Jene Nacht in der Bar veränderte, wie ich begehre

Ich bin nicht schwul. Das sage ich gleich am Anfang, weil der Satz defensiv klingt, aber es ist die einzige ehrliche Art, diese Geschichte zu beginnen. Ich war siebenundzwanzig, als es geschah, und heute bin ich achtundvierzig, also spreche ich von etwas, das vor mehr als zwei Jahrzehnten passiert ist und das ich dennoch mit einer Klarheit erinnere, die keine andere Nacht meines Lebens je auslöschen konnte.

Ich war beruflich in Sevilla, eine ganze Woche weit weg von meiner damaligen Freundin und von der Routine. An jenem Donnerstag aß ich spät, schlecht und allein zu Abend, und gegen elf hatte ich keine Lust mehr, ins Hotel zurückzugehen. Ich betrat die erste geöffnete Bar, die ich in einer kleinen Gasse nahe der Plaza de la Trinidad sah. Es war ein kleines Lokal, mit genau so viel Licht, dass man nicht stolperte, und mit Musik, die leise genug lief, um denken zu können.

Es waren acht oder neun Leute da, ich bin mir nicht mehr sicher. Ein Paar an der Bar, eine Dreiergruppe ganz hinten und ein Junge allein an einem Tisch am Fenster. Ich schätzte ihn auf dreißig, vielleicht etwas jünger. Er trug ein blaues Hemd mit offenem Kragen und hatte diese Art, auf einem Stuhl zu sitzen, die manche Männer mühelos beherrschen, als gehöre ihnen der Stuhl schon immer.

Ich bestellte einen Gin Tonic und setzte mich an die Bar. Ich sah nicht zu seinem Tisch hinüber. Ich hatte keinen Grund, hinzusehen. Und doch, als ich meinen Blick zum Spiegel an der Rückwand hob, beobachtete er mich bereits.

—Zum Wohl —sagte er aus der Ferne, ohne zu lächeln.

Ich hob das Glas aus Höflichkeit und drehte den Kopf wieder weg. Mein Herz machte etwas Seltsames, eine Art Stolpern, aber ich schenkte dem keine Bedeutung. Ich dachte, es sei die Müdigkeit. Ich dachte, es sei der Gin. Ich dachte an alles Mögliche, nur nicht an das, woran ich gerade begann zu denken.

Zwanzig Minuten später ging ich zur Toilette. Es war eine schmale Kabine mit zwei nebeneinanderliegenden Urinalen und einem schlecht beleuchteten Spiegel. Ich trat ein, öffnete den Reißverschluss und holte meinen Schwanz heraus, um zu pissen. Noch bevor ich fertig war, ging hinter mir die Tür auf. Ich sah nicht hin. Ich wusste genau, wer es war.

Er stellte sich an das Urinal neben mir. Er hätte das nicht müssen, draußen war genug Platz zum Warten. Ich starrte weiter auf die Fliesen und versuchte, meine Hand nicht zittern zu lassen. Und dann, ohne es verhindern zu können, wanderten meine Augen seitlich weg.

Es war eine halbe Sekunde. Ein schneller, schräger Blick, angeblich unauffällig. Aber was ich sah, brannte sich mir ein: Er hatte ihn draußen, dick, schwer, die Vorhaut zurückgezogen, die Eichel glänzend unter dem schmutzigen Licht der Toilette. Er pinkelte nicht. Er hielt ihn mit der Hand, halb hart, als würde er ihn mir absichtlich zeigen. Er fing meinen Blick sofort auf. Als ich die Augen wieder nach vorn richtete, sah ich im Spiegel, dass er lächelte. Ein langsames Lächeln, ohne Überraschung, als hätte er genau darauf zwanzig Minuten lang gewartet.

