Der Auftrag zur Werkstatt vor der Abschlussfahrt

Das ist vor drei Jahren passiert, in der letzten Woche vor der Abschlussfahrt. Ich war einundzwanzig und musste nicht zum Unterricht: Wir waren in diesen seltsamen Tagen, in denen alles nur noch Formsache ist und einem nichts mehr besonders wichtig erscheint. Ich ging nach neun zum Frühstück hinunter, und mein Vater erwartete mich mit der Matekanne in der Hand.

„Ich brauche einen Gefallen“, sagte er. „Kannst du Aníbal etwas Geld in die Werkstatt bringen? Mama ist wegen der Arbeit nach Catamarca gefahren, und ich habe heute einen komplizierten Tag erwischt.“

Ich fragte ihn, ob ich mittags gehen könne. Er antwortete, es sei egal, aber es müsse unbedingt heute sein: In drei Tagen würde er beruflich nach Tucumán fahren und brauchte den Motor bis dahin fertig. Ich nahm die beiden Umschläge, die mit einem Gummiband zusammengebunden waren.

Es war eine unerträgliche Hitze, also zog ich einen hellen Leinenrock und ein weißes Trägertop mit schmalen Trägern an. Einen BH zog ich nicht an: Bei diesem Stoff würden sich die Bügel abzeichnen. Ja, meine Brustwarzen waren zu sehen, aber mir gefiel auch, wie meine Brüste ohne BH aussahen, rund und ein wenig angehoben. Ich zog einen neuen lachsfarbenen Baumwollstring an. Meine Haut bekam eine Gänsehaut, als sich der Stoff zwischen meinen Pobacken zurechtrückte und ich spürte, wie die Naht sich ganz leicht in meine Arschspalte drückte. Flache Schuhe an die Füße. Die Umschläge steckte ich in einen eng am Körper anliegenden Rucksack.

Bevor ich losging, setzte ich eine riesige schwarze Sonnenbrille auf, eine von diesen, die das halbe Gesicht verdecken. Sie ließ mich frei und erwachsen fühlen, außerhalb des Alltags des Studiums. Der Rock flatterte im Wind. Noch nie hatten mich so viele Leute angesehen: Ich spürte, wie sich die Köpfe der Männer nach mir umdrehten. Meine Hüften fanden einen anderen Rhythmus, ohne dass ich es bewusst entschied. Ich lächelte und legte die Taille noch stärker ins Kreuz, schlängelte mich über den Gehweg, als gehörte mir die ganze Straße.

An einer Ecke hob der Wind meinen Rock hoch, und ich schlug ihn mit der Hand wieder herunter. „Was für ein Arsch, Mami!“, rief mir der Beifahrer eines Corsa zu, der an der Ampel wartete. Ich wurde rot, lachte aber mit gesenktem Kopf und ging weiter. Etwas in meiner Brust schlug anders, und etwas weiter unten ebenfalls: Der weiche Stoff des Strings rieb bei jedem Schritt an mir, und ich spürte, wie die Lippen meiner Fotze grundlos feucht wurden.

Ich hatte die Werkstatt seit ungefähr zwei Jahren nicht mehr betreten, erkannte das grüne Tor aber sofort, als ich um die Ecke bog. Ich ging hinein. Drinnen war es dunkel, mit diesem Geruch nach Fett und Metall, der sich in die Kleidung setzt. Einer der Jungs ließ sein Werkzeug fallen und kam auf mich zu. Er sah mir auf die Beine, bevor er sprach.

„Ja? Kann ich dir helfen?“

„Ich suche Aníbal. Ich soll ihm etwas von meinem Vater bringen.“

„Aníbal ist heute nicht gekommen. Aber Mateo ist da.“ – Ich sah ihn verständnislos an. – „Sein Sohn. Soll ich ihm Bescheid sagen?“

„Ja, bitte. Danke.“

Er stieg eine schmale Treppe hinauf. Die anderen Jungs unterbrachen ihre Arbeit, um mich anzusehen, und machten dann weiter, aber ich ertappte sie dabei. Ab und zu ließ mich ein metallischer Schlag zusammenzucken. Das Büro oben hatte eine Tür mit Milchglas und daneben ein Fenster mit Jalousien. Ich sah, wie sich ein paar Lamellen öffneten und zwei Augen nach unten, zu mir, spionierten. Der Junge kam zurück wie ein Hund, der den Stock bringt.

„Er sagt, du sollst hochkommen.“

Ich sah die Treppe an. Sie war aus Metall, hoch, und die Stufen bestanden aus gelochtem Blech mit einem Rautenmuster. Unten war sie offen. Ich packte meinen Rock und drückte ihn gegen die Schenkel, aber selbst das reichte nicht. Ich stieg langsam hinauf; ich wagte nicht, nach unten zu sehen, spürte aber schon, wie die Blicke zwischen meinen Beinen hinaufkrochen wie Ameisen und zwischen meinen Pobacken nach dem String suchten. Oben angekommen, klopfte ich mit den Knöcheln gegen die Scheibe.

