Ich ging, um herauszufinden, ob das Verlangen echt war

Etwas an der Art, wie er schrieb, beunruhigte mich von Anfang an. Es war weder dringend noch verzweifelt. Es war geduldig, beinahe kalkuliert, als wüsste er genau, wie viel Raum er mir lassen musste, bevor er die Distanz verkürzte.

Seit drei Wochen tauschten wir Nachrichten aus. Zuerst waren es kurze Sätze, Beobachtungen, die Art von Gespräch, die ohne klares Ziel beginnt. Doch mit der Zeit begannen seine Worte, mir tagsüber im Kopf herumzugehen, sich zwischen Besprechungen und To-do-Listen zu schieben.

Diese letzte Nachricht war anders.

„Was ich dir vorschlage, ist kein Date“, stand darin. „Es ist die Gelegenheit, dich nicht länger zu fragen, wie sich etwas anfühlt, sondern es selbst zu überprüfen. Ich kann den Kaffee zu einer perfekten Ausrede machen, oder wir können weiter so tun, als wäre das hier nur ein interessantes Gespräch. Du entscheidest.“

Ich las sie dreimal. Dann legte ich das Handy weg und machte mit meinem Nachmittag weiter. Doch um elf Uhr abends, als ich keine Ausreden mehr hatte, den Bildschirm zu ignorieren, schrieb ich: „Gib mir eine Adresse und die genaue Uhrzeit. Und der Kaffee sollte gut sein, denn wenn er es nicht ist, gehe ich, bevor ich die Tasse ausgetrunken habe.“

Seine Antwort kam nach vierzig Sekunden: die Adresse einer Wohnung im Zentrum und „um acht“. Mehr nicht. Keine Emojis, keine Ausrufezeichen. Diese Wortökonomie gefiel mir mehr, als ich zugeben wollte.

***

Ich stand mit meiner Tasche in der Hand vor der Tür im vierten Stock und war mir sicher, dass ich einen monumentalen Fehler beging. Oder keinen Fehler. Vielleicht war es einfach etwas, das in keine der ordentlichen Kategorien passte, mit denen ich mein Leben normalerweise organisierte. Zwischen meinen Beinen war mein Schwanz schon feucht, seit ich in den Aufzug gestiegen war, und ich konnte nicht so tun, als wüsste ich das nicht.

Ich hob die Hand, um zu klingeln.

Die Tür öffnete sich, bevor ich sie berühren konnte.

Er war groß, hatte breite Schultern und diese Art von Ruhe, die man nicht erlernt, sondern besitzt. Er trug ein helles Hemd mit bis zu den Ellbogen hochgekrempelten Ärmeln und sah mich mit einer Aufmerksamkeit an, die mir das Gefühl gab, er habe stundenlang den genauen Moment studiert, in dem ich auf dieser Schwelle erscheinen würde.

„Ich habe auf dich gewartet“, sagte er, und seine Stimme war genau so, wie ich sie mir vorgestellt hatte: tiefer, als ich erwartet hatte.

Ich trat ein.

Die Wohnung roch nach frisch gebrühtem Kaffee und dunklem Holz. Es war ein ordentlicher Raum mit Büchern an den Wänden und einer Stehlampe, die warmes Licht auf das Ledersofa warf. Nichts daran war protzig, aber ebenso wenig wirkte es zufällig. Jedes Detail schien ausgewählt worden zu sein.

„Der Kaffee“, verkündete ich und stellte meine Tasche auf ein Möbelstück im Eingangsbereich. „Denk daran, dass ich wegen des Kaffees gekommen bin.“

„Ich weiß“, sagte er und ging in Richtung Küche. „Er ist fertig.“

Ich setzte mich mit überschlagenen Beinen aufs Sofa und versuchte, entspannter zu wirken, als ich war. Ich hörte das Klirren der Tassen, das Geräusch der einlaufenden Flüssigkeit. Als er zurückkam, reichte er mir wortlos eine Tasse und blieb vor mir stehen, an den Türrahmen gelehnt, die eigene zwischen den Händen.

Einen Moment lang sagte er nichts. Er sah mich einfach nur an.

„Was?“, fragte ich.

