Der Nachbar im ersten Stock wartete jeden Freitag auf mich

Du bist am Freitag aufgewacht, und dein Körper hatte sich schon entschieden, bevor dein Kopf es tat. Um acht gingen dir die Augen von selbst auf, was bei dir ungewöhnlich war; du warst einer, der bis mittags im Bett liegen blieb und zwischen den Laken herumlümmelte wie eine Katze ohne jeden Grund aufzustehen. Aber freitags nicht. Freitage waren seit einem Monat der einzige Tag, der Gewicht hatte, Form, Bedeutung.

Du lagst da und starrtest die Decke an. Die Feuchtigkeitsflecken waren noch immer da, treu wie verlassene Hunde, und zeichneten auf dem abblätternden Rauputz Kontinente nach. Der große sah aus wie eine Karte von Afrika. Der kleine, neben der durchgebrannten Lampe, war je nach Laune eine offene Hand oder eine Kralle. An diesem Morgen war er eine Kralle.

Du standst auf. Die Terrazzofliesen waren eiskalt, diese feuchte Kälte der Souterrains von Villaverde, die dir in die Knochen kriecht und sich dort einnistet wie ein Mieter, der nie bezahlt. Du gingst ins Bad, wuschst dir das Gesicht mit kaltem Wasser, weil es kein warmes gab: Der Boiler klang seit Wochen wie ein sterbendes Kleinflugzeug, und ihn reparieren zu lassen hieß, drei Tage nichts zu essen. Du sahst dich im gesprungenen Spiegel an. Dasselbe Gesicht wie immer. Augenringe. Die langen Wimpern, von denen deine Mutter sagte, du hättest sie von Andrés aus Cáceres geerbt, dem Geistervater, der dir die Wimpern dagelassen und alles andere mitgenommen hatte.

Im Wohnzimmer schlief Rosa mit offenem Mund auf dem Sofa, der Fernseher lief ohne Ton. Du legtest ihr die karierte Decke über, fülltest ihr Glas mit Wasser nach, falls sie mit Durst aufwachte, und sie merkte nicht einmal etwas davon. Du hättest ihr ein Requiem singen können, und sie hätte weitergerochen, in ihrem Rhythmus wie ein kaputtes Metronom. Seit Jahren kümmertest du dich so um sie, kochtest und logst allen, die fragten, dass alles gut sei, dass du dreimal am Tag aßest, dass du glücklich seist. Lügen war das Einzige, worin du wirklich gut warst.

Es war Viertel vor neun. Es fehlten neun Stunden. Neun Stunden, die du mit irgendetwas füllen musstest, mit der fades Füllmaterial eines Lebens, das nur dann Sinn ergab, wenn du die Treppe hochgingst und zweimal an eine Tür im ersten Stock klopftest.

Du gingst mit hochgezogener Kapuze auf die Straße, deinem Schutzschild, das dich gehen ließ, ohne dass dich jemand in die Augen sah, ohne dass jemand bemerkte, dass du ein Geheimnis mit dir herumschlepptest, das schwerer wog als dein eigener Körper. Der Himmel war Standardgrau, Kataloggrau. Du gingst die Allee hinunter, vorbei an Pacos Bar, wo er mit fleckiger Schürze in der Tür stand und rauchte.

—Ey, Junge —warf er dir beim Vorbeigehen hin. Nicht, weil er reden wollte, sondern weil er es zu jedem sagte, der unter dreißig an seiner Theke vorbeikam. Ein gesellschaftliches Grunzen.

—Ey —antwortetest du. Und gingst weiter.

Du drehst Runden im Park, wie Gefangene im Hof Runden drehen: im Kreis, ohne irgendwohin zu kommen, aber mit der Illusion von Bewegung. Vier Runden, eine Stunde. Du kehrtest nach Hause zurück, aßest in der Küche im Stehen eine Dose Thunfisch und blicktest durchs Fenster in den Innenhof. Du legtest dich hin und versuchtest zu schlafen, aber es gelang dir nicht, weil dein Körper viel zu wach war, vibrierend in einer Frequenz, die weder Angst noch Erregung war, sondern etwas dazwischen, das nur die kennen, die auf etwas warten, das sie zugleich begehren und fürchten.

