Das Geheimnis, das ich seit jenem Freitag mit N bewahre

Es gibt Nächte, die scheinen wie alle anderen und brennen sich doch für immer ein. Meine war an einem Freitag im September in Madrid, auf einem dieser Plätze in Malasaña, wo man noch mit Bierflaschen draußen herumstehen konnte, ohne dass die Polizei alle halbe Stunde vorbeikam, um die Party zu verderben.

Wir waren die übliche Truppe, verteilt auf Bordstein und einen Hauseingang, der nach Feuchtigkeit roch. Marcos und Sara, die Roldán-Geschwister, meine Freundin Carla, zwei Kollegen von der Arbeit und N, die mit ihrem damaligen Typen gekommen war, einem Argentinier, den wir Tano nannten. Ich kannte N seit der Uni. Wir hatten Skripte geteilt, Kater und ein paar Reisen, und zwischen uns war nie etwas Ernstes gelaufen, abgesehen von blöden Witzen, die keiner von uns wirklich wichtig nahm.

In jener Nacht tranken wir Calimocho aus Plastikbechern und diskutierten über irgendeinen Quatsch aus dem Viertel, ich weiß nicht mehr, worüber genau. Was ich noch weiß: N trug ein kurzes schwarzes Kleid mit nacktem Rücken und weiße Turnschuhe, die an ihr aussahen, als wären sie eine Herausforderung. Jedes Mal, wenn sie lachte, warf sie den Kopf in den Nacken, und ihr Haar bewegte sich auf eine Art, die ich seit Jahren so tat, als würde ich sie nicht sehen.

—Ich muss pissen —sagte ich und stellte die Literflasche auf den Boden—. Ich such mir ’ne Bar.

—Ich komm mit —antwortete sie fast ohne nachzudenken—. Ich halt’s auch nicht mehr lang aus.

Wir gingen ein paar Straßen bergab, wichen Grüppchen aus. Carla sah nicht mal zu uns rüber, sie redete mit Sara über irgendwas. Tano auch nicht; er hatte seit einer halben Stunde versucht, sich eine Zigarette zu drehen, die ihm immer an derselben Stelle riss.

—Alles brechend voll —sagte ich und lugte in einen Laden—. Die Schlangen vorm Klo reichen bis zur Theke.

—Was für ein Klo denn —platzte N heraus—. Geh da hinten zwischen zwei Autos, und los. Ich auch.

Wir bogen in eine Sackgasse ein, die nach Müll und Rauch stank. Autos standen Stoßstange an Stoßstange, eine Laterne war ausgefallen, und hinten stand ein grüner Container. Die Musik aus der nächsten Bar kam gedämpft herüber, als würde sie in einer Kiste laufen. Und genau da fiel mir der Satz ein, ich weiß nicht, ob es am Alkohol lag oder an all dem, was ich schon viel zu lange mit mir herumtrug.

—Ich sag dir eins vorher —sagte ich halb im Scherz—. Wenn du mir vor der Nase dein Höschen runterziehst, kriegt mein Schwanz einen Ständer wie ein Stein.

Der Alkohol sprach aus mir. Sie lachte, nicht nervös und abwehrend, sondern leise, als fände sie es komisch, dass endlich mal einer den Arsch in der Hose hatte, es auszusprechen.

—Du bist bescheuert —antwortete sie—. Aber pass auf, ob jemand kommt.

Sie verschwand hinter einem weißen Seat und hob ihr Kleid bis über die Hüften. Sie trug kein Höschen. Ich sah den Moment in voller Länge: die Rundung ihres weißen, runden Arsches, geteilt von einer dunklen Linie, und ein Stück ihrer Fotze, das zwischen den Schenkeln hervorblitzte, halb von der Laterne am Ende der Gasse beleuchtet. Ich wandte den Blick nicht ab. Mir wurde schlagartig der Mund trocken, und ich spürte, wie sich meine Hose spannte, als würde sie von selbst nach vorn drücken.

—Du Schwein, du guckst mich an —sagte sie und lachte dabei, ohne böse zu sein.

—Ich guck dir in die Fotze —antwortete ich, ohne Filter—. Und ich sag’s dir auch.

