Mein erstes Mal mit einem Bauarbeiter auf der Bar-Toilette

Meine Geschichte beginnt im Juni 2018. Ich war damals sechsundzwanzig und lebte mit diesem unangenehmen Widerspruch, Männer zu lieben und aus einer Familie zu kommen, die dreimal pro Woche den Rosenkranz betete. In meinem Haus war Sex ein Tabu, und über Homosexualität sprach man erst recht nicht. Als würde man die Sache beim Namen nennen und sie dadurch ins Wohnzimmer holen. Die Älteren stellten sich taub, und wir Jüngeren lernten, den Mund zu halten.

Ich hatte schon ein paar Berührungen mit Jungs in meinem Alter gehabt. Ungeschickte Hände in dunklen Zimmern, schnelle Küsse im Auto eines Freundes, irgendein hastiger Blowjob auf der Toilette eines Clubs. Nichts, was den Namen Erfahrung verdient hätte. Darum denke ich, wenn ich an mein erstes wirkliches Mal denke, an diesen heißen Februarabend und an den Bauarbeiter aus der Bar meiner Schwester.

Äußerlich habe ich mich nie als Schönling gesehen. Ich bin kräftig, ohne dick zu sein, mit ein bisschen Bauch, aber starken Armen, braunem Haar, honigfarbenen Augen, Haut, die beim ersten Sonnenstrahl rot wird. Seit ich klein war, machten mich glatte Oberkörper an, Männer, die älter waren als ich, solche, die zu wissen schienen, was sie tun. Schwulenpornografie entdeckte ich mit achtzehn, und seitdem war sie mein geheimer Begleiter: Ich saß stundenlang mit dem Handy im Badezimmer eingeschlossen und sah zu, wie große Typen Jungs wie mir den Arsch aufrissen, und wichste mir dazu, in der Hoffnung, dass ich irgendwann selbst dran sein würde.

Damals arbeitete ich auf einer Baustelle im Süden der Stadt. Wir bauten ein Wohnhaus an der Hauptstraße, und die Truppe war eine Welt für sich: derbe Sprüche, gemeinsam getrunkener Mate an jedem schattigen Fleck, Gespräche über Frauen und Fußball im Kreuzfeuer. Ich war zurückhaltend. Nicht aus Angst, dass sie mich auslachen würden, sondern aus Gewohnheit. Aber auf dieser Baustelle, ich weiß bis heute nicht warum, ließ ich eines Morgens etwas fallen, was ich sonst nie fallen ließ.

—Ich steh auf Männer —sagte ich, fast ohne nachzudenken, mitten in einem Witz über Frauen aus dem Viertel.

Ich dachte, es würde peinlich still werden. Ich dachte, einer würde mir an die Gurgel gehen. Nichts von alledem passierte. Was passierte, war schlimmer und auch besser: Ab diesem Satz fingen die Kollegen an, mir ständig zweideutige Sprüche zu drücken. Manche als Witz, andere nicht ganz. Und unter den Bauarbeitern gab es eine Familie von fünf Brüdern, die zusammen auf der Baustelle arbeiteten, alle dunkelhaarig, alle sehr männlich, alle mit diesem Kiez-Flair, das man nicht kaufen kann.

Zwei von ihnen fielen mir besonders auf. Der eine war nur Mundwerk: Lautaro, der Jüngste, so um die zweiundzwanzig, und er redete direkt mit mir, ohne Filter.

—Ich fick dich, wann immer du willst, sag mir wann, und los geht’s —sagte er lachend, aber die Augen lachten nicht mit—. Ich zerlege dir den Arsch an der Wand und du läufst eine Woche lang im Zickzack.

Der andere war anders. Älter als er, Ende dreißig vielleicht, mit Bauch, schweigsam. Er hieß Damián und hatte wassergrüne Augen, die irgendwie nicht zu seinem Restgesicht passen wollten. Ich wusste, mit Damián würde nichts laufen. Er war der Ernste, der Familienvater, derjenige, der Doppelschichten schob, wenn jemand fehlte. Bis es passierte.

