Ich lernte, ihm das zu geben, worum er mich am meisten bat

Marcos hatte mich das seit fast einem Jahr gebeten. Er drängte nicht aufdringlich, das war nicht sein Stil. Er ließ es nur ab und zu zwischen den Laken fallen, mit dieser tiefen Stimme, die er benutzte, wenn er richtig heiß war.

—Eines Tages wirst du mir mal so richtig schöne Reitstunden geben —sagte er und lächelte mit dieser Gelassenheit, die mich entwaffnete.

Und ich lächelte ihn an, küsste ihn und ging wieder dazu über, mich auf alle viere zu begeben oder mich wie gewohnt auf ihn zu setzen. Die Stellungen, die ich schon kannte, die, in denen ich mich wohlfühlte, die immer funktionierten. Aber Reitstunden — dieses Aufstehen und rhythmische Niedersitzen auf ihm, seine Schwanz zwischen meinen Arsch hinein- und herausgleiten zu lassen, während mein eigenes Gewicht die ganze Arbeit machte — machten mich nach zwei Minuten schon fertig.

Es war einfach fehlendes Training. Das war mir klar. Das Problem war nicht der Schmerz oder die Position; es war, dass die Muskeln in meinen Oberschenkeln und meinem Hintern diese dauerhafte Bewegung nicht durchhielten. Hoch, runter, hoch, runter, während ich spürte, wie sein Schwanz immer wieder in meinen Arsch eindrang und wieder herausglitt, und nach zwei Minuten zitterten mir schon die Beine und ich musste aufhören, ließ ihn mit hartem Schwanz zurück, glänzend vor Gleitmittel und meinem halbwegs zusammengepressten Arsch, kurz davor abzuspritzen. Marcos beschwerte sich nie, aber ich sah ihm ins Gesicht, dass er nicht dort angekommen war, wo er hinwollte, dass ihm genau das fehlte: tief in mir abzuladen, während ich ihn hemmungslos ritt.

Ich beschloss, dass ich üben musste.

***

Ich arbeite an drei Tagen pro Woche von zu Hause aus. Grafikdesign für eine kleine Agentur, was bedeutet, dass ich stundenlang vor dem Computer sitze, Schriftarten anpasse und Entwürfe durchgehe. Es ist eine Arbeit, die Konzentration erfordert, aber keine Bewegung. Und genau das war die perfekte Kombination für das, was ich vorhatte.

Am folgenden Dienstag, bevor ich den Laptop aufklappte, zog ich den mittelgroßen Dildo aus der Nachttischschublade. Nicht den großen — es war nicht der Moment für Heldentaten — sondern den, den ich benutze, wenn ich mich ohne viel Zeremoniell anheizen will. Ein dicker, äderiger Silikonschwanz mit ausgeprägter Eichel, der sich genau wie ein echter Schwanz anfühlte, wenn er sich in mich hineinbahnte. Ich befestigte ihn mit dem Saugnapf an der Sitzfläche meines Schreibtischstuhls, den ich seit Monaten unbenutzt aufbewahrt hatte. Ich legte das Gleitgel griffbereit hin und öffnete die erste E-Mail des Tages.

Ich zog mir die Jogginghose herunter, gab mir einen ordentlichen Schwall Gleitgel auf die Finger und arbeitete es langsam in meinen Arsch, steckte erst einen, dann zwei Finger hinein und drehte sie, bis ich spürte, wie der Muskel nachgab. Ich beschmierte den Dildo, bis er glänzte, und setzte mich ganz langsam darauf, die Beine links und rechts vom Stuhl gespreizt, während ich spürte, wie die Silikoneichel sich den Weg hinein erzwang und der Schaft mich Zentimeter für Zentimeter füllte, bis mein Arsch die Sitzfläche berührte. Ich ließ die Luft heraus, von der ich gar nicht gewusst hatte, dass ich sie angehalten hatte. Der Dildo war ganz in mir drin. Das war nie das Problem gewesen.

