Was ich an jenem heiligen Mittwoch unter dem Thron erlebte

Ich habe das noch nie jemandem erzählt. Nicht einmal meinen Freundinnen, die einen Meter neben mir standen und von nichts etwas mitbekamen. Nicht den Frauen, mit denen ich in der Pfarrei auf der Bank sitze. Ich bewahre es seit Jahren auf wie eine süße Sünde, von der man weiß, dass man sie niemals beichten wird.

Aber wenn dieser Mann das hier jemals lesen sollte, weiß ich, dass er sich an jene fünf Minuten erinnern würde, in denen die ganze Welt für uns beide stillstand. Und er würde sich vor allem daran erinnern, was danach kam, als es nicht mehr nur fünf Minuten waren, sondern eine ganze Nacht lang ficken, als würde die Welt bei Sonnenaufgang untergehen.

Es war April. In meiner Stadt, einer dieser kleinen Hauptstädte im Süden, bedeutet April nur eines: die Karwoche. Hier gibt es nichts, was damit vergleichbar wäre. Meine Großeltern und meine Eltern sorgten dafür, dass ich die Traditionen schon als Kind lernte, nicht nur, um sie zu kennen, sondern um sie zu leben, sie auf der Haut zu spüren.

Ich freute mich wie jedes Jahr auf diese Tage, mit einer Begeisterung, die mir auch mit dem Alter nicht verloren gegangen war. Ich ging mit meinen Freundinnen aus, alle in derselben Erziehung von Viertel und Gewohnheit groß geworden. Wir zogen durch Bruderschaftshäuser, Kapellen und Bruderschaften und verbrachten die Tage vor den großen Prozessionen bis zur Erschöpfung.

Wenn das Gute anfing, waren wir da.

Schick gemacht in unseren besten Sachen, denn man musste vor allem gut aussehen, aber ohne Absätze. So viele Stunden auf den Beinen und so viele Hetzjagden von einer Straße zur anderen machte man nicht auf feinen Stilettos. Für den Anlass erledigten bequeme Converse den Job, ohne das Outfit zu verschandeln.

Jener Abend war der Heilige Mittwoch.

Seit frühmorgens waren wir in den Straßen der Altstadt unterwegs. Es gab viel zu sehen, und wenn wir alles mitnehmen wollten, mussten wir früh anfangen. Wir gingen den ersten Bruderschaften entgegen, standen in der ersten Reihe und sahen den ganzen Zug, vom Kreuzführer bis zur letzten Beterin, die hinter dem Thron lief.

Mich hatte das Vorbeiziehen der Throne durch die engen Gassen immer beeindruckt. Meine Frömmigkeit kam von weit her, von meiner Großmutter, von der Zeit, als wir als kleine Kinder im Viertel auf die Rückkehr der Bruderschaft warteten. Ich erinnere mich noch an das Dröhnen der Trommeln im Bauch, dieses Kribbeln, das mich unruhig machte.

Mit den Jahren änderte sich die Art der Unruhe. Es war kein Kribbeln mehr im Bauch. Es war etwas anderes, tiefer unten, feuchter, schwerer zu verbergen unter dem Kleid.

Ich konnte nichts dagegen tun. Diese Männer vom Thron, glatt rasiert, mit dem weißen Hemd, das unter der Tunika hervorschaute, den über der Brust verschränkten Armen und den Spuren der Anstrengung am Hals, so männlich, machten mich trotz allem nass in der Unterhose. Ich sah sie an und stellte mir vor, was unter dem Schurz steckte, den harten Schwanz eines Kerls, der so stark war, die großen Hände, die mir den Hintern packten. Nicht dass ich die Frauen nicht bewundert hätte, die unter der Trage galten, mein ganzer Respekt galt ihnen, nur lösten sie in mir nicht das aus, was sie bei mir auslösten.

Gott vergebe mir, dachte ich, aber ich betete nicht gerade um Beherrschung. Ich betete darum, dass einer von ihnen mich bemerken und mich in der ersten dunklen Gasse gegen eine Wand ficken würde.