***

Um viertel nach vier gingst du duschen. Das kalte Wasser traf dich wie tausend Nadeln, aber du hieltst es aus und seiftest dich zweimal komplett ein, bis du nur noch nach Duschgel und sonst nach nichts rochst. Du zogst den schwarzen Trainingsanzug an, den du für die Tage aufhobst, die zählten, und dieselben Turnschuhe wie immer, deren Sohle du mit einem Lappen sauber gemacht hattest. Um halb sechs sahst du aufs Handy. Die letzte Nachricht von Saúl war noch immer da, unverändert seit dem Freitag davor: „Um sechs, nicht fehlen.“ Sieben Tage Schweigen. Denn Saúl war weder dein Freund noch dein großer Bruder noch irgendetwas, das dem ähnlich gewesen wäre. Saúl suchte dich, wenn er dich brauchte, und ignorierte dich die restliche Zeit, so wie man einen Schraubendreher in der Schublade ignoriert, bis man eine Schraube anziehen muss.

Aber heute war Freitag. Und heute gab es eine Schraube anzuziehen.

Punkt sechs setzte du den Fuß auf die erste Stufe. Der abgelaufene Terrazzoboden knirschte unter der Sohle. Du gingst nicht auf die Straße hinaus, bogst links ab und klopftest zweimal mit den Knöcheln an die Tür im ersten Stock. Zwei Mal, wie er gesagt hatte. Danach Stille. Und dann die Schritte: das flapp, flapp von Gummipantinen, die drinnen entlangschliffen, berechnet, gemessen, die Schritte von jemandem, der weiß, dass man auf ihn wartet, und der es genießt, dich warten zu lassen. Das Guckloch verdunkelte sich. Er sah dich an, entschied, kostete diese zwei Sekunden aus, in denen er sah und du nicht, in denen er der Herr des Moments war und du ein Hund, der vor einer geschlossenen Tür saß.

Klick. Die Tür ging auf.

—Scheiße, die verdammte Schweizer Uhr —sagte Saúl und grinste. Dieses Lächeln, das die Zähne zeigte, den Blick aber kalt ließ, wie bei einem Pokerspieler mit Royal Flush, der nur darauf wartet, dass die anderen alles setzen.

Achtundzwanzig Jahre. Eins zweiundachtzig groß. Fünfundachtzig Kilo Kiezstudio, Liegestütze auf dem Wohnzimmerboden und Klimmzüge an der Stange im Türrahmen. An den Seiten raspelkurz, das Haar mit Gel nach hinten gekämmt, eine dicke Silberkette auf der nackten Brust, der tätowierte Skorpion, der ihm die Flanke hochkroch. Er roch nach frisch geduscht, nach Deo und darunter nach etwas älterem, Biologischem, dem Geruch eines Männchens in seinem Revier.

—Punkt sechs. Genau das gefällt mir, Pünktlichkeit —sagte er und trat mit einer Kopfbewegung zur Seite—. Komm rein.

Du gingst hinein. Der Geruch der Wohnung schlug dir wie eine Ohrfeige entgegen: Kiefer-Lufterfrischer, blondes Zigarettentabak, frisch gebrühter Kaffee. Die Wohnung war sauber wie ein OP-Saal vor dem Eingriff, denn genau das war es, was Saúl machte: das Set aufzubauen, damit der Kunde sich umsorgt fühlte, obwohl er in einem ersten Stock in Villaverde mit Blick auf einen Innenhof war, an dem die Slips von Señora Remedios hingen. Die Tür schloss sich hinter dir mit einem Klick, der draußen und drinnen trennte, die Straße von der Wohnung, dein Leben unten von diesem anderen hier, das kein Leben war, sondern Funktion.

—Hast du gegessen? —fragte er.

Die Frage traf dich unvorbereitet, nicht weil sie seltsam war, sondern weil sie menschlich klang, wie etwas, das dich jemand fragen würde, der sich um dich sorgte. Aber Saúl sorgte sich nicht um dich. Er sorgte sich um seine Ware, so wie ein Viehzüchter sich um das Kalb vor dem Schlachthof sorgt: nicht aus Zuneigung, sondern aus Geschäft.

—Ein Spiegelei —sagtest du.

—Ein verdammtes Spiegelei? Alter, verarschen kannst du dich allein. Ramón bleibt zwei Stunden. Weißt du, wie viel Energie du brauchst, um zwei Stunden mit dem Typen auf dir auszuhalten, wenn er dich ohne Gummi nimmt? Du brauchst Sprit, verdammt noch mal. Der Bastard hat einen Pferdearsch von Schwanz und so viel Bock wie ein frisch ausgebrochener Häftling.