Ich fing an zu arbeiten. Ich beantwortete drei E-Mails, überprüfte einen Plakatentwurf, trank einen Kaffee. Und die ganze Zeit steckte der Silikonpenis in mir, erinnerte mich daran, warum ich ihn mir eingepflanzt hatte. Jedes Mal, wenn ich mich ein wenig auf dem Stuhl bewegte, spürte ich, wie er an meiner Prostata rieb, und mir entwich ein stummes Keuchen. Wenn ich mich nach vorn beugte, um etwas auf dem Bildschirm zu lesen, änderte sich der Winkel, und die Eichel drückte genau auf den Punkt, der mir die Eier zusammenzog. Es war eine ständige Präsenz, nicht störend, sondern seltsam beruhigend, mit dem Schwanz, der Precum auf meine Oberschenkel tropfen ließ, ohne dass ich ihn anzufassen brauchte.

Gegen Vormittag begann ich mit den Bewegungen. Zuerst klein, kaum wahrnehmbar. Ich hob mich zwei oder drei Zentimeter an und sank wieder ab, spürte, wie der Dildo nur ein wenig herausglitt und wieder versank. Ich suchte nicht nach Tiefe oder intensiver Reibung; ich suchte nach Widerstand. Ich wollte, dass sich meine Oberschenkel an die Anstrengung gewöhnten, dass mein Arsch lernte, die Bewegung zu tragen, ohne zusammenzubrechen. Es war mehr Training als Lust, obwohl die Lust trotzdem da war, zurückhaltend und stetig, ein niedriges Glühen in meinem Bauch, das nicht erlosch. Mit jedem Hinunterdrücken jagte mir ein kurzer Schauer den Rücken hinab, und als ich die erste Stunde beendet hatte, tropfte mir der Schwanz in einem langen Faden auf den Sitz, und meine Eier pressten sich gegen das Silikon.

Am ersten Tag hielt ich etwa zwanzig Minuten intermittierender Bewegungen durch, bevor die Beine zu zittern begannen. Ich merkte es mir. Am zweiten Tag kam ich auf fünfundzwanzig. Am dritten auf zweiunddreißig. In dieser Woche kam ich zweimal, ohne mich anzufassen, die Hände noch auf der Tastatur, auf die Lippe beißend, damit ich nicht laut stöhnte, während mir das Sperma aufs T-Shirt spritzte und der Gummischwanz weiter bis zum Anschlag in meinem Arsch steckte.

***

In der zweiten Woche fügte ich Variationen hinzu. An manchen Tagen bewegte ich die Hüften in Kreisen statt auf und ab, rieb meinen Arsch an der Basis des Dildos und spürte, wie der Schwanz sich in mir drehte und neue Stellen traf. An anderen Tagen ging ich so weit hoch, dass nur noch die Spitze drin war, der Schließmuskel fest um die Eichel geschlossen, und sank dann mit einem kontrollierten Ruck ab, spießte mich mit einer einzigen Bewegung bis zum Anschlag auf, die mir ein unterdrücktes Knurren entlockte. Ich lernte, meinen Arsch beim Abwärtsgehen zu entspannen, damit die Bewegung flüssiger, natürlicher wurde, ohne diese unwillkürliche Anspannung, die mich ausbremste. Ich lernte auch, beim Hochgehen anzuspannen, den imaginären Schwanz mit meinem Arsch auszumelken, als wollte ich ihm die Ladung herausquetschen.

Ich entdeckte auch etwas, das ich nicht erwartet hatte: Mit etwas in mir drin arbeitete ich weniger verspannt im Rücken. Die Stunden vor dem Computer wurden mir leichter. Ich bewegte mich mehr, korrigierte meine Haltung häufiger, und die Zeit verging anders. Ich wechselte je nach Tag den Dildo. Den mittleren für lange Vormittage, einen dünneren und gebogenen, wenn ich nur die Prostata reizen wollte, und an manchen einzelnen Tagen den großen, den ich fast nie benutzte, um mich dazu zu zwingen, die Dehnung auszuhalten, ohne mich ablenken zu lassen. Ich beendete die Arbeitstage mit einem offenen, pulsierenden Arsch und einem Gefühl von Leere, wenn ich endlich vom Stuhl aufstand.

