Zwei Wochen voller Blicke im Gym – und was danach geschah

Ich kam mit meiner Familie in die Vereinigten Staaten, als ich sechzehn war, und seitdem waren schon einige Jahre vergangen. Ich bin gebürtiger Kolumbianer, obwohl sich New York inzwischen mehr wie meine Stadt anfühlt als Cali. Ich bin schlank, ruhig, einer von denen, die wenig reden und viel beobachten. Und im Fitnessstudio beobachte ich vor allem.

Ich trainiere seit meinem vierundzwanzigsten Geburtstag im selben Gym in der Nachbarschaft. Es ist einer dieser schmucklosen Orte: alte Geräte, Musik, die niemand ausgesucht hat, und großzügige Öffnungszeiten, die alles wieder wettmachen. Ich konzentriere mich auf Beine und Po, trainiere aber auch den Oberkörper. Ich bin schwul und mache auch kein Geheimnis daraus. Was ich allerdings tue, ist in Ruhe zu trainieren, ohne mir über irgendetwas den Kopf zu zerbrechen.

Bis Kwame auftauchte.

Er erschien an einem Dienstag im Oktober. Dunkelhäutig, groß, mit breiten Schultern, aber ohne diese übertriebene Muskelmasse, die manche sich mit aller Gewalt antrainieren. Er hatte einen guten Körper, einen Körper, bei dem man sah, dass er natürlich war. Vom ersten Tag an bemerkte ich, dass er mich ansah. Nicht verstohlen, sondern mit einem direkten, unverwandten Blick, bei dem man wegschaut und dann wieder zurückblickt, um zu prüfen, ob der andere immer noch starrt. Tat er.

Auch ich sendete ihm natürlich Signale. Ich ging in den Bereich, in dem er trainierte, stellte das Gewicht an einem Gerät neben ihm ein, trank in seiner Nähe Wasser. Nichts Eindeutiges. Aber auch keineswegs neutral.

Zwei Wochen vergingen.

Eines Nachmittags, als ich mir vor dem Gehen gerade den Schweiß abtrocknete, kam er auf mich zu und sprach mich auf Englisch an. Er hatte einen Akzent, den ich nicht sofort einordnen konnte, etwas Afrikanisches, aber abgemildert. Er fragte mich, ob ich oft hierherkäme, ich sagte ja, und er erzählte, dass er gerade in die Nachbarschaft gezogen war. Wir wechselten mehr Worte, als ich erwartet hatte. Er sagte mir, er heiße Kwame, sei zweiunddreißig und komme aus Ghana. Wir lachten über etwas, woran ich mich inzwischen nicht mehr erinnere. Es war leicht, mit ihm zusammen zu sein.

Von diesem Tag an begrüßten wir uns immer. Manchmal trainierten wir in benachbarten Bereichen. Manchmal gab er mir Tipps zur Haltung, und ich hörte ihm zu, obwohl ich sie nicht nötig hatte. Ein paarmal spürte ich beim Kniebeugen, wie er ohne jede Zurückhaltung auf meinen Arsch starrte. Meine Beule zeichnete sich in der kurzen Hose ab, und es störte ihn nicht, dass ich es bemerkte. Im Gegenteil.

***

An einem Freitag fragte er mich nach dem Training, ob er meine Kontaktdaten haben könne. Ich gab ihm meinen Instagram-Account. Noch am selben Abend bekam ich seine Anfrage, nahm sie an, und wir begannen zu schreiben.

Anfangs war es unverfänglich: Wie das Training gelaufen war, wie sein Tag gewesen war. Doch nach und nach änderte sich der Ton unserer Gespräche. Er fragte mich, ob ich eine Freundin hätte. Ich sagte ihm, dass ich keine hatte und auf Männer stand. Es gab keine lange Pause und keine seltsame Reaktion: Er antwortete einfach, dass er bis dahin nur mit Frauen zusammen gewesen sei, dass er aber, seit er mich im Gym gesehen hatte, über Dinge nachdachte, über die er vorher nie nachgedacht hatte.

Damit hatte ich nicht gerechnet.

