Mein Geständnis: Der Kosmetiker, der mich alles verlieren ließ

An jenem Donnerstag um fünf Uhr nachmittags unterschrieb ich das Formular zur Verschwiegenheit, ohne es zu lesen. Seit drei Wochen hatte ich den Termin vor mir hergeschoben, mich jeden Abend vor dem Einschlafen von der Vorstellung ernährt, mir die Hand unter den Slip geschoben, während mein Mann neben mir schnarchte, und mir ausgemalt, mit gespreizten Beinen auf einer Liege zu liegen, während ein Fremder sich zwischen meine Schenkel beugte. Jetzt, da ich am Empfang des Kosmetikstudios stand, wollte ich nur noch fliehen – oder endlich aufgerufen werden.

Der Ort wirkte wie die Vorhalle eines Fünfsternehotels. Graue Mikrozementböden, cremefarbene Wände, eine auf einem Sims brennende Jasmin­kerze und im Hintergrund dezente Musik, die nach einem teuren Aufzug klang. Ich war zweiunddreißig, verheiratet, hatte zwei Töchter und trug seit Monaten das Gefühl mit mir herum, meine eigene Fotze vergessen zu haben, als wäre mein Körper zu einem weiteren Möbelstück im Haus geworden.

—Camila, bitte folgen Sie mir —sagte die Empfangsdame. Ihre Lippen waren in einem dezenten Rot geschminkt, und sie ging, als würde sie schweben—. Heute kümmert sich Mateo um Sie. Er ist unser Spezialist für intime Zonen.

Spezialist für intime Zonen. Ich wiederholte es im Geiste, während sie mich durch einen dämmrigen Flur führte. Alles an diesem Ort schien dafür entworfen worden zu sein, dass man die Wachsamkeit und den Slip sinken ließ.

Der Raum war klein. Eine Liege mit weißem Laken, warmes Licht an der Decke, ein Wagen mit Instrumenten und ein Stuhl in der Ecke. Sie legte mir einen Baumwollkittel auf die Liege und schloss die Tür lautlos.

Ich zog mich langsam um. Im Ganzkörperspiegel neben der Tür betrachtete ich mich. Der Kittel war mir zu groß, und darunter waren nur meine Haut und die Entscheidung, eine vollständige Enthaarung verlangt zu haben. Du bist hier, weil du es wolltest. Mach jetzt keinen Rückzieher. Ich setzte mich mit überschlagenen Beinen auf den Rand der Liege und spürte, wie meine Fotze bereits heiß und feucht pochte und auf etwas wartete, das ich noch nicht zu benennen wagte.

Mateo trat ein, ohne anzuklopfen. Als er mich mit überschlagenen Beinen sah, lächelte er halb, als wüsste er bereits, wie nervös und auch wie feucht ich war.

—Guten Nachmittag, Camila —sagte er und reichte mir die Hand—. Ich bin Mateo. Zum ersten Mal mit Heißwachs?

—Das erste Mal im Intimbereich —antwortete ich und fühlte mich dumm, sobald ich den Mund geschlossen hatte.

Er mochte etwa vierzig sein. Dunkles Haar mit einigen grauen Strähnen an den Schläfen, rasierte Kieferpartie, große, saubere Hände. Er trug ein schwarzes Kurzarmhemd, dessen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt waren. Er roch nach etwas Zitrischem, nicht nach Parfüm, eher nach teurer Seife. Er war nicht der typische Kosmetiker mit weißem Kittel und Kataloglächeln.

—Wir gehen Schritt für Schritt vor. Du bestimmst, ich begleite dich. Einverstanden?

Ich nickte. Er bat mich, mich hinzulegen und die Füße auf die Halterungen zu stellen. Ich tat es. Der Kittel klaffte vollständig auseinander und präsentierte ihm alles: meine zu Hause frisch rasierte Fotze, die geschwollenen Schamlippen, meine vor Erwartung zitternden Schenkel. Er wandte den Blick nicht ab, verweilte aber auch nicht. Sein Blick war professionell, sachlich. Und trotzdem spürte ich, wie sich etwas in meinem Unterleib zusammenzog und ein Tropfen Feuchtigkeit mir in Richtung Arsch rutschte.

***

—Ich werde vor dem Wachs eine entspannende Creme auftragen —erklärte er—. Ich kündige jeden Schritt an. Wenn dir irgendetwas unangenehm ist, sag es mir, dann hören wir auf.

