Die Besucherin, die ohne Ankündigung in mein Zimmer kam

Es war einer dieser Frühlingsnachmittage, die dazu einladen, keine allzu konkreten Pläne zu machen. Wir hatten das Treffen fast aus einer Laune heraus organisiert: eine Nachricht in der Gruppe, ein »Wollen wir uns diesen Samstag treffen?«, und ehe ich mich versah, waren fast zwanzig Leute im Garten meines Hauses, die Musik lief aus dem Lautsprecher, der an der Wand hing, und zwei Flaschen Wein waren auf dem kleinen weißen Plastiktisch geöffnet.

Es war nicht nur mein üblicher Freundeskreis. Einer hatte jemanden mitgebracht, dieser Jemand brachte noch andere mit, und plötzlich waren da fremde Gesichter und Gespräche, die mit dem klassischen »Und woher kennst du sie?« begannen. Am Anfang wurde ich etwas nervös, weil ich eher kleine Gruppen mag. Danach lockerte ich mich. Diese Art von Mischungen hat etwas, das der geschlossene Kreis nicht hat: die Möglichkeit, überrascht zu werden.

Ich sah sie mit Mariana ankommen, meiner Freundin aus Kindertagen. Sie war groß, mit schwarzem, stufig geschnittenem Haar, das ihre Schultern streifte, und einem olivgrünen Kleid, das ihr mit dieser Präzision stand, die nur selten einfach zufällig entsteht. Sie ging mit der Selbstsicherheit von jemandem, der weiß, dass man ihn ansieht, und keine Zeit damit verliert, darüber nachzudenken. Mariana stellte sie als Renata vor. Ich gab ihr einen Kuss auf die Wange, wir wechselten zwei Worte über die Hitze des Nachmittags, und ich verlor sie wieder in der Menge.

Als es dunkel zu werden begann, merkte ich, dass ich mich noch immer nicht umgezogen hatte. Ich war den ganzen Tag hin und her gerannt: hatte alles vorbereitet, Leute begrüßt, Gläser nachgefüllt. Ich trug noch die Sachen, die ich am Morgen zum Supermarkt angezogen hatte, eine Baumwollhose und ein abgetragenes T-Shirt, das mir langsam unbequem wurde.

—Ich gehe kurz rein —sagte ich zu Mariana, die mitten in einer langen Geschichte steckte.

Sie nickte, ohne innezuhalten. Niemand sonst schenkte mir Beachtung.

Ich beschloss, die Gelegenheit zu nutzen und schnell unter die Dusche zu springen. Das heiße Wasser war nach einem so anstrengenden Tag eine unmittelbare Erleichterung. Ich blieb länger als geplant: Der Dampf füllte das Badezimmer, die Spannung in meinem Nacken ließ langsam von selbst nach, und für einen Moment vergaß ich, dass draußen Leute warteten, die darauf hofften, dass ich mit mehr Eis zurückkam.

Ich weiß nicht genau, in welchem Moment ich begann, mich anzufassen. Die Hand tat es einfach, ohne bewusste Entscheidung. Seit Tagen hatte ich es nicht mehr gemacht, und meine Fotze verlangte es auf eine Weise, die keine Verhandlung zuließ. Ich lehnte mich gegen die kühlen Fliesen, spreizte die Beine und führte die rechte Hand zwischen meine Schenkel. Die Finger glitten sofort: Ich war klatschnass, mehr, als das Wasser erklären konnte. Ich rieb mir mit dem Mittelfinger das Kitzler in langsamen Kreisen zuerst, drückte die Haut gegen den Knochen und spürte, wie er unter der Fingerkuppe hart wurde. Mit der anderen Hand packte ich mir eine Brust, zwickte an der Brustwarze und zog daran, bis der Stich mir den Rücken hinaufjagte. Ich steckte zwei Finger in mich hinein und krümmte sie auf der Suche nach diesem Punkt, an dem Lust beinahe schmerzhaft wird. Ich zog sie nass wieder heraus, führte sie zurück zum Kitzler und begann mich schneller zu bewegen, den Mund an die Fliesen gepresst, die Stöhnen zurückhaltend. Ich war kurz davor zu kommen, als ich aufhörte. Ich zwang mich, zu stoppen. Ich wusste, dass ich, wenn ich genau da käme, den ganzen Abend lang schlaff sein würde, und ich wollte diese Kante noch ein wenig länger halten. Ich nahm die Hand heraus und leckte mir die Finger ab: sauer, dicht, unerträglich lebendig.

