Mein Vater und ich in Unterhosen an jenem Julimorgen

Die Wohnung über der Bäckerei war vor neun Uhr morgens schon ein Backofen. Es war der zweite Sommer, den Joaquín und sein Sohn allein in jenem Haus in Cádiz verbrachten, und keiner von beiden hatte sich an die Stille gewöhnt, die die Mutter zurückgelassen hatte, als sie ihre Koffer packte. Um der andalusischen Hitze zu überleben, frühstückten Vater und Sohn am Ende in Unterhosen, ohne um Erlaubnis zu fragen, mit der Natürlichkeit von zwei Männern, die niemanden mehr vor sich hatten.

Joaquín rührte den Zucker im Kaffee mit dem Löffel um, der langsam gegen die Tasse klirrte. Unter dem Tisch hatte er die Beine gespreizt, und seine breite Brust war von blondem Haar bedeckt, das der Schweiß bereits in feine Linien niederdrückte. Neunundvierzig Jahre, getragen mit der Würde eines Mannes, der mittwochs immer noch Fußball spielt. Der ungepflegte Bart und die abgetragene weiße Unterhose, nach so vielen Waschgängen verschlissen, gaben ihm die Ausstrahlung eines häuslichen Machos, deren Maß er selbst nicht zu bestimmen vermochte.

Verdammte Wichs-Hänge, die ich von gestern Nacht habe, dachte er.

Er erinnerte sich an die brutale Entladung vom Vortag, eingesperrt in seinem Zimmer, den Schwanz in der rechten Hand und die linke so fest gebissen, dass sich die Abdrücke seiner Zähne darin eingeprägt hatten. Er hatte den Schwanz fast eine Stunde lang bearbeitet, sich alle paar Augenblicke in die Handfläche gespuckt, damit die Haut besser über der geschwollenen Eichel glitt, und als er schließlich abspritzte, tat er es mit solcher Wucht, dass ihm der erste Schwall bis auf die Brust schoss und der zweite sein Kinn besudelte. Seit er die Scheidungspapiere unterschrieben hatte, war sein Körper wie ein losgelassener Stier geworden. Jede Berührung, jedes Bild, jedes Geräusch ließ seinen Schwanz hart und seine Eier angespannt werden. An jenem Morgen, als die Hitze von Cádiz ihm bereits den Rücken hinaufkroch, spürte er zwischen den Beinen das erste heiße Warnsignal.

Hugo erschien in der Türschwelle und schlurfte herein. Einundzwanzig Jahre alt, gerade erst volljährig geworden, mit dem sehnigen Körper eines Schwimmers, einem blondblassen Flaum über der Oberlippe, den er sich aus reiner Faulheit stehen gelassen hatte. Er trug enge graue Unterhosen, die weder das Paket noch die klar abgezeichnete Form der schlafenden Eichel am Oberschenkel verbargen. Er gähnte, ohne sich den Mund zuzuhalten, kratzte sich ohne jede Scham am Schwanz und an den Eiern und ließ sich auf den Stuhl gegenüber seinem Vater fallen.

—Guten Morgen, Papa —sagte er, und das Lächeln auf seinem Gesicht hatte etwas Verschmitztes—. Wie hast du nach dem Festival von gestern Nacht geschlafen?

Joaquín hielt den Löffel in der Luft inne.

Er hat es gehört.

—Verdammt, Junge —antwortete er schließlich und lachte leise, um es zu verbergen—. War es wirklich so laut?

—So laut. Es klang, als würdest du dich da drinnen mit jemandem prügeln.

Hugo nahm sich einen Toast und begann, mit übertriebener Ruhe Butter darauf zu streichen. Er sah seinen Vater nicht direkt an, wich ihm aber auch nicht aus. Er sprach zum Brot, als ginge es um das Wetter und nicht um das, worum es wirklich ging. Innerlich jedoch ging er jeden der Grunzlaute durch, die er durch die Wand gehört hatte, und das Bild, das er sich dabei gemacht hatte, während er sich lautlos in seinem eigenen Bett den Schwanz bearbeitete und sich seinen Vater mit der Hand am Schwanz vorstellte, die Eier angespannt und den Mund geöffnet, aus dem jene rauen Stöhner kamen, die durch die Trennwand drangen.

Wenn er wüsste, dass ich mir beim Zuhören gekommen bin, dachte er, wenn er wüsste, dass ich meine eigene Sahne geschluckt habe, damit ich die Laken nicht einsaue, würde ihm der Kaffee aus der Hand fallen.

Joaquín kratzte sich am Hinterkopf und lachte noch immer.

