Der Geruch seiner Socken gestand mir, was er fühlte

Als ich die Marketingagentur betrat, bei der man mich gerade eingestellt hatte, war Adrián der Erste, der auf mich zukam, um mich zu begrüßen. Er war mir auf Anhieb sympathisch: honigfarbene Augen, ein schiefes Lächeln und diese Leichtigkeit im Gespräch, die Menschen besitzen, die niemals an sich zweifeln. Nach drei Tagen Zusammenarbeit hatte ich bereits zwei Dinge herausgefunden: dass er heterosexuell war und mit einer Frau namens Lorena verheiratet war, mit der er einen vierjährigen Sohn hatte. Nichts davon spielte eine Rolle. Wir passten zusammen, als würden wir uns seit jeher kennen.

Alle paar Wochen gingen wir Bier trinken, ich lernte Lorena und den Kleinen bei einem Familiengrillfest kennen, und ein paar Monate später lernte er Diego kennen, den Mann, mit dem ich damals angefangen hatte auszugehen. Solche bequemen Freundschaften ohne Hintergedanken sind nach dreißig eine Seltenheit. Ich schätzte seine wie einen guten Sessel: wegen der Natürlichkeit, mit der er sich mir anpasste.

Zwei Jahre später nahm Adrián eine Stelle bei einer Agentur in Rosario an und zog mit seiner Familie dorthin. Ich vermisste ihn, obwohl wir fast täglich weiterchatteten. Wir kommentierten Fußballspiele, sprachen über die Arbeit und schickten uns lange Sprachnachrichten über nichts. Unsere Freundschaft passte sich der Entfernung an, ohne etwas Wesentliches zu verlieren.

Eines ganz gewöhnlichen Mittags schrieb er mir und bat mich, das Programm eines Werbekongresses in Mendoza durchzusehen. Drei Tage, interessante Referenten, ein vernünftiges Budget. Wir waren beide dabei. Wir beschlossen, uns ein Zimmer zu teilen, um die Reisekosten zu senken, und ohne allzu viel darüber nachzudenken, sagte ich ihm, dass ich mich um die Reservierung kümmern würde, weil mein Flug früher landete.

Mein Flug kam vier Stunden vor seinem an. Das Hotel lag fünfzehn Minuten vom Flughafen entfernt, ein bescheidenes fünfstöckiges Gebäude mit einem Innenhofgarten. Als die Rezeptionistin mich fragte, ob ich lieber zwei Einzelbetten oder ein Doppelbett hätte, standen meine Koffer noch zu meinen Füßen, und die Frage überraschte mich. In den sechs Jahren unserer Freundschaft hatte ich Adrián nie sexuell betrachtet. Er war nicht mein Typ, oder zumindest hatte ich mir das immer eingeredet, und von seiner Seite hatte ich nie ein Zeichen bemerkt, das auf etwas anderes hindeutete.

—Ein Doppelbett —sagte ich, noch bevor ich wusste, warum.

Wenn sie fragt, sage ich, dass nur noch dieses frei war.

Ich ging aufs Zimmer, packte meinen Koffer aus und ging hinunter, um an der Hotelbar ein Sandwich zu essen. Als ich zurückkam, war Adrián bereits im Zimmer und saß am Bettrand, während er auf sein Handy schaute. Er umarmte mich so überschwänglich wie immer, sagte, er sterbe vor Hunger, und wir gingen los, um durch die Innenstadt zu laufen. Er fragte nie nach dem Bett. Kein Kommentar, kein Witz, nichts. Das beruhigte mich und hinterließ zugleich ein neues Unbehagen in meinem Magen, als hätte sich eine Tür, die ich versehentlich geöffnet hatte, einen Spalt weit offen gehalten.

Wir verbrachten den Nachmittag damit, die Stadt zu erkunden, und gingen anschließend wieder hinauf, um unsere Büroaufgaben zu erledigen, jeder mit seinem Laptop auf dem Bett. Als es zehn Uhr schlug, klappte Adrián seinen zu, streckte sich und sagte, dass er zuerst duschen würde. Er ging mit den Schlafsachen über dem Arm ins Bad und schloss die Tür, ohne abzuschließen.

Fünfzehn Minuten später kam er in Unterwäsche heraus. Ein schwarzer Slip, der sich um seine Hüften spannte, als wäre er an seinen Körper genäht. Sein Haar war noch nass, Tropfen liefen ihm über die Schultern, und er hatte den Ausdruck eines Mannes, der den Tag gerade unter heißem Wasser abgewaschen hatte. Ich zwang mich, ihn nicht länger als nötig anzusehen. Ich tat so, als würde ich eine Mail lesen.

