Ich gab mich auf dem Sofa hin und sie erledigte den Rest

Es gibt Begegnungen, die tagelang im Kopf schweben bleiben. Die letzte mit Cristina war eine von ihnen gewesen: Ich konnte nicht aufhören, an sie zu denken, an die Art, wie sie sich bewegte, an die Wärme ihrer Haut, an jedes Detail, das mich mit dem Verlangen nach mehr zurückgelassen hatte. Ich versuchte, sie loszuwerden, indem ich sie in Worte fasste, zu schreiben, um den Kreis zu schließen. Doch während ich schrieb, wurde mir klar, dass der Effekt genau das Gegenteil war. Als ich den letzten Absatz beendet hatte, drückte mein harter Schwanz gegen den Reißverschluss meiner Hose, und das Verlangen war so körperlich und so konkret, dass mir nichts anderes übrig blieb, als sie anzurufen.

Ich sagte ihr, was ich brauchte. Ohne Umschweife, denn zwischen uns waren Umschweife schon seit Langem überflüssig.

—Ich brauche, dass du mich leer bläst —sagte ich—. Sonst nichts. Genau das.

—Ich kann in einer Stunde bereit sein —antwortete sie, und in ihrer Stimme lag etwas, das ich sofort erkannte: dasselbe Verlangen—. Komm mit einem Schwanz, der schon an meinen Mund denkt.

Wir vereinbarten, dass dieser Nachmittag anders werden sollte. Keine der Spiele, die wir aufgeschoben hatten, jener Spiele, die mehr Zeit und mehr Ruhe erforderten. Cristina machte es mir klar, bevor ich ankam: Sie hatte Lust, sich Zeit zu lassen, langsam vorzugehen, zu genießen, ohne irgendwohin zu hetzen.

—Ich will dich bretthart machen —sagte sie mir—, deinen Schwanz meinetwegen eine Stunde lang in der Hand halten und dann zusehen, wie du kommst. Sonst nichts.

Das fand ich gut. Eigentlich sogar mehr als gut.

***

Als ich in ihrer Wohnung ankam, öffnete sie mir in einem kurzen Frotteebademantel die Tür. Darunter trug sie ein cremefarbenes Dessous-Set, das ich gut kannte: einen BH aus feiner Spitze, der ihre Titten anhob und ihre dunklen Brustwarzen unter dem Stoff abzeichnete, dazu einen passenden Slip, alles genau an der Grenze zwischen intim und bewusst provokant. Sie zeigte es mir ohne großes Aufheben, öffnete den Bademantel kurz und schloss ihn dann wieder, als wäre es nichts Besonderes.

Es war nichts Unbedeutendes. Für mich war es das nie. Schon bei ihrem Anblick wurde ich hart.

Wir küssten uns gleich dort, im Flur, im Stehen, während die Tür hinter uns noch angelehnt war. Ihre Hände wanderten in meinen Nacken, und meine fanden ihre Taille durch den weichen Stoff. Ich küsste sie langsam, ohne Eile, kostete den Moment aus und drang mit meiner Zunge tief in ihren Mund ein, bis ich sie ganz leise stöhnen hörte. Dann küsste ich sie am Hals, biss ihr ins Ohrläppchen, und sie legte den Kopf mit geschlossenen Augen nach hinten. Mit zwei Fingern zog ich eine Körbchenseite ihres BHs herunter und nahm ihre Brustwarze zwischen die Lippen, saugte daran, bis sie steinhart wurde. Cristina stieß einen keuchenden Laut aus und drückte meinen Kopf an ihre Brust.

Ich drehte sie zur Wand. Ich schob die Hand unter den Bademantel, unter ihren Slip, und fand genau das, was ich erwartet hatte: eine triefend nasse Fotze, noch bevor ich überhaupt richtig angefangen hatte. Ich streichelte sie ganz langsam mit den Fingern, zog Kreise über ihre Klitoris und spürte, wie sich ihre Atmung veränderte, wie ihre Hüften nach mehr Kontakt suchten, ohne dass sie es laut aussprach. Ich schob ihr zwei Finger bis ganz hinein, und sie öffnete sich noch ein wenig weiter, während sie die Stirn gegen die Wand presste. Sie war so nass, dass die Finger beim Hinein- und Herausgleiten ein feuchtes Geräusch erzeugten, das den Flur erfüllte. Ich suchte ihren oberen Punkt, den, der sie verrückt machte, und drückte mit der Fingerspitze darauf, während ich mit dem Daumen weiter ihre Klitoris bearbeitete.

