Die schwule Fantasie, die der Vater meines Freundes geweckt hat

Die Woche nach der Ranch brachte alles wieder an seinen Platz zurück: den gewohnten Rhythmus des Unterrichts, die Trainings, die Verpflichtungen zu Hause. Mit den anderen aus der Gruppe nahm das Zusammenleben wieder seinen normalen Lauf. Das Thema dieser drei Tage auf dem Gut der Montoyas verschwand nicht völlig — wie auch? —, aber es verwandelte sich in eine Anekdote, in etwas, worüber wir am Rand des Platzes oder in den Pausen des Trainings lachend sprachen.

Am meisten redeten wir über den Moment am Fluss. In jener Samstagnacht, zwischen Aguardiente und der Dunkelheit des Wassers, schloss sich meine Hand schließlich um den Schritt von Don Rodrigo. Ein Unfall, sagten alle. Aber was niemand so verstand wie ich, war das, was danach geschah: Er legte seine Hand auf meine. Nicht um sie wegzuziehen. Um sie festzuhalten. Um sie noch ein paar Sekunden länger dort zu lassen, als jeder Scherz es rechtfertigen könnte. Und unter Wasser spürten meine Finger den schweren, heißen Buckel seines Schwanzes, wie er sich in der nassen Hose aufrichtete, langsam gegen meine Handfläche wuchs, während er mich fest an sich gedrückt hielt.

Meine Freunde taten es ohne großes Drama ab. Der Alkohol, die Hitze der Nacht, Don Rodrigo sei ein ernster, verheirateter Mann, Tomás’ Vater, eine Respektsperson. Wahrscheinlich hatten sie recht. Aber ich kehrte immer wieder zu diesem Augenblick zurück, mit einer Präzision, die nicht zu der Unfalltheorie passte. Der Druck seiner Finger auf meinen. Der Winkel seines Kiefers, als er mir in die Augen sah, ohne meine Hand loszulassen. Die Art, wie seine Lippen etwas andeuteten, das nicht ganz ein Lächeln war. Die Länge dieses Schwanzes, den ich unter meiner Hand hatte erwachen fühlen.

Das war kein Scherz.

Don Rodrigo hatte etwas an sich, das ich unmöglich ignorieren konnte. Eine körperliche Präsenz, die nicht aus dem Fitnessstudio kam, sondern aus echter Arbeit: breite Schultern, große Hände mit markanten Knöcheln, ein kräftiger Nacken, ein Rücken, der jedes T-Shirt ausfüllte. Die Stimme, die eine Spur tiefer wurde, wenn er über etwas sprach, das ihm wichtig war. Während des Wochenendes auf dem Gut hatte er mich für Gruppenspiele gesucht, für Fußball, für die Aktivitäten, bei denen es günstig war, jemanden Starken an seiner Seite zu haben, und ich hatte jede dieser Ausreden genutzt, um in seiner Nähe zu sein, meinen Arm an seinen zu streifen, ihn zu beobachten, wenn er mich nicht ansah. Ich stellte mir vor, wie er ohne Hemd wäre, die Brust von dunklen Haaren bedeckt, der dicke Schwanz schwer zwischen den Schenkeln hängend, die schwieligen Hände, die mich an der Hüfte packten. Jedes Mal, wenn ich ihn sah, wurde mein Loch feucht und mein Schwanz gleichzeitig hart.

Es gab etwas an ihm, das mich an jemanden Näheren erinnerte, etwas, das ich seit Jahren gelernt hatte, nicht einmal in meinem eigenen Kopf zu benennen. Und genau dort, in dieser Übereinstimmung, begann ich die Möglichkeit zu sehen, mit all diesem angesammelten Verlangen etwas anzufangen.

