Der Nachmittag, an dem ich mit meinem festgenommenen Mandanten die Grenze überschritt

Ich heiße Valeria und arbeite seit zwanzig Jahren im Strafrecht. Ich habe Mörder, Drogenhändler, Betrüger verteidigt. Nichts von dem, was ich in all den Jahren getan habe, hat mir den Schlaf geraubt. Außer an einem Nachmittag, in Zelle Nummer zwölf der Provinzhaftanstalt.

Der Fall kam von Staatsanwalt Mendoza, einem alten Freund aus Studientagen. Ein Kerl von dreiunddreißig Jahren, Nicolás Vera, war mit vier Kilo Kokain in der Garage seines Hauses geschnappt worden. Er hatte sich bereit erklärt, einem Freund gegen Geld die Ware aufzubewahren. Nichts Ungewöhnliches. Ungewöhnlich war nur, wie er mich ansah, als ich den Vernehmungsraum betrat. Nicht so, wie Schuldige ihre Anwältin ansehen. Er sah mich an wie ein Mann, der längst wusste, dass zwischen uns etwas geschehen würde.

—Valeria Quintana —sagte ich und streckte ihm die Hand hin.

—Nicolás —antwortete er und ließ sie nicht sofort los.

Er hatte braune Augen und lange Wimpern. Ein Tattoo, das am Kragen seines T-Shirts hervorblitzte. Fünfzehn Jahre jünger als ich. Ich hätte mich noch an diesem Nachmittag aus dem Fall zurückziehen sollen, und ich tat es nicht.

—Warum hast du es getan? —fragte ich ihn, als die Polizisten uns allein ließen.

—Ich brauchte das Geld. Sie haben mich vom Job gefeuert. Ich habe Schulden und eine Freundin, die ich unterstützen will.

Ich glaubte ihm. Oder ich wollte ihm glauben. Ich erklärte ihm, dass wir Hausarrest bekommen könnten, wenn er denjenigen verpfeifen würde, der ihm die Drogen gegeben hatte. Er nickte ohne zu zögern. Er gab mir den Namen des anderen, die Telefonnummer der Freundin, alles.

Beim Abschied drückte ich seine Hand. Eine Sekunde länger als nötig.

***

Noch in derselben Woche sollte ich Rubén Falcón kennenlernen, den Leiter der Haftanstalt. Ein großer, grauhaariger Typ mit dieser Ausstrahlung von Menschen, die glauben, Autorität mache sie zu Herren der Welt. Er empfing mich in seinem Büro mit einem Blick von oben bis unten, der länger dauerte, als es der Anstand erlaubt.

—Doktorin Quintana, was für eine Freude —sagte er und deutete auf den Stuhl—. Hier kümmern wir uns gut um den Häftling.

Ich trug ein rotes Kleid, das ich ohne viel Nachdenken angezogen hatte. Ich bereute es, sobald ich die Tür hinter mir schloss. Falcón ließ meine Beine nicht aus den Augen.

—Ich muss meinen Mandanten besuchen —sagte ich scharf—. Und ich möchte das in Privatsphäre tun.

—Natürlich. Obwohl ich Sie vorher gern auf einen Kaffee einladen würde. Dann können wir die Akte in Ruhe durchgehen.

—Die Akte bespreche ich mit dem Staatsanwalt. Danke.

Seine Sekretärin, eine junge Dunkelhaarige namens Brenda, kam herein, um ein paar Unterlagen zu bringen. Ich sah den verschwörerischen Blick, den er ihr zuwarf. Ich sah, wie sie zuließ, dass seine Hand im Vorübergehen ihre Taille streifte. Ich wusste, was in diesem Büro lief. Halbe Stadt wusste es. Falcón ließ sich Gefälligkeiten mit den Körpern der Freundinnen der Häftlinge bezahlen, und seine Sekretärin gehörte zur Inszenierung.

