Das Geständnis meiner Hochzeitsreise in Cartagena

Ich hätte nie geglaubt, dass die Hitze von Cartagena mich so sehr verändern würde. Es war nicht nur das Klima, das sich im August an die Haut klebte wie ein zweites Kleidungsstück. Es war noch etwas anderes, eine Strömung, die die ummauerte Stadt seit dem ersten Nachmittag zu durchziehen schien und die meine Frau früher spürte als ich.

Camila ging an meiner Seite über den Sand, in einem leichten Chiffonkleid, das sich jedes Mal an ihre Hüften schmiegte, wenn der karibische Wind es dazu beschloss. Wir waren seit zwei Tagen verheiratet, und ich tat mich immer noch schwer damit, mich an den Gedanken zu gewöhnen. Nicht an die Ehe, sondern an die Art, wie sie mich ansah, seit wir die Hoteltürschwelle überschritten hatten.

—Woran denkst du? —fragte sie mich, ohne den Kopf zu drehen.

—An nichts.

Ich log natürlich. Ich dachte daran, wie am Flughafen zwei Männer ihre Beine mit den Augen verfolgt hatten, bis wir durch die Gatekontrolle gingen. Und daran, wie sie sich, statt sich unwohl zu fühlen, an meinen Arm gedrückt hatte, mit einem kleinen Lächeln, das ich an ihr nicht kannte.

***

Die Suite hatte eine riesige Terrasse über dem Kai. Vier oder fünf benachbarte Balkone blickten auf dieselbe Landschaft, und von unten, aus dem Pool, war es leicht, den Blick zu heben und denjenigen zu entdecken, der gerade herausschaute. An diesem ersten Nachmittag kam Camila nur in ein Handtuch gehüllt auf die Terrasse. Ich war drinnen und packte noch aus, und ich sah sie im Spiegelbild der Scheibe.

Sie ließ das Handtuch am Rand der Hängematte fallen. Nicht ganz: Sie hielt es nur mit zwei Fingern fest und ließ es über die Hüfte hängen, während sie mit einer Gelassenheit, die unmöglich zufällig sein konnte, eine Zigarette anzündete. Im Spiegel sah ich, wie eine Brust frei blieb, die Brustwarze hart von der kalten Luft des Ventilators, und wie der Stoff ihren Schoß kaum bedeckte. Mir wurde die Latte sofort hart, eingeklemmt gegen die Hose, und ich musste mich an der Kommode abstützen, um ihr nicht dort sofort das Handtuch wegzureißen.

Ich zählte drei Sekunden. Vier. Fünf.

Dann zog sie den Badeanzug mit derselben Langsamkeit zurecht, als wolle sie der Luft das Bild schenken, das die Luft sich nehmen wollte. Sie strich sich mit zwei Fingern über die Scham, schob den Stoff gerade so ein Stück beiseite, als würde sie sich richten, und ich wusste, dass sie das mit Absicht getan hatte.

—Unten sind Leute —sagte ich, als ich auf die Terrasse hinausging.

—Ich weiß —antwortete sie und steckte sich die Zigarette mit einem Lächeln in den Mund.

Das war das erste Zeichen. Kein einziges Wort, keine offensichtliche Geste: nur dieses Lächeln, das mich verstehen ließ, dass Camila nicht mehr dieselbe war, die drei Tage zuvor mit mir vor den Altar getreten war. Oder vielleicht war sie immer schon so gewesen, und ich hatte sie erst auf dieser Terrasse lesen gelernt.

***

—Stört dich das? —fragte sie mich in jener Nacht, während sie sich vor dem Spiegel im Bad die Haare kämmte.

—Was genau?

—Das von vorhin. Auf der Terrasse.

Ich sah sie im Spiegelbild an. Sie trug nur den Bademantel, von der Schlüsselbeinpartie bis zum Bauchnabel offen, ohne jede Absicht, ihn zu schließen. Man sah den Ansatz ihrer Brüste, die Haut noch feucht von der Dusche, und einen Tropfen, der ihr über das Brustbein lief und im Stoff verschwand.