Er ging in die Küche, holte einen Behälter aus dem Kühlschrank und stellte ihn in die Mikrowelle. Hähnchen mit Reis, mit seinem Knoblauch- und Paprikasofrito, das nach Omas Küche roch. Als es piepte, stellte er es dir auf den Wohnzimmertisch, mit einer Gabel und einem Glas Wasser.

—Alles. Bis zum letzten Löffel. Und dann machst du dich fertig.

Du aßest. Verdammt, du aßest. Das war der Hammer, besser als alles, was du im Souterrain kochtest, und jeder Löffel war eine Injektion aus Energie und aus noch etwas anderem, dem absurden Gefühl, dass sich jemand die Mühe gemacht hatte, für dich zu kochen, auch wenn dieser Jemand dein Zuhälter war und die Mühe nichts als eine Investition.

—Schmeckt gut —sagtest du mit vollem Mund.

—Klar schmeckt’s gut. In diesem Geschäft: Wenn du das Produkt nicht pflegst, krepiert es dir. Und ein totes Produkt bringt nichts ein.

Da war es. Produkt. Er hatte es gesagt, ohne mit der Wimper zu zucken, ohne Anführungszeichen, ohne die geringste Scham. Das warst du für ihn: eine Ware, gerade achtzehn geworden, die auf dem Schwarzmarkt von Villaverde gehandelt wurde wie gestohlene Turnschuhe. Du hattest einen Preis. Du hattest ein Ablaufdatum, das Saúl besser kannte als du.

***

—Ins Bad. Du weißt, was los ist.

Du wusstest, was los war. Du gingst, ohne dass er es wiederholen musste, zogst den Trainingsanzug runter und setztest dich mit gespreizten Beinen auf das Bidet, spürtest den lauwarmen Strahl, der dir in den Arsch hochstieg, hineinging, dich von innen für Ramón sauber machte. Du wiederholtest den Vorgang drei-, viermal, bis das Wasser klar lief. Saúl hatte den Duschkopf mit einer feineren Düse versehen, diese hygienische Liturgie, die jeder Sitzung vorausging wie das Händewaschen der Operation vorausgeht. Danach duschtest du, diesmal mit warmem Wasser, weil Saúl einen funktionierenden Boiler hatte: ein weiteres Privileg des ersten Stocks gegenüber dem Souterrain, die soziale Schichtung gemessen in Grad Leitungswasser. Du riebst dich, bis die Haut rot wurde, bis dein Körper eine neutrale Oberfläche war, eine leere Leinwand, auf die andere schreiben würden, was immer sie wollten. Du fuhrst dir mit dem seifigen Finger über das Arschloch, dehntest es ein paar Mal, lockertest es, weil du wusstest, dass Ramón nicht warten würde und der Schwanz, den er dir reinschieben würde, ganz sicher nicht der eines Anfängers war.

Saúl wartete im Schlafzimmer, auf dem Bett sitzend, in eng anliegenden schwarzen Boxershorts, die nichts verbargen. Auf dem Bett lag eine Plastiktüte.

—Das hier ist für heute —sagte er und öffnete sie.

Ein weißes Muskelshirt aus so dünner Baumwolle, dass die Nippel durchschimmerten. Ein paar viel zu kurze schwarze Sportshorts, die deine Jungenbeine offenließen. Und darunter Lederhöschen mit Öffnung hinten, aus dem Pornofilm, die dein Arsch wie ein obszönes Gemälde rahmten und das Loch offenließen, bereit, von jedem benutzt zu werden, ohne dass man dir etwas herunterziehen musste.

—Anziehen.

Du zogst das Handtuch aus. Nackt vor Saúl war dir die Scham längst egal; sie war in der ersten Nacht verdampft, aufgelöst wie eine Brausetablette. Du zogst das kalte Leder auf die noch warme Haut, spürtest, wie der Rand der Öffnung dir bei jeder Bewegung am Hintern rieb, die Shorts darüber, das Shirt. Du sahst dich im Spiegel des Schranks an: ein Bengel in fremder Kostümfantasie, die Brustwarzen unter der Baumwolle abgezeichnet, die Hose so kurz, dass man dir beim Bücken die Spalte sehen würde. Saúl nickte mit dem zufriedenen Blick eines Viehzüchters, der das Stück zur Versteigerung bringt. Er stand auf, kam von hinten an dich heran und fuhr dir mit der Hand über den Arsch, drückte ihn zusammen, schob dir den Daumen durch die Öffnung des Leders und streifte dir mit der Fingerspitze über das Arschloch.