—Seit ein paar Monaten ist das nicht normal, Junge. Seit deine Mutter abgehauen ist, läuft hier alles auf eigene Faust —und er deutete mit dem Kinn nach unten, auf den Schwanz, der sich bereits unter der Unterhose regte, ohne Drama—. Drei Wichser am Tag, an manchen Tagen vier. Als wäre ich wieder sechzehn.

—Verdammt, Papa, du hast beim Thema ja richtig locker gemacht.

—Du bist doch schon erwachsen, Junge. Wozu soll ich dir noch mit so einem Blödsinn kommen? Wichsen ist Wichsen. In deinem Alter habe ich mir sogar auf dem Klo der Schule einen runtergeholt.

Hugo lachte kurz und ehrlich auf und biss in den Toast. Das Gespräch hätte an dieser Stelle sterben müssen. Jeder andere Vater hätte das Thema gewechselt, sobald der Junge lachte. Aber Joaquín hielt den Kaffee noch in der Hand und hatte dieses schiefe Lächeln eines Mannes, der gerade etwas herausgelassen hatte, das lange in ihm gesteckt hatte, und sich nun erleichtert fühlte.

Die Hitze begann nun wirklich durch das Küchenfenster einzudringen. Von der Straße herauf kam das langsame Geräusch des erwachenden Cádiz: ein Rollladen, ein Moped, jemand, der den Hauseingang fegte. Vater und Sohn schwiegen eine Weile, kauten, schwitzten ein wenig und sahen den anderen nicht an.

—Ich habe dich letzte Nacht auf zweihundert gebracht, oder? —sagte Joaquín plötzlich.

Hugo verschluckte sich am Kaffee.

—Was sagst du da, Papa?

—Dass ich dich auch gehört habe, du Arsch. Die Wände in dieser Wohnung sind aus Papier. Ich habe dich dich bewegen hören, dich in die Hand spucken hören, ich habe gehört, wie du an deinem Schwanz gezogen hast, und dann habe ich dieses Atmen gehört, und wir beide wissen, was das war. Und als du gekommen bist, hast du leise gestöhnt, mit geschlossenem Mund, aber man hat es trotzdem gehört.

Hugo wurde bis zu den Ohren rot. Zum ersten Mal an diesem Morgen wusste er nicht, welches Gesicht er machen sollte. Joaquín sah seine Verlegenheit, ließ den Löffel los und lehnte sich auf dem Stuhl zurück, die Beine noch weiter gespreizt, der bereits halb steife Schwanz deutlich in der Unterhose abzeichnet, amüsiert.

—Ganz ruhig, Junge, ist doch nichts passiert. Ich verstehe das. Wir waren beide gleichzeitig dabei, jeder in seinem Zimmer, sich einen runterzuholen, verdammt. Das hat schon fast etwas Poetisches.

—Papa, bitte.

—Was denn? Wir reden doch wie Erwachsene. Ich hab mir in meinem Zimmer einen runtergeholt, du in deinem. Wo ist das Drama?

Hugo antwortete nicht. Er senkte den Blick auf den Kaffee, rührte in einem Zucker, der sich längst aufgelöst hatte, und fiel ungewollt mit den Augen in den Schoß seines Vaters. Was er sah, raubte ihm den Atem.

Die weiße Unterhose von Joaquín spannte sich bereits auf eine Weise, die sich nicht verbergen ließ. Der Stoff, schon abgetragen und durch den Gebrauch etwas durchsichtig, wölbte sich über einem dicken Buckel, und durch die feine Baumwolle schimmerte das rosige Rosa der Eichel, das bereits über den Bund hinausschaute. Der Schwanz wuchs weiter, während die beiden redeten, zog den Stoff nach oben und zeichnete jede Ader nach. Hugo riss den Blick weg, doch da war es schon zu spät. Das Bild der rosigen Spitze seines Vaters, die aus dem Gummibund hervorlugte, hatte sich ihm eingebrannt wie eine glühende Kohle.

Verfickt, verfickt, verfickt, dachte er. Er wird hart. Am Tisch. Vor mir. Ihm rutscht der Schwanz aus der Unterhose.

Joaquín merkte es. Er spürte es in sich, dieses heiße Warnsignal, das er viel zu gut kannte, und er sah es außen, weil der Stoff spannte und die ganze Form seines Schwanzes mit fast obszöner Klarheit abzeichnete: die dicke Wurzel auf den Eiern, der gerade Schaft am Bauch, und die Spitze schon frei, glänzend von einem dicken Tropfen Vorlust, der an der Eichel hinunterzulaufen begann. Er tat nichts, um es zu verbergen. Er kreuzte die Beine nicht, legte keine Serviette darüber, stand nicht auf. Er blieb dort sitzen, mit seinem harten Schwanz, der sich unter der weißen Baumwolle vollständig abzeichnete, und sah seinen Sohn an, abwägend, was als Nächstes geschehen würde.

