Der Mann mit den grauen Haaren, der in der Kabine auf mich wartete

Ich war achtundzwanzig und arbeitete in einer kleinen Druckerei im Zentrum. Nach Feierabend ging ich oft zu den Internetkabinen an der Avenida del Solar, nicht so sehr, um meine E-Mails zu checken, sondern um für eine Weile aus meinem Mietzimmer und aus dem Gefühl zu fliehen, dass mein Leben immer so bleiben würde. An einem dieser Nachmittage stieß ich, ziellos in einem verlorenen Forum surfend, auf einen Hinweis auf einen Laden namens Estrella Roja, fünfzehn Blocks von meiner Arbeit entfernt. Man sagte, es sei ein Treffpunkt für Männer, die Kabinen hätten Türen mit Riegeln von innen, und dort passierten Dinge, die anderswo nicht passierten.

Ich ging nicht in derselben Nacht hin. Ich brauchte drei Tage, um meinen Mut zusammenzukratzen, und als ich es dann tat, ging ich nicht einmal mit der Absicht hinein, etwas zu tun. Ich wollte nur sehen.

Der Laden lag in einer alten Passage, mit hochgewölbten Mosaikfliesen und einem schweren Geruch nach Desinfektionsmittel. Ein handgemaltes Schild verkündete: «Kabinen — 3 Soles die Stunde». Der Betreiber, ein hagerer Mann mit Schnurrbart, hob nicht einmal den Blick, als ich bezahlte. Er gab mir einen Schlüssel mit einer Nummer darauf und deutete wortlos ans Ende des Gangs.

Ich ging langsam. Die Kabinen standen in zwei einander gegenüberliegenden Reihen, und sofort fiel mir auf, was im Forum gestanden hatte. Die Hälfte der Türen war geschlossen, aber einige blieben absichtlich einen Spalt offen. Beim Vorbeigehen sah ich unwillkürlich hinein. In der ersten starrte ein junger Mann auf den Bildschirm, die Hand in der Hose, schnelle Bewegungen, auf die Lippe gebissen. In der dritten hielt mich ein älterer Mann einen Moment lang mit dem Blick fest und drehte seinen Stuhl so, dass ich sehen konnte. Er hatte einen harten, dicken Schwanz, die Vorhaut bis zur Basis zurückgezogen und die Eichel glänzend von Speichel oder was auch immer. Er hielt ihn mit der geschlossenen Faust und wichste ihn langsam, während er sich mit der anderen Hand die Eier packte, ohne sich zu verstecken, suchte meinen Blick.

Mir wurde heiß, bis hoch zur Stirn. Ich beschleunigte den Schritt, ging in meine Kabine, schloss von innen ab und setzte mich vor den Computer, ohne ihn einzuschalten. Ich blieb so zehn Minuten sitzen, hörte das Knarren im Gang, schweres Atmen auf der anderen Seite der Wand, das unverkennbare Reiben einer Hand an einem schön nassen Schwanz, ein Husten, das gleich wieder erstickte.

Ich bin nicht gekommen, um etwas zu tun. Ich wollte nur sehen.

Ich tat in jener Nacht nichts. Aber in jener Nacht konnte ich nicht schlafen. Ich lag auf meiner Matratze, der Schwanz hart gegen den Gummizug meiner Unterhose, und dachte an den Mann in der dritten Kabine, daran, wie er die Vorhaut mit zwei Fingern öffnete, um mir den roten, glatten Kopf zu zeigen. Ich packte ihn und wichste mich in der Hand in weniger als einer Minute, biss in mein Kissen, damit der Nachbar mich nicht hörte.

***

Mein freier Tag war Donnerstag. Ich wartete auf ihn wie auf eine Prüfung. Ich duschte mit seltsamer Sorgfalt, schnitt mir die Nägel, schmierte mir Creme an Stellen, die ich normalerweise ignorierte. Unter der Dusche schob ich mir zwei seifige Finger in den Arsch und hielt den Atem an, als ich spürte, wie der Ring nachgab. Auf dem Zentralmarkt gab es einen Stand, der Herrenunterwäsche verkaufte, und ich kaufte mir einen schwarzen String aus Flossenschnur. So etwas hatte ich noch nie getragen. Vor dem Spiegel im Zimmer probierte ich ihn dreimal an, bevor ich mich entschloss, damit unter der Hose rauszugehen. Der Faden schob sich mir zwischen die Pobacken und rieb bei jedem Schritt an meinem Loch; wenn ich die Treppe hinunterging, wurde ich allein von der Reibung hart.

