Das Geständnis der Unbekannten aus dem Nachtzug

Der Mitternachtszug durchquerte die Ebene mit diesem monotonen Rattern, das zum Schlafen oder zum Wahnsinn einlädt. Ich saß am Fenster und sah zu, wie das schwarze Land draußen wie ein Film ohne Handlung vorbeiglitt. Wir waren nach Mitternacht vom Bahnhof Las Lomas abgefahren, und bis zur Hauptstadt waren es noch Stunden.

Neben mir dämmerte ein alter Mann mit halb geöffnetem Mund vor sich hin und schnarchte leise wie ein müder Motor. Aber wach hielt mich die Frau gegenüber. Sie mochte um die fünfzig sein, mit blond gefärbtem Haar, dessen Farbe schon zu verblassen begann, und in einem dunklen Kleid, das ihr bis über die Knie hochgerutscht war. Sie saß mit übereinandergeschlagenen Beinen da, und jedes Mal, wenn der Waggon einen Satz machte, gab der Stoff noch ein Stück weiter nach.

Sie war keine Magazin-Schönheit. Sie war etwas anderes: eine Frau, die viel erlebt hatte und deren Leben ihr ins Gesicht geschrieben stand, in dieses schiefe Lächeln, in die Art, wie sie mich ohne jede Scham ansah. Ihre Lippen waren rot geschminkt, die Farbe lief ihr kaum an den Mundwinkeln aus, und ihre Augen fragten nichts, wenn sie sich auf mich richteten. Sie bestätigten nur.

Der Waggon war fast leer. Weiter vorn schliefen ein paar Fahrgäste, sonst niemand. Das wusste sie. Deshalb wandte sie den Blick nicht ab, als sie merkte, dass ich sie ansah. Im Gegenteil: Sie schlug die Beine langsam auseinander, kreuzte sie auf der anderen Seite wieder und ließ den Rock noch höher rutschen.

Sie macht mir nicht zufällig schöne Augen.

Sie beugte sich nach vorn, als wäre ihr etwas auf den Boden gefallen. Der Ausschnitt ihres Kleids öffnete sich, und ich sah das Gewicht ihrer Brüste frei hängen, ohne BH. Als sie sich wieder aufrichtete, hatte sie ein neues Lächeln im Gesicht.

—Hier drin ist es heiß, nicht? —sagte sie mit dieser heiseren, jahrelang vom Rauchen geschärften Stimme.

—Ziemlich —antwortete ich, und mehr brachte ich nicht heraus.

Mit einer unbeholfenen Bewegung wegen des Schwankens des Zuges stand sie auf, machte zwei Schritte und setzte sich neben mich, wobei sie ihren Oberschenkel gegen meinen presste. Der Alte regte sich nicht. Sie sah mich von der Seite an, amüsiert, und senkte die Stimme zu einem Flüstern.

—Du bist einer von denen, die nur schauen und nichts tun, stimmt’s?

—Kommt drauf an —sagte ich.

—Worauf?

—Darauf, ob die andere Person will, dass ich etwas tue.

Sie ließ ein tiefes, kehliges Lachen hören und legte mir die Hand auf das Knie. Langsam, ganz offen, glitt sie nach oben, bis ihre Finger die Wölbung fanden, die bereits gegen den Stoff meiner Hose drückte. Sie drückte zu, ruhig, wie jemand, der etwas überprüft, das er schon längst wusste.

—Sieh mal einer an —flüsterte sie und leckte sich über die Lippen—. Und ich dachte schon, du würdest die ganze Fahrt da sitzen bleiben, ganz brav.

Ich sagte nichts. Ich nahm ihre Hand und presste sie gegen mich, und sie verstand, dass das Spiel der Blicke vorbei war. Sie warf einen Blick auf den Alten, dann in den leeren Gang, und beugte sich über meinen Schoß.

***

Das Schnarchen des Mannes deckte uns zu wie eine Decke. Sie öffnete mir die Hose mit schnellen, geübten Fingern, wie eine Frau, die das schon oft getan hatte, und senkte den Kopf. Ich spürte, wie sich die feuchte Wärme ihres Mundes mit obszöner Natürlichkeit um meinen Schwanz schloss, als wäre er genau für sie gemacht. Sie kostete keine Sekunde. Erst saugte sie mich langsam, strich mit der Zunge über die Eichel, leckte die Spitze, schmeckte mich, als wollte sie mir mit einem Schlag die ganze Geduld nehmen, die mir noch blieb. Dann nahm sie mich tiefer, schluckte die ganze Länge, bis ihre Nase mir fast den Schambereich streifte, und kam mit einer Saugkraft wieder hoch, die mir den Rücken weich werden ließ.