„Nichts. Ich habe nur überprüft, ob du echt bist.“

„Und?“, fragte ich.

„Besser, als ich dich mir vorgestellt hatte“, antwortete er mit einer Ruhe, die mich im selben Augenblick reizte und gefiel.

Ich trank den Kaffee. Er war gut, dunkel und ohne Zucker, genau so, wie ich ihn trinke. Ich weiß nicht, ob es daran lag oder an der Art, wie er mich weiterhin ansah, aber ich spürte, wie der Boden unter meinen Füßen sich zu bewegen begann.

„Du hast die richtige Kleidung gewählt“, sagte er dann, stellte seine Tasse auf den Tisch und verringerte mit einem langsamen Schritt die Entfernung zwischen uns. „Oder die falsche, je nachdem, wie man es betrachtet.“

Ich trug ein schwarzes Strickkleid, nichts Besonderes. Aber im Licht dieser Lampe ließ es vermutlich weniger der Fantasie über, als ich beim Verlassen meiner Wohnung berechnet hatte.

„Es ist nur ein Kleid“, sagte ich.

„Natürlich“, erwiderte er, ohne die geringste Absicht, mich das glauben zu lassen.

Er kam so nah, dass er vor dem Sofa stand. Er setzte sich nicht. Stattdessen beugte er sich leicht vor und stützte die Hände auf die Rückenlehne, sodass ich zwischen seinen Armen eingerahmt war, ohne dass er mich berührte.

„Geht es immer noch um den Kaffee?“, fragte er, die Augen fest auf meine gerichtet.

„Das hängt davon ab, was du als Alternative anbietest“, antwortete ich, obwohl meine Stimme weniger fest klang, als ich beabsichtigt hatte.

Er strich mit einem Finger über den Rand meines Dekolletés und streifte dabei kaum meine Haut. Die Berührung war minimal, brachte mich jedoch dazu, unwillkürlich den Rücken durchzudrücken. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen gegen den Stoff des Kleides verhärteten, so gespannt, dass die Reibung des Stricks beinahe schmerzhaft wurde.

„Das“, sagte er leise. „Das bietet die Alternative.“

***

Was danach kam, war nicht überstürzt. Es war genau das Gegenteil.

Seine Hände glitten über dem Stoff an meinen Schenkeln hinab und hielten dort inne, wo das Kleid endete, ohne sich zu beeilen. Als seine Daumen Druck auf die Innenseiten meiner Beine ausübten, entließ ich die Luft, die ich eine Weile angehalten hatte. Er spreizte sie entschlossen und schob das Kleid hoch, bis sich der Stoff an meiner Taille bauschte und ich vor ihm entblößt war, mit dem bereits völlig durchnässten Spitzenhöschen.

„Sieh dich an“, sagte er, fuhr mit zwei Fingern über die Spitze und drückte genau auf meine Fotze. „Du tropfst, und ich habe dich noch nicht einmal richtig berührt.“

„Du wusstest, dass das passieren würde“, sagte ich mit gebrochener Stimme.

„Ich habe es vermutet“, gab er zu. „Aber es zu wissen und dich so zu sehen, mit einem völlig versauten Höschen und offenem Mund, der nach mehr verlangt – das ist ein Unterschied.“

Seine Finger arbeiteten weiter über der Spitze und zeichneten langsame Kreise über meine Klitoris durch den Stoff. Die Reibung war minimal, aber exakt, und innerhalb weniger als einer Minute bewegten sich meine Hüften von allein und suchten nach mehr Druck. Er bemerkte es und zog sich zurück, während er den Kopf schüttelte.

„Noch nicht.“

Er kniete sich mit einer Geschmeidigkeit vor mich, die mich aus dem Gleichgewicht brachte. Seine Hände fanden den Spitzenstoff meiner Unterwäsche und begannen, ihn mit vollkommener Ruhe hinunterzuziehen, Zentimeter für Zentimeter, als hätte er alle Zeit der Welt. Die kalte Luft des Zimmers auf meiner feuchten Haut entlockte mir einen Laut, den ich nicht geplant hatte.

