Der verheiratete Mann, der mich sucht, wenn sie schläft

—Sie beschwert sich nicht, deine Frau, mit so einem Hengst zu Hause …

Ich sagte es mit noch immer geschwollenen Lippen, verschmiertem Lippenstift bis hin zur Wange und einem ganzen Körper, der wie ein einziger müder Muskel pulsierte. Die schwarze Lingerie, die ich für ihn angezogen hatte, hing in Fetzen über meiner Hüfte; der Slip war an der Naht gerissen, weil er ihn mit den Zähnen auseinandergezogen hatte, und zwischen den Beinen spürte ich dieses süße Brennen, das ein Mann hinterlässt, wenn er sich Zeit genommen hat, dich zu ficken, bis dein Arsch wund ist. Ich streichelte seinen Schwanz, der noch halb zwischen Härte und Erholung lag, immer noch von mir glänzte und an der Eichel einen Faden Sperma hängen hatte, und drückte ihn sanft in meiner Hand, spürte, wie er reflexartig pochte. Ich leckte meinen Finger ab, wischte den dicken Tropfen weg, der an ihm hing, und lutschte langsam daran, ohne ihn aus den Augen zu lassen, mit der törichten Zärtlichkeit von jemandem, der gerade glücklich geworden ist und möchte, dass man es ihm ansieht.

Damián antwortete nicht sofort. Er starrte an die fleckige Decke des Motels, einen Arm unter den Nacken gelegt, während der andere auf meinem Rücken ruhte, die Finger gespreizt, als wollte er mich ganz umfassen.

—Na ja —sagte er schließlich, und seine Stimme klang tiefer als sonst—. Glaub das nicht. Zu Hause läuft seit fast zwei Jahren nichts mehr.

Fast zwei Jahre.

Und in mir zog sich etwas zusammen, nicht aus Mitleid mit ihm, das gebe ich zu, sondern aus einer schmutzigen, heißen Freude, die mir vom Magen bis zu der künstlichen Fotze meines Mundes hochstieg, den er gerade mit Küssen wund gemacht hatte. Ich beugte mich vor und küsste ihn mit einer Zartheit, die gar nicht zu mir passt, denn ich bin nicht zart. Ich bin ein schwabbeliger Vierzigjähriger, der sich in billige Strapse zwängt und sich im Rückspiegel seines Autos die Lippen schminkt, bevor er diese Stundenhotels betritt. Aber er erwiderte den Kuss langsam, ohne Eile, schob mir die Zunge bis tief in den Mund und ließ mich noch immer seinen Geschmack vermischt mit meinem schmecken, als läge unser ganzes Leben vor uns, und das ließ mich dahinschmelzen.

***

Wir lernten uns an einem regnerischen Dienstag kennen, vor fast einem Jahr, am Ladedock der Lagerhalle, in der ich die Buchhaltung eines Großhändlers für Ersatzteile machte. Er kam mit seinem weißen Lieferwagen herein und fuhr wieder hinaus, lud Kisten ab, immer mit dem T-Shirt schweißnass am Rücken und dieser Art, verstohlen zu blicken, abzuschätzen, ohne etwas zu sagen.

Ich unterschrieb ihm die Lieferscheine. Er dankte mir mit einem Brummen. Wochenlang brachten wir kaum mehr als drei Worte über die Lippen, und alle drehten sich um das Wetter oder den Verkehr auf der Umgehungsstraße. Aber es gibt Blicke, die gerade lange genug dauern, um nicht mehr unschuldig zu sein, und seiner blieb immer eine Sekunde länger auf meinem Gesicht liegen, als suche er etwas, das ich während der Bürozeiten nicht zeigte.

An einem Freitagnachmittag, als die Halle bereits leer war und der Wachmann seine Runde über den hinteren Parkplatz drehte, fand ich ihn neben dem Ladedock beim Rauchen. Ich bat ihn um Feuer, obwohl ich gar keine Zigarette hatte. Er verstand sofort. Es gab keine Rede, keine Verführung nach Lehrbuch, keinen geistreichen Spruch: nur seine große Hand, die sich auf meinen Nacken legte, mein Rücken an der kalten Betonwand, und sein bereits harter Schwanz, der gegen meine Hüfte drückte, noch bevor ich ein weiteres Wort gesagt hatte.

—Ist das, wonach du gesucht hast? —fragte er mich heiser ins Ohr, während er mir mit einer Hand, die nicht um Erlaubnis bat, durch die Hose den Schwanz drückte.