Sie hatte es überhaupt nicht eilig. Sie blies mich, als hätte sie die ganze Nacht Zeit, hielt inne, wenn sie merkte, dass ich kurz davor war, und begann mit feuchtem Mund von vorn, mit einem schmutzigen Geräusch, das das Rattern des Zuges nicht ganz überdecken konnte. Ich hielt ihr einen Moment lang den Kopf, spürte das gefärbte Haar zwischen meinen Fingern, und sie reagierte, indem sie die Lippen noch fester schloss, mich mit harter Zunge rein und raus nahm und mir mit einer Hand die Eier feucht machte, während die andere den Ansatz meines Schwanzes massierte, als wüsste sie genau, wo sie mich anfassen musste, um mich wahnsinnig zu machen.

Ich schloss die Augen. Das Rattern des Zuges gab den Takt vor, und für einen Moment verlor ich völlig das Gefühl dafür, wo wir waren. Ich sah, wie sie den Mund nur ein wenig öffnete, um Luft zu holen, mit glänzendem Speichel am Kinn, und mich dann mit einer Gier wieder zwischen ihre Lippen zog, die nichts mehr mit Spiel zu tun hatte. Ich musste ihr leicht an den Haaren ziehen, um sie zu bremsen.

—Nicht hier —sagte ich ihr ins Ohr, mit gebrochener Stimme—. Komm.

Sie wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und lächelte. An ihrem Mundwinkel glänzte ein feuchter Fleck, und ihre Augen brannten, als hätte sich die Hitze in ihren ganzen Körper gefressen. Sie stand auf, schwankend vom Bewegungsrhythmus des Waggons, und ging vor mir her nach hinten, mit diesem Hüftschwung, der nichts Unschuldiges hatte. Wir gingen in die Zugtoilette, einen engen Verschlag, der nach Desinfektionsmittel und kaltem Metall roch. Ich schloss den Riegel.

Bevor ich etwas sagen konnte, drehte ich sie gegen das Waschbecken. Im fleckigen Spiegel sah ich ihr Gesicht, die halb geschlossenen Augen, den offenen Mund, der wartete. Ich hob ihr Kleid bis zur Taille und fand die nasse, heiße Muschi, schon für mich geöffnet, die Lippen feucht glänzend. Ich fuhr mit zwei Fingern darüber, drang gerade weit genug ein, um zu spüren, wie sie mich verschluckte, und sie bog den Rücken mit einem rauen Keuchen durch, biss sich in den Unterarm, um nicht zu schreien.

—Los —keuchte sie—. Lass mich nicht warten, ich habe in meinem Leben schon genug gewartet.

Ich spreizte ihr mit dem Knie die Beine, stellte mich hinter sie und fasste sie an den Hüften. Die Spitze meines Schwanzes drängte gegen ihren Eingang, und ich drang langsam ein, spürte, wie sie sich Zentimeter für Zentimeter ergab, eng, heiß, zitternd um mich herum. Sie drückte zurück, ungeduldig, suchte mich tiefer, verschlang mich mit dieser Gier einer Frau, die genau wusste, wie sie genommen werden wollte. Der Zug sprang bei jeder Schiene, und jeder Ruck arbeitete für uns, vertiefte die Bewegung, ohne dass einer von uns viel tun musste. Das Bad war so klein, dass mir der Spiegel das Bild ihrer Brüste zurückgab, wie sie bei jedem Stoß auf und ab sprangen, des am Bund zerknitterten Kleids, meiner Hand, die sich in ihre Hüfte krallte.

Ich hielt ihr mit einer Hand den Mund zu, als ihr ein zu lautes Stöhnen entwich, und mit der anderen hielt ich eine Brust, knetete sie, rollte die Brustwarze zwischen meinen Fingern, bis sie hart wie Stein wurde. Sie grub mir die Nägel ins Bein, zitterte und begann sich selbst zu bewegen, den Hintern verzweifelt gegen mich zu stoßen, forderte mehr, härter, tiefer. Jeder Schlag meiner Hüfte gegen ihre Arschbacken klang feucht, kurz, brutal, vermischt mit dem Kreischen der Schienen und ihrem abgerissenen Atem.

Ich beugte mich über ihren Rücken, strich ihr das Haar zur Seite und biss ihr in die Schulter, schmeckte die salzige Haut. Sie reagierte, indem sie eine Hand nach hinten ausstreckte, blind nach meinem Gesicht suchte, als wollte sie mich im Mund berühren, mich zwingen, sie auch dann anzusehen, wenn mein Gesicht am Waschbecken klebte. Ich nahm sie schneller, stieß bis zum Anschlag in sie hinein, spürte, wie ihre Muschi mich mit kurzen Spasmen umklammerte, schon kurz vorm Kommen. Der warme Dunst unserer Körper beschlug den Spiegel. Draußen ging das Rattern des Zuges weiter, gleichgültig, während drinnen nur noch das Geräusch von aufeinanderprallendem Fleisch, von ihrem Atem und das feuchte Platschen ihrer sich um mich öffnenden und wieder schließenden Lust zu hören war.