—Verdammt, Papa. —Hugo holte tief Luft, ohne zu wissen, ob er lachen oder aufstehen sollte—. Wirst du gerade…?

—Ja —sagte Joaquín, ohne zu blinzeln—. Ich werde hart, wenn ich mit dir rede. Ich bin ein verdammtes Desaster, Junge. Seit ich mich hingesetzt habe, geht es so. Es tropft schon, sieh doch.

Und er zog den Bund seiner Unterhose mit zwei Fingern ein Stück herunter, ohne den Schwanz ganz herauszunehmen, nur so weit, dass die dicke rote Eichel vollständig über dem Gummi hervorschaute, mit einem zähen Faden Vorlust, der vom Harnröhrchen hing. Hugo schluckte mit einem deutlich hörbaren Laut, der in der ganzen Küche zu hören war.

Die Hitze der Küche wurde dicht, körperlich, wie eine Hand, die sich in seinen Nacken gräbt. Hugo merkte, wie sich seiner unter dem Tisch erhärtete, wie der Schwanz sich heiß an seinen Oberschenkel schmiegte und begann, den grauen Stoff nach oben zu drücken. Er verabscheute sich ein wenig für die Geschwindigkeit, mit der er reagierte. Die Unterhose ließ zu viel sehen: die ganze Form des steifen Schwanzes, den Buckel der angespannten Eier, den dunklen Feuchtfleck, der sich bereits über die Spitze ausbreitete. Er betete, sein Vater möge nicht nach unten schauen.

Joaquín schaute nach unten.

—Siehst du selbst, du Arsch —sagte er mit einem kleinen, fast traurigen Lächeln—. Schön hart hast du ihn. Sag mir bloß nicht, dass das hier nur mein Problem ist.

Hugo nahm die Tasse mit beiden Händen und trank, nur um irgendetwas zu tun, ohne den Geschmack wahrzunehmen. In ihm hämmerte ein Gedanke, den er seit Jahren weggedrückt hatte und der sich an jenem Morgen auf eigene Faust befreit hatte.

Ich höre ihn seit Mamá gegangen ist. Ich höre ihn, wie er sich an der Wand einen runterholt, und ich spiele den Schlafenden mit dem Schwanz in der Hand. Und er weiß es.

—Papa —sagte Hugo sehr leise—. Was machen wir jetzt?

—Ich weiß nicht, Junge.

—Aber irgendetwas müssen wir tun.

—Nein, wir müssen gar nichts tun —Joaquín ließ die Luft langsam entweichen, als hätte er sie ein halbes Leben lang angehalten—. Wir müssen den Kaffee austrinken. Und wir müssen anerkennen, dass das hier gerade passiert. Beides gleichzeitig.

***

Die Uhr der Mikrowelle zeigte acht Uhr zwanzig. Unten in der Bäckerei heizte die Ofenmaschine weiter von allein. Joaquín hatte noch eine halbe Stunde, bevor er hinuntergehen und aufschließen musste, und beide wussten das. Dieses kleine, genaue Zeitfenster wurde plötzlich zu einem gefährlichen Raum.

Joaquín stützte die Unterarme auf den Tisch. Der Schwanz blieb unter der Unterhose hart, die Eichel ragte noch immer über den Bund hinaus, und der nasse Fleck an der Spitze war bereits zu einer kleinen Vorlustpfütze geworden, die die weiße Baumwolle durchweichte. Hugo versuchte nicht hinzusehen, und sah doch hin. Jedes Mal, wenn die Brust seines Vaters sich mit dem Atem hob und senkte, zuckte der Schwanz leicht gegen den Stoff, lebendig, als hätte er seinen eigenen Puls.

—Junge, ich werde dich um etwas bitten. Und wenn du Nein sagst, wird nie wieder darüber gesprochen. Ich schwöre es.

—Sag es.

—Erzähl mir, woran du gestern Nacht gedacht hast. Als ich dich gehört habe. Im Detail, Junge. Nichts weglassen.

Hugo hatte keinen Speichel mehr. Er dachte daran zu lügen, dachte daran, aufzustehen und sich im Bad einzuschließen, um sich so lange einen runterzuholen, bis ihm die Eier wehtaten, dachte daran, mit der Faust auf den Tisch zu schlagen und diesen Faden zu zerreißen. Keine der drei Sachen tat er. Stattdessen stellte er die Tasse weg, sah seinem Vater zum ersten Mal an diesem Morgen direkt in die Augen und sprach sehr langsam, während er spürte, wie sein Schwanz unter dem Tisch bei jedem Wort pochte.