—Schön sauber. So mag ich das. Ramón wird Spaß haben, kleiner Scheißer.

Er zog den Finger zurück und roch daran, mit dieser klinischen Natürlichkeit von jemandem, der die Ware prüft.

—Perfekt. Ramón ist in zwanzig Minuten da. Setz dich hin und fasst nichts an.

Du setztest dich auf die Bettkante, die Hände auf den Oberschenkeln. Saúl brachte dir ein langes Glas mit etwas Klarem und Gelblichem, das in der Nase brannte, und einen dicken Joint, mit Handwerkskunst gedreht. Du trankst ihn bis zum Grund, bitter unter süß, und zogst zwei tiefe Züge vom Dope, hieltest den Rauch an, bis die Lungen brannten. Es war deine Routine, das, was du selbst wähltest, damit die Wände weicher wurden und die Angst sich auflöste, damit du drei Zentimeter über Matratze, Bett und deinem Leben schwebtest. Der Rausch kam schrittweise, wie die Flut, riss Mauern ein, bis dein Kopf zu einem leeren Raum wurde, in dem nur die Gegenwart Platz hatte.

—Wie fühlst du dich? —fragte Saúl und sah dich an wie ein Mechaniker einen Motor, den er gerade eingestellt hat.

—Gut —deine Stimme klang fern, als spräche sie ein anderer—. Sehr gut.

—So mag ich das. Wenn er reinkommt, gehst du auf die Knie und bläst ihm den Schwanz, ohne dass ich’s dir sagen muss. Der mag es, wenn du ihn so empfängst, schön warm. Und beiß ihn nicht, verdammt noch mal, die letzte hat er den aus Parla fast umgebracht.

Du nicktest. Du riebest mit einer Hand am Leder der Unterhose entlang, spürtest deinen eigenen halbsteifen Schwanz unter dem Stoff, diesen ewigen Widerspruch: Dein Körper reagierte, obwohl dein Kopf ganz woanders schwebte. Die Biologie war eine Verräterin, die von sich aus geil wurde, ohne dich um Erlaubnis zu fragen.

***

Die Klingel ging. Saúl stand ohne Eile auf, ging ins Wohnzimmer, und du hörtest Stimmen: seine und eine andere, tiefere, ein fernes Donnern. Schritte im Flur, zwei Paar Füße. Saúl erschien an der Tür mit seinem Lächeln eines Händlers, der weiß, dass der Verkauf gelaufen ist.

—Kleiner, das ist Ramón.

Der Mann, der dahinter eintrat, füllte den Türrahmen aus. Groß, breitschultrig, die Schultern so massiv, dass sie sich zur Seite drehen mussten, Hände wie Boxhandschuhe, der kahlrasierte Kopf glänzend unter der Glühbirne. Er sah dich langsam von oben bis unten an, prüfend, die Ware begutachtend, und etwas in seiner Kehle machte ein zustimmendes Geräusch. Er legte vier gefaltete Scheine auf die Kommode, ohne zu zählen. Saúl nahm sie, zwinkerte dir zu und schloss beim Gehen die Tür. Ihr wart allein.

—Scheiße, was für ein feines Kerlchen —murmelte Ramón, und seine Stimme ließ das Fensterglas vibrieren—. Komm her. Auf die Knie.

Du standst auf und gingst. Du knietest auf dem kalten Terrazzoboden vor ihm, auf Augenhöhe mit seinem Reißverschluss, die Nase fast an seinem Jeansstoff. Er legte dir eine riesige Hand in den Nacken, nicht grob, aber ohne um Erlaubnis zu fragen, und mit der anderen öffnete er seinen Gürtel. Die Hose fiel mit dem metallischen Geräusch der Schnalle zu Boden. Die Unterhose, ein grauer Boxer, von innen gespannt, hatte einen Buckel, der wie ein weiterer Arm wirkte. Er zog auch sie herunter, ohne jede Zeremonie, und der Schwanz sprang hervor, schon halb hart, dick wie dein Handgelenk, mit einer glänzenden violetten Eichel, die zur Decke zeigte. Die Eier hingen schwer, rasiert, dunkel gegen die weiße Haut der Oberschenkel.

