Was ich mir vorstelle, wenn sich ein Fremder neben mich setzt

Ich heiße Renata und habe eine Gewohnheit, von der ich niemandem erzählt habe. Jeden Nachmittag, wenn ich in der Papierwarenhandlung fertig bin, in der ich arbeite, und in den Siebenuhrbus steige, lasse ich meinen Kopf an einen Ort gehen, an den ich mit dem Körper niemals gehen würde. Es ist immer dieselbe Szene, und ich wiederhole sie wie jemand, der ein abgegriffenes Buch noch einmal liest.

Der Bus ist um diese Zeit voll. Die Leute fahren mit leerem Blick, mit Kopfhörern auf den Ohren, das Handy beleuchtet ihnen die Gesichter, nach Hause. Ich setze mich ans Fenster, lege die Schläfe an das kalte Glas und sehe der Stadt beim Vorüberziehen zu. Und dann beginnt es.

In meiner Fantasie setzt sich jemand neben mich. Ich gebe ihm nie ganz ein Gesicht; es ist eher die Idee eines Mannes als ein bestimmter Mann. Ich weiß, dass er groß ist, weil er mehr Sitzfläche einnimmt, als ihm zusteht, und dass er gut riecht, nach etwas Sauberem und ein bisschen Bitterem. Er sieht mich nicht an. Er blickt nach vorn, wie alle. Aber etwas an der Art, wie sein Oberschenkel nur einen Zentimeter von meinem entfernt liegt, verändert alles. In der Fantasie rückt dieser Oberschenkel früher oder später an meinen, und eine herrenlose Hand schiebt sich unter meinen Rock und öffnet mir die Fotze mit zwei Fingern, während niemand hinsieht.

Ich war noch nie mit jemandem zusammen. Mit achtundzwanzig bin ich immer noch das, was man in meinem Dorf mit gesenkter Stimme ein anständiges Mädchen nannte. Nicht aus Überzeugung, sondern aus Angst, aus Ungeschick, weil ich die Momente habe verstreichen lassen. Und vielleicht ist meine Fantasie deshalb so präzise geworden: Was ich nicht erlebe, erfinde ich mit obsessiven Details. In meinem Bett, bei geschlossener Tür, fasse ich mich an und denke an Schwänze, die ich nie gesehen habe, an Münder, die mir nie die Brüste gelutscht haben, an fremde Ladungen, die mir den Bauch hinabrinnen.

An jenem Oktobernachmittag allerdings lief etwas aus dem Drehbuch.

***

Der Bus setzte sich mit seinem gewohnten Ruck in Bewegung. Ich saß auf meinem Platz am Fenster, den Mantel zusammengefaltet auf den Knien, und mein Kopf lief schon auf halber Kraft. Ich hatte gerade begonnen, fast reflexhaft zu imaginieren, da ließ sich jemand auf den freien Sitz neben mir fallen.

Ich sah nicht hin. Das ist die Spielregel: nicht hinschauen, der Fantasie die Lücken füllen lassen. Aber ich spürte das Gewicht, das Streifen eines Ärmels an meinem Arm, diesen sauberen, bitteren Geruch, den ich für erfunden gehalten hatte. Mein Herz machte einen absurden Satz, als hätte man mich beim Lautdenken ertappt.

Aus dem Augenwinkel sah ich eine Hand auf dem Oberschenkel liegen. Eine große Hand mit langen Fingern, mit einer schlichten Uhr am Handgelenk. Sie tat nichts. Sie blieb da, reglos, während der Bus an einer Haltestelle anhielt und wieder anfuhr. Doch ich konnte mich nicht mehr auf die Stadt konzentrieren, die am Fenster vorbeizog.

Sei nicht lächerlich, sagte ich mir. Das ist ein müder Mann, der nach Hause fährt, genau wie du.

Das Problem war, dass mein Körper diese Warnung nicht gelesen hatte. Ich spürte die Hitze, die mir den Hals hinaufstieg, die harten Brustwarzen gegen den BH, eine warme Feuchtigkeit, die meine Unterwäsche ohne Erlaubnis durchnässte. Der dumpfe Druck zwischen den Beinen hatte nichts mit der Wirklichkeit des Wagens zu tun und alles mit der Szene, die ich seit Monaten probte. Ich presste die Oberschenkel langsam zusammen, als könnte ich so verbergen, dass meine Fotze unter dem Rock pochte.

Und dann sprach er. Ganz leise, ohne den Kopf zu drehen, nach vorn blickend, wie es die Regeln verlangten, die ich geglaubt hatte, mir selbst ausgedacht zu haben.

—Du hältst seit drei Haltestellen den Atem an — sagte er. — Ist alles in Ordnung?

