Ein Traum, der so real ist, dass meine Haut noch immer brennt

Die Morgendämmerung ist ein Augenblick, der so lange dauert, wie der Körper es beschließt.

Keine Uhr kann ihn exakt messen. Es ist dieser besondere Moment, in dem die Dunkelheit ohne Aufsehen nachgibt, in dem die ersten Sonnenstrahlen durch die halb geöffnete Jalousie dringen und feine, beinahe schüchterne Streifen auf die Laken zeichnen. Die Luft riecht um diese Stunde anders. Sauberer. Nach etwas, das an feuchte Erde erinnert und an Zeit, die noch von niemandem verbraucht worden ist.

Die Nacht ist noch hier. Aber sie hat nichts mehr zu sagen.

Ich bin seit ein paar Minuten wach, obwohl „wach“ nicht ganz das richtige Wort ist. Ich befinde mich in diesem Zwischenzustand, in dem der Geist ohne Halt schwebt und der Körper fühlt, bevor der Kopf überhaupt etwas verarbeitet. Die Augen geschlossen. Der Atem langsam. Das vertraute Gewicht der Laken auf meiner Hüfte. Die Wärme, die das Bett nach stundenlangem, ruhigem Schlaf bewahrt.

Ich will mich nicht bewegen. Noch nicht.

Etwas an dieser Morgendämmerung, an dieser durchlässigen Grenze zwischen dem, was war, und dem, was gleich sein wird, lässt sie mir wie die ehrlichste Stunde der Welt erscheinen. Noch keine Pflichten. Noch kein Lärm von dem, was danach kommt. Nur dieser Körper, dieses warme Bett und diese Helligkeit, die geduldig vom Balkon aus voranschreitet, bis sie mich erreicht.

Ich atme tief ein. Die Stille des Zimmers hat in diesem Augenblick eine eigene Beschaffenheit.

Und dann spüre ich es.

Wärme hinter mir.

Nicht die unpersönliche Wärme der Laken oder des Kissens, sondern eine andere Wärme: eine, die atmet, ein konkretes Gewicht und Volumen hat und sich mit der Vertrautheit von jemandem an meinen Rücken schmiegt, der schon öfter dort gewesen ist. Ein Körper, der sich im Rhythmus des Atems hebt und senkt. Warm. Gegenwärtig. Auf eine Weise real, die ich nur schwer infrage stellen kann, obwohl etwas tief in mir weiß, dass ich es tun sollte.

Ich bleibe vollkommen still.

Ich weiß, dass ich etwas zerstören werde, wenn ich mich bewege. Ich weiß nicht genau, was, aber ich habe diese Gewissheit, die keiner Begründung bedarf. Also bleibe ich reglos liegen, die Augen noch immer geschlossen, und lasse zu, dass diese Wärme mich umhüllt, während ich versuche, nicht allzu sehr darüber nachzudenken, ob das alles einen Sinn ergibt oder nicht.

Sein Atem kommt ruhig. Tief. Noch halb zwischen Schlaf und Wachsein, genau wie meiner.

Und dann kommt seine Hand.

Zuerst ist es nur eine Berührung an meiner Hüfte. Seine Finger suchen nichts Bestimmtes: Sie folgen der Rundung meines Körpers mit einer Langsamkeit, die keine Eile kennt, als würden sie etwas lernen, das sie längst auswendig kennen. Eine große, warme Hand, die sich an die Konturen erinnert, bevor der Rest von ihm vollständig erwacht ist. Ohne dass ich es merke, hat er mich ein paar Zentimeter näher zu sich gezogen, und bei dieser kleinen Bewegung spüre ich an meinem Hintern den harten Wulst seines Schwanzes, noch im Stoff seiner Boxershorts gefangen, schwer und warm an der Rundung meines Arsches.

Ich tue weiterhin so, als würde ich schlafen.

Aber mein Körper schläft längst nicht mehr. Meine Muschi pocht langsam, wie ein zusätzlicher Herzschlag, und ich spüre, wie die Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln hervorquillt, ohne dass ich etwas dagegen tun kann.

Seine Handfläche findet meinen Bauch und bleibt dort einen Moment liegen, still, warm, ohne etwas Weiteres zu tun. Ich spüre die Wärme, die durch den dünnen Stoff meines Nachthemds dringt. Sein Daumen bewegt sich kaum, ein kleiner, langsamer Halbkreis, beinahe gedankenverloren. Als wüssten seine Hände den Weg, obwohl er selbst noch nicht ganz da wäre. Diese winzige Liebkosung lässt mich erzittern; es beginnt in meinem Bauch und steigt direkt bis zu meinen Brustwarzen hoch, die sich unter dem Stoff verhärten, bis sie schmerzen.

