Das Geheimnis, das ich über die Mutter meines Freundes hüte

Tomás’ Mutter ist zweiundsechzig, obwohl man ihr das niemals geben würde. Mit vierundvierzig wurde sie mit ihm schwanger, nach Jahren des Versuchens und nach zwei Verlusten, die sie fast zerbrochen hätten. Der Vater war zehn Jahre jünger als sie, und zusammen haben sie sich ein Leben aufgebaut, das man schon spürt, sobald man die Tür ihres Hauses in Acassuso öffnet.

Sie besitzen drei Restaurants. Eines auf Luxusniveau, mit weißer Tischdecke und Warteliste, und zwei weitere, populärere, aus dem Viertel, zu denen die ganz normalen Leute gehen. Entgegen dem, was man denken würde, bringen gerade die beiden populären fast das ganze Geld ein. Sie hat mir das eines Nachmittags mit einer Klarheit erklärt, die mich sprachlos machte, als spräche sie von etwas Offensichtlichem, das ich noch nicht verstanden hatte.

Ich beschreibe sie und werde ihr nicht gerecht. Renata ist einen Meter achtundsiebzig groß, schlank, langgliedrig, mit dieser Art sich zu bewegen, die nur Frauen haben, die einst von ihrem Körper gelebt haben. Sie wirkt höchstens fünfzig. Sie ist intelligent, belesen und kleidet sich immer mit einer Eleganz, die nicht nach Anstrengung aussieht. Tomás’ Vater war kräftig, ein Meter zweiundsiebzig, einer von diesen Männern, bei denen man sieht, dass sie als junge Leute viel Sport gemacht haben und es nie ganz gelassen haben.

Renata war Model. Eines von den eleganten, von früher. Wenn man ihren Namen sucht, tauchen noch immer Magazincover auf, Haute-Couture-Kampagnen, irgendein Foto in Unterwäsche aus einem Importkatalog. Sie ist ohne Übertreibung die schönste Frau, die ich je gesehen habe. Und das habe ich vom ersten Moment an gedacht, als ich sie sah, lange bevor ich begriff, was es bedeutete, das zu denken.

Ich war zwanzig, als ich mit Tomás zusammenkam. Man empfing mich in diesem Haus von Anfang an wie eine Tochter. Sie kümmerten sich um mich, fragten nach der Uni, hießen mich mit dem größten Teller willkommen. Nie ließen sie mich wie eine Besucherin fühlen. Genau das machte mit der Zeit alles noch verwirrender.

***

Eines Herbstnachmittags blieb ich allein mit ihr. Tomás war mit seinem Vater wegen eines Problems mit einem Lieferanten zu einem der Lokale gefahren, und Renata bot mir an, mit einem Tee auf sie zu warten. Ich sagte sofort zu. Ich hörte ihr gern zu.

Sie fing an, mir von ihrem Leben zu erzählen. Von Reisen, von Saisons in Mailand, von Modenschauen, von den Menschen, die sie kennengelernt hatte. Ich hörte ihr zu wie einem Film, die Tasse in den Händen, die kalt wurde, fasziniert von einer Welt, die mir riesig vorkam.

—Warte —sagte sie plötzlich und stand auf—. Ich habe etwas, das ich dir zeigen will.

Sie kam mit zwei schweren Alben mit festem Einband zurück und setzte sich neben mich aufs Sofa. So nah, dass ich ihr Parfum roch, etwas Holziges und Teures, und die Wärme ihres Arms, der meinen beinahe berührte.

—Das war eines meiner ersten Shootings —sagte sie und öffnete das erste.

Auf dem Foto war ein etwa zweiundzwanzigjähriges Mädchen in Unterwäsche in einem Studio, posierend mit einer Natürlichkeit, die man nicht lernt. Es war sie. Jede meiner Freundinnen hätte für diesen Körper getötet. Ich starrte länger als nötig und tat so, als würde ich schnell weiterblättern.

—Ich hoffe, diese Fotos machen dir nichts aus —sagte sie, ohne den Blick vom Album zu lösen.

