Die Anzeige, die mich dazu brachte, mit einem Fremden zu leben

In jenem Winter fühlte ich mich in meinem eigenen Körper gefangen. Ich lebte in einem gemieteten Zimmer am Ende eines alten Hauses, arbeitete halbtags in einer Bäckerei und surfte nachts im Internet auf der Suche nach etwas, das ich selbst nicht zu benennen wusste. Ich war zweiundzwanzig, dünn, unbehaart und war noch nie mehr als einmal mit einem Mann zusammen gewesen. Die Vorstellung von einem Partner – etwas Festem, jemandem, der mich „meine Liebe“ nannte – erschien mir wie eine Fantasie, die anderen vorbehalten war.

Eines Julimorgens, als ich lustlos die Kontaktanzeigen eines Forums durchblätterte, stieß ich auf eine in Großbuchstaben verfasste: „SUCHE PASSIVEN JUNGEN FÜR ERNSTHAFTE BEZIEHUNG. ICH TREIBE KEINE SPIELCHEN“. Sie brachte mich zum Lachen und hielt mich gleichzeitig inne. Ich las sie zweimal. Der Benutzer hieß Andrés.

Ich schrieb ihm von einem neuen Konto aus. Ich sagte, ich sei zwanzig, studiere Krankenpflege und lebe seit meinem siebzehnten Lebensjahr allein. Nichts davon stimmte, aber ich dachte, diese Lügen würden ihn zum Lächeln bringen. Ich schickte ihm drei Fotos, die ich auf dem Handy gespeichert hatte: eines, auf dem ich über die Schulter blickte, ein weiteres mit nacktem Oberkörper vor dem Badezimmerspiegel und das dritte – das mir am schwersten gefallen war – von hinten, über dem Bett geduckt, mit einem unter der weißen Unterhose deutlich abgezeichneten Arsch.

Andrés antwortete mir zwanzig Minuten später.

—Du bist genau das, wonach ich gesucht habe —schrieb er—. Mit wem lebst du?

Ich sagte ihm, dass ich mit meinem Onkel zusammenlebte. Eine Lüge.

—Zieh zu mir. Ich bezahle dir das Taxi.

Ich las diesen Satz viermal, bevor ich antwortete. Er war zweiunddreißig, lebte im obersten Stock eines Gebäudes im Hafengebiet und war, wie er mir erzählte, seit über einem Jahr allein. Das Ganze ging lächerlich schnell. Das wusste ich. Aber ich wusste auch, dass in meinem gemieteten Zimmer absolut niemand auf mich wartete und dass zum ersten Mal jemand auf mich zu warten schien.

Ich packte alles, was ich besaß, in zwei Einkaufstüten.

***

Das Taxi kam um halb drei morgens. Ich stieg die vier Stockwerke zu Fuß hinauf, weil der Aufzug stillgelegt war. Auf dem Treppenabsatz sah ich mir, bevor ich klingelte, die Türen der Nachbarn an. Überall hingen Schnüre mit Babykleidung, Unterwäsche und feuchten Laken. Es roch nach billigem Waschmittel und kaltem Essen.

Andrés öffnete im Trägershirt. Das Foto von seiner Brust, das er mir geschickt hatte, wurde ihm nicht gerecht: Er war kleiner, als ich ihn mir vorgestellt hatte, breitschultrig, mit Armen, die von schwarzem Haar bedeckt waren, und einem Gesicht, das von alten Aknenarben gezeichnet war. Er war nicht die Person, die ich mir gewünscht hatte. Aber nun war ich dort, mit zwei Tüten und ohne mögliche Rückkehr.

—Komm rein —sagte er und nahm mir die Tüten ab, als wögen sie nichts.

Die Wohnung bestand aus einem einzigen großen Zimmer mit einer Küche am hinteren Ende. Das Bett war nicht gemacht, an den Fenstern hingen schwarze Stoffvorhänge, und auf dem Nachttisch standen eine leere Bierdose und eine Schachtel Taschentücher. Während ich meine Sachen auf den Boden legte, spürte ich, wie er mich von hinten ansah. Es war kein unschuldiger Blick. Es war der Blick eines Mannes, der mich bereits mit den Augen auszog, der mir gedanklich schon den Arsch öffnete, noch bevor er mich berührt hatte.