Die Tage nach der Ranch verbrachte ich damit, den Plan sorgfältig aufzubauen. Es war nicht das erste Mal, dass ich das Bild von jemandem benutzte, um ein Verlangen zu projizieren, das ich nicht direkt befriedigen konnte, aber diesmal war das Ziel sehr konkret. Ich brauchte eine Nacht ohne Unterbrechungen, ohne fremde Blicke, ohne meine Mimik kontrollieren zu müssen. Und ich brauchte die richtige Person, um es einzufädeln. Ich wollte es mit niemand anderem teilen. Nicht einmal mit Sebas, der fast alles über mich wusste.

Am Freitag kam ich früh bei meiner Tante Clara an. Wir tranken Tinto, und sie gab mir, ohne dass ich direkt fragen musste, alle Daten, die ich brauchte: Meine Mutter würde um sieben ins Fitnessstudio gehen, sie würde sie begleiten. Sebas würde zur gleichen Zeit trainieren, wie er es jeden Freitag tat. Das Zeitfenster war perfekt. Ich musste nur einen glaubwürdigen Grund finden, um zu Hause zu bleiben.

Als ich ankam, sagte ich, dass ich mir beim Fußballtraining den Adduktorenmuskel gezerrt hätte, hier innen, und dass der Lehrer mir geraten hatte, ihn an dem Tag nicht zu belasten. Meine Mutter sah mich besorgt an und ging dann, um sich umzuziehen. Mein Vater war in seinem Zimmer und machte sich fertig, mit der Miene eines Mannes, der abwägt, ob er noch genug Energie hat, um rauszugehen, oder ob es besser wäre, dazubleiben.

—Gehst du heute? —fragte ich ihn von der Tür aus.

—Ich muss —sagte er, ohne viel Überzeugung.

—Du musst gar nichts tun, was du nicht willst.

Er blieb einen Moment still und sah mich an. Wir hatten unser ganzes Leben damit verbracht, die Sprache des anderen zu lesen, und in diesem Augenblick wussten wir beide genau, was los war. Meine Mutter ging zuerst. Sebas war bereits zwanzig Minuten vorher losgegangen. Das Haus wurde still.

***

Ich ging in sein Zimmer. Ich trug eine kurze Hose aus feinem Stoff, sehr kurz, von der ich wusste, dass sie ihm gefiel, weil sie meinen Arsch betonte und zeigte, dass ich nichts darunter trug. Ich setzte mich auf die Bettkante und legte meinen rechten Fuß auf seinen Oberschenkel, bevor er etwas sagen konnte.

—Der Muskel sitzt hier innen —sagte ich und spreizte das Bein, damit er es gut sehen konnte—. Schau ihn dir einen Moment an.

Er legte die Hand an die Innenseite meines Beins. Er glitt langsam höher, maß jeden Zentimeter mit seinen schwieligen Fingern, und als er da ankam, wo ich wollte, blieb er einen Moment lang stehen. Der Stoff war mir verrutscht, und mein Schwanz war schon hart, zeichnete sich gegen die Shorts ab, und er sah es mit derselben Ruhe, mit der er alles sah.

—Mateo —sagte er leise.

—Jetzt sind wir hier, Papi.

Ich packte seine Hand und schob sie unter den Stoff, bis sie auf meinem heißen Schwanz lag. Er schloss die Finger ohne Nachdenken um den Schwanz, drückte mit dieser ihm eigenen Festigkeit und begann, mich langsam zu wichsen, während ich mich gegen die Matratze wölbte. Ich zog ihm die Shorts runter und riss sie ihm mit einem Ruck ab. Sein Schwanz war schon draußen, dick, an der Spitze dunkel, mit dieser Ader, die darunter entlanglief und die ich auswendig kannte. Ich beugte mich vor, packte ihm mit einer Hand die Eier, und nahm ihn auf einmal ganz in den Mund, bis ich spürte, wie er mir gegen den Rachen schlug.

—Mateo, langsam —sagte er durch die Zähne, während er mich am Nacken packte.

Aber ich wollte nicht langsam. Ich fing an, seinen Schwanz gierig zu lutschen, rauf und runter, ließ meinen Mund sich mit Speichel füllen und ihm über die Eier laufen. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest und fickte mir den Mund in seinem eigenen Rhythmus, ohne Rücksicht, bis mir die Tränen kamen. Als ich ihn lauter stöhnen hörte, hob ich den Kopf und sah ihn an.