—Ich weiß nicht, ob es mich stört —sagte ich ehrlich.

Sie drehte sich langsam zu mir um. Der Ausschnitt des Bademantels öffnete sich ganz, und ich hatte ihre beiden Brüste vor Augen, rund, mit dunklen, erigierten Nippeln, die auf mich zeigten. Darunter ein getrimmtes Dreieck Schamhaar und der Streifen ihres Schlitzes, glänzend, als wäre sie schon länger feucht.

—Ich glaube, du weißt es.

Ich wusste es. Deshalb antwortete ich nicht.

Sie kam näher, bis ihr Körper meinen berührte. Sie nahm meine Hand und führte sie zwischen ihre Beine. Ihr Schoß war klatschnass, heiß, und sobald ich mit dem Mittelfinger über den Schlitz strich, zuckte sie am ganzen Körper zusammen.

—Siehst du? —flüsterte sie—. So bin ich den ganzen Tag schon.

Ich schob ihr ohne Zögern zwei Finger hinein, und ich hörte sie gegen meinen Hals stöhnen. Sie war so nass, dass meine Finger ohne Widerstand in sie einsanken, und meine Handfläche rieb bei jeder Bewegung an ihrer Klitoris. Ich biss ihr ins Ohr, während ich sie mit der Hand weiter nahm.

—Warte —keuchte sie und drückte mein Handgelenk—. Warte. Ich will hier nicht kommen.

—Wo willst du denn kommen?

—Dort, wo uns jemand sehen kann.

Ich zog die Finger heraus, glänzend von ihrer Nässe, und strich ihr damit über die Lippen. Sie öffnete den Mund und lutschte sie langsam ab, sah mir dabei in die Augen und hörte nicht auf, sich selbst zu schmecken.

Sie schloss den Bademantel, zog einen kurzen Rock über einen weißen Tanga und eine Leinenbluse an, die der Wärme schon bevor wir das Zimmer verließen am Körper klebte. Einen BH trug sie nicht, und zu dieser Stunde überraschte mich das nicht mehr. Die Karibik kleidete Frauen auf ihre eigene Weise, und Camila schien entschlossen, ihr zu gehorchen.

***

Wir gingen zum Abendessen ins Hotelrestaurant hinunter. Eine Terrasse mit Meerblick, Tische durch Kerzen getrennt, und ein junger Kellner, der sie eine Sekunde zu lang ansah, als sie den Wein bestellte. Camila bemerkte es nicht, oder tat so, als würde sie es nicht bemerken. Ich schon. Ich bemerkte auch, wie sie unter dem Tisch die Beine etwas geöffnet hatte und sich über dem Rock streichelte, den Blick fest auf mich gerichtet.

—Probier ihn —sagte sie und reichte mir das Glas näher.

Ich legte die Finger an ihr Handgelenk, um das Glas zu halten. Ihr Puls ging schneller als meiner.

—Bist du nervös?

—Nein. Angeheizt.

Sie sagte es leise, ohne Theatralik, als wäre es eine Körpertemperatur und kein Wort. Ich spürte, wie mir der Rücken kribbelte. Wir hatten zwei Tage lang nichts weiter als einen langen Kuss im Aufzug miteinander gehabt, und das Warten begann auf eine neue Art weh zu tun, die nichts mit Frustration zu tun hatte. Seit ich aus dem Bad gekommen war, ihre Finger riechend, spannte sich meine Latte gegen den Reißverschluss.

—Und du? —fragte sie.

—Genauso.

—Dann lass uns draußen noch etwas trinken.