„Schließ nicht die Augen“, befahl er, und seine Stimme hatte sich verändert: tiefer, sachlicher. „Ich will, dass du hier bist. Ich will, dass du genau siehst, wie ich deine Fotze fresse.“

Ich hielt seinen Blick fest. Das Kleidungsstück lag schließlich auf dem Boden. Er bewegte sich nicht sofort, sondern betrachtete mich nur mit der Aufmerksamkeit eines Menschen, der etwas liest, das ihn wirklich interessiert. Mit den Daumen spreizte er meine Schamlippen, legte mich vollständig frei und blieb so, betrachtete mich, bis ich mich vor Scham und Verlangen gleichermaßen brennen fühlte.

„Rosa, geschwollen und tropfend“, sagte er beinahe zu sich selbst. „Genau richtig.“

Als seine Zunge mich zum ersten Mal berührte, krallte ich die Finger in das Sofakissen.

Es war eine erste, tastende Berührung, ein langer Leck von meinem Eingang bis zur Klitoris, der mich am ganzen Körper zittern ließ. Dann kam ein weiterer und noch einer, jedes Mal bewusster. Seine Zunge legte sich auf meine Klitoris, saugte kräftig daran und lutschte sie, als wäre sie eine Frucht, während gleichzeitig zwei seiner Finger ohne zu fragen in mich eindrangen.

„Scheiße“, murmelte ich und warf den Kopf zurück.

„Sieh mich an“, wiederholte er und nahm nur für eine Sekunde den Mund weg. „Ich sagte, du sollst mich ansehen.“

Ich senkte den Blick. Ihn mit dem Gesicht an meiner Fotze zu sehen, das Kinn glänzend von meinem Saft und die Augen auf meine geheftet, reichte beinahe aus, um mich auf der Stelle kommen zu lassen. Seine Finger fickten mich in einem gekrümmten Rhythmus und fanden diesen inneren Punkt, der jeden Muskel meiner Beine anspannte, während seine Zunge unablässig an meiner Klitoris arbeitete.

Er wusste genau, worauf er sich konzentrieren und wann er innehalten musste, bevor ich den Höhepunkt erreichte. Jedes Mal, wenn ich spürte, dass ich mich näherte, veränderte er den Rhythmus oder den Winkel und zögerte das Unvermeidliche mit einer Geduld hinaus, die an Grausamkeit grenzte. Er brachte mich an den Rand, ließ mich keuchen und begann wieder von vorn.

„Hör auf“, sagte ich, ohne es wirklich zu meinen. „Bitte, lass mich kommen.“

„Noch nicht“, antwortete er an meiner Haut und machte weiter. „Wenn du kommst, dann, weil ich es entscheide, nicht du.“

Er hielt mich zehn, fünfzehn Minuten so, vielleicht länger. Ich verlor den Überblick. Als er schließlich entschied, dass es so weit war, saugte er kräftig an meiner Klitoris, während er seine Finger in mir krümmte, und der Orgasmus zerriss mich in zwei Hälften. Ich schrie, ohne mich darum zu kümmern, ob die Nachbarn mich hörten, und stieß mit den Hüften gegen sein Gesicht, sodass sein Kinn ganz nass wurde. Er zog sich erst zurück, als die letzten Kontraktionen nachließen.

„Braves Mädchen“, sagte er und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. „Das war der erste.“

***

Mit einer sanften, aber unmissverständlichen Bewegung brachte er mich auf die Beine. Er drehte mich um, bis ich mit dem Gesicht zur Rückenlehne des Sofas stand und die Hände auf dem Leder abstützte. Mit zwei Bewegungen zog er mir das Kleid über den Kopf; danach fiel der BH zu Boden, und ich stand völlig nackt da, während er hinter mir noch angezogen war.

„So“, sagte er.

Ich hörte das Rascheln seiner Kleidung, das Klirren der Gürtelschnalle, das Geräusch des zu Boden fallenden Hemdes. Dann den Rest. Als sich sein nackter Körper an meinen schmiegte, spürte ich seinen bereits harten Schwanz an meinem unteren Rücken, dick und heiß, der mich markierte, noch bevor er mich berührte.

