes Geräusch im Flur lauschte. Mein Schwanz sprang hart hervor, nach oben gekrümmt, die Spitze glänzend von der Lusttropfenflüssigkeit, die bereits in Fäden herauslief.

Er war härter als je zuvor und pochte mit jedem Herzschlag. Ich nahm einen der Tangas, einen weißen aus Spitze, drehte ihn auf die Stelle, die ihre Muschi berührt hatte, und strich mit meiner angeschwollenen Eichel immer wieder über den Stoff. Ich spürte jede Naht, jede Erhebung der Spitze, die langsam über den empfindlichen Kopf meines Schwanzes kratzte, und musste mir auf die Lippe beißen, um nicht zu stöhnen. Allein der Gedanke machte mich wahnsinnig: dass sie ihn später anziehen würde, ohne etwas zu ahnen, und meine Wichse an ihren feuchten Lippen tragen würde.

Ich legte ihn beiseite und nahm einen anderen, einen schwarzen, winzigen, kaum mehr als ein Faden. Ich spannte ihn mit beiden Händen auseinander, stellte mir Marisols Muschi vor, die an den Rändern hervorlugte, und wickelte ihn wie eine seidene Faust um meinen Schwanz. Langsam begann ich zu pumpen, presste ihn mit dem Stoff und spürte, wie die Spitze über den ganzen Schaft rieb und die Feuchtigkeit, die aus mir trat, das Höschen durchtränkte. Ich wechselte zu einem dritten, einem roten, und strich damit über meine Eier, darunter, über jene Stelle, auf der sie saß, und stellte mir vor, wie er an ihr aussehen würde und wo ihre Haut ihn berühren würde. Der kühle Stoff an der heißesten Stelle meines Körpers ließ mich zittern, und jede Berührung war ein unmögliches Versprechen. Ich fuhr mit dem Daumen über die Nähte, über die halb abgelösten Etiketten, über jene winzigen Details, die sie wirklicher machten als jedes Foto.

Ich öffnete eine dritte Schublade, und darin lagen BHs, gewagt, mit Mustern, die offenbar dazu bestimmt waren, jeden den Verstand verlieren zu lassen. Ich schloss die Augen und stellte mir ihre Titten vor, dieselben, die sich an diesem Nachmittag gegen meinen Arm gepresst hatten, wie sie auf mein Gesicht fielen, die harten Brustwarzen zwischen meine Lippen drangen, damit ich sie lutschte. Ich nahm einen mit großen Körbchen in beide Hände, hielt ihn einen Moment lang und schätzte die Größe ab, stellte mir das Gewicht vor, das diese Körbchen ausfüllen würde, und steckte, ohne mich dagegen wehren zu können, meinen Schwanz in eines davon. Ich umschloss ihn mit dem gepolsterten Stoff und rieb ihn daran, gegen das Futter, das so oft ihre Titten umschlossen hatte. Hinten in der Schublade lag noch etwas anderes, eine kleine Schachtel, die ich mich nicht zu öffnen traute. Ich sah etwas rosafarbenes Silikon, etwas Längliches, und allein der Gedanke daran, wo Marisol sich das nachts hineinsteckte, ließ meinen Schwanz von der Wurzel bis zur Spitze zucken. Aber die Zeit lief gegen mich.

Das ist Wahnsinn. Wenn sie jetzt hereinkommt, ist alles vorbei.

Aber ich hörte nicht auf. Der Gedanke an die Gefahr machte mich nur noch geiler.

***

Ich wusste, dass ich nicht zu lange bleiben durfte. Bruno konnte misstrauisch werden, Marisol jeden Moment zurückkommen. Ich schloss die Schubladen und versuchte, alles so zu hinterlassen, wie es gewesen war, während mein immer noch steifer Schwanz gegen meinen Bauchnabel schlug, und ging schließlich ins Bad. Ich schaltete das Licht ein, und vor mir fiel mir ein Wäschekorb auf.

Obenauf lag der schwarze Spitzenpyjama, den sie getragen hatte, als ich sie zum letzten Mal gesehen hatte. Ich erkannte ihn sofort. Ich begann zu pinkeln, doch allein sein Anblick ließ den Strahl abbrechen. Mein Schwanz wurde wieder hart und bog sich gegen den Rand der Toilettenschüssel. Wieder hart, wieder ohne Kontrolle. Ich griff in den Korb, und als ich die kurze Hose anhob, fiel ein Spitzenhöschen heraus, das sich darin verfangen hatte.