Ich beiße mir auf die Innenseite der Lippe, damit kein Laut entweicht.

Sein Atem an meinem Nacken verändert sich. Er ist nicht mehr so tief und gleichmäßig. Kürzer, wacher. Er drückt leicht mit der Hüfte gegen mich, und ich spüre, was zwischen seinen Beinen ist: den ganzen, dicken Schwanz, der sich oberhalb der Kleidung in die Furche zwischen meinen Pobacken drückt und sich in kleinen, trägen Stößen kaum merklich bewegt, auf der Suche nach der Spalte. Eine konzentrierte, unverkennbare Wärme, die mit bewusster, wenn auch noch gebremster Kraft gegen meinen Arsch drückt. Noch wartet er.

—Du bist wach —sagt er. Es ist keine Frage. Seine Stimme hat die Schwere eines Mannes, der gerade aufgewacht ist, tief und ein wenig heiser, und diese Heiserkeit durchläuft mich ganz auf eine Weise, die ich unmöglich nicht bemerken kann.

Ich antworte nicht.

—Schon gut —murmelt er—. Du musst nichts sagen. Ich weiß, was du willst.

Seine Lippen finden meinen Hals. Zuerst ein sanfter Kuss, fast ohne Druck, kaum mehr als eine Berührung. Dann ein weiterer mit etwas mehr Nachdruck. Seine Zunge streift meine Haut, beißt langsam unter mein Ohr, und ich muss meinen Atem kontrollieren, damit man nicht allzu deutlich merkt, wie sehr mich das erregt. Ganz gelingt es mir nicht. Ein kleines Stöhnen entkommt mir zwischen den Zähnen.

Seine Hand verlässt meinen Bauch und wandert nach oben. Langsam, mit einer Sicherheit, die keine Eile nötig hat. Als sie meine Brust erreicht, drückt sie nicht zu: Sie ruht nur dort, warm und fest, und lernt erneut, was sie längst kennt. Seine Finger finden die Brustwarze durch den Stoff hindurch und zwicken sie leicht, drehen sie zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sich mein Rücken unwillkürlich durchbiegt. Und genau das lässt mich paradoxerweise noch mehr wollen.

Ich ergebe mich, ohne es auszusprechen.

Ich bewege die Hüften nach hinten, suche ihn, reibe meinen Arsch an seinem harten Schwanz, bis ich ihn leise grunzen höre. Nur eine kleine Bewegung, aber genug, damit er sie versteht, ohne dass ich irgendetwas erklären muss. Seine Hand an meiner Brust reagiert: Sie drückt langsam zu, wissend, und dosiert den Druck, als würde er mich schon ewig kennen. Seine Finger schieben das Nachthemd über meine Titten, und jetzt liegt Haut auf Haut; die nackte Brustwarze an seiner rauen Handfläche entreißt mir ein Keuchen, das ich nicht länger verbergen kann.

—So —sagt er, kaum lauter als ein Flüstern—. Beweg dich weiter so für mich.

Seine Hand sinkt tiefer. Nicht hastig, sondern mit dieser besonderen Ruhe von jemandem, der genau weiß, wohin er will, und es nicht eilig hat, dort anzukommen. Sie gleitet über meine Hüfte, wandert an der Außenseite meines Oberschenkels hinab und steigt dann an der Innenseite mit einer Geduld wieder empor, die mich auf die schönste Art wahnsinnig macht. Als sie mich erreicht, findet sie, was ich längst wusste: Wärme, Feuchtigkeit, eine triefend nasse Muschi, die sich bei der ersten Berührung von selbst öffnet, all das Verlangen, das ich seit dem Moment zurückhalte, in dem ich ihn hinter mir gespürt habe.

—Verdammt —murmelt er an meinem Nacken—. Sieh dich an. Du bist klatschnass.

Seine Finger bewegen sich langsam. Mit einer Präzision, die nicht mechanisch, sondern absichtsvoll ist, als wäre jede Bewegung eine Frage, auf die mein Körper die Antwort gibt. Er fährt an den Lippen meiner Muschi auf und ab, nimmt die Feuchtigkeit mit zwei Fingern auf und verteilt sie über mein ganzes Geschlecht, bis die Klitoris glitschig und pochend ist. Langsame Kreise um mein Knöpfchen, ohne es direkt zu berühren, und er quält mich damit. Ein genau dosierter Druck, als er es endlich mit der Fingerkuppe des Mittelfingers bedeckt. Der Rhythmus, bei dem sich mein Kopf von allem anderen leert.