—Du Ferkel.

—Wenn ich dir die Wahrheit sagen soll —platzte ich heraus, jetzt völlig enthemmt—, ist Gucken das Letzte, was ich will.

Es entstand eine Sekunde Stille. Nur ihr Strahl auf den Asphalt und die gedämpfte Musik aus der Bar waren zu hören. N drehte den Kopf von ihrer geduckten Haltung aus zu mir, das Haar fiel ihr über ein Auge.

—Und was willst du dann machen? —fragte sie mit einem Ton, den ich von ihr noch nie gehört hatte.

—Das, was ich seit Jahren will —sagte ich—. Dir die Fotze lecken. Dich bis ganz hinten reinnehmen. Dir in den Mund abspritzen. Was auch immer zuerst kommt.

Sie war fertig, schüttelte sich ein wenig und stand auf, ohne das Kleid ganz herunterzuziehen. Sie blieb so stehen, der Stoff am Bauch hochgeschoben, die Fotze offen, und sah mich mit einem Lächeln an, das ich nicht beschreiben kann.

—Sag das noch mal —bat sie.

—Dass ich sie dir lecken will. Hier. Jetzt. Und dass du mir danach den Schwanz lutschen sollst, bis nichts mehr übrig ist.

—Du bist verrückt.

—Ich weiß.

Sie machte einen Schritt auf mich zu. Ich packte sie am Arm, drehte sie herum und drückte sie gegen die Motorhaube des Seats. Sie war noch warm von der Nachmittagssonne. Ich sagte ihr, sie solle sich nach vorn beugen, und sie gehorchte ohne Protest, die Handflächen flach auf dem Blech, die Stirn fast an die Windschutzscheibe gepresst. Ich schob ihr das Kleid ganz hoch, bis es sich an ihrer Taille zusammenrollte, und spreizte ihr mit beiden Händen die Arschbacken. Da sah ich sie ganz, eine Handbreit vor meinem Gesicht: die Fotze schon glänzend, geschwollen, die Lippen zwischen kurzem Haar hervortretend, und darüber das straffe, rosa Loch, nervös pulsierend.

—Wenn jetzt jemand kommt, sterbe ich —sagte sie, aber sie bewegte sich nicht.

Niemand kam. Ich kniete mich auf den schmutzigen Boden der Gasse, ohne an meine Hose oder irgendetwas anderes zu denken. Ich spreizte ihr die Beine ganz mit beiden Händen und fuhr mit der Zunge langsam von unten nach oben, sehr langsam, fing am Kitzler an und ging bis zum Arschloch hinauf, ohne einen Zentimeter auszulassen. Sie schmeckte salzig und nach noch etwas anderem, nach einer seltsamen Mischung, die ich noch nie gekostet hatte und die mir monatelang im Kopf bleiben sollte. Sie stieß ein Schimpfwort ganz leise aus, als wolle sie es zugleich doch und doch nicht.

—Hurensohn —flüsterte sie—. Die sehen uns noch.

—Sollen sie sehen, wie ich dir die Fotze lecke.

—Halt die Klappe und mach weiter.

Ich machte weiter. Ich grub die Finger in ihre Hüften, um sie da gegen das Auto zu halten, spreizte ihre Backen weit und schob meine Zunge zwischen die Lippen ihrer Fotze. Ich zog sie raus, schob sie wieder rein, kreiste um den Kitzler, bis sie begann, den Arsch nach hinten zu schieben und mein Gesicht zu suchen. Ich leckte sie, wie ich es mir seit Jahren vorgestellt hatte: saugte ihre Lippen einzeln, sog an ihrem Kitzler, bis sie gegen das Blech stöhnte, und ging zwischendurch immer wieder mit der Zunge hoch zum Arschloch und ließ sie dort liegen, tastend, bis ich spürte, wie es sich ein kleines Stück von selbst öffnete. Jedes Mal, wenn ich sie oben leckte, spannte sich ihr ganzer Körper an, und ihr entkam ein Laut irgendwo zwischen Klage und Bitte. Ich lernte ihre Landkarte in wenigen Minuten, als hätte ich sie seit Jahren in Träumen auswendig gelernt.