Er fragte mich, ob ich schon Erfahrungen mit Männern gemacht hatte. Ich sagte ja, dass ich Erfahrung hatte, dass ich wusste, wie man einen Schwanz bläst, und dass ich wusste, wie man ihn empfängt. Er antwortete mit einer kurzen Sprachnachricht und einem tiefen Lachen, und wenige Sekunden später schickte er mir ohne Vorwarnung ein Foto. Es zeigte seinen Schwanz, dick und lang, mit hervortretenden Adern und der dunklen Eichel, die aus der halb zurückgezogenen Vorhaut ragte. Er hielt ihn mit der Hand, und trotzdem war noch ein gutes Stück übrig. Ich antwortete mit einem seitlichen Foto von mir in Boxershorts, den Arsch zum Spiegel hin emporgestreckt. Er schrieb, dass er es seit dem ersten Mal, als er mich beim Beintraining gesehen hatte, in mich hineinstecken wollte, bis zum Anschlag, und dabei mein Gesicht sehen wollte.

Ich schlug vor, dass er an einem Samstagvormittag zu mir in die Wohnung kam, wenn meine Nachbarn normalerweise unterwegs waren.

***

Ich stand früh auf. Ich duschte in aller Ruhe, reinigte mich gründlich von innen mit der Analdusche, frühstückte Obst und trank einen Kaffee, dann zog ich eine Stoffhose an, die eng an meinen Hüften saß, ohne Unterwäsche darunter. Ich war auf angenehme Weise nervös, diese Mischung aus Erwartung und Adrenalin, durch die alles intensiver wirkt. Mein Schwanz wurde jedes Mal hart, wenn ich an das Foto dachte, das er mir geschickt hatte.

Um elf Uhr klingelte es.

Ich öffnete die Tür, und er stand da: außerhalb des Gyms noch größer, als ich ihn in Erinnerung hatte, mit einem schlichten weißen T-Shirt und einem kleinen Rucksack. Er roch nach Seife. Er trat ein, sah sich in der Wohnung um und setzte sich aufs Sofa. Fast eine halbe Stunde lang unterhielten wir uns über nichts Besonderes. Er fragte mich nach Kolumbien, ich fragte ihn nach Ghana. Ich hätte noch eine Weile so weitermachen können, doch irgendwann beugte er sich zu mir und legte seine Hand auf meinen Oberschenkel.

—Alles in Ordnung? —fragte er.

—Ja —sagte ich.

Und er lächelte.

Er begann, langsam mein Bein zu streicheln, glitt am Oberschenkel hinauf und wieder bis zum Knie hinunter. Dann fuhr er mit sanftem, bedächtigem Druck über meinen Hintern und drückte eine Backe durch die Hose. Ich drehte mich zu ihm, und wir küssten uns. Er hatte volle Lippen und wusste genau, wie er sie einsetzen musste. Er schob mir ungefragt die Zunge in den Mund, und ich ließ ihn. Mit der anderen Hand suchte er meinen Schritt und drückte meinen harten Schwanz durch den Stoff.

—Du wirst schnell hart —murmelte er an meinem Mund, in kaum verständlichem Spanisch.

Ich sagte ihm, wir sollten ins Schlafzimmer gehen.

***

Wir schlossen die Tür. Ich zog mein T-Shirt aus und begann, die Hose auszuziehen. Er sah mich ruhig an, ohne sich zu bewegen, die Arme vor der Brust verschränkt. Das gefiel mir: dass er es nicht eilig hatte. Als die Hose zu Boden fiel und ich nackt vor ihm stand, den harten Schwanz nach oben gerichtet, lächelte er schief.

—Nichts darunter —sagte er—. Gut.

Ich ging auf ihn zu und zog ihm das T-Shirt aus. Er hatte eine dunkle, feste Brust und eine kleine Narbe nahe dem Schlüsselbein. Ich leckte über seine Brustwarze und biss langsam hinein; er stieß Luft durch die Nase aus. Ich öffnete seinen Gürtel und zog ihm die Hose herunter. In der Unterwäsche war er bereits halb erigiert, und die Beule war beträchtlich, zur Seite gekrümmt, wobei sich die Form der Eichel gegen die Baumwolle abzeichnete. Ich legte die Hand darauf und spürte, wie er unter dem Stoff wuchs, bei jedem Atemzug gegen meine Handfläche pochte.

Ich kniete mich hin und zog ihm die Unterwäsche herunter.