Dann sinkt er tiefer. Ein dicker Finger dringt widerstandslos in mich ein, schiebt sich bis zum Grund, und ich presse mich unwillkürlich um ihn zusammen, mit einem langen Keuchen. Er zieht ihn langsam wieder heraus, tropfnass, und schiebt einen zweiten hinein. Zwei Finger, die mich mit methodischer Langsamkeit ficken, während der Daumen weiterhin Kreise auf meiner Klitoris zeichnet.

—Wie eng du innen bist —sagt er—. Wie du mich zusammenpresst.

Mein Körper antwortet, ohne dass ich etwas entscheiden muss.

Meine Hüften beginnen sich von selbst zu bewegen, reiten seine Finger, suchen den Rhythmus, den er vorgibt. Ich lehne mich gegen seine Brust, und er empfängt mich. Mit der freien Hand zieht er mir die Boxershorts mit einem Ruck herunter, und nun liegt sein nackter Schwanz an meinem Arsch: heiß, hart, die bereits feuchte Spitze tropft auf meine Haut. Sein Bein schiebt meines von hinten auseinander, mit sanfter Bestimmtheit, legt mich frei, und er zieht seine Finger nur so lange aus meiner Muschi, wie es dauert, sie durch etwas anderes zu ersetzen.

Ich spüre, wie sich die dicke Eichel seines Schwanzes an meinen nassen Lippen reibt. Auf und ab, über die ganze Spalte gleitend und sich mit meiner Feuchtigkeit bedeckend. Einen Moment hält er am Eingang inne, drückt nur leicht und lässt mich warten.

—Bitte darum —flüstert er an meinem Ohr.

—Fick mich —keuche ich—. Steck ihn jetzt rein, bitte.

Er dringt langsam in mich ein. So langsam, dass es eine Ewigkeit dauert, Zentimeter für Zentimeter, und mich nach und nach öffnet, bis ich ihn ganz in mir spüre, dick und heiß und gegen meine Wände pochend. Und genau diese Ewigkeit war es, die ich gebraucht hatte.

Ein langer Laut entringt sich mir, ein kehliges Stöhnen, das ich nicht als mein eigenes erkenne. Er antwortet mit einem tieferen, beherrschteren, beinahe erleichterten Seufzer an meinem Nacken.

—Still —murmelt er, und es ist kein Befehl, sondern eine laut ausgesprochene Liebkosung—. Lass ihn ganz auf dich wirken.

Er bleibt bis zum Grund in mir, bewegt sich nicht und lässt mich jeden Millimeter dieses Schwanzes spüren, der mich vollständig ausfüllt. Ich kann fühlen, wie er in mir pocht, wie sich meine Muschi um ihn schließt, wie mir die Feuchtigkeit am Oberschenkel hinunterläuft. Erst dann beginnt er sich zu bewegen: ganz langsam nach hinten, bis er beinahe vollständig herausgleitet, und wieder hinein, mit derselben bewusst eingesetzten Langsamkeit.

Wir bewegen uns gemeinsam mit jener absichtsvollen Trägheit, die es nur am Morgen gibt, wenn der Körper noch von nächtlicher Wärme erfüllt ist und keine Eile hat, irgendwohin zu gelangen. Ohne Dringlichkeit. Ohne etwas, das schnell erreicht werden müsste. Seine Hüften geben einen gleichmäßigen Rhythmus vor, der sich scheinbar mühelos meinem anpasst, und stoßen mich von hinten mit langen, tiefen Stößen, die mich langsam gegen die Matratze schütteln. Eine Hand an meiner Brust, die meine Titte drückt und die Brustwarze zwickt. Die andere an meiner Klitoris, ohne innezuhalten, und zeichnet jene Kreise, die mich von Anfang an an den Rand bringen.

Ich umklammere seinen Arm mit beiden Händen. Ich halte mich an ihm fest, als wäre er das Einzige, was in dieser Morgendämmerung, die sich sanft um uns herum auflöst, noch Halt gibt. Jedes Mal, wenn er bis zum Grund in mich stößt, vermischt sich das feuchte Geräusch unserer aufeinandertreffenden Körper mit meinem abgehackten Atem und dem leisen Knarren der Matratze.