***

Wir verließen das Hotel zu Fuß. Cartagena bei Nacht war eine andere Stadt: die beleuchteten Mauern, die Straßen der Altstadt voller Touristen, Musiker und Verkäufer von eiskaltem Mojito. Camila ging einen Schritt vor mir, als wolle sie, dass ich ihr mit dem Blick folgte. Sie wusste ganz genau, was sie tat. Mit jedem Schritt rutschte der Rock ein Stück höher, und die Bluse zeichnete im Schweiß, der den Stoff an ihren Rücken klebte, die Linie ihrer Wirbelsäule ab. Ihre Brustwarzen zeichneten sich hart unter dem Leinen ab, und wenn der Wind den Rock ein wenig anhob, sah man den weißen Tanga zwischen ihren Pobacken stecken.

Wir kamen an einer Gruppe brasilianischer Touristen vorbei. Einer von ihnen verstummte mitten im Satz, als sie vor ihm vorbeiging. Die anderen folgten der Richtung seines Blicks, bis Camila in meinem Schatten verschwand.

—Sie schauen dich an —sagte ich ihr ins Ohr, als ich sie eingeholt hatte.

—Ich will, dass du mich ansiehst —antwortete sie—. Aber sie sollen mich auch sehen dürfen.

Ich drückte sie gegen eine Kalksteinmauer. Ich schob ihr das Haar vom Nacken und strich mit den Lippen über die Haut, dort, wo sich der Duft mit dem Schweiß vermischte. Ich schob die Hand unter ihren Rock, fand den Tanga und zog ihn mit zwei Fingern beiseite. Ihr Schoß lief so sehr, dass mein Finger über den Schlitz glitt, ohne Halt zu finden. Ich rieb mit dem Daumen ihre Klitoris, während ich ihr die anderen beiden Finger tief hineinschob. Sie atmete tief ein, schloss die Augen und verstand zum ersten Mal ganz das Spiel, das auf der Terrasse begonnen hatte.

—Nicht hier —murmelte sie und drückte mein Handgelenk gegen ihren Schamhügel, damit ich nicht aufhörte.

—Wo dann?

—Dort, wo mehr Leute sind.

Ich zog die Finger heraus, feucht bis zu den Knöcheln, und säuberte sie mir vor ihr auf der Zunge. Camila sah mir auf den Mund, die Lippen leicht geöffnet.

***

Der Ort hieß so ähnlich wie Habana 16. Ein Saal mit hohen Decken, Steinwänden und einer kleinen Tanzfläche, rotes Licht, das kaum mehr als Taille und Schultern erkennen ließ. Die Musik war langsamer, schwerer Salsa, gemacht dafür, sich an den anderen zu drücken und ihn nicht mehr loszulassen.

Ich bestellte zwei Drinks an der Bar. Als ich zurückkam, tanzte Camila bereits mit einer blonden Frau, die wie eine Schwedin wirkte; beide lachten, ohne sich ganz zu verstehen. Ich stellte die Drinks an eine Säule und blieb stehen und sah zu. Die Schwedin hatte die Hände an ihren Hüften, und Camila bewegte ihren Hintern an das Becken der anderen gedrückt, rieb sich unverhohlen an ihr. In einem Moment fuhr die Blonde ihr unter die Bluse und streifte die Seite ihrer Brust. Camila wich nicht zurück.

Die Schwedin ging nach dem Lied wieder, gab Camila einen Kuss auf die Wange und einen langen Blick zu mir hinüber, als würde sie um Erlaubnis für etwas bitten, um das sie nicht einmal gebeten hatte. Camila kam zu mir, nahm mir den Drink aus der Hand und trank ihn in einem Zug aus.

—Tanz mit mir —sagte sie.

Ich holte sie auf die Tanzfläche. Ich legte ihr die Hand auf die Taille, unter die Bluse, und ihre Haut brannte, als wäre sie den ganzen Tag in der Sonne gewesen. Das rote Licht ließ den Stoff aus manchen Winkeln fast durchsichtig wirken, und man konnte ihre harten Nippel unter dem Leinen erahnen. Sie wusste es. Sie wählte es. Beim ersten Takt rieb sie ihren Hintern an meiner Latte und merkte, wie hart ich war; sie blieb genau dort, bewegte sich langsam und flüsterte:

—Du bist steinhart. Man wird es allen ansehen.

