Die Brillenträgerin hinter der Bar, die auf mein Geständnis wartete

Wenn man Lorena in einem einzigen Satz beschreiben müsste, würde man sagen, dass sie die Frau ist, die niemandem auffällt. Sie ist 1,63 Meter groß, trägt halblanges, leicht lockiges braunes Haar, eine braune Kunststoffbrille und gerade geschnittene Jeans mit weiten Blusen, die nichts betonen. Sie spricht wenig. Fast nie scherzt sie. Sie lacht nur selten, und wenn sie es tut, dann leise, als würde sie um Erlaubnis bitten. Sie ist keine Frau, die allein dadurch Aufmerksamkeit erregt, dass sie durch die Tür kommt.

Und genau das war es, was mich am Ende in ihren Bann zog. So oft ich sie auch ansah und wieder ansah, ich konnte mir kein klares Bild davon machen, wie sie unter all diesem neutralen Äußeren war. Diese Unmöglichkeit, sie zu entschlüsseln, machte mich an. So sehr, dass ich drei Jahre meines Lebens davon besessen war, es herauszufinden.

Lorena ist achtunddreißig und Besitzerin einer kleinen Bar im Ortszentrum, La Casona. Sie führt sie zusammen mit ihrem Bruder und ihrer Mutter, aber die meiste Zeit des Tages verbringt sie zwischen Tresen und Küche. Meine Eltern waren schon immer Stammgäste gewesen, deshalb kenne ich sie, seit ich ein kleiner Junge war. Erst als ich schon weit über achtundzwanzig war, begann ich zu bemerken, dass sie mich ständig ansah.

Zuerst schenkte ich dem keine große Bedeutung. Ich dachte, es sei Zufall oder sie würde jemanden hinter mir ansehen. Doch im Laufe der Jahre und mit meinen inzwischen ziemlich klaren Fetischen im Kopf begann ich, ihren Blick zu erwidern. Ich lernte ihren Tagesablauf. Ich lernte, zu welcher Tageszeit sie allein hinter dem Tresen war. Ich lernte, welche Bewegung sie mit dem Mund machte, wenn ich hereinkam: Sie biss sich kurz auf die Unterlippe, bevor sie mich begrüßte.

Jahrelang verbrachten wir es so, verstohlene Blicke auszutauschen. Sie wusste, dass ich sie suchte, und es gefiel ihr. Ich wusste, dass sie mich suchte, und das machte mich an. Es war ein stummes, beständiges Spiel, das zur Gewohnheit wurde, ohne dass einer von uns etwas tat, um es zu beenden.

***

Im vergangenen Sommer änderte sich etwas. Lorena begann, sich anders zu kleiden. Engere Kleidung, Blusen mit weniger Knöpfen, Jeans mit einem anderen Schnitt. Sie flirtete offener mit den Gästen, lächelte mehr und zog die Gespräche in die Länge. An dem ersten Nachmittag, an dem ich nach zwei Monaten, in denen ich sie nicht gesehen hatte, die Bar betrat, wäre mir beinahe der Rucksack zu Boden gefallen.

Sie trug ein cremefarbenes ärmelloses Hemd und eng an Hüften und Taille anliegende Schlagjeans, die einen knackigen Arsch betonten, den ich an ihr nicht kannte. Schwarze Sandalen mit dünnen Riemchen, das Haar zu einem tiefen Knoten hochgesteckt, aus dem zwei Strähnen entwischt waren, und ihre Brille. Die von früher, mit dem Kunststoffgestell. Ich musste mich an den ersten Tisch setzen, den ich fand, denn mein Schwanz war so hart geworden, dass es unmöglich war, die Erektion im Stehen zu verbergen.

Brillenträgerinnen haben es mir auf eine Weise angetan, die ich nicht erklären kann. Und wenn sie Sandalen oder Zehentrenner tragen und man ihre Füße sehen kann, wandert mein Blick direkt nach unten. Lorena vereinte an diesem Nachmittag beide Fetische in einem Körper. Das war einfach unfair.

Sie kam mit dem Notizblock in der Hand an meinen Tisch. Sie sah mich über den Brillenrand hinweg an, mit diesen braunen Augen, die aussahen, als hätten sie in ihrem Leben noch keiner Fliege etwas zuleide getan.

—Was darf ich dir bringen? —fragte sie.

—Einen Frangelico —sagte ich und versuchte, meine Stimme nicht zu verraten.

Sie ging hinter den Tresen zurück, und ich sah, wie sie sich streckte, um die Flasche aus dem hohen Regal zu nehmen. Das Hemd rutschte ein paar Zentimeter nach oben und gab den unteren Rücken und den Ansatz ihrer Pobacken oberhalb der Jeans frei. Ich schloss für einen Moment die Augen und atmete. Mein Schwanz schlug gegen den Reißverschluss, und ich musste ihn unter dem Tisch zurechtrücken, während ich die Faust gegen meinen Oberschenkel presste.