„Ja, komm rein“, antwortete eine Stimme, die in Bewegung war.

Die Türklinke war locker. Als ich eintrat, stand er auf einem Stuhl und nahm einige Poster von der Wand. Ich erhaschte noch das Gesicht eines blonden Models, eines dieser Kalendergirls, bevor er es zusammenrollte.

„Ich nehme sie ab, damit sie nicht eifersüchtig auf dich wird“, sagte er, und ich lachte.

Er war viel jünger als sein Vater, höchstens achtundzwanzig. Schlank, ein am Kragen offenes Hemd, ein riesiges Lächeln mit sehr geraden Zähnen. Auf seinen Unterarmen zeichnete sich ein Tribal-Tattoo ab, das bis zum Ellbogen hinaufreichte.

„Ich komme von Bohdan Kovalenko“, sagte ich und las halb vom Umschlag ab.

„Der Ukrainer? Ja, ich weiß.“

„Ukrainer, ja. Nicht Russe, wohlgemerkt, sonst wird er sauer.“

„Man sieht es trotzdem, was? Du bist genau wie er, eine kleine Russin. Noch blasser und noch blonder geht gar nicht.“

Wir lachten beide. Er sah mir aufmerksam ins Gesicht und runzelte die Stirn.

„Im Ernst, du erinnerst dich nicht an mich?“

Ich erinnerte mich daran, als Zehn- oder Elfjährige in der Werkstatt gewesen zu sein, an einem Schreibtisch sitzend und zeichnend, aber an ihn erinnerte ich mich überhaupt nicht.

„Du warst ganz klein. Wir brachten dich in genau dieses Büro und gaben dir Papier und Buntstifte. Man sah schon, dass du schön werden würdest. Dein Haar ist jetzt etwas dunkler, aber diese Porzellanhaut ist noch genauso. Du warst dünn, und jetzt hast du mehr Kurven als der Suzuka Circuit.“

„Den kenne ich nicht“, lachte ich. „An die Zeichnungen erinnere ich mich.“

„Na gut, stell den Rucksack dort hinten auf den Sessel.“

Ich stellte den kleinen Rucksack auf den braunen Kunstledersessel. Dann kam ich zurück, und er bat mich, mich ihm gegenüber an seinen Glastisch zu setzen. Wir unterhielten uns eine Weile. Er fragte mich nach der Uni, und ich erzählte ihm, dass ich in einer Woche mit all meinen Kommilitonen in den Süden zur Abschlussfahrt fahren würde.

„Oh, was für ein Chaos du dort veranstalten wirst“, sagte er lachend.

Er erklärte mir, dass die Jungs aus der Werkstatt gleich hinuntergehen würden, um im unteren Büro zu essen, und fragte, ob ich mit ihm Mittag essen wolle. Er würde etwas bestellen und mich einladen. Ich zögerte zwei Sekunden und sagte ja. Er bestellte für uns beide Salat mit Fleisch.

Als das Essen kam, schenkte er mir eiskaltes Wasser ein. Ich trank es in einem Zug und zitterte ein wenig. Ein Tropfen entkam meinem Mundwinkel. Er aß hinter dem Glastisch, und immer wieder glitt sein Blick zum Saum meines Rocks, wo die Quadrizeps begannen. Mit der linken Hand zog ich den Stoff ein wenig nach unten. Als ich das Fleisch schneiden musste, rutschte der Rock hoch, und ich brauchte beide Hände. Sein Blick fuhr direkt, ohne jede Tarnung, darunter, auf der Suche nach dem lachsfarbenen Stoffdreieck zwischen meinen Beinen. Ich schlug die Beine übereinander; inzwischen war es mir egal. Ich sah auf seine Hose und bemerkte, dass sie angeschwollen und straff war, mit einer dicken Beule, die den Reißverschluss nach außen drückte. Ich spürte eine Hitze, die von meinen Füßen aufstieg und über die Waden bis in die Schenkel kletterte, und begriff, dass mein String wieder feucht wurde, diesmal richtig.

„Lecker, oder? Wie viele Freunde hast du eigentlich?“

Ich verschluckte mich an einem Stück Tomate. Lachend schenkte er mir mehr Wasser ein, und ich trank wieder hastig; erneut lief etwas auf meinen Rock und ein Rinnsal auf mein Bein. Er stand auf, holte ein Geschirrtuch und trocknete mich ab. Als er mein Bein abwischte, hinterließ er versehentlich einen Fettfleck. Er schnaubte, entschuldigte sich und entfernte ihn mit der Handfläche. Sie war warm. Ich rückte tiefer in den Sessel und bog die Wirbelsäule durch, ohne es ganz unabsichtlich zu tun. Seine Handfläche blieb eine Sekunde zu lange auf meinem Oberschenkel, sehr nah am Rocksaum, und ich spürte, wie meine Haut unter seinem Daumen knisterte.

