Ich dachte, er hätte mich vergessen – bis zu jener Nacht

Ein ganzer Monat verging ohne ein einziges Wort von ihm. Dreißig Tage, in denen die Arbeit ihren Lauf nahm, sich die Meetings aneinanderreihten und ich E-Mails im Autopilot beantwortete, aber ein Teil von mir immer woanders war. In den Gesprächen, die wir geführt hatten. In der Art, wie seine Nachrichten meinen Körper veränderten, obwohl wir Tausende von Kilometern voneinander entfernt waren.

Ich versuchte, mich beschäftigt zu halten. Ich schrieb mich für Yoga-Kurse ein, ging nach dem Abendessen spazieren, füllte meinen Kalender mit Dingen, die mich nicht interessierten. Nichts half. Die Nachmittage wurden endlos und die Nächte kalt auf eine Weise, die der Winter nicht erklären konnte. Ich fragte mich, ob es ihm gut ging, ob er jemanden kennengelernt hatte, warum er so verschwunden war, von einem Tag auf den anderen, ohne Warnung, ohne Erklärung.

Ich kannte ihn als Bruno. Das war vermutlich nicht sein richtiger Name, genauso wenig wie meiner für ihn der echte war. Das war Teil der stillen Regel zwischen uns: Diskretion überdeckte alles, und innerhalb dieser Diskretion hatten wir etwas seltsam Intimes aufgebaut. Er bezahlte mich für Fotos. Das war die nackte Wahrheit des Anfangs. Was nicht Teil der Abmachung war, war alles andere.

Denn am Anfang war es nur das, eine Transaktion. Ich schickte ein Bild, er bedankte sich, überwies das Geld, und jeder machte mit seinem Leben weiter. Aber irgendwann zwischen Foto Nummer zehn und zwanzig fingen wir an zu reden. Wirklich zu reden. Darüber, wie unser Tag gewesen war, was uns den Schlaf raubte, über die Dinge, die wir nie jemandem erzählt hatten. Und ohne dass ich es merkte, wurde das Warten auf seine Nachrichten zum besten Teil meiner Woche. Als sie ausblieben, tat die Stille auf eine Art weh, die sie nicht hätte wehtun dürfen.

Und dann, an einem ganz gewöhnlichen Dienstag, vibrierte das Telefon auf dem Schreibtisch.

„Ich hab dir fünfzig überwiesen. Ich habe die ganze Zeit an dich gedacht“, stand da, am Ende mit einem zwinkernden Emoji.

Ich spürte, wie eine Welle vom Magen hoch in die Kehle stieg und wieder hinunterglitt, direkt in meine Möse, mit der Wucht eines Kurzschlusses. Es war nicht das Geld. Es war das Zeichen. Der Beweis, dass er wieder an mich gedacht hatte, dass dieser Monat des Schweigens nicht ausgelöscht hatte, was immer wir auch hatten. Ich las die Nachricht vier oder fünf Mal, als könnten sich die Buchstaben abnutzen, als hätte ich Angst, sie könnte wieder verschwinden. Unter dem Schreibtisch pressten sich meine Schenkel zusammen, ohne dass ich mich dafür entschied.

Er ist zurück. Er ist wirklich zurück.

„Alles okay?“, fragte mich eine Kollegin, als sie mich vor dem Bildschirm allein lächeln sah.

„Alles perfekt“, sagte ich, und zum ersten Mal seit Wochen log ich nicht.

***

In jener Nacht wusste ich, kaum hatte ich die Tür zu meiner Wohnung hinter mir geschlossen, was ich tun würde. Etwas anderes. Etwas, das ich ihm bis dahin noch nicht getraut hatte zu geben. Ich stieg unter die Dusche und ließ das heiße Wasser lange über meinen Rücken laufen, als könnte es die Anspannung des ganzen Monats mit sich fortspülen. Der Dampf füllte das Bad und beschlug den Spiegel. Unter dem Strahl fuhr ich mir mit seifigen Händen über die Brüste, spürte, wie sich die Nippel unter meinen Handflächen verhärteten, und konnte der Versuchung nicht widerstehen, eine Hand zwischen die Beine gleiten zu lassen und zu prüfen, dass ich schon nass war, durchnässt, und es nicht das Wasser war. Ich zwang mich, die Hand wegzunehmen. Noch nicht. Ich wollte heiß ankommen, aber nicht leer.

Während ich mir mit dem Handtuch die Haare trocknete, nahm die Idee schon Gestalt an, warm und gefährlich.

Bis zu diesem Moment hatte ich ihm sorgfältig gemachte Fotos geschickt, anzüglich, aber sicher. Unterwäsche, Ausschnitte, strategische Schatten. Nichts, das mich völlig entblößt hätte. In dieser Nacht beschloss ich, die Tür ganz zu öffnen.