—Ich lasse Sie mit dem Häftling in seiner eigenen Zelle allein —sagte er schließlich und kaute die Entscheidung, als wäre sie ein Zugeständnis—. Die Zimmergenossen werden wir für ein paar Minuten wegbringen. Ich gebe Ihnen einen Panikknopf, falls es irgendwelche Probleme gibt.

—Das klingt nach einer guten Geste —antwortete ich.

War es nicht. Es war eine Falle, und ich wusste es.

***

Brenda begleitete mich durch die Flure. Die Gefangenen pfiffen, sagten Dinge, die ich nicht wiederholen werde, ein paar griffen sich an den Schritt, als ich vorbeiging. Sie lachte.

—Ganz ruhig, Doktorin —sagte sie—. Sie sehen seit Monaten keine Frau. Für sie ist alles eine Göttin.

Wir kamen bei Zelle zwölf an. Nicolás’ zwei Zimmergenossen wurden von Wachen in einen anderen Gang gebracht. Brenda öffnete das Gitter, ließ mich hinein und schloss hinter mir ab.

—Dreißig Minuten —sagte sie und ging.

Nicolás saß auf dem unteren Bett. Er stand auf, sobald er mich sah. Auf seiner Wange war eine frische Schramme, ein blauer Fleck.

—Was ist passiert? —fragte ich.

—Nichts. Eine Auseinandersetzung.

—Weswegen?

—Dinge von hier drinnen. Egal.

Ich stellte meine Tasche auf den Boden. Den Panikknopf nahm ich heraus und legte ihn aufs Kopfkissen der Pritsche. Eine automatische, protokollarische Geste. Ich hätte das nie tun dürfen.

—Ich habe gute Nachrichten —sagte ich—. Sie haben den anderen geschnappt. Der Richter hat dem Deal zugestimmt. In vierundachtzig? Nein, in achtundvierzig Stunden bist du mit Fußfessel zu Hause.

Seine Augen füllten sich mit Tränen. Nicht vor Freude. Vor Erleichterung. Ich sah, wie er mit diesem zerschlagenen Gesicht näher kam, und ich konnte seinen Blick nicht halten.

—Danke, Valeria.

—Das ist mein Job.

—Nein. Das ist mehr als das.

Er umarmte mich. Eine Umarmung eines dankbaren Mandanten, das war es zunächst. Ich umarmte ihn auch, klopfte ihm auf den Rücken, wie man jemandem auf den Rücken klopft, der gerade die Nachricht seines Lebens bekommen hat. Dann ließ er mich nicht mehr los. Dann küsste er mich.

Und ich erwiderte den Kuss.

Dreißig Sekunden. Das ist die Zeit, die ich mir selbst gab, um aufzuhören. Dreißig Sekunden, in denen ich an das Gericht dachte, an meine Ehe, an die Ethikbeschwerde, an die Kamera, die vermutlich irgendwo aus einer Ecke aufzeichnete. Dann hörte ich auf zu denken.

Er drückte mich gegen die Gitterstäbe. Drehte mich mit dem Rücken zu sich und presste mich gegen das kalte Metall. Meine Brüste wurden zwischen den Stäben plattgedrückt, das Kleid hoch bis zur Taille geschoben, der Tanga zur Seite gerutscht. Seine Zunge strich meinen Hals entlang, mein Ohr, das Ohrläppchen, an dem noch mein Ringchen klimperte. Ich spürte seinen harten Schwanz an der Rundung meines Rückens, dick selbst durch den Stoff seiner Hose, und ein Stöhnen entkam mir, wie ich es seit Monaten nicht mehr von mir gegeben hatte.

—Leiser —flüsterte er, mit einer Autorität, die ich von ihm noch nicht gekannt hatte—. Im Gang sind Wachen.

—Warte kurz —sagte ich.

—Ich kann nicht.