„Das war nur eine Frage“, sagte er und stand auf, um die Teller abzuräumen.

„Nein, ich habe keinen Freund“, antwortete ich.

Er hob die Augenbrauen und sagte, während er auf das Dreieck sah, das der Rock zwischen meinen Beinen bildete, es sei unglaublich. Um die Stille zu brechen, beeilte ich mich.

„Ich gebe dir das Geld.“

„Ja, wie du willst“, erwiderte er und setzte sich.

Ich ging zum Sessel. Ich bückte mich, um den Rucksack zu öffnen.

„Oh nein. Bleib für immer so“, sagte er hinter mir mit tieferer Stimme.

Ich merkte, dass mein Rock hochgerutscht war und ihm den Blick auf den Ansatz meines Arsches schenkte, den lachsfarbenen String straff dazwischen, der sicher meine Feuchtigkeit abzeichnete. Ich blieb so. Statt den Rucksack hochzuheben, öffnete ich den Reißverschluss direkt dort auf dem Sessel und begann langsam, den Umschlag herauszuziehen. Ich hörte, wie er aufstand und auf mich zukam. Ich ließ den Umschlag fallen und suchte absichtlich danach, wobei ich den Rücken noch stärker durchbog, damit sich mein Arsch unter dem Stoff öffnete.

„Das ist viel Geld“, sagte er mir leise, aber eindringlich ins Ohr. „Du riechst gut.“

Ich roch das Metall und das Fett, das an seiner Kleidung haftete. Ich richtete mich auf, und wir standen einander gegenüber, den Umschlag zwischen seiner Brust und meiner. Er nahm ihn, und seine Finger streiften ganz leicht den Ansatz meiner Brüste. Sie fühlten sich schwer und hart an, als hätten sie ein eigenes Leben; meine Brustwarzen drückten sich gegen das Top, bis zwei dicke Punkte sichtbar wurden, die er ununterbrochen ansah. Ohne nachzudenken, biss ich mir auf die Lippe, und er lachte. Er ließ sich auf den Sessel fallen, öffnete den Umschlag und begann, die Scheine zu zählen. Er fragte mich, ob ich ihm ein Blatt vom Schreibtisch holen könne. Ich dachte, er wolle mich von hinten sehen. Langsam ging ich hin, nahm es und brachte es ihm.

„Hier ist nur die Hälfte.“

Ein Zittern überkam mich, diesmal wirklich.

„Aber du kannst trotzdem anfangen, oder?“, sagte ich und stotterte ein wenig.

„Nein, so kann ich nicht.“

„Ich rufe meinen Vater an und sage ihm, dass er dir den Rest bringt.“

„Nein, vergiss es. In einer Stunde kommt der Kerl mit dem Ersatzteil, und ich muss ihn bezahlen. Egal, wir fangen ein andermal an.“

„Nein, bitte. Ich schwöre, mein Vater braucht den Wagen für die Reise am Donnerstag. Kannst du den Ersatzteiltypen nicht bitten, es dir zu überlassen, und ich bringe dir morgen die Differenz?“

„Nein, ich habe es ihm klipp und klar gesagt. Dieser Kerl lässt mir nichts da, schon gar nicht, wie die Lage im Land ist. Die wollen das Geld sofort.“

„Entschuldige, hast du hier nicht vielleicht etwas, das ich dir morgen ganz sicher bringen kann?“

„Ich weiß nicht, keine Ahnung.“

Ich begann, ihn anzuflehen. Ohne viel darüber nachzudenken, kniete ich mich hin, einfach aus dem Reflex heraus. So, auf den Knien, rückte ich näher. Er sah mich mit gerunzelter Stirn an. Ich stützte die Ellbogen auf seine Knie. Ich spürte, wie seine Erektion den Jeansstoff spannte, eine dicke, harte Beule, die den Stoff gegen mein Gesicht drückte. Ich sah sie an. Er merkte, dass ich es bemerkt hatte. Ich ließ meine Hände an der Außenseite seiner Beine entlanggleiten; er räusperte sich und rückte auf dem Stuhl zurecht, wobei die Beule noch ein Stück hervorsprang und nach draußen zu drängen schien.

„Ich weiß nicht“, sagte er mit zitternder Stimme. „Vielleicht habe ich etwas in der Kasse.“

„Ja?“, murmelte ich und legte den Kopf auf sein rechtes Knie, während ich ihn mit weit geöffneten Augen ansah.