Ich räumte die Kommode frei, richtete die Lampe so aus, dass sie warmes, seitliches Licht warf, und stellte mich vor den Spiegel im Schlafzimmer, das Herz schlug mir gegen die Rippen. Das erste Foto war von meinen Brüsten, nur von meinen eigenen Händen bedeckt, die Finger gerade weit genug gespreizt, damit die harten Nippel zwischen ihnen hervorlugten, rosig und erigiert vor Kälte und Lust. Meine Hände zitterten. Ich machte drei oder vier Aufnahmen, bis mir eine gefiel: die Haut noch feucht, das Licht, das die Konturen zeichnete, ein Wasserfaden, der mir über das Brustbein bis zum Bauchnabel lief, genau das Versprechen, ohne alles zu geben.

Das zweite dachte ich mir von hinten aus. Ich drehte mich, bog die Taille, schob den Arsch nach hinten und ließ das Spiegelbild mir die Seite der Brust zurückgeben, eine Linie Haut und den Schatten der Möse zwischen den gespreizten Schenkeln. Das war kein Zufall. Jeder Zentimeter war berechnet, und dieser Gedanke – der, mit so viel Präzision Verlangen herzustellen, mir vorzustellen, wie Brunos Schwanz am anderen Ende der Welt wegen mir hart wurde – machte mich mindestens so scharf wie die Fotos selbst.

Das dritte war frontal, der ganze Körper, das Gesicht mit eingeschlossen, die Beine nur leicht geöffnet, damit man das getrimmte Haar über dem Schamhügel und den rosigen Schlitz zwischen den bereits geschwollenen Lippen sehen konnte. Das war das Schwerste. Ich starrte in die Linse, als wäre er es, der dahinterstand, nicht eine Kamera. Ich wollte, dass er das Verlangen sah, ja, aber auch etwas Verletzlicheres, dieses namenlose Etwas, das mich einen Monat lang an ihn hatte denken lassen. Ich senkte die Arme, ließ die Schultern los und ließ den Körper sagen, was ich nicht zu schreiben wusste.

Und es fehlte noch das Video.

***

Ich lehnte das Handy an einen Stapel Bücher, richtete den Winkel zwei- oder dreimal aus und setzte mich auf die Bettkante, die Beine vor der Linse geöffnet, das nasse Haar tropfte mir noch auf die Schultern. Nervosität und Erregung vermischten sich in meiner Brust, bis sie fast dasselbe wurden. Ich drückte auf Aufnahme.

Ich fing langsam an, die Hände auf den Brüsten, die Finger streiften die von der Dusche noch warme Haut, kneiften die Nippel, bis mir ein echtes Stöhnen entfuhr. Ich schloss für einen Moment die Augen, nicht für die Kamera, sondern weil die Berührung mir einen Schauer den ganzen Weg direkt in die Möse jagte. Ich saugte zwei Finger, machte sie schön nass mit Speichel und strich mir damit über die Nippel, damit sie vor der Linse glänzten. Ich wusste, dass er jedes Detail sehen würde, und diese Gewissheit – die, angesehen zu werden, zu wissen, dass Bruno sich dafür einen runterholen würde – machte mich geiler als meine eigenen Hände.

Eine Hand glitt langsam über den Bauch hinab. Ich spreizte die Beine noch weiter vor der Kamera, ohne Scham, und berührte mit der Spitze des Mittelfingers meinen Kitzler, zuerst in sanften Kreisen, dann drückend. Ich war so nass, dass man es hören konnte, dieses klebrige, obszöne Geräusch, das eine Möse macht, wenn sie nicht mehr kann. Ich schob zwei Finger hinein, langsam, krümmte sie, und ließ die Kamera sehen, wie sie glänzend von meinen eigenen Säften rein und raus glitten. Mit der anderen Hand spreizte ich die Lippen, damit die Linse mich gut sehen konnte, rosa, geschwollen, tropfend. Ich dachte an ihn, an sein Gesicht, wenn er die Datei öffnen würde, daran, wie er sich sofort den Schwanz auspacken würde, sobald er das sah, daran, wie er sich beim Anblick von mir kommen würde. Ich biss mir auf die Lippe und bohrte die Finger tiefer, presste den Arsch gegen das Bett, bog mich durch, damit der Winkel perfekt war.

Das Video dauerte länger, als ich geplant hatte, dreieinhalb lange Minuten, in denen ich mich vor der Linse mit den Fingern fickte und nur an ihn dachte. Als ich die Aufnahme stoppte, blieb ich still sitzen, die Schenkel schmierig, der Atem kurz, und starrte auf den Bildschirm, ohne mich schon zu trauen, irgendetwas zu schicken.