—Überhaupt nicht —antwortete ich, und meine Stimme klang fester, als ich erwartet hatte—. Du warst und bist eine wunderschöne Frau. Ich empfinde nur Bewunderung.

Es war nur halb wahr. Ich empfand Bewunderung, ja, aber darunter war noch etwas anderes, eine warme Strömung, die mir in die Brust stieg und die ich gut kannte. Ich hatte seit einiger Zeit akzeptiert, dass ich bisexuell bin, fast im Geheimen, fast als würde ich mir selbst etwas vormachen. Ich würde nicht mit einer Frau ausgehen, sagte ich mir. Aber manche erregten mich. Auf einer Party hatte ich Freundinnen geküsst, ich hatte die eine oder andere Professorin mehr als nötig angesehen. Das hier war anders. Das hier war die Mutter meines Freundes.

Schau sie nicht so an. Sie ist Tomás’ Mutter. Hör auf, sie so anzusehen.

Aber ich sah sie trotzdem so an. Und während ich sie ansah, spürte ich, wie meine Schlüpfer langsam feucht wurden, durch einen stillen Verrat, den ich nicht stoppen konnte. Ich presste die Schenkel unauffällig zusammen, und die Reibung schickte mir einen Stromstoß bis zum Nabel. Ich war von ihr nass. Von Tomás’ Mutter. Und ich sah sie weiter an.

***

—Wenn es dich nicht stört —sagte sie, und zum ersten Mal hörte ich so etwas wie Stolz in ihrer Stimme—, würde ich dir gern die letzte Fotoserie zeigen, die ich in meinem Leben gemacht habe.

—Natürlich —sagte ich, zu schnell.

Sie stand auf und ging in einen anderen Raum. Es dauerte ein wenig. Ich nutzte die Zeit, um tief durchzuatmen, mich auf dem Sofa zurechtzurücken, mir immer wieder zu sagen, dass nichts passierte, dass es nur eine Frau war, die der Freundin ihres Sohnes alte Fotos zeigte. Ich schob schnell die Hand zwischen die Beine, über der Jeans, und spürte den heißen, feuchten Stoff. Ich führte die Hand für einen Sekundenbruchteil zur Nase, mit Scham, und roch an mir. Ich roch nach Erregung. Ich schloss die Augen. Als sie zurückkam, trug sie ein anderes Album, schmaler, mit stoffbezogenem Einband.

—Das habe ich für mich und meinen Mann zusammengestellt —sagte sie und setzte sich wieder neben mich—. Um einen der glücklichsten Momente unseres Lebens festzuhalten.

Sie öffnete es langsam, behutsam, als öffne sie etwas Heiliges.

Auf dem ersten Foto war sie schwanger. Sechs, sieben Monate, mit einem kurzen Top, das den Bauch frei ließ. Ihre Haut glänzte. Sie hatte volle, pralle Brüste, mit Brustwarzen, die sich unter dem feinen Stoff des Tops abzeichneten, dunkel und groß von der Schwangerschaft, und ein Lächeln, das nicht posiert wirkte, sondern echt war. Sie sah auf eine Weise strahlend aus, die Studiofotos nicht einfangen konnten.

—Ich habe damals auf Tomás gewartet —sagte sie und berührte das Bild mit der Fingerspitze.

Mir schnürte sich die Kehle zu. Ich sah meinen Freund in ihr, und ich sah seine Mutter begehrenswerter als in jeder Werbekampagne eines Magazins. Beides zugleich, und ich wusste mit beidem nichts anzufangen. Ich dachte, ohne es verhindern zu können, an das Sperma von Tomás’ Vater in diesem Körper, daran, wie er sie gefickt haben musste, um sie so werden zu lassen, ob sie wohl geschrien hatte, ob sie mit ihm oben drauf gekommen war. Und ich krallte mir die Nägel in die Handfläche, um wieder zu mir zu kommen.