Ich kam erhitzt aus der Dusche, mit harten Brustwarzen und einer noch immer pochenden Fotze. Mein Kopf dagegen war klarer als vorher. Ich wickelte mich in das Handtuch und ging den Flur hinüber in mein Zimmer.

Ich schloss die Tür nicht ab —es kam mir nicht in den Sinn— und legte das Handtuch aufs Bett, während ich nach der Kleidung suchte, die ich vorbereitet hatte, bevor die Leute angekommen waren. Das schwarze Kleid lag auf dem Stuhl, der BH hing über der Lehne. Ich drehte mich um, um ihn zu nehmen.

Ich hörte einen leisen Schlag an der Tür, kaum eine Sekunde bevor sie geöffnet wurde.

Ich fuhr zusammen. Das Handtuch fiel zu Boden.

Renata stand im Türrahmen.

Für einen Moment sagte keine von uns etwas. Ich war völlig nackt, die Hände seitlich am Körper, ohne zu wissen, ob ich mich nach dem Handtuch bücken oder einfach reglos stehen bleiben sollte. Sie sah mich an, ohne den Blick zu senken, ohne die automatische Geste, sich wegzudrehen oder sich zu entschuldigen. Ihre Augen wanderten langsam nach unten: vom Gesicht zum Hals, vom Hals zu den Brüsten, von den Brüsten zum Schoß, und dort blieben sie einen Sekundenbruchteil zu lang. Als sie wieder hochsah, lag etwas anderes in ihrem Blick. Eine Ruhe, die mich in diesem Moment verwirrte und die ich später als reine Entschlossenheit verstand.

—Entschuldigung —sagte ich, auch wenn mein Ton mehr Überraschung als Unbehagen verriet—. Ist etwas passiert?

—Ich habe dich gesucht —sagte sie. Ihre Stimme war ruhig, etwas tief für das Bild, das sie vermittelte—. Ich wollte dir etwas sagen.

—Sag’s mir.

—Ich weiß nicht so recht, wie ich anfangen soll.

Sie kam näher. Zwei Schritte. Genug, damit ich den Abstand zwischen uns plötzlich schrumpfen fühlte. Sie hob eine Hand und strich mir mit den Fingerspitzen über die Wange, fast schwerelos. Und dann küsste sie mich.

Es war kein vorsichtiger Kuss. Es war der Kuss von jemandem, der schon weiß, was er will, und den genauen Zeitpunkt sorgfältig gewählt hat. Sie schob mir die Zunge in den Mund, ohne um Erlaubnis zu bitten, mit einer Entschiedenheit, die keinen Raum für etwas anderes ließ. Ich rührte mich nicht. Ich wich nicht zurück. Mein Körper war noch warm von der Dusche und von dem, was ich wenige Minuten zuvor getan hatte, und ihr Mund auf meinem war wie ein Stromstoß, der sich vom Hals zu den Brustwarzen und von dort direkt in die Fotze ausbreitete. Ich spürte, wie sie sich innen zusammenzog, ein hohles Ziehen, das darum bat, gefüllt zu werden.

Als wir uns trennten, sah ich sie an. Ich wollte etwas sagen, aber ich fand keine Worte.

—Ich war noch nie mit einer Frau zusammen —sagte ich schließlich.

—Ich weiß —antwortete sie. Und sie sagte es, ohne dass es wie ein Problem oder eine Warnung klang. Sie sagte es einfach—. Du wirst sehen, es ist gar nicht so anders. Und gleichzeitig doch.

Sie nahm mich an der Taille und setzte mich auf die Bettkante. Sie kniete sich vor mir nieder, ohne Eile, mit derselben Ruhe, die sie gehabt hatte, seit sie hereingekommen war. Sie nahm meine Brüste mit den Händen und begann, sie mir zu lutschen: erst die eine, dann die andere, zuerst mit flacher Zunge, dann mit der Spitze, dann knabberte sie an der Brustwarze, bis mir ein kurzes Stöhnen entwich. Sie saugte fest, hungrig, ließ sie glänzend vor Speichel zurück und die Brustwarzen so hart, dass sie an der Luft wehtaten. Draußen war die Musik aus dem Garten zu hören, jemand lachte laut, das vertraute Geräusch des Treffens, das ohne mich weiterlief.

Sie öffnete mir die Beine mit einer Sanftheit, die ich nicht erwartet hatte, und schob die Hand dazwischen. Als sie meine Fotze berührte, stieß sie einen tiefen Laut aus, fast für sich selbst.

