Der Wikinger vom Chalet lernte, in das Kissen zu beißen

Damián fickte mich immer noch am Bettrand mit fast bis an die Brust angezogenen Beinen, dem am Rand der Matratze hochgedrückten Arsch und dem in die zerwühlten Laken eingesunkenen Rücken. Jeder Stoß war trocken, tief, kalkuliert. Er drang bis zum Anschlag ein und kam fast ganz wieder heraus, bevor er sich mit jener kontrollierten Gewalt erneut in mich hineinbohrte, die er mir seit Monaten anzugewöhnen lernte. Ich stöhnte heiser, die Knöchel weiß vom Festklammern am Stoff, der Körper zitterte, als würde man mich von innen leerficken.

Die Lust kam nicht in Wellen, sie kam in Hammerschlägen. Die Prostata reagierte auf jeden Treffer mit einem Ruck, der mir die Wirbelsäule hinaufjagte und hinter den Augen pochte. Meine Latte stand hart gegen den Bauch, tropfte, ohne dass sie jemand berührte, schwer, adrig, bereit, mich ohne eine einzige Liebkosung platzen zu lassen.

Damián merkte es. Er merkte, wie mir zwischen den Stöhnen die Luft stockte, wie sich mein Arsch um ihn schloss, sobald er tief in mich stieß, wie der ganze Körper anfing, dem Rand entgegenzuziehen. Er lächelte langsam und zog sich abrupt zurück.

Die Leere war brutal. Das Loch zog sich in der Luft zusammen, feucht, pochend, verzweifelt danach, ihn wieder in sich zu spüren. Ich entließ einen abgerissenen Laut, fast einen Wimmerer, die Beine hochzitternd, die Fersen suchten nach etwas, woran sie sich festhalten konnten.

—Noch nicht, Schwuchtel — sagte er heiser und packte mich an den Hüften, um mich herumzudrehen—. Ich will dich auf allen vieren sehen, wenn du kommst. Ich will sehen, wie du dich völlig zerbrichst, wie die Fotze, die du innerlich schon immer warst.

Er platzierte mich in der Mitte dieses riesigen Betts, das meine Frau und ich uns vor fünf Jahren gemeinsam ausgesucht hatten. Knie in die Matratze gedrückt, Hände offen gegen die Laken, der Rücken in jener Wölbung, die mich ganz und gar entblößte. Das Haar, seit dem Sommer lang, fiel mir wie ein feuchter Vorhang ins Gesicht. Damián machte es sich hinter mir bequem, eine Hand an meiner Hüfte, die andere glitt über meinen Rücken bis zum Haar und packte eine Strähne, um mich noch ein Stück weiter aufzubiegen. Der Nacken spannte sich an, der Hals brannte noch von eben, die Bisse pochten an Schulter und Nacken.

Er stieß auf einen einzigen Hieb hinein.

Ich stöhnte lang, ohne zu verbergen, und er zog an meinem Haar, damit ich das Gesicht nicht in das Kissen drücken konnte. Er wollte mich sehen. Er wollte, dass ich sah, wie ich gesehen wurde.

—So, Fotze. Auf allen vieren, wie eine läufige Hündin — knurrte er und begann, mich noch härter zu ficken als zuvor—. Schau, wie du dich öffnest. Schau, wie dein Arsch jeden Zentimeter schluckt. Du wirst kommen, ohne dich anzufassen, Marcos. Du wirst nur kommen, weil ich dich ficke wie dich in deinen neununddreißig Jahren noch niemand gefickt hat.

Seine Hüften schlugen mit dumpfen Schlägen gegen mein Gesäß und ließen das ganze Bettgestell beben. Das Tempo war schnell, tief, ohne Pause. Die Prostata ohne Rast zerdrückt, der Orgasmus sammelte sich an der Wurzel meines Schwanzes wie ein Knoten, der sich immer fester zog, ohne sich ganz zu lösen. Ich stöhnte viel zu laut, stöhnte mit einer Verzweiflung, die ich nicht als meine erkannte, heisere Laute, von denen ich nicht wusste, dass ein Mann sie machen konnte.

Damián lachte leise und streckte die Hand zu einem der Kissen am Kopfende aus. Er presste es mir gegen den Mund und zwang mich, hinein zu beißen.