—Selbst schuld.

—Ich weiß. Ich liebe es.

—An der Bar steht ein Typ, der dir die Augen nicht von der Seite nimmt —sagte ich ihr ins Ohr.

—Welcher?

—Der mit dem blauen Hemd.

Sie drehte sich eine Vierteldrehung, ohne sich von mir zu lösen, nur so weit, dass der Unbekannte sie von vorne beim Tanzen sehen konnte. Sie sah ihn einen Moment lang an. Dann sah sie wieder mich an. Sie nahm meine Hand an ihre Brust, schob sie unter die Bluse und zwickte sich selbst mit meinen Fingern in die Brustwarze, während sie sich auf die Lippe biss.

—Gefällt es dir, wenn ich das mache? —fragte sie.

—Ja.

—Dann mache ich weiter.

***

Wir tanzten so ein ganzes Lied lang, dann zwei, dann drei. Jede Drehung von Camila war ebenso für ihn wie für mich. Jedes Mal, wenn sie sich an meinen Körper lehnte, wusste ich, dass der Fremde sie von hinten sah, ihren Ausschnitt, die nur leicht hochrutschende Rockkurve. In einer Drehung ging sie langsam in die Hocke, um etwas vom Boden aufzuheben, und der Typ an der Bar musste den weißen Tanga zwischen ihren Schenkeln gesehen haben. Camila richtete sich langsam wieder auf, zog den Rock mit beiden Händen zurecht und suchte meine Augen, um zu wissen, ob ich alles gesehen hatte. Ich ließ ihn nicht aus den Augen, und Camila ließ seinen Blick nicht aus ihrem Sichtfeld verschwinden.

Mit ihm würde nichts passieren. Das verstand ich bald. Darum ging es nicht. Es ging darum zu wissen, dass er sie begehrte und dass sie sich begehren ließ, ohne ihm zu gehören. Es ging darum, dass ich sah, wie sie mir gehörte, während der Rest der Welt sie für sich haben wollte.

Ich bestellte an der Bar noch eine letzte Runde und reichte dem Unbekannten den Drink, den er bezahlt hatte, als stummes Dankeschön. Er hob das Glas zu mir und lächelte, ohne näher zu kommen. Er verstand die Regeln besser als ich fünf Stunden zuvor.

***

Wir kamen gegen drei ins Hotel zurück. Camila redete nicht. Sie ging ganz nah an meiner Seite, die Hand in der Tasche meines Hemdes, als müsse sie sich vergewissern, dass ich noch immer ihr Ziel war. Im Aufzug küsste sie mich so, wie sie mich seit zwei Tagen nicht geküsst hatte: lang, scharf, nach Rum und Schweiß schmeckend. Sie griff mir über die Hose und drückte mir die Latte durch den Stoff. Seit Stunden war ich hart.

—Mir schwillt alles nur beim Gedanken daran an, wie sie dich angesehen haben —murmelte sie gegen meinen Mund—. Dir auch?

—Mir auch.

—Mach die Augen zu —sagte sie, als wir die Suite betraten.

Ich schloss sie. Ich hörte, wie sie sich im Zimmer bewegte, die Vorhänge ganz aufzog, etwas auf der Terrasse verschob. Als sie mir sagte, ich solle die Augen öffnen, stand sie draußen, in der Hängematte zurückgelehnt, den Rock bis zur Taille hochgezogen und die Bluse aufgeknöpft. Das gelbe Licht der Nachbarbalkone fiel auf ihre Haut. Den weißen Tanga hatte sie zu einem Klumpen neben der Hängematte geworfen. Ihr Schoß glänzte, geschwollen, die Lippen offen, die Klitoris freigelegt.

—Komm —sagte sie.

—Es sind noch Leute da —murmelte ich und blickte zu den gegenüberliegenden Etagen. In zwei Balkonen brannte Licht. In einem bewegte sich eine Silhouette.

—Ja.