—Mach auf.

Du öffnetest den Mund. Er führte dir den Schwanz so nah, dass die Eichel deine Lippen streifte, und du schmecktest das Salz des Vorspermas, die heiße Haut, den maskulinen Geruch nach frischer Seife darunter und nach Schweiß unter der Seife. Deine Zunge kam von selbst heraus, du fuhrest mit ihr über die Eichel, rund um den Rand, folgtest der dicken Linie der Ader, die sich unterhalb des Schafts entlangzog. Ramón knurrte tief. Die Hand im Nacken schob dich nach vorn und der Schwanz drang dir in den Mund, drei, vier Finger breit auf einmal, füllte ihn völlig. Du lutschtest, wie man es dir beigebracht hatte, die Lippen eng um ihn, die Zunge arbeitete darunter, der Kopf ging im Takt der Hand auf und ab.

—So, Bastard, genau so. Schluck ihn ganz. Alles rein.

Er stieß tiefer. Die Eichel schlug gegen deinen Gaumen und drängte weiter, suchte die Kehle. Du spürtest den Würgereiz hochkommen, die Augen füllten sich mit Tränen, Speichel lief dir aus dem Mundwinkel, und er hörte nicht auf: Er presste die Hand in deinen Nacken und bohrte dir den Schwanz bis zum Anschlag hinein, bis deine Nase sich gegen das schwarze Schamhaar plattdrückte. Du hieltst es aus, weil du es aushalten musstest, atmetest durch die Nase, wenn du konntest, ließest deiner Kehle Zeit, sich an diese Eindringlichkeit zu gewöhnen, und spürtest, wie die Spitze innen pochte. Er blieb ein paar Sekunden so, genoss das Ersticken, zog dann den Kopf zurück, um wieder zuzustoßen, und noch einmal, und noch einmal, fickte dir den Mund mit einem langsamen, brutalen Rhythmus, der dich wie einen Hund sabbern ließ.

—Verflucht, was für ’ne Kehle der kleine Bastard hat. Schluck ihn, Schlucki.

Er zog ihn ruckartig heraus, glänzend von deinem Speichel, tropfend, und senkte dir die Hände zu den Eiern.

—Lutsch mir die Klöten. Eine nach der anderen.

Du gehorchtest. Du lecktest seine Eier, erst das eine, dann das andere, nahmst sie ganz in den Mund, lutschtest langsam, während er dir seinen Schwanz mit der eigenen schweren, großen Hand bearbeitete, damit er hart blieb. Danach zog er dich mit einem Ruck unter den Armen hoch, als würdest du nichts wiegen, und warf dich bäuchlings aufs Bett.

—Aufs Bett.

Du legtest dich bäuchlings auf die Matratze, die unter dem Gewicht der beiden knarrte, als er sich hinter dich schob. Er zog dir die Shorts mit einem Ruck bis zu den Knien herunter und fand die Öffnung im Leder schon bereit, alles berechnet, alles vorher vorbereitet. Er spreizte dir mit beiden Händen die Arschbacken, öffnete dich ganz, und du hörtest ihn ausspucken. Der heiße Speichel fiel dir aufs Arschloch, und dann der Finger, dick wie eine Wurst, der eindrang und suchte, in dir tastete.

—Schön sauber und schön vorbereitet, verdammt. Ich mag es, wenn sie ihre Hausaufgaben gemacht haben.

Er steckte zwei Finger hinein. Er bewegte sie wie eine Schere, wehte dich auf, und fügte einen dritten hinzu, und du kralltest die Bettdecke mit den Fäusten und atmetest tief, weil du wusstest, dass das nur die Vorwarnung war. Er zog die Finger heraus, spuckte noch einmal, benetzte seinen Schwanz mit Spucke und mit der Flüssigkeit, die von selbst aus ihm kam, und legte die Eichel an dein Arschloch. Er drückte langsam, gab dir Zeit, und du spürtest das Dehnen, das Brennen, den Widerstand des Rings, der Millimeter für Millimeter nachgab, während der Rausch den Schmerz stumpf machte, fern, in Watte gepackt. Der Kopf ging mit einem harten Stoß hinein, und du stießst ein kurzes, ersticktes Stöhnen aus, gegen die Matratze.

—Halt durch, Junge, halt durch. Ich hab erst die Spitze drin.

