Was mein Bruder mich in jenem verbotenen Sommer lehrte

Seit ich ganz klein war, wusste ich, was ich mochte. Ich spielte immer mit den Mädchen, und die Jungen machten mir Angst: Sie waren laut, grob, das genaue Gegenteil von mir. Mit den Jahren wurden eben diese groben Kerle das Einzige, was mir den Schlaf raubte. Doch vor allen anderen war da Néstor.

Néstor ist mein Bruder. Mein Vater wurde jung verwitwet, und als er die Frau heiratete, die später meine Mutter wurde, war Néstor schon zwei Jahre alt. Ich kam im Jahr darauf zur Welt. Wir wuchsen wie fest zusammengewachsen auf, fast wie versetzte Zwillinge, und er kümmerte sich um mich, seit ich denken kann. Seine Großeltern mütterlicherseits waren Schotten, also ging er, als das Ingenieurstudium begann, mit ihnen nach Edinburgh. Doch die Sommer waren heilig: Er kam nach Hause zurück, und das Haus bekam wieder einen Sinn.

Als Kind schickten sie mich auf dieselbe Schule, auf der er lernte, und dort beschützte er mich vor denen, die sich über mich lustig machten. Ohne ihn in der Nähe konnte ich nicht leben. Wenn er nicht da war, zählte ich die Tage im Küchenkalender wie ein Gefangener, der seine Strafe abhakt.

In der Klasse hatte ich einen Freund, Marcos. Groß, gutaussehend, klug, unzertrennlich von mir. Mit achtzehn wussten wir beide längst genau, was wir waren, weil wir heimlich darüber sprachen, in den Pausen, indem wir uns mit den anderen verglichen und uns seltsam und zugleich stolz darauf fühlten.

Eines Nachmittags fragte mich Marcos bei mir zu Hause, ob ich sein Freund sein wolle. Ich freute mich wie ein Idiot. Ich sagte ja, und wir küssten uns in meinem Zimmer, mit angelehnter Tür und einem Herz, das raste. Es war mein erster richtiger Kuss, einer von denen, die man im Bauch spürt.

Mit der Zeit wurden wir nachlässig. Manchmal berührten sich unsere Hände, ohne darauf zu achten, wer in der Nähe war, wir suchten uns mitten in einem fremden Gespräch mit den Blicken. Wir waren zu glücklich, um vorsichtig zu sein.

***

Es war Néstor, der uns entdeckte. In jenem Sommer war er früher als geplant zurückgekommen, und eines Nachmittags stieg er auf den Dachboden und fand uns, wie wir uns an der Wand küssten, Marcos’ Hände unter meinem T-Shirt und meine, wie sie ihm über der Hose den Schwanz umfassten, hart und deutlich unter dem Stoff.

Ich hatte ihn noch nie so gesehen. Er wurde rot, dann blass, und schrie uns Dinge ins Gesicht, die mir noch heute wehtun, wenn ich mich daran erinnere. Er nannte uns alles Mögliche, das Schlimmste, was ihm einfiel. Marcos verschwand fast im Laufschritt, zog sich halb die Reißverschlusslasche an der Treppe hoch. Néstor blieb zitternd im Türrahmen stehen, sah mich ein letztes Mal an und ging dann mit einem Knall hinaus. Ich würde schwören, dass er weinte.

Beim Abendessen sprach er kein Wort mit mir. Meine Mutter versuchte herauszufinden, was los war, fragte zwei- oder dreimal, ob wir uns gestritten hätten, aber er antwortete nur einsilbig und starr auf seinen Teller. Ich aß kaum. Ich hatte einen Kloß im Hals, der sich durch nichts lösen ließ.

In dieser Nacht ging ich in sein Zimmer, wie so oft zuvor. Ich tat das seit meiner Kindheit, wenn ich Angst hatte oder Albträume oder einfach nur wollte, dass mich jemand umarmte, bis ich einschlief. Ich schob die Tür ohne zu fragen auf und kroch in sein Bett.

Ich suchte seine Hand in der Dunkelheit. Und dann fing er wieder an zu weinen, leise, damit es niemand im Haus hörte. Ich war kurz davor, neunzehn zu werden, und er war einundzwanzig, ein ausgewachsener Mann, und ihn so auseinanderfallen zu sehen, wegen mir, entwaffnete mich vollkommen.

—Es hat mir nicht gefallen, dich mit ihm zu sehen —murmelte er schließlich mit gebrochener Stimme—. Ich ertrage es nicht, dich mit irgendwem zu sehen.

Ich setzte mich in der Dämmerung auf, ohne ganz zu verstehen.

