Das Motel, in dem ich lernte, nicht mit Fremden zu spielen

Manche Dinge lernt man auf die harte Tour. Ich war immer überzeugt, mein bisexuelles Leben gut im Griff zu haben, zu wissen, wie ich auswähle, und genug Lebenserfahrung zu besitzen, um einen unterhaltsamen Fremden von einem problematischen unterscheiden zu können. Nach jenem Nachmittag im Motel Las Acacias bin ich mir da nicht mehr so sicher.

Ich mache das seit Jahren. Meine Frau weiß nichts davon und wird es auch nie erfahren, weil es zwischen uns funktioniert und weil der andere Teil von mir, der Schwänze lutschen und gefickt werden muss, in einem abgeschlossenen, verschlossenen Abteil lebt. Bis zu jenem Nachmittag hatte ich noch nie einen wirklich schlimmen Schrecken erlebt. Die Regel war einfach: lange chatten, Fotos mit Gesicht, ein öffentlicher Ort für das erste Treffen und vor allem Instinkt. Wenn etwas nicht stimmte, ging ich nicht hin. Punkt.

Bei Iván setzte ich alle Regeln außer Kraft.

Ich lernte ihn an einem Dienstag über eine dieser Apps kennen, mit denen man nicht gerade hausieren geht. Er war Anfang zwanzig, hatte Gymfotos ohne Gesicht, ein knappes Profil und ein paar trockene Nachrichten, die mich schon nervten. Beinahe hätte ich ihn gelöscht. Aber am Mittwoch schrieb er mir wieder, diesmal mit unverdecktem Gesicht, und ich entdeckte einen dunkelhaarigen, schlanken Jungen mit markantem Kiefer und klarem Blick. Ich dachte, er sei am Anfang vielleicht schüchtern gewesen. Wir verabredeten uns für Freitag um sechs.

—Suchst du den Ort aus? —schrieb er.

—Ja, ich reserviere. Ich schicke dir um fünf die Adresse.

Das Motel Las Acacias liegt in einer diskreten Gegend am Stadtrand. Zimmer 207. Ich bat um eines mit einer großen Badewanne, weil ich dachte, der Abend würde lang werden. Ich drehte die Klimaanlage auf, legte Gleitgel und Kondome griffbereit hin und schenkte mir zum Warten einen Whisky ein.

Er kam fünfzehn Minuten zu spät, ohne zu grüßen, ohne mir in die Augen zu sehen. Das hätte das erste Warnsignal sein müssen. Er trat ein, schloss die Tür und blieb mitten im Zimmer stehen, wobei er alles musterte, als würde er den Fluchtweg ausmessen. Ich bot ihm einen Drink an, er sagte nein. Ich fragte ihn, ob er zuerst baden wolle, er sagte nein. Er holte sein Handy heraus und legte es mit dem Display nach unten auf den Nachttisch.

—Beeilst du dich oder soll ich mich beeilen? —fragte er.

Etwas an seinem Ton gefiel mir nicht. Da war keine Wärme, kein Vorspiel, keine jener Vertrautheit, die sich in den ersten Minuten entwickelt. Ich spürte den ersten Stich des Zweifels. Aber ich war nun einmal da, hatte das Zimmer bezahlt, und der Junge war hübsch. Ich redete mir ein, dass ich zu viel hineininterpretierte, dass er zu den Schüchternen gehörte, die beim Ausziehen auftaute.

Ich lag falsch.

Er zog sich mit der Schnelligkeit eines Typen aus dem Fitnessstudio aus: das T-Shirt, die Hose, die Unterhose in drei Bewegungen. Sein Körper war spektakulär, das will ich ihm nicht absprechen, definiert, wo er definiert sein musste, und fest, wo er fest sein musste. Aber zwischen seinen Beinen hing ein Schwanz, der viel größer und dicker war als jeder auf den Fotos, die er mir geschickt hatte. Er hing schwer und dick herab, die Adern zeichneten sich unter der braunen Haut ab, darunter baumelten breite Eier. Er packte ihn an der Wurzel und schüttelte ihn ein paarmal, während er mich ansah, als wollte er sagen: „Das ist es, was du bekommst.“ Ich dachte, dass die Fotos ihn offenbar bescheiden dargestellt hatten.

