Ich wachte nackt im Bett meines Rivalen auf

Das Erste, was Andrés bemerkte, als er die Augen öffnete, war die Decke. Es war nicht seine. Seine hatte seit zwei Jahren einen feinen Riss, der die Ecke durchzog; diese Decke war glatt, weiß und völlig fremd. Das Zweite, was er bemerkte, waren die Kopfschmerzen.

Er richtete sich langsam auf. Durch die Jalousie fielen Lichtstreifen, die ihm wie Klingen in die Augen schnitten. Er lag in einem Doppelbett, nur von einem zerwühlten Laken bedeckt. Als er es anhob, bestätigte sich sein Verdacht: weder T-Shirt noch Hose, gar nichts. Er schloss die Augen und versuchte, die Fragmente der letzten Nacht zusammenzusetzen.

Eine Party. Irgendjemand aus dem zweiten Jahr hatte sie in einer Wohnung im Zentrum organisiert. Er hatte zu viel getrunken. Er hatte Mateo gesehen. Natürlich hatte er Mateo gesehen. Mateo war immer an denselben Orten, mit diesem Lächeln, das Andrés auf die Nerven ging, umgeben von Leuten, die über seine Witze lachten und ihn ansahen, als wäre er das Beste, was ihnen die ganze Woche passiert war.

Sie hatten gestritten. Auch das erinnerte er. Und der Rest war verschwommen.

Er zog sich schweigend an und knöpfte die Hemdknöpfe langsam zu, um keinen Lärm zu machen. Von irgendwo in der Wohnung kamen Geräusche aus der Küche, das Klimpern einer Tasse, der aufgedrehte Wasserhahn. Andrés schlich den Flur entlang, legte die Hand an die Klinke der Wohnungstür und drehte sie vorsichtig.

— Gehst du schon?

Die Stimme hielt ihn auf. Er drehte sich um.

Mateo lehnte im Türrahmen der Küche. Er trug nur dunkle Boxershorts und Gummischlappen. Die Haare zerzaust, die Arme vor der Brust verschränkt. Sein athletischer Körper fing das wenige Licht auf, das vom Flur hereinfiel, und Andrés wandte den Blick sofort ab.

— Ja — antwortete er. — Danke, dass du mich hier schlafen lassen hast.

— Wollen wir nicht über das reden, was passiert ist? — sagte Mateo mit einem Lächeln, das nicht unschuldig war.

— Es ist nichts passiert — sagte Andrés, mit mehr Sicherheit, als er fühlte. — Ich war betrunken und du hast mich in dem Zustand nicht gehen lassen.

— Das stimmt — gab Mateo zu. — Aber ich denke, da gibt es Teile der Nacht, die du vielleicht kennen solltest.

— Mateo. — Andrés umklammerte die Klinke fester. — Es ist nichts passiert, was du mir erklären müsstest.

Mateo löste sich vom Türrahmen und trat langsam einen Schritt auf ihn zu.

— Bist du wegen dessen unwohl, was passiert ist, oder wegen dessen, was nicht passiert ist?

Andrés antwortete nicht. Er öffnete die Tür und trat auf den Hausflur. Er wartete auf den Aufzug und starrte auf die Zahlen über den Metalltüren, aber der Kasten stand unten und er hatte keine Lust zu warten. Also nahm er die Treppe.

Als er die letzte Stufe betrat, hörte er Mateos Stimme von oben, ohne jede Eile.

— Wer schweigt, stimmt zu.

Andrés ging hinaus auf die Straße, ohne sich umzudrehen.

***

Der Wagen stand dort, wo Mateo es ihm gesagt hatte: am Ende der Straße, zwischen einem grauen Kleinwagen und einem weißen Lieferwagen. Andrés suchte im Mantel- oder Hosentasche nach dem Schlüssel und fand ihn nicht. Er schloss die Augen. Suchte noch einmal. Nichts.

Also musste er bei Mateo klingeln.

— Ich dachte, wir sehen uns erst am Montag — kam Mateos Stimme aus der Gegensprechanlage, in jener Ruhe, die immer wie Spott klang.

— Ich habe meinen Schlüssel vergessen.

— Ich bring ihn dir runter.