Das Gerücht, dass ich auf Kerle stehe, verbreitete sich schnell. Innerhalb einer Woche wusste es die ganze Baustelle. Und zwei Wochen später erreichte es die Bar meiner Schwester, einen kleinen Laden in einem Viertel im Westen, in dem wir uns freitags nach Feierabend auf ein Bier trafen. Es war so eine alteingesessene Kneipe: Holztheke, alte Spiegel, ein Jukebox-Ding, das nur Cumbia spielen konnte. Meine Schwester Carolina bediente dort mit Hilfe ihres Freundes.

***

In dieser schwülen Februar-Nacht waren fast alle Brüder da. Auch Damián. Es war ein Freitag mit klebriger Hitze, und das Bier kühlte kaum ab. Ich saß an einem Tisch an der Wand und redete mit einem anderen Kollegen, der sich dazwischengehängt hatte, um zwischen Damián und mir zu vermitteln.

—Pass auf —sagte er leise—. Wenn du mit ihm ficken willst, dann geh. Ich sag nichts. Hier bekommt das keiner mit.

Er sagte das ganz ernst. Ich lachte, weil ich nicht wusste, was ich mit dieser Information anfangen sollte. Ich sah Damián an, der an der Theke mit einem Glas in der Hand stand und wegschauen tat, als ginge ihn das Gespräch nichts an. Aber er hatte ein Ohr dran. Das erfuhr ich später.

Aus Jux sagte ich zu dem Vermittler:

—Sag ihm, wenn er was will, soll er mir auf die Toilette folgen.

Ich sagte das in der festen Überzeugung, dass es ein Bluff war. Ich war sicher, dass der Typ sich nicht bewegen würde. Ich stand auf, schnappte mir mein Handy und ging bis ans Ende des Gangs. Die Bar-Toilette lag ganz hinten, hinter einer grün gestrichenen Stahltür. Es war ein kleines Bad, nur eine Kabine, mit WC, Waschbecken und einer Neonröhre, die flackerte. Es roch nach altem Zigarettenrauch und billigem Desinfektionsmittel.

Ich schloss die Tür, lehnte mich ans Waschbecken und atmete durch. Ich dachte daran, wieder rauszugehen. Ich dachte daran, mir die Hände zu waschen, rauszugehen und so zu tun, als wäre nichts gewesen. Und dann hörte ich die Schritte. Schwer, langsam, Schritte von jemandem, der nicht weglief.

Die Tür ging auf und Damián kam rein. Er schloss hinter sich ab, ohne ein Wort zu sagen. Das Licht der Röhre tauchte uns beide in Blau. Er war größer als ich, dickbäuchig, ja, aber fest gebaut, mit dieser Festigkeit von Typen, die fünfzig-Kilo-Zementsäcke tragen, als wären es Kissen. Sein schwarzes T-Shirt war am Rücken nass, und er roch nach Schweiß, gemischt mit billigem Parfüm, was gar nicht unangenehm war.

—Und? —sagte er.

Ich war stumm. Ich bekam einen nervösen Lachanfall, so ein Lachen, das kommt, wenn man nicht weiß, wohin mit sich.

—Mir ist das peinlich —platzte ich heraus und hielt mir die Hände vors Gesicht.

Es war nicht genau Peinlichkeit. Es waren Nerven.

Es war das erste Mal, dass ich mit einem ausgewachsenen Mann zusammen sein würde, nicht mit einem Jungen in meinem Alter. Und das passierte im Badezimmer der Bar meiner Schwester, fünfzehn Meter von der Theke entfernt, während Carolina auf der anderen Seite des Gangs Bier ausschenkte. Jeder Kunde, der die falsche Tür erwischte, hätte uns ein riesiges Problem eingebrockt.

—Wenn du willst, gehen wir raus und es ist nichts passiert —sagte er, und seine Stimme klang freundlicher, als ich erwartet hatte.

Nein. Ich wollte nicht raus. Ich schüttelte den Kopf und kniete mich vor ihn. Die Fliesen am Boden waren kalt und klebrig, und meine Knie knirschten beim Aufsetzen, aber es war mir egal.

