Mit Marcos im Wald überschritten wir eine Grenze

In jener Nacht schlief ich schlecht. Es war nicht wirklich Schlaflosigkeit, denn der Schlaf kam schon, aber er war zerrissen, in Hälften gespalten, die sich auflösten, bevor ich mich an ihnen festhalten konnte. Ich wachte zwei-, drei-, viermal auf, mit rasendem Herzen und dem Bild von Marcos, das in diesem seltsamen Gebiet zwischen Traum und Wachen schwebte. Eine Mischung aus Angst und etwas, das ich mir noch nicht zu benennen traute.

Beim Training am nächsten Tag brachte ich nichts zustande. Meine Beine reagierten nicht richtig, meine Hände auch nicht, und jedes Mal, wenn Marcos in die Nähe kam, spannte sich etwas in mir zusammen. Er tat nichts Besonderes. Er suchte meinen Blick nicht, lächelte nicht, änderte auch nicht um einen Millimeter die Art, wie er sich auf dem Platz bewegte. Er benahm sich genau wie immer, als hätte es den Vortag nie gegeben.

Das war vielleicht das Verstörendste an allem.

Als die Einheit vorbei war, duschte ich hastig, trocknete mich kaum ab und verließ die Umkleide, ohne auf jemanden zu warten. Den Pfad, der hinunter zum Wald führte, kannte ich inzwischen auswendig. In den letzten Tagen war ich ihn entlanggegangen, als gäbe es keinen anderen möglichen Weg. Ich erreichte die Stelle, an der die Pinien dichter wurden und das Geräusch der Straße verschwand, und da stand Marcos, die Hände in den Taschen seiner Trainingshose, den Blick auf die Bäume gerichtet.

Er sagte nicht Hallo. Ich auch nicht. Er setzte sich in Bewegung, und ich folgte ihm.

Wir blieben auf der kleinen Lichtung stehen, wo der Boden trockener war, weit weg von dem Schlamm, den der Bach an den Wegesrändern zurückließ. Marcos zog die Tabakschachtel heraus und zündete sich mit der Ruhe, die er für alles hatte, eine Zigarette an. Er zog langsam daran, blies den Rauch nach oben aus und hielt mir die Zigarette hin, ohne etwas zu sagen.

—Du hustest ja gar nicht mehr —stellte er fest.

Es stimmte. Ich nahm die Zigarette und zog ohne Drama daran. Der Rauch kratzte mir im Hals wie beim ersten Mal, aber inzwischen wusste ich, wie ich ihn annehmen musste. Ich gab sie ihm zurück, und er lächelte leicht, schief, ohne den Mund ganz zu öffnen.

—Du lernst schnell.

Ich antwortete nicht. Mit Marcos passierte mir immer dasselbe: Die Sätze, die ich hätte sagen sollen, kamen zu spät, wenn sie schon zu nichts mehr zu gebrauchen waren. Er dagegen sprach, als hätte er alle Zeit der Welt und keinen Zweifel daran, welche Richtung er einschlagen musste.

Er rauchte noch einen Moment lang schweigend. Dann senkte er den Blick zu meinen Turnschuhen.

—Zeig mal —sagte er.

—Was?

—Stell deinen Fuß neben meinen.

Ich tat es ohne nachzudenken. Die Spitzen lagen fast auf derselben Höhe. Marcos beugte sich nach vorn, als müsste er etwas bestätigen, das er längst wusste.

—Dreiundvierzig —sagte er.

—Ich auch.

Es hätte dort enden können, doch er schob die Spitze seines Schuhs Millimeter für Millimeter gegen meinen, als wäre die genaue Länge tatsächlich wichtig. Als er sich wieder aufrichtete, merkte ich, dass er etwas schneller atmete als zuvor.

—Jetzt der Arm —sagte er.

Ich sah ihn an, ohne mich zu rühren.

—Willst du den auch messen?

