Der Durst, der mich in das Zimmer meines Bruders führte

Kommt her, meine Kleinen. Setzt euch dicht zu Mama, denn heute Nacht erzähle ich euch etwas, das ich euch nie gesagt habe. Wir schreiben 1990, ich bin siebenundvierzig, Nuria ist fünfundzwanzig, Rafael zwanzig und Maite ebenfalls zwanzig. Seht mich gut an, denn die Frau, die vor euch sitzt, hat all das begonnen, viel früher, als ihr euch vorstellen könnt.

Ich war siebzehn Jahre alt. Es war der Sommer 1965. Ich war wirklich hübsch, und ich sage das nicht aus Eitelkeit, sondern weil ich es genau in Erinnerung habe: schwarzes Haar bis auf Schulterhöhe, noch ein Kindergesicht, aber mit einem Blick, den die Männer schon von der anderen Seite des Platzes bemerkten. Große, feste Brüste, mit dunklen Brustwarzen, die unter dem feinen Stoff der Kleider immer zu sehen waren, eine schmale Taille und ein runder, straffer Hintern, der die Bauern sich umdrehen ließ, wenn ich über den Markt ging.

Wir lebten im Dorf, in einem kleinen Haus, in dem wir alle eng beieinander schliefen. Meine Eltern in ihrem Zimmer, ich in meinem, und am Ende des Flurs das Zimmer meines Bruders Andrés.

Andrés war dreißig Jahre alt, dreizehn mehr als ich. Er war mit Rosario verheiratet, hatte zwei kleine Kinder und arbeitete auf dem Feld, von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang. Er war ein großer Mann: breite Schultern, schwielige Hände, schwarzes Haar und ein Dreitagebart, der nie richtig zu wachsen schien. Er war kein Mann vieler Worte, aber wenn er sprach, hörten die Leute zu.

In jener Nacht war die Hitze unerträglich. Ich konnte nicht schlafen. Mein Nachthemd klebte mir vor Schweiß am Körper, und zwischen den Schenkeln spürte ich eine Feuchtigkeit, die nicht nur von der Hitze kam: Seit Wochen wachte ich mit pochender Fotze auf, mit verwirrenden Träumen, in denen große Hände mir die Beine öffneten. Ich stand im Nachthemd auf — eines aus feiner Baumwolle, ohne etwas darunter — und ging barfuß den Flur hinunter zu Andrés’ Zimmer. Er hatte immer ein Glas Wasser auf dem Nachttisch.

Die Tür stand einen Spalt offen. Ich schob sie mit zwei Fingern auf.

Das Fenster ging zum Gemüsegarten hinaus und der Mond schien direkt hinein, beleuchtete das Bett. Andrés schlief auf dem Rücken auf dem zerwühlten Laken, völlig nackt. Die Hitze hatte ihn nicht schlafen lassen, etwas anzuziehen. Und da lag er ganz, offen, ungefiltert, im vollen Mondlicht.

Ich blieb wie erstarrt im Türrahmen stehen.

Ich hatte noch nie einen Mann so aus der Nähe gesehen, mit dieser Unbefangenheit, die der Schlaf verleiht. Sein Schwanz lag auf dem Oberschenkel, selbst im Ruhezustand dick, lang, die Haut dunkler als der Rest seines Körpers und die Eichel halb hervorlugend. Die Eier hingen schwer zwischen den gespreizten Beinen, bedeckt von schwarzen Haaren. Er roch nach einem echten Mann. Nach sauberem Schweiß, nach heißer Erde, nach etwas Dichtem und Moschusartigem, das mir direkt in den Unterleib schoss, als hätte mich jemand unter Strom gesetzt. Ein Geruch, der keinem anderen gleicht. Ein Geruch, nach dem ich nach dieser Nacht den Rest meines Lebens gesucht habe.

Das sollte ich nicht ansehen.

Aber meine Füße gehorchten mir nicht. Und meine Fotze war so nass geworden, dass ich einen Faden an der Innenseite des Schenkels hinablaufen spürte.