—Was soll ich machen? —fragte er mich.

—Zieh die Hose runter —sagte ich.

Er tat es, aber nicht ganz. Er ließ sie bis zur Mitte des Oberschenkels hängen, bereit, sie mit einem Ruck hochzuziehen, falls jemand an der Tür rüttelte. Er trug weiße Unterhosen, die er ebenfalls nur so weit herunterzog, wie nötig. Und darunter war er: sauber, frisch rasiert, mit überraschend heller Haut für den Rest seines Körpers. Sein Schwanz hing schwer herab, selbst halb steif dick, mit einer deutlich sichtbaren Ader, die sich über die ganze Länge zog, bis zu einer rosigen Eichel, die zwischen der Vorhaut hervorschaute. Die Eier, groß, glatt rasiert, pressten sich gegen die Basis. Noch war er nicht hart. Nicht ganz.

Ich nahm ihn in die rechte Hand. Er war warm und schwer, viel schwerer, als ich mir vorgestellt hatte. Die Haut war weich, straff, und bei der ersten Bewegung spürte ich, wie der Muskel darunter zu reagieren begann. Ich fing an, ihn langsam zu wichsen, die ganze Hand fest um ihn geschlossen, und sah ihm ins Gesicht. Damián hatte den Kiefer angespannt und die grünen Augen fest auf mich gerichtet. Er lächelte nicht. Er war ernst, konzentriert, wie wenn einer gerade einen Maurerlöffel in eine Mischung taucht und nichts verschwenden will.

—Los —sagte er, die Stimme etwas rauer.

Ich nahm ihn in den Mund. Sofort wurde er größer. So viel größer, dass ich überrascht war: Mein Mund füllte sich mit hartem, heißem Fleisch, das gegen Gaumen und Zunge drückte, bis ich die Eichel hinten anstoßen spürte. In meinem Viertel haben wir für solche Typen ein Wort: Die haben ein Eisen. Und Damián hatte ein Eisen, lang und dick, das kaum ganz in mich hineinpasste. Vor Nervosität und Unerfahrenheit biss ich ihm unabsichtlich hinein. Er reagierte mit einem unterdrückten Stöhnen.

—Ganz ruhig, nicht beißen —sagte er und legte mir die Hand sanft in den Nacken, ohne zu drücken—. Langsam. Mit den Lippen saugen, nicht mit den Zähnen.

Ich hörte auf ihn. Ich versteckte die Zähne hinter den Lippen, öffnete den Mund weiter und begann durch die Nase zu atmen, so wie ich es in den Videos gesehen hatte. Ich zog ihn ganz raus, Fäden von Speichel hingen zwischen meinen Lippen und seiner Spitze, und dann nahm ich ihn langsam wieder hinein, ließ ihn auf meiner Zunge ruhen. Ich leckte ihn komplett ab, fuhr mit der Zunge vom Ansatz bis zur Spitze, zeichnete die dicke Ader nach, die sich unten abzeichnete. Dann ging ich tiefer und küsste seine Eier und merkte, dass er sie auch glatt rasiert hatte. Ich nahm sie mir einen nach dem anderen in den Mund, vorsichtig, und er stieß ein „Scheiße“ aus, das das Erste war, was er seit einer ganzen Weile sagte. Etwas an diesem Detail —der Sorgfalt, der Ordnung, dem Verdacht, dass es nicht das erste Mal war, dass ihn ein Mann in die Hand nahm— ließ meine Scham nach und nach verschwinden.

Ich ging wieder an den Schwanz. Jetzt aber mit Lust. Ich blies ihn von oben bis unten, während meine Hand das ergänzte, was mein Mund nicht ganz abdecken konnte. Mein Speichel lief mir übers Kinn und machte seine Eier nass. Jedes Mal, wenn ich ihn ganz rauszog, hielt ich ihn mit der Hand fest und fuhr ihm mit der Zunge über die Spitze, saugte den Tropfen salziger Flüssigkeit auf, der aus dem kleinen Loch hervortrat. Dann nahm ich ihn wieder hinein, jedes Mal etwas tiefer, und zwang mich, den Würgereiz auszuhalten, wenn die Eichel meine Kehle berührte.

