Der Samstag, an dem ich ihn für neun Uhr an der Ecke verabredete

Es passierte vor ein paar Monaten, in meinem eigenen Laden. Ich habe einen Schreibwarenladen mit Geschenkartikeln in einem Viertel im Süden, so ein kleiner Laden, in den fast alle Nachbarn am Ende einmal pro Woche reinkommen. Ich lernte ihn dort kennen, hinter dem Tresen, an einem Donnerstagnachmittag, als er mit seiner Mutter kam, um Schulsachen für eine Nichte zu kaufen.

Er war ein Junge von ungefähr einundzwanzig, schlank, mit feinen Gesichtszügen und langen Wimpern, die nicht die seinen zu sein schienen. Er sprach leise. Seine Mutter trug die Handtasche über dem Unterarm und ging die Liste mit angespannter Miene durch. Ich addierte die Preise mit dem Taschenrechner und hob von Zeit zu Zeit den Blick, um sie anzusehen.

An der Theke steht ein gerahmtes Foto von Shakira aus längst vergangenen Jahren, so ein Kleinigkeitsding, das die frühere Besitzerin dagelassen hatte und das ich mich nie zu entfernen getraut habe. Der Junge sah es, während er auf das Wechselgeld wartete. Er lächelte, strich sich den Pony zurecht und sagte mir, fast flüsternd, dass er Shakira ähnlich sehe, wenn sie sich verkleide. Ich sah seine Mutter an, um eine Reaktion zu suchen, und sie lächelte nur, sagte nichts, als kenne sie die Szene schon.

Das zweite Mal kamen sie wieder zusammen. Sie kauften Geschenkpapier, ein goldenes Band und zwei Hefte. Als ich ihm die Tüte reichte, blieb er einen Augenblick länger als nötig an der Theke stehen und sagte mir, diesmal ganz ernst, dass er es unbedingt einmal mit meiner Milch probieren würde. Er sagte es genau so, ohne jede Betonung, und sah mir dabei in die Augen. Ich tat so, als hätte ich nicht verstanden. Ich nahm das Rückgeld, gab es ihm mit beiden Händen und begleitete sie zur Tür.

In jener Nacht dachte ich mehr an ihn, als ich sollte. Meine Frau schlief neben mir, und ich blieb an die Decke starrend liegen und versuchte, mich genau zu erinnern, wie der Satz geklungen hatte und wie viel Junge in diesem dünnen Körper noch steckte.

Das dritte Mal kam er allein. Es war ein heißer Nachmittag, Wochenmitte, und der Laden war fast leer. Als ich sah, dass er ohne Mutter an den Tresen trat, zog sich mir der Magen ein wenig zusammen. Er verlangte einen Kugelschreiber und ein A5-Heft, Dinge, die er nicht brauchte. Ich kassierte langsam. Bevor er sich umdrehte, fragte ich ihn, was er an diesem Abend vorhabe.

—Nichts Wichtiges — sagte er und hob ein wenig die Schultern. — Und Sie?

—Ich dachte, ich lade dich auf ein paar Drinks in mein Zimmer ein.

Ich sagte es, als wäre es das Natürlichste auf der Welt, ohne zu lächeln, fast an ihm vorbei blickend.

—Und Ihre Frau?

—Vergiss sie — antwortete ich.

Ich sagte ihm, ich erwarte ihn um neun an der Ecke bei der Ampel, zwei Straßen unterhalb vom Laden. Er nickte, bezahlte und ging. Ich sah nicht hin, wie die Tür sich schloss. Ich blieb noch eine Weile da und tat so, als würde ich die Schublade ordnen.

Um fünf vor neun überquerte ich die Straße mit dem Motorrad. Er war schon da, in einer dünnen Jacke und mit den Händen in den Taschen, an das Schild des Kiosks gelehnt. Ich stellte den Motor ab und winkte ihm.

—Steig auf.

Er stieg ohne eine Frage auf und klammerte sich fest an meine Taille.

Meine Wohnung ist fünfzehn Minuten entfernt. Wir nahmen die Treppe, weil der Aufzug seit Wochen kaputt war. Als ich die Tür öffnete und das Licht im Wohnzimmer anmachte, fragte er mich wieder nach meiner Frau.

—Im Moment lebe ich allein — antwortete ich.

Es war nur halb wahr. Sie war für ein paar Tage zu ihren Eltern gefahren, aber das musste der Junge nicht wissen.

—Mach es dir bequem. Soll ich dir was einschenken?

Er nickte, sah sich dabei um, als messe er den Raum aus. Ich nahm ihm die Jacke ab, hängte sie an die Garderobe und goss zwei kleine Whiskys mit etwas Eis ein.

Wir setzten uns auf das Sofa, einer an jedem Ende. Zuerst redeten wir über Belangloses, über das Viertel, über einen Hund, der in der Woche zuvor einen Lieferanten gebissen hatte. Der Whisky ging schnell runter. Ich schenkte nach. Er fing an, mehr zu reden, sich näher zu bewegen, den Arm auf die Lehne zu legen. Das Gespräch wurde fast unbemerkt immer eindeutiger, bis er mir, ohne mich anzusehen, erzählte, dass er Oralsex im Bett am meisten mochte.