—An deine Stimme, Papa. An die Stimme, die du hast, wenn du allein bist. Daran, wie du leise grunzt, wenn du dir einen runterholst, an das Geräusch, das deine Hand macht, wenn du schnell an dir ziehst. Ich habe mir dich vorgestellt, Papa. Ich habe mir deinen Schwanz in deiner Faust vorgestellt, ich habe mir vorgestellt, wie sich deine Eier anspannen, wenn du gleich kommst. Und ich habe mich im selben Rhythmus bearbeitet wie du, damit wir beide gleichzeitig fertig werden.

Joaquín schloss für einen Sekundenbruchteil die Augen. Nur einen Sekundenbruchteil. Und als er sie wieder öffnete, lag etwas anderes darin, etwas, das Hugo noch nie bei ihm gesehen hatte und sofort verstand. Es war keine väterliche Zuneigung. Es war kein Zorn. Es war das nackte Begehren eines Mannes, der auf der anderen Seite des Tisches genau den Spiegel dessen gefunden hat, was er seit Wochen verborgen gehalten hatte.

—Verdammt, Junge —murmelte er—. Verdammt. Und du bist gekommen?

—Ich bin gekommen, als ich dich kommen hörte. In dem Moment, als ich das Stöhnen hörte, das dir am Ende rausrutscht, habe ich alles losgelassen. Ich habe die Laken besudelt, Papa. Ich habe Brust, Bauch, sogar die Hand war voller Sahne.

—Himmel, Junge.

—Und dann habe ich mir die Finger in den Mund gesteckt, Papa. Ich habe meine eigene Ladung gelutscht und an deine gedacht.

Joaquín stieß einen langen, rauen, unkontrollierbaren Keuchlaut aus. Unter der Unterhose zuckte sein Schwanz heftig, und eine neue Welle Vorlust trat aus der Eichel. Er fuhr sich mit einer Hand durch die Haare. Der andere Arm zitterte auf dem Tisch. Sein Atem ging schnell, die Stirn war schweißnass, die Schultern angespannt wie bei einem Fußballer kurz vor dem Elfmeter. Und dann, ohne seinen Schwanz zu berühren, ohne die Hand zum Buckel sinken zu lassen, ohne eine einzige Bewegung außer dem Zittern der gespreizten Schenkel, verriet ihn sein Körper.

—Warte —flüsterte er—. Warte, Junge, warte…

—Was?

—Ich komme gleich. Hier. Ohne mich anzufassen. Verdammt, ich komme, nur weil ich dich höre, Junge, ich komme nur wegen der Worte, die du da raushaust.

Das Stöhnen kam ihm rau heraus, fast wie ein Wimmern, zwischen den Zähnen festgebissen, damit die Nachbarn nicht wach wurden. Der Schwanz spannte sich unter dem Stoff, die geschwollene Eichel wurde dunkelviolett, und plötzlich begann er, dicke, heiße Spermaschübe auszustoßen, die die weiße Unterhose von innen durchtränkten. Der erste Schuss hob den Stoff mit Kraft an und zeichnete einen dicken Fleck genau über der Spitze. Der zweite lief über den Bund hinaus und den Bauch hinab, vermischte sich mit dem blondem Haar und dem Schweiß. Der dritte und der vierte kamen schon langsamer, dicker, durchnässten die Baumwolle vollständig und tropften zwischen die gespreizten Schenkel auf den Stuhl. Joaquín krallte sich mit beiden Händen an die Tischkante, die Knöchel weiß, die Beine weit auseinander, den Mund zu einer fast schmerzhaften Lustgrimasse verzogen, und hielt den Orgasmus in Stille aus, während sein Sohn ihn ohne zu blinzeln beobachtete und sah, wie die dicke Sahne weiter in Wellen aus ihm hervorsprudelte und ihm die Unterhose bis auf die Haut durchnässte wie eine zweite Schicht.

Als es vorbei war, ließ er den Kopf nach hinten fallen und lachte. Ein gebrochenes Lachen, ohne Atem, fast ein Schluchzen. Der Schwanz, noch immer hart und glänzend vor Sahne, zeichnete sich unter dem durchweichten Stoff weiter vollständig ab.

—Himmel, Junge. Himmel. So bin ich seit Jahren nicht mehr gekommen.