Als sie mir den Shot brachte, war etwas anders. Sie stellte das Glas vor mich, und dabei machte sie eine Bewegung, als wolle sie meine Hand streifen. Sie tat es so unbeholfen, dass man merkte, dass es nicht ihre Gewohnheit war, dass sie darüber nachgedacht und nicht gewusst hatte, wie. Ihre Hand schwebte eine Sekunde lang über meiner, dann zog sie sie zurück.

—Danke —sagte ich.

Ich ging zum Rauchen hinaus. Ich musste meinen Kopf abkühlen. Der Gehweg vor der Bar führte an eine Gasse, die nach Jasmin roch, und ich lehnte mich mit der Zigarette in der Hand an die Wand. Dabei dachte ich, dass sich nach all den Jahren etwas zwischen uns verändert hatte und ich nicht genau wusste, was.

Als ich wieder hineinging, stand sie noch immer hinter dem Tresen. Ich setzte mich auf einen Hocker und bat sie um ein Glas Wasser. Sie brachte es mit der anderen freien Hand, und in dem Moment, als wir beide gleichzeitig nach dem Glas greifen wollten, legte sie ihre Hand auf meine und ließ sie dort liegen.

Ich streckte den Zeigefinger aus und strich langsam über ihr Handgelenk, der Linie der Vene folgend. Noch nie hatte ich ihre Haut berührt. Sie war weicher, als ich sie mir in drei Jahren vorgestellt hatte. Als ich ihr in die Augen sah, bemerkte ich, wie sie sich auf die Unterlippe biss, und ein leises Stöhnen entwich ihr. Sie würgte es mit einem nervösen „Danke“ sofort ab und drehte sich um, um die Kaffeemaschine zu putzen, die gar nicht schmutzig war.

In dieser Nacht schlief ich nicht.

Stundenlang lag ich mit dem steifen Schwanz auf dem Rücken im Bett, wichste langsam und dachte an sie. Ich schloss die Augen und sah sie nach der Flasche greifen, den Rücken unbedeckt, und stellte mir vor, wie ich ihr die Hand in die Jeans schob, ihren Arsch abtastete und den Tanga zwischen ihren Pobacken fand. Ich kam in dieser Nacht dreimal. Beim ersten Mal dachte ich daran, wie ihr Mund meine Eichel umschloss. Beim zweiten stellte ich mir vor, wie sie auf allen vieren auf dem Barhocker stand, die Brille auf der Nase und die Jeans bis zu den Knien heruntergezogen. Beim dritten Mal, kurz vor Tagesanbruch, stellte ich mir vor, wie sie mir unter dem Tresen einen blies, während auf der anderen Seite ein Gast einen Kaffee bestellte.

Ich hatte drei Jahre und zwanzig Sekunden gebraucht, um zu begreifen, dass sie genau auf dasselbe gewartet hatte wie ich.

***

Ich brauchte drei Tage, um den Mut aufzubringen. Ich berechnete die Uhrzeit, zu der die Bar normalerweise leer war, eine der ersten Stunden am Nachmittag, wenn die Bauarbeiter schon wieder bei der Arbeit waren und die Rentner noch nicht zu ihren Kartenspielen eingetroffen waren. Ich ging hinein, ohne zu grüßen.

Die Bar war leer, wie ich erwartet hatte. Lorena saß auf einem Hocker am hinteren Ende des Tresens, las etwas auf ihrem Handy, die Beine übereinandergeschlagen, während eine Sandale an ihren Zehen baumelte. Sie hob den Blick, als sie mich hereinkommen hörte. Sie sagte nichts. Sie wartete, bis ich zu ihr kam.

—Was darf ich dir bringen? —fragte sie aus Gewohnheit, ohne sich vom Hocker zu bewegen.

—Einen Kaffee mit Eis —sagte ich und setzte mich neben sie.

Sie machte den Kaffee, ohne aufzustehen, streckte den Arm zur Kaffeemaschine aus und sah mich dabei ununterbrochen an. Als sie ihn vor mich stellte, schwiegen wir beide. Ich spürte die Wärme ihres Arms, nur eine Handbreit von meinem entfernt. Ich roch ihr Parfum, etwas Zitrisches und Sauberes. Und vor allem spürte ich, dass sie darauf wartete, dass ich endlich aussprach, was ich seit Jahren nicht gesagt hatte.