An jenem Mittwoch bekam dieses Verlangen endlich ein Gesicht und Augen.

Wir sahen gerade den Zug des Cristo del Perdón, eine der ältesten Bruderschaften der Stadt. Er bewegte sich durch eine so schmale Straße, dass die Leute kaum nebeneinander Platz hatten. Meine Freundinnen und ich drückten uns an die Wand, um die Prozession durchzulassen.

Die Nazarener marschierten vor uns vorbei und gaben den Kindern Wachs ab, die es lautstark einforderten. Mich amüsierte ein blondes Mädchen mit hellen Augen, das sich vom Grüppchen zurückhielt und, ohne sich zu bewegen, am meisten Wachs bekam. Die anderen protestierten und standen, wie man hier sagt, auf dem Trockenen.

Hinter den Dalmatiken kam der Thron, und ich hatte es nicht bemerkt, bis Marta, eine meiner Freundinnen, mir einen Ellbogenstoß gab.

—Mädchen, stell dich gerade hin, der hier kommt so nah vorbei, dass er dich streift.

Die Glocke erklang. Der Duft von Weihrauch und die Musik hüllten den Moment ein. Die Träger machten eine fast unmenschliche Anstrengung, die Schaukel kurz zu halten und nicht gegen die Wände zu stoßen. Der Thron glitt langsam vorwärts, mit einem festen Wiegen, und die Straße brach in Applaus aus.

Mein Herz schlug mir bis zum Hals. Es war einer dieser Augenblicke, die die Stadt dir unverhofft schenkt.

Dann schlug der Capataz zweimal die Glocke und hielt den Thron genau auf unserer Höhe an. Der dritte Schlag bedeutete, dass er abgesenkt wurde, damit die Männer sich ausruhen konnten, bevor sie die Kurve nahmen.

Bei der Enge des Ortes ließ sich leicht erahnen, was passieren würde: Wenn sie anhielten, würden wir zwischen Wand und den Männern vom Thron eingeklemmt sein. Das machte mich nervös. Ich spürte, wie mein Puls durch die Decke ging, als würde ich etwas erwarten, das ich noch nicht benennen konnte.

Die letzte Glocke erklang und der Thron senkte sich.

Ich hatte den Mann direkt vor mir gar nicht beachtet. Als sie von der Trage herunterkamen, umhüllte mich plötzlich ein Duft, eine Mischung aus Rosmarin und Holz, ein teures Parfum, das ich nicht einordnen konnte. Was ich aber wusste: Diese Präsenz entwaffnete mich, weckte Dinge in mir, die nichts mit dem heiligen Bild hinter ihm zu tun hatten. Meine Brustwarzen stellten sich unter dem Kleid schlagartig hart auf, und ich spürte, wie mir ein heißer Zug direkt in die Muschi fuhr.

Ich versuchte, zur Seite zu weichen, um ihm Platz zu machen, aber er schien ihn nicht zu brauchen. Er legte beide Hände an die Wand, eine auf jede Seite meines Kopfes, über meine Schultern hinweg, und schloss mich zwischen seinem Körper und dem kalten Stein ein. Und er lächelte.

Ich wollte ihm nicht in die Augen sehen, also starrte ich auf den Boden. Er nahm mein Kinn mit einer Geste, die mehr von Gentleman als von Draufgänger hatte, und hob mein Gesicht zu seinem.

—Lass mich dir in die Augen sehen.

Ich wusste, was er wollte. Und als ich seinem Blick standhielt, hatte ich das Gefühl, die Welt würde anhalten.

Grüne Augen, tief wie ein Brunnen, fesselten mich mehr als der Duft, mehr als die Musik, mehr als die ganze Nacht. Ich verlor mich in ihnen. Ich hörte die Kapelle nicht mehr, nahm keinen Geruch mehr wahr, der nicht seiner war. Ich vergaß, wo ich war, den Cristo, meine Freundinnen. Es gab nur ihn.