Ich hörte ihn leise stöhnen. Dann etwas lauter. Die Hand an meinem Nacken schloss sich ein wenig. Er begann, mir den Takt mit einer minimalen Bewegung der Hüften vorzugeben, kaum wahrnehmbar, als hätte er Angst, Geräusche zu machen, es aber nicht lassen können. Er rammte mir seinen Schwanz mit kurzen, kontrollierten Stößen in den Mund, und ich ließ ihn machen, mit tränenden Augen und offenem Kiefer.

—Du bist so ein brav blasendes kleiner Fagot —sagte er leise, fast eher zu sich selbst—. Guck mal, wie dir der Speichel runterläuft.

Der Satz traf mich tief unten im Bauch wie ein Schlag. Ich spürte meinen eigenen hart in der Hose, das Unterhöschen nass machend. Ich legte noch einen drauf: Ich packte ihn mit beiden Händen am Hintern und drückte ihn mir ins Gesicht, schluckte so viel wie möglich, erstickte jedes Mal ein bisschen dabei.

Ein paar Minuten ging das so, ich weiß nicht wie viele. Und dann hörten wir Schritte im Gang.

Wir beide erstarrten. Damián zog Unterhose und Hose in zwei schnellen Bewegungen hoch, rang darum, den harten Schwanz hineinzubekommen, und ich richtete mich so gut ich konnte auf, mit roten Knien und geschwollenem Mund, noch immer Fäden von Speichel am Kinn. Die Schritte gingen vorbei. Es war jemand, der zur Küche ging, nicht zur Toilette. Fehlalarm.

—Weiter? —fragte er, jetzt selbst atemlos.

—Klar.

Ich würde mir das nicht wegen eines Schreckmoments entgehen lassen.

***

Er lehnte sich gegen die Wand, und ich kniete mich wieder hin. Ich holte seinen Schwanz erneut heraus, immer noch hart, immer noch von meinem Speichel glänzend, und blies ihn noch ein paar Minuten, diesmal mit mehr Selbstvertrauen, ließ ihn mir bis ganz hinten hinein stoßen. Mit einer Hand drückte ich seine Eier, während ich mich mit der anderen an seinem Oberschenkel festhielt. Aber nach einer Weile zog er mich an den Haaren hoch und sagte:

—Ich will deinen Arsch.

Das Wort amüsierte mich, so gesagt, fast wie ein Kind, das nach einem Bonbon verlangt. Aber ich verstand ihn genau.

Ich richtete mich auf. Ich zog Hose und Unterhose bis zu den Knöcheln herunter und spürte meinen eigenen Schwanz hart gegen den Bauch schlagen. Ich stützte mich mit beiden Händen auf das Waschbecken und bot ihm den Arsch an, den Rücken durchgedrückt, damit er sich weit öffnete. Ich hörte, wie er sich zwei, drei Mal in die Hand spuckte, und spürte seine rauen Finger, wie sie mich öffneten und den Speichel um das Loch verteilten. Ein Finger ging zuerst hinein, dick, Hornhaut und alles, und ließ mich die Zähne zusammenbeißen. Er bewegte ihn kreisend, um mich locker zu machen, dann schob er den zweiten nach. Da stöhnte ich schon laut auf, mit der Stirn gegen den Spiegel gedrückt.

—Halte durch —sagte er—. Du hältst das gut aus.

Er zog die Finger heraus und spuckte wieder, diesmal direkt auf die Ritze meines Arschs. Der Spucke lief mir kalt bis zu den Eiern. Dann spürte ich die Spitze seines Schwanzes an der Öffnung, breit, rund, drückend. Der erste Stoß war hart. Er kam mit einem kurzen, aber entschlossenen Ruck hinein und öffnete mich, wie mich noch nie etwas geöffnet hatte. Es tat so weh, dass mir ein Stöhnen entwich und ich mir auf die Lippe beißen musste, um nicht zu schreien.