—Lorena, du machst mich an —sagte ich ohne Umschweife—. Da ist etwas an dir, das ich nicht verstehe und das mich unglaublich anmacht. Ich denke seit Jahren darüber nach. Seit Jahren wichse ich und denke dabei an deine Fotze.

Ich dachte, sie würde aufstehen. Ich dachte, sie würde mich aus der Bar werfen. Ich dachte, sie würde mir sagen, dass sie verheiratet sei, dass ich die Dinge falsch deutete oder dass eine der tausend Möglichkeiten eintreten würde, wie das Ganze schiefgehen konnte.

—Wurde auch Zeit, dass du mir das sagst —sagte sie—. Ich spiele mich seit genauso langer Zeit und denke dabei an deinen Schwanz.

Sie sagte es leise, ohne zu lächeln, ohne jedes Drama. Als hätte sie den Satz so lange vorbereitet, dass er bereits jegliche Begeisterung verloren hatte.

Da verstand ich, dass all meine Vermutungen stimmten.

***

Was mich an ihr am meisten anzog, versuchte ich ihr später zu erklären, war dieses Gefühl, dass sie im Bett und auch außerhalb zu allem fähig war. Auf den ersten Blick wirkte sie wie das Mädchen, das noch nie eine Fliege zerbrochen hatte. Doch je länger ich sie ansah, desto mehr Einzelheiten ließen mich daran zweifeln.

Die Art, wie sich ihr Hintern unter der Jeans bewegte, ohne absolut nichts zu betonen, als trüge sie kein Höschen. Oder als trüge sie einen String. Oder einen Tanga. Oder gar nichts. Dieser Zweifel war jahrelang der Antrieb für meine besten Wichsfantasien.

—Und durch deine Antwort —sagte ich, nun schon mit dem Gesicht ganz nah an ihrem—, wusste ich, dass du zu den Frauen gehörst, die in Extremen leben.

—Und was jetzt? —fragte sie.

Wir waren einander so nah, dass sich unser Atem vermischte. Die Wärme, die von unseren beiden Gesichtern ausging, war beinahe unerträglich. Unter dem Hocker zeichnete sich mein Schwanz in der Hose ab, und sie sah eine Sekunde lang unverhohlen hin. Sie fuhr mit der Zunge über ihre Oberlippe.

—Wir mieten ein Landhaus —sagte ich—. Für ein Wochenende. Weit weg. Eines, in dem uns niemand hört, wenn wir uns die Seele aus dem Leib ficken.

Zum ersten Mal lächelte sie. Ein schiefes Lächeln, das ich noch nie an ihr gesehen hatte.

—Ich dominiere gern —sagte sie—. Ich habe den anderen gern auf den Knien, mit offenem Mund und herausgestreckter Zunge, wie er schluckt, was immer ich ihm befehle. Ich fessele gern, versohle gern und setze mich auf ein Gesicht, bis der andere nicht mehr atmen kann. Ich habe Spielzeug. Eine ganze Menge. Dicke Dildos, einen Strap-on, Seile, Klammern für die Brustwarzen, einen Stahlplug. Und ich benutze in der ersten Nacht gern alles davon.

—Du kannst es benutzen, wenn du es schaffst, mich zu dominieren —sagte ich—. Ich befehle auch gern. Ich ziehe gern an den Haaren, ramme meinen Schwanz bis in den Hals und ficke anal, ohne um Erlaubnis zu fragen. Und bisher ist noch keine Frau mit mir fertiggeworden.

—Bei mir wird sich das ändern. Ich werde dich auseinandernehmen. Ich werde deinen Arsch offen zurücklassen und deinen Mund mit meiner Fotze füllen.

—Dann müssen wir uns im Bett wohl darum prügeln, wer gewinnt.

Sie nahm ihr Handy vom Hocker. Sie suchte drei Sekunden lang. Dann zeigte sie mir auf dem Bildschirm ein Landhaus in einer bewaldeten Gegend, ohne Nachbarn, ohne Empfang, ohne irgendetwas in der Umgebung. Sie buchte es vor meinen Augen. Sie fragte mich nicht, ob mir das Datum passte. Sie fragte mich nicht, ob ich Geld für meinen Anteil hatte. Sie tat es einfach.

—Wir fahren am Freitagnachmittag los —sagte sie und steckte das Handy weg.

Bevor ich ihr antworten konnte, ließ sie die Hand unter den Tresen sinken und drückte meinen Schwanz durch die Hose. Sie packte ihn ganz, wog ihn von oben bis unten ab und drückte mit den Fingern, als würde sie auf dem Markt eine Frucht prüfen. Ein kurzes Seufzen entwich ihr durch die Nase.

—Größer, als ich ihn mir vorgestellt habe —murmelte sie—. Gut. So lohnt es sich.