Ihm ging es genauso. Sein Blick hing an meinem Mund, als hätte er stundenlang Hunger gehabt, mich ganz zu verschlingen, mich bis in den Hals hineinzunehmen.

Ich schluckte und wünschte mir, er würde es tun. Wünschte mir, Zeit und Raum würden sich auflösen und wir wären nicht dort, mitten in der Prozession. Wir wünschten es uns beide. Aber es konnte nicht sein.

Seine Hand glitt meine Seite hinab und strich mir an der Taille entlang, ganz unten, zog mich an sich. Durch das Kleid hindurch spürte ich ganz genau, wie sich sein harter Schwanz gegen meinen Bauch abzeichnete. Hart, dick, gespannt in der dunklen Hose. Mir entwich beinahe ein Stöhnen. Nur wenige Zentimeter von meinem Ohr entfernt flüsterte er:

—Beim Cristo hinter dir ... beweg dich nicht, ich übernehme keine Verantwortung. Ich schwöre dir, ich stecke ihn dir hier und jetzt rein, wenn du dich auch nur einen Zentimeter bewegst.

Ich hielt den Atem an. Und gegen jede Vernunft bewegte ich die Hüfte ein wenig, kaum merklich, gerade genug, um mich an diesem harten Schwanz zu reiben. Er schloss für einen Sekundenbruchteil die Augen, als hätte ihn ein Stromschlag getroffen.

—Schlampe —flüsterte er mit halb gebrochenem Lächeln—, du bringst mich noch dazu, mir in die Hose vor dem Cristo zu kommen.

Als die erste Glocke zum Weitergehen erklang, klammerte sich mein Körper ungefragt an seinen, weil ich ahnte, dass er gehen würde. Ich spürte seine Hand über die Rundung meines Pos gleiten, der Linie folgend, die der Tanga unter meinem Kleid zeichnete. Er packte mir den Arsch mit offener Hand, ohne jede Scham, und hielt mich dort einen langen Moment fest, markierte mich. Das war keine zufällige Berührung. Es war eine Warnung und ein Versprechen. Bevor er mich losließ, glitten seine Finger noch ein Stück tiefer, fanden den nassen Stoff des Tangas zwischen meinen Beinen und strichen darüber durch das Kleid.

—Du bist klatschnass —flüsterte er.

—Halt die Klappe —gab ich zurück, die Stimme zitternd.

Er lachte leise, ganz nah an meinem Ohr, und biss mir einen Moment lang ins Ohrläppchen, bevor er zurücktrat.

Es waren fünf Minuten. Fünf Minuten, die nur für uns die Zeit anhielten.

Danach hob sich der Thron und trug ihn die Straße hinauf, und ich blieb zitternd an der Wand zurück, das Herz kurz davor, aus der Brust zu springen, und der Tanga so nass, dass ich ihn an der Haut kleben spürte. Marta fragte, ob es mir gut gehe. Ich log. Ich sagte, es sei die Aufregung des Moments.

Der Rest der Nacht war nicht mehr derselbe. Wir sahen die Prozessionen zu Ende, aber bei jedem Thron, der vorbeikam, suchte ich nach ihm. Diese Männer unter den Balken rührten mich nicht mehr. Ich brauchte ihn, den Unbekannten mit den grünen Augen, der mich in fünf Minuten verzaubert hatte, der mich mit jeder Bewegung meinen Puls in der Muschi spüren ließ.

***

Als die Prozession des Perdón vorbei war, stand ich da. An einer Ecke gegenüber dem Bruderschaftshaus, abseits vom Lärm, mit der törichten Hoffnung, dass das mehr gewesen war als ein Zufall.

Ich wartete, bis sich die Menge lichtete. Als die Türen des Thronsaals geschlossen wurden, spürte ich, wie meine Illusionen mit den Laternen an der Fassade erloschen.

—Sei nicht dumm, Lucía —sagte ich mir selbst—. Das war nur Flirten, der Situation geschuldet.