***

Es war keine Erleuchtung. Es war ein Strom. Ich hatte seinen Oberkörper schon tausendmal im Schwimmbad des Clubs, am Strand oder an den Tagen gesehen, an denen die Klimaanlage im Büro kaputtging und wir alle im T-Shirt herumliefen. Aber in jener Nacht, in jenem Hotelzimmer, als ich ihn mit dem schwarzen Slip und dem tropfenden Bart im Stehen betrachtete, spürte ich, wie sich die Temperatur der Luft veränderte. Er war ein wenig größer als ich, etwa einen Meter fünfundsiebzig, hatte von der Sommersonne verbrannte helle Haut und Arme, die mit geometrischen Tattoos bedeckt waren, die bis zu seinen Schultern hinaufreichten. Der runde Bauch, den er hasste und an dem ich zum ersten Mal etwas sah, in das man hineinbeißen wollte. Und die Beule, nicht riesig, aber unter der Baumwolle deutlich abgezeichnet, ließ die Länge seines Schwanzes, das Gewicht seiner Eier und die genaue Form seiner gegen den Stoff gedrückten Eichel erahnen.

—Was? —fragte er mich und setzte sich auf seine Seite des Bettes.

—Nichts. Ich habe über das morgige Podium nachgedacht.

Er lachte, ohne mich anzusehen, und schaltete den Fernseher ein. Er streckte die Beine auf der Tagesdecke aus, legte das rechte über das linke und lehnte sich gegen das Kopfteil. Ich hatte den Laptop auf den Knien und tat so, als würde ich ein Kundenbriefing noch einmal lesen, das ich auswendig kannte. Das blaue Licht des Bildschirms flackerte auf seinem Knie, und meine verräterischen Augen wanderten langsam nach unten: feste Waden, dunkle Behaarung, der schlanke Knöchel und der Fuß. Der übergeschlagene Fuß, in der Luft schwebend, mit langen, wohlproportionierten Zehen und kurzen, sauberen Nägeln. Noch nie hatten mich die Füße irgendeines Menschen interessiert. Und trotzdem ertappte ich mich bei dem Gedanken, wie es sich anfühlen würde, mit der Zunge über seine Sohle zu fahren, von der Ferse bis zum großen Zeh, ohne Eile, zuzuhören, wie sein Atem schneller wurde, zu spüren, wie sein Schwanz unter dem Slip anschwoll, während ich jeden seiner Zehen lutschte, als wäre er ein kleiner Schwanz.

Was zum Teufel passiert gerade mit mir?

Ich klappte den Laptop härter als nötig zu und kündigte an, duschen zu gehen.

***

Das Bad roch nach seinem Shampoo und nach Dampf. Sein feuchtes Handtuch lag auf dem Bidet, kurze Bartstoppeln waren überall auf dem Waschbecken verteilt, und seine Turnschuhe standen in einer Ecke, einer auf dem anderen. Typisch für ihn. Aus jedem ragte die weiße Lasche einer getragenen Socke heraus, die über sich selbst umgeschlagen war. Ohne nachzudenken, kniete ich mich hin und zog eine heraus.

Sie war weiß aus Baumwolle und mit winzigen grünen Kaktusbildern bedruckt. An der Sohle war sie ein wenig hart geworden, noch warm und leicht feucht. Ohne zu wissen warum, ohne es zu entscheiden, führte ich sie an mein Gesicht. Der Geruch traf mich: intensiv, nach einem ganzen Tag Schweiß, nach Turnschuhleder, nach dem Körper eines Mannes, der kilometerweit gelaufen war, ohne dass irgendwo Luft herangekommen wäre. Ich hätte sie fallen lassen müssen. Stattdessen atmete ich tief ein, mit halb geöffnetem Mund, und ließ den Geruch nach Männlichkeit gleichzeitig durch Nase und Kehle in mich eindringen.

Die Erektion kam, noch bevor ich begriff, was ich tat. Mein Schwanz wurde schlagartig hart gegen den Reißverschluss, pochte, schwoll an und durchnässte innerhalb weniger Sekunden meine Unterhose mit Lusttropfen. Ich richtete mich auf, schloss die Tür ab, drehte die Dusche maximal auf, damit das Wassergeräusch alles andere überdeckte, und zog Hose und Unterhose mit einer Dringlichkeit herunter, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Der Schwanz sprang steif heraus, an der Spitze rot, mit einem dicken Tropfen, der an der Eichel hing.

Ich lehnte den Rücken gegen die kalten Fliesen. Ich nahm die zweite Socke, ebenfalls weiß und ebenfalls steif geworden, wickelte sie um meine rechte Hand und drückte sie fest gegen die Handfläche, damit der verschwitzte Stoff an meinem Schwanz klebte. Mit der Linken führte ich die erste an meine Nase. Ich atmete tief und langsam ein und ließ diesen Männergeruch bis in meine Tiefe eindringen. Dann begann ich, mich zu bewegen.

