Mein Geständnis: Der Nachmittag, an dem ich es mit einem Mann versuchte

In jenem Jahr hatte ich schon lange keine Partnerin mehr. Ich beklagte mich nicht allzu sehr: Ich hatte meinen Job, meinen Alltag, meine Freunde am Wochenende. Aber die Nächte waren eine andere Sache. Zwischen Porno und Masturbation schob sich eine Frage ins Bewusstsein, die ich mir anfangs kaum selbst zu formulieren wagte. Wie würde es sich anfühlen, mit einem Mann zusammen zu sein? Nicht nur ihn zu ficken, sondern mich ficken zu lassen. Zu spüren, wie sich ein harter Schwanz in mich hineinbahnt und in meinem Arsch abspritzt.

Der Gedanke ging mir tagsüber nicht aus dem Kopf. Im Büro, beim Autofahren, unter der Dusche. Anfangs wies ich ihn zurück wie eine lästige Fliege. Danach begann ich, gezielt nach Videos zu suchen — ältere Typen, die Anfängern den Arsch aufdehnten, dicke Schwänze, die bis zu den Eiern versanken, dicke Ladungen, die zwischen den Arschbacken herunterliefen —, in Foren zu lesen, private Accounts in einem Ordner zu speichern, den niemand öffnen würde. Ich wichste mir zweimal pro Nacht darauf einen, mit einem Finger im Arsch, die Kissen zwischen den Zähnen, damit ich nicht schrie. Und an irgendeinem Donnerstag, fast ohne nachzudenken, öffnete ich den Chat und schrieb Damián.

Damián kannte ich von der Universität. Er war der einzige offen schwule Freund in meinem engeren Kreis, und wir hatten nie über irgendetwas in der Art gesprochen. Aber irgendetwas sagte mir, dass es mit ihm anders sein würde. Dass er mich nicht verurteilen würde, dass er kein Drama machen würde, falls ich es mir hinterher anders überlegte, dass er es niemandem erzählen würde.

—Hast du kurz Zeit? —schrieb ich.

—Für dich immer. Was ist los?

Ich zögerte lange. Ich schickte ihm drei Nachrichten, die ich wieder löschte, bevor ich sie absenden konnte. Am Ende schrieb ich so einfach wie möglich: dass mich seit Monaten eine Neugier verfolgte, dass ich niemanden sonst hatte, den ich fragen konnte, und dass wir bitte persönlich reden sollten.

Wir verabredeten uns in einem Café in der Nähe seiner Arbeit. Ich kam mit einem Knoten im Bauch an. Damián erschien zehn Minuten später, im Bürooutfit, mit diesem entspannten Lächeln wie immer. Er bestellte einen Cortado und sah mich direkt an.

—Also, raus damit.

Ich weiß nicht mehr, wie genau ich es gesagt habe. Ich erinnere mich, dass ich gestottert habe, dass sich mehrere Worte verhakt haben. Ich erzählte ihm vom Porno, von den Fantasien, davon, es ausprobieren zu wollen. Ich gestand ihm, dass ich gefickt werden wollte, dass ich einen echten Schwanz lutschen wollte, dass ich wissen wollte, wie sich fremdes Sperma in mir anfühlt. Er hörte zu, ohne mich zu unterbrechen. Als ich fertig war, wirkte er nicht einmal überrascht.

—Und was willst du? —fragte er ruhig—. Dass ich es dir mit einem PowerPoint erkläre oder dir helfe, es herauszufinden?

Ich lachte. Es war das erste Mal in dem ganzen Gespräch.

—Wahrscheinlich das Zweite.

—Dann schlage ich etwas vor. Ein Motel in der Innenstadt, ein Nachmittag unter der Woche, ohne Druck. Wenn du kommst, kommst du. Wenn du es dir auf halbem Weg anders überlegst, ist das auch okay. Die einzige Bedingung ist, dass du wissen musst, was du willst.

***

Den Termin legten wir auf den darauffolgenden Donnerstag, vier Uhr nachmittags. In jener Woche schlief ich keine einzige Nacht gut. Bei der Arbeit konnte ich mich kaum konzentrieren. Ich stellte mir Szenen vor und erschrak dann darüber, dass ich sie mir vorstellte, und dann stellte ich sie mir mit noch mehr Details wieder vor: Damiáns Schwanz, der in mich eindrang, meine Stöhnlaute, mein Arsch, der sich für ihn öffnete.