—Und kannst du das gut? — fragte ich.

—Es gibt Leute, die sagen ja.

—Dann zeig’s mir.

Ich sagte es leise und sah ihn direkt an. Er senkte den Blick zum Glas und lächelte. Ich musste es nicht wiederholen.

Er kniete sich vor das Sofa, ohne Eile, und zog mir langsam die Hose herunter. Seine Hand zitterte ein wenig, als er mich das erste Mal anfasste, aber das ging sofort vorbei. Er sah zu mir hoch, befeuchtete die Lippen und nahm ihn ganz in den Mund. Er übertrieb nicht. Er wusste genau, was er mit der Zunge, mit der Kehle, mit der Hand tat, die er an meinem Oberschenkel ablegte. Sein Mund arbeitete mit einer Mischung aus Hunger und Geduld, saugte an der Spitze, fuhr mit der Zunge darunter entlang, schluckte mich mit einer Tiefe, die mir den Rücken gegen die Lehne spannen ließ. Jedes Mal, wenn er den Kopf zum Atmen hob, sah er mich mit ruhiger Frechheit an, als wisse er genau, welche Wirkung er hatte.

Ich schloss die Augen. Ich legte ihm sanft die Hand in den Nacken, nicht um ihn zu zwingen, nur um ihn zu spüren. Er bewegte sich auf und ab in einem langsamen Rhythmus, der alle paar Sekunden schneller wurde. Sein Speichel glänzte in seinem Mund, benetzte sein Kinn und verschmierte meine Finger, wenn ich ihn ein wenig näher an mich zog. Als ich die Hüfte anhob, wusste er, was kam, und blieb ruhig, nahm es auf. Ich kam in seinem Mund und er bewegte sich nicht. Er schluckte alles und saugte noch ein wenig weiter, als wollte er sich vergewissern, dass nichts übrig blieb. Dann fuhr er mit der Zunge über die Eichel, unter die Vorhaut, säuberte mich mit einer obszönen Präzision, die mir die Beine weich machte.

Ich sah ihn vom Sofa aus an, atemlos. Er wischte sich mit dem Handrücken eine Seite der Lippen ab und lächelte mich an wie ein Junge, dem man gerade einen Preis überreicht hatte.

Er setzte sich neben mich. Ich reichte ihm das Glas, er nahm einen langen Schluck. Ich wartete, bis ich mich wieder fest fühlte — in dem Alter eine Sache von Minuten — und sagte ihm, er solle sich ausziehen und sich oben draufsetzen.

Er fragte nichts. Er stand auf, zog das T-Shirt aus, ließ Hose und Boxer mit einer einzigen Bewegung herunter. Sein Körper war schmaler, als man es unter der Kleidung merkte, aber auch definierter. Er war hart. Sein Schwanz zeigte zum Nabel, rosig und gespannt, und er berührte ihn für einen Moment mit der Hand, als messe er die eigene Erregung, bevor er wieder auf mich zukam. Er befeuchtete die Finger mit Speichel, strich damit über den Schaft und über den Eingang seines Arsches, und diese Geste ließ mich wie gebannt starren, trocken schlucken.

Er kam näher, befeuchtete die Finger noch einmal und machte sich feucht. Dann setzte er sich auf mich, sah mir in die Augen und begann langsam hinabzusteigen. Ich spürte, wie er sich anfangs spannte, wie er versuchte, sich anzupassen, wie er sich jedes Mal auf die Lippe biss, wenn er noch ein wenig mehr nachgab. Ich griff ihm an die Hüften. Nicht, um ihn zu schieben, nur um ihn zu halten.

—Ganz ruhig — sagte ich. — Nimm dir die Zeit, die du brauchst.

Er sank noch einen Zentimeter tiefer und atmete scharf aus. Ich blieb still, den Rücken gegen das Sofa und den Kopf nach hinten gelehnt. Als er ganz unten angekommen war, blieb er ein paar Sekunden so sitzen, auf mir, mit der Stirn an meiner Stirn. Sein Arsch umschloss meinen Schwanz mit heißem, feuchtem Druck, und ich spürte den Puls in ihm klopfen, während er sich langsam entspannte, stoßweise atmete, sich um mich herum öffnete, bis es nicht mehr wehtat.

Die Bewegung begann. Zuerst langsam, fast wie ein Schaukeln. Dann etwas schneller. Ich sah ihm ins Gesicht, die Brauen, die sich zusammenzogen, den Mund, der sich lautlos öffnete. Mir fiel es schwer, auszuhalten. Jedes Mal, wenn er ganz aufsaß, spürte ich einen Hitzestoß von der Basis der Wirbelsäule her. Seine Hände drückten mir gegen die Brust, glitten vom Schweiß weg. Das Sofa knarrte bei jedem Auf und Ab seiner Hüften, und sein Arsch öffnete und schloss sich über mir mit einer immer unverblümteren Wildheit, als wäre ihm inzwischen alles andere egal außer weiter mich zu verschlucken.