—Hör nicht auf —sage ich, und meine Stimme klingt rauer, als ich erwartet habe, dringlicher—. Hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf.

Er hört nicht auf. Im Gegenteil: Er wird ein wenig schneller und stößt etwas kräftiger zu, bis das Geräusch seiner Hüfte, die gegen meinen Arsch schlägt, gleichmäßig geworden ist. Sein Schwanz gleitet in einem perfekten Rhythmus hinein und hinaus, und ich spüre, wie mir immer höhere Stöhner entkommen, die ich nicht einmal mehr zu unterdrücken versuche.

—Genau so —keucht er an mein Ohr—. So für mich. Drück mich weiter so fest.

Die Wärme steigt dort auf, wo wir miteinander verbunden sind, und breitet sich in Wellen nach außen aus, die immer mehr Raum gewinnen. In Richtung Oberschenkel, Rücken, Nackenansatz. Mein Atem wird unregelmäßig. Er verändert den Winkel, hebt mit der Hand, die auf meiner Brust gelegen hatte, mein Bein an und spreizt mich noch ein wenig weiter, und plötzlich berührt sein Schwanz bei jedem Stoß einen ganz bestimmten Punkt, eine exakte Stelle, an der sich die Lust verzweigt und wächst, bis ich sie nicht einmal mehr zurückhalten kann.

—Ich komme —warne ich ihn mit gebrochener Stimme—. Ich komme auf deinem Schwanz.

—Komm —knurrt er—. Komm, während ich in dir bin.

Ich biege den Rücken durch. Er hält mich mit einer festen Hand an der Hüfte, seine Finger graben sich in meine Haut, und er stößt weiter in jener Kadenz, die nun nicht mehr nachlässt. Die andere Hand bewegt sich unaufhörlich auf meiner Klitoris, drückt, reibt, fordert.

Und dann kommt es: ein langer, anhaltender Höhepunkt, der mich von oben bis unten durchfährt und mir mehrere Sekunden lang den Atem raubt. Meine Muskeln ziehen sich mit aller Kraft um seinen Schwanz zusammen, ein tiefer Krampf, der sich in Wellen wiederholt, und er spürt es, und auch ihn bringt das an seine Grenze. Ich höre, wie sein Atem an meinem Ohr bricht, ein raues Knurren an meinem Hals, seine Finger, die meine Haut so fest packen, dass es schmerzt, und plötzlich spüre ich die Wärme seines Samenergusses, der sich in mir ergießt und in mehreren dichten Schüben gegen meinen Grund schlägt, während er langsam weiterstößt und sich vollständig entleert, bis er schließlich still an meinen Rücken gepresst liegen bleibt. Dann kommt dieser Augenblick vollkommener Ruhe, in dem wir beide reglos aneinanderkleben und die Wärme und Stille danach miteinander teilen. Ich kann fühlen, wie sein Schwanz in mir weiter pocht, wie der Samen langsam aus der Verbindung unserer Körper zu rinnen beginnt.

Nur das Geräusch unseres Atems. Wie er sich wieder beruhigt. Nach und nach.

***

Das Bett ist kalt.

Ich öffne die Augen, und das Licht ist im Zimmer bereits weit vorangeschritten. Die Sonne steht höher, als sie stehen müsste, wenn all das zuvor wirklich gewesen wäre. Hinter mir ist niemand. Das Laken auf der anderen Seite ist glatt, unberührt, ohne das Gewicht oder die Wärme irgendeines Körpers. Nur das Kissen und meine eigene Hand, die den Stoff der Laken noch immer umklammert.

Einige Sekunden lang starre ich reglos an die Decke.

Es war ein Traum. Natürlich war es ein Traum.

Aber mein Körper hat es noch nicht begriffen. Meine Haut brennt noch immer, die Brustwarzen sind hart unter dem Stoff meines Nachthemds, meine Schenkel angespannt. Langsam normalisiert sich mein Atem. Zwischen meinen Beinen ist eine Feuchtigkeit, die nichts Traumhaftes an sich hat: eine warme Lache an meinem durchnässten Höschen, vollkommen real, vollkommen meine, vollkommen gegenwärtig in diesem Zimmer, in dem sonst niemand ist.

Ich bewege mich langsam zwischen den Laken. Ich strecke mich. Ich lasse zu, dass sich die Erinnerung an den Traum setzt, ohne zu versuchen, sie zu analysieren, zu verstehen oder auseinanderzunehmen.