Er drückte weiter. Der Schwanz drang ganz hinein, Zentimeter für Zentimeter, öffnete dich von innen wie ein Schlüssel, der ein Schloss aufzwängt, bis du seine Eier an deinen spürtest und sein Schamhaar gegen deinen Hintern gepresst war. Er blieb einen Moment still, ließ dich die Invasion aufnehmen, und dann begann er sich zu bewegen. Er zog sich fast ganz heraus, ließ nur die Eichel drin, und stieß ihn dir dann mit einer Bewegung bis zum Anschlag wieder hinein, die dich zwei Handbreit über die Matratze nach vorne trieb. Noch einmal. Noch einmal. Das Bettgestell protestierte bei jedem Stoß, das Holzbettkopfteil schlug gegen die Wand, seine Pranken hielten deine Hüften fest und zogen sie bei jedem Hieb zurück, im Takt seines Rhythmus, als wärst du eine Stoffpuppe.

—Nimm den Schwanz, nimm ihn, gefällt dir der Schwanz, Bastard? Sag, dass es dir gefällt.

—Gefällt mir —keuchtest du, die Stimme dumpf in das Laken—. Fick mich.

—Lauter. Dass ich dich höre.

—Fick mich, verdammt, fick mich fester.

Er wurde schneller. Das Bett hüpfte, du klammertest dich an den Rand, um nicht weggeschleudert zu werden, und er rammte dich wie eine Maschine, mit brutalem, regelmäßigem Rhythmus, durch die Nase schnaubend. Du spürtest, wie der Schwanz dich ganz ausfüllte, wie er innen genau die Stellen streifte, die dir Laute entlockten, die du nicht als deine eigenen erkanntest, wie dein eigener Schwanz zu tropfen begann, gegen die Matratze eingeklemmt, hart, ohne dass du ihn darum gebeten hättest, dieser ewige biologische Verrat. Er schob dir eine Hand von unten rein, packte dir den Schwanz und begann, ihn zu bearbeitet, während er dich weiter fickte, und du presstest dein Gesicht ins Laken, um nicht zu schreien.

—Na schau, dem Kleinen wird’s ja geil. Dir steht er ja schon, Frechdachs. Ist ja klar, dass du Schwanz magst, das kann man nicht verstecken.

Er drehte dich mitten in der Nummer auf den Rücken, ohne ihn ganz herauszuziehen, mit einer einzigen Handbewegung, als würde man ein Omelett wenden. Er bog dir die Beine an die Brust, drückte die Knie nach hinten, bis sie dir fast an den Ohren lagen, und drang wieder in dich ein, während er dir in die Augen sah, und hielt dich an den Hüften mit diesen Händen, die dich völlig umspannten. Aus diesem Winkel ging sein Schwanz anders hinein, tiefer, berührte innen etwas, das dir die ganze Wirbelsäule entzündete, und du fingst an, wirklich zu stöhnen, ohne es kontrollieren zu können, mit offenem Mund.

—Genau so, Junge, sing mir was vor. Sing mir den Schwanz.

Er beugte sich über dich, die Silberkette hing herunter und schlug dir ans Kinn, und er spuckte dir in den offenen Mund. Du schlucktest ohne nachzudenken. Er lächelte zufrieden und rammte sich weiter in dich, tiefer, langsamer, kostete jeden Stoß aus. Mit der freien Hand drückte er dir durch die dünne Baumwolle des Shirts die Nippel zusammen, drehte sie, bis dir ein Wimmern entkam. Er nahm deine Hand wieder zu deinem Schwanz, packte ihn und bearbeitete ihn in einem Rhythmus, der seinem entgegenlief, absichtlich, um dich wahnsinnig zu machen. Lust und Schwindel vermischten sich in dir, ohne dass du sie trennen konntest, so wie sie schon seit Längerem miteinander verschmolzen waren.

—Komm, Bastard, komm zuerst. Ich will dein Gesicht sehen.

Er musste es nicht zweimal sagen. Der Orgasmus schoss dir aus den Füßen hoch, ein heißer Peitschenhieb, der dich ganz durchfuhr, und du kamst in seine Hand und auf dein eigenes weißes Shirt, Schuss um Schuss, mit offenem Mund und zusammengepressten Augen. Er lachte, strich sich mit der Hand über den Mund und wischte sie an deinem Bauch ab.

—Fein. Jetzt bin ich dran.