Seine Zunge fuhr über meinen Rücken, meine Schultern, die Kurve meiner Taille. Als sie weiter nach unten kam, ließ ich den Kopf sinken und legte die Stirn auf meine Hände. Er kniete sich hinter mich und spreizte meine Arschbacken mit beiden Händen, ohne jede Zartheit, und legte alles an mir frei. Seine Zunge glitt von meiner Fotze weiter nach oben und leckte jeden Zentimeter, auch meinen Arsch, mit einer Gründlichkeit, die mich gegen das Leder stöhnen ließ.

„Hier auch“, murmelte er und drückte den Daumen gegen meinen Arschring. „Bevor du diese Wohnung verlässt, werde ich in jedem Loch gewesen sein, das du hast.“

Die Stille des Zimmers wurde nur von meinem Atem und dem feuchten Geräusch seines Mundes unterbrochen, der mich von hinten bearbeitete. Er schob zwei Finger in meine Fotze und begann mit dem feuchten Daumen, den Eingang meines Arsches zu massieren und ihn ohne Hast zu dehnen.

Er löste sich kurz von mir. Ich hörte ein Geräusch, das ich erst nach einem Moment erkannte: das sanfte Gleiten eines Seils zwischen seinen Fingern.

„Vertraust du mir?“, fragte er hinter mir.

Es war keine rhetorische Frage. Er erwartete eine echte Antwort.

„Ja“, sagte ich, und es stimmte.

Seine Hände schlossen sich mit einer Festigkeit um meine Handgelenke, die keinen Zweifel zuließ. Er führte sie hinter meinem Rücken zusammen und begann, das Seil mit einer Präzision zu wickeln, die von Übung zeugte. Jede Runde zog sich etwas fester, ohne mir weh zu tun, doch sie machte jede Bewegung unmöglich.

„Alles in Ordnung?“, fragte er und prüfte mit den Daumen die Spannung.

„Alles in Ordnung“, bestätigte ich.

Mit den gefesselten Händen und den nach hinten gezwungenen Schultern fühlte ich mich seltsam von etwas befreit, von dem ich nicht gewusst hatte, dass ich es mit mir herumtrug. Das Gewicht, entscheiden zu müssen, was als Nächstes geschah, verschwand vollständig. Mit den nach vorn hängenden Titten und dem erhobenen, dargebotenen Arsch gab es keine anständige Haltung mehr, die ich einnehmen konnte.

„Jetzt habe ich die Kontrolle“, sagte er mit einer Stimme, die nicht lauter werden musste, um den ganzen Raum auszufüllen. „Und diese Fotze und dieser Arsch gehören auch mir.“

Seine Hand klatschte mit einer klaren Kraft auf meine Pobacken, sodass ich zusammenfuhr. Das Geräusch hallte wider, bevor ich das Brennen spürte, das eine Sekunde später einsetzte und Hitze vom Aufschlag ausstrahlen ließ.

„Stillhalten“, befahl er.

Ich bewegte mich nicht.

Es folgten weitere. Nicht in schnellen Salven, sondern mit genügend Pause dazwischen, damit sich die Hitze vor dem nächsten Schlag festsetzen konnte. Zehn, fünfzehn Hiebe, abwechselnd auf die eine und die andere Backe, jeder ein wenig stärker als der vorherige. Als er endlich aufhörte, fühlte sich meine Haut glühend heiß an, mein Arsch brannte und meine Fotze lief mir über die Schenkel.

Zwischen den Schlägen strich er mit zwei Fingern durch meine Spalte, prüfte, wie nass ich war, zeigte sie mir glänzend und steckte sie mir dann in den Mund, damit ich sie sauber leckte.

„Lutsch sie ab“, befahl er. „Koste, wie nuttig du dabei wirst.“

Er presste sich an meinen Rücken, seine Lippen streiften mein Ohr, die Spitze seines Schwanzes glitt zwischen meinen brennenden Arschbacken hindurch.

„Das wolltest du, als du auf diese Nachricht geantwortet hast“, sagte er. „Nicht den Kaffee. Das hier. Dass ich dich fessle, dir den Arsch versohle und dich wie die Nutte ficke, die du dir zu sein gewünscht hast.“

Ich antwortete nicht, weil er recht hatte.