Seine Hände legten sich mit einer Festigkeit auf meinen Venushügel, mit der ich nicht gerechnet hatte. Die Creme war kalt. Seine Finger arbeiteten in langsamen Kreisen, verteilten sie ohne unnötigen Druck, ohne Streicheln. Und trotzdem krallte ich jedes Mal, wenn er die Grenze zu meinen großen Schamlippen streifte, die Zehen gegen das Leder der Halterung.

—Atme —sagte er, ohne den Blick zu heben—. Wenn du dich anspannst, tut es mehr weh.

Ich atmete. Ich roch Lavendel und etwas Metallisches, das ich nicht identifizieren konnte. Ich schloss die Augen.

—Jetzt kommt das Wachs. Es ist warm, nicht heiß.

Die erste Berührung war eine warme Liebkosung, die sich über meinen ganzen Venushügel ausbreitete. Dann presste er ein Stoffband mit der Handfläche darauf. Und danach kam der Ruck. Ich sog scharf die Luft ein und öffnete die Augen.

—Gut —sagte er. Er lächelte nicht. Er war konzentriert und las mein Gesicht, als wäre es eine Landkarte.

Er trug eine weitere Schicht auf. Ein weiteres Band. Ein weiterer Ruck. Der Schmerz war scharf und verging nach wenigen Sekunden. Was nicht verging, war das Gefühl danach: eine Hitze, die von innen herabsank und zwischen meinen Beinen pochte, ein elektrisches Kribbeln, das von der Klitoris bis zu meinen Titten hochstieg. Ich hatte Schmerz nie damit in Verbindung gebracht und wusste nicht, was ich mit dieser Erkenntnis anfangen sollte. Ich spürte, dass ich völlig durchtränkt wurde und dass er alles sah.

—Manche Frauen werden durch das Wachs sehr empfindlich —bemerkte er, während er den nächsten Streifen vorbereitete—. Das ist chemisch. Die Haut entzündet sich und reagiert, wie sie kann. Erschrick nicht, wenn dein Körper dich überrascht.

—Ich erschrecke nicht —log ich.

Er bearbeitete geduldig den äußeren Bereich. Danach die Seiten. Jedes Mal, wenn er mich bat, mich noch etwas weiter zu öffnen, gehorchte ich, ohne nachzudenken. Wann habe ich gelernt, so zu gehorchen? Der letzte Ruck galt der Innenseite des Oberschenkels. Unwillkürlich bäumte ich mich auf, und mir entfuhr ein Keuchen, das viel zu sehr nach einem Stöhnen klang.

—Fertig —murmelte er—. Fast geschafft.

Er strich mit der Hand über meine frisch enthaarte Haut, um seine Arbeit zu überprüfen. Die Fingerspitze überquerte zwei Zentimeter, die sie nicht hätte überqueren dürfen, und blieb genau auf der nassen Spalte stehen. Er sah von unten zu mir auf.

—Du bist sehr feucht, Camila.

Es war kein Vorwurf. Auch keine Frage. Es war eine Feststellung, ausgesprochen mit derselben Stimme, mit der er mir das Wachs erklärt hatte. Er schob die Fingerspitze ohne Eile zwischen meine kleinen Schamlippen und zog sie glänzend wieder heraus, ein dicker Faden klebte an seinem Finger. Er hob ihn auf Gesichtshöhe, um ihn im Licht zu betrachten. Ich wäre vor Scham und Geilheit gleichzeitig beinahe gestorben.

—Es tut mir leid —flüsterte ich.

—Es muss dir nicht leidtun. —Er richtete sich auf und zog sich die Handschuhe einen nach dem anderen aus, ohne den Blick von mir zu nehmen—. Willst du die Sitzung beenden und gehen, oder möchtest du lieber mit der beruhigenden Massage weitermachen? Sie ist optional. Du entscheidest.

Ich schluckte. Der Raum war so still, dass man das Summen der Klimaanlage hören konnte. Ich spürte die Luft auf meiner nackten Haut, auf meiner offenen Fotze, auf den steifen Brustwarzen, die bereits gegen den Kittel drückten. Ich dachte an meinen Mann, an meine schlafenden Töchter, an die unzähligen Male, in denen ich von einem Augenblick genau wie diesem geträumt und mich beschämt mit einem durchnässten Slip wiedergefunden hatte.

—Machen wir weiter —sagte ich.