—Ab ins Bett —sagte er.

Nicht „Komm“ oder „Komm her“. Ein trockener Befehl. Ich kniete mich zwischen seine Beine und begann, ihn in Ruhe zu lutschen, so, wie ich es mag: langsam, mit der Zunge spielend, bevor ich ihn ganz in den Mund nahm. Zuerst leckte ich seine Eier, eines nach dem anderen, nahm sie einzeln in den Mund und saugte vorsichtig daran, während ich seinen Schwanz mit der Hand streichelte. Dann wanderte ich langsam an seinem Schaft hinauf, mit flacher Zunge, und kostete die warme Haut, die bereits zu pulsieren begann. Ich umschloss seine Eichel mit den Lippen, küsste sie, leckte sie in Kreisen und spielte mit dem Bändchen, bis ich spürte, wie er sich in meiner Hand ganz versteifte. Das ist das Vorspiel, das ich genieße, das die Lust langsam steigert, das meinen Arsch pochen lässt, noch bevor man mich überhaupt berührt.

Iván wollte kein Vorspiel. Nach wenigen Sekunden packte er meinen Nacken mit beiden Händen und begann zu stoßen, suchte den Grund meiner Kehle, ohne sich meinem Rhythmus anzupassen. Mit einem einzigen Stoß rammte er mir seinen ganzen Schwanz in den Mund, ohne mich atmen zu lassen, und ich spürte, wie seine Eichel gegen meinen Gaumen schlug und bis in meine Kehle vordrang. Beim ersten Würgereflex traten mir die Tränen in die Augen, und ein Speichelfaden rann mir über das Kinn bis auf seine Eier. Beim zweiten schob ich seine Hände entschieden weg, hustend, mit offenem Mund und herabhängendem Geifer.

—Ganz ruhig —sagte ich—, so nicht.

—Doch, genau so —antwortete er.

Er stieß wieder zu. Ich wich wieder zurück. Ich hob den Kopf, sah ihm in die Augen und sagte den Satz, den ich bis heute bereue:

—Na gut, aber fick mich lieber. Wenn ich mich auf dich setze, ist es besser für uns beide.

Ich wollte die Sache neu ausrichten, die Kontrolle zurückgewinnen. Ich dachte, wenn ich das Tempo bestimmte, würde sich der Rest von selbst einrenken. Ich nahm das Kondom, streifte es ihm selbst mit dem Mund bis zur Wurzel über, schmierte mir die Finger mit Gleitgel ein und führte zwei davon in meinen Arsch, um mich ein wenig zu dehnen. Er legte mich auf den Rücken, schob sich unter mich, und ich kletterte rittlings auf ihn. Ich packte seinen Schwanz, setzte ihn an meine Öffnung und begann langsam, mich abzusenken. Er ließ sich nur schwer hineinbringen, er war riesig. Seine Eichel dehnte meinen Schließmuskel mit dumpfem Brennen, ein Stich, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich senkte mich einen Zentimeter ab, atmete, senkte mich noch einen, atmete, und so weiter, bis ich seine Eier an meinem Hintern spürte. Der erste Schmerz ging vorüber, und ich begann mich zu bewegen, hob und senkte mich, spannte jedes Mal, wenn ich unten ankam, den Arsch an und spürte, wie dieser dicke Schwanz mich ganz ausfüllte. Sein Gesicht veränderte sich. Er begann schwer zu atmen, grub mir die Finger in die Hüften und gab von unten den Rhythmus vor, indem er jedes Mal, wenn ich mich senkte, nach oben stieß. Zwei oder drei Minuten lang war es beinahe das, was ich wollte. Auch mein Schwanz wurde hart und schlug bei jedem Stoß gegen meinen Bauch, und er packte ihn und wichste ihn ein paarmal mit seiner verschwitzten Hand.

Dann richtete er sich auf.

