Die zweite Nacht mit Esteban war auch die letzte

Es gibt Geschichten, die man jahrelang mit sich herumträgt, ohne recht zu wissen, was man mit ihnen anfangen soll. Meine mit Esteban ist so eine, und das hier ist das Ende, der zweite Teil von etwas, das begann, als ich dreiunddreißig war und er fast sechzig.

Von der ersten Nacht habe ich schon in einer anderen Erzählung berichtet. Wichtig, um das hier zu verstehen, ist nur: Nach jenem Treffen hielt ich Abstand. Nicht, weil es mir nicht gefallen hätte — es hatte mir mehr gefallen, als ich mir einzugestehen bereit war —, sondern weil ich Angst hatte. Auch Scham. Ich lebte mit einer Freundin zusammen, arbeitete in einem Büro, spielte dienstags mit den Jungs aus der Nachbarschaft Fußball. Nichts in meinem Leben passte zu dem, was ich in der Nacht gefühlt hatte, als ich zum ersten Mal in Estebans Haus ging.

Zwei Jahre vergingen. Zwei Jahre, in denen ich seine Nummer dreimal löschte und viermal wieder einspeicherte. Zwei Jahre mit Nachrichten um drei Uhr morgens, die ich mich danach doch nicht traute abzuschicken. Ich öffnete sein Profil und ging wieder, bevor „online“ auftauchen konnte. Ich redete mir ein, dass es vorbei sei, dass es eine einmalige Erfahrung gewesen war und mehr nicht.

Bis wir an einem Freitag im April wieder miteinander sprachen.

Es war etwas Einfaches. Ich schickte ihm ein Foto vom Park neben meinem Haus, die Bäume schon mit gelben Blättern, und eine kurze Nachricht. „Ich hab an dich gedacht.“ Vierzig Minuten brauchte er für die Antwort. Als sie kam, fragte er mich nicht, wo ich all die Zeit gewesen war. Er sagte nur, dass auch er an mich denke, dass sein Haus noch dasselbe sei und dass ich, wenn ich wollte, am Samstag vorbeikommen könne.

Ich sagte ja, bevor ich nachdenken konnte.

***

Estebans Haus lag in einem ruhigen Viertel von Rosario, in einer Straße mit hohen Bäumen und kaputten Gehwegen. Ich kam um neun Uhr abends an, nachdem ich dreimal um den Block gefahren war, um Mut zu sammeln. Ich klingelte und bereute es sofort. Ich wollte wieder gehen. Die Tür öffnete sich, bevor ich zwei Schritte zurückmachen konnte.

—Hey. Komm rein —sagte er, und seine Stimme war genau so, wie ich sie in Erinnerung hatte.

Er hatte mehr graue Haare als beim letzten Mal. Den Bart sauber gestutzt, ein schwarzes T-Shirt, ausgewaschene Jeans, barfuß. Er deutete mit dem Kopf, dass ich hereinkommen sollte, und schloss die Tür langsam, als hätte er Angst, mich zu verscheuchen. Wir umarmten uns nicht. Wir begrüßten uns nicht mit einem Kuss. Es gab nur eine Hand auf meiner Schulter und ein leises „Schön, dass du gekommen bist“.

Er bot mir einen Rundgang durchs Haus an. Die Küche, der Innenhof mit einem Zitronenbaum, das Zimmer, in dem er Bücher und Platten aufbewahrte. Ich ging hinter ihm her, nickte und sah alles an, ohne irgendetwas wirklich zu sehen. Jedes Mal, wenn er sich umdrehte, um mir etwas zu zeigen, schnürte sich mein Magen ein bisschen mehr zusammen. Nicht vor Angst. Vor Erwartung.

—Komm, wir gehen ins Zimmer —sagte er, als wir fertig waren—. Drinnen ist es gemütlicher zum Reden.

Das Schlafzimmer war groß, mit einem Fenster zum Hof. Eine niedrige Lampe auf dem Nachttisch, Musik in kaum hörbarer Lautstärke —irgendwas Altes, Jazz, ich erkannte den Musiker nicht— und ein breites Bett mit einer grauen Decke. Wir setzten uns auf dieselbe Seite, beide an das Kopfteil gelehnt, die Beine ausgestreckt. Esteban goss mir einen Fernet mit Cola in ein breites Glas ein und nahm sich selbst auch einen.