—Langsamer —bat ich mit zitternder Stimme.

Er hörte sofort auf mich. Er nahm das Tempo heraus, blieb in mir stecken und ließ mich die Dicke spüren, wartete, bis ich mich eingerichtet hatte, und stieß dann sanfter wieder vor. Nach und nach ließ ich los. Der zweite Einstieg war weniger brutal, der dritte fast schon schön, und beim fünften rammte er ihn mir ganz hinein, bis ich seine Eier hinten gegen mich schlagen spürte. Und wenn er ganz drin war, stöhnte Damián an meinem Nacken mit einem Laut, den ich nie vergessen werde: eine Mischung aus Lust und Ungläubigkeit, als könnte er selbst kaum glauben, wo er gelandet war.

—Was für ein Arsch du hast, du Hurensohn —sagte er mit dem Mund an meinem Ohr—. Was für ein enger Arsch. Du melkst mir den Schwanz.

Er hielt meine Hüfte mit beiden Händen fest. Seine Hände waren rau wie die eines Maurers, schwielig, heiß. Manchmal zog er mich an den Haaren, bis ich den Rücken nach hinten durchbog und er noch tiefer in mich hineinpasste. Manchmal steckte er mir zwei Finger in den Mund, und ich saugte sie wie seinen Schwanz, der Speichel tropfte mir vom Kinn. Manchmal gab er mir einen Klaps auf die Arschbacke, der im Bad widerhallte, und sagte mir leise Dinge ins Ohr, Dinge, die weder romantisch noch zärtlich waren, die mich in diesem Moment aber so heiß machten wie noch nie.

—Bar-Schlampe —flüsterte er mir zu, während er mich hart, aber ohne laut zu werden, fickte—. Guck mal, wo wir ficken. Deine Schwester schenkt draußen Bier aus. Wenn die dich so aufgerissen sehen würde.

Ich hatte das Gesicht gegen den beschlagenen Spiegel gepresst und sah in meiner Reflexion meinen offenen, sabbernden Mund, während er mich mit immer längeren Stößen nahm. Ich bat ihn, mich härter zu nehmen, und er tat es. Er fing an, mich in gleichmäßigem Rhythmus zu ficken, dumpf, dumpf, dumpf, hielt mich an der Taille fest, und das Geräusch seiner Schenkel, die gegen meine Pobacken schlugen, war so laut, dass ich Angst hatte, man könne es aus dem Gang hören. Aus meinem Arsch lief Speichel, vermischt mit irgendetwas anderem, und bei jedem Stoß machte es ein nasses, schmutziges Geräusch, Fleisch gegen Fleisch.

—Ich halte das gut aus —sagte ich, mit diesem Satz, den man nur in so einem Moment benutzt.

—Weiß ich —sagte er und lachte—. Ich weiß, dass du es aushältst. Du bist ein kleines Hündchen.

Ich packte meinen eigenen Schwanz mit der rechten Hand und begann, ihn im Rhythmus seiner Fickstöße zu wichsen. Er war stockhart und tropfte Lusttropfen auf die Fliesen. Jedes Mal, wenn er ihn mir ganz hineinrammte, zog ich ein kleines Stück an meinem, und innerhalb einer Minute spürte ich, wie es gleich kam. Ich presste meinen Arsch gegen die Wände und stieß ein langes, unterdrücktes Stöhnen aus, während ich gegen die Wand des Waschbeckens in dicken Strahlen kam, die gegen die weißen Fliesen klatschten und bis zum Sockel hinunterliefen.

Damián spürte, wie ich mich zusammenzog, und lachte leise in meinen Nacken.

—Du bist gekommen, Kleiner. Jetzt halt mich aus.