Meine linke Hand ließ ich langsam bis zu der Beule in seiner Hose gleiten. Ich hob sie an und hielt sie einen Millimeter über dem Stoff; nur die Hitze berührte sich, meine Haut und seine Beule, ohne wirklichen Kontakt. Er schnaubte. Mit seiner Hand drückte er meine hinunter und ließ mich die ganze Handfläche auf seinen Schwanz legen, über der Jeans. Ich spürte ihn gegen die Lebenslinie meiner Hand pochen. Mit der anderen Hand öffnete er meine Lippen; ich spürte seinen Daumen meine Zähne berühren, die sich wie eine automatische Tür öffneten. Ich empfing ihn mit der Spitze meiner zungenartigen Lanze und lutschte seinen ganzen Finger bis zum Knöchel, während ich ihm in die Augen sah.

Ich spürte, wie unser Atem schneller wurde, aber in unterschiedlichen Rhythmen. Er beeilte sich und griff nach dem Knopf seiner Hose. Ich hielt ihn auf. Ich schüttelte den Kopf und sagte wortlos nein. Ich öffnete seine Beine und trat ganz zwischen sie. Ich sah ihn an, das Kinn zur Brust gezogen, und öffnete selbst seinen Hosenknopf. Der Reißverschluss gab unter dem Druck seines Schwanzes von allein nach. Ich schob die Hand in seine Unterhose. Ein Aufeinandertreffen von Hitze: meine warm, seine brennend heiß, schwer und pochend gegen meine Finger. Er war dick, noch ein wenig schlaff, mit dieser zarten Haut, die sich dehnt, wenn er hart wird. Ich zog ihn heraus, indem ich den Hosenstoff weitete, und vor mir erschien ein langer Schwanz, an der Basis dunkel, mit einer rosigen, glänzenden Eichel, die zwischen der Vorhaut hervorsah. Ein transparenter Faden hing von der Spitze. Ich packte ihn mit beiden Händen, eine über der anderen, und stellte fest, dass beide Hände nicht ausreichten, um ihn ganz zu umfassen. Ich begann, ihn von oben nach unten zu massieren, spürte, wie er in meiner Faust hart wurde, wie er alle zwei oder drei Sekunden pochte, wie die Vorhaut zurückglitt und die Eichel vollständig freigab, feucht und glänzend. Ich sammelte Speichel und ließ ihn von weit oben herunterfallen, einen weißen Faden, der genau auf seine Eichel fiel und an den Seiten bis zu meinen Fingern hinunterlief. Jetzt glitt meine Hand besser, und ich machte oben eine Faust und unten eine Faust, wobei ich bei jedem Abwärtsgleiten das Handgelenk leicht drehte.

„Kannst du?“, murmelte ich.

„Ja“, antwortete er dünn und langgezogen.

„Gut.“

Ich näherte mein Gesicht. Ich sammelte noch mehr Speichel, streckte die Zunge heraus und zeigte ihm, wie ein Faden auf die rosige Eichel fiel. Er warf den Kopf zurück, kam aber sofort wieder nach vorn; er wollte nichts verpassen. Ich kreiste langsam mit der Zunge um die Eichel, befeuchtete die Spitze, bis sie glänzte, als wäre sie lackiert. Danach küsste ich sie mit ganz weichen Lippen, ohne sie zu öffnen, einen Kuss wie von einer Freundin. Dann öffnete ich den Mund und begann, ihn langsam hineinzunehmen, drückte seine Haut mit den Lippen zusammen und spürte, wie die Hitze seines Schwanzes meinen Mund bis zum Gaumen ausfüllte. Ich nahm ihn immer tiefer, bis ich spürte, wie seine Eichel gegen meinen Hals stieß und mir Tränen die Sicht verschleierten. Er packte meinen Kopf, aber ich nahm seine Hand weg: Ich ließ ihn nicht den Rhythmus bestimmen. Mit einer Hand zog ich die Haut zurück, küsste die Spitze, ließ Speichel hinunterlaufen, der sich mit dem vermischte, den er selbst produzierte. Der Speichel lief mir über das Kinn und zwischen die Titten, wo er mein Top durchnässte.

Ich zog ihn mit einem feuchten Geräusch vollständig heraus und leckte seine ganze Unterseite von oben nach unten, lang und ausdauernd, als wäre er ein Eis, das mir gerade schmolz. Mit der freien Hand umfasste ich seine Eier und drückte sie ganz sanft, spielte mit ihnen zwischen meinen Fingern. Ich ließ den Mund bis zu den Hoden hinuntergleiten und saugte erst an dem einen, dann an dem anderen, während meine Hand seinen Schwanz weiter wichste. Dann kehrte ich mit dem Mund zur Eichel zurück und nahm ihn diesmal bis zum Anschlag, bis meine Nase seinen Beckenknochen berührte. Ich blieb einen Moment so, rang nach Luft und spürte seinen Puls auf meiner Zunge. Dann zog ich ihn ruckartig heraus, und ein dicker Speichelfaden hing von meiner Lippe bis zu seiner Schwanzspitze.