Wir redeten. Zuerst über Belangloses, dann über ernstere Dinge. Ich erzählte ihm, dass ich mich vor acht Monaten von meiner Freundin getrennt hatte. Er erzählte mir, dass sein Bruder krank geworden sei und er darüber nachdachte, in den Süden zu ziehen, um ihn zu pflegen. Ich hörte ihm zu und sah auf seinen Mund, ich konnte nicht anders. Dieser Mund, mit dem ich zwei Jahre zuvor alles gelernt hatte, was ich weiß.

—Du bist still geworden —sagte er nach einer Weile.

—Ich bin nervös —gab ich zu.

—Ich auch.

Er lachte. Es war ein leises Lachen, fast für sich selbst. Und dann stellte er das Glas auf den Nachttisch, kam näher und küsste mich.

***

Mit Frauen war ich immer der Aktive gewesen, derjenige, der führt, der entscheidet, wann und wie. Mit Esteban war es anders. Kaum hatte sein Mund meinen berührt, ordnete sich etwas in meinem Körper von selbst, als hätte ich genau darauf zwei Jahre gewartet. Ich erwiderte den Kuss mit einer Dringlichkeit, die ich noch nie bei jemandem gespürt hatte. Meine Hände suchten seinen Nacken, sein Bart kratzte an meinem Kinn, ich schmeckte den Fernet auf seiner Zunge. Er biss mir in die Unterlippe, sog daran, schob die Zunge tief in meinen Mund, und ich nahm sie auf, als würde er mir zu trinken geben. Mit der anderen Hand packte er mich von hinten am Hals, fest, ohne mir Raum für Zweifel zu lassen. Ich spürte, wie sich sein Schwanz gegen meinen Oberschenkel aufstellte durch die Jeans hindurch, dick, deutlich, und allein dieser Kontakt machte auch mich hart.

Wir zogen uns wortlos aus. Erst die T-Shirts, dann die Hosen. Er half mir bei den Knöpfen der Jeans, weil meine Hände zitterten. Als er mir die Unterhose herunterzog und ich nackt vor ihm stand, stellte sich mir der Schwanz schlagartig auf, direkt auf sein Gesicht gerichtet, und er lachte leise und packte ihn mit der ganzen Hand, ganz ohne Zeremoniell, als erkenne er etwas Eigenes wieder. Er wichste mich langsam, sah mir dabei in die Augen und strich mit dem Daumen die Feuchtigkeit an der Spitze über die ganze Eichel. Ich schloss die Augen und verschluckte ein Stöhnen.

—Noch nicht —sagte er—. Wir haben gerade erst angefangen.

Er zog sich auch den Rest aus. Als wir beide nackt waren, blieb ich einen Moment lang stehen und sah ihn an, den Körper eines fast sechzigjährigen Mannes, nicht perfekt, nicht aus dem Magazin, aber fest, echt, mit Haaren auf der Brust und einer alten Narbe an der rechten Schulter. Sein Schwanz stand gebogen nach oben, an der Basis dick, die Adern deutlich, die schweren Eier zwischen den Schenkeln hängend. Es war der erotischste Körper, den ich in meinem Leben gesehen hatte.

—Komm —sagte er und packte mich am Arm.

Er ließ mich zwischen seinen Beinen niederknien, während er am Bettrand saß, und ich blies ihm einen, ohne dass er darum bitten musste. Er war schon hart, dick, und ich hatte fast vergessen, wie es ist, so etwas im Mund zu haben. Ich fasste ihn an der Basis mit der Hand, wog ihn in der Hand, fuhr mit der Zunge über die große Vene, die unten von den Eiern bis zur Spitze verlief, und er stieß einen langen Seufzer aus. Ich leckte seine Eichel in Kreisen, kostete den salzigen Geschmack der Lusttropfen, die schon austraten. Dann nahm ich ihn in den Mund. Erst langsam, spürte, wie er meinen Mund füllte, wie er den Gaumen berührte. Ich nahm ihn tiefer, so weit ich konnte, bis die Spitze gegen meine Kehle stieß und mir die Tränen in die Augen trieb.