—Ich will dich diesmal um etwas anderes bitten —sagte ich, die Lippen noch an der Spitze seines Schwanzes reibend.

Er hob den Blick zu mir, atemlos.

—Ich will, dass du jemand anderes bist. Dass du so tust, als wärst du jemand, der mich seit Wochen verrückt macht.

—Wer? —fragte er.

—Don Rodrigo. Tomás’ Vater.

Stille. Er sah mich mit diesem Ausdruck an, als verarbeite er etwas, ohne zu zeigen, was er denkt, während ich ihm weiter mit der Zunge über den Kopf seines Schwanzes fuhr und den Tropfen Flüssigkeit ableckte, der ihm bereits hervorquoll.

—Ist auf dem Gut etwas mit ihm passiert?

—Fast. Wäre schön. Aber nein. Ich hab ihm unter Wasser an den Schwanz gepackt, Papi. Ich hab ihn komplett gefühlt. Und seit dieser Nacht kann ich an nichts anderes denken.

—In Ordnung —sagte er schließlich, und seine Stimme hatte sich verändert—. Aber wir machen das nach meinen Bedingungen.

Er stand auf und öffnete den Schrank. Er holte einen kleinen Koffer heraus, den ich vom Sehen kannte, von denen, über die man lernt, nicht zu fragen, was sie enthalten. Zuerst kam eine dunkle Stoffmaske zum Vorschein, die er mir vorsichtig über die Augen legte und so justierte, dass sie nicht drückte. Dann hörte ich das metallische Geräusch von etwas, das ich sofort erkannte. Er riss mir die Shorts mit einem Ruck herunter, ließ mich nackt auf dem Bett zurück, und ich spürte die Kälte an meinem linken Handgelenk, dann am rechten, als er mich mit einer Präzision, die keinen Spielraum ließ, am Kopfteil des Bettes festband. Ich lag offen da, die Beine gespreizt, der Schwanz gegen den Bauch aufgerichtet und der Arsch für ihn angehoben.

—Die Bedingungen sind meine —sagte er mir ans Ohr, und in diesem Moment hatte seine Stimme etwas anderes, tiefer, bewussteres—. Du vergisst, wo du bist. Ich bringe dich hin.

Ich nickte, ohne etwas zu sagen. Unter der Maske schloss ich die Augen.

***

Das Öl kam zuerst auf die Brust. Erst kalt, dann warm von der Hitze seiner Handflächen. Die Hände bewegten sich langsam und ohne Eile, bedeckten die Brust, glitten über meinen Bauch hinab, spielten mit den Brustwarzen, die sofort hart wurden. Dann gingen sie weiter hinunter, umschlossen meinen Schwanz, ohne ihn ganz zu berühren, verteilten das Öl über die Eier, über den Schritt, über die Schenkel. Ich hatte die Arme über dem Kopf, ans Bett gefesselt, und konnte nichts anderes tun, als jede Bewegung anzunehmen und sich in mir sammeln zu lassen.

—Mach die Augen zu, auch wenn du die Maske trägst —sagte er—. Hör mir gut zu.

Und er fing an zu erzählen.

Die Geschichte, die er aufbaute, begann mit etwas Einfachem: einem Samstagnachmittag in der Einkaufspassage im Norden der Stadt. Don Rodrigo und ich begegneten uns in der Food Court, ohne Tomás, ohne irgendjemanden, der uns in unsere üblichen Rollen zurückzwingen würde. Er nannte mich bei meinem Namen. Er war überrascht, mich allein anzutreffen.

—Wir bestellen zwei Tinto —erzählte mein Vater mit ruhiger Stimme, während seine Hände weiter über meine Oberschenkel glitten—. Beide stehen wir, am Tresen angelehnt. Don Rodrigo spricht langsam. Er fragt nach dem Studium, nach dem Training. Von Zeit zu Zeit schaut er nach unten und korrigiert sich. Du blickst auf die Beule, die sich an seiner Hose abzeichnet. Dir wird klar, dass er einen dicken Schwanz hat, Papi. Dass der jede Hand ausfüllen würde.