Ich begann, den Tagen im Homeoffice mit so etwas wie Ungeduld entgegenzufiebern.

***

In der folgenden Woche geschah etwas, das mich noch heute zum Lachen bringt, wenn ich daran denke.

Es war Mittwoch, kurz vor Mittag, und ich hatte seit einer Stunde den Dildo im Stuhl, während ich das Redesign einer Restaurant-Website überprüfte. Ich war auf die Farbpalette konzentriert — ob das Grün zu dunkel war, ob die Textgröße auf dem Handy lesbar war — und bewegte mich gleichzeitig in diesem langsamen, gleichmäßigen Rhythmus, der mir schon natürlich vorkam, mit dem Silikonpenis, der in meinen Arsch hinein- und herausging, während ich Grüntöne auswählte.

Das Telefon vibrierte auf dem Schreibtisch. Es war meine Mutter.

Ich zögerte eine Sekunde. Dann ging ich ran.

—Ja, Mama?

—Mein Junge, wie geht es dir? Ich habe dich gestern angerufen und du bist nicht rangegangen.

—Ich war in einer Besprechung —sagte ich. Das war nicht gelogen; an dem Vormittag davor hatte ich tatsächlich einen Anruf mit dem Kunden gehabt.

—Und was machst du jetzt? Bist du beschäftigt?

Ich hielt einen Moment ganz still. Der Dildo steckte noch bis zur Basis in meinem Arsch. Der Stuhl war leicht nach vorn geneigt, sodass ich die Eichel genau an meiner Prostata spürte.

—Nein, keine Sorge —antwortete ich und hielt meine Stimme unter Kontrolle—. Ich arbeite, aber ich kann reden.

Und ich redete. Meine Mutter erzählte mir, dass der Klempner drei Tage gebraucht hatte, um das Leck im Bad zu reparieren, dass meine Cousine einen Jungen bekommen hatte und dass man im Dorf die Straßenlaternen in einer schrecklichen Farbe gestrichen hatte. Ich nickte, stellte Fragen, antwortete ganz normal. Und die ganze Zeit bewegte ich mich weiter, sehr langsam, hob mich ein paar Zentimeter und senkte mich wieder, spürte, wie der Gummischwanz meinen Arsch fickte, mit genau der Langsamkeit, die nötig war, damit ich nicht ins Telefon keuchte. Ein Krampf entfuhr mir in einem Moment, und ich musste die Zähne zusammenbeißen; meine Mutter bemerkte nichts, sie redete weiter über die Laternen. Der Schwanz tropfte Precum auf meinen Bauch, während ich allem zustimmte.

Als ich auflegte, zwanzig Minuten später, starrte ich mit brennenden Wangen und einem um das Silikon pulsierenden Arsch auf den Bildschirm.

Wenn sie wüsste.

***

Drei Wochen Training. Jeden Dienstag, Mittwoch und Donnerstag, an denen ich zu Hause war. Freitags fühlten sich meine Beine in den Treppen leichter an. Ich merkte, wie sich mein Hintern fester anfühlte. Und am wichtigsten: Wenn ich mich mit Absicht auf den Dildo setzte, konnte ich den Rhythmus länger als vierzig Minuten halten, ohne dass mir die Beine zitterten, hoch und runter wie eine Maschine, die Silikonpimmel mit meinem Arsch ausmelkend, als wollte ich ihm wirklich die Ladung herauspressen.

Ich war bereit.

***

Die Gelegenheit kam an einem Donnerstag. Marcos kam um acht Uhr abends zur Tür herein mit dem Gesicht eines Menschen, der einen dieser Tage hinter sich hatte, an denen alles schiefgeht. Er arbeitet in der Logistik, und manchmal gibt es Wochen, in denen sich die Dinge einfach nur ansammeln. Ich sah, wie er den Rucksack mit dumpfem Schlag auf den Boden fallen ließ, die Jacke auszog, ohne sie zusammenzulegen, und sich mit dem Blick auf nichts Bestimmtes auf das Sofa setzte.