Ich machte es mit Verlangen, erst langsam, dann tiefer, spürte, wie sein Atem schneller wurde. Ich nahm ihn ganz aus dem Mund, schlug ihn gegen meine Lippen, saugte an seinen Eiern, eines nach dem anderen, und steckte ihn wieder bis zum Anschlag rein. Ich benetzte seinen Schwanz mit Speichel, tropfend, und mit der freien Hand wichste ich im Takt meines Mundes die Basis. Esteban packte mich an den Haaren, nicht um mich zu zwingen, nur um mich zu führen. Er mochte es, wenn ich ihn ansah, während ich ihn blies. Ich sah ihn an, mit den Lippen um den Schwanz gespannt und die Augen fest in seine gerichtet, und ließ einen Faden Speichel bis zu seinen Eiern hinunterlaufen.

—So, Junge. Genau so. Du bläst so gut.

Seine Stimme kam heiser, abgehackt. Seine Schenkel zitterten ein wenig. Ich schluckte noch einmal, nahm ihn bis zur Nase, die sich in sein Schamhaar drückte, und blieb ein paar Sekunden so, spürte den Puls seines Schwanzes in meiner Kehle, bis mir die Luft wegblieb und ich mich hustend zurückziehen musste, mit tränenden Augen und einem vollgesabberten Mund.

—Stopp —sagte er nach einer Weile—. Stopp, sonst ist es vorbei, bevor es überhaupt angefangen hat.

Er hob mich am Haar hoch, gab mir einen kurzen Kuss auf den Mund —er kostete sich selbst an meinen Lippen ohne jedes Ekelgefühl— und drehte mich um. Mit dem Bauch auf dem Bett, zwei Kissen unter den Hüften, damit mein Arsch hochkam. Ich lag offen da, den Hintern in die Luft gereckt, die Beine gespreizt, der Schwanz zwischen die Kissen gepresst. Ich spürte seine Hand, wie sie meine Pobacken öffnete, sie langsam auseinanderzog, und dann die kalte Luft am Loch. Er blieb einen Moment lang dort stehen und sah mich an, und ich spürte, wie sich Scham und Lust auf eine Weise vermischten, die mich fast allein deshalb hätte kommen lassen.

—Was für einen geilen Arsch du hast, du Arschloch.

Und dann senkte er den Kopf und begann, ihn zu fressen. Ich spürte seine warme Zunge, die über mein Loch glitt, erst sanft, kreisend, dann mit mehr Druck, sich langsam nach innen schiebend. Er leckte mich langsam, geduldig, machte mich komplett feucht, biss mir zwischendurch in die Pobacken, spuckte mich dort an und leckte weiter. Ich biss ins Kissen, die Hände in die Laken gekrallt, und stöhnte leise. So etwas hatte noch nie jemand mit mir gemacht. Sein Bart kratzte und seine Zunge öffnete mich, und es war eine Kombination, von der ich nicht gewusst hatte, dass es sie gibt.

Dann kam die Kälte des Gleitmittels. Ein großzügiger Schwall, der mir über das Dammfleisch bis zu den Eiern lief. Er legte die Zähne an meinen Nacken, biss mir sanft in die Schulter und begann, mir einen Finger hineinzuschieben.

—Sag Bescheid —sagte er.

—Mach schon.

Ein Finger, der bis ganz nach innen drückte, sich drin drehte, suchte. Zwei Finger, die mich weiteten, mich langsam dehnten. Ich atmete gegen das Laken, die Fäuste geschlossen, und nach und nach erinnerte sich mein Körper. Er erinnerte sich an das erste Mal, zwei Jahre zuvor, als Esteban mir gezeigt hatte, dass mein Arsch Dinge fühlen konnte, von denen ich nicht gewusst hatte, dass es sie gibt. Mit den Fingern in mir berührte er einen Punkt, und ein Stromstoß jagte mir den Rücken hinauf bis in den Nacken. Ich drückte nach hinten gegen seine Hand, suchte mehr. Er lachte leise, zufrieden.