—Seit dem ersten Lieferschein —antwortete ich, kniete mich dort zwischen den Kisten hin, öffnete seine Hose und holte ihn heraus. Er war dick, nach links gekrümmt, die Vorhaut halb zurückgezogen und die dicken Adern pochten. Ohne weitere Umstände nahm ich ihn in den Mund, bis zum Hals, und er packte mich am Haar und stieß ein gepresstes „Scheiße“ aus, an das ich mich noch heute erinnere. Nach drei Minuten kam er, den Kopf nach hinten gelegt, und ich schluckte jeden einzelnen Tropfen, als würde ich einen Vertrag unterzeichnen.

***

Seitdem ist es donnerstags. Seine Frau glaubt, er gehe mit den Männern aus der Werkstatt Karten spielen, und vielleicht stimmt es sogar, dass er das manchmal tut. Aber an den meisten Donnerstagen nimmt er die alte Landstraße, parkt den Lieferwagen hinter dem Motelschild, damit man ihn vom Weg aus nicht sieht, und klopft an die Tür des Zimmers, das ich bereits bezahlt habe und in dem nur gedämpftes Licht brennt.

Bis dahin brauche ich eine halbe Stunde, um mich herzurichten. Ich rasiere mir im winzigen Bad die Beine, ziehe die Strümpfe an, schnüre den Strapsgürtel, richte den gepolsterten BH, der mir eine falsche, aber weiche Brust gibt. Ich schminke mich. Ich betrachte mich. Und wenn es an der Tür klopft, öffne ich langsam, als hätte ich nicht den ganzen Nachmittag mit bereits eingeöltem Arsch verbracht, zwei Finger tief in mir, während ich an ihn dachte.

In jener Nacht kam er mit dem Geruch von Benzin und billigem Rasierwasser herein, den beiden Dingen, die für mich inzwischen unwiderstehlich geworden sind. Er musterte mich von oben bis unten, ohne mich noch zu berühren, und stieß die Luft durch die Nase aus wie ein Pferd.

—Verdammt —sagte er—. Du siehst jeden Donnerstag besser aus. Gleich fällt er mir von allein ab.

—Ich mache mich für dich schick —antwortete ich und schloss die Tür mit dem Fuß hinter ihm, während ich ihm über die Hose strich und spürte, wie sein Schwanz darunter bereits erwachte.

***

Zuerst küsste er meinen Hals, langsam, während seine Hände mir die Träger des BHs von den Schultern schoben und ohne jede Scham das Fleisch an meinen Seiten packten. Damián lässt sich gern Zeit mit dem, was andere den Anfang nennen, als wäre es für ihn nicht der Anfang, sondern die Mitte. Er biss mir in die Schulter, leckte mein Schlüsselbein, drehte mich mit dem Gesicht zur Wand und fuhr eine lange Weile mit den Lippen meinen Rücken entlang, Wirbel für Wirbel hinab bis zum Rand meines Slips.

Bevor er ganz nach unten ging, richtete er sich auf, drückte mich mit seiner Brust an meine und flüsterte mir ins Ohr.

—Blas ihn mir zuerst. Seit der Ampel ist er hart.

Er musste es nicht wiederholen. Ich kniete mich auf den rauen Teppich, öffnete seinen Gürtel und zog ihm die Hose bis zu den Knöcheln hinunter. Sein Schwanz sprang wie ein Tier aus der Unterhose, dick, blutdunkel, mit dem bereits hervortretenden dicken Tropfen. Ich packte ihn an der Wurzel, leckte mit flach ausgestreckter Zunge von seinen Eiern bis zur Spitze und nahm ihn ganz in den Mund. Damián stieß einen Fluch aus und vergrub beide Hände in meinem Haar. Anfangs blies ich ihn langsam, nahm ihn tief bis zum Würgen, ließ zu, dass er ihn gegen meinen Gaumen bewegte. Dann schneller, die Wangen hohl, saugte ich nur an der Eichel mit fest geschlossenen Lippen und pumpte den Rest mit der Hand, die gut mit Speichel benetzt war. Er begann, meinen Mund in seinem Rhythmus zu ficken, drückte meinen Kopf gegen die Wand, und ich ließ es geschehen, mit tränenden Augen und verlaufender Wimperntusche, spürte, wie seine Eier bei jedem Stoß gegen mein Kinn schlugen.

—Wenn du so weitermachst, schlucke ich ihn ganz und das war’s —warnte er mich mit zusammengebissenen Zähnen, zog mir den Schwanz mit einem schmatzenden Geräusch aus dem Mund und riss mich an den Haaren hoch.