Er griff mir von vorn zwischen die Beine, schob mit zwei Fingern den Tanga beiseite und berührte mich dort, in meiner schon völlig nassen Muschi, glitt mit Zeige- und Mittelfinger zwischen die geschwollenen Lippen. Er führte sie an den Mund, ohne mich anzusehen, und sog meine Feuchtigkeit von ihnen ab, die Augen geschlossen, als wäre es das Erste, was er seit Monaten schmeckte.

—Du triebst ja, Valeria —sagte er mir ins Ohr—. Du triebst ja, und ich hab noch nicht mal angefangen.

Er kniete sich hinter mich. Er zog mein Kleid noch höher, riss mir den Tanga mit einem Ruck vom Leib —ich hörte den nassen Stoff reißen— und spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken. Zuerst spürte ich seinen Atem, dann die Spitze seiner Zunge, wie sie von der Klitoris bis zum Arschloch und wieder zurück fuhr. Ein langer, schmutziger Zungenstrich, ohne jeden Respekt vor dem, was ich auf der anderen Seite dieses Gitters war.

Ich umklammerte die Gitterstäbe mit beiden Händen, bis die Knöchel weiß wurden. Nicolás bohrte mir die Zunge tief in die Muschi, ganz, suchte in mir, als wolle er mich von innen auffressen. Er leckte mir die Lippen einzeln, biss mit geschlossenem Mund in meine Klitoris, leckte mir den Arsch mit obszöner Langsamkeit, die meine Hüften nach oben drängen ließ, mehr suchend.

—Sei still —sagte er immer wieder zwischen den Lecks—. Sei still, Valeria.

Ich konnte nicht still sein. Ich drückte meinen Arsch gegen seinen Mund, als wäre nicht ich es, die das tat. Er schob zwei Finger in meine Muschi, krümmte sie nach oben, und mit der Zunge spielte er weiter mit der Klitoris, saugte sie an und ließ sie los, saugte sie an und ließ sie los. Ein dritter Finger drang mir in den Arsch, gerade einmal bis zum ersten Fingerglied, und da verlor ich den Rest von Kontrolle, der mir noch geblieben war. Ich kam gegen die Gitterstäbe, biss mir in den Unterarm, um nicht zu schreien, die Beine so sehr zitternd, dass ich auf den Zementboden gefallen wäre, wenn er meine Hüften nicht festgehalten hätte.

Er drehte mich um. Führte mich zum Pritschenbett. Streifte mir das Kleid in einem Zug über den Kopf, öffnete mir mit einer einzigen Bewegung den BH und warf ihn auf den Boden. Er zog sich mit der anderen Hand das T-Shirt aus und ließ die Hose bis zu den Knien herunter.

Der Schwanz stand ihm gegen den Bauch, dick, die Spitze schon glänzend. Größer, als ich erwartet hatte. Ich starrte ihn eine Sekunde lang an, mit offenem Mund, und er merkte es.

—Blas mir einen —sagte er. Das war keine Frage.

Ich kniete mich auf die Pritsche und nahm den Schaft an der Wurzel in die Hand. Ich fuhr mit der Zunge über seine ganze Unterseite, von den Eiern bis zur Spitze, und mir entkam ein Laut, als ich den Geschmack probierte. Salzig, männlich, eingesperrt. Ich nahm ihn so weit in den Mund, wie ich konnte, spürte, wie er mich füllte, wie er gegen meinen Hals stieß. Mit der anderen Hand fasste ich seine Eier an und drückte sie leicht, während ich ihn auf und ab bewegte, einen Faden Speichel hinterlassend, der seinen Schwanz ganz nass machte.

—So, Doktorin —sagte er und packte mich an den Haaren—. So, mit diesem ganzen feinen Mund, den du hast.

Er rammte ihn mir bis zum Anschlag rein. Ich schluckte ihn ganz, hielt den Würgereiz zurück, Tränen in den Augen. Er zog ihn heraus, ließ mich zwei Sekunden atmen und schob ihn mir wieder rein. Ich bohrte ihm die Nägel in die Schenkel. Als er ihn ganz herauszog, glänzte mein ganzes Gesicht vor Speichel.