—Klar. Man muss es richtig machen.

Er drehte den Ellbogen und legte seinen Unterarm von der Schulter bis zu den Fingern gegen meinen. Aus dieser Nähe drang unter dem Tabakgeruch der Duschseife hervor, und noch etwas Eigenes, Warmes und zugleich Sauberes, das mir den Faden dessen verriss, worüber ich gerade nachdachte.

—Stillhalten —murmelte er.

Er hielt seinen Arm länger an meinen gepresst, als nötig war. Lange genug, dass ich begann, das Gewicht dieser Berührung nicht nur auf der Haut zu spüren, sondern tiefer, an einer Stelle, an die sonst keinerlei Empfindung gelangte. Als er den Kopf wieder zu mir drehte, war er so nah, dass ich eine kleine Narbe am Kiefer erkennen konnte, die mir nie aufgefallen war.

—Meiner ist ein bisschen länger —sagte er.

—Ein bisschen.

—Dann müssen wir die Hände überprüfen.

Er sagte es mit einer unglaublich ruhigen Selbstverständlichkeit. Als würden wir etwas völlig Normales tun, als wäre das nichts, als wäre die Luft zwischen uns in den letzten Minuten nicht dichter und schwerer zu atmen geworden.

Er hob die Hand zwischen uns, die Handfläche offen. Ich zögerte kaum eine Sekunde, bevor ich meine hob. Unsere Handflächen berührten sich zuerst zögerlich, dann ganz. Seine Finger waren etwas länger, ja, aber worauf es ankam, war etwas anderes: dass er die Hand nicht zurückzog. Er ließ sie dort, offen auf meiner, und mit der anderen ordnete er unsere Finger, als müsste er jeden einzelnen gesondert messen. Er berührte die Kuppe meines Zeigefingers. Dann den Ringfinger. Danach glitt er bis zum Ansatz meiner Handfläche hinunter und drückte kaum merklich, gerade genug, damit ich den Puls in meinen eigenen Fingern fühlte.

—Du hast keine so kleine Hand, wie ich gedacht habe —sagte er und verzog den Mund zu einem Lächeln.

Ich hätte ihm gern etwas Schlagfertiges geantwortet, ihm den halben Witz zurückgegeben, mich hinter einem leichten Satz geschützt. Aber alles, was ich zustande brachte, war, Speichel zu schlucken. Marcos merkte es. Ich bin sicher, dass er es merkte, denn in diesem Augenblick hörte er auf, so zu tun, als würde dieses Spiel nichts bedeuten. Seine Art, mich anzusehen, veränderte sich: Sie wurde ruhiger, direkter, ernster.

Er nahm die Zigarette mit derselben Hand, mit der er meine Finger zurechtgerückt hatte, und zog daran, ohne mich ganz loszulassen. Dann hielt er mir das Filterende an den Mund. Ich zog, während meine Hand noch unter seiner eingeklemmt war. Der Rauch kam langsam hinein und ging noch langsamer wieder hinaus, vermischte sich zwischen uns in der stillen Luft der Lichtung. Da hob er die freie Hand und strich mir mit dem Daumen über den Mund.

Es war keine grobe Berührung. Nur das langsame Gleiten der Fingerkuppe über den Rand meiner Unterlippe, als hätte er gerade gefunden, wonach er lange gesucht hatte.

—Daran fehlt uns noch etwas —sagte er.

Ich fragte nicht, was er meinte. Ich wusste es.

Ich erstarrte. Marcos berührte noch einmal meine Lippe, diesmal mit einer so vorsichtigen Präzision, dass ich spürte, wie mir die Knie weich wurden. Er sah mich dabei an, nicht auf den Mund: in die Augen. Als wolle er sich vergewissern, dass ich noch da war, dass ich im letzten Moment nicht zurückweichen würde.

—Mal sehen, ob sie die gleiche Dicke haben —murmelte er.