Und dann sah ich ihn, als ich mich nach einem letzten Blick umdrehte.

Er stand vor mir, bereits in Zivil, mit genau dem Lächeln von dem Moment, in dem das Schicksal jenem Thron Einhalt gebot. Er hielt eine Blume in der Hand. Er gab sie mir direkt, bevor er mich küsste.

—Ich habe auf dich gewartet —sagte ich und strich ihm über die Wange.

—Ich hätte dich die ganze Nacht gesucht —antwortete er und streifte mit seinen Lippen meine.

Der Kuss war nicht schüchtern. Er war von der Sorte, die langsam beginnen und einen am Ende atemlos zurücklassen, mit der Zunge ganz tief drin und dem Geschmack meines Mundes, als würde er ihm gehören. Er hielt mir den Nacken mit einer Hand fest, während die andere wieder an meine Taille glitt, erneut zum Hintern hinab, und drückte mich an sich, damit ich deutlich spürte, was er zwischen den Beinen hart hatte. Ich ließ mich an ihn fallen, ohne darauf zu achten, wer uns in dieser leeren Straße sehen könnte.

—Du hast mir deinen Namen noch nicht gesagt —murmelte ich gegen seinen Mund.

—Daniel —sagte er—. Und ich wohne gleich hier nebenan. Komm mit mir. Wenn ich dich jetzt nicht sofort ins Bett bekomme, werde ich verrückt.

Ich dachte nicht nach. Ich wollte nicht nachdenken. Ich nahm seine Hand und ließ mich von ihm mitnehmen.

***

Die Wohnung lag zwei Straßen weiter, in einem alten Gebäude mit Eisenbalkonen. Wir stiegen schweigend hinauf, mit dieser Spannung, die man fast kauen kann, wenn beide ganz genau wissen, was passieren wird, und keiner es laut auszusprechen wagt. Auf dem Treppenabsatz küsste er mich wieder, drängte mich sanft gegen die Tür, während er blind nach den Schlüsseln suchte. Seine Hand schlüpfte unter mein Kleid, drückte mir einen Oberschenkel, glitt ohne zu fragen bis zum Stoff des Tangas und strich darüber.

—Du bist immer noch klatschnass —murmelte er an meinem Hals—. Du bist seit der Prozession klatschnass, nicht wahr, du dreckige Schlampe?

—Ja —gab ich kaum hörbar zu—. Mach die verdammte Tür auf.

Drinnen roch es nach demselben Holz wie an ihm. Er schaltete nicht alle Lichter an, nur eine niedrige Lampe, die die halbe Wohnung im Halbdunkel ließ.

—Ich habe die ganze Nacht daran gedacht —gestand er und zog die Jacke aus—. Daran, wie du für mich kommen wirst.

—Und ich —gab ich zu, und es überraschte mich, wie wenig schwer mir das fiel—. Seit ich gespürt habe, wie hart du gegen meinen Bauch warst, denke ich an deinen Schwanz.

Seine Augen wurden dunkler. Er zog mich an der Taille dichter zu sich und küsste mich wieder, diesmal ohne Eile, nahm sich Zeit. Seine Hände glitten meinen Rücken hinab bis zum Saum des Kleids und begannen, es langsam hochzuschieben, streiften mit den Fingerspitzen über meine Oberschenkel. Ich hob die Arme und ließ es mir über den Kopf ausziehen.

Er sah mich einen Moment lang an, in Unterwäsche, mit demselben Hunger in den grünen Augen, den ich auf der Straße gesehen hatte. Ich trug einen schwarzen Spitzen-BH und den passenden Tanga, lächerlich klein, im Schritt durchnässt, mit dem dunklen Fleck, der sich unübersehbar abzeichnete.

—Du bist wunderschön —sagte er, und es klang nicht nach einer Floskel—. Und du bist glühend heiß. Sieh dir an, wie du diesen Tanga vollgesogen hast.