Ich schob ihr zwei Finger in die Fotze, ohne mit dem Saugen am Kitzler aufzuhören. Sie war so nass, dass sie sie ohne Widerstand verschluckte, und sie presste sie von innen mit einer Kraft zusammen, die ich nicht erwartet hatte. Ich krümmte sie auf der Suche nach ihrem Punkt, und sie stieß ein „da, da, nicht aufhören“ so leise aus, dass ich es fast nicht hörte. Ich fing an, sie mit den Fingern zu ficken im Rhythmus meiner Zunge, rein und raus, während ich mit dem Daumen der anderen Hand ihr enges Arschloch streifte.

Ein Auto bog am Ende der Straße ein und leuchtete uns für einen Moment mit den Scheinwerfern an. N hielt die Luft an. Ich hörte nicht auf, dachte nicht einmal daran aufzuhören, zog die Finger nicht heraus. Das Auto fuhr vorbei. Wir waren wieder allein. Da hatte sie beide Hände schon als Fäuste auf dem Blech verkrallt, und ein Speichelfaden hing ihr vom Mund an die Windschutzscheibe.

—Ich komme gleich —sagte sie und brach den Satz nicht einmal zu Ende.

Ich änderte den Rhythmus. Schneller, tiefer mit den Fingern, den Kitzler saugend, ohne mich einen Millimeter zu lösen. Ich spürte, wie sich ihr ganzer Körper gegen mein Gesicht zusammenzog, die Beine zitterten, die Schenkel sich um meine Ohren schlossen, die Fotze meine Finger so eng packte, als wolle sie sie mir ausreißen. Sie kam dort, auf der Motorhaube, und hielt sich den Mund mit dem Unterarm zu, um nicht zu schreien. Ich spürte die Zuckungen in ihr, vier oder fünf aufeinanderfolgende Stöße, die meine Hand bis zum Handgelenk durchnässten. Ich zog mich erst zurück, als sie sich nicht mehr bewegte, und selbst dann gab ich ihrer geöffneten Fotze noch einen kleinen Kuss, bevor ich aufstand und mir vor ihr die Finger ableckte, damit sie es sehen konnte.

Als ich mich aufrichtete, war mein Gesicht von ihrer Fotze nass und meine Knie taten weh. Sie blieb einen Moment am Auto stehen und atmete, als wäre sie sechs Stockwerke hochgerannt.

—Du bist ein verdammtes Arschloch —sagte sie, immer noch ohne sich umzudrehen.

—Das wusstest du schon.

Sie drehte sich endlich zu mir. Sie packte mich im Nacken und küsste mich, als wolle sie überprüfen, wie ich schmeckte. Sie tat es langsam, ohne Eile, saugte an meinen Lippen, meiner Zunge, meinem Kinn, und wischte sich ihren eigenen Saft selbst aus dem Gesicht, als gäbe es die übrige Gruppe nicht zwei Straßen weiter, die auf uns wartete. Als sie sich löste, war ihr Gesicht rot und ihre Augen glänzten.

—Und du —sagte sie und ließ ihre Hand über meinen Bauch nach unten gleiten, um mir über der Jeans den Beutel zu packen—, du hast einen Schwanz wie ein Eisenstab.

Ich protestierte nicht. Ich lehnte den Rücken an dasselbe Auto, diesmal auf der Fahrerseite, und sie ging vor mir in die Hocke. Sie zog mir die Jeans und die Unterhose ohne Fragen bis halb die Beine herunter, mit demselben Gesicht, mit dem sie entschied, welches Bier sie bestellen würde. Mein Schwanz sprang heraus, hart, mit einer Eichel, die schon glänzte von dem, was im Slip vorher durchgesickert war.

—Verdammt —flüsterte sie und betrachtete ihn aus der Nähe—. Du hast einen wunderschönen Schwanz.

—Wenn sie uns erwischen, schwöre ich, ich sterbe —sagte sie wieder.

—Dann beeil dich und nimm ihn in den Mund.