Ich sah es vor mir. Die Marmortheke, der Geruch von verbranntem Kaffee, das dumpfe Dröhnen des Einkaufszentrums. Don Rodrigos dunkelblaue Jacke. Die schwere Beule unter der grauen Hose.

Die Geschichte ging weiter. Sie wechselten von der Theke zu einem Tisch in einer Ecke, weit weg vom Lärm. Von den üblichen Themen zu etwas Persönlicherem: was man sucht, was man nicht findet, was man lernt, nicht laut auszusprechen. Und irgendwann in diesem Gespräch ließ Don Rodrigo etwas fallen. Einen Kommentar über meine Beine. Darüber, wie ich den Körper trage, wenn ich gehe. Darüber, wie sehr er sich wünschte, mich nackt auf seinem Bett zu sehen. Er sagte es ganz selbstverständlich, ohne Eile, wie jemand, der eine Tür öffnet und sehen will, ob der andere hindurchgeht.

Die Hände, die mich massierten, wanderten weiter nach unten. Eine schloss sich um meinen öligen Schwanz und begann sich auf und ab zu bewegen, mit genau dem richtigen Druck, während die andere sich zwischen meine Arschbacken schob und mein Loch suchte. Ich zog unwillkürlich gegen die Fesseln, reflexhaft, ohne irgendeinen Ort, wohin ich hätte gehen können.

—Don Rodrigo kennt ein Apartment zwei Straßenzüge weiter —fuhr die Stimme fort—. Ein Freund hat ihm den Schlüssel gelassen, damit er ein paar Unterlagen abholt. Dauert nicht lang. Gehen wir?

Wir beide wussten innerhalb der Geschichte, dass es keine Unterlagen gab. Es gab ein Apartment mit nachmittäglichem Licht, das schräg auf ein Ledersofa fiel, und Don Rodrigo, der die Tür ohne Eile hinter sich schloss. Die Stille eines Raums, der keinem von uns beiden gehörte. Er setzte sich neben mich und legte die Hand auf meinen Oberschenkel, mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der er es in jener Nacht am Fluss getan hatte. Er glitt langsam hinauf, bis er mir den Schwanz über der Hose packte.

—Zieh dich aus —sagte Don Rodrigo innerhalb der Geschichte—. Ich will dich ganz sehen.

Und ich zog mich dort aus, in diesem geliehenen Apartment, stand vor ihm, während er noch angezogen blieb und mich vom Sofa aus ansah, mich mit den Augen musterte wie etwas, das er sich in Ruhe nehmen würde. Dann öffnete er den Gürtel, zog den Reißverschluss runter und holte seinen Schwanz heraus. Und es war genau der Schwanz, den ich unter Wasser gespürt hatte: dick, dunkel, lang, mit den schweren Eiern zwischen den gespreizten Beinen hängend.

—Komm her —sagte Don Rodrigo—. Knie dich hin.

Während mein Vater erzählte, spürte ich etwas zwischen meinen Schenkeln. Einen Gegenstand, den ich erkannte, ohne dass mir irgendjemand etwas erklären musste. Kalt, hart, mit Öl bestrichen. Er drang langsam in meinen Arsch ein, zuerst die Spitze, dann die Hälfte, öffnete mich langsam und mit einer Präzision, die mich die Zähne zusammenbeißen und den Rücken gegen die Matratze wölben ließ. Die Hände hörten keinen Moment lang auf, sich zu bewegen, als gehörte alles zu einer einzigen, fortlaufenden Bewegung: die eine wichste meinen Schwanz mit dem Öl, die andere schob mir das Spielzeug bis ganz nach innen in den Arsch, und ich ließ mich fallen.