Ich streckte den Arsch ein wenig heraus, nur ganz leicht, und tat so, als würde ich den Rucksack richten. Als ich mich umdrehte, umarmte er mich bereits.

Er küsste mich wie noch niemand zuvor. Mit weichen Lippen, ohne Eile, und biss mich langsam. Er schob seine ganze Zunge in meinen Mund und wühlte mit obszöner Ruhe darin herum, als würde er allmählich ausprobieren, wie viel er mir hineinschieben konnte, ohne dass ich würgte. Ich spürte, wie sein Schwanz an meiner Hüfte wuchs, hart und schwer, und von außen gegen meine Hose drückte. Er flüsterte etwas, das ich nicht verstand, und hob mich mit einer Leichtigkeit hoch, die mich benommen machte. Ich war noch nie mit jemandem zusammen gewesen, der mich so mühelos hochheben konnte. Er legte mich aufs Bett, zog mir das T-Shirt aus, streifte mir Hose und Unterhose mit einem einzigen Ruck herunter und betrachtete mich lange, als sähe er zum ersten Mal einen nackten Menschen. Mein Schwanz stand, klein und steif, an meinem Bauch; seiner war noch unter dem Hosenstoff gefangen, und die Beule zeichnete sich so deutlich ab, dass ich Angst hatte, direkt hinzusehen.

—Dreh dich um —forderte er—. Ich will deinen Arsch sehen.

Ich tat es. Ich ging auf alle viere und legte den Kopf aufs Kissen, wobei ich ihm meinen klaffenden Arsch entgegenstreckte. Andrés redete mit mir, während er mir mit beiden Händen über den Rücken streichelte und dann zu meinem Gesäß hinabglitt, um mit den Daumen meine Backen auseinanderzuziehen und sich mein Loch aus der Nähe anzusehen. Er sagte Dinge, die mir aus einem anderen Mund lächerlich vorgekommen wären, die aus seinem jedoch wahr klangen: dass ich den schönsten Arsch hatte, den er seit Monaten gesehen hatte, dass sich bei mir ein enges rosiges Löchlein abzeichnete, das er langsam zum Platzen bringen wollte, dass er auf mich aufpassen würde und ich mir keine Sorgen machen sollte. Er leckte mit seiner ganzen Zunge vom Damm bis zum Ansatz meines Rückens, breit und heiß, und ich machte einen Satz gegen das Kissen. Er tat es noch einmal. Dieses Mal hielt er an meinem Loch inne und leckte in Kreisen darüber, bohrte die Spitze hinein, spuckte darauf und beschmutzte mich mit Speichel, bis ich einen Faden spürte, der mir bis zu den Eiern hinunterlief. Als ich hörte, wie er seine Hose auszog, verkrampfte ich mich.

***

Ich sah fast nur aus dem Augenwinkel zwischen meinen Beinen zu ihm hin und bekam keine Luft mehr. Er hatte einen dicken, langen Schwanz, viel größer, als irgendein Foto es mir hätte ahnen lassen. Seine Rute stand bis zum Bauchnabel, von Adern durchzogen, mit einer violetten, glänzenden Eichel, die von Präejakulat feucht war. Seine Eier hingen schwer darunter, bedeckt von demselben schwarzen Haar, das ihm bis über den Bauch hinaufwuchs. Meine Hände wurden kalt.

—So einen großen habe ich noch nie probiert —sagte ich.

Andrés lachte leise.

—Keine Sorge, meine Liebe. Der Arsch passt sich an. Jeder kleine Arsch passt sich an, wenn man ihn richtig heiß macht.