Mir brannte das Gesicht. Und mir brannte noch etwas anderes, tiefer unten, etwas, das sich ohne Erlaubnis in meiner Hose zu wölben begann. Ich machte fertig, ohne den Kopf zu heben, steckte ihn so gut ich konnte weg, wusch mir viel zu schnell die Hände und ging fast rennend hinaus. Ich bezahlte, ohne mich zu setzen, und drückte die Tür zur Straße auf. Die Nachtluft schlug mir ins Gesicht wie ein Eimer kaltes Wasser.

—Hey —hörte ich hinter mir.

Ich drehte mich um. Er lehnte am Türrahmen der Bar und zündete sich eine Zigarette an. Das Feuerzeuglicht beleuchtete sein Kinn und seine Wangenknochen.

—Ich wohne drei Straßen weiter —sagte er und blies Rauch aus—. Ich habe einen anständigen Whisky. Falls du noch einen Drink willst, ohne Eile.

Ich musste die Hotelschlüssel tief in der Hosentasche fest umklammern, damit meine Hand nicht auffiel. Mein Kopf sagte nein. Mein Mund sagte etwas anderes.

—Okay.

***

Er hieß Adrián. Das erfuhr ich im Treppenhaus, während er zwischen einem ganzen Bund voller Schlüssel suchte. Er wohnte im zweiten Stock ohne Aufzug, in einer kleinen Wohnung, die nach Büchern und Männerparfum roch. Er schaltete eine Stehlampe an, legte Musik in fast unhörbarer Lautstärke auf und holte zwei Gläser aus dem Sideboard.

Wir redeten. Wir redeten wirklich, eine gute Stunde lang. Ich erzählte ihm, dass ich in einer Logistikfirma arbeite, dass ich wegen eines Audits in Sevilla sei, dass ich seit drei Jahren eine Freundin habe. Er sagte, er sei Mathelehrer an einem Gymnasium, in Cádiz aufgewachsen und die Narbe auf dem Handrücken habe er sich mit zwölf zugezogen, als er über einen Zaun der Schule sprang.

Nichts von dem, was er sagte, war eine direkte Anspielung. Nichts von dem, was ich sagte, war eine Ausrede zu gehen. Wir tranken langsam, gingen zum dritten Drink über, und irgendwann hörte ich auf, zur Ausgangstür zu schauen.

—Du bist sehr nervös —sagte er, ohne Vorwurf.

—Es ist nur, ich noch nie… —begann ich und schwieg dann.

—Ich weiß —antwortete er—. Darum sage ich es dir.

Er stellte das Glas auf den Tisch, stand auf und setzte sich neben mich aufs Sofa. Ohne mich zu berühren. Nur nah genug, dass ich die Wärme seines Oberschenkels an meinem spürte.

—Wir machen nichts, was du nicht willst —sagte er—. Und wenn du irgendwann sagst, dass ich aufhören soll, dann hören wir auf. Einverstanden?

Ich nickte. Mein Mund war trocken, und in meinen Ohren rauschte es.

Seine Hand legte sich auf mein Knie und glitt sehr langsam, ohne Eile, bis zur Mitte meines Oberschenkels. Ich atmete nicht. Er bewegte sich auch nicht.

—Sieh mich an —sagte er.

Ich sah ihn an. Seine Augen waren dunkel und ganz ruhig.

—Wenn du gehen willst, gehst du. Kein Problem. Aber wenn du bleibst, werde ich dich ficken.

Ich ging nicht.

***

Er küsste mich zuerst am Hals, unter dem Ohr. Es war ein seltsames Gefühl, nicht weil es mir nicht gefiel, sondern weil es neu war. Dreitagebart, der an einer Stelle scheuerte, an der ich noch nie einen Bart gespürt hatte. Der Geruch von Tabak vermischt mit Rasierwasser. Ich schloss die Augen und ließ es geschehen.