Sie blätterte um. Und noch eine Seite. Fotos von ihr in Spitzenunterwäsche, importiert, von der Art, die ein Vermögen kostet. Die Schwangerschaft hatte ihren Körper verändert und sie, wenn das überhaupt möglich war, noch schöner gemacht. Die Posen variierten, alle sinnlich, alle durchdacht. Das Licht fiel schräg über die Rundung des Bauchs, über den Ansatz der geschwollenen Brüste, über das kaum bedeckte Dreieck des Slips, wo sich unter der Spitze die Form ihrer Möse abzeichnete.

—Mein Mann hat fast alle aufgenommen —sagte sie leise—. Er sagte, ich sei nie so schön gewesen. Ich habe ihm geglaubt.

Ich glaubte ihm auch. Ich konnte kaum atmen.

Ich bemerkte, dass ich jedes Foto mit einer peinlichen Genauigkeit studierte. Die Linie ihres Rückens, die Art, wie die Spitze ihre Hüfte zeichnete, die Weise, wie sie den Blick der Kamera schamlos hielt, als gehöre ihr die ganze Welt. Auf einem der Fotos stand sie im Profil, mit geöffnetem BH und nackten Brüsten, beide Hände auf dem Bauch. Ihre Brustwarzen wirkten riesig, von einem rosabraunen Ton, den ich an einem echten Körper noch nie gesehen hatte. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Ich dachte daran, diese Brustwarzen zu lutschen, sie zwischen die Zähne zu nehmen, daran, ob ihr nach Tomás’ Geburt Milch gekommen war. Ich dachte an meine eigenen Freundinnen, daran, wie weit wir alle von dieser Sicherheit entfernt waren, und ich dachte an Tomás, der nur dank dieses Körpers existierte, und alles vermischte sich auf eine Weise, die ich nicht auseinandernehmen konnte.

—Kann ich dir etwas gestehen? —sagte ich, und bereute es in demselben Moment, in dem ich den Mund aufmachte.

—Natürlich.

—Ich würde alles dafür geben, nur die Hälfte deines Selbstvertrauens zu haben. Die Art, wie du die Kamera ansiehst. Ich mache ein Foto von mir und verstecke mich.

Sie lachte leise, ein Lachen aus der Kehle, und legte mir die Hand auf den Unterarm.

—Das wird weder vererbt noch gekauft —sagte sie—. Das lernt man. Und man lernt es, wenn jemand einen so ansieht, wie man es verdient. Dir fehlt jemand, der dich so ansieht.

Ich schluckte. Ich wusste nicht, ob sie von Tomás sprach oder von etwas anderem. Ich wollte es auch gar nicht herausfinden, denn beide Antworten machten mir Angst.

***

Ich weiß nicht, wie lange wir so dasaßen, Schulter an Schulter, und diese Seiten durchblätterten. Irgendwann legte sie die Hand auf mein Knie, ohne Absicht, nur um auf ein Detail eines Fotos zu zeigen, und ließ sie eine Sekunde zu lange dort. Eine Sekunde, die ich ganz mitzählte, mit pochendem Herzen in den Ohren und einer pochenden Möse gegen die Naht meiner Jeans. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen im BH zusammenzogen, hart, schmerzhaft, so deutlich, dass ich sicher war, man müsse sie durch das T-Shirt sehen.

—Du bist auch sehr hübsch —sagte sie plötzlich und sah mir in die Augen—. Tomás hatte Glück.

Ihre Hand lag noch immer auf meinem Knie. Und ohne den Blick von mir zu nehmen, schob sie sie ein Stück höher, zwei, drei Zentimeter, bis zur Mitte meines Oberschenkels. Es war so wenig und war doch so viel. Ich spreizte die Beine um einen Millimeter, ohne nachzudenken, und sie bemerkte es. Ich sah das Leuchten in ihren Augen. Ich sah, wie die Spitze ihrer Zunge für einen Moment hervortrat, um die Oberlippe zu befeuchten.

—Renata —sagte ich, und es klang wie ein Hilferuf.

—Ja, mein Schatz?