„Du kannst nicht so eine Schlampe sein“, murmelte er.

„Siehst du?“, sagte ich und sah von unten zu ihm auf, den Mund geöffnet, die Zunge herausgestreckt und seinen Schwanz daraufgelegt wie eine Fahne.

Ich nahm ihn wieder in den Mund und begann, schnell an ihm zu blasen, wobei die Hand den Mund begleitete und ich das Handgelenk an der Basis drehte, während die Lippen auf und ab glitten. Ich spürte, wie sich seine Hüften von selbst gegen mein Gesicht bewegten, und wusste, dass er in zwei Minuten kommen würde, wenn ich so weitermachte. Das wollte ich nicht. Noch nicht. Mit einem schmatzenden Geräusch nahm ich den Mund weg und blies kalte Luft auf seine feuchte Spitze. Sein ganzer Schwanz zuckte, und ihm entkam ein unterdrücktes Stöhnen.

Er stand auf und hob mich hoch. Er drehte mich um und begann, meinen Hals zu küssen, während seine andere Hand vorn unter meinen Rock wanderte. Ich spürte seine großen Finger über die Lippen meiner Fotze gleiten, ganz leicht zwischen sie eindringen und herausfinden, wie feucht ich dort unten war. „Verdammte Scheiße“ entfuhr ihm, als ich seine Hand bei der ersten Berührung durchnässte. Er suchte und fand meine Klitoris; er drückte sie zwischen zwei Fingern und ließ die Fingerkuppe kreisen. Meine Knie stießen zusammen, und ich stöhnte zum ersten Mal, ein langes Stöhnen, das ich mit zusammengepressten Lippen verschloss. Er schob zwei Finger bis zum Anschlag in mich und ich spürte, wie er meine Fotze öffnete, wie seine Handfläche jedes Mal meine Klitoris traf, wenn seine Faust vollständig in mich eindrang. Mit den Fingern in mir bewegte er sie, als würde er an der vorderen Wand das Zeichen „Komm, komm“ machen. Meine Beine zitterten, und ich musste mich am Schreibtisch abstützen, damit ich nicht fiel.

Er hob meinen Rock ganz hoch und rollte ihn mir um die Taille. Er setzte seinen Schwanz an die kühlste Stelle meines Arsches. Wir gingen rückwärts, bis wir am Schreibtisch anstießen. Meine Hände lagen auf dem kalten Glas. Er zog mir das Top herunter, und meine Brüste lagen frei. Er packte sie von hinten, eine mit jeder Hand, und zwickte meine Brustwarzen, bis ich aufschrie. Er schob den String zur Seite; darunter war ich bereits völlig durchnässt, der Stoff tropfte. Er begann, mich von der Taille an zu küssen, glitt zu meinen Pobacken hinunter und schob den ganzen Kopf zwischen sie. Ich spürte, wie seine warme Zunge meine Spalte von oben nach unten entlangfuhr, von der Taille zum Arschloch und vom Arschloch zu den Lippen meiner Fotze. Einen Moment blieb er an meinem Hintern, sodass ich zusammenzuckte. Dann ging er tiefer und leckte meine ganze Fotze mit einem langen Zungenstrich. Seine Finger glitten hinein und öffneten mich mit Daumen und Zeigefinger, während seine Zunge nach meiner Klitoris suchte. Ich stöhnte lauter, unfähig, mir den Mund zuzuhalten. Ich spürte, wie er versuchte, mich von hinten mit der Zunge zu erreichen, aber nicht herankam; seine Finger drangen ein, und ich presste mein ganzes Becken gegen sie.

„Fick mich jetzt“, flehte ich.

Er stand auf. Er richtete mich auf. Einen Augenblick lang tanzten wir langsam; mein Kopf an seiner Brust suchte seine Lippen. Wir küssten uns schmutzig, mit der Zunge in unseren Mündern, und ich schmeckte meine Fotze in seinem Mund. Er murmelte etwas, das ich nicht verstand, aber ich wusste, dass es brutal war. Mit feuchten Augen sagte ich ja. Er zog mir das Top ganz aus, und meine Brüste lagen frei. Er drückte meinen Kopf und presste mich gegen die kalte Glasscheibe. Meine Brustwarzen schwollen an der Oberfläche an und wurden weiß plattgedrückt. Ich spürte, wie er den String erneut zur Seite schob, bis an der Grenze ein kleines Reißen des Stoffes zu hören war; der Streifen blieb mir wie ein zerrissenes Band an einer Seite des Oberschenkels hängen.