Er öffnete mein Hemd Knopf für Knopf, als hätte er alle Zeit der Welt. Seine offene Hand strich über meine Brust, meinen Bauch und blieb am Gürtel stehen. Er wartete. Er wartete auf Erlaubnis. Als ich sie ihm mit einer Kopfbewegung gab, öffnete er ihn, zog den Reißverschluss herunter und holte meinen Schwanz mit einem einzigen Ruck aus der Unterhose. Er war steinhart, tropfnass von Lusttropfen, so sehr, dass er an der Haut meines Bauchs klebte.

—Scheiße, wie du den hast —murmelte er, schloss die Hand darum und drückte langsam, wobei er das Handgelenk an der Spitze drehte—. Du bist die ganze Nacht schon hart, oder?

Ich konnte nicht antworten. Er machte ein paar langsame Handgriffe, ohne Eile, und beim dritten beugte er sich hinunter und nahm ihn ganz in den Mund. Er leckte nicht daran herum, tastete nicht erst vorsichtig, sondern schluckte ihn auf einmal bis zum Anschlag, bis ich die Spitze an seiner Kehle spürte und seine Lippen sich um die Schamhaare schlossen. Ich stieß einen heiseren Keuchlaut aus, der mich selbst überraschte. Nie hatte mir eine Frau ihn so gelutscht. Keine hatte sich je getraut, ihn ohne Würgen, ohne Pause, mit dieser Technik ganz zu nehmen, als wüsste jemand genau, was er mit einem Schwanz im Mund tut.

Er blies ihn langsam, rauf und runter, die Zunge darum gewickelt, die Wangen hohl, zog ihn von Zeit zu Zeit heraus, spuckte auf die Eichel und nahm ihn wieder in den Mund. Er leckte mir die Eier einzeln, nahm sie in den Mund, zog sanft daran. Als ich merkte, dass ich kommen würde, schob er meine Hüfte mit der Hand weg.

—Nein —sagte er und wischte sich mit dem Handrücken das Kinn ab—. Noch nicht. Der kommt für innen.

—Entspann dich —murmelte er, richtete sich auf—. Hab keine Eile, irgendetwas Bestimmtes zu fühlen. Spür einfach, was kommt.

Er zog auch sein Hemd aus. Er hatte den Körper eines Mannes, der ins Fitnessstudio geht, ohne besessen davon zu sein, mit etwas Haar in der Mitte der Brust und einer hellen Stelle, wo er einmal eine Kette getragen hatte. Er nahm meine Hand, führte sie über seine Schultern, über seine Brust und ließ sie dann unter die Hose gleiten.

Er war hart. Sehr hart. Ihn in meiner Handfläche zu spüren, war das Seltsamste und zugleich das Logischste, was ich je erlebt hatte. Ich öffnete ihm mit der anderen Hand die Hose und holte ihn heraus. Er war groß, dick, mit einer kräftigen Vene, die unten entlanglief, und einer violetten, gespannten, feuchten Eichel. Er war nicht wie eine Freundin, nicht wie eine Frau, nicht wie irgendetwas, das ich kannte. Und trotzdem reagierte mein Körper, bevor mein Kopf überhaupt wusste, was er denken sollte. Ich wichste ihn unbeholfen, ohne den Rhythmus zu kennen, und er legte seine Hand auf meine, um mir zu zeigen, wie er es wollte.

—So, enger, oben drehen —murmelte er an meinem Ohr—. Du wirst lernen, mir einen zu blasen.

Er drückte mich sanft an den Schultern nach unten. Ich fiel auf die Knie auf den Teppich. Er war vor mir, auf Augenhöhe, auf mich gerichtet. Noch nie hatte ich einen Schwanz so nah vor mir gehabt. Meine Hände waren verschwitzt.

—Streck die Zunge raus —sagte er ganz ruhig—. Nur die Spitze. Leck ihn.

Ich tat, was er sagte. Es war eine minimale, schüchterne Berührung, und dieser erste Geschmack —salzig, ein wenig rau— machte mich benommen und machte mich zugleich heiß. Er legte mir die Hand in den Nacken, ohne zu drücken.

—Mach den Mund auf. Saug ihn so, wie man dir einen geblasen hat.