Ich ging zu ihm, setzte mich neben ihn und legte meinen Kopf auf seine Schulter.

—Was ist passiert?

—Nichts Schlimmes —sagte er—. Nur ist heute einfach alles schiefgelaufen.

—Hast du Hunger?

—Noch nicht.

Ich stand wortlos auf, ging ins Schlafzimmer und holte das Gleitgel aus der Schublade. Als ich ins Wohnzimmer zurückkam, saß Marcos noch immer auf dem Sofa, die Augen geschlossen. Ich ging vor ihm auf die Knie und begann, seinen Gürtel aufzuschnallen.

Er öffnete die Augen.

—Was machst du?

—Dir den Stress nehmen —antwortete ich.

Er protestierte nicht.

Ich zog ihm Hose und Unterhose bis zu den Knöcheln herunter. Sein Schwanz begann schon dadurch zu schwellen, allein durch die Erwartung und die Stille des Raums, hob sich dick gegen seinen Bauch, mit einer markanten Ader am Schaft, die ich auswendig kannte. Ich nahm ihn in die Hand, packte die Basis fest und fuhr mit der Zunge von seinen Eiern bis zur Eichel in einem langen, nassen Lecken. Marcos stieß ein raues Knurren aus. Ich nahm die Spitze in den Mund, lutschte langsam daran und kostete den ersten salzigen Tropfen Precum, der aus der Ritze hervorquoll. Dann nahm ich ihn ganz tief, bis ich die Eichel an meinem Gaumen und die Eier an meinem Kinn spürte.

Marcos lehnte den Kopf an die Sofalehne und ließ ein tiefes, fast brüllendes Geräusch los, das aus der Brustmitte kam. Ich packte seine Eier mit der anderen Hand, knetete sie vorsichtig, während ich mit dem Mund an seinem Schwanz auf und ab ging, und ließ den Speichel über den Schaft laufen und sein Hodensack nass werden. Ich leckte seinen Schwanz mehrere Minuten lang, erstickte absichtlich zwischendurch, damit er spürte, wie sich mein Hals um ihn schloss, zog ihn mit einem Faden Speichel heraus und schluckte ihn mir wieder bis zum Anschlag.

Gerade genug, damit er vollständig hart war, der Schwanz glänzend von meinem Speichel, in seiner Hand pulsierend, und damit die Anspannung in seinen Schultern nachließ. Dann hörte ich auf, stand auf und zog mir die Jogginghose herunter, die ich trug. Darunter keine Unterwäsche. Ich hatte mich vorbereitet, bevor er kam: eine Dusche, drei Finger breit Gleitgel und eine Weile mit dem mittleren Dildo, um den Arsch offen und bereit zu machen.

Marcos sah mich an und leckte sich über die Lippen, als er meinen harten Schwanz sah, der zwischen den Beinen tropfte.

—Was hast du vor? —fragte er, mit bereits veränderter Stimme, heiser, dunkel.

—Wirst du schon sehen.

Ich rieb mir in Ruhe Gleitgel ein, direkt vor ihm, damit er zusah. Ich beschmierte zwei Finger damit und steckte sie mir bis zu den Knöcheln in den Arsch, zog sie heraus und schob sie wieder hinein, den Mund leicht geöffnet, während ich ihm in die Augen sah. Marcos presste den Kiefer zusammen und packte seinen Schwanz mit der Hand, zog ihn zwei langsame Male, während er mich dabei beobachtete, wie ich mich vorbereitete. Dann trat ich näher an das Sofa, stellte ein Knie zu beiden Seiten seiner Schenkel, nahm seinen Schwanz in die Hand und positionierte ihn an meinem Eingang.

Ich ließ mich langsam herunter.

Ich spürte, wie die Eichel sich den Weg bahnte, den vertrauten Druck des nachgebenden Muskels, und dann glitt der ganze Schaft Zentimeter für Zentimeter in mich hinein, bis meine Arschbacken gegen seine Oberschenkel gedrückt waren und seine Eier mein Perineum berührten. Er gab ein Geräusch von sich, das weder Stöhnen noch Wort war, etwas dazwischen, und sein ganzer Bauch zitterte. Ich schloss für einen Moment die Augen, als ich spürte, wie er ganz in mich eindrang, mich vollständig ausfüllte, und ich drückte meinen Arsch um seinen Schwanz zusammen, bis Marcos scharf durch die Zähne zischte. Dann öffnete ich die Augen und sah ihm ins Gesicht.