—Beiß, Hure — befahl er—. Beiß fest, wir sind hier in einem Reihenhaus und die Küchenwand geht zum Garten der Sandovals. Ich will nicht, dass der Nachbar, mit dem du sonntags Bier trinkst, dich wie eine Hündin stöhnen hört, während man dich aufreißt.

Ich biss zu. Ich grub die Zähne in den weichen Stoff und die Stöhnen wurden zu etwas anderem, Intimerem, Obszönerem: gedämpfte Laute, die gegen die Daunen vibrierten, Speichel, der das Kissen durchnässte, der ganze Körper, der nach hinten wogte, um ihn noch tiefer zu empfangen. Jeder Stoß ließ mich den Arsch gegen ihn drücken, mich weiter anbieten, mich weiter öffnen. Das Loch schloss sich um den Schwanz, als wollte es ihn festhalten, als hätte es ein eigenes Gedächtnis und wüsste, dass ohne ihn der Rest der Welt unerträglich war.

Damián zog stärker an meinen Haaren, bog mich bis an die Grenze und beugte sich über meinen Rücken. Ich spürte seine Brust gegen das Tattoo gepresst, das ich mir mit zweiundzwanzig hatte stechen lassen, diesen Adler, der der Stolz der Clique gewesen war und den nun ein Mann zerdrückte, der zwanzig Kilo mehr wog als ich. Er legte den Mund an mein Ohr.

—Schau dich an, Marcos — flüsterte er, ohne das Tempo zu verringern—. Schau, wie du in das Kissen beißt, damit man dich nicht hört. Der, der im ganzen Ort den Alpha-Macker gespielt hat, der mit dem Auto, der Frau und den finnischen Saunen geprahlt hat, jetzt auf allen vieren, Daunen zerbeißend, damit die Stöhnlaute nicht in den Garten dringen. Kannst du dir vorstellen, wenn jetzt jemand reinkäme? Wenn Lucía, Pilar und Beatriz diese Tür durchqueren und dich so sehen würden, offen, tropfend, auf Stoff beißend, weil man dich fickt wie nie zuvor?

Ich stöhnte gegen das Kissen noch lauter, als ich diese Namen hörte.

Lucía. Die Freundin aus dem letzten Jahr des Gymnasiums, die alle für meine hielten, weil ich „der war, der verteilt“. Lucía hatte zwei Jahre lang meine schnellen Hände und langen Schweigen ausgehalten, bevor sie mit einem Jungen aus ihrem Musikunterricht durchbrannte.

Pilar. Die Kapitänin der Handballmannschaft, mit der ich mich auf einem fremden Junggesellenabschied herumgemacht und die ich wie eine Trophäe durch die ganze Clique geschleppt hatte. Pilar hatte vor vier Sommern geheiratet, und ich lief ihr noch immer im Supermarkt über den Weg.

Beatriz. Beatriz war etwas anderes. Beatriz kam, als ich schon zweiunddreißig war, die Firma lief, die Teilhaber zufrieden, und sie so ruhig und so klug, dass ich sechs Monate lang glaubte, endlich den Ort gefunden zu haben, an dem ich bleiben konnte. Sie war es, die mich verließ. Sie war es, die mir eines Abends, als ich mir in ihrem Bad die Zähne putzte, sagte: „Ich weiß nicht, was mit dir los ist, Marcos, aber du bist nicht hier bei mir. Es ist, als wäre dein Kopf jedes Mal woanders, wenn ich dich berühre.“

Beatriz öffnete mir die Augen, ohne zu wissen, dass sie sie öffnete. Danach begannen die Fahrten nach Madrid ohne Anlass, die Apps mit dem Profil ohne Foto, die kleinen Hotels in Bahnhofsnähe. Das andere Leben begann.

Und jetzt sagte Damián ihren Namen, während er mich auf allen vieren fickte, und ich spürte, wie etwas in mir auf eine Weise zerbrach, die ich seit Jahren aufgeschoben hatte.