Und dieses Wort, „mein Schatz“, mit dieser tiefen Stimme gesagt, mit ihrer Hand auf meinem Oberschenkel und ihrem Gesicht zehn Zentimeter von meinem entfernt, ließ mich jeden Rest von gesundem Menschenverstand verlieren. Ich beugte mich vor. Sie beugte sich vor. Wir küssten uns. Ein langsamer, erwachsener, ungeduldiger Kuss, mit einer Zunge, die sich nach und nach ihren Weg bahnte, nach kaltem Tee und teurem Lippenstift schmeckend. Sie saugte an meiner Unterlippe, biss kaum merklich hinein und schob mir die Zunge ganz hinein. Ein Stöhnen entwich mir in ihren Mund.

Ihre Hand wanderte ganz nach oben. Sie strich mit der Handfläche über die Jeans, direkt über meine Möse, und drückte zu. Nur ein Drücken. Sie spürte die Wärme und die Feuchtigkeit durch den Stoff und lächelte gegen meinen Mund.

—Du bist pitschnass —flüsterte sie—. Mädchen, du bist pitschnass.

—Tut mir leid —sagte ich, die Augen geschlossen.

—Nein. Dafür entschuldigt man sich nicht.

Sie öffnete mir den Knopf der Jeans mit einer Langsamkeit, die mir wehtat. Sie zog den Reißverschluss herunter. Sie schob die Hand in meinen Schlüpfer und berührte mich direkt. Ihre Finger versanken sofort im Nassen, und ich spreizte die Beine so weit, wie meine Jeans es zuließ. Mit der Spitze ihres Mittelfingers fand sie meine Klitoris und begann, sie langsam zu kreisen, als wüsste sie genau, wie ich mich selbst berührte.

—Sei still —sagte sie, als ich stöhnte—. Die Tür ist abgeschlossen, aber sei trotzdem still.

Sie schob einen Finger hinein. Dann zwei. Sie bewegte sie innen mit einer Ruhe, die schlimmer war als jede Eile, drückte mit der Handfläche mein Schambein an sich und den Daumen auf die Klitoris. Ich packte ihren Nacken mit beiden Händen und küsste sie wie eine Verrückte, saugte an ihrer Zunge, biss in ihre Lippe, presste mich gegen ihre Finger.

—Zieh die Jeans aus —sagte sie mir ins Ohr—. Schnell.

Ich zog sie bis zu den Knien herunter, mit dem Schlüpfer noch darin. Ich blieb dort offen sitzen, auf dem Sofa ihres Wohnzimmers, mit der Mutter meines Freundes, die sich zwischen meine Beine kniete. Sie sah meine Möse aus der Nähe an, den Mund leicht geöffnet, so wie man etwas ansieht, das man langsam essen wird.

—Wie schön du bist —sagte sie—. Was für eine schöne Möse du hast.

Und sie senkte den Kopf. Sie zog mit der ganzen Zunge von unten bis zur Klitoris, in einem einzigen langen, festen Lecken, und ich legte mir die Faust in den Mund, damit ich nicht schrie. Sie spreizte mir mit den Fingern die Lippen und begann, meine Klitoris direkt zu lutschen, kreisend, mit der ganzen Zunge, während sie mir gleichzeitig wieder zwei Finger hineinschob und sie innen krümmte. Sie suchte eine Stelle. Sie fand sie. Sie begann, sie mit der Fingerkuppe zu drücken, während sie mich leckte, und ich dachte, ich würde sterben.

—Renata —murmelte ich—, Renata, Renata.

Sie antwortete nicht. Sie leckte mich und fickte mich mit den Fingern mit einer Technik einer Frau, die schon viel gefickt hat, ohne an irgendetwas zu zweifeln. Sie leckte mich mit Hunger. Immer wieder hob sie für einen Sekundenbruchteil den Kopf, die Lippen glänzend von mir, und sah mir in die Augen, bevor sie wieder hinunterging. Dieser Blick machte mich endgültig kaputt.