Ich nahm ihn in den Mund. Am Anfang nur halb, und würgte ein wenig, als ich versuchte, weiter runterzugehen. Ich lernte schnell. Ich lernte, durch die Nase zu atmen, den Würgereflex zu kontrollieren, den Rhythmus mit der untergeschlagenen Zunge zu setzen. Ich hörte ihn zum ersten Mal stöhnen, als ich die richtige Stelle fand, die Stelle, bei der seine Schenkel zitterten. Er zog ihn einen Moment aus meinem Mund und rieb ihn mir über die Lippen, über das Kinn, über die Wange.

—Sehr gut —sagte er mit rauerer Stimme—. Du wirst ein Schwein sein, wenn du es willst.

Ich zog ihm die Hose ganz herunter. Er zog mir die meine herunter. Wir standen beide mitten im Wohnzimmer, von der Lampe nur von der Seite beleuchtet, zwei erigierte Schwänze, die aufeinander zeigten.

—Komm —sagte er und nahm mich an der Hand.

***

Das Schlafzimmer lag im Halbdunkel. Er ließ mich bäuchlings hinlegen und machte es sich hinter mir bequem, auf einen Ellbogen gestützt. Er strich langsam über meinen Rücken, immer weiter nach unten in Kreisen. Er hatte keine Eile. Er hatte nicht diese nervöse Hast, an die ich mich von anderen Menschen erinnerte. Nur Geduld.

Aus der Nachttischschublade holte er eine Tube Gleitgel und ein Kondom und legte beides griffbereit ab. Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken, und ich spürte die kühle Luft auf meinem Arsch, der zum ersten Mal im Leben dem Blick eines anderen Mannes ausgesetzt war. Er beugte sich herunter und blies mir langsam auf das Loch.

—Es ist der erste Schwanz, der hier reingeht, oder? —sagte er—. Ich mache das richtig. Du wirst dich im Alter an diese Nacht erinnern.

Und dann spürte ich die Zunge. Mir entfuhr ein erstickter Schrei ins Kissen. Er leckte mir den Arsch langsam, kreisend, drückte die Spitze gegen das Loch, schob nach innen. Ich hatte nie gedacht, dass man so etwas tun könnte, und schon gar nicht, dass es so gut sein könnte. Er leckte mich minutenlang, bis ich ganz nass war, biss mich von Zeit zu Zeit in die Backen und kehrte wieder zur Mitte zurück. Als er begann, mich mit dem Finger zwischen den Backen zu berühren, spannte ich mich völlig an.

—Atme —sagte er.

Ich atmete.

—Noch mal.

Ich atmete wieder, tiefer, und spürte, wie sich mein Körper unter seinen Fingern langsam löste. Er schmierte sich kaltes Gleitgel auf die Hand und begann mit einem Finger, langsam. Der Finger glitt schmierig bis zum Knöchel hinein und blieb dort, bewegte sich in kleinen Kreisen und öffnete mich von innen. Dann mit zweien, ohne Eile, während er mir leise ins Ohr sprach, mich fragte, ob alles okay sei, ob es wehtue, ob er aufhören solle. Er krümmte sie nach oben und berührte etwas in mir, was mich zusammenzucken und unwillkürlich stöhnen ließ.

—Da —sagte er und lächelte gegen meine Schulter—. Genau da hast du ihn. Das ist dein Punkt. Du wirst lernen, dich nur damit kommen zu lassen.

Er schob einen dritten Finger hinein. Es brannte ein wenig, aber das Brennen mischte sich mit einem dichten, schweren Gefühl, das mir die Wirbelsäule hinaufstieg. Ich wollte nicht, dass er aufhörte. Es war ein Gefühl, für das mein Körper noch keinen Namen kannte, das aber mehr forderte. Ich drückte fast unbewusst mit dem Hintern gegen seine Hand, und er lachte leise.