„Oh ja“, betete ich leise.

Auf allen vieren, ausgeliefert und mit emporgestrecktem Arsch, spürte ich, wie sein feuchter Schwanz zuerst über eine Pobacke glitt, dann durch die Mitte meiner Spalte, meinen Arsch streifte und von hinten nach den Lippen meiner Fotze zu suchen begann. Die Eichel legte sich an meinen Eingang und blieb dort pochend liegen. Ich presste die Hände gegen das Glas. Er drang langsam ein; ich öffnete mich, elastisch, und spürte, wie jeder Zentimeter mich von innen dehnte. Als er ganz in mir war, musste ich den Kopf zurückwerfen, und mir entkam ein langes, hohes „Aaaah“. Er füllte mich so sehr aus, dass ich den Stoß ganz hinten spürte, dort, wohin sonst nichts gelangte. Er packte mich am Haar und zog mich nach hinten, und seine Hüften fanden einen immer schnelleren Rhythmus. Das Aufeinanderprallen hallte: klatsch, klatsch, klatsch, sein Becken gegen meine Pobacken, dazu das feuchte Platschen seines Schwanzes, der in meine überflutete Fotze hinein- und wieder herausglitt. Ich konnte die hohen Stöhner nicht zurückhalten, obwohl ich an die Jungs unten dachte. Ein Speicheltropfen fiel aus meinem Mund auf das Glas und zitterte dort bei jedem Stoß. Er begann, mir den String herunterzuziehen, und ich half ihm, indem ich erst einen Fuß und dann den anderen hob, bis er als befleckter lachsfarbener Lappen auf dem Boden lag.

Er drückte mir einen Finger zwischen die Titten, um mich stärker gegen das Glas zu pressen, und begann, tiefer und langsamer in mich zu stoßen, wobei er seine Hüften bei jedem Stoß verdrehte, als wollte er mir die Spitze durch jeden Winkel führen. Ich spürte, wie seine Eichel innen Stellen berührte, von deren Existenz ich nichts gewusst hatte. Mit der freien Hand zog er meine Pobacke auseinander, um besser sehen zu können, wie er in mich hinein- und wieder herausglitt; im Glas spiegelte sich sein konzentriertes Gesicht, während er sich auf die Lippe biss.

„Sieh, wie deine kleine Fotze mich verschluckt, wie sie mich auffrisst“, sagte er hinter mir mit gebrochener Stimme.

„Ja, mach weiter, mehr, mehr“, bat ich und schob ihm meinen Arsch entgegen.

Er hob mich hoch, drehte mich um und setzte mich auf den Schreibtisch. Die ganze Kälte des Glases übertrug sich auf meinen Hintern. Er spuckte auf seinen Schwanz, und ich verteilte den Speichel mit der Hand über seine ganze Länge, bis er glänzte. Dann spuckte er auf seine Hand und strich sie über meine Fotze, ließ zwei gespreizte Finger über meine Lippen gleiten und rieb meine Klitoris mit der Daumenkuppe. Wir küssten uns. Der Geschmack von Metall und Sex in unseren Mündern war köstlich. Ohne dass ich es bemerkte, drang sein Schwanz wie ein brennender Rammbock in mich ein. Er weitete mich, ich spürte, wie sich das Gewebe dehnte und die Hitze langsam in mich eindrang. Ich schlang die Arme um seinen Hals, und wir fanden denselben Rhythmus. Er fickte mich mit den Hüften, stieß von unten mit kurzen, tiefen Bewegungen in mich, die meine Brüste aufspringen ließen. Er nahm eine mit dem Mund und saugte an der Brustwarze, bis sie rot wurde, während seine freie Hand die andere Brust so fest drückte, dass es wehtat und mir gleichzeitig gefiel.

Er packte meinen Arsch mit beiden Händen und hob mich hoch, seinen Schwanz noch in mir; ich schlang die Beine um seine Taille. So ging er zwei Schritte, ich hing wie ein Affe an ihm, und ich fühlte mich von oben bis unten von seinem Schwanz durchbohrt, wobei ich mich bei jedem seiner Schritte stärker auf ihn stützte. Er setzte sich auf seinen Drehstuhl und ließ mich ganz auf sich sinken. Da spürte ich, wie sein Schwanz an einen neuen Ort in mir eindrang, noch tiefer. Ich begann, auf ihm auf und ab zu springen, stützte mich auf den Füßen ab, um hochzukommen, und ließ mich mit meinem ganzen Gewicht wieder fallen. Bei jedem Aufprall entkam mir ein kurzes Stöhnen. Ich leckte seine Brüste. Er führte mir einen Finger an den Mund, und ich lutschte daran. Er gab mir eine sanfte Ohrfeige auf die rechte Wange, fast wie eine kräftige Liebkosung.