Er schob mich sanft dazu, die Beine wieder weiter zu spreizen, und senkte sein Gesicht auf mich. Er küsste meinen Hals, meine Schultern, den Ansatz meines Rückens und meine Schenkel. Er saugte nacheinander an meinen Brustwarzen, bis sie steinhart waren, biss leicht hinein, zog mit den Zähnen daran und sah mir dabei in die Augen. Danach umfasste er meinen kleinen Schwanz mit der ganzen Hand und wichste ihn mit einer zärtlichen Ungeschicklichkeit, zog die Vorhaut auf und ab, drückte meine Eier und spielte mit mir, als wäre ich ein Spielzeug, das man ihm gerade geschenkt hatte. Ich ließ ihn gewähren. Ein Teil von mir suchte noch immer nach einem Vorwand zu gehen. Der andere war vollkommen ausgeliefert, mein Schwanz tropfte an meinem Bauch und meine Beine waren weit gespreizt.

Er nahm ihn mir in den Mund, bevor er ihn irgendwo anders hineinsteckte. Er kniete sich auf die Matratze, packte mich mit beiden Händen im Nacken und führte mich zu seinem Schwanz. Er war schwer, salzig, und ich konnte ihn kaum umfassen. Die Eichel passte nicht ganz hinein; meine Lippen dehnten sich aufs Äußerste, um sie durchzulassen. Während ich versuchte, ihn so gut es ging zu blasen, drückte er meinen Nacken und sagte mir, ich solle durch die Nase atmen, langsam machen, den Mund weiter öffnen, die Zunge herausstrecken und ihn von den Eiern bis zur Spitze lecken. Er führte meinen Kopf in seinem Rhythmus. Wenn ich seine Eier blies, nahm ich sie einzeln in den Mund und er zwang mich, hungrig daran zu saugen. Wenn ich wieder seinen Schwanz lutschte, stieß er ihn jedes Mal ein wenig tiefer in mich, bis ich spürte, wie die Eichel meinen Hals berührte und ich würgte. Ein dicker Faden aus Speichel und Geifer hing mir vom Kinn bis zur Brust. Meine Augen füllten sich mit Tränen, und nicht vor Traurigkeit.

—So, meine Liebe, so bläst man einen Schwanz —sagte er und packte mich an den Haaren—. Wie eine kleine Hure. Sieh mich an, während du ihn lutschst.

Ich sah von unten zu ihm auf, den Mund voll, der Geifer lief mir heraus, und er lächelte wie jemand, der längst wusste, dass er mich hatte.

—Dreh dich noch einmal um —sagte er, als er genug gesehen hatte.

Er spreizte meine Beine mit einer entschlossenen Bewegung. Er spuckte in seine Hand, verteilte den Speichel über seinen ganzen Schwanz und setzte die Eichel an mein Loch. Er versuchte es zweimal. Beide Male glitt er wegen meiner Nervosität ab, rutschte über meinen Damm und stieß gegen meine Eier. Ich presste unwillkürlich die Schenkel zusammen, meine Finger krallten sich in die Laken. Andrés trat einen Moment zurück, öffnete die Schublade des Nachttischs und kam mit einem Glas Vaseline wieder. Ohne mich anzusehen, schmierte er sich großzügig ein und umfasste seinen gesamten Schwanz mit der rechten Hand, bis er glänzte. Danach strich er mir langsam und in Kreisen über den Arsch, bis ich nicht mehr zurückwich. Zuerst schob er einen Finger bis zur Hälfte hinein. Dann den Knöchel. Danach den ganzen Finger. Als er den zweiten einführte, krümmte er ihn in mir und berührte etwas, das mir einen neuen, hohen, unwillkürlichen Laut entlockte. Er lachte.

—Da, mein Schatz. Da ist er. Das ist der Knopf.

Als er ihn mir hineinsteckte, tat er es langsam. Zentimeter für Zentimeter. Ich spürte, wie meine Wände nachgaben, und gleichzeitig hatte ich das Gefühl, dass etwas in mir kurz davor war, zu zerreißen. Die Eichel öffnete meinen Ring mit einem stechenden Brennen, dann kam der Schaft, dick und unaufhaltsam, und drängte sich mit der Langsamkeit einer Drohung nach innen. Ich biss ins Kissen. Er sprach mir ins Ohr, den Mund an meinen Nacken gepresst.