Sein Schwanz schnellte schwer nach draußen und schlug mir gegen das Kinn, bevor er zur Ruhe kam. Er war genau das, was das Foto versprochen hatte, und noch mehr. Dick, dunkel, mit geschwollenen Adern, die über den Schaft verliefen, und einer glänzenden Eichel, an deren Spitze bereits ein dicker Tropfen hervordrang. Ich nahm ihn in die Hand, doch meine Finger reichten nicht aus, um die Faust darum zu schließen. Ich wog ihn in der Hand, spürte das Gewicht seines Schwanzes in meiner Handfläche, und fuhr mit der Zunge über die Spitze, wobei ich den ersten salzigen Tropfen Präejakulat aufnahm. Er atmete lang durch die Nase aus.

Ich öffnete den Mund und nahm seine ganze Eichel hinein. Groß, heiß, mit dem sauberen Geschmack frisch geduschter Haut und der dichteren Note eines erregten Mannes. Ich begann, ihn tiefer zu blasen, ließ ihn nach und nach weiter in mich gleiten und spürte, wie sich mein Hals dehnte, um ihn aufzunehmen. Ich konnte ihn nicht auf einmal ganz schlucken; bei den ersten Versuchen musste ich husten, und meine Augen füllten sich mit Tränen. Er drängte mich nicht. Mit einer Hand hielt er mein Haar und ließ mich meinen eigenen Rhythmus finden.

—Ja, so —flüsterte er—. Blas ihn richtig.

Ich leckte mit der Zunge über seine gesamte Länge, von den Eiern bis zur Spitze, und wandte mich dann seinen Hoden zu. Sie waren groß und schwer, hingen tief, und ich versuchte, sie einen nach dem anderen in den Mund zu nehmen, während ich von unten zu ihm hinaufsah. Ich fuhr mit der Zunge über die Naht bis zum Ansatz seines Schwanzes und leckte wieder hinauf, bis er ganz mit meinem Speichel bedeckt war. Als ich ihn wieder schluckte, kam er tiefer hinein. Die Eichel berührte meinen Gaumen und anschließend den hinteren Teil meiner Kehle.

—Gott —sagte er auf Englisch zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Er streichelte mein Haar, während ich ihn blies, und senkte von Zeit zu Zeit den Blick, um meinen zu treffen. Ich hielt den Blickkontakt, die Lippen um seinen Schwanz gespannt, während mir der Speichel vom Kinn lief und auf meine eigenen Eier tropfte. Das war es, was ihm am meisten gefiel, das bemerkte ich sofort: mein Gesicht zu sehen, während ich ihn nahm. Er begann, sanft mit den Hüften zu stoßen, fickte meinen Mund ohne Grobheit, bis ich spürte, wie sich seine Hoden gegen mein Kinn zusammenzogen. Sein ganzer Schwanz steckte in mir. Er blieb eine Sekunde so, die Eichel an meiner Kehle, bevor er ihn langsam herauszog, damit ich atmen konnte. Ein langer Speichelfaden hing zwischen meinen Lippen und seiner Eichel.

Nach einer Weile zog er mich mit einer Leichtigkeit an den Armen hoch, die mich überraschte, drehte mich um und schob mich sanft zum Bett. Ich legte mich bäuchlings hin, und er spreizte meine Arschbacken mit den Händen. Ich spürte seine Zunge.

Er begann, geduldig meinen Arsch zu lecken, ohne Eile, fuhr immer wieder mit der flachen Zunge vom Damm bis zur Öffnung und zurück, bis ich völlig nass war. Dann drückte er die Spitze gegen mein Loch und begann, sie hineinzuschieben, drang mit der Zunge in mich ein und leckte gleichzeitig den Rand. Ich konnte nicht mehr stillhalten. Ich stöhnte ins Kissen, den harten Schwanz gegen die Laken gepresst, und ohne es zu merken, schob ich ihm meinen Arsch ins Gesicht. Er hielt meine Hüften mit beiden Händen fest, um mich ruhigzustellen, und leckte weiter, spuckte in mein Loch und leckte wieder darüber.

—Stillhalten —sagte er leise und machte weiter.