Er richtete mich auf, drehte mich wieder um, riss mir den Slip mit zwei Fingern am Gummibund herunter und spreizte meine Arschbacken mit den Händen, wie jemand, der sich endlich an einen Tisch setzt, den er seit Stunden betrachtet hat. Ohne jede Vorwarnung vergrub er das Gesicht zwischen meinen Backen. Es gibt keine elegante Art, das zu erzählen, und es ist auch nicht nötig: Er fraß meinen Arsch mit Hunger, schob die Zunge so tief hinein, wie sie kam, sabberte über meinen Arschring, saugte daran, biss mir in die Backen, leckte bis zum Ansatz meines Rückens und wieder hinunter. Seine Zunge arbeitete mit einer Geduld, die meine Beine zittern ließ, drang in das Loch hinein und wieder heraus, spielte in Kreisen darum herum, und ich klammerte mich ans Kopfende, biss mir in den Handrücken, damit ich nicht schrie und sie mich im Nebenzimmer nicht hörten. Er führte sich zwei Finger zum Mund, machte sie ordentlich feucht und schob sie langsam in mich, erst einen, dann zwei, auf der Suche nach jenem Punkt, der mich Sterne sehen lässt.

—Stillhalten —befahl er, als ich mich umzudrehen versuchte—. Noch nicht.

Und ich gehorchte. Ihm zu gehorchen bedeutet nicht, sich zu unterwerfen, sondern zu vertrauen. Ich überließ ihm das ganze Gewicht meines Körpers, diese überzähligen Kilos, die ich vor dem Spiegel so sehr verabscheue und die er behandelt, als wären sie ein Geschenk. Er brachte mich in jede ihm passende Position, öffnete mich, bereitete mich mit den Fingern vor und sagte mir leise Dinge ins Ohr, die ich hier lieber nicht wiederhole, weil sie mich schon beim Schreiben erneut heiß machen. Dass ich seine Hure war. Dass er meinen dicken Arsch liebte. Dass er ihn so lange ficken würde, bis ich ihn um Verzeihung bäte, weil ich ihn nicht früher geöffnet hatte. Solche Dinge, mit dieser rauen Stimme dicht an meinem Ohr, während er seine Finger mit einem schmatzenden Geräusch in mich hinein- und wieder herausbewegte, was mir gleichermaßen peinlich war und mich geil machte.

***

Als er ihn mir endlich hineinschob, tat er es langsam und beherrscht, während er mir durch den fleckigen Spiegel der Kommode in die Augen sah. Ich spürte, wie er sich Zentimeter für Zentimeter seinen Weg bahnte, dieses stechende Brennen, das zu Lust wird, wenn man richtig atmet. Und er wusste das. Er wartete reglos, die Spitze in mir, bis ich den Arsch nach hinten schob und um mehr bat. Ich hielt seinem Blick so lange wie möglich stand, bis die Lust mich zwang, die Augen zu schließen und die Stirn auf die Matratze sinken zu lassen.

Was danach kam, hatte nichts Zärtliches. Damián stößt mit seinem ganzen Körper zu, mit der Kraft eines Mannes, der täglich Kisten trägt, packt mich an den Hüften, gibt den Rhythmus vor, zieht ihn ganz bis zur Eichel heraus und rammt ihn mit einem einzigen Stoß wieder bis zu den Eiern in mich. Der Lattenrost protestierte an der Wand, das Kopfende schlug, und er machte weiter, ohne langsamer zu werden, ließ meine Backen bei jedem feuchten Klatschen gegen seine Leisten prallen, bis das ganze Zimmer davon erfüllt war. Er ließ mich auf den Rücken drehen, drückte mir die Beine gegen die Brust, hielt meine Knöchel über seinen Schultern fest und stieß wieder in mich, den Arsch weit geöffnet, seine Eier bei jedem Stoß gegen mich schlagend. Ich bat mit einer Stimme, die ich nicht als meine erkannte, um mehr, mit einer hohen, gebrochenen Stimme, die nur bei ihm aus mir herauskommt, mit der Stimme einer Hure, die darum bittet, dass man ihr den Arsch aufreißt. Der Schweiß tropfte ihm von der Stirn auf meine falsche Brust, Tropfen für Tropfen, und jeder schien mir wie eine kleine Auszeichnung.

—Sag mir, dass nur ich dich so ficke —verlangte er, ohne aufzuhören, mit zusammengebissenen Zähnen und einer hervortretenden Ader an der Schläfe.