Ich hob die Hand fast ohne es zu merken. Er nahm mich am Handgelenk und führte sie zu seinem Mund. Ich spürte die Wärme seiner Lippen, bevor ich sie überhaupt berührte. Sie waren weicher, als ich es mir vorgestellt hatte, voller, lebendiger. Ich strich ihn nur mit der Fingerspitze an, und er bewegte sich nicht. Er öffnete beim Atmen nur ein wenig den Mund, gerade genug, dass diese Wärme meine ganze Hand erreichte. Er zog die Zunge langsam über meinen Daumen und saugte ihn bis zum Knöchel in den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen. Der warme Speichel, der mir den Finger hinablief, die Art, wie er mit geschlossenen Lippen daran sog — all das jagte mir einen Schlag durch den Arm bis zum Schwanz, der längst hart gegen den Stoff der Trainingshose drückte.

Marcos warf die Zigarette zu Boden und zertrat sie mit dem Schuh, ohne den Blick von mir zu nehmen. Dann kam er näher. Zwischen uns blieb kein Abstand mehr. Ich spürte die Wärme seiner Brust, die warme Feuchtigkeit seines Atems in meinem Gesicht, den Tabakgeruch vermischt mit seiner frisch gewaschenen Haut. Ich hatte noch Zeit, mit fast grausamer Klarheit zu denken, dass dies der genaue Moment war, in dem ich noch zurückkonnte. Ich tat es nicht.

Er war es, der die Distanz endgültig überbrückte.

Zuerst streifte er meinen Mund, nur eine Berührung, die als Zufall hätte durchgehen können, wenn er es nicht eine Sekunde später noch einmal getan hätte. Beim zweiten Mal war es kein Streifen mehr, sondern ein ganzer Kuss, direkt, mit einer Entschlossenheit, die mir schlagartig alle Zweifel nahm, die sich seit dem Vorabend in mir angesammelt hatten. Ich spürte seine Lippen auf meinen und für einen Augenblick reagierte ich gar nicht, nicht weil ich es nicht wollte, sondern weil mein Körper noch nicht wusste, wie er etwas halten sollte, das ich mir so oft vorgestellt hatte, ohne je zu glauben, dass es wirklich geschehen würde. Marcos wusste das sehr wohl. Er fasste mich an den Nacken und vertiefte den Kuss mit einer brennenden Ruhe, als hätte er schon lange darüber nachgedacht, als hätte er diesen Moment seit der ersten gemeinsam gerauchten Zigarette aufgebaut.

Dann reagierte ich. Ich packte ihn um die Taille, erst unbeholfen, und er erwiderte es, indem er mich noch näher zog, bis der Kuss aufhörte, Überraschung zu sein und zu Hunger wurde. Seine Zunge strich über meine und jagte mir ein Zittern durch den ganzen Körper, klar, brutal. In dem, was in mir vorging, war nichts Sanftes, auch wenn seine Bewegung es war. Es war reine Intensität, ein Feuer, das langsam begann und keinerlei Absicht hatte, aufzuhören. Er schob seine Zunge tief hinein, suchte mich, und ich saugte an ihr, als hätte ich seit Wochen darauf gewartet. Jedes Mal, wenn mir die Luft ausging, wich Marcos nur gerade so weit zurück, dass er über meinen Mund atmen und mich dann wieder küssen konnte, mich genau an dieser Kante schweben lassend, wo alles zu viel und zugleich nie genug war. Seine Hand glitt von meinem Nacken zu meinem Rücken, und vom Rücken zum Arsch, und dort blieb sie, drückte zu, zog mich an sich, damit ich deutlich spürte, was zwischen seinen Beinen war. Und ich spürte es. Den harten Schwanz gegen meine Hüfte, unter dem dünnen Stoff der Trainingshose deutlich abgezeichnet, pulsierend gegen meinen Knochen.

Ich weiß nicht, wie lange es dauerte. Die Zeit im Wald funktionierte nicht mehr auf normale Weise.