Um sieben Uhr abends stand ich wieder vor dem handgemalten Schild. Auch diesmal hob der Betreiber nicht den Blick.

Ich ging den Gang langsamer entlang als beim ersten Mal. Die Kabine ganz hinten, die letzte in der rechten Reihe, hatte die Tür genau so weit einen Spalt offen, wie es nötig war. Dort war er.

Es war ein Mann um die Mitte Fünfzig, mit nach hinten gekämmtem grauem Haar und einem großen, massigen Körper, von der Sorte, die Präsenz hat, ohne laut zu werden. Das Hemd bis zur Mitte der Brust offen, die Hose auf Kniehöhe. Er wichste ruhig, als säße er zu Hause, ohne auf den Bildschirm zu schauen. Sein Schwanz lag gegen den Bauch, lang und von Adern durchzogen, mit grauen Haaren an der Basis und zwei schweren Eiern, die zwischen seinen gespreizten Schenkeln hingen. Als ich auf Höhe seiner Tür für einen Moment stehen blieb, bohrte er mir unverhohlen den Blick in den Körper, spuckte sich in die Hand, zog den Speichel in einem langsamen Zug von der Basis bis zur Eichel und nickte mit dem Kopf nach innen, in einer Geste, die fast ein Befehl war.

Ich ging hinein.

Er schloss die Tür ab. Die Kabine war eng, zwei Körper passten kaum hinein. Er war nur Zentimeter entfernt. Aus der Nähe war sein Schwanz dicker, als er von draußen ausgesehen hatte, und das war das Erste, was ich sagte, ohne nachzudenken, mit einer Stimme, die ich nicht als meine erkannte.

—Du hast einen großen — murmelte ich.

—Ja. Gefällt er dir? — antwortete er ohne Lächeln, als würde er eine Tatsache feststellen.

—Ja.

—Knie dich hin. Und mach den Mund weit auf.

Ich tat es. Es war kein Platz, richtig auf die Knie zu gehen, also hockte ich mich hin und stützte mich am Rand des Stuhls ab. Als ich ihn auf Augenhöhe hatte, traf mich sein Geruch schlagartig: Schweiß, billige Seife, ein säuerlicher, männlicher Unterton, der mir sofort den Mund feucht machte. Ich streckte die Zunge heraus und leckte ihn von den Eiern bis zur Spitze, langsam, einer dicken Ader folgend, die an der Seite hinaufzog. Er stieß ein kurzes Grunzen aus und legte mir die offene Hand in den Nacken.

—Nimm ihn ganz rein. Stell dich nicht so fein an.

Ich öffnete den Mund und ließ ihn hineingleiten. Die Eichel füllte meine Zunge, salzig, mit einem dicken Tropfen, der sich an meinen Gaumen klebte. Ich begann ihn langsam zu lutschen, hoch und runter, half mit der Hand an der Basis, spürte, wie der Schwanz in meinem Mund noch härter wurde. Der Speichel lief mir übers Kinn und auf seine Eier, und er rieb mir den Schwanz jedes Mal wieder an den Lippen, wenn er mich atmen ließ.

Nach einer Weile drückte er plötzlich zu. Er bohrte mir die Hand in den Nacken und schob meinen Kopf bis ganz nach hinten. Ich spürte, wie sein Schwanz gegen den Gaumen stieß, gegen den Rachenboden, mir die Luft abschnitt. Ich würgte trocken, dann noch einmal länger, zog mich zurück, keuchend, mit tränenden Augen und einem Faden Sabber vom Mund bis zur Spitze der Eichel.

—Genau so, mach ihn ganz nass — murmelte er, packte seinen Schwanz und rieb ihn sich an meinen aufgedunsenen Lippen —. Wir gehen in ein Hotel. Aber das Zimmer bezahlst du.

—Okay.

***

Das Hotel lag drei Blocks entfernt. Es war eines von denen mit schweren Vorhängen am Eingang und einem Tresen mit getöntem Glas. Er kannte den Weg und kannte den Rezeptionisten: Er machte eine Geste, ohne zu sprechen, und wir bekamen den Schlüssel für Zimmer fünf. Ich bezahlte mit einem Schein, den ich seit der Vorwoche für etwas anderes zurückgelegt hatte.