—Der Einzige —keuchte ich—. Es gibt keinen anderen. Ich will keinen anderen. Deinen Schwanz, mein Schatz, nur deinen Schwanz.

—Sag es noch einmal. Sag, wem dieser Arsch gehört.

—Dir. Er gehört dir. Fick ihn, Damián, hör nicht auf, bitte hör nicht auf.

Und es stimmte, auch wenn er nicht wusste, wie sehr. Er spuckte mir in den Mund, ohne ihn aus mir zu ziehen, leckte meine Wange, biss mir in die Unterlippe, bis es wehtat, und stieß noch kräftiger in mich, bis ich spürte, wie mir die ganze Vernunft durch das Arschloch zu entgleiten begann.

***

Er ließ mich wieder umdrehen und mich am Rand der Matratze auf alle viere gehen, den Kopf nach außen hängen. Er stellte sich hinter mich, rammte ihn mir bis zum Anschlag hinein und begann, mich so zu ficken, wie man etwas fickt, um das man sich nicht mehr schert. Mit einer Hand hielt er mich im Nacken, mit der anderen an der Schulter, zog mich bei jedem Stoß nach hinten, um ihn noch tiefer in mich zu treiben. Er schob mir drei Finger in den Mund, und ich lutschte daran, während er mich von hinten zerfickte. Ich spürte, wie sein Sperma bereits hochstieg; man sah es am Zittern seiner Schenkel an meinen Backen, am abgehackten Rhythmus, an seinen rauer werdenden Keuchern.

Ich kam zuerst, ohne meinen Schwanz zu berühren, das Gesicht ins Kissen gedrückt und seine Hand fest in meinem Nacken. Ein langer Krampf leerte mich von innen und ließ ein dickes Lachen auf das Laken unter mir spritzen. Er hielt noch ein wenig länger durch, gerade lange genug, um mich zerfallen zu sehen, biss die Zähne zusammen und fickte mich langsamer, damit er noch nicht kam. Als er schließlich abspritzte, tat er es in mir, mit einem dumpfen Knurren, das aus seinem Bauch kam. Er rammte ihn bis zum Anschlag hinein und spritzte Schwall um Schwall in mich, während er meine Hüften so kräftig zusammendrückte, dass seine Fingerabdrücke bis zum nächsten Tag zu sehen waren. Ich spürte jeden Pulsschlag seines Schwanzes in mir, jeden Stoß heißen Spermas, und drückte mich innerlich an ihn, um keinen Tropfen zu verlieren.

Er brach mit seinem ganzen Gewicht über meinem Rücken zusammen, keuchte gegen mein Haar und blieb noch in mir, während er langsam schrumpfte. Als er ihn herauszog, rann ein dicker Faden seines Safts über meinen Oberschenkel. Er nahm ihn mit zwei Fingern auf und strich ihn mir über die Lippen. Ohne nachzudenken, lutschte ich sie ab.

Eine Weile blieben wir so, ineinander verschlungen und schweigend, während sich unsere Atmung beruhigte. Danach tat er, was er immer tut, was noch kein anderer je getan hat, ohne dass ich darum bitten musste: Er drehte mich vorsichtig um, küsste meinen Bauch, leckte meine falschen Brustwarzen und ging hinunter, um meinen Schwanz in den Mund zu nehmen, mit ruhiger Hingabe, ohne Eile. Er blies mir den ganzen Schwanz, auch die Eier, fuhr mit der Zunge am Bändchen auf und ab, wölbte die Wange und nahm ihn tief, bis seine Augen feucht wurden. Er schob mir einen Finger hinten hinein, fand jenen Punkt, der von seinem Saft noch pulsierte, und massierte ihn langsam, während er weiter an mir lutschte. Er entlockte mir ein letztes Zittern, das mich kraftlos und beinahe tränenleer zurückließ, mit einem trockenen, kleinen Schuss, den ich ihm in den Mund spritzte und den er schluckte, als wäre es das Natürlichste der Welt. Nicht, weil ich ihn darum gebeten hätte. Sondern einfach, weil er wollte, dass auch ich die Nacht ganz zu Ende brachte.

—Das hättest du nicht tun müssen … —begann ich.

—Sei still —unterbrach er mich, kletterte neben mir ins Bett und wischte sich mit dem Handrücken über den Mundwinkel—. Ich mag es.