Als wir endlich die Münder voneinander lösten, lächelte Marcos mit noch feuchten Lippen und sah mich an, als hätte er gerade etwas bestätigt, das er von Anfang an gewusst hatte.

—Nein —sagte er leise—. Gleich groß sind sie nicht.

Ich wollte antworten, aber aus mir kam nur ein gebrochenes Lachen, nervöser als amüsiert. Dann merkte ich, wie er seine Hüften an meine heranschob. Zuerst eine kaum merkliche Bewegung, die immer deutlicher wurde, bis ich die Härte seines Körpers durch den Stoff der Trainingshose an meinem spürte. Er begann sich zu reiben, langsam, mit kontrolliertem Wiegen, und sein Schwanz, der sich durch die beiden Stoffschichten an meinen rieb, riss mir ein Keuchen heraus, das ich nicht unterdrücken konnte.

—Ich schätze, jetzt kommt der Rest dran —sagte er.

Ich sah ihn an, ohne ihn ganz zu verstehen.

—Der Rest —wiederholte er mit dieser Ruhe, die mich entwaffnete—. Dass ich neulich in der Umkleide gesehen habe, wie du geguckt hast. Ich werfe dir nichts vor. Ich hab auch geguckt.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich sagte nichts.

Marcos zog sich die Trainingshose mit derselben Selbstverständlichkeit herunter, mit der ein anderer ein Fenster geöffnet hätte. Der Bund rutschte ihm bis zur Mitte der Oberschenkel, zog dabei auch die Unterhose mit, und der Schwanz sprang nach oben, frei, auf den Bauch gerichtet. Und was ich sah, machte mich sprachlos. Vollständig hart, dick, länger, als ich es mir vorgestellt hatte, mit angeschwollenem, glänzendem Glans, einer markanten Ader auf dem Schaft und den gespannten Eiern darunter. An der Spitze trat ein Tropfen Vorlust hervor, groß, zitternd dort, als wüsste er nicht, ob er fallen oder bleiben sollte. Er beobachtete mich mit einem halben Lächeln, während ich verarbeitete, was vor mir lag. Ich zog auch meinen runter, getrieben von einem Impuls, der keinen bewussten Gedanken durchlief. Meiner sprang ebenfalls hervor, hart, an der Spitze rot, mit demselben Hunger nach oben gerichtet. Wir standen uns gegenüber, nah, die Schwänze fast aneinander, und der Unterschied zwischen uns war offensichtlich: seiner dicker, länger, schwerer.

—Darf ich? —fragte er.

Nur das. Und ich nickte.

Er umschloss meinen Schwanz mit der Handfläche und mir wurden die Knie weich. Er schloss die Finger zu einem Ring um den Schaft und drückte zu, maß meine Dicke, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. Es war kein grober Griff, sondern etwas Neugierigeres als Ungeduldiges, als wollte er wirklich verstehen, wie er sich in seiner Hand anfühlte. Er glitt mit der Faust nach unten, bis zur Wurzel, zog mir die Haut nach, und dann schob er sie langsam wieder bis zum Glans hinauf, wo er mit der Handfläche über die Spitze kreiste und mich mit der Flüssigkeit einölte, die bereits herauszutreten begann. Ich spürte die Wärme seiner Finger und bekam einen Kloß im Hals. Er wiederholte die Bewegung, auf und ab, zwei, drei Mal, in einem Rhythmus, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ, damit ich nicht genau dort kam.

—Willst du meinen anfassen? —fragte er.

—Ja —sagte ich. Und ich sagte es viel zu schnell.