„Mehr“, sagte ich, ohne nachzudenken.

Er schlug mich erneut, diesmal stärker. Der Schlag klang trocken, und meine Wange brannte.

„Ja, gib es mir, gib es mir.“

Mit einer Hand packte er mich am Haar und wickelte es um seine Faust, zog meinen Kopf nach hinten, bis mein Hals gestreckt war. Mit der anderen schlug er mir auf die Wange, während ich weiter auf ihm sprang. Jede Ohrfeige ließ meine Fotze sich unwillkürlich um seinen Schwanz zusammenziehen, und er spürte die Kontraktion und schnaubte. Alles war nass: sein Schweiß, mein Schweiß, der Speichel, der mir vom Kinn tropfte, und mein Saft, der mir über die Schenkel lief und seinen Hodensack benetzte. Man hörte das Plitsch-platsch, Plitsch-platsch meiner triefenden Fotze, die seinen Schwanz bis zum Anschlag aufnahm. Der Stuhl drehte sich bei jedem Sprung ein wenig, knarrte und drohte auseinanderzubrechen.

Ich begann leise zu schreien, weil ich spürte, wie in meinem Becken ein Kitzeln geboren wurde, ein Blubbern, das in mir über die Beine bis in die Mitte hinaufstieg. Ich war kurz davor zu kommen. Ich merkte, dass auch er so weit war, denn seine Beine spannten sich an und er packte mein Haar fester. Er zog den Stuhl nach hinten, stand mit mir auf und setzte mich ab. Überrascht drehte ich mich um. Er stellte mich wieder auf allen vieren an den Schreibtisch. Wieder die Kälte an meinen Titten, jetzt beide gegen das Glas gedrückt, zwei Schweißflecken um sie herum.

„Nein, nein, hör auf“, sagte ich, weil ich dem Orgasmus so nahe war, dass ich vor Frustration beinahe weinte.

„Halt den Mund.“

Er kniete sich hin, spreizte meine Pobacken mit beiden Händen und begann, meinen Anus zu lecken. Seine Zunge kreiste um mein Arschloch und drang plötzlich warm und feucht in mich ein. Es war heftig, nass, notwendig. Meine Beine zitterten, und meine leere Fotze öffnete sich und wartete. Er schob vorn zwei Finger in mich und stieß gleichzeitig hinten mit der Zunge in mich, und da schrie ich, ich konnte mich nicht mehr zurückhalten. Er stand auf; ich hörte, wie er auf seine Hand spuckte. Ich seufzte, als er wieder in meine Fotze eindrang, diesmal brutaler, bis zum Anschlag mit einem einzigen Stoß. Er fickte mich so einige kurze, harte Sekunden, während sich Speichel sammelte. Dann spuckte er auf meinen Rücken und führte den Speichel mit dem Mittelfinger zu meinem Arsch, verteilte ihn kreisförmig über meinem Anus. Er begann, mein Arschloch mit einem Finger zu umkreisen. Ich versuchte, seine Hand wegzuziehen, aber er packte sie und führte sie nach vorn, legte meine Handfläche auf meine eigene Klitoris. Dann drang er langsam mit dem Finger ein. Es tat weh. Aber es gefiel mir. Mein Stöhnen wurde immer lauter. Als sein Finger ganz in mir war, ließ er ihn eine Weile dort, bewegte ihn kaum, während sein Schwanz gleichzeitig in meine Fotze hinein- und wieder herausglitt.