Wir gingen eine schmale Treppe hinauf, die nach Bleichmittel roch. Das Zimmer hatte ein großes Bett mit Laken von einem zu weißen Weiß, einen Spiegel an der Decke und einen Fernseher, der nicht anging. Er schloss die Tür ab und zog sich schweigend aus.

Als ich ihn mitten im Zimmer stehen sah, war es anders als in der Kabine. Dort hatte er gesessen, und die Perspektive täuscht. Stehend und in voller Größe war sein Körper viel größer, als ich ihn in Erinnerung hatte, und sein Schwanz schien gewachsen zu sein: schwer hing er zwischen den Schenkeln, noch halb steif, die Eichel aus der Vorhaut ragend, feucht von meinem eigenen Speichel. Eine neue, kalte Angst kam über mich, rutschte mir vom Nacken bis in die Knie.

—Besser ein andermal — sagte ich, die Hand noch am Knopf meines Hemds. — Es ist schon spät, morgen muss ich früh rein.

Er sah mich an, ohne sich zu bewegen, einen viel zu langen Moment lang.

—Du hast mich hierherkommen lassen. Ich werde dir dieses Arschloch ficken.

Er sagte es so, ohne die Stimme zu heben, fast lustlos, als würde er mir die Regeln eines Spiels erklären, das ich beim Reinkommen akzeptiert hatte. Und bevor ich etwas anderes sagen konnte, hatte er mich am Arm und stieß mich zum Bett.

Er riss mir das Hemd in einem Zug herunter. Als er mir die Hose auszog und den schwarzen String sah, stieß er ein kurzes Lachen durch die Nase aus.

—Na schau dir mal an, womit die Schlampe gekommen ist — murmelte er und strich mir mit der offenen Hand über die nackte Pobacke. — Herausgeputzt, damit man dich nimmt.

Er packte meine Backe mit der ganzen Hand und zog sie auseinander, um mein Loch zu sehen. Mit dem Daumen tastete er darüber hinweg, über den schwarzen Faden, drückte nur leicht, und ich spürte, wie sich alles zusammenzog und sich zugleich von selbst öffnete, als wüsste der Körper schon vor mir Bescheid.

—Lutsch ihn noch mal. Und schau mich an.

Was danach kam, erinnere ich in Fragmenten.

Ich erinnere mich, dass ich ihn wieder gelutscht habe, diesmal auf dem Rücken am Bettrand liegend, der Kopf hängen gelassen und die Kehle gerade, während er mir seinen ganzen Schwanz mit einem Schlag hineinstieß und ihn wieder herauszog, voll mit schaumigem Sabber. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest und fickte meinen Mund, als wäre er eine Fotze, schob sein Becken gegen meine Nase, ließ mir zwischen jedem Stoß kaum Luft. Ich erinnere mich, wie mir der Speichel vom Kinn bis auf die Brust lief und wie er ihn benutzte, um sich die Eier am Gesicht zu reiben. Ich erinnere mich, dass er irgendwann den völlig vollgesabberten Schwanz herauszog, mir damit auf die Wangen schlug, erst auf die eine, dann auf die andere, und sagte: „Schluck ihn, Schlampe, er gehört dir“, bevor er ihn mir wieder bis zum Zäpfchen hineinstieß.

Ich erinnere mich, dass wir in der Neunundsechziger-Stellung endeten und seine Zunge in Stellen eindrang, in die zuvor noch nie jemand eingedrungen war. Er spreizte mir mit beiden Händen die Pobacken, spuckte mir ins Loch und leckte mich tief, schob die Zungenspitze hinein, zog sie wieder heraus und steckte sie erneut hinein, machte Kreise, biss an meinem Rand. Ich spürte sie heiß, nass, und sie entriss mir einen Laut, den ich auch nicht als meinen erkannte, ein langes Stöhnen, das sich mir entrang, während sein Schwanz noch in meinem Mund war. Ich lutschte ihn und mir lief der Sabber, während er mir den Arsch ausweidete, und für einen ganz kurzen Moment dachte ich, dass alles gut werden könnte.

Dann drehte er mich um.