***

Er goss warmes Öl in seine Handfläche. Er rieb es zwischen beiden Händen warm. Die erste Bewegung führte vom Bauchnabel abwärts, ohne zunächst meine Mitte zu berühren. Die zweite über die Innenseite meines linken Oberschenkels bis zum Knie. Die dritte genauso am rechten. Ich hörte meinen eigenen Atem, als käme er von einer anderen Person.

—Sag mir, wenn ich aufhören soll —sagte er.

—Hör nicht auf.

Seine Hand glitt mit dem Öl nach oben und umkreiste den enthaarten Bereich in immer engeren Kreisen. Als sie schließlich die Schwelle überquerte, tat sie es mit zwei flach aufliegenden Fingern und genau dem richtigen Druck. Er drückte sanft zwischen die großen Schamlippen, öffnete sie und fuhr von oben nach unten daran entlang. Er suchte noch nichts Bestimmtes. Er kartografierte meine Fotze, als würde er ein Gelände erkunden, bevor er in es eindrang.

—Sieh mich an —forderte er.

Ich sah ihn an. Seine Augen waren dunkelbraun, unter diesem Licht beinahe schwarz. Er hielt meinen Blick, während er mit zwei Fingern meine Schamlippen öffnete und meine geschwollene Klitoris sowie den vor Öl und meinen eigenen Säften triefenden Eingang meiner Fotze entblößte. Langsam senkte er das Gesicht und blies ganz leicht über das nasse Fleisch. Ich zuckte am ganzen Körper.

—Ich will mehr —sagte ich, und meine Stimme brach bei der letzten Silbe.

Er streckte die Zunge heraus und leckte mich lang und flach, vom Eingang meiner Fotze bis zur Klitoris. Nur einmal. Dann wich er zurück, um mein Gesicht zu betrachten, während ich versuchte, nicht zu sterben. Er tat es erneut, diesmal ließ er die Zungenspitze in präzisen Kreisen über der Klitorishaube kreisen. Instinktiv schloss ich die Schenkel gegen seinen Kopf, doch mit den Handflächen öffnete er sie wieder und hielt sie in den Halterungen fest.

—Still —murmelte er gegen mein Fleisch—. Lass mich arbeiten.

Er saugte nacheinander an meinen kleinen Schamlippen, zog sanft mit den Zähnen daran und lutschte daran, als wären sie Brustwarzen. Danach schob er die ganze Zunge in mich, fickte mich damit, drang hinein und zog sich mit einem feuchten Geräusch wieder heraus, das mich bis zu den Ohren rot werden ließ. Er wanderte zur Klitoris hinauf, nahm sie zwischen die Lippen und saugte geduldig daran, ohne loszulassen, während zwei seiner Finger erneut in meine Fotze sanken.

—Ach, verdammt —keuchte ich—, verdammt, verdammt, hör nicht auf.

Er krümmte die Finger nach oben und fand einen Punkt, den ich nur unzureichend kannte und den er offenbar bestens kannte. Er drückte. Ließ los. Drückte erneut, im Rhythmus seines Mundes auf meiner Klitoris. Meine Hüfte hob sich von selbst ein paar Zentimeter, und mit dem Unterarm presste er sie wieder gegen die Liege. Die Kombination aus seinem oben saugenden Mund und den beiden Fingern, die im Inneren gegen mich stießen, war methodisch, beinahe klinisch, und gerade deshalb trieb sie mich schneller zum Höhepunkt, als ich hätte zugeben wollen. Ich biss in meinen eigenen Arm, um nicht zu schreien. Als ich kam, kam ich ganz, lautlos gegen die Haut meines Arms, den Körper über der Liege aufgebäumt, die Nägel in das Laken gekrallt und die Fotze in unkontrollierbaren Krämpfen um seine Finger zusammengepresst.

Mateo nahm den Mund nicht von mir. Er leckte langsam weiter, während ich wieder zu mir kam, nahm jeden Tropfen auf und wartete, bis das Zittern nachließ. Dann zog er langsam die Finger heraus und leckte sich ohne jede Scham über die Lippen.

—Geht es dir gut? —fragte er, sein Kinn glänzte.

—Mir geht es gut.

—Willst du hier aufhören?

—Nein —sagte ich und richtete mich auf die Ellbogen auf—. Ich will deinen Schwanz.

***

Ich küsste ihn. Ich beugte mich vor und küsste ihn. Es war kein Kuss aus einem Roman: Es war ein unbeholfener, hungriger Kuss, mit Zähnen und abgehacktem Atem, mit dem Geschmack meiner eigenen Fotze noch auf seiner Zunge. Er brauchte eine halbe Sekunde, um zu reagieren. Dann umfasste er meinen Nacken mit einer Hand, die nach Öl und nach mir roch.