—Warum? —fragte ich.

—Weil ich dich liebe. Weil ich dich schon immer geliebt habe, und nicht so, wie ich sollte. Du gehörst mir, verstehst du? Mir.

Er sagte es mit Scham und Wut zugleich, wie jemand, der ein Verbrechen gesteht. Und das Verrückteste von allem ist, dass ich statt Angst zu bekommen spürte, wie etwas in mir auf seinen Platz fiel. Ich wollte ihn auch so. Ich hatte ihn schon immer so gewollt, ohne es je zu wagen, dem einen Namen zu geben.

***

Jener Sommer war der intensivste meines Lebens. Néstor und ich lernten, uns vor dem Rest der Welt im eigenen Haus zu verstecken, Ausreden zu erfinden, Minuten zu stehlen. Eine Streicheleinheit im Flur, ein Blick am Tisch, ein Fuß, der unter der Tischdecke meinen suchte, während unsere Eltern über die Hitze sprachen.

Eines Augustabends, als die Sterne fielen und der Himmel sich mit Lichtstreifen füllte, schenkte ich ihm meine Jungfräulichkeit. Wir waren mit der Ausrede, uns das Schauspiel anzusehen, auf die Terrasse hinaufgegangen, und landeten schließlich in seinem Zimmer, mit offenem Fenster und dem Zirpen der Grillen, das sich zwischen die Laken schob.

Néstor hatte sich vorbereitet. Ich merkte es daran, wie er mich berührte: langsam, geduldig, als hätte er tausendmal gelesen, wie man mir am wenigsten weh tun würde. Er küsste meinen Nacken, meinen Rücken, glitt mit dem Mund immer weiter hinunter und sprach dabei in mein Ohr, damit ich keine Angst bekam. Mit einem Ruck riss er mir die Shorts und den Slip herunter und ließ mich nackt bäuchlings auf seinem Bett liegen, den Arsch hoch und die Beine für ihn gespreizt.

—Sieh dir deinen Arsch an, verdammt —flüsterte er und drückte ihn mit beiden Händen zusammen, spreizte mir die Backen, um mein Loch zum ersten Mal zu sehen—. Ich stelle mir das seit Jahren vor.

Er beugte sich herunter, und ich spürte seine warme Zunge zwischen meinen Arschbacken, wie sie mir den ganzen Hintern leckte, mir den Rosetteneingang mit der Geduld eines Märtyrers einspeichelte. Ich zitterte, stöhnte ins Kissen, ich wusste nicht, dass sich so etwas anfühlen konnte. Er leckte da unten lange, bis mein Loch nass und pochend war, und dann begann er, die Zungenspitze hineinzuschieben, sie in mich hineinzudrücken und mich nach und nach zu öffnen.

—Sag mir Bescheid, wenn es dir wehtut —flüsterte er, als er wieder an mein Ohr kam, wobei er sich in die Finger spuckte—. Wir hören auf, wann immer du willst.

—Ich will nicht aufhören —sagte ich, und es stimmte.

Er bereitete mich mit den Fingern und mit Speichel vor, ohne Eile, zuerst nur einer, der hinein- und hinausglitt, dann zwei, die mich von innen suchten, bis ich etwas streifte, das mir den Rücken durchbogen und mich in die Hand beißen ließ, um nicht zu schreien. Er steckte drei Finger in mich, bewegte sie scherenartig, und als er sie wieder herauszog, war mein Loch offen und pulsierend, als würde es ihn um ihn betteln.

Er spuckte auf seinen Schwanz —ich spürte ihn dick an meinem Oberschenkel, als er sich über mich schob— und setzte ihn mir am Rosetteneingang an, schob die Spitze ganz langsam hinein. Als er schließlich in mich hineinglitt, presste ich vor dem Brennen die Zähne zusammen, spürte, wie sein Kopf mich von innen aufriss, wie der Schaft mich Zentimeter für Zentimeter ausfüllte, bis ich seine Hoden an meinem Arsch kleben fühlte. Sofort wurde der Schmerz zu etwas anderem. Ich spürte ihn in mir, ich spürte ihn zittern, ich hörte ihn den Atem anhalten, damit er nicht zu laut stöhnte. Er füllte mich langsam aus, packte meine Hüften, als hätte er Angst, ich könnte es mir anders überlegen und verschwinden.

—Verdammt, Bruder, bist du eng —keuchte er an meinen Nacken gepresst—. Du erstickst mir den Schwanz.