—Du bist klatschnass —sagte sie und leckte sich die Finger ab, die sie über meine Lippen geführt hatte—. Es läuft dir runter.

—Ja —gab ich zu—. Ich habe mich in der Dusche angefasst. Ich habe aufgehört, bevor ich gekommen bin.

Sie hob den Blick, um mich anzusehen. Sie lachte nicht. Sie lächelte auf eine Weise, die kein Spott war, sondern etwas, das eher an Zufriedenheit grenzte.

—Dann mach hier weiter.

Sie ging ganz in die Hocke und schob mir das Gesicht zwischen die Beine. Der erste Zungenzug war lang, von unten nach oben, ganz, vom Eingang der Fotze bis zum Kitzler, ohne Eile, und sie machte sich selbst ebenfalls nass. Sie setzte erneut an, diesmal kleiner, in engen Kreisen über dem Kitzler, mit harter Spitze, abwechselnd mit breiten Zungenzügen, die mich überall zugleich trafen. Ich presste unwillkürlich die Schenkel zusammen, und sie öffnete sie mir mit den Händen, fest, damit ich sie nicht schließen konnte. Sie saugte das Kitzler ganz ein, umschloss es mit den Lippen, und gleichzeitig steckte sie zwei Finger in mich hinein. Ich spürte, wie sich die Fingerkuppen gegen die Vorderwand krümmten, und da verlor ich den Überblick.

—Scheiße, verdammt noch mal —flüsterte ich und hielt mir den Mund mit der Hand zu.

Sie hörte nicht auf. Im Gegenteil: Sie steigerte das Tempo. Ihre Zunge bearbeitete mein Kitzler mit Uhrmacherpräzision, die Finger drangen im eigenen Rhythmus in mich ein und aus, und jedes Mal, wenn sie sie herauszog, strich sie damit über meine geöffnete Fotze und schob sie dann mit mehr Speichel und mehr von meiner eigenen Nässe wieder hinein. Es war anders als bei mir selbst. Nicht in der Intensität, sondern in der Natur: Jemand von außen hat den Spielraum, zu beobachten, was du an dir selbst nicht sehen kannst, und kann unterwegs korrigieren. Sie brachte mich rasch an den Rand und ließ dann nach, lockerte die Zunge genau in dem Moment, in dem ich zu zittern begann, als wollte sie es länger dauern lassen.

—Nein, mach weiter, mach weiter, hör nicht auf —bat ich mit gebrochener Stimme.

—Willst du kommen? —fragte sie, ohne die Finger herauszunehmen, und berührte das Kitzler nur mit halb geöffneten Lippen.

—Ja. Bitte.

Sie saugte wieder. Diesmal hart, gnadenlos, die Zunge genau dort vergraben, wo sie hingehörte, und die Finger stießen tief in mich. Ich kam gegen ihren Mund, drückte ihr ungewollt das Gesicht zusammen, beide Hände in ihrem Haar und die Schenkel über ihren Ohren geschlossen. Der Orgasmus durchlief mich von unten nach oben, ein langer Krampf, der mein ganzes Becken erschütterte und mich zitternd aufs Bett warf, atemlos, die Brüste auf und ab gehend.

Sie wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab und lächelte mich an, noch immer zwischen meinen Beinen kniend.

—Willst du mehr? —fragte sie.

Ich konnte nicht sprechen. Ich nickte.

Sie richtete sich auf und stand auf. Mit einer einzigen Hand hob sie ihr Kleid hoch.

Da war sie. Ich hatte es nicht erwartet, und gleichzeitig: Als ich sie sah, verschloss sich in mir nichts. Sie hing hart dort, dick, bereits pochend, mit einer glänzenden Spitze eines Tropfens, der sich ganz von selbst gebildet hatte. Ich sah sie einfach nur an. Was ich fühlte, war Neugier und Verlangen, in genau dieser Reihenfolge, ohne Platz für etwas anderes. Ich streckte fast reflexhaft die Hand aus und schloss die Finger um sie. Sie war schwer. Ich bewegte sie langsam, schob die Haut nach oben und wieder nach unten und sah zu, wie der Tropfen größer wurde und an ihrer Seite herunterlief.

—Ist das okay? —fragte sie. Die Frage war aufrichtig.

—Ja —sagte ich—. Das ist okay. Komm her.