—Atme, atme kräftig. Genau so. Entspann deinen kleinen Arsch, press ihn nicht so fest zusammen. So. Gleich geschafft. Noch ein bisschen. Du machst das gut, meine Liebe.

Als seine Hoden gegen meinen Arsch stießen, wusste ich, dass nichts mehr hineinging. Er blieb einige Sekunden still und gab mir Zeit, während er bis zur Wurzel in mir steckte. Ich spürte das Pochen seines Schwanzes in mir, gegen die Wände, einen heißen Puls, der den Rhythmus seines Herzens in meinem Körper vorgab. Dann begann er sich zu bewegen. Anfangs langsam, zog ihn fast vollständig heraus und stieß ihn mit einem tiefen Stoß wieder hinein; danach wurde der Rhythmus gleichmäßiger. Eine Hand lag auf meiner Hüfte, die andere an meinem Nacken und hielt meinen Kopf auf die Matratze gedrückt. Das Geräusch seiner Eier, die gegen meinen Damm schlugen, das Schmatzen der Vaseline und sein Atem an meinem Ohr vermischten sich. Ich genoss es noch nicht. Ich hielt durch, mit zusammengebissenen Zähnen und Tränen, die mir an den Seiten des Gesichts hinabliefen. Doch die Mischung aus Schmerz und seinen Liebesworten – denn er nannte mich zwischen den Stößen weiterhin „meine Liebe“, „mein Schatz“, „mein Junge“ – ließ mich aus meinem Körper treten und führte mich an einen neuen Ort. Irgendwann begann ich unbewusst, den Arsch nach hinten zu schieben, um ihm entgegenzukommen. Irgendwann wurde der Schmerz zu etwas anderem: einer dichten, verwirrenden Hitze, die von der Spitze meiner Prostata bis in meinen Nacken aufstieg. Ich begann zu stöhnen, zuerst ins Kissen, dann mit offenem Mund in die Laken.

—Da ist mein kleiner Hurenjunge —flüsterte er—. Da hast du deinen kleinen Arsch für mich geöffnet.

***

Da erinnerte ich mich an Eduardo. An den vom vergangenen Sommer, der mich in einem Hotelzimmer eingeschlossen und sich zweimal hintereinander in mir ergossen hatte, ohne mich irgendetwas zu fragen. Der mich mit dem Gesicht auf die Matratze gefickt, meinen Nacken festgehalten und dabei Beschimpfungen ausgestoßen hatte, ohne ihn herauszuziehen, als er fertig war. Der mich um sechs Uhr morgens auf der Straße zurückgelassen hatte, mit Sperma, das mir im Inneren der Hose aus dem Arsch lief, und trockenem Mund. Monate hatte ich nicht an ihn gedacht. Und plötzlich kam unter Andrés alles zurück: die Angst, die Scham, der Wunsch davonzulaufen.

Aber Andrés war nicht Eduardo. Andrés küsste meinen Rücken, während er sich bewegte. Er biss mir langsam ins Ohr. Er fragte mich, ob alles in Ordnung sei, ob ich noch bei ihm wäre, ob er sanfter oder härter machen solle. Er schob seine Hand unter mich, packte meinen kleinen Schwanz und wichste ihn im selben Rhythmus, in dem er mich fickte, bis ich in seiner Hand zu zittern begann. Er drehte mich auf den Rücken, ohne ihn herauszuziehen, hob meine Beine gegen seine Brust und stieß ihn von vorn wieder in mich, während er mir in die Augen sah. Ich sah, wie sich sein Bauch bei jedem Stoß zusammenzog, wie seine behaarte Brust vom Schweiß glänzte und sein Kiefer angespannt war. Er packte meine Knöchel, spreizte mich wie einen Frosch und rammte ihn mir bis zum Anschlag hinein, hielt ihn dort, mit einer zärtlichen Grausamkeit, die mich beim ersten Mal schreien ließ, als ich spürte, dass ich kam, ohne mich zu berühren.