—So? —fragte ich.

Marcos hatte den Mund leicht geöffnet und die Hände an meinen Hüften.

—Ja —sagte er—. Genau so. Reit mich.

Ich begann mich zu bewegen.

Am Anfang langsam. Sehr langsam. Ich hob mich fast ganz hoch, ließ nur die Eichel vom Schließmuskel festgehalten, und sank kontrolliert wieder ab, spießte mich bis zum Anschlag auf, ließ ihn jeden Millimeter des Weges seines Schwanzes in meinem Arsch spüren. Marcos biss die Zähne zusammen, sagte aber nichts, er sah mich nur mit dieser intensiven Konzentration an, die er hat, wenn er richtig heiß ist, die Augen auf den Punkt gerichtet, an dem sein Schwanz in mir verschwand. Seine Hände an meinen Hüften lenkten mich nicht; sie lagen nur dort, fühlten die Bewegung.

Ich erhöhte das Tempo.

Jetzt war der Klang anders, dichter, beständiger: das feuchte Platschen des Gleitmittels, der dumpfe Schlag meiner Arschbacken gegen seine Oberschenkel, mein abgehackter Atem und seine tiefen Knurrlaute jedes Mal, wenn ich ihm seinen Schwanz bis zum Ansatz verschluckte. Ich spürte das lustvolle Brennen in mir, den genauen Druck auf den Punkt, der mir zeitweise den Atem nahm, die Prostata, die bei jedem Heruntergehen von Marcos’ dicker Eichel massiert wurde. Mein eigener Schwanz sprang gegen meinen Bauch, hart und tropfend, spritzte uns beide mit Fäden Precum voll. Meine Beine machten mit. Das war das Überraschendste: Meine Beine machten mit, ohne zu murren, ohne zu zittern, ohne mich zum Aufhören zu zwingen. Wochen stillen Übens vor dem Computer, und jetzt wusste der Körper genau, was er tun musste: hoch und runter, beim Hochgehen anspannen, beim Runtergehen entspannen, ihm mit meinem Arsch den Schwanz ausmelken, wie ich es mir selbst beigebracht hatte.

—Verdammt —stieß Marcos zwischen zusammengebissenen Zähnen aus—. Verdammt, hör nicht auf.

Seine Stimme hatte sich verändert. Es war die Stimme, die er benutzt, wenn er kurz davor ist. Tief, zurückgenommen, als würde er aus ganz tief drin sprechen.

—Fick mich —sagte ich, und ich erkannte meine eigene Stimme kaum wieder—. Mach meinen Arsch kaputt, Marcos.

Ich hörte nicht auf. Ich steigerte das Tempo noch mehr, ritt ihn mit Kraft, ließ mich mit dem ganzen Gewicht auf seinen Schwanz fallen und hob mich sofort wieder. Ich gab ihm ohne Nachdenken einen Klaps auf den Hintern, mehr aus Instinkt als aus irgendetwas anderem, und er lachte einen Moment lang, bevor ihm die Lust das Lächeln aus dem Gesicht wischte. Er packte meine Arschbacken mit beiden Händen, spreizte sie auseinander, um tiefer in mich reinzustoßen, und begann, von unten den Rhythmus vorzugeben, stieß bei jedem meiner Abstöße nach oben, versenkte seinen Schwanz mit kurzen, präzisen Bewegungen bis zum Anschlag in meinem Arsch, sodass seine Eier gegen mein Perineum schlugen.

—Sieh mal, wie du ihn schluckst —keuchte er, die Augen fest auf den Punkt geheftet, an dem wir zusammenkamen—. Sieh mal, wie er ganz reingeht.

Ich kam ohne mich anzufassen.