Sie lachte, streckte die Zunge heraus und fuhr mir von unten nach oben über die ganze Ader, von den Eiern bis zur Eichel, sehr langsam, die Spitze nur kaum berührend. Dann nahm sie ihn mir ganz in den Mund, bis zum Anschlag, ohne Vorwarnung. Ich stieß ein so dummes Stöhnen aus, dass es mir im selben Moment peinlich war. Ich spürte, wie sie gegen ihren Hals stieß, und sie zog sich nicht zurück; sie blieb da, schluckte um meinen Schwanz herum, presste ihn mit der Zunge gegen ihren Gaumen. Ich hob den Kopf, um zu beiden Seiten der Straße zu schauen. Leer. Nur wir, eine kaputte Laterne, ein grüner Container und die ferne Musik.

Und N da unten, meinen Schwanz im Mund und ohne mich aus den Augen zu lassen.

Das war der Teil, an den ich mich von der ganzen Nacht am klarsten erinnere. Nicht ihre Hände, nicht ihre Zunge, nicht der Druck ihrer Lippen an der Wurzel, sondern die Augen. Sie hatte diese Art, den Blick über die Wimpern zu heben, während sie mich blies, ohne aufzuhören, als würde sie mich herausfordern wegzusehen. Ich konnte nicht. Ich wollte nicht. Ich strich ihr mit einer Hand durchs Haar, fuhr mit dem Daumen über ihre durch meinen Schwanz gerötete Wange, und jedes Mal, wenn sie schneller wurde, hatte ich das Gefühl, der Boden entzöge sich unter mir.

Sie fing an, mir ernsthaft einen zu blasen. Sie zog den Schwanz bis zur Spitze heraus, saugte an der Eichel mit geschlossenen Lippen, als wäre sie ein Bonbon, und schluckte ihn dann wieder ganz hinunter. Mit einer Hand packte sie die Basis und drehte ihn beim Saugen; mit der anderen drückte sie mir die Eier, maß sie aus, zog sie nach unten, wenn sie spürte, dass ich kurz davor war. Sie zog einen langen Speichelfaden, der von ihrem Kinn bis zu ihren Titten rann, und sie selbst verteilte ihn über den ganzen Schwanz, damit er besser glitt. Ich hörte sie ein paar Mal an mir ersticken, mit tränenfeuchten Augen, und statt sich zurückzuziehen, nahm sie noch mehr, tiefer, bis ich ihre Lippen an meinem Schamhaar spürte.

—Sag Bescheid —murmelte sie nach einer Sekunde, ließ mich kurz los und machte mit der Hand weiter—. Ich will wissen, wann du kommst.

—Wenn du so weitermachst, hab ich keine Zeit mehr, Bescheid zu sagen.

—Dann sag eben nichts. Spritz mir in den Mund. Alles.

Sie machte weiter, jetzt schneller, den Kopf rauf und runter, saugte mich mit eingefallenen Wangen, die Lippen wie ein Vakuum um den Schwanz geschlossen. Ich half ihr ein paar Mal, tiefer zu kommen, indem ich ihr vorsichtig den Nacken nach vorn drückte, und hörte, wie sie ein zufriedenes Geräusch gegen mich erstickte, ein kehliges Stöhnen, das in meinem ganzen Schwanz vibrierte. Sie schob eine Hand unter das Kleid, zwischen die Beine, und begann sich selbst zu fingern, während sie mich blies. Sie so in der Hocke masturbieren zu sehen, mit meinem ganzen Schwanz im Mund, sie ließ Speichel darüber laufen, als wäre das das Natürlichste der Welt, war das, was mich endgültig erledigte.