Ich schickte es ab. Erst die Fotos, dann das Video. Und wartete.

***

Die Antwort kam schnell, als hätte er drüben mit dem Handy in der Hand und dem Schwanz draußen gesessen.

„Mein Gott. Du hast mich sprachlos gemacht“, schrieb er. Und sofort danach: „Ich kann nicht aufhören, dich anzusehen. Du hast mich schon zum Kommen gebracht und ich bin immer noch hart“.

Jedes Kompliment fühlte sich an wie eine direkte Liebkosung auf der Haut, jedes Wort wie eine Zunge an Stellen, die er noch nie berührt hatte. Meine Hand, die noch nicht ganz aufgehört hatte, bewegte sich wieder von selbst, langsam, erinnerte sich an die Empfindungen des Videos und glitt erneut zwischen meine noch immer nassen Beine.

„Freut mich, dass es dir gefällt“, antwortete ich. „Ich stell mir deinen harten Schwanz wegen mir vor und werd wahnsinnig.“

„Ich hab den Schwanz in der Hand und leg ihn nicht weg. Ich will dich. Jedes Mal, wenn ich deine Fotos sehe, kann ich an nichts anderes denken, als dich bis zum Anschlag zu nehmen“.

„Ich will dich auch in mir“, schrieb ich, und es war wahr, eine Wahrheit, die in mir mit jeder Nachricht wuchs. „Ich will dich bis in den Hals spüren.“

Ich wollte nicht, dass es dabei blieb. Nach dieser Art der Entblößung, nachdem ich ihm etwas gegeben hatte, was ich niemandem sonst gegeben hatte, überkam mich der Drang nach mehr, noch ein Stück weiterzugehen. Das dunkle Zimmer fühlte sich mitwissend an. Ich drückte auf das Mikrofonsymbol und nahm eine Sprachnachricht auf, ließ meine Stimme tief, heiser, zitternd herauskommen, und sagte laut, was ich mich nie zu schreiben traute. Ich sagte seinen Namen. Ich sagte ihm, ich wollte, dass er es mir von hinten besorgte, mich an den Haaren packte, mir den Mund mit Sperma füllte, mich fickte, bis ich am nächsten Tag nicht laufen konnte. Ich sagte ihm, dass ich mit den Fingern in mir an ihn dachte und mir das über die Schenkel lief.

Seine Audio kam fast sofort zurück.

„Du hast keine Ahnung, was ich tun würde, wenn ich da wäre“, sagte er, und seine Stimme klang rau, zusammengenommen, mit diesem schweren Atem, der einen Kerl verrät, der sich gerade einen runterholt. „Ich würde dich Zentimeter für Zentimeter küssen. Ich würde am Hals anfangen, dann die Brüste, ich würde dir in die Nippel beißen, bis du schreist. Ich würde dich langsam runtergehen, dir die Beine öffnen und dir die Möse lecken, bis du mich anbettelst aufzuhören, und selbst dann würde ich nicht aufhören. Ich würde dich mit der Zunge dreimal kommen lassen, bevor ich dir den Schwanz reinstecke. Und wenn ich reinginge, wenn ich dir den Schwanz endlich bis zum Anschlag reinramme, würde ich dich nicht loslassen, bis ich in dir abgespritzt habe“.

Die Worte füllten den Raum zwischen meinen Ohren, aufgeladen mit einer Dringlichkeit, die ich fast berühren konnte. Jeder Satz war eine imaginäre Hand, die über mich strich, ein Mund an der Möse, ein Schwanz, der in mich hineindrückte. Ein Schauer lief mir den Rücken hinunter und setzte sich in meinem Kitzler fest, pochend. So begehrt zu werden, über ein Kabel und einen Bildschirm, ließ mich lebendiger fühlen als jede echte Begegnung der letzten Monate.

***

Ich berührte mich wieder, während ich seine Sprachnachricht immer und immer wieder hörte. Ich lehnte mich gut gegen die Kissen, spreizte die Beine so weit ich konnte und schob mir drei Finger hinein, während ich mit dem Daumen im Takt seiner Stimme gegen meinen Kitzler schlug. Meine Finger fanden den Rhythmus, den seine Stimme vorgab, diesen Takt, den er ohne es zu wissen vom anderen Ende der Welt aus diktierte. Jedes Wort war ein Funke. Ich stellte mir seinen Mund dort vor, seine Zunge, die rein und rausging, seinen Bart, der an der Innenseite meiner Schenkel rieb, und ich drang mit den Fingern noch härter in mich ein, um zu imitieren, was sein Schwanz sein würde.