—Don Rodrigo sagt dir, was er schon lange denkt —fuhr die Stimme fort, jetzt näher am Ohr—. Ohne Umschweife. Mit dieser Art von ihm zu sprechen, wenn ihm wirklich etwas wichtig ist. Er sagt dir, dass er dich vom ersten Tag an beobachtet hat, als Tomás dich zu sich nach Hause brachte. Dass da etwas an dir ist, das er bis zu diesem Nachmittag nicht benennen konnte. Dass es ihn freut zu sehen, dass auch du nicht davongelaufen bist. Dass er sich seit Wochen mit deinem Gesicht einen runterholt. Dass ihm in jener Nacht am Fluss, als du den Schwanz gespürt hast, die Lust geblieben ist, ihn dir dort sofort ganz hineinzustecken.

Ich konnte seine genaue Stimme hören. Nicht die meines Vaters. Die von Don Rodrigo.

Die Geschichte wurde langsam und absichtlich heißer. Ich kniete vor ihm auf diesem Ledersofa. Ich packte ihm die Eier mit einer Hand und nahm seinen Schwanz in den Mund, spürte, wie er mir den ganzen Hals füllte. Er packte mich an den Haaren und stieß ihn mir bis ganz nach hinten rein, ließ mich nicht atmen, bis er noch dicker gegen meine Zunge wurde. Ich lutschte ihm den Schwanz, als wäre es der letzte Schwanz, den ich in meinem Leben kosten würde, ließ seine Eier vom Speichel nass werden, leckte seinen Kopf, saugte ihm den Schwanz von der Wurzel bis zur Spitze.

—Dreh dich um —sagte Don Rodrigo in der Geschichte—. Ich will deinen Arsch sehen.

Und ich drehte mich direkt dort um, auf allen vieren auf dem Teppich, den Arsch weit geöffnet. Er packte meine Arschbacken mit beiden Händen, spreizte sie auseinander und beugte sich vor, um mir die ganze Zunge ins Loch zu stecken. Er leckte langsam, dann schnell, dann stieß er sie mir ganz hinein, während er meine Backen so fest zusammendrückte, dass seine dicken Fingerabdrücke an mir zurückblieben. Ich stöhnte mit dem Gesicht gegen das Leder des Sofas und flehte ihn an, ihn mir reinzustecken, ihn endlich in mich hineinzuficken.

—Willst du, dass ich ihn dir reinstecke? —sagte Don Rodrigo in der Geschichte, spuckte mir auf den Arsch und rieb die Spucke mit dem Kopf des Schwanzes ein.

—Ja, Papi —antwortete ich, innerhalb der Geschichte und außerhalb von ihr zugleich.

—Bitt’s mir richtig.

—Steck ihn mir rein, Don Rodrigo. Steck ihn mir ganz rein.

Und in dem Apartment der Geschichte packte Don Rodrigo mich an den Hüften mit diesen riesigen Händen und rammte mir den Schwanz mit einem einzigen Stoß bis ganz in den Arsch. Ich schrie gegen das Leder des Sofas, während er einen Moment lang stillhielt, wartete, bis ich den dicken Schwanz verkraftet hatte, und dann anfing, mich langsam zu ficken, mit langen, tiefen Stößen, wobei er mir bei jedem Eindringen mit den Eiern gegen den Arsch schlug.

Das Spielzeug in mir fand einen härteren, schnelleren Rhythmus. Die Hand am Schwanz wichste mich dringlicher. Ich wand mich unter dem Öl und dem festgebundenen Leder, hörte die Stimme, die mir beschrieb, wie Don Rodrigo mich ins Sofa nagelte, wie er mich mit einer Hand im Nacken packte, während er mich mit voller Kraft fickte, wie er mir ins Ohr sagte, dass ich ihm gehöre, dass dieser Arsch seiner sei, dass er nicht aufhören würde, mich zu nehmen, bis ich ohne Berührung kam.

—So, Papi, so —stöhnte ich, die Fäuste gegen die Fesseln gepresst—. Härter. Hör nicht auf.