Ich näherte mich langsam, kniete mich neben das Bett. Andrés atmete tief, schlief fest. Meine Hand zitterte, als ich sie ausstreckte. Ich berührte seinen Schwanz mit zwei Fingern, vorsichtig, wie jemand die Finger an etwas heranführt, das verbrennen kann. Er war schwer. Sogar so, sogar im Ruhezustand, war er heiß. Ich umschloss ihn mit der ganzen Hand und konnte sie nicht ganz schließen. Ich hob ihn ein wenig an und ließ ihn dann gegen seinen Bauch fallen: Es machte ein dumpfes, fleischiges Geräusch, das mir etwas im Inneren zusammenzog.

Ich beugte mich vor und atmete ein. Er roch stark, nach Salz und nach Männerhaut, die den ganzen Tag unter der Augustsonne gearbeitet hatte. Ich schnüffelte an seinen Eiern, an der Wurzel des Schwanzes, an der Falte in der Leiste, wo der Geruch am dichtesten war. Etwas in mir löste sich, etwas, das seit Monaten angespannt war, ohne Namen und ohne Form.

Ich streckte die Zunge heraus.

Ich fuhr zuerst über seine Eier, ganz langsam, spürte, wie sich die runzelige Haut an meinen Gaumen schmiegte. Ich glitt die Linie entlang, die die Eier trennte, leckte an der dicken Wurzel seines Schwanzes und arbeitete mich weiter hinauf bis zur Eichel. Der erste Kontakt mit der Spitze war ein Schock. Er schmeckte salzig, ein wenig bitter, mit einem seltsamen Nachgeschmack, der nichts Vertrautes hatte, den ich aber sofort wiederhaben wollte. Am kleinen Loch stand ein transparenter Tropfen hervor und ich nahm ihn mit der Zunge auf. Ich brummte leise, unwillkürlich. Andrés bewegte sich, schlief aber weiter.

Als ich ihn in den Mund nahm, wusste ich, dass ich eine Grenze überschritt, von der es kein Zurück mehr gab. Zuerst nur die Spitze. Ich kreiste mit der Zunge, langsam, lernte die Textur und das Gewicht kennen. Er wurde in meinem Mund hart, wuchs langsam, schwoll gegen meinen Gaumen, bis er nicht mehr ganz hineinpasste und ich versuchte, die Lippen weiter zu öffnen, ohne es zu schaffen. Ich spürte, wie er gegen meine Zunge pochte, mit seinem Puls, lebendig.

Andrés riss die Augen auf.

Er blieb einen ganzen Moment lang reglos. Sah mich nur an, mit seinem Schwanz bis zur Hälfte im Mund seiner kleinen Schwester vergraben.

—Rosa... was machst du da?

Ich zog ihn nicht heraus. Ich sah ihn von unten an, mit den Lippen fest um ihn geschlossen, und machte weiter. Ich saugte stärker, die Wangen eingefallen, und strich mit der Zunge unter der Eichel entlang.

—Hör auf... du musst... —begann er, aber es klang eher wie ein Stöhnen als wie ein Befehl.

—Pssst —flüsterte ich mit vollem Mund, und das Vibrieren meiner Stimme an seinem Schwanz ließ ihn die Zähne zusammenbeißen—. Ich denke seit Wochen daran. Verlang nicht von mir, aufzuhören.

Andrés schloss die Augen. Er stieß langsam die Luft durch die Nase aus. Dann legte er mir behutsam die Hand ins Haar.

—Weiter rein —sagte er heiser—. Entspann den Hals. So kommst du nirgendwohin.

Er brachte es mir in jener Nacht bei. Er sagte mir, wie ich die Zunge bewegen sollte, wann ich die Lippen fest schließen, wann ich sie lockern sollte, wie ich durch die Nase atmen musste, um länger durchzuhalten, wie ich ihn mit Speichel vollsaugen sollte, damit er besser glitt. Er hielt mich am Haar fest und bestimmte den Rhythmus, den er wollte, drückte meinen Kopf nach unten, wenn ihm danach war, und ließ mich Luft holen, wenn ich würgte. Ich lernte, weil ich lernen wollte, weil mich jedes kleine Geräusch, das ich ihm entlockte, etwas fühlen ließ, das noch keinen Namen hatte.