Damals war ich ein ziemlich gewöhnlicher Typ: durchschnittliche Größe, etwas Bauch, braune Haut, ungepflegter Bart. Ich fand mich nicht sexy, aber ich hasste mein Spiegelbild auch nicht. Damián war das genaue Gegenteil: größer, schlanker, mit dem trainierten Körper von jemandem, der viermal pro Woche ins Fitnessstudio geht. Dieser Unterschied machte mich nervös. Ich hatte das Gefühl, er würde mir einen Gefallen tun.

Am Donnerstag ging ich um drei aus der Arbeit. Ich duschte zweimal. Beim zweiten Mal steckte ich mir mit Seife zwei Finger in den Arsch und versuchte, mich zu lockern, und stellte mir dabei vor, es sei schon sein Schwanz. Ich zog mich dreimal um. Ich kam fünfzehn Minuten zu früh am Motel an. Ich war schon immer pedantisch, was Pünktlichkeit anging, aber an diesem Nachmittag war Pünktlichkeit eine Art, nicht allein zu Hause mit meinem kreisenden Kopf zu bleiben.

Damián kam punktgenau um vier. Er überquerte den Parkplatz, aufs Handy blickend, und als er aufsah, lächelte er mich an, als würden wir bloß einen ganz normalen Kaffee trinken gehen. Diese Selbstverständlichkeit von ihm half mir mehr als jedes Gespräch zuvor.

Wir bezahlten für drei Stunden. Wir bekamen einen Schlüssel an einem grünen Plastikanhänger. Das Zimmer war eines der billigen Sorte: ein riesiges Bett, ein Spiegel an der Decke, ein Bad mit Dusche und sonst nichts. Es roch nach Kiefern-Desinfektionsmittel.

Er schloss die Tür hinter mir und schob den Riegel vor.

—Geht’s dir gut?

—Ich bin nervös —gab ich zu.

—Ich auch.

Ganz glaubte ich ihm nicht, aber es gefiel mir, dass er es sagte.

Er kam langsam näher. Er nahm mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich. Es war mein erster Kuss mit einem Mann. Das Erste, was ich bemerkte, war der Bart, diese raue Reibung, die ich an keinem anderen Mund je gespürt hatte. Das Zweite war, dass sich seine Zunge anders bewegte, direkter, ohne so viele Umwege. Er schob sie mir bis ganz nach hinten, biss mir in die Lippe, saugte meinen Mund aus, als wolle er mir von Anfang an klarmachen, wer hier drinnen das Sagen hatte. Es war kein romantischer Filmlippenkuss: Es war ein Kuss, der mir klarmachte, dass er ganz genau wusste, was er wollte, und dass er bereit war, auf mich zu warten.

Als wir uns voneinander lösten, stand mein Schwanz schon so hart, dass er mir in der Hose schmerzte.

—Das ist ein gutes Zeichen —sagte er und sah auf meinen Hosenschlitz, dann drückte er mit offener Hand meine Beule.

Ich lachte wieder, aber das Lachen brach ab, als er mir über den Stoff strich und ich spürte, wie der Schwanz unter seinen Fingern pochte.

Wir zogen uns langsam aus. Er half mir beim Hemd, ich löste seinen Gürtel. Als ich seine Hose öffnete und ihm den Boxer herunterzog, sprang sein Schwanz auf einmal heraus und traf mich fast am Handgelenk. Für ein paar Sekunden war ich sprachlos. Seine Brust war definiert, die Oberschenkel fest, und zwischen den Beinen hing ein dunkler, dicker Schwanz, länger als meiner, mit deutlichen Adern und einer breiten, glänzenden Eichel. Seine Eier hingen schwer darunter, glatt rasiert.

—Ganz ruhig —sagte er, als er mein Gesicht sah—. Schritt für Schritt.

Ohne viel nachzudenken, streckte ich die Hand aus und packte ihn. Er war schwer. Ich zog die Vorhaut zurück und entblößte den ganzen Kopf; ein transparenter Tropfen erschien an der Spitze und blieb an meinem Daumen hängen. Damián sah mich an und strich mir über den Nacken.

—Wenn du ihn probieren willst, probier ihn.

Ich kniete mich hin. Ich weiß nicht, woher der Impuls kam, aber ich kniete mich genau dort hin, zwischen Tür und Bett, und führte den Mund an seinen Schwanz. Ich leckte unter ihm entlang, über die dicke Ader, die bis zur Eichel hochlief, und nahm dann die Spitze zwischen die Lippen. Er schmeckte nach sauberer Haut und Seife. Damián stieß einen langen Seufzer aus und streichelte mir durchs Haar.