Ich schob ihr die Hand unter das Hemd, strich über die Haut ihres Bauchs und wanderte langsam nach oben bis zum Rand ihres BHs. Mit zwei Fingern öffnete ich ihn vorne, ohne ihn auszuziehen. Sie schloss für einen Moment die Augen. Ich zwickte in ihre rechte Brustwarze, drehte sie zwischen Daumen und Zeigefinger und spürte, wie sie sofort hart wurde. Ein leises, ersticktes Stöhnen entwich ihr, dasselbe, das sie mir beim ersten Mal hinter dem Tresen geschenkt hatte.

—Wenn du weitermachst —flüsterte sie—, schließe ich die Bar und blas dir hier sofort einen.

—Schließ sie.

Sie lachte, diesmal lauter. Entschlossen zog sie meine Hand unter ihrem Hemd hervor.

—Nein. Am Freitag. Und ich will, dass du mit prall gefüllten Eiern ankommst. Bis dahin wird nicht gewichst. Wenn ich dich beim Lügen erwische, kastriere ich dich.

In diesem Moment betrat ein Gast die Bar. Ein älterer Mann, der einen Cortado bestellte und sich ans andere Ende setzte. Lorena stand auf, schloss den BH unter dem Hemd mit einer unauffälligen Bewegung, sah mich einen Moment lang über den Brillenrand hinweg an und kehrte zu ihrer Rolle als Kellnerin von jeher zurück.

Ich trank den Eiskaffee aus, während mein Schwanz noch immer pochend gegen den Reißverschluss drückte. Wir tauschten unsere Telefonnummern auf einer Serviette aus, und ich ging.

***

Wenige Minuten nachdem ich die Bar verlassen hatte, klingelte mein Handy. Sie war es. Ein Foto. Eine Nahaufnahme ihrer Fotze, noch immer mit zwei Fingern zur Seite gezogenem blauem Tanga, die von Saft glänzenden Schamlippen, die geschwollene Klitoris, die zwischen den gestutzten Schamhaaren hervorschaute. Die Qualität des Fotos war schlecht. Die Absicht vollkommen eindeutig. Es kam ohne Text, ohne Emoji, ohne irgendetwas.

Ich stieg auf dem Parkplatz des Supermarkts in mein Auto, zog den Reißverschluss hinunter und holte meinen bereits von Präejakulat feuchten Schwanz heraus. Ich wichste ihn schnell und aggressiv, während ich das Foto immer wieder ansah und mir vorstellte, wie meine Zunge zwischen diesen Lippen steckte und ihre Klitoris leckte, bis sie mir in den Mund kam. Ich brauchte weniger als zwei Minuten, um abzuspritzen, und tat es in Schüben gegen das Lenkrad und meine Handfläche. Ich antwortete ihr mit einem weiteren Foto: meine rechte Hand voller noch warmem Sperma, dicke weiße Fäden zwischen den Fingern, und die Armbanduhr, die genau die Uhrzeit anzeigte, zu der sie mir ihres geschickt hatte. Auch ohne Text.

Drei Minuten später schrieb sie, diesmal mit Worten: „Dreckstück. Ich habe dir gesagt, bis Freitag keine Wichserei. Dafür wirst du jetzt bezahlen. Am Freitag füttere ich dich damit, und danach hole ich es dir aus dem Arsch wieder heraus.“

Ich antwortete mit einem einzigen Wort: „Versuch’s.“

Sie schickte mir eine drei Sekunden lange Sprachnachricht. Ein langes, dreckiges, raues Stöhnen und am Ende, zwischen zusammengebissenen Zähnen ausgesprochen, ein Satz: „Ich stecke mir gerade zwei Finger hinein und denke an deinen Schwanz.“ Dann legte sie auf. Die Nachricht brach ab. Mehr nicht.

Ich schloss das Auto ab und blieb liegen, den Blick an die Decke gerichtet, den Schwanz wieder halb steif, noch immer beschmiert, ohne ihn sauber machen zu wollen.

Bis Freitag sind es noch vier Tage. Genau vier Tage und vierzehn Stunden. Seit zwei Nächten schlafe ich nicht und gehe im Kopf immer wieder durch, welches Spielzeug sie wohl gekauft haben wird, welchen Slip sie auswählen wird, ob sie ihr Wort hält, ob ich in der Lage sein werde, mich nicht vorzeitig zu ergeben. Und vor allem: Welchen Gesichtsausdruck wird sie haben, wenn ich am Freitag um sechs mit dem Rucksack über der Schulter, prall gefüllten Eiern und sorgfältig verborgener Nervosität auftauche?

In ein paar Tagen werde ich euch erzählen, wie unser Kampf ausgegangen ist.