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Mir brannte das Gesicht. Ich hätte sagen können, dass alles gut sei, dass ich nur zu sehr in Gedanken gewesen wäre, die Kopfhörer aufsetzen und die Sache beenden. Im wirklichen Leben hätte ich genau das immer getan. Aber irgendetwas an der Übereinstimmung zwischen dem, was ich mir vorstellte, und dem, was geschah, drängte mich, nicht wegzusehen.

—Mir geht’s gut — murmelte ich. — Ich war nur abgelenkt.

—Abgelenkt — wiederholte er, und in der Art, wie er es sagte, lag ein kleines Lächeln. — Ich lasse mich in diesem Bus auch gern ablenken. Man schaut aus dem Fenster und landet am Ende irgendwo ganz anders.

Ich wusste nicht, ob er es doppeldeutig meinte oder ob ich alles doppeldeutig machte. Ich drehte den Kopf nur ein wenig. Er war vielleicht vierzig, mit kurzem Bart, mit Augen von einem ruhigen Braun, das überhaupt nicht zu der Aufregung passte, die ich in mir fühlte. Er war nicht der gesichtslose Mann aus meiner Fantasie. Er war jemand Reales, mit einer Falte zwischen den Brauen und einem schlecht gebundenen Schal, und das machte alles noch viel schlimmer.

***

Der Bus geriet auf Höhe der Brücke in einen Stau. Die Lichter der stehenden Autos tauchten das Innere in Rot. Die Leute richteten sich in resignierter Geduld auf das Warten ein. Und die Hand, die bislang reglos auf dem Oberschenkel gelegen hatte, bewegte sich ein wenig, bis der Handrücken den Rand meines zusammengefalteten Mantels streifte.

—Wenn ich dich störe, setze ich mich um — sagte er leise. — Sag es nur.

Da war der Ausweg. Die höfliche Frage, die es mir erlaubte, wieder das anständige Mädchen aus dem Dorf zu sein, das nicht hinsah, das nur imaginierte. Ich öffnete den Mund, um mich zu bedanken und ihn zu bitten, sich wegzusetzen.

—Du störst mich nicht — kam stattdessen heraus.

Ich sagte es nach vorn blickend, genau wie er, beide Blicke in den Nacken des Fahrgasts vor uns gebohrt. Und ich spürte, mehr als ich sah, wie seine Hand aufhörte, so zu tun, als wäre sie zufällig dort. Sie legte sich auf mein Knie, über den Stoff hinweg, mit einer Entschiedenheit, die mir die Kehle trocken machte.

Es geschah nichts, was ein Fremder nicht als Versehen hätte entschuldigen können. Eine Hand auf einem Knie, in einem dunklen Bus, in einem endlosen Stau. Aber ich spürte jeden einzelnen seiner Finger, als würden sie mich markieren, und meine Fotze zog sich von selbst zusammen, jedes Mal, wenn sich die Daumenkuppe einen Millimeter über dem Stoff bewegte.

—Woran hast du gedacht? — fragte er. — Vorhin, als du den Atem angehalten hast.

Die Wahrheit ist, dass ich beinahe etwas erfunden hätte. Zu sagen, ich hätte an die Arbeit gedacht, ans Abendessen, an irgendetwas Graues und Sicheres. Aber der Stau, die Dämmerung und Monate des stillen Fantasierens lösten mir die Zunge.

—An das hier — sagte ich, und meine eigene Stimme klang mir fremd. — Ich dachte an jemanden, der sich neben mich setzt und weiß, was ich will, ohne dass ich es sagen muss.

Ich hörte, wie er langsam ausatmete. Seine Hand wanderte ein Stück höher, gerade weit genug, um vom Knieschenkel in die innere Wölbung des Oberschenkels zu gleiten, noch über dem Rock.

—Und was willst du? — sagte er. — Sag es diesmal du. Ich will nicht raten und mich irren.

***

Niemand hatte mich je gefragt, was ich wollte. In meinem Kopf wusste der gesichtslose Mann immer alles, fickte mich ohne Fragen, ersparte mir die Scham, das Verlangen in Worte zu fassen. Dass dieser hier, der mit dem schlecht gebundenen Schal, mir die Entscheidung überließ, machte es schwerer und gleichzeitig mehr zu meinem eigenen.

Ich senkte die Stimme, bis es fast nur noch Atem war.

—Ich will, dass du weitermachst — sagte ich. — Langsam. Dass niemand etwas merkt. Ich will, dass du mir die Hand unter den Rock schiebst und nachsiehst, wie nass ich bin.