—Camila —sagte er und löste seinen Mund ein wenig von meinem—. Wenn wir weitermachen, dann richtig. Du wirst nicht bloß eine weitere Kundin sein.

—Ich weiß. Fick mich jetzt.

Er schob den Riegel vor. Er löschte die Deckenlampe und ließ nur die Lampe in der Ecke brennen. Er kam ohne Hemd zur Liege zurück und zog es sich über den Kopf. Er hatte den Oberkörper eines Mannes, der sich um seinen Körper kümmerte, ohne davon besessen zu sein: ausgeprägte Schultern, einen flachen Bauch, eine alte Narbe über der linken Hüfte.

Er öffnete in aller Ruhe den Gürtel. Hose und Unterhose zog er in einem Zug herunter. Sein Schwanz sprang hart und dick hervor, die Ader deutlich sichtbar, die Eichel glänzend von Lusttropfen. Mir lief das Wasser im Mund zusammen, ohne dass ich es verhindern konnte.

Ich stieg von der Liege und kniete mich auf den Boden, bevor er etwas sagen konnte. Ich packte seinen Schwanz mit beiden Händen, prüfte sein Gewicht und nahm ihn so tief in den Mund, wie ich konnte. Salzig, heiß, lebendig. Meine Zunge bearbeitete den Kranz, während die rechte Hand am übrigen Schaft auf und ab fuhr und ihn fest umschloss. Er stieß die Luft durch die Nase aus und vergrub die Finger in meinem Haar, ohne zu drücken, nur um mich festzuhalten.

—So —murmelte er—. Genau so, verdammt.

Ich zog ihn mit einem obszönen Plopp heraus und leckte seine ganze Länge von unten nach oben, hielt inne und saugte nacheinander an seinen Eiern. Dann nahm ich ihn wieder in den Mund, diesmal tiefer, bis mir die Tränen kamen und ich den Hals nach hinten bog, um ihn ganz aufzunehmen. Er hielt drei, vier, fünf Stöße meines Mundes aus und zog meinen Kopf an den Haaren zurück.

—Hör auf. Wenn du weitermachst, komme ich.

Er half mir aufzustehen. Er küsste mich erneut, diesmal schluckte er den Geschmack hinunter, den er selbst auf meiner Zunge hinterlassen hatte. Er drängte mich gegen die Wand. Die Fliesen waren kalt an meinem Rücken. Seine Hand tauchte noch einmal zwischen meine Beine und prüfte mit zwei Fingern, ob ich immer noch triefte. Er zog sie glänzend heraus und strich sie über meine Lippen, damit ich sie ableckte. Ich leckte sie ab.

—Dreh dich um —forderte er.

Ich stützte die Hände an der Wand ab, wölbte den Rücken und streckte ihm den Arsch entgegen. Ich spürte seine Brust an meinem Rücken, seinen Atem an meinem Ohr, seine linke Hand, die meinen Oberschenkel auseinanderschob. Er strich mit der Eichel über meine ganze nasse Spalte, auf und ab, und beschmierte sich damit. Er setzte sie an meinen Eingang. Langsam drang er vor, ohne Eile, und ließ mich jeden Zentimeter spüren, der in mich eindrang. Ich presste die Stirn gegen die Fliesen und hielt den Atem an, während er mich von innen öffnete.

—Atme —wiederholte er, wie schon beim Wachs—. Wenn du dich anspannst, tut es weh.

Ich atmete. Als er ganz in mir war, blieb er drei Sekunden reglos, die Hände auf meinen Hüften, damit sich meine Fotze daran gewöhnen konnte, ihn in sich zu haben. Dann begann er, sich zu bewegen. Er zog den Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn mit einem einzigen Stoß wieder hinein, prallte tief gegen meinen Grund, begleitet von einem feuchten Geräusch aus Fleisch, das im ganzen Raum zu hören war. Seine Hand glitt über meinen Bauch hinauf zu einer meiner Brüste und kniff in meine Brustwarze. Die andere wanderte hinunter, bis sie meine Klitoris wieder fand. Er bewegte sich in mir, wie er mit dem Wachs gearbeitet hatte: methodisch, aufmerksam, ohne Theater. Und genau das zerstörte mich.

—Härter —bat ich—. Zerfick mich.