***

Ich spürte, wie sich sein Körper von hinten an meinem ausrichtete. Die Eichel seines Schwanzes glitt über meine geschwollenen Lippen, benetzte sich mit meinem Saft, fuhr auf und ab und streifte bei jedem Durchgang meine Klitoris. Ich stieß die Hüften nach hinten und versuchte, mich selbst aufzuspießen, doch er wich lachend zurück.

„Bitte darum“, sagte er. „Mit Worten.“

„Steck ihn rein“, flüsterte ich.

„Lauter. Und ganz deutlich.“

„Fick mich“, sagte ich und schloss die Augen. „Steck ihn ein für alle Mal ganz rein.“

„Beweg dich nicht“, wiederholte er und hielt meine Hüften fest.

Das Eindringen erfolgte langsam und bewusst und zwang meinen Körper, sich Zentimeter für Zentimeter zu öffnen, um ihn aufzunehmen. Ich stieß einen langen Laut aus, als ich spürte, wie er mich vollständig ausfüllte und mich bis zu einer Grenze dehnte, die ich noch nie zuvor erreicht hatte. Mit den hinter dem Rücken gefesselten Händen konnte ich mich an nichts festhalten, ich konnte ihn nur empfangen. Ich spürte ihn in mir pochen, dick und hart, und Stellen berühren, von deren Existenz ich nichts gewusst hatte.

„Scheiße, bist du eng“, murmelte er hinter mir. „Du wirst mich komplett ausmelken.“

Der Rhythmus, den er vorgab, war tief und gleichmäßig. Jeder Stoß drang bis zum Grund vor und zog sich fast vollständig zurück, bevor er erneut in mich eindrang, und gab einen Takt vor, den mein ganzer Körper bald vorwegnahm. Das feuchte Klatschen von Fleisch auf Fleisch war zu hören, das Schlagen seiner Eier gegen meine nasse Fotze und mein ersticktes Stöhnen gegen das Leder des Sofas.

Die Hitze der Male auf meinem Hintern vermischte sich mit dem Druck in meinem Inneren und erzeugte eine sensorische Überlastung, die jeden anderen Gedanken unmöglich machte. Eine seiner Hände glitt meine Wirbelsäule hinauf und packte mich am Haar, zog meinen Kopf nach hinten und zwang mich, den Rücken noch stärker zu krümmen.

„Du bist genau das, was ich mir vorgestellt habe“, sagte er gegen meinen Nacken. „Und noch viel mehr. Eine enge, gehorsame und dreckige Fotze. Genau das, was ich gebraucht habe.“

Der erste Orgasmus kam ohne Vorwarnung: ein Krampf, der im Unterbauch entstand und sich wie eine Welle nach außen ausbreitete. Meine Beine zitterten, meine Wände schlossen sich in unkontrollierbaren Krämpfen um ihn, und ich schrie, während ich mir auf die Lippe biss. Er hörte nicht auf. Im Gegenteil: Er beschleunigte den Rhythmus, fickte mich härter und nutzte die Kontraktionen aus.

„Noch nicht“, sagte er, als er spürte, wie ich ihn zusammenpresste. „Du bist noch nicht fertig. Du wirst noch einmal auf meinem Schwanz kommen, bevor ich dir eine Pause gönne.“

Die Überempfindlichkeit nach dem Orgasmus verwandelte jede Bewegung in etwas, das an der Grenze zwischen Lust und Unerträglichkeit lag, doch mein Körper verlangte nach mehr, bevor ich ihn bitten konnte aufzuhören. Seine Finger fanden von vorn meine Klitoris, geschwollen und pulsierend, und begannen, sie in schnellen Kreisen zu reiben, während er weiter in mich stieß.

„Noch einmal“, befahl er. „Komm noch einmal.“

Der zweite Orgasmus schloss sich unmittelbar an den ersten an, intensiver, tiefer. Meine Muskeln pressten sich unwillkürlich mit gewaltiger Kraft um ihn, und ich spürte, wie ein heißer Schwall an den Seiten austrat, uns beide benetzte und über meine Schenkel lief. Ich hörte, wie sich sein Atem veränderte, schwerer und unregelmäßiger wurde.