Und er rammte ihn weiter hinein, jetzt schneller, ohne Vorsicht, mit kurzen, wütenden Stößen. Er packte mich mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an der Hüfte und hämmerte mich gegen das Waschbecken, bis ich spürte, dass er in mir noch härter wurde, geschwollen, pochend. Als er gleich kommen würde, zog er seinen Schwanz plötzlich heraus, drehte mich an den Schultern und wichste sich zwei, drei Mal vor meinem Gesicht. Seine Ladung schoss heraus, dick und weiß, und bespritzte meine Wange, meine Lippen, mein Kinn. Ein Schwall traf mich auf die Brust des T-Shirts.

—Lutsch —sagte er, keuchend, und steckte mir die Eichel in den Mund, damit ich ihm die letzten Tropfen sauber machte.

Ich leckte ihn mit der Zunge weit heraus, holte auch den letzten Fleck weg, schmeckte das salzige, dicke Zeug, und er schauderte bei jedem Zug. Danach fuhr er mir mit dem Daumen übers Gesicht, sammelte auf, was an meiner Wange klebte, und steckte es mir in den Mund. Ich schluckte es ohne zu zögern.

Wir gingen um elf Uhr fünfundzwanzig auf die Toilette. Wir kamen um elf Uhr fünfundfünfzig wieder raus. Dreißig lange, abgezählte Minuten, in denen alles passierte, was passieren musste, und fast alles, was ich mir in den Nächten vorgestellt hatte, in denen ich mir einen runtergeholt hatte, während ich an ihn dachte.

Als er mich fragte, ob ich fertig sei, sagte ich ja. Ich war schon gegen die Fliesen des Waschbeckens gekommen und hatte seinen Geschmack noch im Hals. Er richtete seine Kleidung, kämmte sich mit den Fingern durchs Haar, wusch sich das Gesicht und öffnete die Tür, als wäre nichts gewesen. Ich putzte mir das Gesicht mit Klopapier ab, spülte den Mund im Waschbecken aus und sah mich im Spiegel an: geschwollene Lippen, glänzende Augen und ein Fleck Sperma, der noch am T-Shirt-Hals trocknete, den ich mit den Haaren verdeckte. Dreißig Sekunden später ging ich raus. Carolina schenkte gerade eine Bierkanne aus und sah uns nicht einmal an. Lautaro starrte mich von der anderen Seite der Theke an, mit einem schiefen Grinsen, das sagte, dass er sich seinen Teil schon gedacht hatte, und ich konnte nur lächeln.

***

—Ich bring dich heim? —sagte Damián an der Bar-Tür, den Helm schon in der Hand.

Ich stieg hinten auf sein Motorrad. Die Nachtluft schlug mir ins Gesicht und weckte mich endgültig auf. Ich hielt mich an seiner Taille fest, spürte immer noch die Hitze zwischen meinen Beinen und das Brennen des aufgesperrten Arsches, sein Sperma, das mir innen am Oberschenkel herunterlief, und ich musste allein lachen. Er fickte wie ein Tier. Nach dieser Nacht lief ich zwei Tage lang komisch, und jedes Mal, wenn ich mich auf der Baustelle hinsetzte, dachte ich an das Gewicht seines Schwanzes, wie er mich gegen das Waschbecken nagelte.

Mit Damián passierte nie wieder etwas. Wir blieben im Guten, grüßten uns auf der Baustelle, tranken ein Bier zusammen, wenn wir uns freitags über den Weg liefen. Später erfuhr ich, dass es für ihn keineswegs das erste Mal gewesen war: Er war schon mit anderen Typen wie mir zusammen gewesen, stillen Typen, auf früheren Baustellen, in anderen Toiletten. Und mit zwei Verwandten von ihm hatte ich später noch etwas, ein Bruder und ein Neffe, aber das ist eine andere Geschichte für einen anderen Tag.

Dieses erste Mal erinnere ich bis heute mit allen Details. Der Geruch von Desinfektionsmittel, das flackernde Neonlicht, Damiáns Gewicht auf meinem Rücken, der Geschmack seines Spermas in meinem Mund. Und das Gefühl, dass ich nach so vielen Jahren des Schweigens endlich den Mut gehabt hatte, auszusprechen, was ich war. Und dass das Viertel, entgegen allem, was man mir beigebracht hatte, daran nicht in Scherben zerbrochen war.