Es war das intensivste Gefühl, das ich bis dahin erlebt hatte. Heiß, hart und zugleich weich auf der äußeren Haut. Ich umschloss seinen Schwanz und konnte die Finger nicht ganz schließen, meine Hand war zu klein. Ich spürte den Puls unter meinen Fingern, regelmäßig und fest, als hätte er ein Eigenleben. Die Haut glitt über das Harte, wenn ich die Faust auf und ab bewegte, und mit dem Daumen fuhr ich über den Glans und verteilte den Tropfen, der weiter hervorsprang. Marcos zischte durch die Nase, und ich drückte fester zu. Ich senkte die Faust wieder bis zur Wurzel und tastete mit der anderen Hand seine Eier ab, schwer in meiner Handfläche, voll. Marcos begann langsam die Hüften zu bewegen, fickte meine Faust mit einer Sicherheit, die mich mehr anturnte als alles andere, was ich je zuvor empfunden hatte. Ich begann ebenfalls, bewegte die Hand auf und ab in einem Rhythmus, den ich ganz von selbst fand, während er meinen Schwanz losließ, um mir die Hände an Gesicht und Haar zu legen und mich mit einer Zärtlichkeit zu berühren, die ich von ihm nicht erwartet hätte.

Er küsste mich wieder. Länger, tiefer, biss auf meine Unterlippe, saugte sie, bis er sie mit einem feuchten Geräusch losließ. Mit der Hand in meinem Nacken neigte er mich vor, drückte fest, schob mich nach unten, und ich verstand, was er wollte, noch bevor er es sagte. Ich stützte die Knie auf dem Boden ab, auf den feuchten Herbstblättern, und hob den Blick zu ihm.

Marcos sah von oben auf mich herab, die Augen dunkel und der Atem schon unregelmäßig. Sein Schwanz war auf Höhe meines Mundes, hart, pulsierend, mit dem Tropfen Vorlust an der Spitze. Er packte ihn an der Wurzel und rieb ihn sich über die Lippen, schmierte mich mit seinem Saft ein und zog mir mit der Eichel über die Lippen, als würde er mich bemalen. Ich nickte langsam.

Ich begann langsam zu lecken, streckte die Zunge heraus, um den Tropfen von der Spitze aufzunehmen und ihn zum ersten Mal zu kosten, salzig und dick, mit einem metallischen Unterton, der mir den ganzen Mund füllte. Ich fuhr mit der flachen Zunge über die ganze Länge, von den Eiern bis zum Glans, kostete seine heiße, salzige Haut, gewöhnte mich an die Berührung, an das Gewicht, an den Geruch von Mann und Seife. Ich küsste die Spitze, umschloss sie mit den Lippen und saugte nur leicht, als probierte ich sie, und spürte, wie sich seine Schenkel anspannten. Dann nahm ich ihn unten an die Eier, erst den einen, dann den anderen, steckte sie einzeln in den Mund und saugte sie vorsichtig, während ich seinen Schwanz weiter mit der Faust bearbeitete. Als ich wieder hochging und ihn ganz in den Mund nahm, spürte ich seine Finger in meinem Haar aufgehen, wie sie mir eine Handvoll packten und mich führten.

Es gab in diesem ersten Moment keine Eile. Es gab Neugier und etwas, das Überraschung glich. Ich fand den Rhythmus selbst heraus, das, was ihn dazu brachte, die Finger in meinem Kopf zu verkrampfen, das, was ihn tiefer atmen ließ. Ich entdeckte, dass er leise stöhnte, wenn ich mit der Zunge unter der Eichel entlangfuhr, dort, wo sich die Haut zusammenzieht. Dass ihm ein Fluch entfuhr, wenn ich ihn bis zum Anschlag schluckte und meine Kehle gegen die Spitze drückte. Ich zog ihn ganz heraus und nahm ihn wieder hinein, wobei mir ein Faden Speichel aus dem Mund hing. Seine Hüften begannen sich im Takt zu bewegen, zuerst sanft, dann entschlossener. Er stieß bis zum Anschlag in meinen Mund, und ich öffnete die Kehle weiter, machte am Anfang ein wenig den Bogen, lernte durch die Nase zu atmen, wenn er in mir war. Meine Hände bewegten sich auf und ab und begleiteten, was in meinen Mund hinein- und wieder herausging, nass von meinem eigenen Speichel, der ihm über den Schaft bis zu den Eiern lief. Mit der anderen Hand wichste ich mich selbst, ich konnte es nicht länger aushalten, ich kam schon nur davon, dass ich spürte, wie er rein und rausging. Ich lutschte kräftig, die Wange hohl, zog mit den Lippen, und ich spürte, wie er zu zittern begann.