„So“, sagte er, und seine Stimme hatte bereits viel von ihrer kalkulierten Ruhe verloren. „Genau so. Durchnässe ihn, durchnässe alles.“

Er zog seinen Schwanz abrupt heraus, glänzend und pulsierend, und stieß ihn mit einem trockenen Stoß wieder hinein, der mir einen Schrei entlockte. Drei-, viermal wiederholte er die Bewegung und bearbeitete meine Fotze, als wolle er mich von innen markieren. Als er spürte, dass er kurz davor war zu kommen, zog er sich zurück.

„Noch nicht“, murmelte er mehr zu sich selbst als zu mir. „Das Beste kommt noch.“

***

Er drehte mich um. Nicht sanft, sondern mit einer Entschlossenheit, die mich ihm gegenüber zum Stehen brachte, die Hände noch immer hinter dem Rücken gefesselt und die Beine kaum noch in der Lage, mich zu tragen. Seine freie Hand schloss sich um meine Kehle, ohne zuzudrücken, nur um ihre Präsenz zu markieren.

„Sieh mich an“, befahl er.

Ich sah ihn an. Sein Schwanz stand zwischen uns, glänzend von mir, dick, die violett angelaufene Spitze pulsierend.

Mit den freien Fingern fuhr er zu meinem Mund und ließ sie hineingleiten, wobei er den Raum mit derselben Autorität beanspruchte, die er bei allem anderen eingesetzt hatte. Sie waren mit meinem eigenen Geschmack bedeckt. Instinktiv ließ ich die Zunge um sie kreisen, kostete, was wir getan hatten, und lutschte daran, als wären sie etwas anderes, während ich ihm dabei in die Augen sah.

„Braves Mädchen“, sagte er und zog sie langsam zurück. „Jetzt auf die Knie.“

Der sanfte Zug seiner Hand an meinem Hals genügte, damit ich mich kontrolliert hinunterließ. Meine Knie trafen auf den Teppich. Mit den Händen hinter dem Rücken gefesselt und den Kopf durch den Druck seiner Finger in meinem Haar nach hinten geneigt, kniete ich in einer Haltung völliger Hingabe vor ihm, die ich drei Wochen zuvor für mich nicht für möglich gehalten hätte.

Sein Schwanz befand sich auf Höhe meines Mundes, gespannt und glänzend von meinem eigenen Saft. Er strich ihn über meine Lippen, bevor ich etwas sagen konnte, bemalte sie damit und rieb die geschwollene Spitze von einem Mundwinkel zum anderen.

„Streck die Zunge heraus“, sagte er.

Ich gehorchte. Er legte die Eichel darauf und ließ mich einige Sekunden so warten, demütigte mich, ohne ein weiteres Wort zu benötigen. Dann beugte er sich vor und spuckte langsam in meinen geöffneten Mund.

„Jetzt mach den Mund richtig weit auf.“

Ich öffnete ihn.

Er schob sich mit einer Festigkeit hinein, die meinen Hals ausfüllte. Der erste Reflex war Widerstand; der zweite war Nachgeben. Ich fand seinen Rhythmus und folgte ihm, wobei ich meine Zunge benutzte, um das zu führen, was ich mit den Händen nicht kontrollieren konnte. Er fickte mich bis zum Grund, und jedes Mal, wenn seine Spitze mein Zäpfchen berührte, füllten sich meine Augen mit Tränen und Speichel lief mir über das Kinn und tropfte auf meine Titten.

Seine Finger in meinem Haar gaben den Takt ohne Brutalität, aber ohne jeden Zweifel vor. Von Zeit zu Zeit zog er ihn ganz heraus und klatschte mir mit dem Schwanz sanft gegen die Wangen und die Zunge, rieb ihn über mein Gesicht und versenkte ihn dann wieder bis in meinen Hals.

„Sieh mich an, während du ihn schluckst“, sagte er. „Ich will deine Augen sehen.“

Ich sah von unten zu ihm auf, das Gesicht nass von Speichel und Tränen, während er meinen Mund mit immer tieferen Stößen fickte. Er benutzte mich genau so, wie er es in jeder seiner Nachrichten implizit versprochen hatte: mit einer völligen Aufmerksamkeit, durch die sich das Erlebnis gleichzeitig wie Hingabe und wie Macht anfühlte.