Ohne Vorwarnung drückte er mich nach hinten, packte meine Knöchel, legte meine Beine über seine Schultern und begann zu stoßen, als müsste er fertig werden, bevor eine Sirene ertönte. Er rammte mir seinen Schwanz bis zum Anschlag hinein, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mit einem Ruck wieder in mich, begleitet von einem feuchten Geräusch, das den Raum erfüllte. Das Bett knarrte, das Holz schlug gegen die Wand, die Matratze bewegte sich unter uns. Er hatte mich zusammengefaltet, die Knie an die Brust gedrückt, und ich spürte, wie seine Eier bei jedem Stoß gegen meinen Arsch schlugen. Das ganze Zimmer vibrierte. Ich bat ihn, langsamer zu machen, und er antwortete mit einem kurzen Lachen. Nicht zärtlich. Es war das Lachen eines Mannes, der nicht zuhörte.

—Du bist meine Hure —murmelte er—. Du liebst diesen Schwanz, stimmt’s, du Dreckstück?

Ich spielte mit, damit die Stimmung nicht kippte. Ich murmelte irgendetwas, sagte ihm, ja, ja, sein Schwanz, mehr, er solle ihn ganz in mich hineinstoßen. Ich sagte es wie im Autopiloten, als jemand, der dieses Spiel schon hundertmal gespielt hatte. Aber innerlich registrierte ich etwas anderes. Ich registrierte, dass der Junge nicht auf Worte reagierte, dass er jedes Mal schneller wurde, wenn ich „langsam“ sagte, dass das Wort „langsam“ bei ihm wie Treibstoff wirkte. Jeder Stoß war brutaler als der vorherige. Er spuckte mir in den Mund, packte mich am Hals, ohne ganz zuzudrücken, und leckte mir übers Gesicht. Ich spürte das Brennen in meinem Arsch, vermischt mit einer Erregung, die ich nicht wahrhaben wollte.

—Dreh dich um —sagte er.

—Nein, so ist es gut.

—Dreh dich um.

Er drehte mich selbst um. Er brachte mich auf alle viere, packte mit einer Hand meine Haare und führte mit der anderen seinen Schwanz zu meiner Öffnung. Mit einem trockenen Stoß rammte er ihn wieder in mich, ohne zu warten. Da begriff ich mit einer Klarheit, die ich nie wieder spüren möchte, dass dies aufgehört hatte, Sex zu sein, und zu etwas anderem geworden war.

***

Das Zimmer lag auf halber Höhe zur Rezeption. Nebenan war ein Paar, das Musik in voller Lautstärke hörte. Ich möchte glauben, dass mich jemand gehört hätte, wenn ich wirklich geschrien hätte. Aber ich schrie nicht. Ich wusste nicht, wie man schreit. Ich tat, was viele in einer solchen Situation tun: Ich hielt durch. Ich sagte mir, dass er in einer Minute fertig sein würde, dass er in einer weiteren Minute müde werden würde, dass dies vorbeigehen würde, wie alles vorbeigeht.

Er fickte mich auf allen vieren, beide Hände in meine Hüften gekrallt, und zog mich bei jedem Stoß nach hinten, spießte mich auf seinen Schwanz, als wäre ich ein Spielzeug. Das Geräusch seiner gegen meinen Arsch schlagenden Oberschenkel war ein unaufhörlicher Applaus. Von Zeit zu Zeit gab er mir einen so heftigen Klaps auf die Pobacke, dass der Abdruck seiner Hand brennend zurückblieb. Danach packte er mich an den Haaren, zog meinen Kopf nach hinten und fickte mich mit durchgedrücktem Rücken und gestrecktem Hals, während ich spürte, wie sein Schwanz meinen Arsch von innen bei jedem Stoß aufdehnte.

Ein Teil von mir —und das ist das Unangenehmste, was ich erzählen muss— war erregt. Mein Schwanz hing hart zwischen meinen Beinen und tropfte auf die Laken, und jedes Mal, wenn er mich stieß, spürte ich, wie er hin und her schwang. Mein Körper reagierte, obwohl mein Kopf verlangte, dass er aufhörte. Beides existierte gleichzeitig und stieß sich gegenseitig an. Es ist ein Gefühl, das hoffentlich niemand erleben muss: hart zu sein und gleichzeitig wegzuwollen.