Ich kam nach wenigen Minuten in ihrem Mund, beide Hände in ihrem Haar, gegen die Sofalehne aufgewölbt, ein Aufschrei in meiner Kehle erstickt. Das Ficken mit den Fingern ging weiter, während ich bebte, bis ich sie am Gesicht wegdrücken musste, weil ich die Klitoris nicht mehr ertrug. Renata lachte leise, den Mund noch immer verschmiert, und zog mich hoch zum Küssen. Ich gönnte mir das Vergnügen, mich selbst in ihrem Mund zu spüren.

—Jetzt du —sagte sie.

Sie stand auf, zog sich die Stoffhose ohne Drama herunter und setzte sich neben mich, kniend auf dem Sofa, ein Bein über die Lehne gelegt. Sie trug einen teuren schwarzen Spitzenstring, in der Mitte nass. Sie schob ihn mit zwei Fingern beiseite und zeigte mir die Möse meiner Schwiegermutter. Glattrasiert, rosig, glänzend, mit leicht hervorstehenden inneren Lippen, geschwollen.

—Leck mich —sagte sie nicht bittend, sondern befahl es mir—. Leck mich, denn schon lange hat mich niemand mehr geleckt.

Ich warf mich über sie. Ich vergrub mein Gesicht dort, hungrig, ohne zu wissen, was ich tat, ließ mich treiben. Ich fuhr mit der ganzen Zunge darüber, so wie sie es bei mir getan hatte, und schmeckte das salzige, saubere, saure Aroma einer echten Frau. Ich suchte ihre Klitoris. Ich fand sie, groß und deutlich. Ich begann, sie so zu lutschen, wie ich selbst gelutscht werden wollte, und sie drückte meinen Kopf an ihren Körper und begann, sich unter meiner Zunge zu bewegen.

—So —leitete sie mich mit rauer Stimme—. Langsamer. Nimm sie tief rein. Nimm sie rein.

Ich nahm sie mit der Zunge so tief, wie ich konnte. Ich drang mit einem Finger in sie ein, dann mit zwei, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte. Innen war sie heiß, eng, nass, wie ich es noch nie bei jemandem gesehen hatte. Sie zog mit einer Hand den Pullover aus, ohne sich aufzuhalten, schob den BH herunter und griff sich eine Brust, um sie mir anzubieten. Ich hob den Kopf von ihrer Möse und nahm sie in den Mund. Ich saugte an ihrer Brustwarze, während ich sie weiter mit den Fingern fickte. Ich biss langsam hinein. Ich biss stärker, als sie es mit einem Stöhnen verlangte.

—Wieder runter —befahl sie nach zwei Minuten—. Leck mich noch mal. Ich komme gleich.

Ich ging wieder hinunter. Ich lutschte unaufhörlich an ihrer Klitoris, bewegte die zwei Finger in ihr, drückte genau den Punkt, den sie bei mir gedrückt hatte. Sie kam nach wenigen Sekunden in meinem Mund, mit einem langen Stöhnen, das sie gegen die Sofalehne erstickte, meinen Kopf mit beiden Händen packend, mein ganzes Gesicht nass machend. Ich spürte, wie sich die Kontraktionen um meine Finger schlossen. Ich spürte, wie sich der Geschmack veränderte, dichter, stärker wurde, und ich schluckte ihn hinunter.

Ich blieb dort, mit der Wange an der Innenseite ihres Oberschenkels, und atmete. Sie streichelte mir schweigend und langsam das Haar. Dann hob sie mir mit zwei Fingern das Gesicht, sah mich verschmiert an, wie ich war, und küsste mich noch einmal, lang, ruhig, saugte sich selbst aus meinem Mund heraus.

—Zieh dich an —sagte sie mir ins Ohr, ohne aufzuhören, mich zu küssen—. Er ist gleich zurück.