Ich hörte ihn schlucken. Seine Hand gehorchte. Sie glitt unter den Rocksaum, warme Finger auf der Haut, und blieb oben am Oberschenkel stehen, als bitte sie um ein weiteres Einverständnis, das ich gewährte, indem ich die Knie nur ein wenig öffnete. Ich hielt den Blick nach vorn, den Atem gemessen, tat für den ganzen Bus so, als wäre ich nur eine müde Frau, die darauf wartete, dass sich der Stau auflöste.

Innen war es etwas anderes. Als seine Finger den feinen Stoff meines Höschens erreichten und ihn durchnässt fanden, an die Fotze geklebt, als hätte man ihn mit warmem Wasser nass gemacht, hörte ich ihn ein Geräusch in der Kehle zurückhalten.

—Verdammt — flüsterte er. — Du läufst ja. Alles das nur, weil du an mich denkst?

—Weil ich an jemanden denke — erwiderte ich und biss mir auf die Lippe. — Jetzt an dich.

Er zog mir das Höschen nicht aus. Er strich darüber, mit einer Langsamkeit, die beinahe grausam war, drückte den nassen Stoff gegen die Lippen meiner Fotze, zeichnete Kreise, die mich zwangen, die Nägel in den Mantel zu graben, um mich nicht zu verraten. Jedes Mal, wenn der Bus einen Meter vorwärtsrollte und wieder bremste, stieß der Ruck ihn gegen mich, und sein Mittelfinger sank ein Stück weiter zwischen meine Schamlippen, über dem Baumwollstoff.

—Sieh mich an — sagte er. — Nur einen Moment.

Ich drehte den Kopf. Und ihm in die Augen zu sehen, während seine Hand weiter zwischen meinen Beinen arbeitete, in einem Bus voller Menschen, die nichts bemerkten, war intimer als alles, was ich je allein fantasiert hatte. In meiner Fantasie gab es nie Augen. Jetzt gab es welche, braune und ruhige, und sie sahen mich an, als wüssten sie genau, wie meine Fotze in diesem Augenblick war: geschwollen, nass, pochend unter zwei fremden Fingern.

—Wenn du willst, dass ich aufhöre, sag es — wiederholte er, und die Finger hielten inne, schwebend über dem vom Stoff umhüllten Kitzler.

—Hör nicht auf — sagte ich, und ich spürte, wie meine Stimme zitterte. — Bitte. Steck ihn mir rein. Ich will dich in mir fühlen.

***

Er schob mir das Höschen mit zwei Fingern beiseite, zog es mit ruhiger Geschicklichkeit zur Seite, die mich denken ließ, dass er so etwas nicht zum ersten Mal tat. Die warme Luft des Busses strich mir einen Sekundenbruchteil lang über die nackte Fotze, bevor seine Hand wieder zurückkehrte. Der direkte Kontakt, Haut auf Haut, ließ mich die Lippen zusammenbeißen, damit mir kein Stöhnen entfuhr, das mir schon bis an den Gaumen gestiegen war.

Sein Mittelfinger glitt langsam über mich, von unten nach oben, spreizte die Lippen, glitt in meiner eigenen Nässe. Er blieb am Kitzler stehen und drückte ihn kaum an, mit der Fingerkuppe, eine so präzise Berührung, dass sich mein ganzer Bauch zusammenzog. Dann ging er wieder hinab, suchte den Eingang der Fotze und drückte, einen Zentimeter, zwei, bis er mir den ganzen Finger hineinschob.

Ich biss mir in die Innenseite der Wange. Ich war so eng, so seit Jahren verschlossen, dass ich spürte, wie sein Finger sich seinen Weg durch meine Wände bahnte, als würde er mich zum ersten Mal nehmen. Er merkte es. Er hielt einen Augenblick still, ließ mich atmen, und dann begann er, ihn zu bewegen, hinein und heraus, langsam, in einem Rhythmus, der mich zwang, die Oberschenkel gegen sein Handgelenk zu pressen.

—Du bist so eng — murmelte er an meinem Ohr. — Als wäre es das erste Mal.

—Ist es auch — sagte ich, und nicht einmal ich wusste, warum ich das einem Fremden in einem Bus erzählte.

Er hielt einen Sekundenbruchteil inne. Ich spürte, wie sein Finger, noch immer in mir, meine Wände mit neuer Zärtlichkeit zusammendrückte. Dann bewegte er ihn wieder, langsamer, vorsichtiger, zog den Finger bis zur Spitze heraus und schob ihn bis zum Knöchel wieder hinein.

—Dann werde ich dich so kommen lassen — flüsterte er. — Ohne dich zu ficken. Mit der Hand. Hier, vor allen, und niemand wird etwas merken. Kannst du brav sein und stillhalten?