Ich nahm es, und mein Schwanz pochte wie nie zuvor. Ich drehte es um, spreizte es mit den Fingern und suchte nach der Stelle, die an ihrer Muschi gelegen hatte. Da war die Spur: ein dunklerer Streifen in der Mitte, außen ein beinahe trockener Rand und eine noch warme, leicht feuchte Stelle mit jenen durchsichtigen Fäden, die zurückbleiben, wenn eine Frau nach einem ganzen Tag ihr Höschen auszieht. Ohne nachzudenken, ohne mich überhaupt bewusst dafür zu entscheiden, schnellte meine Zunge aus meinem Mund, und ich kostete vorsichtig den Rand. Es schmeckte nicht schlecht. Es roch sanft, sauber, darunter lag eine säuerliche, weibliche Spur, die mich innerhalb einer Sekunde an den Rand brachte. Ich fuhr noch einmal mit der Zunge darüber, diesmal voller Verlangen, saugte am Stoff und schluckte, was von ihr übrig war, während ich mir vorstellte, dass ich direkt ihre Muschi leckte.

Ich hielt es nicht mehr aus. Ich spuckte in meine Hand, verteilte die Spucke über meinen ganzen Schwanz und legte die feuchteste, am stärksten befleckte Stelle des Stoffes genau auf meine Eichel. Ich begann zu reiben, schnell, presste die Faust gegen die Spitze und spürte, wie die rauen Nähte mir Keuchen entrissen, die ich unterdrücken musste, indem ich mir so fest auf die Lippe biss, dass sie blutete. Mit der anderen Hand packte ich meine Eier und drückte sie, rollte sie zwischen den Fingern, während ich weiter pumpte. Ich war kurz davor. Alles spannte sich an, mein Arsch zog sich zusammen, Hitze stieg meine Wirbelsäule hinauf, und ich stieß ein tiefes Knurren aus, als es losging. Ich ließ den ersten Schwall auf den Stoff spritzen und ihn genau an der Stelle durchtränken, an der ihre Muschi gelegen hatte; der zweite Strahl entwich mir und schoss bis zum Spiegel, ein dicker weißer Faden, der über das Glas hinabrann. Die letzten Spritzer presste ich mit dem Höschen darüber heraus, damit alles darin blieb, damit sie mein Sperma am Stoff mit in die Waschmaschine nahm. Ich legte es mit der Vorderseite nach unten zurück in den Korb, verbarg so den Fleck, wischte den Spiegel mit Papier ab, säuberte meinen noch tropfenden Schwanz, zog meine Hose hoch und öffnete die Tür.

Und da stand sie.

***

Marisol kam gerade durch den Flur, als ich herauskam. Für einen Augenblick blieb mein Herz stehen, überzeugt davon, dass man mir alles im Gesicht ansah, dass ein unsichtbares Schild mich verriet, dass ich gleichermaßen nach Sperma und ihrer Muschi roch.

—Ich wollte mich gerade umziehen, ich muss zur Arbeit —sagte sie ganz selbstverständlich und gab mir eine Abschiedsumarmung.

Wieder eine von ihren. Ich spürte ihren Körper, ihr Parfüm, ihre Wärme, ihre Titten, die sich erneut gegen mich pressten, und musste die Zähne zusammenbeißen, damit man nicht bemerkte, dass mein Schwanz trotz allem, was ich ihn gerade ausgedrückt hatte, wieder steif werden wollte. Einen Moment lang kam es mir vor, als sähe sie mich anders an, als senkten sich ihre Augen kurz zu der Beule in meiner Hose und verweilten dann auf meinen, als wollten sie mich etwas fragen. Als krümmte sich ihr Mundwinkel kaum merklich, wie bei jemandem, der die Antwort bereits kennt. Vielleicht bildete ich es mir nur ein, weil mein Verlangen jede Bewegung in ein Zeichen verwandelte. Doch dieser Zweifel begleitete mich tagelang.

Sie ging in ihr Zimmer und schloss die Tür. Und ich blieb im Flur stehen und dachte, zugleich schuldbewusst und erregt, an den genauen Moment, in dem sie einen dieser Tangas anziehen würde. Daran, wie ihre Muschi, ohne dass sie etwas ahnte, die mit meiner Wichse getränkte Spitze berühren würde. Daran, wie sie dieses Höschen beim Bücken zwischen ihre Lippen schieben und plötzlich etwas Klebriges, etwas Warmes spüren würde, etwas, das nicht von ihr stammte.

Ich war kurz davor, mich noch dort auf der Stelle wieder aufzurichten. Aber ich holte tief Luft, ging zurück in Brunos Zimmer und sagte ihm, dass es spät geworden sei und ich gehen müsse.

—Jetzt schon? Du bist doch gerade erst gekommen —protestierte er.

—Wir reden morgen —antwortete ich und lief die Treppe mit zwei Stufen auf einmal hinunter.