—Sieh dir den verdammten Anfänger an —murmelte er—. Er bittet mich schon mit dem Arsch um den Schwanz.

—Beim ersten Mal gehen wir sehr langsam vor —sagte er, löste sich einen Moment, um das Kondom überzuziehen und es gut mit Gleitgel zu bestreichen—. Wenn es irgendwo wehtut, sagst du es mir und ich höre auf. Es gibt nichts zu beweisen.

Er positionierte sich hinter mir, kniete sich zwischen meine gespreizten Beine und hob meine Hüfte mit einem Kissen an. Ich spürte die Spitze aufliegen, dick, drängend gegen den Ring. Ich presste reflexhaft die Zähne zusammen.

—Drück nicht gegen mich —flüsterte er—. Lass dich. Ich mache die Arbeit.

Er schob ein paar Millimeter und hielt still. Der Kopf drang mit einem Stich ein, der mich ins Kissen beißen ließ. Er wartete. Dann ein bisschen mehr. Noch ein Innehalten. Ich spürte, wie er mich von innen Zentimeter um Zentimeter öffnete, wie mein Körper, der sich zuerst sträubte, lernte, ihn aufzunehmen, sich ihm zu ergeben. Schmerzlos war es nicht. Aber der Schmerz war klein und die Neugier riesig, und zwischen beidem öffnete sich ein neuer Raum, etwas, das ich noch nie gespürt hatte und von dem ich nicht wusste, dass man es spüren kann.

Als er ganz drin war, die Eier an meine gedrückt, beugte er sich über meinen Rücken und küsste mir den Nacken.

—So —sagte er—. Der schwierige Teil ist vorbei. Er ist ganz drin. Jetzt wirst du ihn genießen.

Er begann sich in einem weichen, fast lässigen Rhythmus zu bewegen, zog ihn fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Anschlag vor. Jeder volle Stoß riss mir einen Laut aus der Kehle, den ich nicht als meinen erkannte. Seine freie Hand glitt unter meinen Körper und packte meinen Schwanz mit einer seltsamen Festigkeit, weder zu hart noch zu schüchtern, und gab mir mit dem Handgelenk denselben Rhythmus, den er mit der Hüfte vorgab. Ficken und gefickt werden zugleich, alles im Takt.

—So —keuchte er an meinem Ohr—. Spann den Arsch an, wenn ich rausgehe. Schau mich an, wie ich ihn dir ganz reinstecke.

Er beschleunigte. Die Stöße wurden tiefer, trockener, obszöner. Das Geräusch seiner Schenkel, die gegen meine Arschbacken schlugen, erfüllte das Zimmer, dazu das feuchte Schmatzen des Gleitgels und darüber wir beide, die wie Tiere keuchten. Das Bett knarrte. Er packte mich mit der freien Hand am Haar und zog mich nach hinten, bog mich durch, und in diesem Winkel begann die Spitze mich innen genau an derselben Stelle zu reiben, die er zuvor mit den Fingern gefunden hatte. Hinter meinen Lidern flackerte Licht.

—Ich komme gleich —brachte ich hervor—. Scheiße, ich komme gleich, ohne mich anzufassen.

—Komm —knurrte er, ohne das Tempo zu drosseln—. Komm mit meinem Schwanz in dir. Ich will spüren, wie du zupackst.

Ich kam nach nur wenigen Minuten, fast ohne Vorwarnung, mit einem Zittern, das mich von den Füßen bis zum Kopf durchfuhr. Es war ein langer, dicker Samenerguss, der meinen Bauch, das Kissen und seine Hand bespritzte. Mein Arsch schloss sich krampfhaft um seinen Schwanz und er stieß einen kehligen Laut aus, drang härter, schneller, suchte den Grund. Noch drei oder vier Stöße, dann grub er sich bis zum Anschlag hinein und blieb dort, an mich gepresst, mit dem ganzen Schwanz in mir, und kam im Kondom mit heiseren, brummenden Lauten, die ihm aus der Brust kamen. Ich spürte ganz genau, wie er in mir zuckte, wie er sich in Schüben entleerte, die das Latex füllten.