Er brachte mich auf alle viere aufs Bett, die Knie weit geöffnet und den Hintern hoch. Er spuckte mir noch einmal ins Loch, spuckte sich auf den Schwanz, strich mit der Eichel von oben nach unten über die Spalte, rieb sie mir, presste sie an, ließ mich das Gewicht spüren. Ich spürte die Spitze an mir, wie sie langsam drückte, Millimeter um Millimeter Boden gewann, und dachte daran, etwas zu sagen, aber noch bevor die Worte meinen Mund erreichten, stieß er mit seinem ganzen Körpergewicht zu.

Der Schrei kam heraus, bevor ich darüber nachdenken konnte. Es war, als hätte er mich in zwei Teile gerissen, als wäre mir ein glühendes Eisen bis zum Magen eingefahren. Ich kippte nach vorn auf die Laken, und er kam ohne loszulassen über mich, den Schwanz bis zu den Eiern in mir vergraben, das Becken gegen meine Pobacken gepresst. Er legte mir eine Hand auf den Mund und stopfte mir mit der anderen ein Stück Laken zwischen die Zähne.

—Beiß zu, Schlampe — sagte er mir ins Ohr, fast ruhig, der Bart an meinem Nacken reibend. — Und halt aus. Gleich wirst du aufgehen.

Ich biss zu. Und ich weinte.

***

Ich weiß nicht, wie lange es dauerte. Es konnten fünf Minuten gewesen sein, es konnten zwanzig sein. Er begann sich langsam zu bewegen, zog den Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn dann mit einem harten Schlag wieder hinein, sodass ich mit der Stirn gegen die Matratze schlug. Jeder Stoß nahm mir den Atem, und ich spürte, wie sich der Schwanz in mir bewegte, als würde er Wände aufreißen, die nicht aufreißen sollten. Er packte meine Hüften mit beiden Händen, grub mir die Finger ins Fleisch und fickte mich dann schneller, in einem gleichmäßigen, brutalen Rhythmus, schlug mit den Eiern jedes Mal gegen meine, wenn er tief genug war. Das Zimmer füllte sich mit dem nassen Geräusch von Fleisch auf Fleisch, mit seinen kurzen keuchenden Atemzügen, mit meinen erstickten Stöhnen in das angebissene Laken.

—Was für ein enger Arsch du hast, du Hurensohn — knurrte er, spuckte mir auf den Rücken und rieb den Speichel mit der Handfläche ein. — An diesen Schwanz wirst du dich dein ganzes Leben erinnern.

Irgendwann zog er ihn heraus, und die Erleichterung war so groß, dass ich dachte, es sei vorbei. Ich spürte einen Schwall von Blut und Speichel, der mir das Bein hinunterlief. Aber er zerrte mich nur an den Beinen so weit zurück, dass meine Hüften am Bettrand lagen, auf dem Rücken, und bog mich, bis meine Knie an meiner Brust waren. Er sah mir auf das offene, geschwollene, pulsierende Loch, und zum ersten Mal in dieser Nacht lächelte er.

—Schau, wie ich dich zugerichtet habe. Schön offen für mich.

Und er ging wieder hinein, diesmal stehend, die Hände hinten an meinen Oberschenkeln, mich in zwei gefaltet. Jeder Stoß trieb mir den Atem mit einem Schlag aus der Brust. Er klatschte mir mit der offenen Hand auf die Pobacke, hart, und der Knall hallte im leeren Zimmer wider. Klatschen und Stoß, Klatschen und Stoß. Er sah mir in die Augen, während er mich durchfickte, den Blick nicht abwendend, und ich konnte meine nicht schließen, obwohl ich es wollte.

—Fass ihn an — befahl er mir. — Ich will sehen, wie du mit meinem Schwanz drin abspritzt.

Ich packte meinen nassen Schwanz und riss ihn in kurzen, unbeholfenen Zügen, die Hand zitternd. Ich kam fast sofort, in dicken Schüben, die mir auf Bauch und Brust fielen, und als ich kam, spannte sich mir der Arsch ganz um ihn herum zusammen und entriss ihm ein langes Knurren.

Bis er fertig war.

Er stieß noch dreimal tief, brutal zu und blieb dann bis zu den Eiern eingebohrt, drückte meine Beine an meine eigene Brust. Ich spürte ihn heiß in mir, Schwall um Schwall, als hätte er kochendes Wasser in mich gegossen, seinen Schwanz gegen die Wände pochen. Als er sich schließlich zurückzog, zog er den Schwanz langsam heraus, betrachtete ihn, und ich bemerkte, dass etwas Dickes mir an der Innenseite der Schenkel bis zu den Knien herunterlief, Sperma, vermischt mit etwas Dunklerem. Ich ließ mich aufs Bett fallen, auf die Seite, die Beine noch offen, das Loch pochte, offen, unfähig sich zu schließen, und mein ganzer Körper zitterte.