Er packte dich mit beiden Händen an den Hüften, bog dich wieder zusammen, stützte sich mit gespreizten Beinen auf die Matratze und begann, dich in einem wahnsinnigen Tempo zu ficken, ohne Zärtlichkeit, auf seinen eigenen Abgang aus. Das ganze Bett knarzte. Du ließest es geschehen, weich, noch vom Orgasmus durchzogen, während sein Schwanz deinen längst erledigten Arsch bearbeitete. Es dauerte Minuten, vielleicht fünf, vielleicht zehn, bis du das Grunzen aus seiner Brust aufsteigen hörtest, ein tiefes Brüllen, das gegen die Decke dröhnte, und er sich mit einem letzten Stoß in dich entlud, der dich in die Matratze drückte. Du spürtest den heißen Schlag in dir, Schuss um Schuss, den pochenden Schwanz in deinem Inneren, während er sich entlud, und er blieb schwer und feucht auf dir liegen, die Brust hob und senkte sich gegen deine, erholte seinen Atem, eine ganze Minute lang, die sich seltsam ähnlich wie eine Umarmung anfühlte, auch wenn sie es nicht war.

Als er herauskam, platschte es beim Zurückziehen. Du spürtest, wie das Sperma warm und dick an deinem Oberschenkel herunterlief. Er rückte von dir ab und blieb noch eine Weile liegen und sah dich an, mit gespreizten Beinen, den Arsch glänzend und das Loch offen, und machte wieder dieses zustimmende Geräusch in der Kehle.

—Ruh dich aus, Junge, in zwanzig Minuten machen wir weiter.

Und er machte weiter. Noch zweimal fickte dich Ramón in diesen zwei Stunden: einmal auf dem Rücken gegen die Wand, die Beine auf seinen Schultern, während sein Schwanz dir den schon geschundenen Arsch wieder sprengte; und einmal am Ende auf allen vieren, mit einer Hand in deinen Haaren und der anderen an der Hüfte, er zog dich wie ein Motorrad nach hinten, bis er auf dir, auf deinem Rücken und deinem Arsch, abspritzte und dich markierte wie ein Tier sein Revier markiert.

***

Danach zog er sich schweigend an, strich sich mit der Hand über den kahl rasierten Schädel und ging, ohne deinen Namen zu sagen, weil er ihn nicht kannte und ihn nicht brauchte. Saúl kam herein, warf einen Blick auf das Desaster — du bäuchlings auf dem verschmutzten Laken, die Lederhose glänzend von Speichel und Sperma, das weiße Shirt in eine gelbliche Landkarte verwandelt —, lächelte und nickte mit beruflichem Stolz. Er hielt dir deinen Anteil hin — zwei der vier Scheine — und sagte dir, du solle duschen, du riechst nach Ramón. Du tatest es. Du stelltest dich unter die heiße Dusche und ließest das Wasser dir über den Rücken laufen, über den schmerzenden Arsch, Reste mit sich reißen, während du dich innen noch einmal mit dem Sprühkopf auswusch, bis das Wasser klar lief. Du zogst deinen schwarzen Trainingsanzug wieder an, ließest die Fantasiekleidung ordentlich gefaltet auf dem Bett zurück, bereit für den Nächsten, und gingst die Stufen zurück ins Souterrain hinunter, der Körper wund und der Kopf noch immer in den Wolken.

Rosa schlief noch immer auf dem Sofa, genau in derselben Haltung, als wäre für sie keine Zeit vergangen. Du fülltest ihr Glas erneut mit Wasser. Du gingst in dein Zimmer, holtest die Schuhschachtel unter der Matratze hervor und stecktest die beiden Scheine zu den anderen. Du legtest dich auf den Rücken und starrtest die Decke an, die Flecken, Afrika, die Kralle, einen neuen kleineren Fleck, den du vorher nicht gesehen hattest, in der Ecke, in Form einer Träne.

Es blieben sieben Tage bis zum nächsten Freitag. Sieben Tage Schweigen, alleinige Spiegeleier und Decken mit Flecken, bis das Handy wieder mit zwei Klopfzeichen an einer Tür im ersten Stock vibrieren würde. Und du würdest wieder hochgehen. Natürlich würdest du hochgehen. Denn hochgehen war deins, und weil unter der Matratze das Geld langsam wuchs, Schein für Schein, wie das einzige Versprechen, das dir in diesem Viertel noch niemand gebrochen hatte.