Wir zogen uns schnell und schweigend an, sahen uns aus dem Augenwinkel mit einem neuen Lächeln an. Sie richtete sich die Haare, schminkte sich im Spiegel des Flurs die Lippen neu, wusch sich die Hände und stellte den Wasserkocher wieder an. Ich zog die Jeans mit immer noch wackligen Beinen hoch, wusch mir im Gästebad das Gesicht, sah in den Spiegel und erkannte mich nicht wieder. Ich hatte geschwollene Lippen, glänzende Augen und einen roten Fleck am Hals, den ich schnell mit dem Kragen des T-Shirts verdeckte.

Sie schloss das Album langsam, legte es auf den Couchtisch und lächelte mich an, als wäre nichts von dem eben Geschehenen passiert. Vielleicht war für sie, mit all dem Leben, das sie hinter sich hatte, nicht so viel passiert. Für mich war alles passiert.

Als Tomás und sein Vater ankamen, hielt ich noch immer die kalte Tasse in den Händen, jetzt wieder gefüllt und dampfend, die sie mir eingeschenkt hatte. Mein Freund küsste mich auf die Stirn und fragte, ob mir langweilig gewesen sei. Ich sagte nein, dass seine Mutter mir von früher erzählt hätte, als sie Model war. Renata zwinkerte mir aus der Küche zu, verschwörerisch, als hätten wir beide ein Geheimnis, das jetzt tatsächlich wir beide bewahrten.

Auf der ganzen Rückfahrt konnte ich an nichts anderes denken. Tomás fuhr und sprach von dem Problem mit dem Lieferanten, und ich nickte, ohne ein einziges Wort zu hören, mit diesen Bildern hinter den Augen und dem Geschmack seiner Mutter noch immer im Mund, so oft ich auch mit der Zunge über die Zähne fuhr.

***

Ich kam nach elf Uhr in meiner Wohnung an. Ich duschte, las etwas, um mich abzulenken, und es half nicht. Ich schaltete das Licht aus. Ich legte mich ins Bett und starrte lange an die Decke, kämpfend mit dem, was ich wusste, dass ich tun würde.

Ich verlor den Kampf, natürlich.

Ich machte alles Licht aus, glitt mit der Hand unter die Laken und berührte mich, während ich an sie dachte. An die Spitze, an den glänzenden Bauch, an die Hand, die eine Sekunde zu lange auf meinem Knie geblieben war, an das „du bist auch sehr hübsch“, an die Zunge meiner Schwiegermutter, wie sie mir auf dem Sofa die Klitoris lutschte, auf dem sie mir sonntags das Essen serviert. Ich schob zwei Finger in mich und versuchte nachzuahmen, was sie mit mir gemacht hatte, die richtige Krümmung, den richtigen Druck. Es gelang mir nicht genauso, aber es reichte. Danach leckte ich meine Finger ab, suchte meinen Geschmack, stellte mir vor, es sei ihrer. Ich biss mir auf die Lippe, um keinen Laut zu machen, obwohl ich allein lebte und niemanden wecken konnte. Es dauerte nicht lange. Es dauerte beschämend kurz.

Danach blieb ich in der Dunkelheit still liegen, während mein Atem sich langsam wieder einpendelte und sich eine seltsame Mischung aus Schuld und Erleichterung in meiner Brust ausbreitete.

Es ist das größte Geheimnis meines Lebens, und ich habe es nie jemandem erzählt. Ich bin immer noch mit Tomás zusammen. Ich gehe immer noch zu den Sonntagsessen, ich bekomme immer noch den größten Teller von Renata. Und jedes Mal, wenn sie mich bei meiner Ankunft umarmt, mit diesem holzigen, teuren Parfum, bin ich für einen Augenblick wieder in jenem Herbstnachmittag, auf dem Sofa, beim offenen Album, bei ihrem Mund zwischen meinen Beinen.

In jener Nacht, in der Dunkelheit meines Zimmers, habe ich mich an meine Schwiegermutter denkend selbstbefriedigt. Und die Wahrheit, die einzige Wahrheit, die ich mich zu schreiben traue, ist, dass es nicht das letzte Mal war. Weder mit der Hand. Noch mit ihr.