—Da ist es. Jetzt erinnerst du dich wieder.

Er schob den dritten Finger hinein. Es brannte, aber ich hielt es aus. Er bewegte sie in mir, rein und raus, während er mir mit der anderen Hand den Rücken streichelte, meine Taille liebkoste, mit den Fingerknöcheln meine Wirbelsäule entlangfuhr. Ich war schweißnass, der Schwanz tropfte gegen die Kissen, und ich konnte nicht mehr.

—Fick mich —bat ich ihn.

***

Er machte es anfangs langsam. Er kam über mich, spreizte meine Pobacken mit beiden Händen und setzte die Spitze seines Schwanzes an mein Loch. Er rieb dort eine Weile, tränkte sich im Gleitgel, ließ mich spüren, wie groß er war. Dann drückte er geduldig, gab mir zwischen jedem Zentimeter Zeit zu atmen. Der Kopf ging zuerst hinein, und das war der schwierigste Moment, als der Muskel sich schlagartig öffnete und mir ein langes Stöhnen ins Kissen riss. Ich spürte das Brennen, dieses Brennen, das nichts anderem gleicht und mich beim ersten Mal so erschreckt hatte. Jetzt nicht. Jetzt wartete ich darauf. Ich nahm es an. Es ging nach und nach hinein, ein Zentimeter, noch einer, noch einer, bis ich seine Eier gegen meine gespürt habe. Als ich ihn ganz in mir spürte, bewegte er sich nicht mehr und küsste meinen Nacken.

—Geht’s dir gut? —fragte er.

—Fick mich.

Mehr sagte ich nicht. Esteban verstand das Wort als Erlaubnis für alles. Er begann sich zu bewegen, zuerst mit langen, tiefen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein, nahm sich die Zeit, jeden Zentimeter zu spüren. Ich stöhnte ins Laken, biss in den Stoff, spürte das Gewicht seines Körpers auf meinem Rücken, die behaarte Brust an meiner Wirbelsäule, seinen Bart an meiner Schulter reiben. Dann steigerte er das Tempo. Viel brutaler als beim ersten Mal. Er packte mich mit beiden Händen an der Taille, bohrte mir die Finger in die Haut —am nächsten Tag würden dort die blauen Flecken deutlich zu sehen sein—, zog sich zurück und stieß mit einem einzigen harten Hieb wieder hinein, der mich nach vorn schnellen ließ. Er rammte sich mit Kraft bis zu den Eiern in mich hinein, und das Geräusch seiner Schenkel, die gegen meine Pobacken schlugen, erfüllte das Zimmer.

—Was für ein heißer Arsch, Junge. Wie eng du noch bist.

Er sprach mir ins Ohr, während er mich aufspießte, und jedes seiner Worte spannte mich weiter an. Er packte mich an den Haaren, riss meinen Kopf nach hinten, zwang mich, den Rücken zu krümmen, um ihn besser aufzunehmen. Manchmal war der Schmerz stark, zu stark. Mein Arsch tat weh, als würde er mich auseinanderbrechen. Sein ganzer Schwanz in mir, bis an einen Ort, von dem ich nicht einmal wusste, dass es ihn in meinem Körper gab, und er bremste nicht. Und wenn ich es nicht mehr aushielt, sagte ich es ihm.

—Mach kurz Pause.

Er stoppte. Er blieb in mir, ohne ihn herauszuziehen, und wartete. Er küsste meine Schulter, meinen Nacken, sprach mir ins Ohr. „Du machst das sehr gut, du benimmst dich sehr gut. Entspann dich, atme. Spür mich in dir.“ Ich atmete, spürte den Puls seines Schwanzes gegen meine Wände, richtete mich ein wenig ein, und wenn das Brennen nachließ, sagte ich ihm, er solle weitermachen.

Dann begann es wieder.