Ich nickte, unfähig zu sprechen. Er fügte einen zweiten Finger hinzu. Beide öffneten mich von innen, und ich musste die Stirn an das kalte Glas des Fensters legen und die Augen schließen, um nicht zu schreien. Die Stadt stand draußen weiter im Stau, rot und still, gleichgültig. Innen suchten seine Finger nach einem Punkt in der Decke meiner Fotze und fanden ihn mit dumpfer Beharrlichkeit, die mir die Beine hochstieg.

Der Daumen legte sich über meinen Kitzler. Zwei Finger drin, hinein und heraus, der Daumen zeichnete nasse Kreise draußen, und sein Mund war einen Zentimeter von meinem Ohr entfernt und sagte mir Dinge, die nur ich hören konnte.

—Drück zu — murmelte er. — Drück die Fotze um meine Finger zusammen. Genau so. Stell dir jetzt vor, es wäre mein Schwanz. Stell dir vor, ich schiebe ihn dir ganz rein, hier, gegen das Fenster, vor diesem Bus voller Leute.

Ich stellte es mir vor. Mit einem Schlag spürte ich die Fantasie von Monaten, konzentriert auf zwei fremde Finger. Meine Fotze zog sich von selbst zusammen, als würde er wirklich in mich eindringen. Er merkte es und lächelte an meinem Haar.

—Genau so — murmelte er. — Lass dich gehen. Niemand weiß es. Nur ich. Komm mir auf die Hand, Renata.

Ich fragte mich nicht einmal, woher er meinen Namen kannte. Vielleicht hatte ich ihn ihm unbemerkt gesagt, vielleicht auch nicht. In diesem Moment spielte das keine Rolle. Seine Finger trafen noch drei, viermal genau den richtigen Punkt, der Daumen drückte im gleichen Rhythmus auf meinen Kitzler, und ich ließ los. Der Orgasmus stieg aus meiner Fotze wie eine lange, lautlose Welle auf, die ich ganz herunterschlucken musste, indem ich mir auf die Lippe biss, bis Blut kam, mit steifem Körper auf dem Sitz, damit niemand bemerkte, wie sich meine Wände um seine Finger zusammenzogen, immer und immer wieder, und seine Hand durchnässten.

Es war viel intensiver als jedes Ende, das ich mir ausgedacht hatte, gerade weil ich es mir nicht ausgedacht hatte. Es geschah wirklich. Ein Fremder hatte mir zwei Finger bis zum Anschlag in die Fotze gesteckt, in einem Bus voller Menschen, und ich kam, triefte sein Handgelenk voll, während ich eine rote Laterne auf der anderen Seite der Scheibe anstarrte.

Als die Welle verebbte, blieben seine Finger noch einen Moment lang in mir still, damit ich die letzten Zuckungen spüren konnte. Dann kamen sie langsam heraus, mit einem feuchten Geräusch, das vom Motor des Busses verschluckt wurde. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie er sich die glänzenden Finger an die Lippen führte und sie nacheinander lutschte, ohne den Blick nach vorn zu wenden, als wäre es das Natürlichste der Welt. Er richtete mir das Höschen, glättete den Rock mit einer fast zärtlichen Sorgfalt und lehnte sich wieder an seinen eigenen Oberschenkel, die unschuldige Hand von vorhin, noch einmal.

Der Stau begann sich aufzulösen. Der Bus fuhr an. Die Wirklichkeit kehrte zurück, als wäre nichts geschehen.

—Meine Haltestelle ist die nächste — sagte er, ohne mich nun noch anzusehen, wieder die Stimme eines beliebigen Fremden.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich hatte tausend Fragen, und keine passte in einen Bus. Er stand auf, zog den schlecht gebundenen Schal zurecht und beugte sich beim Vorbeigehen in Richtung Tür so weit zu mir hinüber, dass nur ich ihn hören konnte.

—Morgen fahre ich auch wieder um sieben zurück — sagte er. — Falls du eines Tages aufhörst, dir das nur vorzustellen, und willst, dass ich dich wirklich ficke.

Er stieg aus. Ich sah ihn die Straße überqueren zwischen den Lichtern, die Hände in die Taschen schieben — dieselbe Hand, die eben noch in mir gewesen war, jetzt in irgendeinem Mantel — und an einer beliebigen Ecke verschwinden. Der Bus fuhr wieder an. Ich blieb mit der Schläfe am Glas, die Fotze noch immer pochend unter dem durchnässten Höschen, und wusste zwei Dinge.

Das erste: dass meine Fantasie von Monaten an diesem Nachmittag endlich zu einer Erinnerung geworden war.

Das zweite: dass ich am nächsten Tag um sieben wieder auf dem Fenstersitz sitzen würde. Und dass ich diesmal vielleicht nicht dabei bleiben würde, mir nur die Finger hineinstecken zu lassen.