Er steckte einen Finger in mich. Er glitt leicht hinein, von Speichel bedeckt. Dann zwei. Er bewegte sie wie eine Schere, um mich zu dehnen, ohne aufzuhören, mich rundherum zu lecken. Als er zum dritten überging, zitterten mir bereits die Beine, und ich flehte ihn auf Spanisch an, ihn endlich hineinzustecken.

—Bitte —sagte ich—, steck ihn jetzt endlich rein.

Als er schließlich aufhörte, nahm er seinen Rucksack und holte ein Kondom und Gleitgel heraus. Ich hatte damit gerechnet. Ich ging auf dem Bett auf alle viere, den Arsch weit emporgestreckt und das Gesicht auf meinem Unterarm abgelegt. Er stellte sich hinter mich. Ich hörte das Knirschen der Verpackung, das Klicken des Türgriffs und anschließend das feuchte Geräusch, als das Gleitgel zwischen seinen Fingern verlief. Er schmierte mein Loch gründlich ein, steckte mir zwei Finger bis zum Anschlag hinein, um das Gel auch innen zu verteilen, und rieb sich danach den ganzen Schwanz damit ein.

***

Als ich zum ersten Mal spürte, wie die Eichel gegen meinen Eingang drückte, verkrampfte ich mich. Er war größer, als ich es gewohnt war. Ich spürte, wie er mich langsam dehnte, den Muskelring auseinanderdrückte, und für eine Sekunde dachte ich, dass er nicht hineinpassen würde. Er sagte mir, ich solle atmen und locker lassen, er würde langsam machen.

Und er machte langsam. Sehr langsam.

Die Eichel gab mit einem dumpfen Ruck nach und versank in mir. Ein langes Stöhnen entwich mir, fast ein Wimmern. Er blieb dort still, damit ich mich an ihn gewöhnen konnte, während er meinen Rücken streichelte. Dann begann er, den Rest Millimeter für Millimeter hineinzuschieben. Jeder Zentimeter war eine Verhandlung zwischen Schmerz und Lust. Ich spürte, wie sein Schwanz sich seinen Weg bahnte und alles in mir beiseiteschob, bis seine Schenkel gegen meine Arschbacken drückten und ich wusste, dass er ganz in mir steckte.

—Ganz drin —murmelte er—. Schön weit offen.

Nach einem Moment ließ der Schmerz nach, und an seine Stelle trat etwas anderes: ein tiefer, gleichmäßiger Druck, der sich bis in meinen Unterleib ausbreitete und meine Wirbelsäule hinaufstieg. Er begann, sich rhythmischer zu bewegen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn in einer einzigen Bewegung wieder tief hinein, und ich begann, mich nach hinten zu drücken, um ihn aufzunehmen. Das Geräusch seiner Hüften, die gegen meinen Arsch schlugen, erfüllte den Raum.

Er flüsterte mir auf Englisch ins Ohr. Ich verstand nicht alles, aber der Ton genügte: fuck, so tight, take it all. Mit einer Hand packte er mich am Haar, mit der anderen an der Schulter, und rammte ihn jedes Mal kräftiger ganz in mich hinein.

Wir wechselten die Stellung. Ich legte mich auf den Rücken und schlang die Beine um ihn, hob sie bis zu seinen Schultern, damit er tiefer in mich eindringen konnte. Er stieß ihn erneut mit einer einzigen Bewegung hinein, und diesmal gab es keinen Widerstand. Von dort aus konnte ich ihn sehen: die Konzentration in seinem Gesicht, den Schweiß, der ihm an der Schläfe hinablief, die Bewegung seiner Schultern, die Sehnen an seinem Hals, wenn er kräftig zustieß. Er sah mir in die Augen, während er ihn in mich rammte, hielt meinen Blick fest, und auch das erregte mich, vielleicht mehr als alles andere. Mit einer Hand drückte er meinen Hals, ohne wirklich zuzudrücken, nur als Zeichen. Mit der anderen umfasste er meinen Schwanz und begann, ihn im Rhythmus seiner Stöße zu wichsen.

—Sieh mich an —sagte er—. Mach die Augen nicht zu.

Dann setzte ich mich auf ihn.