Zunächst langsam. Der raue Stoff, rau vom getrockneten Schweiß Adriáns, rieb meine Eichel auf eine Weise, die mich normalerweise vom Wichsen abgebracht hätte. In jener Nacht trieb er mich an. Jeder Zug der Socke über den Eichelkranz ließ mich zucken, meine Eier zusammenziehen und Lusttropfen über meine Finger laufen. Ich umfasste ihn mit der ganzen Hand, schloss den Schwanz in die schmutzige Baumwolle ein und begann, ihn von oben nach unten zu pumpen, drückte fest zu und spürte, wie der vom Schweiß verhärtete Stoff über die geschwollenen Adern meines Schafts rieb.

Ich schloss die Augen. Ich stellte mir vor, dass Adrián die Tür öffnete und im Eingang stehen blieb, mich mit seinem schiefen Lächeln betrachtete und sah, wie ich mir mit seiner an mein Gesicht gedrückten Socke einen runterholte. Ich stellte mir vor, dass er wortlos hereinkam, den schwarzen Slip herunterzog und einen dicken Schwanz in die Luft fallen ließ, der breiter als lang war, mit zurückgezogener Vorhaut und glänzender Eichel. Ich stellte mir vor, dass er mir die Socke aus den Händen nahm und sie mir auf Mund und Nase presste, während er mich auf die Knie gegen die Fliesen drückte, mir mit beiden Händen den Arsch öffnete und mir seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß ganz hineintrieb, ohne Gleitmittel, ohne Vorwarnung, mit jener dumpfen Gewalt von Männern, die spät entdecken, was ihnen gefällt.

Ich drückte meinen Schwanz fester. Ich stellte mir vor, wie er mich gegen die Badezimmerwand fickte, mir in die Schulter biss und mir ins Ohr knurrte: „Lutsch die Socke, du Wichser, lutsch sie, während ich ihn dir reinramme“, und wie ich gehorchte, die Zunge tief im verschwitzten Stoff vergraben, seinen Schwanz spürte, der hinein- und herausglitt und bei jedem Stoß mit seinen Eiern gegen meinen Arsch schlug. Ich stellte mir vor, dass er mich danach umdrehte, mich auf den Toilettendeckel setzte und mir den Schwanz bis zum Anschlag in die Kehle schob, bis mir die Tränen in die Augen traten und ich die Haare seiner Leiste an meiner Nase spürte. Ich stellte mir den Geschmack vor: salzig, dicht, erfüllt von demselben Schweiß, den mir diese Socke gerade in den Mund stopfte.

Ich stellte mir vor, wie ich anschließend vor ihm niederkniete und seine Zehen einen nach dem anderen langsam ableckte, als wären sie aus Zucker, sie bis zu den Knöcheln lutschte und mit der Zunge über seine Sohle fuhr, von der Ferse bis zum großen Zeh, und wie er, der sich sechs Jahre lang hetero genannt hatte, zum ersten Mal mit gebrochener Stimme meinen Namen stöhnte, sich am Schwanz rieb und über meinem Gesicht abspritzte, während ich ihm weiter die Füße fraß wie ein hungriger Hund.

Der Rhythmus wurde schneller, ohne dass ich es beschloss. Meine Hand fuhr mit voller Geschwindigkeit an meinem Schwanz auf und ab, die Socke längst von Lusttropfen durchtränkt, während der Stoff dieses feuchte, dreckige Geräusch machte, das Haut von sich gibt, wenn sie gut befeuchtet ist. Ich atmete noch heftiger durch das andere Nasenloch ein und schob die Nase tief in die Ferse der Socke, wo der Geruch konzentrierter, säuerlicher und intimer war. Ich führte die Zunge an den Stoff und lutschte daran. Er schmeckte nach Salz, Fuß und Mann. Ein gedämpftes Stöhnen entkam mir, sodass ich in die Baumwolle beißen musste, um es zu ersticken.

Auf absurde Weise dachte ich daran, ihn um seine Socken zu bitten und sie in einem luftdichten Beutel in meiner Schublade aufzubewahren, um ihn in den Nächten zu öffnen, in denen sich Nostalgie mit Verlangen vermischte, um mir jedes Mal einen runterzuholen, wenn ich sie roch und er mir eine Sprachnachricht über Besprechungen oder Fußballspiele schickte. Ich dachte an seine Frau, an seinen Sohn, an die Agentur in Rosario, an all die Gründe, weshalb diese Fantasie niemals dieses Bad verlassen würde. Das hielt mich nicht auf, sondern trieb mich noch weiter an. Ich wichste schneller und härter, drückte die Eichel bei jedem Aufwärtszug mit der Spitze der Socke zusammen und spürte, wie meine Eier eng an den Körper stiegen und sich der Samen am Ansatz meines Schwanzes sammelte, bereit, herauszuschießen.