Er warf mich rücklings auf die schmale Matratze und ließ sich auf mich fallen. Mit dem Knie spreizte er meine Beine.

—Du musst mir sagen, dass ich aufhören soll —sagte er und sah mir in die Augen—. Wenn du es mir jetzt nicht sagst, kann ich nicht mehr.

—Hör nicht auf. Steck ihn mir rein.

Er umfasste ihn mit der Hand, führte ihn zweimal zwischen meinen Lippen entlang, benetzte die Spitze mit meiner Feuchtigkeit und rammte ihn auf einmal hinein. Ganz. Mit einem einzigen Stoß, der mir den Rücken von der Pritsche hochbogen ließ und mich auf die Lippe beißen, bis es blutete.

—Verdammt —flüsterte er und verharrte in mir—. Wie eng du bist.

Er begann sich zu bewegen. Erst langsam, zog ihn bis zur Spitze heraus und versenkte ihn wieder bis zum Anschlag, sah mir bei jedem Stoß ins Gesicht, als würde er sich meine Reaktionen einprägen. Dann härter. Die Pritsche knarrte bei jedem Stoß, die Federn quietschten, die Gitter vibrierten gegen die Wand, und ich bohrte ihm die Nägel in den Rücken, ritzte ihn mit der genauen Erinnerung an das, was wir taten. Er küsste mich, während er mich fickte, mischte mein Keuchen mit seinem, gab mir seine Zunge in den Mund.

Er packte mir die Brüste mit beiden Händen, drückte sie fest, beugte sich hinunter, um an einer Brustwarze zu saugen, und biss hinein. Ich bog mich wieder durch. Mit einer Hand ging er zu meiner Klitoris hinunter und begann, sie in Kreisen zu streicheln, ohne aufzuhören, mich zu stoßen, mit dem Rhythmus eines Mannes, der ganz genau wusste, was er tat.

—Komm nochmal —befahl er mir—. Komm mit meinem Schwanz in dir.

Ich kam. Ich kam mit offenem Mund an seiner Schulter, biss ihn, mit der Muschi, die seinen Schwanz in Zuckungen zusammendrückte, die er spürte, weil er mir dabei ins Ohr sagte: »so, so, so«, während er weiterstieß.

Er zog seinen Schwanz heraus, glänzend, tropfend. Drehte mich auf den Bauch. Hob meine Hüften an, bis ich auf allen vieren auf dieser armseligen Pritsche lag, mit dem Gesicht in dem Kissen vergraben, auf dem er seit Wochen schlief, und ich atmete diesen Geruch eines eingesperrten Mannes ein, der mich unter anderen Umständen abgestoßen hätte und der mich dort endgültig entwaffnete.

Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken. Spuckte. Ich spürte den heißen Rotz auf meinem Arschloch landen und zwischen meine Schamlippen laufen, und er gab mir keine Zeit für irgendetwas, weil er mir schon von hinten den Schwanz in die Muschi rammte, mit einem langen Stoß, der mir die Luft nahm.

—So lässt du dich gern ficken? —sagte er mir ins Ohr, packte mich an den Haaren und zog sie nach hinten, damit ich den Hals durchbog.

—Sei still.

—Sag’s mir. Sag mir, wie du’s magst.

—So. Hart. So.

—So, Doktorin? So, wie dir zu Hause keiner den Schwanz reinrammt?

—Ja. Ja. Ja.

Er versenkte ihn bei jedem Stoß bis zu den Eiern in mir. Ich hörte das feuchte Geräusch des Aufpralls, das Platschen meiner Muschi, das Schlagen seiner Becken gegen meinen Hintern. Er steckte mir den Daumen ins Arschloch, während er mich weiterfickte, und da schrie ich in das Kissen, ein gedämpfter Schrei, der mir die Kehle aufriss. Mit der anderen Hand packte er eine meiner Brüste und drückte sie, als wolle er mir seine Spur hinterlassen.