Ich setzte mich rittlings auf ihn und nahm seinen Schwanz an der Basis, um ihn richtig zu positionieren. Langsam senkte ich mich, bis er vollständig in mir steckte. Ich atmete langsam aus. Es fühlte sich voll, dicht und präsent an, berührte tief in mir einen Punkt, der mich zittern ließ. Ich begann, mich auf und ab zu bewegen, und er legte die Hände auf meine Hüften, um mich zu führen und den Rhythmus vorzugeben. Wir sahen uns an. Wir sprachen nicht. Ich stützte die Hände auf seiner Brust ab und ritt ihn selbst, spürte, wie er mich bei jedem Absenken weiter öffnete. Mein eigener Schwanz schlug bei jedem Auf und Ab gegen seinen Bauch und hinterließ Fäden von Präejakulat auf seiner dunklen Haut.

Eine ganze Weile machten wir so weiter und bestimmten den Rhythmus gemeinsam, bis er wieder die Kontrolle übernahm: Er packte mich an den Hüften und begann, von unten zuzustoßen, rammte ihn hart in mich, während ich oben stillhielt und ihn empfing. Dann drehte er mich um, legte mich bäuchlings hin und presste mich mit seinem ganzen Körpergewicht auf die Matratze. Er spreizte meine Beine mit den Knien und drang wieder bis zum Anschlag in mich ein, stieß kräftiger zu, die Brust an meinen Rücken gedrückt und den Mund an meinem Hals. Ich dachte an nichts mehr. Ich hörte nur noch das feuchte Geräusch unserer Körper, das Schlagen seiner Eier gegen meine und meine eigenen Stöhner, die ich längst nicht mehr zurückzuhalten versuchte.

—Ich komme gleich —sagte er mit angespannter Stimme—. Ich bin kurz davor.

—In mir —sagte ich—. Komm in mir.

Er spannte sich an und stieß noch zwei-, dreimal bis zum Anschlag zu, bis er beim letzten Stoß ganz in mir versank und dort blieb. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir pochte, wie jeder Puls den Samen gegen die Wand des Kondoms presste, und diese tiefe Wärme, die sich mit Worten nicht richtig beschreiben lässt. Er knurrte gegen meinen Nacken, die Zähne zusammengebissen. Noch einige Sekunden bewegte er sich weiter, langsam, melkte sich in mir aus, bis er schließlich ganz stillhielt. Ich kam unter ihm, gegen die Laken, ohne mich überhaupt zu berühren, allein durch den Druck, ihn ganz in mir zu spüren.

Er blieb auf mir liegen, der Schwanz noch immer hart und in mir. Wir beide atmeten schwer. Als er ihn schließlich langsam herauszog, spürte ich plötzlich die Leere und einen warmen Faden, der an meinem Oberschenkel hinablief. Er zog das verknotete, volle Kondom ab und legte es beiseite.

***

Danach duschte er in meinem Bad. Ich blieb einige Minuten auf dem Bett liegen und starrte an die Decke, ohne mich zu bewegen, den pochenden Arsch und die noch immer gespreizten Beine. Ich hörte das Wasser laufen, hörte, wie es abgestellt wurde, und hörte, wie er sich anzog.

Er kam aus dem Bad und trocknete sich mit dem Handtuch den Hals ab, mit derselben Ruhe, mit der er gekommen war.

—Alles in Ordnung? —fragte er mich.

—Sehr gut —sagte ich.

Er lächelte. Er zog seine Schuhe an, nahm seinen Rucksack, und ich begleitete ihn bis zur Tür. Bevor er ging, küssten wir uns kurz. Ich schloss ab und ging duschen.

Das warme Wasser auf meinem Rücken, mein noch empfindlicher Körper, mein noch immer offener Arsch, die stille Wohnung. Ich dachte, dass sich jede Woche voller Blicke im Gym gelohnt hatte, jede zweideutige Nachricht, jedes in die Luft gesendete Zeichen, ohne zu wissen, ob es irgendwohin führen würde.

Es hatte irgendwohin geführt.

Kwame und ich sahen uns nach jenem Samstag noch einige Male. Es war nie mehr als das: unkomplizierte Treffen, ohne Erwartungen, ohne Drama. Aber dieses erste Mal wird immer einen besonderen Platz behalten. Es war mein erstes Mal mit jemandem wie ihm und machte einen Unterschied, den ich nicht erwartet hatte.

Wenn euch die Geschichte gefallen hat, habe ich noch andere Geschichten zu erzählen.