Zwei Minuten später öffnete sich die Haustür. Mateo hatte sich eine Jeans und ein weißes T-Shirt angezogen. Er reichte ihm den Schlüsselbund wortlos, ließ ihn in Andrés’ Handfläche fallen, ohne seine Finger zu berühren. Die Geste war absichtlich. Andrés merkte es.

— Der Wagen steht da vorne an der Ecke — sagte Mateo und deutete ans Ende der Straße.

— Weiß ich. — Andrés machte Anstalten zu gehen, blieb dann aber stehen. — Danke. Wegen gestern Abend. Wirklich.

— Bedank dich noch nicht zu früh. — Mateo hielt seinen Blick einen Moment länger als nötig. — Ich hätte gern gehabt, dass du zum Frühstück bleibst.

Und ohne noch etwas hinzuzufügen, verschwand er wieder im Hausflur.

***

Der Zettel lag auf dem Fahrersitz. Ein vierfach gefaltetes Blatt, mit Mateos enger, ordentlicher Schrift:

«Gern geschehen fürs Saubermachen. Du musst mir das nicht zurückzahlen.»

Andrés saß eine Weile still mit dem Papier in der Hand. Nichts war zu sehen. Der Wagen roch sauber, nach diesem generischen Duft der Innenraum-Sprays. Er hatte in der Nacht zuvor gekotzt, das erinnerte er vage, aber alles andere blieb schwarz.

Irgendetwas stimmte nicht. Mateo tat nie Gefallen. Mateo war der Typ, der ihm die besten Noten klaute, die Aufmerksamkeit der besten Dozenten, die Typen, die ihn am meisten interessiert hatten. Mateo war sein Rivale seit dem ersten Tag, an dem sie denselben Hörsaal betreten hatten, und in drei Jahren hatte er nie einen Zentimeter nachgegeben, ohne etwas dafür zu verlangen.

Und jetzt hatte er sein Auto gereinigt.

Er holte das Handy heraus und wählte Valerias Nummer.

— Endlich lebst du noch! — rief sie, als sie ranging. — Wo hast du dich letzte Nacht rumgetrieben?

— Ich brauche, dass du mir sagst, was passiert ist. Du, Raquel und ich, heute, so जल्दी wie möglich.

— Was passiert ist? Na, dass du dich abgeschossen hast. Dass du Mateo vor allen Leuten angeschrien hast. Du hast ihm gesagt, dass er dir jedes Mal das Leben ruiniert, wenn ihm jemand gefällt, den du auch gern gehabt hättest. — Eine Pause. — Es war ziemlich spektakulär, ehrlich gesagt.

— Und danach?

— Danach habt ihr euch beide aus den Augen verloren. Ich hab gesehen, dass ihr zum Bad gegangen seid. Mateo kam nach einer Weile allein zurück und sagte, er hätte dich ins Taxi gesetzt.

— Heute Morgen bin ich in seinem Bett aufgewacht. Ohne Kleidung.

Die Stille dauerte genau drei Sekunden.

— Warum fängst du nicht gleich damit an?

— Weil ich zuerst wissen muss, was vor dem Bad passiert ist.

— Andrés. Ich weiß nur, was ich von draußen gesehen habe. Für das mit dem Bad hätte ich dir rein folgen müssen, und das war das Männerklo.

Andrés legte auf. Er blickte einen Moment durch die Windschutzscheibe auf Mateos Haustür. Dann suchte er in den Kontakten den Namen Sebastián heraus.

***

— Seba. Ich muss wissen, was du gestern Nacht im Bad gesehen hast.

— Guten Morgen auch dir — antwortete Sebastián mit der Stimme von jemandem, der gerade erst aufgewacht war.

— Seba.

— Andrés, ich schwöre dir, ich kann nicht. Mateo hat mich gebeten, nichts zu sagen.

— Ich war dabei. Erzähl es mir, oder ich sag Valeria, dass du seit sechs Monaten versuchst, ihre Nummer zu bekommen, dich aber nicht traust.

Eine lange Pause.

— Das ist Erpressung.

— Seba.

— Gut. — Noch eine Stille, kürzer. — Ich bin ins Bad gegangen und hab euch gesehen. Du hattest Mateo gegen die Waschbecken gedrückt. Du hast ihn geküsst. Mit ziemlichem ... Enthusiasmus. Er ist nicht ausgewichen. Als du die Tür einer der Kabinen aufgestoßen hast, hat er gestoppt. Er ist zum Kondomautomaten gegangen und dann hat er mich gesehen, wie ich wie ein Idiot im Eingang stand. Er hat mich gebeten zu gehen und nichts zu sagen.