Er fuhr mit zwei Fingern über den Stoff, drückte genau dort, wo ich ihn brauchte, und ich schob die Hüfte unwillkürlich gegen ihn.

—Ich halte es nicht mehr aus, Daniel.

—Doch, das tust du —antwortete er—. Du hältst alles aus, was ich will.

Ich öffnete ihm Hemdknopf für Hemdknopf mit unbeholfenen Fingern. Darunter war der Körper, den ich mir unter dem Tragbalken vorgestellt hatte: breite Schultern, feste Brust, die Spuren der Anstrengung vom Tragen des Thrones. Ich legte die Hände darauf und spürte, wie er unter meiner Berührung tiefer atmete. Ich ließ eine Hand zum Gürtel gleiten, öffnete ihn und löste den Knopf der Hose. Als ich die Hand in seine Unterhose schob und seinen Schwanz packte, dick, hart, heiß, in meiner Handfläche pochend, entwich ihm ein Stöhnen.

—Verdammt, Lucía ...

Ich ging ohne nachzudenken auf die Knie. Ich zog ihm Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter und starrte sie einen Sekundenbruchteil lang an, dick, aufgerichtet, mit der glänzenden Eichel und dem Tropfen, der ihm bereits entwischt war. Ich packte ihn an der Basis und nahm ihn mir so weit wie möglich in den Mund, lutschte ihn ganz, höhlte die Wangen aus, und er stieß einen Fluch aus, der von den Wänden widerhallte.

—Ah ... so, genau so ... nimm ihn tiefer ...

Ich blies ihm ganz ohne Eile, ließ ihn über meine Zunge gleiten, zog ihn heraus, um die Eichel in Kreisen zu lecken, mit der Spitze unter der Eichel entlangzufahren, ihn wieder zu schlucken, bis er mir im Hals steckte und mir die Tränen kamen. Ich sah ihn von unten an, den Mund voll, und er packte mich mit beiden Händen an den Haaren, bestimmte das Tempo und fickte mir langsam den Mund.

—Du lutschst ihn so gut, verdammt, du lutschst ihn so gut ... aber stopp, stopp, oder ich komme und ich will noch nicht kommen.

Er zog mir den Schwanz beinahe mit Gewalt aus dem Mund, mit einem feuchten Geräusch. Er riss mich an den Haaren hoch, küsste mich wie ein Tier, schmeckte sich selbst auf meiner Zunge und brachte mich zum Bett, wo er mich darauf legte. Er begann am Hals, wanderte mit dem Mund über das Schlüsselbein, über die Mitte meiner Brust, blieb stehen, um mir den BH mit einer Hand zu öffnen. Als seine Zunge eine Brustwarze fand, bog ich den Rücken durch und mir entwich ein Laut, den ich nicht als meinen erkannte.

Er saugte nacheinander an meinen Nippeln, biss genau stark genug zu, um mich zusammenzucken zu lassen, zog daran zwischen den Zähnen, bis ich mich hörte, wie ich leise seinen Namen stöhnte. Er arbeitete sich weiter nach unten. Er küsste meinen Bauch, meine Hüften, die Innenseiten der Schenkel, nahm sich die Mühe, mich warten zu lassen. Er zog mir den Tanga aus, denselben, den er mitten in der Prozession gestreift hatte, zerrte ihn mir über die Beine und ließ ihn auf den Boden fallen.

Er spreizte mir mit beiden Händen die Schenkel, ohne jede Zartheit, und betrachtete meine im Halbdunkel geöffnete Muschi.

—Du tropfst ja, Lucía. Es ist dir bis an den Arsch runtergelaufen.

Er fuhr mit einem Finger die ganze Spalte entlang, von unten nach oben, sammelte meinen Saft ein und führte ihn sich zum Mund, ohne den Blick von mir abzuwenden.

—Mein Gott —murmelte ich.

—Gott hat hier nichts zu suchen.

Und er vergrub das Gesicht zwischen meinen Beinen.