Iván griff nach meinen Schultern, meinen Hüften, meinem Hals. Er zwang mich, mein Gesicht in die Matratze zu drücken, den Arsch weit nach oben, und spreizte mir mit den Daumen die Pobacken, um meine von seinem Schwanz völlig aufgerissene Öffnung zu betrachten. Er spuckte genau dorthin, wo er in mir steckte, und fickte mich noch eifriger weiter. Als ich schon dachte, er würde kommen, hielt er an. Er zog sich heraus. Ohne ein Wort ging er ins Bad und ließ mich dort zurück, den offenen, pochenden Arsch, mit dem seltsamen Gefühl der Leere, nachdem dieser Schwanz so lange in mir gesteckt hatte. Zwei Minuten später kam er mit geröteten Augen zurück, und von der Tür her wehte mir der Geruch von Marihuana entgegen. Na toll, er ist bekifft, dachte ich. Die Situation war von unangenehm zu wirklich beunruhigend geworden.

Ich hatte die Füße auf den Boden gestellt, den Bademantel genommen und mich darauf eingestellt, das hier zu beenden.

—Wo willst du hin? —sagte er.

—Wir hören auf, wann immer du willst —sagte ich und versuchte, meine Stimme sicher klingen zu lassen—. Ich bin schon fertig.

Er lachte wieder. Dieses Lachen.

—Ich bin noch nicht gekommen. Komm her.

Ich dachte darüber nach. Wirklich. Ich berechnete im Kopf die Entfernung zur Tür, wo meine Schlüssel lagen, ob sich meine Brieftasche in der Hose oder auf dem Nachttisch befand. Ich überlegte, wie schnell ich im Bademantel von dort wegkommen könnte, wenn die Sache eskalierte. Und schließlich tat ich, was viele an meiner Stelle tun würden: Ich beschloss, zu Ende zu bringen, um gehen zu können. Ich lockerte die Stimmung mit einem sanften Kuss, streichelte seine Brust und sagte ihm, er solle sich entspannen, ich würde ihn auf meine Art zum Kommen bringen. Ich kniete mich wieder vor ihn und blies ihm langsam einen, mit dem Geschmack von Latex, Salz und meinem eigenen Arsch. Ich lutschte seinen ganzen Schwanz, von der Wurzel bis zur Spitze, machte ihn gründlich mit Speichel nass, nahm ihn nur aus dem Mund, um seine Eier zu lecken, und steckte ihn wieder hinein, bis er mir im Hals stieß. Ich merkte, wie sein Atem schneller wurde, wie sich seine Oberschenkel anspannten und wie er wieder begann, meinen Kopf zu stoßen. Mit einer Hand zog er das Kondom ab, während er mir mit der anderen weiter den Schwanz in den Mund schob, und nach wenigen Sekunden riss er ihn plötzlich heraus, wichste ihn zweimal vor meinem Gesicht und zielte auf meine Lippen.

—Schluck es —sagte er—. Mach den Mund auf, du Dreckstück.

Das zumindest war etwas, worum ich in meinem Leben hundertmal gebeten hatte. Etwas, das ich genoss. Ich schloss die Augen, streckte die Zunge heraus und konzentrierte mich auf das einzig Gute, das ich von diesem Nachmittag mitnehmen würde. Ich spürte den ersten heißen Strahl, der auf meine Wange spritzte, den zweiten, der über meine Lippen lief und in meinen Mund gelangte, den dritten, der auf mein Kinn fiel und bis auf meine Brust tropfte. Ich packte seinen Schwanz und nahm ihn, noch immer pulsierend, in den Mund, um die letzten Tropfen herauszuholen, leckte seine Eichel und schluckte alles, was noch in ihm war. Als er fertig war, ließ er meine Haare los, ging ins Bad und ließ mich dort knien, das Gesicht voller Sperma, mit dem körperlichen Gefühl eines Krieges und einem glasklaren Kopf.

***

Ich duschte. Ich wusch mich dreimal. Ich zog mich an, während er weiterhin schweigend auf dem Rücken im Zimmer lag und rauchte. Bevor er ging, sagte er den Satz, der das Bild endgültig vervollständigte:

—Hey, du gibst mir doch etwas für das Taxi, oder?