Dann zog er den Finger heraus. Auch seinen Schwanz zog er aus meiner Fotze. Ich spürte die kalte Luft dort unten. Seine andere Hand suchte meinen Mund, steckte mir den Finger hinein, und ich biss darauf. Er zog ihn heraus, spuckte darauf und setzte die Eichel seines Schwanzes an mein Arschloch. Er drückte langsam. Die Eichel bahnte sich einen Weg durch den engen Ring und brannte. Er drückte erneut. Und noch einmal. Plötzlich gab ich nach, und er drang mit einem Ruck viel weiter ein, als ich erwartet hatte. Vor Schmerz musste ich die Knie zusammenziehen, und ich schrie, ein Schrei, der mir aus dem Bauch kam. Zuerst tat es höllisch weh; ich spürte seinen Schwanz in meinem Arsch vergraben, als wäre er ein glühendes Eisen, und jeder Pulsschlag übertrug sich auf die Wände meines Rektums. Aber da war Hitze, etwas Verbotenes und Brennendes, das mir gefiel. Ich blieb einige Sekunden still und atmete durch die Nase, während er mir über die Taille strich und wartete, bis ich mich daran gewöhnt hatte. Dann begann er sich zu bewegen, anfangs sehr langsam. Die Bewegung wurde allmählich natürlich. Meine Fotze tropfte, und er schob dort zwei Finger in mich, während er mich weiter in den Arsch fickte, und das Vergnügen vervielfachte sich. Ich hörte, wie sein Becken gegen meinen Hintern schlug, klatsch, klatsch, jetzt stärker und ohne Kontrolle. Er sagte mir obszöne Dinge; nannte mich Schlampe, sagte, er liebe meinen süßen Arsch, es sei der leckerste, den er je gefickt habe, und er werde ihn vollständig mit Sperma füllen. Ich versuchte nur, den Schrei gegen das Glas zu ersticken. Seitlich legte ich den Kopf gegen die kalte Scheibe und sah mein eigenes Spiegelbild, den offenen Mund, die verlaufene Wimperntusche, während mein Körper bei jedem Stoß ganz durchgeschüttelt wurde. Ich hörte, dass er galoppierend seinem Höhepunkt entgegeneilte: Seine Bewegungen wurden kürzer, schneller und abgehackter. Er zog seinen Schwanz aus meinem Arsch. Er riss mich am Haar nach hinten und zwang mich, mich schnell hinzuknien. Ich verstand. Ich kniete mich hin und öffnete den Mund, streckte die Zunge heraus. Er wichste seinen Schwanz zehn Zentimeter vor meinem Gesicht schnell mit geballter Faust. Ich sah, wie seine Adern anschwollen und sich sein ganzes Gesicht verspannte. Der erste Strahl traf meine Stirn und lief mir über die Nase. Der zweite füllte meinen Mund und gelangte bis in meinen Hals. Der dritte traf mein Kinn und rann mir über den Hals bis zu meinen Titten. Er spritzte noch weiter, in kleineren Schüben, die meine Lippen, meine Zunge und meine Wangen bemalten. Voll von warmem Sperma sah ich von unten zu ihm auf und lächelte, während meine weißen Zähne zwischen all dieser Milch glänzten. Ich schloss den Mund, schluckte, was hineingelangt war, streckte die Zunge heraus und leckte mit einem langsamen Zungenstrich die Spitze seines Schwanzes sauber.

Ich stand auf, und wir umarmten uns ganz sanft. Ich spürte, wie meine mit Sperma nassen Titten an seinem offenen Hemd klebten.

„Diesmal durfte ich malen“, sagte er und reichte mir ein Handtuch. Ich wischte mir das Gesicht so gut es ging ohne Spiegel ab, strich mit dem Stoff über Augen, Nase, Mund und Hals. Alles blieb klebrig und spannte, aber wenigstens war ich äußerlich sauber.

Ich blieb stehen und lauschte. Unten war der Betrieb in der Werkstatt wieder aufgenommen worden.

„Sind die Leute da?“

„Ja, sie essen im unteren Büro.“

Ich schloss die Augen und spürte eine schreckliche Scham. Ich suchte den String auf dem Boden und zog ihn an. Der Stoff war an einer Seite gerissen, hielt aber trotzdem.

„Ich sterbe. Gut, ich gehe. Morgen bringe ich dir den Rest.“

„Nein, schon gut. Ich schenke es dir, für die Abschlussfahrt. Komm wieder, wann immer du willst.“

Ich gab ihm einen kurzen Kuss auf die Lippen. Ich suchte mein Handy im Rucksack, um nach der Uhrzeit zu sehen, und entdeckte, dass der Umschlag noch darin lag, neben dem gerissenen Gummiband. Ich lachte allein vor mich hin.

„Ich traue mich nicht hinaus.“

„Sie werden wohl nichts gehört haben. Bleib ganz ruhig.“

Er sagte es, setzte sich und begann, in einem Notizbuch zu blättern, als wäre nichts geschehen. Ich ging hinaus. Sobald sie die Tür öffnen hörten, sahen alle Jungs aus der Werkstatt nach oben und starrten mich an. Ich sah, wie einer dem anderen einen Ellbogen gab und etwas murmelte. Ich begann, die Treppe aus Lochblech hinunterzusteigen; ich sah auf die Rauten im Boden und entdeckte, dass einer von ihnen mich direkt von unten ansah. Ich dachte daran, mich mit dem Rock zu bedecken, beschloss aber zu lächeln und weiter hinunterzugehen, als wäre nichts.

Als ich die Werkstatt verließ, setzte ich die Sonnenbrille auf und ging langsam nach Hause, die Beine brennend, während ich spürte, wie die Mischung aus Speichel, Sperma und Schweiß an der Innenseite meines Schenkels hinunterlief. In dieser Nacht im Bett brauchte ich eine Weile, um zu bemerken, dass meine Hände immer noch zitterten.