„Hör nicht auf“, sagte er, und seine Stimme war inzwischen nur noch Textur. „Schluck ihn ganz, wenn ich komme. Nicht einen Tropfen verschwenden.“

Als er den Höhepunkt erreichte, kündigte er ihn mit einem gutturalen Stöhnen an, das er nicht zurückzuhalten versuchte. Er zog den Schwanz heraus und ließ ihn genau zwischen meinen Lippen liegen, während er ihn an der Basis festhielt. Ich spürte den ersten Schwall an meinen Gaumen schlagen, dick und warm, dann den nächsten auf meiner Zunge und einen weiteren hinten an meiner Kehle. Vier, fünf dicke Spritzer füllten meinen Mund, bevor ich zu schlucken beginnen konnte.

„Mach ihn auf“, keuchte er, während er mich noch immer am Haar festhielt. „Zeig ihn mir.“

Ich öffnete den Mund mit seinem Sperma darin und zeigte es ihm. Er lächelte, biss die Zähne zusammen und nickte einmal.

„Jetzt schluck. Langsam. Ich will dich dabei sehen.“

Ich schluckte langsam und spürte, wie die dicke, warme Flüssigkeit meine Kehle hinunterlief. Danach streckte ich ihm die saubere Zunge heraus, damit er sie sehen konnte. Erst dann ließ er mein Haar los.

Die Stille, die folgte, war vollkommen.

***

Er kniete sich vor mir auf den Boden. Seine Finger fanden den ersten Knoten des Seils und begannen, ihn mit einer Geduld zu lösen, die einen scharfen Kontrast zu allem Vorherigen bildete. Es dauerte einen Moment. Als meine Hände frei waren, war das Kribbeln der zurückkehrenden Durchblutung beinahe schmerzhaft.

Er ließ mich nicht sofort los.

Er nahm meine Handgelenke – dort, wo das Seil tiefe rosafarbene Spuren hinterlassen hatte – und führte sie an seinen Mund. Er begann, sie zu küssen. Langsame Küsse ohne Hast, die über die markierte Haut von einem Handgelenk zum anderen wanderten, als wolle er mit seinen Lippen jedes Zeichen dokumentieren, das er hinterlassen hatte.

„Geht es dir gut?“, fragte er, ohne aufzuhören, mich zu küssen.

„Ja“, sagte ich. Es war die ehrlichste Antwort, die ich seit langer Zeit gegeben hatte.

Er half mir aufzustehen. Ich wollte das Kleid vom Boden aufheben, doch seine Hand an meinem Arm hielt mich zurück.

„Bleib noch einen Moment“, sagte er.

Ich setzte mich aufs Sofa, diesmal ohne die Beine zu überschlagen und ohne zu versuchen, irgendetwas darzustellen. Mit den noch klebrigen Schenkeln und dem Geschmack seines Spermas noch immer im Mund ergab es keinen Sinn, Haltung zu bewahren. Er kam mit einer Wolldecke zurück und legte sie mir kommentarlos über die Schultern. Dann setzte er sich neben mich, die Ellbogen auf den Knien, und blickte geradeaus.

Eine Weile blieben wir so sitzen, schweigend, während der Raum seine normale Temperatur zurückgewann und ich allmählich wieder ein Gefühl dafür bekam, wo mein Körper endete und der Rest der Welt begann.

„Wusstest du es?“, fragte ich schließlich. „Dass du das seit der ersten Nachricht wolltest?“

„Ich wusste, was ich anbot“, sagte er. „Nicht, was du anzunehmen bereit sein würdest.“

„Ich habe alles angenommen.“

„Ich weiß“, erwiderte er, und in seiner Stimme lag etwas, das kein Stolz, sondern Anerkennung war. „Deshalb die Küsse auf deine Handgelenke.“

Ich schwieg. Die Wohnung roch noch genauso wie bei meiner Ankunft: nach Kaffee und dunklem Holz. Aber ich war nicht mehr dieselbe Person, die mit ihrer Tasche in der Hand diese Treppe hinaufgestiegen war und ein vorbereitetes Argument dafür gehabt hatte, dass sie nur auf ein heißes Getränk vorbeikommen würde.

Ich war gekommen, um herauszufinden, ob das Verlangen echt war.

Das war es.