—Genau so. Langsam. Mach ihn mir mit Speichel nass.

Ich gehorchte. Ich begann, ihm einen zu blasen, wie ich es in Hunderten Videos gesehen hatte, rauf und runter mit fest zusammengepressten Lippen, bemüht, ihn nicht mit den Zähnen zu schrammen. Als ich ihn zum ersten Mal bis zum Anschlag in den Mund nahm, würgte ich und musste mich hustend lösen, mit Speichelfäden, die mir aus dem Mund hingen. Damián lachte leise und wischte mir mit dem Daumen übers Kinn.

—Ganz ruhig, Großer. Niemand verlangt von dir, ihn auf einmal ganz zu schlucken.

Ich versuchte es noch einmal, langsamer. Ich leckte ihm die Eier eins nach dem anderen, nahm sie in den Mund, leckte von der Basis bis zur Spitze. Als ich aufblickte und ihn von unten herab auf mich schauen sah, mit halb geschlossenen Augen und offenem Mund, schoss mir eine Erregung durch den Körper, wie ich sie in meinem Leben noch nie gespürt hatte. Es gefiel mir. Ich mochte es, ihn im Mund zu haben. Ich mochte, wie sich seine Schenkel anspannten, wenn meine Zunge einen neuen Punkt erreichte.

Er hob mich sanft am Haar hoch.

—Genug. Wenn du so weitermachst, kriegst du die Ladung ins Gesicht, bevor es soweit ist.

Er ließ mich bäuchlings aufs Bett legen. Ich spürte, wie er mir vorsichtig die Beine spreizte und meinen Rücken küsste, die Nierengegend, den Anfang des Steißbeins. Als er weiter nach unten ging und mir mit beiden Händen die Arschbacken öffnete, blieb ich ganz still, das Gesicht ins Kissen gepresst. Er leckte mir den Arsch. Er leckte mir das ganze Loch, kreisend, mit drängender Zunge, dann die Spitze genau in der Mitte, und stieß hinein. Das Gefühl war neu, feucht, intim, schmutzig, so schmutzig, dass mir ein langer Stöhnenlaut ins Laken entglitt. Ich krallte mich in die Bettwäsche, weil ich nicht wusste, was ich sonst mit den Händen tun sollte.

Er leckte mir eine ganze Weile den Arsch. Als er den Kopf anhob, tropfte mein Schwanz auf die Matratze und mein Loch stand offen, pulsierend, nass von Speichel.

Dann drehte er mich um.

—Ich will dein Gesicht sehen —sagte er.

Er holte ein Tütchen Gleitgel aus seiner Hose. Er gab sich einen kalten Schuss auf die Finger, schmierte mir das Arschloch ein und begann, langsam den Zeigefinger einzuführen. Anfangs spannte ich mich an. Es tat ein wenig weh, nicht wegen der Menge, sondern weil mein ganzer Körper in Abwehr war. Damián hetzte nicht. Er küsste mich dabei, sprach leise mit mir, bat mich zu atmen.

—Atme durch die Nase. Lass die Luft durch den Mund raus. Nochmal. Mach dich für mich auf.

Ein Finger. Zwei. Drei. Er dehnte mich auf, drehte die Finger in mir, suchte einen Punkt, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn hatte, und als er ihn fand, bog ich mich plötzlich mit einem heiseren Stöhnen durch. Er drückte immer wieder genau dort hin, während er mir ins Gesicht sah und mir Töne entkamen, die ich noch nie zuvor von mir gehört hatte. Mit der anderen Hand packte er meinen Schwanz und wichste ihn mir, locker, ohne zu fest zu drücken, nur um mich an der Kante zu halten. Ich weiß nicht, wie lange es dauerte. In mir gab es nur einen Gedanken, der sich wie ein Gebet wiederholte: dass es endlich zum Nächsten überginge, dass er mit dem Vorbereiten aufhörte, dass er ihn mir einfach endlich reinsteckte.

—Steck ihn mir rein —sagte ich schließlich, heiser vor Stimme—. Bitte.

Damián lächelte, zog die Finger heraus und positionierte sich zwischen meinen Beinen. Er hob mir die Knie an, gab Gleitgel auf seinen Schwanz und zog ihn ein paar Mal daran entlang, ihn durchnässend. Dann setzte er die Eichel an mein Loch. Ich spürte die Wärme, den Druck, die breite Spitze, die nach dem Eingang suchte.

—Atme.