Es war sogar für mich selbst eine Überraschung. Der innere Druck, die anhaltende Bewegung, Marcos’ Eichel, die bei jedem Stoß die Prostata traf, sein Blick, der an mir hing, während ich auf ihm ritt, seine Finger, die sich in meine Arschbacken gruben: alles zusammen erreichte einen Punkt, den ich nicht kommen sah, bis ich schon mittendrin war, und dann war es wie eine Welle, die ich nicht —und nicht wollte— aufhalten konnte. Mein ganzer Arsch verkrampfte sich um seinen Schwanz, zog ihn in Zuckungen zusammen, und mein Schwanz begann ohne Berührung in Stößen abzuspritzen, bespritzte seine Brust, sein Hemd, seine Kehle. Ich beugte mich nach vorn, legte die Hände auf seine Schultern und ließ mich von oben bis unten durchschütteln, stöhnte gegen seinen Mund, während der Orgasmus mich leerte.

—Ich komme, verdammt, ich komme in dir —knurrte Marcos wenige Sekunden später, die Hände so fest an meinen Hüften, dass es wehtat, und stieß mich von unten mit drei, vier harten Hieben an, die seinen Schwanz bis an meinen Hals hineinbohrten.

Ich spürte, wie sein Schwanz in mir anschwoll, dann die Hitze seiner Ladung, die gegen meine Wände schoss, Schwall auf Schwall, meinen Arsch füllte mit einem feuchten Geräusch, das ich überall erkennen würde. Ich blieb auf ihm sitzen, ließ ihn zu Ende kommen und spürte, wie mit jedem Zucken noch mehr Sperma in mich hineindrang. Als er endlich erschlaffte, war er immer noch hart, noch immer ganz tief in mir, und ich spannte den Arsch ein letztes Mal zum Abschied an. Meine Beine zitterten leicht, aber aus anderen Gründen als zuvor.

***

Wir blieben eine Weile so, ohne zu sprechen, während sein Schwanz in mir weicher wurde und seine Ladung mir langsam am Rand des Arsches herauszusickern begann, jedes Mal, wenn er sich bewegte.

Das Wohnzimmer war still. Von der Straße drang das entfernte Geräusch eines vorbeifahrenden Autos herüber. Marcos strich mir mit der Hand über den Rücken, von oben nach unten, mit dieser langsamen Geste, die er macht, wenn er vollkommen entspannt ist und nichts weiter braucht.

—Wann hast du das gelernt? —fragte er schließlich.

Ich lachte in seinen Hals hinein.

—Ich habe geübt.

—Mit wem?

—Allein —sagte ich—. Mit Geduld und reichlich Freizeit.

Er schien noch etwas fragen zu wollen, hielt sich aber zurück. Er küsste mich auf die Schläfe, dann auf die Wange, dann auf den Mund. Ein langer, ruhiger Kuss, einer von denen, die nichts anderes wollen, als einfach da zu sein, während sein Sperma mir noch immer an der Innenseite der Oberschenkel heruntertropfte.

—Vielen Dank —sagte er, als er sich löste—. Ich brauchte das wirklich.

—Besser gegen den Stress?

—Welcher Stress?

Ich stand vorsichtig auf, spürte, wie der Schwanz mir mit einem feuchten Geräusch aus dem Arsch glitt und ein Faden Sperma an der Innenseite meines Oberschenkels herunterlief. Ich ging ins Bad, um mich zu säubern, und als ich ins Wohnzimmer zurückkam, hatte er bereits die Kleidung vom Boden aufgehoben und das Handy in der Hand, um etwas zu essen zu bestellen.

—Sollen wir etwas bestellen? —fragte er.

—Was du willst.

Wir bestellten thailändisches Essen und aßen es auf dem Sofa, mit verschränkten Beinen, während wir eine Serie sahen, der keiner von uns beiden so richtig folgte. Marcos hatte eine Hand auf meinem Knie. Ich hatte den Kopf an seine Schulter gelehnt und dachte an die Dienstage, Mittwoche und Donnerstage vor dem Computer, mit dem Silikonpimmel tief in meinem Arsch.

Wochen stillen Übens. Hat sich gelohnt.