Ich hörte auf, bevor sie dort ankam, wo sie hinwollte. Ich zog die glänzenden Finger heraus und strich sie über ihre Lippen.

—Noch nicht —sagte ich ihr ins Ohr—. Leck erst dein eigenes Zeug ab.

Sie öffnete den Mund und leckte mir die Finger einen nach dem anderen ab, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. Sie stieß einen Laut aus, halb Protest, halb Zustimmung. Ich hörte das gern. Ich mochte es zu wissen, dass sich das Verlangen in ihr genauso staute wie in mir, dass alles, was danach kam, umso intensiver werden würde, je länger ich sie in diesem spannungsgeladenen, unerfüllten Zustand hielt.

Sie schob die Hand in meine Hose, bevor ich sie ganz ausgezogen hatte. Ganz langsam umfasste sie meinen Schwanz durch die Boxershorts mit den Fingern und maß die harte Beule, die sich bereits deutlich im Stoff abzeichnete. Dann gab sie meiner Eichel mit der Handfläche einen kleinen Klaps, sanft, aber gezielt, und lachte, als ich eine gespielte Beschwerde machte.

—Hör auf —sagte ich, obwohl ich nicht wollte, dass sie aufhörte.

—Du wirst noch viel mehr aushalten müssen als das —erwiderte sie und umfasste meinen ganzen Schwanz mit der offenen Hand—. Ich werde mit dir machen, was ich will.

***

Wir gingen ins Wohnzimmer. Ich zog Hose und Boxershorts aus, und mein Schwanz schnellte hart nach oben, die Eichel bereits glänzend vor Lusttropfen. Ich legte mich mit ausgebreiteten Armen und gespreizten Beinen auf das Sofa, vollkommen ihrer Gnade ausgeliefert. Sie brauchte einen Moment, um die Position zu begreifen, dann lächelte sie auf ihre ganz eigene, keiner Erklärung bedürftige Art.

—Seestern —sagte sie.

—Seestern —bestätigte ich.

Und so blieb ich liegen. Still, mit steifem Schwanz, der in die Luft zeigte, ohne einzugreifen, und überließ ihr jede einzelne Entscheidung.

Sie begann mit den Händen. Sie holte ein kleines Fläschchen Körperöl aus dem Badezimmer und kam ohne Eile zurück, noch immer in BH und Slip. Zuerst verteilte sie es auf meinen Oberschenkeln, mit langsamen, bewussten Bewegungen, die nicht genau eine Massage waren, aber auch nicht genau etwas anderes. Ihre Daumen glitten an der Innenseite meiner Beine hinauf und hielten einen Zentimeter vor meinen Eiern inne, ohne sie zu berühren, während mein Schwanz allein gegen meinen Bauch pochte. Immer wieder wiederholte sie den Weg, veränderte den Druck, wechselte den Winkel, bis ich nicht mehr versuchte, vorherzusehen, was sie als Nächstes tun würde, sondern einfach in dem Gefühl blieb, während mein Schwanz Präejakulat über meinen Bauchnabel tropfte.

Cristina hat Hände, die wissen, was sie tun. So etwas kann man nicht vorspielen und auch nicht auf beliebige Weise lernen.

Als sie schließlich höher wanderte, tat sie es mit einer Sanftheit, die allem widersprach, was ich bereits aufgestaut hatte. Sie nahm meinen Schwanz mit dem noch warmen Öl zwischen beide Handflächen, eine Hand auf jeder Seite, und begann, ihn dazwischen zu rollen, als würde sie ihn aufwärmen. Die erste Berührung war so präzise und so kontrolliert, dass ich die Zähne zusammenbeißen musste, um nicht zu früh zu kommen. Dann schloss sie eine Hand um den Schaft, drückte fest zu und begann mit dem Daumen der anderen, Kreise um den Rand der Eichel zu ziehen, wobei sie die Flüssigkeit verteilte, die bereits aus mir trat. Sie sah mich dabei an. Das war immer eines der Details, die ich an ihr am meisten mochte: dass sie hinsah, dass sie Freude daran hatte, zuzusehen, dass ihr Vergnügen in diesem Moment echt und nicht gespielt war. Man sah es daran, wie sich ihre Lippen öffneten, daran, wie sie ihre gekreuzten Beine gegen ihre eigene Fotze presste.