Der Orgasmus kam in vier langen, dicken Schüben, die auf die Fliesen spritzten; der erste war so stark, dass er bis zu meiner Brust reichte, während die nächsten über meine Finger, die Socke und meine Oberschenkel liefen. Mein Schwanz pochte noch immer in meiner Hand und stieß heiße Schwall um Schwall Sperma aus, während ich in die andere Socke biss, um nicht laut Adriáns Namen zu stöhnen. Meine Oberschenkel zitterten. Meine Knie gaben nach, und ich musste mich gegen die Wand stützen, um nicht hinzufallen. Als ich die Augen öffnete, zeigte mir der Spiegel einen zweiunddreißigjährigen Mann, dessen noch harter Schwanz die letzten Spermafäden tropfte, während die Socke seines besten Freundes, von Speichel und Sperma durchnässt, an seinem Gesicht klebte — und eine schmutzige, gewaltige Glückseligkeit.

***

Ich spülte die Socke, die ich zum Wichsen benutzt hatte, unter dem Wasserstrahl der Dusche aus und wrang sie so lange, bis kein Sperma mehr herauskam. Danach rieb ich sie mit Seife, bis sie nicht mehr von der anderen zu unterscheiden war. Ich legte beide genau so zurück, wie ich sie vorgefunden hatte, umgeschlagen in den Turnschuhen und in derselben Ausrichtung, und achtete auf dieses lächerliche Detail, als wäre Adrián ein professioneller Detektiv. Ich wusch die Fliesen mit der Handbrause und entfernte die weißen Tropfen, die an den Fugen kleben geblieben waren, duschte wie angekündigt, trocknete mich ab, zog eine saubere Unterhose an und verließ das Bad mit dem neutralsten Gesicht, das ich zustande brachte.

Er lag bereits unter dem Laken, die Augen geschlossen und den Atem langsam. Ich schaltete die Nachttischlampe aus, schlüpfte auf meiner Seite der Matratze unter die Decke und blieb liegen, während ich an die Decke starrte. Er war dreißig Zentimeter von mir entfernt. Ich hätte den Arm ausstrecken und ihm die Hand auf die Schulter legen können. Ich hätte mich umdrehen und gegen seinen Nacken sprechen können, wie in jeder der Fantasien, bei denen ich mir gerade einen runtergeholt hatte. Aber ich tat nichts. Ich lauschte seinem Atem, bis ich jedes Zeitgefühl verlor, den Schwanz unter der Unterhose wieder halb steif, langsam pochend, als besäße er ein eigenes Gedächtnis.

Die drei Nächte des Kongresses verliefen ähnlich. Abendessen, Vorträge, zurück ins Zimmer, getrennt duschen, in unterschiedlichen Zeiten schlafen. Jeden Abend, wenn er zuerst duschen ging, wartete ich, bis er herauskam, zählte bis zehn und betrat das Bad unter dem Vorwand, pinkeln zu müssen. Jeden Abend suchte ich die verschwitzten Socken in seinen Turnschuhen, führte sie an mein Gesicht, holte mir an den Fliesen einen runter, während ich ihn roch und mir seinen Schwanz in meinem Mund, meinem Arsch und auf meinem Gesicht vorstellte. Jede Nacht kam ich heftiger als in der vorherigen, biss in den Stoff, um meine Stöhner zu verschlucken, und jedes Mal verließ ich das Bad mit gewaschenem Gesicht und normalem Atem, als wäre nichts geschehen.

Irgendwann berührten sich unsere Körper. Ein schlafender Arm an meinem, eine Wade, die sich versehentlich an mich legte und dort blieb. Ich, wach in der Dunkelheit, suchte diese Berührungen so unauffällig wie möglich: eine veränderte Haltung, ein Bein, das sich zwei Zentimeter weiter ausstreckte, als nötig gewesen wäre. Wenn es mir gelang, erregte es mich nicht. Es war eine Wärme, die sich in meiner Brust niederließ und meinen Atem ruhig werden ließ, als würde endlich etwas passen.

Dieses Gefühl, nicht das im Bad mit den Socken, machte mir Angst. Denn während ich zurückflog, begriff ich, dass die schmutzige Fantasie mit seinem Geruch nicht der Beginn einer vorübergehenden Geilheit war. Sie war der Anfang von etwas viel Schlimmerem und viel Schönerem: Ich verliebte mich in meinen besten Freund, und ich würde nicht mehr lange so tun können, als wäre es anders.