Andrés spürte, wie ihm das Blut ins Gesicht schoss.

— Also ist doch etwas passiert — sagte er. — Und er hat mich angelogen.

— Andrés. — Sebastiáns Stimme war ruhiger als seine. — Als ich reingekommen bin, warst du derjenige, der die Initiative hatte. Er lehnte an den Waschbecken. Es sah nicht so aus, als hätte er gewollt, dass du aufhörst.

Andrés legte auf. Er stieg aus dem Wagen, knallte die Tür ohne darauf zu achten zu und ging zum Hausflur von Mateo.

***

Er klingelte zweimal hintereinander. Mateo öffnete ohne zu fragen.

Drei Stockwerke höher stand die Wohnungstür einen Spalt offen. Andrés drückte sie auf und trat ein. Mateo war in der Küche, an die Arbeitsplatte gelehnt, die Arme verschränkt, als hätte er auf ihn gewartet.

— Ich weiß, was passiert ist — sagte Andrés, bevor Mateo etwas sagen konnte. — Ich weiß es mit dem Bad. Und ich weiß, dass du gesagt hast, es sei nichts passiert, und das war gelogen.

Mateo stritt nichts ab. Er sah ihn einen Moment schweigend an.

— Was willst du, dass ich sage?

— Die Wahrheit. Hast du mich geküsst, oder habe ich dich geküsst?

— Beides, je nach Moment.

Andrés biss die Zähne zusammen.

— Und das Kondom?

— Ich bin nicht dazu gekommen, eins zu nehmen. Sebastián kam genau in dem Moment rein. Ich fand es besser zu stoppen. — Mateo machte eine kleine Pause. — Und dir war es auch recht, auch wenn du dich nicht erinnerst.

— Warum hast du mir gesagt, dass nichts passiert sei?

— Weil ich nicht wusste, ob du wolltest, dass ich es dir erzähle. Weil du betrunken warst, als es anfing. — Mateo zuckte mit den Schultern. — Und weil ich nicht wollte, dass du dich zu irgendetwas verpflichtet fühlst.

Andrés starrte ihn an.

— Warum nimmst du mir seit drei Jahren ständig alle Kerle weg, die mich interessieren?

— Ich nehme sie dir nicht weg. Ich gehe mit dem, worauf ich Lust habe.

— Jedes Mal, wenn mir jemand gefällt, gefällt er dir plötzlich auch. Als hättest du ein Radar.

Mateo sah ihn einen Moment lang schweigend an. Etwas in seinem Gesicht veränderte sich, etwas, das Andrés nicht ganz lesen konnte.

— Vielleicht funktioniert das Radar andersherum — sagte er schließlich.

— Was soll das heißen?

— Das heißt, vielleicht nehme ich dir nicht die Typen weg, die dir gefallen. Vielleicht gefallen mir dieselben wie dir, weil wir denselben Geschmack haben. — Eine kurze Pause. — Und vielleicht hat das etwas damit zu tun, dass wir uns seit drei Jahren nicht ignorieren können.

Stille. Vom Fenster her drang das dumpfe Geräusch der Straße herein.

— Letzte Nacht hast du mir gesagt, dass du seit mehr als acht Monaten mit niemandem mehr etwas hattest — sagte Mateo.

— Ich war betrunken.

— Ich weiß. — Er löste sich von der Arbeitsplatte, machte einen Schritt auf ihn zu. — Du hast mir auch gesagt, ich wäre der Einzige aus dem Kurs, der etwas taugt.

— Ich war sehr betrunken.

Mateo lachte. Ein kurzes Lachen, ohne Spott.

— Andrés. Ich weiß, dass du mich nicht ausstehen kannst. Ich weiß, dass unsere Streitereien im Kurs dich zur Weißglut treiben. Aber letzte Nacht, als du keinen Filter und keine Kontrolle mehr hattest, hast du mir etwas gesagt, über das ich die ganze Nacht nachdenken musste.

— Was denn?

— Dass du durch mich besser bist. Dass es das Einzige ist, was dich wirklich dazu bringt, dich anzustrengen, mit mir zu konkurrieren.

Andrés öffnete den Mund. Schloss ihn wieder.

Verdammt.