—Langsam —sagte ich.

—Ja —antwortete sie und tat es noch langsamer, führte ihre Faust mit quälender Langsamkeit bis zur Wurzel und drückte gleichzeitig mit der anderen Hand meine Eier.

Ihre Finger bewegten sich in einem Rhythmus, der an die Verzweiflung grenzte, ohne sie zu überschreiten. Sie glitten bis zur Eichel hinauf, drehten sich sanft, fuhren kräftig bis zur Wurzel hinab. Immer wieder, mit der Geduld einer Frau, die alle Zeit der Welt hatte und keine Eile, irgendwohin zu gelangen. Ich blieb still liegen, die Arme noch immer ausgebreitet, den in ihren Händen pulsierenden Schwanz, und ließ zu, dass das Gefühl mich erfüllte, ohne gegen ihre Hand zu stoßen. Irgendwann beugte sie sich vor und spuckte auf meine Eichel, ein Speichelfaden rann den Schaft hinunter, und sie verteilte ihn mit der Hand, wobei sich Speichel und Öl vermischten.

Das bedeutet es, ein Seestern zu sein: empfangen, ohne zu lenken, in der Lust zu existieren, ohne sie zu steuern. Für jemanden, der es gewohnt ist, den Rhythmus vorzugeben, ist es nicht so einfach, wie es aussieht.

***

Als sie den Kopf senkte, tat sie es ohne Vorwarnung. Ihre Zunge fand meine Eichel mit der Präzision einer Frau, die den Weg gut kennt, und die erste Berührung war beinahe eine Frage: so? Die Antwort, die aus mir herauskam, war keine, die man plant.

—So —sagte ich—. Lutsch ihn genau so.

Sie lächelte, während ihre Lippen noch Kontakt hielten. Ich spürte es. Dann streckte sie die Zunge heraus und leckte von meinen Eiern bis zur Spitze, ein langer, flacher, bewusster Zungenstrich. Sie wiederholte den Weg dreimal und hielt jedes Mal an der Krone inne, um mit der Zungenspitze eine vollständige Runde zu drehen. Danach nahm sie die ganze Eichel in den Mund und hielt sie dort still, während sie sie nur mit der Zunge am Frenulum bearbeitete. Ich spürte, wie sich ihre Wangen beim Saugen hohl zogen, wie ein gleichmäßiger Sog entstand, der mir die Wirbelsäule hinaufstieg.

Was danach kam, war nicht schnell. Cristina wandte darauf dieselbe Logik an wie auf die Massage: erst erkunden, dann zum Abschluss kommen, Spannung aufbauen, bevor sie sie löste. Sie senkte sich langsam, nahm mich bis zur Hälfte in den Mund und glitt dann nach und nach weiter hinunter, bis ich spürte, wie sich ihre Kehle um meinen Schwanz öffnete. Sie blieb dort einige Sekunden, ohne zu husten, die Nase fast an meinem Bauch, und als sie wieder hochkam, tat sie es mit theatralischer Langsamkeit, zog ihre fest geschlossenen Lippen über den gesamten Schaft und ließ einen Speichelfaden von ihrem Kinn hängen.

Ihre Zunge zog Bahnen, die ich nicht hätte vorhersehen können, kehrte an denselben Punkt zurück und verließ ihn dann wieder, wechselte den Druck, veränderte den Rhythmus genau in dem Moment, in dem ich glaubte, das Muster erkannt zu haben. Manchmal zog sie meinen Schwanz ganz aus dem Mund, nur um darauf zu spucken und ihn dann wieder bis ganz hinein zu nehmen. Manchmal ließ sie ihn draußen und leckte meine Eier, eines nach dem anderen, nahm sie vorsichtig in den Mund und zog ganz sanft daran.