Ich machte es mir auf dem Bett auf dem Bauch bequem, die Knie angewinkelt und den Hintern hoch, und sie stellte sich dahinter. Sie strich mit der Spitze ihres Schwanzes die ganze Ritze entlang, von oben nach unten, und tränkte sich mit dem, was aus mir herauslief. Sie setzte ihn an den Eingang der Fotze und schob ihn hinein. Es ging langsam, mit einer Geduld, die ich in diesem Moment nicht hatte, die ich aber dankbar annahm, sie drang nach und nach vor, Millimeter für Millimeter, bis ich ihn ganz in mir spürte. Das Gefühl war sofort und vollständig: voll, warm, dick, auf eine Weise eng, die mir den Atem nahm. Ich drückte das Gesicht ins Kissen, um das Geräusch zu dämpfen, das mir aus der Kehle entwich.

—Wie eng du bist —sagte sie leise und schlug ihre Nägel in meine Hüfte.

Sie begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, um den Rhythmus zu finden, und dann mit mehr Sicherheit, als ich nach hinten drückte, ihr entgegen. Ihre Hände hielten mich an der Taille, fest, aber nicht quetschend, und wanderten dann nach unten, packten meinen Arsch und öffneten ihn mit den Daumen, um zu sehen, wie sie ein- und ausging. Jeder Stoß drang bis ganz nach unten, und alles in meinem Inneren antwortete. Sie stieß mich mit einem feuchten, obszönen Geräusch gegen den Boden der Fotze, das von der Musik im Garten nur mühsam übertönt wurde.

—Härter —bat ich, überrascht von meiner eigenen Stimme.

Sie gehorchte. Ihre Hüfte begann, in einem trockenen, regelmäßigen Schlag gegen meinen Hintern zu schlagen, immer schneller, immer tiefer. Sie beugte sich über meinen Rücken, führte eine Hand unter mir hindurch und suchte mit den Fingern mein Kitzler, während sie mich weiter von hinten fickte. Da löste ich mich auf. Die Stöhnlaute von uns beiden begannen sich zu mischen. Die Musik im Garten übertönte uns zum Teil, aber trotzdem dämpften wir instinktiv die Stimmen, hielten uns den Mund zu, wenn der Laut zu stark wurde. Wir küssten uns so, verdreht, unbeholfen und dringlich, mit heraushängender Zunge, bis ich mich irgendwann umdrehte und auf dem Rücken lag, ohne genau zu erinnern, wie das passiert war.

Ich richtete mich auf und schob sie sanft zum Bett. Ich kniete mich zwischen ihre geöffneten Beine und nahm sie in den Mund. Es war instinktiv: Ich wollte es tun, ohne jede weitere Analyse. Ich fuhr mit der Zunge langsam über die ganze Länge, von der Basis bis zur Spitze, folgte der Ader, die darunter pochte. Ich küsste die Spitze, saugte den salzigen Tropfen, der wieder herausgekommen war, und öffnete dann den Mund und nahm ihn ganz hinein. Anfangs würgte ich ein wenig, musste den Winkel anpassen, aber sofort fand ich den Rhythmus. Ich blies ihr oben nach unten, half mir mit der Hand an der Wurzel, drückte zu und ließ los, nahm ihn heraus, um ihr die Eier zu lecken, und schob ihn mir wieder bis tief in den Hals. Ich hörte sie den Atem anhalten und ihn dann langsam wieder ausstoßen, in einem langen Seufzer.

—So, ja, genau so —murmelte sie—. Wie gut du ihn lutschst.

Ich begann, mir die Fotze zu streicheln, während ich sie weiter im Mund hatte. Ich war so nass, dass die Finger von selbst glitten. Als Renata es bemerkte, streckte sie den Arm aus und legte mir die Hand ins Haar, ohne Druck, nur haltend, den Takt kaum markierend. Ich hob den Blick, um sie anzusehen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Ihre Augen waren halb geschlossen und ihr Mund leicht geöffnet, und jedes Mal, wenn ich den Winkel veränderte, reagierte ihr ganzer Körper. Ich beschleunigte. Ich packte sie mit beiden Händen, eine über der anderen, und drehte sie, während ich mit dem Mund auf und ab ging, und nach wenigen Minuten spürte ich, wie sie zwischen meinen Lippen noch härter wurde.

—Komm her —sagte sie heiser—. Noch nicht.

Sie zog mich vorsichtig, aber entschlossen am Haar hoch. Wir küssten uns. Sie schmeckte nach mir, und ich musste nach ihr schmecken, und dieser Gedanke entzündete ein neues Feuer in meinem Bauch. Sie setzte sich auf mich, öffnete mir mit den Knien die Beine und stieß mit einem einzigen Ruck hinein.