— Ich geh dann mal — sagte er.

— Okay.

Aber Andrés bewegte sich nicht.

Die Küche war klein. Zwischen ihnen lagen kaum anderthalb Meter. Die Mittagssonne fiel durchs Fenster und ließ alles stiller wirken als sonst.

— Was wäre, wenn ich bliebe? — fragte er leise, ohne ihn anzusehen.

Mateo brauchte einen Moment für die Antwort.

— Ich schätze, wir würden frühstücken. Und reden. Zum ersten Mal ohne zu schreien.

— Ist das alles?

— Vorerst.

Andrés sah ihn an. Mateo sah ihn an. Keiner von beiden rührte sich.

— Eine Frage — sagte Andrés.

— Frag.

— Gestern, im Bad. Als Sebastián reingekommen ist und ihr aufgehört habt. Wolltest du, dass ich aufhöre?

Mateo brauchte genau eine Sekunde.

— Nein.

Andrés schluckte. Die Luft zwischen ihnen schien dick geworden zu sein, aufgeladen mit etwas, das schon viel zu lange dort gelauert hatte, unter jedem Seitenhieb, unter jedem Blick, der einen Sekundenbruchteil zu lange anhielt.

Mateo löste sich von der Arbeitsplatte und kam langsam näher, ohne ihn ganz zu bedrängen. Er blieb weniger als eine Handbreit entfernt stehen, nahe genug, dass Andrés die Wärme seines Körpers spüren konnte und den sauberen Geruch seiner Haut, gemischt mit Kaffee und Seife. Er berührte ihn noch nicht.

— Erinnerst du dich an noch mehr? — fragte Mateo leise.

Andrés schüttelte den Kopf.

— Nur das Bad. Die kalten Fliesen. Dein Rücken gegen die Waschbecken. Deine Hand in meinem Nacken, als du meinen Mund an deinen gezogen hast. Und dann nichts.

Mateo senkte den Blick auf seinen Mund, nur einen Augenblick lang.

— Dann frische ich dir eben das Gedächtnis auf — sagte er.

Und diesmal war es Andrés, der den ersten Schritt machte. Er packte Mateos T-Shirt fest und küsste ihn wütend, als wollte er selbst um den Atem streiten. Mateo antwortete sofort, öffnete sich unter seinem Mund mit einem tiefen Knurren, eine Hand an Andrés’ Hüfte, um ihn an sich zu ziehen, die andere in seinem Nacken, fest, ohne um Erlaubnis zu bitten, ihn aber auch nicht zu zwingen, als wüsste er genau, wie weit er gehen durfte. Das Aufeinanderschlagen ihrer Zähne war erst unbeholfen, dann verzweifelt. Andrés leckte über Mateos Unterlippe, spürte dessen Atem in seinen Mund dringen und den herben Geschmack des noch frischen Kaffees.

Mateo drückte ihn zwei Schritte bis zur Küchenwand. Andrés’ Rücken stieß mit einem kurzen Atemzug gegen die Fliesen, und dann, genau dann, brach die letzte Barriere der seit Jahren aufgestauten Spannung. Mateo schob ein Knie zwischen seine Beine, zwang ihn, sich ein wenig zu öffnen, und Andrés antwortete, indem er sich mit einem unwillkürlichen Keuchen an ihn rieb und schon die Härte seines Schwanzes durch den dünnen Stoff der Hose spürte. Die Reibung entriss ihm einen zitternden Ausatem.

— Verdammt — murmelte Andrés, ohne den Mund von seinem zu lösen.

— Genau — sagte Mateo mit tiefer, vom Verlangen gebrochener Stimme. — So mag ich dich.

Andrés zog ihm mit einer Brüskheit am Haar, die heftiger klang, als sie war. Mateo stieß ein leises, fast zufriedenes Stöhnen aus und biss ihm in den Kiefer, bevor er den Mund an seinen Hals sinken ließ. Andrés warf den Kopf zurück, während er spürte, wie Mateos Zunge eine feuchte Spur unter seinem Ohr zog, dann tiefer, bis zum Schlüsselbein. Jeder Kuss war eine Provokation; jedes kleine Saugen hinterließ heiße, markierte, empfindliche Haut. Als Mateo die Hand unter sein T-Shirt schob, durchlief ihn ein ganzer Schauer. Seine Handfläche war groß, rau, heiß, glitt über seinen Bauch und nach oben zur Brust, in grausamer Langsamkeit.