—Stopp —sagte er plötzlich—. Ich komm.

Ich wich nicht zurück.

Seine Finger schlossen sich fester in meinem Haar.

—Sicher? —murmelte er.

Ich antwortete, indem ich noch fester zuzog und ihn tiefer nahm, bis ich mit der Nase an seinem Schambein hing, und das war Antwort genug. Ich spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte, wie sein Schwanz in meinem Mund unmittelbar zuvor anschwoll, und eine Sekunde später die Kontraktionen. Ich spürte, wie er sich zwischen meinen Lippen zusammenzog, und der erste Schwall traf mich tief in der Kehle, dick und dringend, heiß, und dann noch einer und noch einer, bis mein Mund mit Sperma gefüllt war. Marcos keuchte leise, schob die Hüften noch immer vor, entlud sich ganz an meinem Gaumen. Ich schluckte alles hinunter, ohne loszulassen, spürte, wie es dick meine Kehle hinabglitt, bis mir die letzten Tropfen auf die Zunge fielen und seine Hüften aufhörten sich zu bewegen und seine Hände in meinem Haar nachgaben. Ich selbst kam da, kniend, in meine eigene Hand, mit seinem Schwanz noch zwischen meinen Lippen, die Augen zusammengepresst und um ihn herum stöhnend.

Ich säuberte ihn langsam mit der Zunge, von oben bis unten, nahm die letzten weißen Tropfen, die noch auf seinem Glans hingen, auf, ohne etwas fallen zu lassen. Er war still geworden, mit einer Hand am Stamm einer Kiefer abgestützt, den Blick zum Himmel zwischen den Baumkronen gerichtet, der Atem noch immer zerrissen.

Ich stand auf. Meine Beine hielten mich, wenn auch kaum. Ich wischte mir mit dem Handrücken über den Mund und spürte die Lippen geschwollen, das Kinn nass.

Marcos sah mich einen Moment lang schweigend an. Er senkte den Blick auf meine Hand, auf das, worauf ich gekommen war, und lächelte schief. Er ging in die Hocke, packte mein Handgelenk und führte meine Finger zu seinem Mund. Er saugte sie einen nach dem anderen langsam aus, sah mich dabei fest an, bis sie sauber waren. Danach küsste er mich, und ich spürte meinen eigenen Geschmack vermischt mit seinem, und ich wusste nicht, welcher schlimmer und welcher besser war. Dann zog er mir selbst die Hose hoch, vorsichtig, als sei das das Natürlichste der Welt. Danach tat er dasselbe mit seiner.

—Das bleibt unter uns —sagte er—. Niemand sonst weiß es. Schwörst du es mir?

—Ich schwör’s dir —antwortete ich.

—Morgen reden wir —sagte er.

Er küsste mich ein letztes Mal, langsam, mit einer Zärtlichkeit, die zu nichts von all dem passte, was gerade passiert war, und zugleich zu allem. Dann drehte er sich um und verschwand zwischen den Bäumen, ohne sich noch einmal umzusehen.

Ich blieb allein auf der Lichtung zurück, mit dem Geschmack von Tabak und von ihm im Mund, mit Blättern, die an meiner Trainingshose klebten, und mit der absoluten Gewissheit, dass sich etwas in mir auf eine Weise verändert hatte, die keine Rückkehr mehr zuließ.

Marcos. Ich würde ihn nie wieder auf dieselbe Weise ansehen können.