Er wurde schneller. Die Stöße wurden brutaler, tiefer, seine Hüfte prallte mit einem feuchten Klatschen gegen meinen Arsch. Ich drängte mich ihm entgegen, fickte auch ihn, hielt mich an der Wand fest, um nicht zu fallen.

—Sieh dich an —flüsterte er und drehte mein Gesicht ein wenig zum Spiegel an der Seitenwand.

Ich sah mich. Ich sah mich mit offenem Mund, das Haar an die Schläfen geklebt, die Augen glänzend, die Titten hängend und bei jedem Stoß wackelnd. Ich sah einen Mann, der nicht mein Ehemann war und von hinten in mich eindrang, den Schwanz glänzend von meinen Säften, der in die Fotze einer Familienmutter hinein- und wieder herausfuhr und mir in die Schulter biss. Und ich lächelte – etwas, das ich mir viele Tage lang nicht verzeihen sollte.

—Da —sagte ich—. Genau da. Fick mich dort, hör nicht auf.

Seine freie Hand schloss sich um meine Hüfte, die Finger gruben sich in mein Fleisch. Die andere spielte weiterhin in präzisen Kreisen auf meiner Klitoris und drückte immer stärker, während er seine Stöße beschleunigte. Ich kam zum zweiten Mal, mit einem Zucken, das mich beinahe zu Boden warf, und presste seinen Schwanz in langen Krämpfen mit meiner Fotze zusammen, während ich gegen die Fliesen stöhnte.

Er hielt mich fest. Er zog ihn mit einem obszönen Geräusch heraus, drehte mich um, hob mich an der Taille hoch und setzte mich auf die Liege. Er stieß meine Beine auseinander, stellte sich dazwischen und drang mit einem einzigen Stoß wieder in mich ein. Er wollte mich sehen. Ich wollte, dass er mich sah.

Ich klammerte mich an seine Schultern und schlang die Beine um seine Hüfte. Er fickte mich im Stehen, sah mir in die Augen und hielt mit den Händen meinen Arsch fest, um mich bei jedem Stoß gegen seinen Körper zu drücken. Er beugte sich hinunter und leckte an einer meiner Brustwarzen, dann an der anderen, ohne aufzuhören, sich in mir zu bewegen. Ich biss ihm in den Hals. Ich bat ihn, mich härter zu ficken. Ich flüsterte ihm Schweinereien ins Ohr, von denen ich nicht geglaubt hätte, dass ich sie aussprechen konnte. Ich sagte ihm, er solle in mir kommen. Ich sagte ihm, er solle kommen, wo er wollte. Ich sagte alles, solange er nur nicht aufhörte.

—Raus —keuchte er—. Ich kann nicht in dir kommen.

—Raus —wiederholte ich.

Im letzten Moment zog er den Schwanz heraus, packte ihn selbst mit der Hand und spritzte in Schüben über meinen Bauch, zwischen meine Titten und bis zu meinem Hals. Ein zwischen den Zähnen zurückgehaltenes Stöhnen. Warmes Sperma, das an meinen Seiten hinablief. Einige Sekunden blieb er so, die Stirn an meine gelegt, und atmete, als wäre er gerannt, während sein Schwanz noch immer auf meinen frisch enthaarten Venushügel tropfte.

Dann ging er zum Wagen, tauchte ein Tuch in warmes Wasser und säuberte mich mit derselben Zartheit, mit der er zu Beginn die Creme aufgetragen hatte. Er wischte meinen Bauch, den Bereich zwischen meinen Titten und meinen Hals sauber. Er öffnete meine Beine erneut und reinigte vorsichtig meine Fotze, mit verschiedenen Tüchern, ohne den Blick von mir zu nehmen.

***

Ich zog mich schweigend an. Er ebenfalls. Wir sagten nichts, bis ich die Handtasche in der Hand hielt und die Tür halb geöffnet war.

—Camila.

—Ja?

—Möchtest du die nächste Sitzung buchen?

Ich dachte drei Sekunden darüber nach. Ich dachte an meinen Mann. Ich dachte an die Mädchen. Ich dachte an die Frau, die ich noch an diesem Morgen beim Frühstück mit ihnen gewesen war, und an diejenige, die gerade den Flur des Kosmetikstudios überqueren würde, die Beine noch immer zitternd und der Slip an der geschwollenen Fotze klebend.

—Ja —sagte ich—. Buchen Sie.

Und ich trat auf die Straße, als wäre nichts geschehen, obwohl ich wusste, dass gerade etwas in mir entzwei gebrochen war.