— Ich habe dich viel zu lange so vor mir gehabt — sagte Mateo an seinem Hals, zwischen zwei Küssen. — Wütend. Zitternd. Du stößt mich weg, als wolltest du mir den Mund kaputtmachen.

Andrés stieß ein kurzes, fast keuchendes Lachen aus.

— Halt die Klappe und zieh mir dieses verdammte T-Shirt aus.

Mateo gehorchte ohne zu zögern. Er zog den Stoff nach oben und über seine Arme, und als Andrés von der Taille aufwärts nackt war, sah Mateo ihn an, als würde er ihn schon viel länger mit den Augen ausziehen als nur seit diesem Morgen. Er fuhr ihm mit den Fingerspitzen über die Brust, als würde er die Karte seiner Haut auswendig lernen: die Brustwarze, die sich sofort unter der Berührung versteifte, der sich anspannende Bauch, Andrés’ Atem, der nach und nach brach. Dann ließ er eine Hand offen bis an seine Hüfte gleiten und dort liegen, fest, als würde er einen Platz markieren.

— Schau mich an — befahl Mateo.

Andrés gehorchte, mit halb geöffnetem Mund und dunklen, auf ihn gerichteten Augen.

— Letzte Nacht im Bad — sagte Mateo. — Als ich dich gegen die Waschbecken gedrückt habe, stand dein Mund offen, als ob du ihn brauchtest. Du hast mich geküsst wie jetzt. Und dann hast du mir den Schwanz durch die Hose angefasst.

Andrés stieß ein von Scham und Erregung vibrierendes Knurren aus.

— Sag mir das nicht, wenn du nicht willst, dass ich ihn dir sofort raushole.

— Ich will, dass du ihn mir rausholst — antwortete Mateo ohne jeden Hauch von Zögern.

Andrés blieb einen Moment lang still, überrascht davon, wie leicht ihm der Satz den Körper entzündete. Dann öffnete er Mateos Gürtel, knöpfte die Jeans auf und zog den Reißverschluss mit bedachter Langsamkeit herunter. Mateo löste sich nur so weit von der Wand, dass er ihm helfen konnte, und schob die Kleidung über die Hüften. Er trug enge schwarze Unterwäsche, und die große, harte Wölbung zeichnete sich obszön deutlich ab. Andrés schob die Hand in den Bund und schloss die Finger sofort und fest um Mateos Schwanz.

Mateo sog hörbar die Luft durch die Zähne ein.

— Genau — sagte er, leiser. — So.

Andrés wichste ihn anfangs langsam, spürte die Wärme und Härte des Fleisches unter seiner Handfläche, die weiche Haut der Eichel, die nach und nach hervortrat, als er die Unterhose herunterzog. Mateo lag schwer in seiner Hand, fest, pochend. Andrés fuhr von der Wurzel bis zur Spitze darüber, zeichnete mit dem Daumen die Vorhaut nach und merkte, wie sie sofort feucht wurde. Mateo lehnte die Stirn gegen seine Schulter und stöhnte gedämpft, atmete tief, um nicht zu schnell die Kontrolle zu verlieren.

— Ich werde dich ficken — murmelte Andrés, mehr zu sich selbst als zu ihm, und die Worte klangen herrlich wütend.

Mateo hob den Kopf und hielt seinen Blick.

— Wäre schön.

Das war der eigentliche Wendepunkt. Andrés küsste ihn wieder, hart, und während er ihn mit dem Mund beschäftigte, zog er ihm die Boxershorts bis zu den Schenkeln hinunter. Mateo befreite sich mit einem kurzen Tritt daraus, und beide waren nun von der Taille abwärts nackt, die Küche erfüllt vom Lärm ihrer Atemzüge und dem feuchten Reiben von Haut an Haut. Mateo trat gerade weit genug zurück, um Andrés zum Tisch zu führen, wo genug Platz zum Fallen oder Sitzen war. Doch er setzte ihn nicht hin: Er drückte ihn so, dass er die Hände auf das Holz stützen musste, und zwang ihn, den Rücken zu wölben.

— So? — fragte Mateo hinter ihm.

Andrés nickte, die Kehle trocken.