Ich hielt es nicht mehr lange aus. Ich warnte sie trotzdem noch, im allerletzten Moment, mit einer Stimme, die ich selbst nicht wiedererkannte, während ich ihr mit beiden Händen das Haar packte. Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil: Sie schluckte ihn ganz und presste die Lippen an die Wurzel, die Zunge unter der Eichel plattgedrückt, wartend. Ich kam da, in ihrem Mund, in vier oder fünf dicken Stößen, die ich spürte, wie sie ihr die Kehle füllten. Sie schluckte die ersten mit geschlossenen Augen und zusammengezogener Stirn, ließ mich nicht los und blies noch weiter, während der Rest kam. Ich spürte, wie sie um den Schwanz herum stöhnte, als merkte, dass noch mehr kam, als gefiele ihr der Geschmack. Sie sog weiter, bis nichts mehr da war, und trotzdem wartete sie noch ein paar Sekunden, ließ ihn in sich, leckte ihn mit flacher Zunge, als täte es ihr leid, ihn loszulassen. Erst dann zog sie ihn langsam heraus, gab der Spitze einen Kuss, drehte den Kopf leicht, spuckte einen weißen Tropfen auf denselben Asphalt, auf den sie zehn Minuten zuvor gepisst hatte, und strich sich mit dem Daumen über den Mundwinkel, um sich zu säubern. Sie richtete sich auf, als hätte sie gerade einen Schuh zugebunden.

Wir sahen uns an. Wir lachten beide, still, fast ohne Ton, wie Kinder, die gerade etwas im Haus der Großeltern kaputtgemacht haben.

—Komm —sagte sie.

Sie küsste mich noch einmal. Jetzt waren zwei Geschmäcker in dem Kuss, ihrer und meiner, in ihrem Mund vermischt, mein Sperma noch auf ihrer Zunge und ihr Saft noch auf meiner. Mir schien das das Ehrlichste, was ich seit Jahren gekostet hatte.

—Das hier —fügte sie hinzu und legte ihre Stirn an meine— muss unser Geheimnis bleiben. Falls wir es wiederholen wollen.

—Willst du es wiederholen?

—Frag mich morgen. Aber ich sag dir schon mal: Das nächste Mal nimmst du mich erst in der Fotze. Und in den Arsch, wenn du dich traust.

Wir machten uns so gut es ging wieder zurecht. Sie strich ihr Kleid über der nassen Fotze glatt, ich zog meinen Gürtel mit unbeholfenen Fingern zu, über dem noch halb harten, klebrigen Schwanz. Wir verließen die Gasse getrennt, mit zwei Minuten Abstand, als hätten wir die Szene tausendmal gedreht. Als ich zu den anderen zurückkam, hob Carla nicht mal den Kopf. Tano hatte es endlich geschafft, sich seine Zigarette zu drehen, und war mächtig stolz darauf. Marcos fragte mich, was so lange gedauert hatte, und ich erzählte ihm die erste Lüge, die mir einfiel, irgendwas von einer endlosen Schlange in einer Bar in der Parallelstraße.

N tauchte ein wenig später auf. Sie ging direkt zu Tano, küsste ihn auf die Schläfe mit demselben Mund, in den ich mich zehn Minuten zuvor gespritzt hatte, bat ihn um einen Schluck von seinem Cuba Libre, um den Geschmack wegzubekommen, und lachte über irgendwas, das Sara erzählte. Sie sah mich in der nächsten halben Stunde kein einziges Mal an. Als sie es schließlich doch tat, war es nur ein Augenblick, über den Becherrand hinweg, und sie schob die Zunge zwischen die Zähne mit demselben schelmischen Lächeln, das sie in der Gasse aufgelegt hatte, bevor sie das Kleid herunterließ und mir den Arsch zeigte.

Ich verstand, was das bedeutete.

***

Das ist jetzt schon einige Jahre her. Carla und ich haben uns im darauffolgenden Sommer getrennt, aus Gründen, die nichts mit N zu tun hatten. Tano ist nach Buenos Aires zurückgegangen. N und ich sind Freunde geblieben, und manchmal, wenn wir auf einer Hochzeit oder bei einem Abendessen der Clique aufeinandertreffen, wirft sie mir über den Rand ihres Glases einen Blick zu, der keine Erklärung braucht. Der Satz von jener Nacht steht noch immer. Wir haben es wiederholt, ja, und ja, sie hat gehalten, was sie an jenem Freitag an der Motorhaube eines Seats versprochen hat, aber das ist eine andere Geschichte und nicht die, die ich heute erzählen will.

Das Einzige, was ich von jenem Freitag schriftlich festhalten wollte, ist das hier: dass ein „Komm mit zum Pinkeln“ dein ganzes restliches Leben verändern kann, wenn die beiden Menschen in dieser Gasse sich viel zu lange dasselbe verschwiegen haben.