Ich sah ihn an. Ich sah den hübschen dunkelhaarigen Jungen von den Fotos, aber ich sah auch den Fremden, der mich zwei Stunden lang ausgeschaltet hatte und mich nun bezahlte, als wäre ich der Kunde. Ohne die Stimme zu heben, antwortete ich:

—Nein. Wir haben uns doch getroffen.

Und ich ging. Ich stieg die Treppen hinunter, als käme ich von einem Berg, stieg in mein Auto und konnte erst wieder richtig atmen, als ich drei Ampeln vom Motel entfernt war.

***

Ich kam völlig erledigt nach Hause. Meine Frau sah eine Serie, die Füße auf dem Sofa. Sie fragte mich, ob ich zu Abend essen wolle. Ich sagte ja, wir sollten Sushi bestellen, und ich würde noch einmal duschen gehen. Unter der Dusche weinte ich, nicht vor Schmerz, sondern vor Wut. Wut auf mich selbst, Wut auf den Jungen, Wut über die Leichtigkeit, mit der ich den Vertrag unterschrieben hatte, mich in dieses Zimmer zu begeben.

In jener Nacht, nachdem wir gegessen und ein paar Gläser Wein getrunken hatten, fickten meine Frau und ich. Ich schuldete es ihr und mir selbst. Ich küsste ihren Mund mit einer Sorgfalt, die ich ihm lange nicht mehr entgegengebracht hatte, zog sie langsam aus, streichelte ihre Brüste und lutschte an ihren Brustwarzen, bis sie hart wurden. Ich wanderte über ihren Bauch nach unten, spreizte ihre Beine und leckte sie in aller Ruhe, kreiste mit der Zunge über ihre Klitoris, drang mit der Zunge in sie ein und hörte, wie ihr Atem immer heftiger wurde, bis sie mit den Händen in meinem Haar kam. Danach kam ich wieder zu ihr hoch, küsste sie auf den Mund, damit sie sich selbst schmecken konnte, und schob meinen Schwanz langsam in sie, während ich sie ansah und an niemand anderen dachte. Ich fickte sie langsam, mit langen Stößen, drückte ihre Hände gegen die Matratze und kam schließlich mit einem rauen Stöhnen in ihr. Als ich fertig war, blieb ich noch eine Weile an sie geklammert, noch immer in ihr, und spürte ihren Atem an meinem Hals.

—Du bist komisch —sagte sie—. Ist alles in Ordnung?

—Ich bin müde —log ich—. Aber glücklich mit dir.

Der letzte Teil stimmte wenigstens.

***

Drei Monate sind seit der Sache im Motel Las Acacias vergangen. Noch in derselben Nacht löschte ich die App. Ich habe mein Tempo stark gedrosselt. Ich habe mir keine großen Versprechen gemacht, weil ich ihnen selbst nicht glaube: Bei meinem Verlangen weiß ich, dass ich irgendwann wieder nach einem Schwanz suchen werde. Aber ich habe etwas gelernt.

Ich habe gelernt, dass ein Fremder genau das ist: ein Fremder. Dass Fotos keine Menschen sind. Dass sich hinter einem wortkargen Profil sehr viel mehr als Schüchternheit verbergen kann. Dass man auf die innere Alarmglocke hören muss, wenn sie beim Betreten eines Zimmers schrillt, statt die Stille mit Whisky zu füllen. Dass „langsam“ kein Zauberwort ist und manche Männer das Gegenteil hören.

Und ich habe auch gelernt —denn in einem Geständnis muss man ehrlich sein—, dass meine Sexsucht, denn genau das habe ich, nicht von allein verschwindet. Ich brauche Hilfe. Ich suche danach. Nicht aus moralischen Gründen, sondern weil ich alt werden möchte und weil meine Frau einen Partner verdient, der immer nach Hause kommt.

Wenn jemand, der das liest, sich in meiner Geschichte wiedererkennt, soll er sich nicht verurteilt fühlen. Er soll auf sich achten. Auf den Stich in der Magengrube hören, wenn er sich bemerkbar macht. Und gehen, auch wenn er das Zimmer bezahlt hat.

Von jenem Nachmittag habe ich nur eine Lektion mitgenommen. Und ein Zimmer, die Nummer 207, in das ich niemals zurückkehren werde.