Mateos Hand glitt zwischen seine Pobacken und spreizte sie mit unerträglicher Geduld. Andrés hielt den Atem an, als er erst den Druck einer Fingerspitze spürte, dann zwei, feucht, die sich langsam ihren Weg bahnten. Die erste Berührung war ein unangenehmes Stechen, das rasch dem geübten, kreisenden Druck Mateos wich. Er biss sich auf die Lippe, bis es beinahe weh tat. Es war zu viel und zugleich nicht genug; das Warten machte ihn wahnsinnig.

— Du bist angespannt — sagte Mateo und strich mit dem Mund über seinen Nacken. — Entspann dich.

— Mach du’s — presste Andrés hervor, mit gebrochener Stimme.

Mateo lachte leise und schob einen dritten Finger hinein, dehnte ihn langsam, mit einer Präzision, die Andrés von Kopf bis Fuß zittern ließ. Die Küche roch nach Kaffee, Seife und heranreifendem Sex, nach heißer Haut und viel zu lange zurückgehaltener Lust. Als Mateo den Rhythmus fand, entkam Andrés endlich ein klarer, langer, unwillkürlicher Laut. Er klammerte sich so fest an die Tischkante, dass seine Knöchel weiß wurden.

— Genau. So — wiederholte Mateo zufrieden. — Ich will dich hören.

Andrés drehte den Kopf nur wenig und suchte seinen Mund, küsste ihn dringlich, während Mateo ihn mit einer Mischung aus Geduld und Grausamkeit vorbereitete. Als schließlich der dritte Finger verschwand und durch die harte Spitze seines Schwanzes ersetzt wurde, schluckte Andrés und schloss für einen Moment die Augen.

— Wenn du jetzt aufhörst, bringe ich dich um — murmelte er.

— Ich denke nicht daran aufzuhören.

Mateo stellte sich hinter ihn und stieß langsam zu, ein erster Hieb, der sie beide zugleich anspannte. Andrés keuchte heftig; das Eindringen war tief, dicht, brennend, ein voller Druck, der ihm die Luft nahm. Mateo blieb einige Sekunden still, atmete gegen die Rundung seines Rückens und ließ ihn jeden Zentimeter, jeden Puls spüren.

— Tut es weh? — fragte er mit einer Stimme, die Andrés noch nie von ihm gehört hatte, so leise.

— Nein. — Andrés öffnete die Augen, benommen von der Hitze. — Weiter.

Und Mateo machte weiter.

Der Tisch knarrte unter seinen Händen. Jeder Stoß riss Andrés’ Körper nach vorn, jeder Hüftschlag ließ ihn die Zähne zusammenbeißen und sich noch weiter durchbiegen, noch mehr zu wollen. Mateo packte ihn an der Hüfte, hielt ihn fest und bestimmte den Rhythmus mit beinahe wilder Präzision, tief, feucht, ohne ihm auch nur eine Sekunde zu lassen, an etwas anderes zu denken als daran, wie genau er ihn ausfüllte. Andrés begann ebenfalls, sich zu bewegen, die Hüfte zurückzuschieben, um ihn besser aufzunehmen, und in diesem brutalen Hin und Her entglitten ihm Serien abgehackter Stöhnlaute, die er nicht länger zu verbergen versuchte.

— Genau das wolltest du im Bad, oder? — knurrte Mateo und stieß noch tiefer in ihn hinein. — Dass ich dich ficke, bis du still bist.

Andrés stieß ein gebrochenes Lachen aus, fast ein Schluchzen.

— Und du wolltest, dass ich dich ohne Pause lutsche.

— Verdammt, ja.

Mateo änderte den Winkel, und der neue Stoß entrang Andrés ein langes, obszönes Stöhnen. Die Reibung fuhr ihm durch den Bauch, spannte seine Hoden an, ließ ihn den pochenden Schwanz mit schmerzlicher Dringlichkeit spüren. Er klammerte sich an den Tisch, als wäre er das Einzige, das ihn aufrecht hielt, während Mateo ihn mit unerbittlicher Beharrlichkeit fickte, ihn füllte, öffnete, und jeder Stoß ihm wie ein Stromstoß die Wirbelsäule hinaufjagte.

Mateo beugte sich über ihn, biss ihm in den Nacken und sprach ihm dann zwischen den Stößen ins Ohr.

— Sag mir, dass du nicht daran gedacht hast. Sag mir, dass du meinen Schwanz seit dem ersten Jahr nicht willst.