***

Und jetzt liegen wir hier, in dieser dichten, warmen Stille danach, im gelblichen Licht der Nachttischlampe, während der Deckenventilator träge seine Runden dreht. Ich streichle seine behaarte Brust, folge der Linie einer alten Narbe an seiner Seite und glätte sein Haar mit einer Geste, die der Zärtlichkeit viel zu ähnlich ist. Und ich denke an sie, an seine Frau, die ich nicht kenne und auch nicht kennenlernen will.

Ich denke an all das, was ihr entgeht. Ihr entgeht die Art, wie er küsst, als wäre jeder Kuss zugleich eine Frage und ihre Antwort. Ihr entgeht die unendliche Geduld seiner Zunge, die bis tief in meinen Arsch dringt. Ihr entgeht die ehrliche Kraft seiner Hände, die deine Backen spreizen. Ihr entgeht dieser dicke, krumme Schwanz, der selbst das ausfüllt, von dem du nicht wusstest, dass es leer war. Ihr entgeht dieser Blick, mit dem er einen Mann ans Bett nagelt, ohne ihn berühren zu müssen. Ihr entgeht, dass er dich, nachdem er dich in Grund und Boden gefickt hat, mit dem Mund wieder auffängt.

Ihr entgeht der ganze Mann, nicht nur der Hengst. Denn Hengste gibt es auf dieser Welt wie Sand am Meer; fast alle habe ich in Zimmern wie diesem kennengelernt, und die meisten kommen, ziehen sich die Hose hoch und gehen, ohne zurückzublicken. Damián nicht. Damián bleibt. Er lässt sich eine Weile lieben. Und in dieser Zeit bin ich, für eine Stunde, die ich jede Woche stehle, der glücklichste Mensch an dieser Straße.

—Woran denkst du? —fragt er mich mit bereits halb geschlossenen Augen.

—An nichts —lüge ich, denn es gibt Dinge, die ich ihm nicht sage. Ich verschweige sie, weil ich Angst habe, dass er sich erschreckt und nicht wiederkommt, wenn ich sie ausspreche, und dann wüsste ich nicht, was ich mit all dem anfangen sollte, was er in mir geweckt hat.

***

Ich weiß, was ich bin, und ich weiß, was das hier ist. Ich mache mir keine Hoffnungen auf eine Beziehung, auch wenn ich es mir im Dunkeln manchmal für eine Minute erlaube. Ich weiß, dass er in einer Weile aufstehen, schnell duschen wird, um meinen Geruch von seinem Körper und mein Sperma aus seinen Haaren zu waschen, dass er sich seine Arbeitskleidung anziehen und nach Hause zurückkehren wird, in sein Bett, auf seine Seite einer Matratze, auf der seit fast zwei Jahren nichts mehr passiert. Und ich werde die zerrissenen Strümpfe und den zerfetzten Slip vom Boden aufsammeln, während mein Arsch innen noch immer trieft, mich vor dem Spiegel abschminken und wieder der schwabbelige Buchhalter aus der Ersatzteilhalle werden.

Aber ich weiß auch das, und nur das ist mir wirklich wichtig: Nächsten Donnerstag wird er wieder hinter dem Schild parken. Er wird wieder an die Tür klopfen. Er wird mich wieder von oben bis unten ansehen und die Luft durch die Nase ausstoßen. Er wird ihn wieder hervorholen, sobald ich die Tür schließe, und ihn mir in den Mund schieben, bevor er Hallo sagt. Denn in seinem Zuhause gibt es einen Mann, der vor Hunger stirbt, und hier, in diesem Stundenhotel, das nach Bleichmittel und Sperma riecht, gibt es jemanden, der bereit ist, ihn jede Woche auf der ganzen Welt aufzuessen.

Ich kuschle mich an ihn, küsse seine Schulter, fahre mit der Zunge über seine Brustwarze und wiederhole es ganz leise, fast nur für mich, mit der diebischen Genugtuung von jemandem, der weiß, dass er einen Krieg gewonnen hat, von dessen Verlust die andere nicht einmal etwas ahnt.

—Deine Frau weiß gar nicht, was ihr entgeht, mein Schatz …

Und ja. Ihr entgeht etwas. Der blöden Kuh. Sie soll ruhig an jedem anderen Abend mit ihrem Mann Karten spielen. Die Donnerstage gehören mir. Donnerstags gehört dieser Schwanz mir, dieser Mund gehört mir, dieser Mann gehört mir. Und morgen, wenn er neben ihr aufwacht, den Schwanz wie jeden Morgen hart, wird sie nicht wissen, was sie damit anfangen soll. Ich schon.