Ich rührte mich eine lange Sekunde lang nicht. Ich sah sie vom Türrahmen aus an, das Herz im Hals. Camila legte langsam die Hand an ihren Körper, ohne Eile, ohne Theater. Sie spreizte mit zwei Fingern ihre Schamlippen, zeigte sich weit geöffnet, und mit der anderen Hand begann sie, ihre Klitoris in langsamen Kreisen zu reiben. Sie streichelte sich nur für mich, aber mit genug Licht, damit jeder, der sich hinauslehnte, alles sehen konnte.

—Schau —flüsterte sie mir zu, obwohl sie absichtlich laut sprach—. Schau, wie ich abgehe, wenn ich daran denke, dass man mich sieht.

Sie schob sich zwei Finger ganz hinein und zog sie tropfend wieder heraus. Sie nahm die Finger in den Mund und lutschte sie ab, ohne den Blick vom Balkon gegenüber zu nehmen.

Ich schaltete die Lampe im Zimmer aus, ging auf die Terrasse und kniete mich neben sie. Ich küsste zuerst ihre Schenkel, dort, wo der Rock die Grenze zog. Ich leckte die Innenseite ihrer Schenkel, langsam nach oben, während sie die Beine weiter öffnete und eines über den Rand der Hängematte hängen ließ, damit man alles sah. Dann kam ich an ihren Schoß. Ich zog mit der ganzen Zunge von unten nach oben, vom Eingang bis zur Klitoris, und sie stieß ein tiefes Keuchen aus, das der Terrasse die Luft nahm.

—So, so, hör nicht auf —flüsterte sie.

Ich saugte ihre Klitoris ganz ein, zog mit den Lippen daran, peitschte sie mit der Zungenspitze. Sie griff mir ins Haar, nicht fest, nur um mich zu führen. Ich drang noch tiefer vor und schob ihr die Zunge hinein, fickte sie mit dem Mund, während ich mit dem Daumen ihre Klitoris drückte. Ihr Schoß schmeckte nach Meer und erhitzter Weiblichkeit. Ich führte ihr zwei Finger in sie hinein, suchte von vorn nach ihrem Punkt, und sie bog den Rücken gegen das Holz.

—Oh Gott, ja, bring mich so zum Kommen, vor ihren Augen —keuchte sie, längst ohne auf ihre Stimme zu achten.

Ihre Atmung änderte sich schnell. Ich hörte, wie sie sich zurückhielt, als wolle sie den Nachbarn nicht die Befriedigung eines Schreis schenken, ohne das Vergnügen ganz zu verbergen. Ich bohrte ihr die Zunge in gleichbleibendem Rhythmus in die Klitoris, ohne den Angriff zu verstärken oder zu verlangsamen, während meine Finger mit einem hörbaren, schmatzenden Geräusch in ihren Schoß hinein- und herausgingen, das sich über die ganze Terrasse verteilte. Sie zwickte sich mit beiden Händen in die Brustwarzen, den Kopf nach hinten geworfen und den Mund zum Himmel offen.

—Ich komm, ich komm, hör nicht auf, ich komm —begann sie zu wiederholen, immer schneller, immer lauter.

Sie kam so, den Kopf gegen das Holz der Hängematte zurückgeworfen, auf den Handrücken beißend und die Augen zu den gegenüberliegenden Balkonen geöffnet. Ihr Schoß presste sich einmal, zweimal, dreimal um meine Finger zusammen wie eine Faust, während ein heißer Schwall mein Kinn und meinen Hals benetzte. Ich wusste nicht, ob jemand zusah. Es interessierte mich nicht. Sie schon.

Sie blieb einen Moment lang keuchend liegen und suchte dann, noch immer zitternd, nach meinem Hosenstall. Sie holte mir dort auf der Terrasse die Latte heraus und nahm sie wortlos in den Mund. Sie blies mir tief, bis ganz nach hinten in den Hals, die Augen nach oben gerichtet, auf mich blickend. Das Licht der Nachbarbalkone fiel ihr ins Gesicht, während sie sich an meinem Schwanz verschluckte.