—Don Rodrigo fickt dich mit dem ganzen Gewicht seines Körpers —fuhr die Stimme meines Vaters fort, jetzt heiserer, erregter—. Er hält dich mit seiner großen Hand im Nacken gegen das Sofa. Er sagt dir Dinge ins Ohr, die er noch niemandem gesagt hat. Er sagt dir, dass er nicht länger so tun will. Dass er dich suchen wird, wann immer er kann. Dass das hier zwischen euch beiden bleibt.

Das Spielzeug traf mit jedem Stoß meine Prostata. Die Hand drückte meinen Schwanz fester. Beide Hände arbeiteten mich gleichzeitig, beide Löcher voll, und die Stimme von Don Rodrigo in meinem Kopf sagte mir, dass er meinen Arsch voller Sperma pumpen würde, dass er mich ficken würde, bis ich die Ladung in mir drin behielt.

Im Apartment der Geschichte drehte Don Rodrigo mich um, ohne seinen Schwanz herauszuziehen. Er legte mich mit dem Rücken aufs Sofa, hob mir die Beine hoch, bis er sie auf seinen Schultern abstützen konnte, und stieß wieder bis zum Anschlag in mich hinein. Jetzt sah er mein Gesicht. Er packte meinen Schwanz mit seiner schwieligen Hand und wichste mich im Rhythmus seiner Stöße, sah mir in die Augen, sagte nichts, den Kiefer angespannt und den Schweiß an seiner Schläfe hinablaufend.

—Komm für Don Rodrigo —sagte die Stimme neben mir, direkt an mein Ohr gepresst—. Komm bei dem Gedanken an ihn. An seinen Schwanz in dir. An seine Hand. An sein Gesicht.

Ich weiß nicht, an welcher Stelle der Erzählung ich an meine Grenze kam. Es war bei diesem Satz, als Hände und Bewegung in mir zugleich zusammenliefen, mit dem Bild von Don Rodrigo in diesem Apartment, wie er mich mit derselben Ruhe ansah, mit der er mich in jener Nacht im Wasser angesehen hatte. Ich spürte, wie die Ladung von den Eiern aufstieg, meinen Schwanz füllte und in dicken Strahlen platzte, die mir über die Brust, den Hals, ins Gesicht liefen. Ich kam dort an, allein, mit gefesselten Armen und bedeckten Augen, und schrie den Namen eines anderen Mannes, und als es passierte, war es lang und vollständig und realer, als ich es mir ausgemalt hatte. Mein Arsch krampfte sich in Spasmen um das Spielzeug, die ich nicht kontrollieren konnte, und die Hand am Schwanz wichste mich weiter aus, bis nichts mehr in mir blieb.

***

Als die Maske abgenommen wurde, brauchte ich einen Moment, um die Decke des Zimmers wiederzuerkennen, das Fenster, das letzte Licht des Nachmittags. Die Ladung trocknete mir auf der Brust, und mein ganzer Körper zitterte. Mein Vater stand schweigend neben dem Bett, der Schwanz noch hart zwischen den Beinen hängend und mit einem Schweißglanz auf der Stirn. In seinem Gesicht war weder Triumph noch Reue zu sehen. Nur der ruhige Ausdruck von jemandem, der seine Arbeit gut gemacht hat und es weiß.

—War es gut? —fragte er.

—Es war —antwortete ich.

Wir fügten nichts mehr hinzu. Es gab nichts hinzuzufügen.

Dass Don Rodrigo nie etwas von diesem Nachmittag erfahren würde, war auf gewisse Weise Teil dessen, was ihn perfekt machte. Das Verlangen, das man nicht laut aussprechen kann, findet seine eigene Form, sich zu erfüllen, wenn man mit genug Sorgfalt sucht. An diesem Nachmittag lernte ich, dass die Fantasie den anderen nicht braucht, um vollkommen real zu sein. Sie braucht nur jemanden, der sie genau lange genug hält, damit du wirklich in sie eintreten kannst.

Und mein Vater hielt sie bis zum Schluss.