Er kam näher. Sein Schwanz war noch hart, glänzend, weiß und rot bemalt, und als ich ihn auf Augenhöhe hatte, sah ich Blutspuren an der Basis und an den Eiern.

—Du hast mich kaputt gemacht — sagte ich, und meine Stimme kam gebrochen heraus, kindlich.

—Du hättest mir sagen müssen, dass es dein erstes Mal ist — antwortete er, ohne Vorwurf und ohne Zärtlichkeit, als spräche er über etwas anderes.

Er setzte sich aufs Bett, nahm eine Ecke des Lakens und wischte mir mit einer so sanften Bewegung die Tränen weg, als würde sie jemand anderem gehören, einem anderen Mann. Er küsste mich auf die Stirn, dann auf die Schläfe, dann den Hals. Ich blieb still, ließ es geschehen, ohne zu wissen, was ich fühlen sollte.

Nach einer Weile, ich weiß nicht warum, rückte ich näher und lutschte ihn wieder. Diesmal ohne Druck, ohne Hand im Nacken. Ich leckte zuerst seine Eier, die eine und die andere, säuberte sie mit der Zunge, und dann arbeitete ich mich langsam über die Ader bis zur Eichel hoch. Ich nahm ihn ganz in den Mund, wiegte ihn darin, lutschte ihn ruhig, schmeckte die Mischung aus seinem Sperma und meinem und Blut. Er strich mir durchs Haar, während ich ihn lutschte, und nach und nach wurde er wieder hart, bis ich spürte, wie sich seine Eier gegen mein Kinn spannten. Er kam mir ohne Vorwarnung in den Mund, in zwei dicken, heißen Schüben, und diesmal schluckte ich, ohne nachzudenken, bis zum letzten Tropfen, sog an der Spitze, damit nichts verloren ging.

Wir zogen uns schweigend an. Wir gingen dieselbe schmale Treppe hinunter. An der Tür des Hotels gab er mir einen zerknitterten Schein für ein Taxi und ging in die entgegengesetzte Richtung davon, ohne sich zu verabschieden, ohne den Kopf umzudrehen.

***

Es dauerte Wochen, bis ich mich hinsetzen konnte, ohne dass es brannte. Als ich das erste Mal beim Abwischen Blut sah, weinte ich auf der Toilette mit aufgedrehtem Wasserhahn, damit der Nachbar mich nicht hörte. Ich dachte, ich müsste ins Krankenhaus gehen, aber die Scham war stärker als die Angst, und am Ende schloss der Körper sich von selbst wieder, wie er es immer tut.

Monatelang ging ich nicht mehr an der Avenida del Solar vorbei. Ich hörte auf, ältere Männer auf der Straße anzusehen. Wenn ich von der Arbeit kam, machte ich einen Umweg von vier Blocks, nur um mich dem handgemalten Schild nicht zu nähern. Ich warf den schwarzen String weg, ohne ihn noch einmal zu tragen.

Und doch gibt es Nächte, in denen ich mich erinnere. Nicht an das Bett, nicht an den Schmerz, nicht an den Namen des Hotels, sondern an einen ganz bestimmten Moment: die hintere Kabine, die einen Spalt offene Tür, den Mann mit den grauen Haaren, der den Blick hob, um mir eine Geste zu machen, die keine Worte brauchte. Ich erinnere mich an die exakte Sekunde, in der ich hineinging, und an die ebenso exakte Gewissheit, dass ich, nachdem ich diese Tür durchschritten hatte, ein anderer Mensch sein würde.

Es dauerte lange, bis ich wieder suchte. Als ich es tat, war ich vorsichtiger, redete mehr, war ruhiger. Ich lernte zu fragen, zu warten, rechtzeitig Nein zu sagen. Ich lernte, dass nicht jeder Mann mit grauem Haar in einer halb offenen Kabine der von jener Nacht sein muss.

Aber dieser Mann war der Erste, und das lässt sich nicht auslöschen. Man lernt, es in einer Schachtel aufzubewahren, die man nur öffnet, wenn man will und nur im Dunkeln.