Sie kam zuerst, biss mir in die Finger, der ganze Körper von einem langen Krampf geschüttelt, der sie auf die Knie zwang. Ich spürte, wie sie sich innen zusammenzog, pochte, meinen Schwanz in heißen Konvulsionen auspresste, während ich sie festhielt, damit sie mir nicht wegrutschte. Sie brach mit einem heiseren Stöhnen zusammen, fast einem Bellen, und der Orgasmus ließ ihren Rücken gespannt, die Schultern hochgezogen, die Nägel in meiner Haut zurück. Ich hielt noch einen Moment länger durch, sah sie im Spiegel an, sah ihr entgleistes Gesicht, den Schweiß an ihrem Hals glänzen, bis ich nicht mehr konnte. Ich zog im letzten Augenblick heraus und kam auf die Rundung ihres Rückens, markierte ihre Haut mit einem dicken Schwall, der ihr zwischen die Schulterblätter lief und im Luftzug der Kabine sofort kühl wurde.

Wir blieben einen Moment so stehen, holten Luft zwischen dem Geruch von Sex und dem Kreischen der Schienen. Sie atmete tief, ihre Beine zitterten noch, und ich spürte meinen Puls bis zum Hals schlagen. Dann richtete sie ihr Kleid, fuhr sich mit der Hand durchs Haar vor dem Spiegel und sah mich über die Schulter an.

—Es ist lange her, dass mich jemand im Zug gefickt hat —sagte sie, und sie sagte es fast zärtlich.

***

Wir gingen zurück in den Waggon, als wäre nichts gewesen. Der Alte schlief immer noch. Sie setzte sich wieder mir gegenüber, aber näher, mit gespreizten Beinen und dieser Gelassenheit einer Frau, die nichts mehr zu verbergen hat. Der Zug hatte die letzten Lichter der Zwischenstädte hinter sich gelassen und fuhr nun durch die reine Dunkelheit, nur schwach beleuchtet von den matten Lampen an der Decke und vom wechselnden Schein der Pfähle, die wie Blitze vorbeizogen.

Da regte sich der Alte. Er öffnete die verschlafenen Augen, rückte seine schiefen Brillengläser zurecht und sah sie mit einer Mischung aus Gewohnheit und Resignation an.

—Und? Hat’s dir Spaß gemacht? —murmelte er mit schwerer Stimme.

Sie stieß dieses raue Lachen aus, wie es nur aus einer Kehle kommt, die seit Jahren voll ist.

—Mehr als du in langer Zeit —antwortete sie und klopfte ihm sanft auf das Knie—. Aber stell dich nicht beleidigt. Du weißt doch, wie ich bin.

Der Alte seufzte. In seinem Gesicht war keine Wut, nur die Müdigkeit von jemandem, der dieselbe Geschichte schon tausendmal gehört hat.

—Erzähl’s mir, los —sagte er—. Du erzählst immer dasselbe, wenn du so drauf bist.

Die Frau beugte sich nach vorn, stützte die Ellbogen auf die Knie und sah mich an, nicht ihn. Als wäre das Geständnis für den Fremden bestimmt und nicht für den Ehemann.

—Mein ganzes Leben lang hat man mir alles Mögliche nachgesagt —begann sie leise, wohl wissend, dass das Geräusch des Zuges sie überdeckte—. Und am Anfang hat es mich verletzt. Später nicht mehr. Und am Ende hat es mir sogar gefallen, weil es wahr war und ich mich dafür nicht entschuldigen wollte.

Sie machte eine Pause, fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und fuhr fort.

—Als ich jung war, bin ich nachts ausgebüxt. Ich ging mit dem Ersten mit, der mir gefiel, ohne nach seinem Namen zu fragen. Einmal war es der Junge, der das Brot auslieferte; er brachte mich hinter den Schuppen, und wir kamen erst wieder raus, als es schon hell wurde. Ein andermal war es ein Vertreter, der nur eine Nacht im Ort hielt. Ich stieg in sein Auto, wir machten es auf einer leeren Straße mit ausgeschalteten Lichtern, und am Morgen fuhr er weiter und ich sah ihn nie wieder. Ich wollte nie, dass sie zurückkamen. So gefiel es mir: die Lust, der Moment und danach jeder in sein eigenes Leben.

Der Alte nickte langsam, als würde er jedes Kapitel wiedererkennen.