Er begann, mich mit langen Stößen zu ficken, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mir wieder bis zum Anschlag hinein, prallte mit jedem Vorstoß gegen meine Prostata. Ich schob ihm den Hintern entgegen, suchte ihn, biss ins Kissen, damit die Alten uns nicht hörten. Mir lief der Speichel aus dem Mund, mir traten Tränen in die Augen, und mein Schwanz zeichnete sich hart gegen die Laken ab, bei jedem Stoß Lusttropfen absondernd.

Er drehte mich auf den Rücken, spreizte meine Beine und legte sie sich auf die Schultern, um ihn mir hineinzustoßen, während er mir ins Gesicht sah. Ich sah seinen angespannten Kiefer, die Ader an seiner Stirn, den Schweiß, der ihm über die Brust lief. Er packte meinen Schwanz mit einer Hand und begann, ihn im Rhythmus seiner Stöße zu wichsen, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Komm mit mir —bat er mit gebrochener Stimme—, komm für mich, ich will es sehen.

Ein paar weitere Züge reichten aus. Ich kam in Strömen auf meinen eigenen Bauch, die Sahne sprang mir bis auf die Brust, und mein Arsch schloss sich wie eine Faust um seinen Schwanz. Néstor stöhnte mit zusammengebissenen Zähnen, grub mir die Nägel in die Oberschenkel und spritzte in drei, vier langen Zuckungen in mich hinein, die sich anfühlten wie heiße Schläge tief in mir. Er blieb dort, bis zum Ansatz in mir versenkt, und atmete gegen meinen Mund, während sich sein Samen aus meinem Loch löste und über meinen Damm lief.

Ich bereute nichts. Ich klammerte mich ans Kissen und ließ zu, dass er mich in derselben Nacht noch einmal zu seinem machte, während draußen die Sterne weiter fielen.

Danach verging kein Tag, an dem ich nicht nach ihm suchte. Ich wurde zu seinem stummen Liebhaber, zu seinem Geheimnis, zu dem Schatten, der sich in sein Bett schlich, wenn das Haus schlief. Ich lernte, ihm kniend neben dem Bett den Schwanz zu lutschen, seine Milch zu schlucken, ohne einen Tropfen zu verlieren, mich von ihm gegen die Badezimmertür ficken zu lassen, während meine Eltern unten frühstückten und er mir die Hand vor den Mund legte. Bis er im September wieder nach Edinburgh fuhr und die Distanz sich zwischen uns schob.

***

Ich sah ihn erst an Weihnachten wieder, und da hatte sich bereits etwas verändert. Wir suchten einander weiterhin, sobald wir allein waren, mit demselben Hunger wie zuvor, aber wir redeten auch bis spät in die Nacht darüber, wie unmöglich das Unsere war. Er in einem anderen Land, ich hier. Eine Geschichte ohne Zukunft, egal, von welcher Seite man sie betrachtete.

Im Frühling kam Marcos wieder näher. Er schrieb mir, wartete auf mich nach dem Unterricht, brachte mich wieder zum Lachen wie früher. Nach und nach fühlte ich mich wieder von meinem alten Freund angezogen, jener ruhigen, hellen Anziehung, so anders als der Sturm, den mein Bruder in mir auslöste.

Als Néstor anfing, mit einer Kommilitonin auszugehen, weinte ich. Er schwor mir, das sei bloß Fassade, er müsse vor seinen Großeltern etwas vorspielen, mit mir sei alles wie immer. Ich wollte ihm glauben. Ein Teil von mir wollte ihm immer glauben.

***

Für den darauffolgenden Sommer war ich dann wirklich mit Marcos zusammen. Wir hatten angefangen, miteinander zu schlafen, und auch wenn es nicht das Feuer war, das ich bei meinem Bruder fühlte, machte es mich zufrieden, geliebt, ruhig. Zwischen uns war alles einfach: er aktiv, ich passiv, und keiner verlangte mehr, als der andere geben konnte. Marcos fickte mich mit Zärtlichkeit, auf mir liegend, küsste mich, während er sich bewegte; er füllte mir den Arsch mit Sahne und umarmte mich danach, bis wir aneinandergekuschelt einschliefen.

Aber Néstor kam zurück. Er erschien mit der Freundin, die er den Großeltern vorgestellt hatte, und ich schwor mir, diesmal nicht schwach zu werden. Marcos war mit seiner Familie in den Urlaub gefahren, und ich blieb allein zu Hause zurück, ausgeliefert meinem Bruder und mir selbst.

Ein paar Tage hielten wir durch. Wir beide versuchten, einander so wenig wie möglich zu begegnen, maßen die Abstände ab, mieden die leeren Flure. Es war vergeblich. Wir zogen uns an wie der Magnet die Nadel, und nach weniger als einer Woche stand ich wieder mitten in der Nacht auf, um in sein Bett zu wechseln.