—Fick mich —sagte sie, als sie ihn aus dem Mund nahm, ein Faden Speichel zwischen Lippen und Eichel—. Hier. Sollen sie es doch wissen.

Ich drehte sie in der Hängematte auf den Bauch, den Arsch nach außen, zu den Balkonen hin. Sie spreizte ihn selbst mit den Händen, bot sich an. Ich rammte ihr die Latte mit einem einzigen Stoß hinein, und sie schrie, ohne sich zu verschlucken. Ich packte sie mit einer Hand am Haar und mit der anderen an der Hüfte und begann, sie hart zu ficken, ernsthaft, während das Geräusch von Fleisch auf Fleisch an den Terrassenstein zurückgeworfen wurde.

—Härter, härter, damit man uns hört —keuchte sie und stieß ihren Arsch gegen mich.

Ich gab ihr härter. Mit jedem Stoß hob ich sie in der Hängematte an. Ich fuhr mit einer Hand nach vorn und fand ihre Klitoris wieder, noch immer geschwollen, und rieb sie im Rhythmus meines Schwanzes. Sie ließ sich auf die Arme fallen, die Brüste hingen herab, das Gesicht den Balkonen gegenüber zugewandt, und kam schon bald wieder, während ihr Körper meinen Schwanz in langen Zuckungen fest umschloss.

Ich hielt noch ein wenig durch. Ich wechselte ihre Position, legte sie auf den Rücken, die Beine gespreizt und ein Bein außerhalb der Hängematte herabhängend, damit jeder, der zusah, uns gut sehen konnte. Ich stieß wieder hinein, diesmal langsam, bis ganz hinein, und sie bat mich, in sie hineinzukommen.

—Innen, innen, ich will es spüren —murmelte sie, die Finger in meinen Arschbacken verkrallt, damit ich nicht herausrutschte.

Ich kam in ihr, den Mund an ihrem Hals und die Zähne in ihrer Schulter vergraben, damit ich nicht brüllte. Ich spürte, wie sie sich füllte, sich um mich zusammenzog, und als ich ihn endlich herauszog, lief das Sperma ihren Schlitz hinunter bis zum Afterloch und von dort auf das Holz der Hängematte.

Danach küsste sie mich langsam, dankbar, und flüsterte mir gegen den Mund:

—Danke, dass du mich so sein lässt.

***

Es sind drei Jahre seit dieser Hochzeitsreise vergangen. Camila und ich sind noch immer zusammen, und wir spielen noch immer. Andere Städte, andere Balkone, andere Fremde, die schauen und nicht berühren. Wir haben nie die Grenze überschritten, noch jemand anderen einzubeziehen; darum geht es bei dem Spiel nicht, und nie ging es darum. Das Spiel ist sie, zur Schau gestellt, und ich, der Zeuge. Sie, angesehen, und ich, der Erwählte. Der Rest ist nur Kulisse.

Ich erzähle es jetzt, weil es nur wenige Freunde verstehen würden. Es klingt nach Verrat, es klingt nach Risiko, es klingt nach einer Menge Dinge, die es in Wahrheit nicht sind. Für uns ist es das Gegenteil: die wiederholte Beichte, dass Verlangen nur wächst, wenn man ihm Luft gibt. Und manchmal ist diese Luft der Blick eines Fremden, den wir nie wiedersehen werden.

Meine Frau lacht noch immer, wenn ich sie an jenen ersten Nachmittag auf der Terrasse erinnere, mit dem Handtuch, das an zwei Fingern hing.

—Du warst so still —sagt sie—. Ich dachte, du würdest wütend werden.

—Ich habe dich gerade erst kennengelernt —antworte ich ihr.

Und das stimmt. Cartagena war nicht die Hochzeitsreise. Es war der Beginn einer Ehe, die keiner von uns erwartet hatte, und die wir gegen nichts in der Welt eintauschen würden.