Mit einer Hand bewegte sie sich weiter langsam, zwei Finger an der Wurzel wie ein enger Ring, während ihre Lippen oben arbeiteten. Mit der anderen streichelte sie die Innenseite meines Oberschenkels, ohne Eile, oder sie fuhr unter ihrem BH hinab und spielte mit ihren eigenen Titten, kniff sich beim Blasen in die Brustwarzen, als wäre Zeit nur eine Nebensache.

Irgendwann hörte ich auf, über die Technik nachzudenken, und war einfach nur dort, mit offenem Mund und halb geschlossenen Augen, und sah zu, wie mein Schwanz zwischen ihren Lippen verschwand und wieder auftauchte.

—Hör auf —sagte ich, als ich spürte, dass die Grenze zu nah kam, als sich meine Eier bereits anzuspannen begannen—. Noch nicht.

Sie hob den Kopf und sah mich an. Ihre Lippen waren geschwollen und feucht von Speichel und von mir, und ihr Gesichtsausdruck war schwer einzuordnen. Konzentration vielleicht. Oder das eigene Vergnügen einer Frau, die die Kontrolle hat. Wahrscheinlich beides zugleich. Noch immer verband ein Speichelfaden ihren Mund mit der Spitze meines Schwanzes.

—Wie viel länger? —fragte sie und fuhr sich mit der Zunge über den Mundwinkel—. Denn auch für mich zieht es sich langsam. Meine Fotze ist vom Zuschauen klatschnass.

—Noch ein bisschen —antwortete ich.

Und sie akzeptierte es ohne Widerspruch. Sie schob eine Hand in ihren Slip, ohne den Blick von mir abzuwenden, und begann, sich zu streicheln, während sie wartete. Auch das gefiel mir: dass sie das Spiel verstand, dass sie ihr eigenes Vergnügen darin fand, meines auf diese so langsame und bewusste Weise aufzubauen.

***

Sie kam mit der Hand zurück. Der Daumen lag auf der Eichel, machte sehr sanfte, ölige Kreise, als würde sie etwas zeichnen, das nur sie sehen konnte. Das Gefühl war anders als zuvor: konzentrierter, intensiver an einem einzigen Punkt. Ich hob den Blick zur Decke und spürte, wie sich etwas in meinen Schultern, in meinem Kiefer, an all den Stellen lockerte, an denen ich unbewusst Spannung festhalte. Mein Schwanz pochte allein unter ihrem Daumen und machte kleine Sprünge, die sie mit zufriedener Miene beobachtete.

—Wie fühlst du dich? —fragte sie, ohne aufzuhören, und drückte ihre Faust langsam an der Wurzel zusammen und lockerte sie im Rhythmus meiner Pulsationen wieder.

—Sehr gut —sagte ich, und es war die unzureichendste Antwort, die ich seit langer Zeit gegeben hatte.

—Ich will, dass du in meinem Mund kommst —fügte sie ganz ruhig hinzu—. Alles. Halt nichts zurück.

Sie lachte leise und beugte sich wieder vor. Dieses Mal ging sie direkt vor: Sie nahm mich ganz in den Mund und senkte sich mit berechneter Langsamkeit bis zur Wurzel, schluckte mich so tief, dass ihre Nase gegen meinen Bauch gedrückt wurde, und kam dann mit derselben Bedächtigkeit wieder hoch. Hinauf und hinunter, bis sie einen beinahe hypnotischen Rhythmus fand, beim Hochkommen kräftig saugte und beim Hinabgleiten den Mund lockerte. Ihre Finger arbeiteten gleichzeitig weiter, synchron mit ihrem Mund, während die andere Hand meine Eier wiegte und ganz sanft zusammendrückte. Das Ganze war so vollständig und so genau, dass ich jede Fähigkeit verlor, an etwas anderes zu denken.

—Hör nicht auf —sagte ich und griff ihr zum ersten Mal an diesem ganzen Nachmittag in die Haare—. Ich komme gleich. Hör nicht auf.

Sie hörte nicht auf. Sie beschleunigte kaum merklich, gerade genug, und schob mir einen Finger zwischen die Pobacken, drückte dort auf diesen ganz bestimmten Punkt hinter den Eiern, sodass ich die Hüften vom Sofa hob.