—Sei still —sagte er und lachte leise—. Die Wachen, Doktorin. Die Wachen hören dich sonst.

Ich spürte, wie er auf eine andere Art hart wurde, steifer, fiebriger. Seine Stöße wurden ungleich.

—Ich komm gleich —keuchte er—. Ich komm gleich, wohin?

—Draußen. Draußen auf den Rücken.

Er zog ihn im letzten Moment heraus. Ich spürte den heißen Strahl zwischen meinen Schulterblättern, einen langen Strahl mit mehreren Zuckungen, während er grunzte, den Schwanz mit der Hand packte und sich auf mir entlud. Ein zweiter Strahl fiel mir auf die Taille. Dann ließ er sich neben mich auf diese Pritsche für eine Person fallen, der Schwanz noch immer hart und auf die Laken tropfend, und wir schwiegen ein paar Minuten lang, nur sein Atem war zu hören.

Ich berührte mit dem Daumen die Narbe an seiner Wange.

—War das wegen mir? Die Prügelei.

—Einer hat eine Dummheit über dich gesagt.

—Nicolás.

—Was?

—Nicht mehr für mich prügeln. Das bin ich nicht wert.

Er lachte leise.

—Ich entscheide, was es wert ist.

***

Ich zog mich hastig an. Ich wischte mir den Rücken mit der Kante des Kleides ab, bevor ich es anzog, und spürte, wie das warme Sperma am Stoff klebte. Ich richtete mir die Haare und sah mich im dunklen Spiegelbild der Gitterstäbe an. Den zerrissenen Tanga stopfte ich zu einem Knäuel in die Tasche. Ich nahm den Panikknopf vom Kissen und steckte ihn wieder in meine Tasche, als könnte das irgendetwas rückgängig machen. Bevor ich ging, sah ich auf meine Hände: Sie zitterten.

Ich klopfte an das Gitter. Brenda erschien nach einer Weile mit diesem Lächeln, das ich nicht mehr zu deuten vermochte. Sie sah mich von oben bis unten an, blieb einen Moment an dem zerknitterten Kleid, dem zerzausten Haar, dem gezeichneten Hals hängen, und sagte nichts. Sie eskortierte mich zum Ausgang über einen anderen Gang als den beim Eingang. Unauffälliger. Einen für die Frauen, die so hinausgingen wie ich.

Im Auto saß ich zwanzig Minuten lang einfach da, ohne zu starten. Mit den Händen am Lenkrad und seinem Geruch noch auf der Haut, zwischen den Beinen, im Mund. Ich dachte, ich würde weinen. Ich weinte nicht. Ich dachte, ich würde mich übergeben. Ich übergab mich nicht. Ich schob die Hand unter das Kleid, berührte meine geschwollene, noch immer nasse Muschi und führte die Finger zur Nase. Ich dachte an all die Ethikkodizes, die ich gerade gebrochen hatte, und an all die Gründe, warum ich morgen trotzdem weiterhin seine Anwältin sein würde.

Nicolás kam achtundvierzig Stunden später mit Fußfessel frei. Er kehrte zu seiner Freundin zurück. Ich kehrte zu meinem Mann, meiner Kanzlei und meinem Leben als tadellose Frau zurück. Wir sprachen nie wieder. Er schickte mir keine Nachricht, kam nicht ins Büro, suchte mich nicht auf. Er tat, was sich gehörte.

Und ich sehe seither, jedes Mal, wenn ich einen neuen Fall übernehme, jedes Mal, wenn mich ein junger Mann von der anderen Seite der Scheibe mit dieser Mischung aus Angst und Dankbarkeit ansieht, unter dem Tisch auf meine Hände, um zu prüfen, dass sie noch immer nicht zittern.

Irgendwann werden sie wieder zittern. Das ist das Einzige, was mir an der Fakultät niemand beigebracht hat.