Ich packte seine Hüften fester und begann, ihn selbst zu bewegen, den Takt vorzugeben. Er ließ es zu, stützte sich mit den Händen auf meiner Brust ab. Seine Beine zitterten. Als ich nicht mehr konnte, zog ich ihn an mich und kam in ihm. Ich sah, wie sich seine Augen weiter öffneten und er einen kurzen Laut ausstieß. Danach blieb er still, ohne aufzustehen, und atmete mit offenem Mund an meinem Hals. Das Gefühl meines Samens, der in seinem Arsch blieb, ließ ihn noch einmal kurz zusammenzucken, als berechnete er immer noch, wie weit er es aushalten konnte.

Wir blieben eine lange Weile so. Dann stand er vorsichtig auf, ging ins Bad, kam mit einem feuchten Handtuch zurück und machte mich sauber. Er tat es mit einer seltsamen Ruhe, als wäre es eine Routine, die er schon einmal gemacht hatte. Er gab mir zwei Küsse auf die Brust und legte sich wieder neben mich aufs Sofa, eng an mich geschmiegt, den Kopf an meiner Schulter.

***

In jener Nacht blieb es nicht bei einem Mal. Nach einer Weile nahm ich ihn mit ins Bett, und wir fingen von vorn an. Ich legte ihn auf die Matratze, mit dem Gesicht nach unten, und spreizte ihm mit den Händen an den Hüften die Beine. Ich drang von hinten langsam ein und spürte, wie er sich anfangs wieder anspannte und dann nachgab, die Luft zwischen den Zähnen ausstoßend, während ich mich in ihm einrichtete. Mit einer Hand hob ich sein Becken an und mit der anderen hielt ich ihm die Taille, schlug bis zum Anschlag in einem schweren Hin und Her, das ihm kurze, abgerissene Laute entlockte, jedes Mal, wenn der Schwanz ihm bis dahin einging, wo er es aushalten konnte. Später hatte ich ihn seitlich, mit einem Bein hoch, den Rücken gekrümmt an meiner Brust, die Hand suchte meinen Oberschenkel, um mir den Rhythmus vorzugeben. Irgendwann in der Nacht verloren wir den Überblick über die Stellungen und die Gläser Wasser, die wir in der Küche holten. Ich setzte ihn wieder obenauf, ließ ihn langsam hinab, füllte ihn, bis er zu zittern begann, und er antwortete mir mit geöffneten Hüften und zerfetztem Atem, bat mich weiterzumachen, ohne es ganz auszusprechen.

Wir schliefen gegen fünf Uhr ein, ineinander verschlungen, ohne Laken, mit dem Ventilator über dem Bett, der sich drehte. Bevor ich die Augen schloss, hörte ich ihn etwas leise sagen, fast nur für sich, das wie ein Danke klang.

Ich wachte mit dem ersten Licht auf, nach neun Uhr. Meine Hand lag auf seinem Rücken, und wieder war ich untenrum bereit. Ich sah ihn eine Weile schlafen. Dann strich ich ihm mit dem Daumen über die Wange.

—Wach auf.

Er öffnete langsam die Augen und lächelte.

—So früh?

—Noch einmal, bevor wir gehen.

Er protestierte nicht. Er tauchte unter die Decke, nahm mich wieder mit dem Mund und arbeitete mit derselben Geschicklichkeit wie in der Nacht zuvor, diesmal ruhiger, wie einer, der weiß, dass er Zeit hat. Er leckte mich von der Basis bis zur Spitze, nahm den Schwanz ganz in den Mund und zog ihn mit langsamem, gleichmäßigem Saugen wieder heraus, fuhr mit der Zunge über das Bändchen, bis ich erneut zu zittern begann. Ich packte ihm die Haare. Ich kam in weniger als fünf Minuten. Er schluckte wieder alles hinunter und kam hoch, um mir einen langen Kuss zu geben, mit meinem eigenen Geschmack im Mund, während seine Kiefer noch etwas angespannt waren vom Blasen, bis ich leer war.

Wir blieben noch eine Weile umschlungen liegen. Danach gingen wir ins Bad, spülten uns nacheinander unter der Dusche ab, ohne viel zu reden. Ich lieh ihm ein sauberes T-Shirt, weil seines am Hals einen Fleck hatte. Als wir angezogen waren, öffnete ich die Tür, und wir gingen gemeinsam schweigend die Treppe hinunter auf die Straße.

Ich brachte ihn mit dem Motorrad zurück an die Ecke, wo ich ihn in der Nacht zuvor aufgelesen hatte. Bevor er abstieg, sagte ich ihm ins Ohr, ohne den Helm abzunehmen:

—Nächsten Samstag, um neun, am selben Ort.

Er drehte sich um, sah mich einen Moment länger als nötig an und nickte.

Ich sah zu, wie er die Straße überquerte, seine Jacke zurechtrückte, die Hände in die Taschen schob. Ich wartete, bis er um die Ecke bog und hinter dem Kiosk verschwand. Dann startete ich das Motorrad und fuhr nach Hause, während ich darüber nachdachte, wie viele Samstage ich so etwas würde aufrechterhalten können, bevor meine Frau von ihren Eltern zurückkam.