Er stieß vor. Der Kopf drang mir mit einem Ruck ein, und ich stieß ein Knurren aus, die Zähne zusammengebissen. Es brannte. Er blieb still, auf den Armen abgestützt, und ließ mich atmen. Dann drückte er noch ein wenig weiter. Und noch ein wenig. Ich spürte, wie sein Schwanz Zentimeter für Zentimeter in mich hineinglitt, mich von innen öffnete, bis ich seine warmen Eier an den Arschbacken spürte.

—Jetzt ist er ganz drin —flüsterte er—. Du hast ihn ganz.

Ich blieb ein paar Sekunden lang unfähig zu sprechen und spürte, wie es in mir pochte. Dann begann er sich zu bewegen. Langsame Ausfahrten, feste Stöße hinein. Jeder Stoß entrang mir ein Geräusch aus der Kehle. Anfangs war mir das peinlich; dann hörte ich mich selbst nicht mehr. Er fickte mich, und ich spreizte die Beine für ihn, damit er noch tiefer in mich reinfickte.

—Schau mich an —sagte er—. Schau mich an, während ich ihn dir reinstecke.

Ich machte die Augen auf. Ich sah ihn an. Sein Haar klebte an der Stirn, seine Lippen waren halb geöffnet, und er stoßte in mich hinein, mit seinem Mund nur eine Handbreit von meinem entfernt. Er küsste mich, ohne sich zu bewegen aufzuhören. Er biss mir in den Hals. Er flüsterte mir ins Ohr Dinge, die ich nicht laut wiederholen will, darüber, wie eng ich um seinen Schwanz war, wie heiß ich innen war, wie sehr er kommen wollte, genau da drin.

***

Was danach kam, dauerte länger als eine Stunde. Ich übertreibe nicht. Damián hatte eine Selbstkontrolle, die ich nicht verstand, eine Ausdauer, die mir den Unterschied zwischen Unerfahrenheit und Übung deutlich machte. Er stellte mich auf alle viere, mit dem Gesicht auf die Matratze gedrückt und dem Arsch schön hoch, und fickte mich von hinten mit langen Stößen, zog ihn fast ganz heraus, nur um ihn wieder bis zum Anschlag hineinzustoßen. Er klatschte mir mehr als einmal auf den Hintern, nicht brutal, sondern mit dieser Bestimmtheit von jemandem, der den Rhythmus vorgibt, und jeder Schlag ließ meinen Schwanz in mir noch enger werden. Er legte mich auf den Rücken mit den Beinen über seinen Schultern, wie ein aufgeschlagenes Buch, und so rammte er ihn mir noch tiefer hinein, während seine Eier bei jedem Stoß gegen meinen Arsch schlugen. Er drehte mich auf die Seite, an seine Brust gepresst, mit einem angehobenen Bein, und stieß langsam in mich hinein, während er mir die Brustwarzen kniff und mir mit der anderen Hand im gleichen Rhythmus einen wichste.

Irgendwann zog er ihn heraus und ließ mich ihm nochmal die Eier lecken, verschwitzt, mit meinem Geschmack vermischt mit seinem. Er ließ sich seinen Schwanz von meinem eigenen Arsch tropfnass lutschen. Es ekelte mich nicht. Es machte mich nur noch heißer. Ich blies ihn wie eine Nutte, sah zu, wie er in meinem Mund rein- und rausrutschte, bis er mich an den Kiefern packte und ihn mir wieder von unten hineinsteckte.

—So wird dir das gefallen —sagte er und setzte sich auf mich.

Auf ihm sitzend, mit dem Schwanz durch mein eigenes Gewicht bis zum Anschlag in mir versenkt, begann ich mich zu bewegen. Ich ging hoch und runter, anfangs unbeholfen, fand dann den Rhythmus. Damián packte mich an den Hüften und führte mich, bohrte seinen Blick in meinen, mit schwarzen Augen. Mein Schwanz stand und schlug mir gegen den Bauch, und er streckte die Hand aus und begann, mir einen zu wichsen. Jeder meiner Abwärtshiebe traf auf seinen Zug. Ich spürte, wie alles in mir hochstieg. Ich warnte ihn mit einem keuchenden Laut, dass ich gleich kommen würde, und er beschleunigte seine Faust.

—Komm. Komm auf mich.

Ich spritzte einen langen Schwall, der ihm auf die Brust klatschte, dann noch einen, dann einen kleineren, bis ich zitternd auf ihm lag und mir der Atem gebrochen war. So heftig hatte ich mich noch nie abgespritzt, so stark, so aus so tiefer Stelle. Und er war immer noch in mir, hart wie Stein, und wartete.