***

Ich kam mit noch immer vibrierendem Körper nach Hause, mein halb harter Schwanz sprang bei jedem Schritt in der Hose auf und ab. Ich schloss mich in meinem Zimmer ein, zog alles bis zu den Knöcheln hinunter und warf mich auf den Rücken aufs Bett. Ich öffnete ihr Profil auf dem Handy und ließ die Fotos eines nach dem anderen vorbeiziehen. Das aus der Dusche, auf dem Wasser über ihre Titten rann und eine Hand kaum die Brustwarze bedeckte. Das mit dem roten Set, der Tanga tief zwischen ihren Muschilippen eingezogen und die Falte durch den Stoff markierend. Das Foto vor dem Spiegel, bei dem sie in die Kamera blickte, als wüsste sie ganz genau, was sie auslöste, den Arsch hochgestreckt, den Rücken durchgedrückt, ihn mir entgegenpräsentierend.

Ich spuckte mir in die Hand und begann langsam, mich zu wichsen, ließ die Haut darübergleiten und dehnte jede Sekunde aus. Zuerst fuhr ich mit zwei Fingern hinab, drückte nur die Eichel und zog die Vorhaut zurück, bis die Spitze nackt und violett vor mir lag. Dann schloss ich die ganze Faust darum und begann kräftig zu pumpen, dachte an ihr warmes Höschen, an den kaum wahrnehmbaren sauren Geschmack auf meiner Zunge, an ihre Titten an meinem Arm und an den Tangastreifen, den sie beim Gehen zurechtrückte, obwohl sie wusste, dass ich sie beobachtete.

Ich stellte mir vor, wie sich ihre Muschi über meiner öffnete und langsam hinabsank, bis mein ganzer Schwanz in ihr versank, wie sie mich fest umschloss und nach innen saugte. Ich stellte mir ihre Titten vor, die auf meinen Mund fielen, ihre Brustwarzen, die an meinen Zähnen rieben, während ich sie mit beiden Händen am Arsch packte und sie hoch- und runterbewegte. Ich stellte mir vor, sie von hinten zu ficken, auf den Knien, eine Hand an ihrer Taille und die andere in ihrem Haar, während sie den Rücken durchdrückte und nach mehr verlangte, härter, tiefer. Ich stellte mir vor, wie sie auf den Knien war und von unten zu mir aufsah, meinen Schwanz tief in ihrer Kehle, während ihr Sabber über ihre Brüste lief, die Augen feucht und dieses Lächeln auf den Lippen, ihr gewohntes Lächeln, als wüsste sie genau, was sie mir antat.

Ich stellte mir ihr spöttisches Lachen vor, mit dem sie mir sagte, sie wisse ganz genau, was ich in ihrem Zimmer getan hatte. Sie habe meine Wichse in ihrem Höschen gerochen, als sie es angezogen hatte. Ihre Zunge sei wie von selbst zu dem Stoff gewandert, um mich zu kosten, so wie ich es zuvor getan hatte. Sie habe es schon immer gewusst. Es gefalle ihr. Ich stellte mir vor, dass sie die Tür absichtlich nur einen Spalt offen gelassen hatte, dass sie den Korb genau dorthin gestellt hatte, wo ich ihn sehen würde, dass sie seit dem ersten Sommer mit mir spielte, ohne dass ich es merkte, und auf den Tag wartete, an dem ich endlich die Eier hätte, den Flur zu überqueren und ihn ihr bis zum Anschlag hineinzustecken.

Ich hielt es nicht mehr lange aus. Ich spürte das Ziehen in meinen Eiern, die heiße Welle, die meinen Schaft hinaufstieg, und kam in heftigen Schüben über meine eigene Hand, meinen Bauch und meine Haut, wo es bis nach unten hinabrann, die Augen geschlossen und ihr Bild in mein Innerstes eingebrannt. Drei, vier dicke Entladungen ließen mich zittern; mein Schwanz pochte noch immer in meiner Faust und spuckte die letzten zähen Reste zwischen meine Finger. Eine Weile blieb ich so liegen, schweigend, während das Sperma auf meinem Bauch abkühlte, bevor ich mich sauber machte und das Handy auf das Bett fallen ließ.

Ich wusste, dass ich wieder zu Bruno nach Hause gehen würde. Ich wusste, dass ich sie wiedersehen würde, dass sie mich eine Sekunde zu lange umarmen und vor mir ihren Tanga zurechtrücken würde, als wäre nichts dabei. Und ich wusste, dass ich, solange diese Tür am Ende des Flurs blieb, nie aufhören würde, mir Ausreden auszudenken, um hindurchzugehen.