Er war besser geworden. Wo früher unbeholfene Zärtlichkeit gewesen war, war jetzt ein Mann, der genau wusste, was er tat. In der ersten Nacht ging ich barfuß in sein Zimmer, und er wartete bereits nackt auf mich, den harten Schwanz gegen den Bauch gepresst, dicker, als ich ihn in Erinnerung hatte.

—Komm her, du Bastard —sagte er leise—. Auf die Knie.

Ich kniete mich zwischen seine Beine und nahm ihn ihm ohne nachzudenken in den Mund. Ich blies ihn ganz, bis ich fast daran erstickte, bis mir die Tränen in die Augen schossen und er mich am Nacken packte, um mir im Takt seiner Stöße die Kehle zu ficken. Ich leckte ihm die Hoden einzeln, leckte seinen Schaft von unten nach oben, schluckte ihn wieder, bis sich seine Adern spannten. Er schmeckte nach Schweiß, nach Männerhaut, nach meinem Bruder.

—Hoch —befahl er, wobei er ihn mir mit einem obszönen Ruck an der Wange aus dem Mund zog—. Reit mich.

Ich setzte mich breitbeinig auf ihn, spuckte auf seinen Schwanz und ließ ihn langsam in mich gleiten, setzte mich Zentimeter für Zentimeter hinab, bis mein ganzer Arsch gegen seine Schenkel drückte. Ich begann, ihn zu reiten, mich an seiner Brust festhaltend, ihn bis in die Eingeweide zu spüren, jedes Mal wenn ich hinabging. Er kniff mir die Brustwarzen, versohlte mir den Hintern mit Klatschen, die in der Stille des Hauses widerhallten, und steckte mir zwei Finger in den Mund, damit ich sie neben seinem Schwanz lutschen sollte.

Er drehte mich um, hielt meine Handgelenke gegen die Matratze, stellte mich auf alle viere und nahm mich von hinten wie ein Tier, mit den Händen an meinen Hüften und den Hoden, die bei jedem Stoß gegen meinen Damm schlugen. Er zwang mich, ins Kissen zu beißen, damit niemand aufwachte, zog mich an den Haaren, fickte mich mit der Wut all der Monate, in denen er mich nicht hatte berühren können.

—Sag mir, dass du mir gehörst —keuchte er in mein Ohr, ohne aus mir herauszukommen—. Sag mir, dass dieser Arsch mir gehört, nicht ihm.

—Dein —stöhnte ich, mit dem Gesicht ins Bett gepresst—, ganz deiner, Bruder, fick mich härter.

Und er fickte mich härter, spreizte mir die Beine, kam in mir ab, ohne zu fragen, füllte mich Nacht für Nacht bis zum Überlaufen. Danach strich er mir über den nassen Arsch, nahm sich die mit seinem eigenen Sperma verschmierten Finger in den Mund und ließ sie auch von mir sauberlecken. Die wilden Begierden kamen zurück, und ich gab mich ihnen hin mit einer Schuld, die verdunstete, sobald ich ihn in mir spürte.

Tagsüber bereute ich es. Noch mehr, wenn das Telefon klingelte und Marcos anrief und mir von seiner Reise erzählte, mit klarer Stimme, ohne etwas zu ahnen. Ich schwor mir selbst, dass ich ihn nie wieder enttäuschen würde. Und jede Nacht, ohne Ausnahme, vergaß ich das, sobald sich Néstors Tür öffnete und sein Schwanz mich wieder von innen aufriss.

***

Seit jenem Sommer sind einige Jahre vergangen. Néstor hat schließlich geheiratet; er hat zwei Kinder und ein Leben, das von außen perfekt wirkt. Marcos ist immer noch mein Freund, und manchmal reden wir davon, zu heiraten, auch wenn wir uns nie ganz entscheiden. Ich liebe ihn, ich liebe ihn wirklich; er ist ein großer, guter Mann, der mich jeden Tag glücklich macht.

Und doch erfinde ich von Zeit zu Zeit eine Reise. Einen Kurs, eine Konferenz, irgendeine glaubwürdige Ausrede. Ich nehme einen Flug nach Edinburgh und lasse meinen Bruder mich an der Haustür seines Hauses mit diesem Blick empfangen, der sich nie verändert hat. Ich schließe die Augen, und für ein paar Stunden sind wir wieder neunzehn und einundzwanzig, und der Augusthimmel füllt sich erneut mit fallenden Sternen, nur für uns.