Andrés wollte es aus Gewohnheit abstreiten, aber sein Körper verriet ihn zuerst. Ein Schauer, noch einer. Und dann die Wahrheit, heiß und jämmerlich, die ihm ungefiltert aus dem Mund kam.

— Ich habe ihn gewollt — gab er zu, mit einem Stöhnen. — Ich habe dich gewollt.

Mateo blieb für einen Moment reglos, als hätte der Satz ihn härter getroffen als jeder körperliche Schlag. Dann stieß er wieder zu, härter, und Andrés spürte, wie ihm die Kontrolle völlig entglitt. Mit der freien Hand griff er an seinen Schwanz und wichste sich im Rhythmus der Stöße, und die Berührung genügte, damit sich die aufgestaute Spannung unerträglich zu spitzen begann. Sein Atem wurde zu einer Folge kurzer Keuche, das Becken zitterte bei jeder Bewegung.

— Mateo ... — sagte er, nicht mehr mit Herausforderung, nur noch mit Bedürftigkeit.

— Ich bin hier.

— Nein, verdammt. Mehr.

Mateo gehorchte, als wäre ihm dieser Befehl eine Freude. Er steigerte das Tempo, der Tisch schlug mit jedem Stoß gegen die Wand, das trockene Geräusch der aufeinanderprallenden Körper erfüllte die Küche. Andrés spürte, wie sich die Spannung in seinem Unterleib zusammenzog, sich zu einem immer schärferen Stich auftürmte, bis er es nicht mehr aushielt. Er kam mit einem rauen Knurren, die Hand und das Holz mit seinem heißen Sperma beschmierend, der ganze Körper von dem Orgasmus geschüttelt. Das Vergnügen durchzuckte ihn mit einer Gewalt, die seine Knie weich werden ließ.

Mateo hielt ihn an der Hüfte fest und hörte nicht auf. Er fickte ihn noch ein paar Sekunden weiter, mit gebrochener Atmung und zusammengebissener Kiefermuskulatur, bis auch ihm die Kontrolle entglitt. Andrés spürte, wie Mateos Schwanz in ihm pulsierte, bevor er mit einem unterdrückten Stöhnen kam, sich ein letztes Mal tief in ihn bohrte, während er sich langsam, heiß und tief entleerte. Er blieb still, an seinen Rücken gelehnt, atmete schwer, bis das Zittern aus seinem Körper wich.

Dann zog er sich gerade weit genug zurück, um mit beinahe ehrfürchtiger Langsamkeit aus ihm herauszugleiten. Andrés blieb am Tisch abgestützt, die Beine kraftlos, die Haut verschwitzt, und holte allmählich wieder Luft. Mateo fuhr ihm mit einer Hand über den Rücken und holte dann ein Küchentuch, um seinen Bauch, seine Finger und das Chaos zu säubern, das sie hinterlassen hatten.

Eine Weile sagte keiner von beiden etwas.

Andrés richtete sich schließlich auf und fuhr sich durchs Haar, das noch immer zerzaust war. Mateo war von der Taille abwärts immer noch nackt, das T-Shirt verdreht, die Atmung schon wieder ruhiger, als wäre das eben Geschehene zwischen ihnen fast normal.

— Mach es nicht kaputt — sagte Andrés, noch immer mit rauer Stimme.

Mateo hob eine Augenbraue.

— Das klingt nach einer Einladung, es zu versuchen.

Andrés stieß ein kurzes, ungläubiges Lachen aus, und zum ersten Mal seit er an diesem Morgen die Augen geöffnet hatte, klang es nicht nach Ärger.

— Du bist ein Idiot.

— Und du hast mich gebeten, dich zu ficken.

— Sag das nie wieder so.

Mateo lächelte, mit diesem Lächeln von ihm, das immer halb Spott, halb Hunger war.

— Dann gib mir keinen Grund dafür.

Andrés schüttelte den Kopf, blieb aber in der Küche stehen. In der Luft lag jetzt etwas anderes, als hätte all das, was sie seit Jahren vorgaben, endlich keine Verteidigung mehr, lag bloß, schmutzig, wahr. Mateo sah ihn ohne Angst an, und Andrés wollte nicht länger wegsehen.

Manchmal ist Rivalität die ehrlichste Art, etwas zu sagen, das noch keinen Namen tragen kann.