Die Spannung sammelte sich in jedem Muskel, ein Knoten aus Lust, der sich immer enger zog, ohne loszulassen. Mit der freien Hand packte ich mir eine Brust, zupfte kräftig am Nippel, fast bis zum Schmerz, und stellte mir vor, es wäre Brunos Mund, der hineinbiss. Meine Möse zog sich um meine eigenen Finger zusammen, saugte sie ein, und ich zog sie raus und steckte sie wieder hinein, drei, vier Finger auf einmal, wobei meine Handfläche jedes Mal gegen meinen Kitzler schlug, wenn ich bis zum Anschlag nach vorne stieß.

Ich schloss die Augen und ließ die Bilder, die er mit seiner Stimme gemalt hatte, fast echt werden. „Ich würde dir die Möse lecken, bis du mich anbettelst aufzuhören.“ Der Satz schwebte in der dichten Luft des Zimmers, vermischte sich mit dem Pochen, das mir in der Brust und zwischen den Beinen hämmerte, mit dem feuchten Schmatzen meiner eigenen Hand, die mich bearbeitete. Die Zeit dehnte sich, bis sie sich verformte, als gäbe es nur seine aufgezeichnete Stimme, meine in die Möse versenkten Finger und das immer unerträglicher werdende Bedürfnis, zu kommen.

Das Ende kam wie ein Zusammenbruch. Ein Wirbelsturm, der mich nach oben riss und mich dort eine ewige Sekunde lang festhielt, bevor er mich losließ. Ich spürte, wie sich meine Möse brutal um meine Finger zusammenzog, ein-, zwei-, dreimal, und ein warmer Schwall über meine Hand bis zum Arsch hinablief und das Laken nass machte. Ein langes Stöhnen entrang sich mir ohne Erlaubnis, füllte die Stille des Zimmers, und ich schrie seinen erfundenen Namen, als könnte er mich hören. Ich spürte, wie mein ganzer Körper bebte, jede Faser vibrierte mit einer Intensität, die fast unerträglich war, die Beine unkontrolliert zitternd, und ich blieb auf den zerwühlten Laken liegen, die Brust hob und senkte sich, die Finger noch immer in mir, weil ich mich nicht traute, sie herauszuziehen, während die Lust sich langsam in immer kleineren Wellen zurückzog und mich in einer seltsamen, reinen Ruhe zurückließ.

Als ich schließlich die Hand herauszog, glänzte sie bis zum Handgelenk. Ich führte sie ohne nachzudenken zum Mund und lutschte mir die Finger nacheinander ab, kostete mich selbst, stellte mir vor, er wäre es, der mich dazu brachte.

In der Stille danach klärte sich mein Kopf nach und nach. Die Worte hallten noch in mir nach, aber jetzt gefärbt von etwas Anderem, vom Echo einer Intimität, die wir aufgebaut hatten, ohne uns je zu berühren. Ich erinnerte mich an die Sprachnachricht, die ich ihm geschickt hatte, meine eigene Stimme, die ihn fragte, was er tun würde, wenn er hier wäre, die ihn um Dinge bat, die ich mich im echten Leben nie zu fragen getraut hätte. Seine Antwort war mehr als Worte gewesen: Sie war ein Versprechen, das ich am Ende selbst eingelöst hatte, mit meinen Händen, in meinem Bett, Kilometer entfernt von ihm.

„Das war unglaublich“, schrieb ich endlich, noch immer mit unregelmäßigem Atem und Fingern, die nach mir selbst schmeckten. „Ich bin gekommen wie seit Monaten nicht mehr. Danke, dass du mich so fühlen lässt.“

„Danke dir“, antwortete er. „Ich bin auch gekommen, während ich dir zugehört habe. Du bist was anderes“.

Ich legte das Telefon mit einem müden Lächeln auf den Nachttisch. Ich wusste, dass das hier, was immer es auch war, uns noch viele Nächte wie diese schenken würde. Ich zog das Laken über meinen nackten, klebrigen Körper, rollte mich auf die Seite, die Schenkel noch fest aneinandergepresst und die Möse pochend im letzten Echo des Orgasmus, und schloss die Augen mit der neuen Gewissheit, dass ein Monat Schweigen nichts zerbrochen hatte. Er hatte das Verlangen nur so weit gedehnt, bis es unerträglich wurde.

Ich schlief ein und dachte an das nächste Mal. Daran, was ich ihm dann geben würde, jetzt, da ich entdeckt hatte, wie sehr es mich anmachte, für jemanden, den ich nicht berühren konnte, die Beine vor einer Kamera zu öffnen.