Seine Stimme hallt noch irgendwo in meinem Kopf wider. Still. So. Komm mit mir in dir.

Ich lege die Hand an meinen Körper.

Nicht hastig. Ich folge derselben bewusst eingesetzten Langsamkeit, die er im Traum hatte. Meine Finger gehen denselben Weg wie seine: über den Bauch, die Hüfte, die Innenseite des Oberschenkels. Ich schiebe den Stoff meines Höschens zur Seite und finde mich vollkommen durchnässt vor, die Lippen meiner Muschi angeschwollen, die Klitoris pochend, als hätte sie nie aufgehört. Ich nehme mir die Zeit, diese Wärme zu finden, die noch immer da ist und wartet, ohne vollständig verschwunden zu sein.

Ich versuche nicht, den Traum zurückzuholen. Ich folge nur dem, was von ihm auf meiner Haut zurückgeblieben ist.

Zwei Finger dringen mit derselben Leichtigkeit in meine Muschi ein, mit der er in mich eingedrungen war, und der Daumen findet die Klitoris, ohne suchen zu müssen. Meine Hüften reagieren sofort, als würden sie etwas fortsetzen, das am falschen Ort unterbrochen worden war, und reiten meine Hand in trägem Hin und Her. Die Lust kehrt zurück, ohne dass ich lange nach ihr suchen muss: Sie war ganz in der Nähe, aufbewahrt, nur wenige Schritte von dem Punkt entfernt, an dem ich sie zurückgelassen hatte. Meine Finger bewegen sich mit dem Druck, den ich kenne, in dem Rhythmus, von dem ich weiß, dass er funktioniert, in dem Winkel, der nie versagt. Mit der anderen Hand zwicke ich eine Brustwarze durch das Nachthemd, drehe sie zwischen den Fingern, genau wie er es getan hatte.

Ich lasse die Luft ganz langsam entweichen. Ein leises Stöhnen entringt sich mir zwischen den Zähnen.

Das Zimmer ist still. Die Sonne steigt weiter, ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu bitten. Draußen gibt es einen hartnäckigen Vogel und das ferne Geräusch eines Autos. Die Welt geht ihren Lauf, aber hier drinnen gehört die Zeit noch immer diesem hier: meinen Fingern, die tief in meiner eigenen Muschi stecken, der Feuchtigkeit, die mir bis zum Arsch hinunterläuft, dem Pochen der Klitoris unter meinem Daumen.

Die Lust steigt erneut auf, diesmal konzentrierter, unmittelbarer, mehr meine als alles andere in diesem Zimmer. Ich beiße mir auf die Unterlippe. Meine Finger halten nicht inne. Ich beschleunige den Rhythmus, drücke etwas fester zu und krümme die Finger in mir, auf der Suche nach genau dem Punkt, den er berührt hatte.

Und als es kommt, ist es kurz und klar und einsam und genau das, was ich gebraucht habe. Ein scharfer Krampf, der meine Hüften erschüttert und mir ein kurzes Stöhnen gegen das Kissen entreißt, während ich spüre, wie sich meine Muschi mehrmals um meine eigenen Finger zusammenzieht.

Ich bleibe mit der Hand noch immer dort liegen und lasse die letzten Echos von selbst verklingen. Mein Atem normalisiert sich. Der Körper kommt zur Ruhe. Das Laken auf der anderen Seite ist noch immer kalt.

Ich lächle, ohne dass jemand mich sieht.

Der Traum war genau das, was ich gebraucht hatte. Nicht, weil er existierte oder weil er real gewesen wäre, sondern weil ich in ihm gefunden habe, wonach ich seit Tagen suchte, ohne zu wissen, wie ich es von jemandem verlangen sollte: diese langsame Aufmerksamkeit, diese anhaltende Wärme, diesen Rhythmus, der mit nichts und niemandem konkurriert.

Ich habe alles erfunden. Jede Hand, jede Stimme, jeden exakt dosierten Druck an genau der richtigen Stelle. Jeden Zentimeter dieses Schwanzes, der mich bis zum Grund ausfüllte.

Und wie gut ich das gemacht habe.

Ich drehe mich auf die Seite, auf der niemand gelegen hatte, und strecke den Arm über das noch immer kalte Kissen. Draußen ist aus der Morgendämmerung längst der Morgen geworden. Hier drinnen bin auch ich es.