Er blieb eine ganze Weile reglos auf mir liegen, atmete dicht an meinem Rücken, ohne herauszugehen. Als er ihn schließlich ganz langsam herauszog, spürte ich eine seltsame, fast enttäuschende Leere. Er ließ sich neben mich fallen, zog das verknotete Kondom ab und warf es mit einer müden Handbewegung in den Papierkorb.

Es dauerte einen Moment, bis ich die Augen öffnete. Als ich es tat, sah er mich an.

—Willkommen —sagte er ohne Ironie.

***

Wir duschten zusammen in einem winzigen Bad und lachten darüber, wie mir der Ellbogen jedes Mal in seine Seite stieß, wenn ich nach dem Shampoo greifen wollte. Unter dem heißen Wasser seifte er mir den Rücken und die Arschbacken ein, drückte sich von hinten noch einmal mit halb harten Schwanz gegen meinen Arsch. Ich hörte ihn leise brummen, aber er drängte nicht nach: Er biss mir nur in die Schulter, gab mir einen Klaps auf die Backe, der an den Fliesen widerhallte, und spülte sich weiter die Haare aus. Diese Dusche war fast so erregend wie das Vorherige, nicht wegen dem, was wir taten —unter dem Wasser küssten wir uns kaum—, sondern wegen des Gefühls von Natürlichkeit, davon, nichts vorspielen zu müssen.

Ich schlief ein paar Stunden auf seinem Sofa und saß am nächsten Tag, schon im Hotel, auf der Bettkante und starrte eine halbe Stunde lang die Decke an. Mein Arsch tat mit dumpfem, angenehmem Schmerz weh, eine körperliche Erinnerung an das, was geschehen war. Ich versuchte zu entscheiden, ob ich es bereute. Ich bereute nichts. Das Einzige, was ich fühlte, war eine seltsame Ruhe, wie wenn sich etwas bestätigt, das man jahrelang geahnt, aber sich nie zu sagen gewagt hat.

Ich kam fast ein Jahr lang immer wieder nach Sevilla, mit jeder arbeitlichen Ausrede, die ich mir ausdenken konnte. Adrián stellte mir einen Freund von sich vor, Mateo, und an manchen jener Nächte waren wir zu dritt: Ich lernte, einen Schwanz im Mund zu haben, während mich ein anderer von hinten fickte, dass beide auf mir absamen, und es selbst zu verlangen, wenn der Körper es verlangte. Ich lernte Dinge, von denen ich nicht wusste, dass ich sie lernen musste, über die anderen und über mich selbst, und ich entdeckte auch, dass nicht das Verlangen mir Angst machte, sondern wie wenig Platz mein Alltag dafür ließ.

Später nahm Adrián eine Stelle an einer Universität in Lissabon an, und die Entfernung tat, was Entfernungen eben tun. Wir schrieben uns ein paar Monate lang, versprachen uns, uns zu sehen, sahen uns nie.

Ich heiratete meine Freundin, wir bekamen zwei Töchter, ich lebe ein Leben, das jeder als heterosexuell und glücklich beschreiben würde. Und das ist es auch. Aber manchmal, wenn ich beruflich in Sevilla bin, gehe ich durch jene Straße an der Plaza de la Trinidad und bleibe für ein paar Sekunden vor dem zweiten Stock ohne Aufzug stehen.

Adrián wohnt dort sicher längst nicht mehr. Von Mateo weiß ich nicht, wo er steckt. Aber ein Teil von mir steigt jedes Mal diese Treppen hinauf, wenn ich dort vorbeigehe, und kommt im Morgengrauen wieder hinunter, das Hemd schlecht zugeknöpft und mit dem Gefühl, viel zu spät und viel zu früh eine Tür entdeckt zu haben, von der ich nicht einmal wusste, dass es sie gab.