Er legte mich wieder auf den Rücken, spreizte mir die Beine und fickte mich erneut mit schnelleren, härteren Stößen. Mein Arsch war vom Orgasmus so weich, dass er kaum noch Widerstand bot. Er rammte ihn mir jedes Mal ganz hinein, mit einem feuchten Geräusch, während ich ihn mit den Beinen um die Hüfte umklammerte.

—Ich komme —keuchte er—. Drinnen?

—Drinnen —sagte ich ohne Zögern.

Er stieß bis zum Anschlag hinein, blieb still, und ich spürte, wie sein Schwanz in mir zuckte und Schwall um Schwall heiße Milch in meine Eingeweide pumpte. Es war ein seltsam tolles Gefühl, eine dicke Wärme, die mich von innen erfüllte. Er kam lange, den Mund an meinem Hals, biss mich, knurrte.

Das Einzige, was mich an mir selbst überraschte, war, wie sehr es mir gefiel. Ich hatte mich mental darauf vorbereitet, es zu ertragen, das Neue auszuhalten, die Erfahrung wie ein Experiment zu registrieren. Ich war nicht darauf vorbereitet, es auf diese Weise zu genießen. Mehr zu wollen. Zu spüren, dass mein Körper etwas fand, worauf er seit Jahren gewartet hatte.

Als er schließlich herauszog, lief ein dicker Faden Sperma aus meinem Arsch auf die Laken. Er blieb noch lange neben mir liegen, umarmte mich von hinten, mit seinem nassen Schwanz an meiner Hüfte. Ich hatte die Augen geschlossen und konnte kaum glauben, dass das gerade passiert war.

—Bereust du es? —fragte er schließlich.

—Nein.

—Würdest du es noch mal machen?

Ich brauchte ein paar Sekunden, um zu antworten.

—Ja. Sofort.

Er lachte an meinem Nacken.

—Gib mir eine halbe Stunde, Unersättlicher.

Wir duschten zusammen in dieser winzigen Dusche. Er seifte mir den Rücken ein und steckte mir wieder die Finger hinein, spielerisch, und holte noch mehr von seiner Ladung heraus, vermischt mit Wasser. Ich revanchierte mich kniend, mit dem Gesicht auf Höhe seines Schwanzes, und blies ihm noch eine Weile unter dem heißen Strahl, bis er mich dort, direkt an den Fliesen, ein zweites Mal nahm, kürzer und tierischer als das erste Mal. Ich kam noch einmal, ohne mich zu berühren, mit der Stirn gegen die Wand gelehnt und ihm, der mir von hinten in die Schulter biss.

Wir zogen uns langsam an, ohne Eile, als wollte keiner von uns, dass es endete. Bevor wir gingen, küsste er mich noch einmal. Ein kürzerer, saubererer Kuss, mit weniger Hunger. Ein Abschiedskuss.

—Wenn irgendwas ist, meldest du dich —sagte er an der Tür.

***

Aus Damián und mir wurde keine Beziehung. Ich wollte das nicht, und ich glaube, er auch nicht. Aber in den folgenden Monaten sahen wir uns noch ein paar Mal. Bei ihm zu Hause, bei mir, in einem anderen Motel. Jedes Treffen war eine entspanntere Version des ersten, ohne diese Anfängeranspannung, die ich an jenem Donnerstagnachmittag hatte.

Mit der Zeit hörten wir auf, miteinander ins Bett zu gehen, und wurden wieder einfach Freunde. Aber etwas von jenem Nachmittag ist in meinem Gedächtnis intakt geblieben. Es war nicht nur der Sex. Es war die Erkenntnis, dass ich komplexer war, als ich mir selbst dreißig Jahre lang erzählt hatte. Dass sich Begehren nicht in die Kästchen einordnen lässt, in die man es stecken will. Dass man manchmal eine Tür durchschreiten muss, in einem Motel in der Innenstadt, um vier Uhr nachmittags an einem Donnerstag, um zu verstehen, wer man ist.

Damián sehe ich noch immer, ein- oder zweimal im Jahr, bei Geburtstagen und Treffen. Wir begrüßen uns mit einer kurzen Umarmung und einem Lächeln, das nur wir beide verstehen. Niemand um uns herum ahnt etwas, und währenddessen wissen wir beide, dass jener Nachmittag existiert, irgendwo abgelegt zwischen Erinnerung und dem Geständnis, das ich gerade mache.