—Komm, komm für mich —sagte er—. Komm auf meinen Bauch, ich will dich sehen.

Ich kam so, mit seinem Schwanz in mir, ohne eine einzige Berührung meines eigenen Schwanzes, in dünnen Schüben, die meinen Bauchnabel und meine Brust bespritzten. Mein Arsch schloss sich mit einem langen Krampf um ihn, und da hörte ich ihn zum ersten Mal knurren.

Als er in mir kam, versuchte er nicht einmal herauszugehen. Ich spürte, wie sein Schwanz noch einen Augenblick anschwoll, und dann den heißen, langen, dichten Schwall, der in mir bis an einen Ort hinaufstieg, von dessen Existenz ich nichts gewusst hatte. Er kam mit zusammengebissenen Zähnen an meinem Hals, stöhnte mir schmutzige Dinge ins Ohr und presste seine Hüften gegen meine, damit kein Tropfen verlorenging.

—Warte —sagte er, als ich ihn bat, ihn herauszuziehen—. Wenn ich mich bewege, läuft noch mehr heraus. Warte ein bisschen.

Ich wartete. Und er kam noch einmal, oder es kam mir zumindest so vor, denn ich spürte eine neue Hitze, die sich bis zum Ansatz meines Bauches ausbreitete, und er bebte kurz an mir, hielt mich mit beiden Händen an den Hüften fest, als wolle er sich bis zum letzten Tropfen in mir entleeren. Als er ihn schließlich herauszog, war sein Schwanz mit dicker Milch bedeckt, und dahinter kam ein Faden, der mir über den Damm bis auf die Laken lief. Auf den Laken sah ich eine Mischung aus Sperma und einem dünnen Blutfaden. Ich begann zu weinen. Nicht vor Schmerz – der Schmerz war fast verschwunden. Ich weinte wegen Eduardo, wegen der unbekannten Wohnung, wegen der beiden Tüten auf dem Boden und wegen der Geschwindigkeit, mit der mein Leben sich gerade verändert hatte.

Andrés umarmte mich von hinten, legte seinen schlaffen, klebrigen Schwanz an meinen offenen Arsch und sagte mir etwas, womit ich ebenfalls nicht gerechnet hatte.

—Ich liebe dich, weißt du?

Es war die erste Nacht. Er kannte mich nicht. Er wusste nicht einmal meinen Nachnamen. Und trotzdem sagte er es mit solcher Gewissheit, dass ich ihm glaubte. Ich umarmte ihn ebenfalls. Ich flüsterte ihm zu, dass es der größte gewesen sei, den ich je probiert hatte, und dass noch nie jemand meinen Arsch so gefüllt habe. Andrés lachte leise.

—Ich weiß, meine Liebe. Ich weiß. Und das gibt es jeden Tag.

Als ich bäuchlings einschlief, seine Brust auf meinem Rücken und seine Milch, die noch immer aus dem Inneren meines Arsches sickerte, spürte ich, wie er nach dem Handy griff. Danach ein paar sehr kurze Lichtblitze, wie gedämpfte Blitze einer Kamera. In jener Nacht schenkte ich dem keine Bedeutung. Später sollte ich noch oft daran denken.