Als sein Mund dort ankam, wo ich ihn brauchte, hörte ich vollständig auf zu denken. Er hatte Geduld, wusste genau, was er tat, und las in meinem Körper jede Reaktion, um genau da weiterzumachen, wo es zählte. Er saugte mir am Kitzler mit den Lippen, umkreiste ihn mit der Zunge, ließ ihn einen Moment Luft holen und griff dann wieder an. Er schob mir zwei Finger in die Muschi und begann, sie innen zu bewegen, gekrümmt, auf der Suche nach diesem Punkt, der meine Hüfte von allein vom Bett hob. Ich klammerte mich mit beiden Händen ans Laken. Ich bat ihn, nicht aufzuhören, und er hörte nicht auf. Er leckte mich, lutschte mich, fickte mich mit den Fingern, während er mich auffraß, bis sich das Verlangen wie ein Stromstoß durch meinen ganzen Körper jagte und ich mir auf die Lippe beißen musste, um nicht das ganze Haus aufzuwecken. Ich kam in seinem Mund zitternd, drückte seinen Kopf zwischen meinen Schenkeln, und er lutschte mich langsam bis zum letzten Zucken aus.

—Jetzt du —sagte ich, noch immer außer Atem, zog ihn nach oben—. Jetzt will ich diesen Schwanz in mir.

Ich zog ihm den Rest der Kleidung aus. Ich schob ihn rücklings auf die Matratze und setzte mich über ihn, rittlings, und spürte ihn hart gegen mich. Ich nahm mir einen Moment und sah ihm in diese grünen Augen, die mich die ganze Nacht verfolgt hatten. Ich nahm seinen Schwanz in die Hand, rieb ihn einen Augenblick an meiner nassen Muschi, strich ihm über den Kitzler und brachte ihn damit zum Stöhnen, und schließlich setzte ich ihn an der Öffnung an und ließ mich langsam hinab, Zentimeter für Zentimeter.

Wir hielten beide gleichzeitig den Atem an. Er war so dick, dass es mir anfangs ein wenig weh tat, auf die beste Art, mich öffnend, mich bis tief innen füllend. Als ich ganz auf ihm saß, mit dem ganzen Schwanz in mir, entwich mir ein langes Stöhnen.

—Verdammt ... wie groß du ihn hast ...

—Beweg dich —keuchte er—. Reite mich.

Ich bewegte mich anfangs langsam, gab selbst den Rhythmus vor, hob und senkte mich gemächlich, um zu spüren, wie er ganz herauskam und wieder ganz in mich glitt. Ich sah ihm ins Gesicht, wie sich seine Kiefer anspannten, wenn ich ganz nach unten ging, wie er die Zähne zusammenbiss, wenn ich meine Muschi absichtlich um seinen Schwanz enger machte. Ich lehnte mich nach vorn, die Hände auf seiner Brust, und begann heftiger zu hüpfen, schneller, die Brüste vor seinem Gesicht auf und ab. Er starrte auf meine Brüste und streckte die Zunge aus, um mir eine Brustwarze zu lecken, während ich ihn ritt.

—So, so, hör nicht auf, du Schlampe, reite diesen Schwanz —knurrte er—. Du fickst so gut, verdammt, du fickst so gut.

Er hielt mich an den Hüften fest, führte mich, bohrte die Finger in meine Haut, bis er es nicht mehr aushielt und uns herumdrehte, sodass er oben war. Er spreizte mir die Beine weit auseinander, legte sie sich auf die Schultern und stieß mit einem einzigen Hieb ganz in mich hinein.

—Aaah, Daniel ... —schrie ich.

Dann änderte sich der Rhythmus, wurde tief und fest, wie das Wiegen jenes Thrones, der uns zusammengebracht hatte. Er fickte mich mit langen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein, wobei sein Becken bei jedem Stoß gegen meines krachte. Das Bett protestierte gegen die Wand, und es war uns beiden egal. Er beugte sich herunter, küsste mich, während er sich bewegte, erstickte meine keuchenden Atemzüge in seinem Mund. Ich krallte meine Nägel in seinen Rücken, bis Abdrücke zurückblieben.