—Dann kam die Zeit der Lkw —fuhr sie fort, und jetzt lächelte sie—. Ich stieg an der Tankstelle an der Landstraße ein und fuhr mit ihnen kilometerweit. Manche wollten nur Gesellschaft. Andere wollten mehr, und ich gab es ihnen in der Kabine, während das Land am Fenster vorbeiraste. Einer setzte mich im Morgengrauen in einem Dorf ab, dessen Namen ich nicht einmal kenne, und ich ging bis zum Busbahnhof und fühlte mich wie die freieste Frau der Welt. Frei, verstehst du? Das ist das Wort, das die, die dich beschimpfen, nie benutzen.

Sie schwieg einen Moment und sah durch das Fenster auf das schwarze Land hinaus. Als sie wieder sprach, war ihre Stimme noch leiser.

—Und du weißt, wie es weiterging —sagte sie zum Alten—. Ehemänner, Freunde, Liebhaber. Manche gut, andere nicht so sehr. Aber ich bin nie dieselbe wie früher gewesen. Ich habe nie aufgehört zu wollen, was ich wollte. Die Leute denken, eine Frau wie ich sei kaputt. Dabei ist das Gegenteil der Fall. Ich habe alles, was ich getan habe, selbst gewählt. Jedes einzelne Mal.

Sie sah den Mann mit glänzenden, fast herausfordernden Augen an.

—Und heute, in diesem Zug, mit diesem Jungen, dasselbe. Ich wollte es. Ich habe es gesucht. Und ich würde es wieder tun.

Der Alte sah sie lange an, ohne Vorwurf, mit jener Resignation von jemandem, der vor Jahrzehnten alles akzeptiert hat. Er legte eine runzlige Hand auf ihren Oberschenkel.

—Du bist unmöglich —sagte er schließlich.

Sie lächelte und drückte seine Hand gegen ihr Bein.

—Und du bist immer noch bei mir. Trotz allem.

***

Zwischen den dreien entstand Stille. Der Zug fuhr weiter in Richtung Hauptstadt und trug dieses rohe Geständnis mit sich, das in der Luft hing wie der Geruch, der noch immer an unserer Kleidung klebte. Die Frau schloss zufrieden die Augen. Der Alte fing wieder an, leise zu schnarchen. Und ich begriff von meinem Platz aus, dass ich jedes Wort gehört hatte und dass etwas nicht zusammenpasste.

Denn sie hatte dem Alten von mir erzählt. Sie hatte ihm von dem Badezimmer berichtet, vom Zug, von diesem Jungen. Aber in keinem Moment, kein einziges Mal, hatte sie mich angesehen, während sie das sagte. Als wäre ich nicht da. Als würde sie von einer Erinnerung sprechen, nicht von etwas, das gerade erst geschehen war.

Ich spürte eine Kälte, die nicht von der Klimaanlage kam. Ich drehte mich zum Fenster und suchte mein Gesicht im Glas, in jenem Spiegelbild, das die Nacht immer zurückgibt, wenn draußen alles dunkel ist.

Da war niemand.

Das Glas zeigte mir den leeren Sitz, den schlafenden Alten, die Frau mit geschlossenen Augen. Aber an der Stelle, an der ich saß, war kein Spiegelbild. Kein Mann. Nichts.

Etwas brach in mir auf, wie eine Gewissheit, die zu spät kommt. Ich sah meine eigenen Hände auf den Knien. Ich sah sie. Ich spürte sie. Und trotzdem behauptete das Glas: Dort war niemand. Ein alter Mann und eine schlafende Frau, das schwarze Land, die Pfähle, die wie Blitze vorbeizogen. Aber nichts, absolut nichts sonst.

***

Als wir gegen zehn Uhr morgens am Terminal ankamen, vervielfachten sich die Gleise unter dem Zug wie die Linien einer geöffneten Hand. Eine weitere Geschichte war in einem beliebigen Waggon gewebt, wieder aufgetrennt und erneut gewebt worden, zwischen zwei Fremden, die vielleicht nie auf dieselbe Weise existiert hatten.

Die Frau wachte auf, richtete ihr Kleid und stieg am Arm des Alten aus, ohne sich noch einmal umzusehen. Ich blieb sitzen und sah zu, wie sie durch die Menge auf dem Bahnsteig davonliefen, immer kleiner wurden, bis sie verschwanden. Ich wollte aufstehen und wusste nicht, ob ich es tat. Die Schatten, das, was schwer macht und was erleichtert, lösten sich in einem weiteren Morgen auf, zwischen den Gespenstern und Fegefeuern eines Bahnhofs.

Und dann war der Waggon völlig leer, und zum ersten Mal seit langer Zeit verstand ich, dass dieses Geständnis, das sie dem Alten gemacht hatte, in Wahrheit und ohne es zu wissen, an mich gerichtet gewesen war.