***

Ich hielt es fast zwei Jahre mit Andrés aus. „Aushalten“ ist das beste Wort, das mir dafür einfällt. Nicht, dass ich ihn so sehr liebte, wie ich mir selbst eingeredet hatte. Es war bequem, beständig; er gab mir ein Dach über dem Kopf und Essen und vor allem sprach er mit mir in einer Sprache, die ich noch nie gehört hatte: der Sprache der zärtlichen Worte, der Kosenamen im Diminutiv, der langfristigen Pläne. Er fickte mich jede Nacht und an vielen Morgen. Er blies mir auf dem Sofa einen, während ich fernsah, schob mir vor dem Schlafengehen Vaseline-beschmierte Finger in den Arsch, damit ich stets bereit war, und ließ mich mit gespreizten Beinen auf ihm reiten, die Hände auf seiner behaarten Brust, bis mir vor Lust der Speichel aus dem Mund lief. Wir fickten nachts auf Plätzen, meinen Arsch gegen eine Bank gedrückt und seinen Schwanz unter meiner heruntergezogenen Hose; wir fickten in den Toiletten von Kneipen, die Tür verriegelt, während draußen Leute Bier bestellten; in geliehenen Autos, den Kopf gegen das Dach gepresst und die Knie gegen den Sitz gedrückt; in Stundenhotels an der Ausfallstraße, mit zerrissenen Vorhängen und brummender Klimaanlage. Er mochte Sex im Freien, wollte mir an jedem schmutzigen Ort seinen Schwanz hineinschieben, meinen Arsch an Stellen mit Sperma volltropfen lassen, an denen man uns sehen konnte, und ich spielte mit, obwohl ich mich die Hälfte der Zeit nicht traute. Ich akzeptierte vieles, was ich nicht akzeptieren wollte. Ich akzeptierte, dass er manchmal einen Freund mitbrachte und sie mich zwischen sich auf die Knie zwangen, damit ich abwechselnd ihre Schwänze blies. Ich akzeptierte auch, dass er andere Jungs auf der Straße ansah. Dass er sich Zeit ließ, auf Nachrichten zu antworten. Dass er mit Knutschflecken am Hals auftauchte, die nicht von mir stammten, und dass ich beim Küssen seiner Leisten den Geruch eines anderen Körpers zwischen seinen Beinen wahrnahm.

Eines Novemberabends, als ich in einem Café nahe dem Hafen auf ihn wartete, sah ich ihn auf der anderen Straßenseite hereinkommen. Er ging mit einer sehr großen Frau, mit langem Haar, einem engen Kleid und hohen Absätzen, am Arm. Durch die Scheibe erkannte er mich nicht. Ich folgte ihnen zwei Häuserblocks weit.

Sie war trans. Ich wusste es sofort, nicht wegen ihres Körpers – sie war atemberaubend, viel schöner als viele Frauen, die ich kannte –, sondern weil sie mit Andrés auf eine Vertrautheit sprach, die kein erstes Date haben konnte. Sie drückte ihm mitten auf dem Gehweg über der Hose gegen die Beule, lachte und biss ihm in den Hals. Sie waren schon länger zusammen. Vielleicht seit Monaten. Vielleicht während der ganzen Zeit, in der ich geglaubt hatte, er gehöre mir.

***

Noch in derselben Nacht machte ich ihm in der Küche eine Szene. Ich schrie ihn an, zerbrach zwei Gläser und sagte Dinge, die ich heute nicht wiederholen kann. Andrés hörte mir bis zum Ende zu, auf einem Stuhl sitzend, ohne ein einziges Mal die Stimme zu erheben. Als ich fertig war, schenkte er mir ein Glas Wasser ein und sagte ruhig:

—Morgen will ich, dass du hier draußen bist. Carola zieht bei mir ein.

Ich verlangte keine Erklärungen. Ich brauchte keine. Ich füllte dieselben zwei Einkaufstüten, mit denen ich zwei Jahre zuvor angekommen war – sie waren inzwischen etwas abgenutzter, und ein paar seiner T-Shirts hatten sich daruntergemischt – und stieg langsam die vier Stockwerke hinab, wobei ich die Treppenabsätze zählte. Auf dem letzten, kurz bevor ich hinausging, hörte ich seine Stimme von oben.

—Mach’s gut, meine Liebe.

Ich drehte mich nicht um.

Seitdem lebe ich allein. Manchmal, wenn ich ins Internet gehe, öffne ich wieder jene Anzeigenrubrik. Ich lese sie, ohne zu antworten. Immer erkenne ich dieselbe Sprache: die der Männer, die sofortige Liebe und einen Schwanz versprechen, der dich wie kein anderer füllen wird. Vor langer Zeit habe ich gelernt, ihr zu misstrauen. Aber ich habe auch gelernt, dass ich in manchen kalten Nächten, die Hand zwischen den Beinen, immer noch Lust bekomme, daran zu glauben.