—Geh auf alle viere —befahl er plötzlich und zog ihn heraus.

Ich gehorchte ohne nachzudenken. Ich drehte mich um, stützte mich auf die Hände, reckte ihm den Hintern entgegen. Ich spürte, wie er sich hinter mich stellte, mir die Hüften packte und mir wieder mit einem Stoß hineinstieß. Von dort kam er noch tiefer, brutaler hinein. Ich hörte ihn spucken und spürte den Speichel genau dorthin fallen, wo wir uns verbanden, und dann einen seiner Finger, der meinen Arsch prüfend berührte und genau dann drückte, als sein Schwanz eindrang.

—Du machst mich fertig —stöhnte ich mit dem Gesicht ins Kissen.

—Noch nicht —sagte er und versetzte mir einen Klaps auf den Hintern, der mich ungewollt den Schwanz innen enger packen ließ—. Für heute Nacht hast du noch viel übrig.

Er trieb ihn mir so hinein, hart, trocken, mit den Fingern, die mir den Hintern zusammendrückten, und fickte mich weiter, als würde er mich hassen, bis er mir den zweiten Orgasmus mit dem Gesicht im Kissen herausriss. Ich schrie gegen den Stoff, zitterte ganz um seinen Schwanz herum, krampfte mich in Wellen um ihn.

—Jetzt du, komm du —flehte ich, als ich wieder sprechen konnte—. Komm in mir, Daniel, ich will es spüren.

Er drehte mich erneut, legte mich wieder auf den Rücken, schob sich zwischen meine Beine und machte weiter, schneller, verzweifelter, stieß ohne Rhythmus zu, auf das Ende zu. Ich schlang die Beine um seinen Rücken, drückte ihm die Fersen in den Hintern, um ihn ganz an mich zu ziehen, damit er bis zum Anschlag in mir steckenblieb, wenn er platzte.

—Komm, mein Lieber, komm —sagte ich ihm ins Ohr—. Füll mich ganz aus.

Und er gab sich mit mir hin, mit einem rauen Grunzen an meinem Hals, hielt mich so fest umschlungen, dass ich für einen Augenblick wieder das Gefühl hatte, die Welt halte an, genau wie auf der Straße. Ich spürte ganz genau, wie sein Schwanz in mir pochte, Stoß für Stoß, wie er mich mit heißem Sperma füllte, bis es überlief.

Danach lagen wir reglos da, ineinander verschlungen, holten in der Dämmerung Atem, er noch immer in mir, sein Samenerguss lief mir über die Schenkel.

—Und wenn der Thron genau dort nicht angehalten hätte? —fragte ich und zog mit dem Finger eine Linie über seine Brust.

—Ich hätte dich trotzdem gefunden —sagte er—. Ich habe dich schon viel vor der Glocke von der Trage aus gesehen. Und ich schwöre dir, ich wäre dir hinterhergekrochen, selbst wenn ich den Thron hätte stehenlassen müssen.

Ich lachte gegen seine Schulter. Draußen erklangen noch immer, fern, die Märsche anderer Bruderschaften, die durch die Stadt zogen. Diese Nacht hörte ich sie nicht mehr auf dieselbe Weise. Eigentlich hörte ich sie kaum noch, weil er schon wieder in mir hart wurde, sich ganz langsam zu bewegen begann, und ich die Beine erneut öffnete, mit keinerlei Absicht zu schlafen.

Das ist Jahre her. Daniel und ich sind nicht zusammengekommen, so ist das Leben eben, aber jeden Heiligen Mittwoch, wenn der Cristo del Perdón durch jene schmale Straße zieht und ein Thron anhält, um Luft zu holen, drücke ich mich an die Wand und schließe die Augen.

Und für fünf Minuten bleibt die Zeit wieder nur für uns stehen.