Das Ende kam mit einer Klarheit, die ich nur selten spüre: nicht plötzlich, nicht unerwartet, sondern wie etwas, das sich lange aufbaut und genau dann eintritt, wenn es eintreten muss. Ich spürte, wie es aus einer tiefen Stelle in mir aufstieg, während sie sich weiterbewegte, ohne den Rhythmus zu ändern, ohne sich zu beeilen, und als es kam, war es lang, körperlich und vollkommen echt. Ich spritzte schubweise in ihren Mund, ein Krampf nach dem anderen, und spürte, wie sie jede Ladung schluckte, ohne meinen Schwanz aus dem Mund zu nehmen, wie sich ihre Kehle jedes Mal um meine Eichel bewegte, wenn ein Schwall Sperma aus mir herauspumpte. Vier-, fünfmal. Ich weiß nicht, wie oft. Ich weiß nur, dass sie nicht zurückwich, dass sie alles schluckte und noch ganz langsam weiterlutschte, als nichts mehr kam, und mir den letzten Tropfen herauszog.

Sie wartete. Sie streichelte den Schaft weiterhin ganz sanft mit der Hand und verlängerte den Moment, während ihr Mund noch immer um die übersensible Eichel geschlossen war, bis das letzte Zittern verklungen war. Sie hörte nicht zu früh auf. Auch das machte sie gut. Mehr als gut.

Als sie mich schließlich losließ, tat sie es mit einem kleinen feuchten Kuss auf die Spitze. Sie wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen, während ich noch die Augen geschlossen hielt. Ich hörte, wie sie sich bewegte, kurz hinausging und zurückkam. Dann spürte ich einen feuchten Waschlappen auf meiner Haut, der vorsichtig über meinen noch empfindlichen Schwanz, meine Eier und meine Leiste fuhr.

***

Als ich die Augen öffnete, saß Cristina mit überschlagenen Beinen neben mir und trug den ruhigen Gesichtsausdruck einer Frau, die gerade etwas gut gemacht hatte und das wusste. Sie hatte noch immer ihren Slip an, in dessen Mitte ein dunkler Feuchtigkeitsfleck verriet, dass auch sie genossen hatte. Sie reinigte mich, ohne etwas zu sagen, mit derselben Ruhe, mit der sie alles andere getan hatte. Dann gab sie mir einen kurzen, eiligen Kuss auf den Mund, und ich schmeckte noch immer mich selbst auf ihren Lippen.

—Gut? —fragte sie.

—Sehr gut —sagte ich wieder. Dieses Mal war die Antwort weniger unzureichend.

Ich blieb eine Weile reglos liegen, die Arme noch immer ausgebreitet, und betrachtete die Decke des Wohnzimmers. Draußen war der Nachmittag genauso wie zuvor. Drinnen lag auf allem dieses zufriedene Gewicht der Dinge, die genau so ausgegangen waren, wie man es gebraucht hatte.

Ich dachte daran, dass ich den ganzen Nachmittag nichts getan hatte, außer still zu liegen und zu empfangen, und dass genau das das Schwierigste gewesen war. Aufzuhören, alles zu steuern. Aufzuhören, vorauszuahnen. Darauf zu vertrauen, dass das, was sie tun wollte, ausreichen würde, mehr als ausreichen, besser, als ich es selbst geplant hätte.

Ich weiß nicht genau, wer an diesem Nachmittag mehr gelernt hatte. Aber ich weiß, dass Cristina, die neben mir saß, die Arme auf die Knie gestützt und mit jenem Lächeln, das nie ganz verschwand, genauso viel Spaß gehabt hatte wie ich. Auf ihre Art, in ihrem eigenen Rhythmus, und sie fand in jeder kleinen Entscheidung, die sie allein getroffen hatte, Lust. Irgendwann schob sie fast beiläufig eine Hand in ihren Slip und zog sie glänzend wieder heraus. Sie hielt sie mir wortlos unter die Nase.

—Nächstes Mal —sagte ich, nachdem ich ihr die Finger einen nach dem anderen abgeleckt hatte— bist du der Seestern. Und ich werde deine Fotze so lange lecken, bis du mich anflehst aufzuhören.

Sie biss sich auf die Lippe. Sie sagte nichts, aber in ihrem Schweigen lag eine vollständige Antwort.

Ich werde davon erzählen, wenn die Zeit gekommen ist. Ich verspreche, es wird sich lohnen.