—Hast du’s gehört? —fuhr er fort, lachend an meinem Ohr, und fickte mich immer härter—. Du hast gestöhnt, als ich ihre Namen gesagt habe. Das macht dich an, oder? Dich macht an, dir vorzustellen, wie sie dich so sehen. Lucía würde sich den Mund zuhalten. Pilar würde ein Video aufnehmen, um es den anderen aus der Handballmannschaft zu zeigen. Und Beatriz… Beatriz würde nichts sagen. Beatriz würde im Türrahmen stehen bleiben, dich ansehen und mit einem Schlag alles verstehen, was sie das ganze Jahr über mit dir zu verstehen versucht hat. Die bringt dich am meisten an, oder? Dass sie dich sieht. Dass sie bestätigt, dass sie recht hatte.

Ich biss in das Kissen, bis ich den Geschmack des Stoffes auf der Zunge spürte. Die Tränen, diese seltsame Mischung aus Lust und Scham, die ich seit Monaten zu entdecken begann, brannten mir in den Augen. Der Orgasmus kam unaufhaltsam näher, brutal: Die Wurzel meines Schwanzes pochte, das Loch zog sich in kleinen, schnellen Krämpfen zusammen, der ganze Körper zitterte im Takt von Damiáns Hüftstößen.

Damián merkte es und zog alles noch weiter an. Seine Hand an der Hüfte glitt hinunter, grub sich ins Fleisch der Flanke und riss mich mit jedem Stoß nach hinten, synchronisierte meinen Körper mit seinem. Die andere Hand zog weiter an meinen Haaren, hielt mich aufgebogen, hielt mich offen. Das Bett knarrte, die Laken knüllten sich unter meinen Knien, sein Schweiß tropfte von seiner Brust auf meinen Rücken und rann an den Seiten hinab.

—Du wirst so kommen, Schwuchtel — knurrte er, die Stimme ebenfalls gespannt, am Limit—. Du beißt in das Kissen, erstickst die Stöhner, damit die Nachbarn nichts mitkriegen, mit dem Arsch voller meines Schwanzes, während du dir vorstellst, wie Beatriz dich von der Tür aus ansieht. Der Wikinger vom Reihenhaus, der mit dem deutschen Auto, zu meiner Hure geworden. Drück, Marcos. Drück, damit du selbst kommst. Ich will dich dabei sehen.

Ich drückte. Ich drückte nach hinten mit einer Verzweiflung, die ich noch nie gespürt hatte, weder mit Lucía, noch mit Pilar, noch mit Beatriz, noch mit meiner Frau, noch mit einem der Typen aus den Hotels nahe dem Bahnhof. Ich drückte mit offenem Arsch, mit gespannter Haarsträhne, mit dem Gesicht in einem Kissen, das schon völlig von Speichel durchnässt war. Ich drückte, als läge am anderen Ende dieses Drucks endlich die Person, die ich seit neununddreißig Jahren vergeblich vorgab zu sein.

—So, verdammt… komm für mich — flüsterte er und zog noch stärker an meinem Haar—. Komm, indem du daran denkst, wie Beatriz dich sehen würde. Auf allen vieren. In das Kissen beißend. Wie eine Hündin stöhnend, weil man dich fickt wie nie zuvor. Du gehörst mir, Marcos. Meine Hure. Meine Schwuchtel. Und du wirst so kommen. Zerbrochen. Hingegeben. Völlig erniedrigt.

Die Latte pochte, ohne dass sie jemand berührte. Das Loch zog sich in immer kürzeren Krämpfen zusammen. Die gedämpften Stöhnlaute waren längst zu einem durchgehenden Klang gegen die Daunen geworden. Der Körper zitterte am Rand, Damián fickte ohne Gnade, lachte leise über meine Laute jedes Mal, wenn er einem dieser Namen nahekam, und trieb mich an die absolute Grenze von Lust und Hingabe.

Ich schloss die Augen.

Ich sah Beatriz im Türrahmen des Zimmers. Ich sah sie reglos, ohne Überraschung, die Brauen nur leicht angehoben, als würden ihr endlich alle Teile zusammenpassen. Ich sah, wie sie mich ansah und den Blick nicht abwandte. Ich sah, wie sie nichts sagte. Ich sah, wie sie verstand. Und ich biss mit aller Kraft in das Kissen, weil der Orgasmus schon da war, ein Stoß entfernt, ein halber Stoß entfernt, ein Wort mehr von ihm entfernt.

—Komm, Hure — befahl Damián an meinem Ohr.

(Fortsetzung im nächsten Kapitel…)