Diesmal war es anders: dringlicher, ohne die Vorsicht vom Anfang. Ich biss ihr in die Schulter, während sie sich bewegte, und ich dachte nicht mehr an den Lärm oder die Gäste oder an irgendetwas außer diesem Augenblick. Es gab nur das: ihren Körper über meinem, den Schwanz innen bis auf den Knochen, die über den ganzen Nachmittag angesammelte Hitze, die endlich einen Ort fand, an den sie gehen konnte. Ich schlug ihr die Nägel in den Rücken, schlang die Beine um ihre Taille, damit sie nicht herauskam, schob sie mit den Fersen tiefer hinein. Sie packte mir beide Brüste, nahm sie abwechselnd in den Mund, lutschte mir die Brustwarzen, während sie mich weiter fickte, und als sie den Kopf hob, war ihr Gesicht rot, glänzend, schön auf eine Weise, von der ich nicht wusste, wie ich sie ansehen sollte.

—Ich komme gleich —warnte ich—. Schon wieder.

—Ich auch.

Sie schob eine Hand zwischen unsere Körper und suchte mein Kitzler. Mit zwei Fingern, in schnellen Kreisen, ohne sich auf mir zu bewegen. Ich kam schreiend gegen ihre Schulter, biss sie, um nicht die ganze Straße zu wecken, während die Fotze ihre Schwanzwelle um Welle zusammenpresste, die nie enden wollte. Und mitten in dieser Kontraktion spürte ich, wie sie bebte, wie sich ihr ganzer Körper spannte, und als sie kam, kam es in mich hinein. Ich spürte den heißen, langen Schwall, Schlag auf Schlag, der mich füllte, und etwas schloss sich in mir, eine tiefe Kontraktion, die mich veranlasste, mich an ihren Schultern festzukrallen, bis alles vorüber war. Sie blieb ein paar Sekunden so, ohne herauszugehen, atmete mir in den Hals, und ich spürte, wie sie sich langsam in mir entspannte.

Als sie herauskam, lief mir ein warmer Strahl über den Oberschenkel. Keine von uns sagte etwas.

Wir duschten zusammen. Es war kurz und still: das kalte Wasser auf heißer Haut, die Hände streiften sich mit Seife, ohne die Absicht, wieder von vorn zu beginnen. Wir gaben uns Küsse unter dem Strahl. Mehr nicht.

—Geht’s dir gut? —fragte sie, während sie sich die Haare trocknete.

—Ja —sagte ich. Und es stimmte. Ich war auf eine Weise in Ordnung, die ich nicht ganz benennen konnte: als hätte sich etwas, von dem ich nicht wusste, dass es gespannt war, endlich gelöst.

Wir zogen uns schweigend an. Sie vor dem Spiegel, richtete Kleid und Haare mit derselben sparsamen Bewegung, die sie von Anfang an gehabt hatte. Ich in dem schwarzen Kleid, das ich gewählt hatte, bevor alles passierte, und spürte noch immer das warme Sperma zwischen den Beinen, jedes Mal, wenn ich mich bewegte.

—Gehen wir? —sagte sie.

—Klar.

Als wir in den Garten zurückkehrten, lief das Treffen genau wie zuvor weiter: die Musik, die Stimmen, jemand, der mit einem Glas in der Hand gestikulierte. Niemand hatte unser Verschwinden bemerkt, oder wenn doch, sagte niemand etwas. Ich nahm ein Glas vom Tisch und stellte mich neben Mariana, die gerade die Geschichte beendete, mit der sie angefangen hatte, als ich weggegangen war.

Renata überquerte den Garten und gesellte sich zu einer anderen Gruppe am gegenüberliegenden Ende. Nur einmal in dieser ganzen Nacht sah sie mich aus der Ferne an. Sie hob leicht den Mundwinkel. Mehr nicht.

In jener Nacht, als alle gegangen waren und ich allein blieb, um die Gläser einzusammeln, setzte ich mich einen Moment ins noch warme Gras und dachte nach. Nicht mit Schuld oder Verwirrung, sondern mit dieser ruhigen Neugier, die auftaucht, wenn dir etwas wirklich passiert, ohne dass du es geplant oder erwartet hast. Ich merkte, dass ich keine genauen Worte für das hatte, was geschehen war, und dass auch das in Ordnung war.

Es war real gewesen. Das reichte.