Hugo rührte sich nicht. Er hatte die Hände noch immer um die Tasse gekrallt, atmete stoßweise, sein Schwanz stand steinhart gegen den Bauch, und zwischen den Beinen brannte ein heißer Schmerz, der noch lange nicht nachlassen würde. Unter dem Tisch hatte er, ohne es zu merken, begonnen, seinen Schwanz über der Unterhose mit der Hand zu umklammern und ihn langsam durch den Stoff zu reiben, und schon spürte er, dass auch er nur noch zwei, drei Stöße vom Platzen entfernt war. Das Einzige, was er sagen konnte, war das Offensichtlichste der Welt.

—Papa, du bist beim Frühstück gekommen.

—Ich sehe es.

—Ohne dich anzufassen.

—Ich sehe es, Junge. Ich sehe es.

—Ich komme auch gleich, Papa —platzte er plötzlich heraus, mit gebrochener Stimme—. Ich reib ihn über der Unterhose und ich komme jetzt gleich.

—Dann komm, Junge. Komm du auch. Wir werden beide gleichzeitig fertig, wie gestern Nacht, nur diesmal mit dem Tisch dazwischen.

Hugo drückte die Faust gegen seinen Schwanz, stieß die Hüften vom Stuhl nach oben und gab einen erstickten Laut von sich. Der graue Stoff seiner Unterhose wurde auf einen Schlag nass, ein heißer Fleck, der sich innerhalb von Sekunden in seiner ganzen Leistengegend ausbreitete. Er spürte jeden Spermaschuss gegen die Baumwolle prallen, die zähe Sahne über den Eiern hinabrinnen, die Feuchtigkeit, die sich an den Oberschenkel klebte. Er schloss die Augen, warf den Kopf zurück und hielt das Zittern aus, indem er sich auf die Lippe biss, ungewollt dieselbe Geste nachahmend, die sein Vater eine Minute zuvor gemacht hatte.

Als er die Augen öffnete, sah Joaquín ihn mit glänzenden Augen an, den Mund offen und jenes neue Lächeln, das nicht mehr das eines Vaters war.

—Braver Junge —murmelte er—. Braver Junge.

Die beiden schwiegen eine lange Weile. Der Geruch von Kaffee vermischte sich mit einem ganz viel frischeren, viel intimeren Geruch, diesem dichten, salzigen Aroma frischer Sahne zweier Männer, die gerade gemeinsam am selben Tisch gekommen waren. Durch das Fenster drang eine bereits warme Brise von der Straße herein, die ihre Haut noch wacher machte und das Haar auf ihren noch feuchten Brusthaaren aufstellte. Unten meldete der Ofen mit einem fernen Piepsen, dass die erste Ladung fertig war.

Joaquín stand schließlich auf. Die durchweichte, schwere Unterhose klebte ihm am Körper auf eine Weise, die keinen Zweifel zuließ: Der Schwanz, auch wenn er bereits wieder etwas abzusinken begann, zeichnete sich noch immer vollständig unter dem von Sperma durchscheinenden Stoff ab. Er blieb einen Augenblick stehen und sah seinen Sohn an, ohne etwas zu sagen.

—Ich geh mich umziehen —sagte er schließlich—. Und ich werde die Bäckerei aufmachen.

—Okay.

—Und heute Nachmittag, wenn ich schließe, reden wir. Ernsthaft. Ohne Kaffee dazwischen. Und ohne Unterhosen, wenn es sein muss.

—Okay, Papa.

—Hugo.

—Was?

—Bereu es noch nicht. Warte wenigstens bis heute Nachmittag. Das hier war nur der Appetithappen.

Joaquín verließ die Küche mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der er hineingekommen war, und zog die durchnässte Unterhose hinter sich her, als wäre es die ganz normale Abrundung eines jeden Frühstücks. Hugo blieb allein am Tisch zurück, vor einem halb aufgegessenen Toast und einer kalten Tasse. Es dauerte eine ganze Weile, bis er auch nur einen Finger bewegte.

Als er sich schließlich erhob, sah er, dass seine Finger von Butter verschmiert waren und sein ganzer Körper vor Schweiß glänzte. Er senkte den Blick auf seine eigene graue Unterhose und stellte mit einer Mischung aus Scham und nervösem Lachen fest, dass sich der Spermafleck von seiner Leistengegend bis zur halben Wade ausgebreitet hatte, den Stoff durchnässte und seinen noch halb harten Schwanz an die Baumwolle klebte. Er führte die Finger zu dem Fleck, nahm sie beschmiert von seinem eigenen Abspritzen wieder zurück und steckte sie, während er zur Tür sah, durch die sein Vater hinausgegangen war, langsam in den Mund.

Der Sommer in Cádiz hatte gerade erst begonnen.