In dieser Nacht lernte ich, dass Schmerz Teil von Lust sein kann, wenn man dem vertraut, der ihn einem zufügt. Einmal drehte er mich um. Er legte mich auf den Rücken, hob meine Beine an, legte sie sich über die Schultern und stieß wieder in mich hinein, während er mir ins Gesicht sah. So war es zugleich schlimmer und besser. Schlimmer, weil er noch tiefer an den Punkt kam, an dem alles Feuer fängt, in einem Winkel, der genau dort scheuerte. Besser, weil ich seine Augen sah, seinen offenen Mund, die Ader an seiner Schläfe, die mit jedem Stoß pochte. Er packte meinen Schwanz mit der rechten Hand und begann, ihn im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem er mich fickte. Ich vertraute Esteban. Ich vertraute ihm so sehr, dass ich irgendwann müde wurde, ihn zu bitten, aufzuhören, und ihm das Gegenteil bat.

—Bis ganz nach hinten —sagte ich—. Hör nicht auf. Reiß mir den Arsch auf.

Er hörte nicht auf. Er stieß immer wieder bis ganz hinein, ohne Pause, fickte mich, als müsste er zwei ganze Jahre in mir entladen. Das Bett knarrte. Das Kopfteil schlug gegen die Wand. Ich schrie, längst ohne Angst, dass man uns hören könnte, und er hielt mir mit der freien Hand den Mund zu, während er weiter in mich hineinrammte. Ich kam vor ihm, mit seinem Schwanz in mir und seiner Hand an meiner, bespritzte mir selbst Brust und Bauch mit einem langen Strahl, stöhnte gegen seine Handfläche, zog mich innen zusammen wie zu einer Faust. Als er mich kommen fühlte, entfuhr ihm zwischen den Zähnen ein Fluch.

—Da kommt’s, da kommt’s, halt durch.

Er steigerte das Tempo noch einmal, brutal, ein paar Stöße mehr, bis ganz nach hinten, bis ich weder die Zahl noch das Gefühl noch irgendetwas anderes behalten konnte. Als er kam —in mir, nach einem tiefen Stöhnen, das aus seiner Brust kam, während ich jeden Schlag seines sich leerenden Schwanzes in meinem Arsch spürte— blieb er noch eine ganze Weile auf mir, immer noch in mir, und atmete mir in den Hals. Als er endlich herauskam, tat er es langsam, und ich spürte, wie sein Samen heiß über mein Dammfleisch lief. Mein Gesicht war schweißnass, und ich wusste nicht, ob es Schweiß war oder etwas anderes. Ich wollte mich nicht bewegen.

—Bleib —sagte ich.

—Ich geh nirgendwohin.

***

Wir schliefen in jener Nacht zusammen. Ich wachte um halb sieben auf, der Himmel war noch dunkel, und sah ihm lange beim Schlafen zu. Ich berührte seinen Bart, sein graues Haar, die Narbe an der Schulter. Ich prägte mir alles ein. Ich weiß nicht warum, aber ich wusste schon da, dass es keine dritte Nacht geben würde. Irgendetwas in mir sagte mir das, eine Ahnung, die ich nicht erklären konnte, die aber glasklar da war, während er schwer gegen das Kissen atmete.

Als er aufwachte, frühstückten wir in der Küche. Kaffee, Toast, eine Mandarine, die wir uns teilten. Wir redeten wenig. Bevor ich ging, umarmte er mich an der Tür fest und sagte mir ins Ohr:

—Pass auf dich auf, Junge.

—Du auch.

Wir sahen uns nie wieder. Drei Monate später zog er in den Süden, wie er es mir gesagt hatte. Ich schrieb ihm zweimal, er antwortete liebevoll, aber knapp. Danach hörten wir auf, uns zu schreiben. Vor einem Jahr erfuhr ich von einem gemeinsamen Bekannten, dass sein Bruder gestorben war und er allein in einem Haus nahe am Meer lebte. Ich dachte daran, ihm zu schreiben. Ich tat es nicht.

Esteban hat mich verändert. Ihm zuliebe —oder dank ihm— weiß ich jetzt, dass mir Männer genauso gefallen wie Frauen, und dass es eine Art zu ficken und gefickt zu werden gibt, die nur zwischen zwei Typen existiert, die sich viel früher gesucht haben, als sie sich fanden. Ich gehe nicht los und suche mir jemanden Neuen. Ich habe es nicht eilig. Ich weiß, dass er irgendwo ist, und das genügt mir.

Grüße aus Rosario, Argentinien.