—Bis zum Anschlag —murmelte er—. Ich will, dass er dir die Kehle streift. Du kannst das.

Ich versuchte es. Beim ersten Mal wich ich zurück, hustete, zog mich mit Fäden von Speichel am Kinn wieder zurück. Ich versuchte es noch einmal. Und noch einmal. Bis ich spürte, wie die Spitze mich ganz hinten erreichte, wie meine Nase sich in das schwarze Haar seines Unterleibs grub, und Andrés’ Finger sich in meinem Kopf verkrallten und er ein Stöhnen zwischen den Zähnen zurückhielt.

—So, du Schlampe, so —keuchte er—. Schluck ihn ganz.

Ich hatte mir mit der freien Hand unter das Nachthemd gefasst. Meine Fotze war geschwollen, brennend heiß, und meine Finger glitten nur so, weil ich triefend nass war. Ich fand die Klitoris und begann, sie kreisend zu reiben, mit dem Mund noch immer voller seines Schwanzes, erstickte jedes Mal, wenn ich ihn mir bis ganz hinten hineinrammte. Ich kam, ohne dass mich jemand berührte. Nur vom Geschmack, vom Gewicht, vom gedämpften Geräusch, wie er sich beherrschte, um nicht das ganze Haus zu wecken, von meinen eigenen Fingern, die auf meiner Klitoris drückten. Ein Zittern, das im Bauch begann, die Wirbelsäule hinaufstieg und sich bis in die Zehenspitzen ausbreitete. Ich stöhnte mit dem Schwanz im Mund, und das Vibrieren riss ihm einen Fluch aus dem Hals.

—Ich halte es nicht mehr aus —flüsterte er mit angespannter Stimme—. Schluck alles. Spuck nichts aus.

Ich spürte, wie er sich in meinem Mund ganz verkrampfte, wie sich seine Eier gegen mein Kinn pressten, und plötzlich schlug ein heißer, dicker Strahl mir bis in den Rachen. Und noch einer. Und noch einer. Ich spuckte nichts aus. Ich schluckte, was ich konnte, der Hals zog sich ruckartig zusammen, und was ich nicht schlucken konnte, lief mir aus den Mundwinkeln und rann mir unter dem Nachthemd über die Brust, heiß und zähflüssig, zwischen die Brüste. Der Geschmack war dicht, salzig, mit einem Nachgeschmack, der mir wie das Suchtigste vorkam, das ich in meinen siebzehn Jahren probiert hatte.

Ich saugte weiter bis zum letzten Tropfen, presste ihm den Schwanz mit geschlossenen Lippen von der Wurzel bis zur Spitze aus, holte alles aus ihm heraus, was noch in ihm war. Andrés bebte und schob mir mit stockendem Atem den Kopf weg, schon viel zu empfindlich.

Er sah von oben auf mich herab, noch dabei, wieder zu Atem zu kommen, mit dunklen Augen und dem Ausdruck von jemandem, der gerade etwas getan hat, von dem er nicht weiß, ob er es je vergessen kann.

—Wo hast du das gelernt? —fragte er.

—Bei dir —antwortete ich und fuhr mir mit der Zunge über die Lippe, um den Rest aufzunehmen—. Ich habe es gerade bei dir gelernt.

Stille. Dann:

—Geh in dein Zimmer. Und das hier ist nie passiert.

Aber wir wussten beide, dass es passiert war. Und dass es wieder passieren würde.

***

Zwei Wochen später kam ein Junge aus dem Dorf mit einer Nachricht, um mich zu holen. Sie kam von Andrés: »Komm heute Nacht, nach elf. Meine Frau und die Kinder schlafen dann schon.«

Ich zog ein dünnes Sommerkleid an, ohne etwas darunter, und ging durch das Dorf, als niemand mehr auf den Straßen war. Ich kam an mit harten Brustwarzen, nur vom Gedanken daran, und mit bereits nasser Fotze unter dem Stoff. Ich klopfte dreimal leicht an die Tür.

Andrés öffnete in Unterhosen. Die Beule spannte sich deutlich gegen die Baumwolle, im dunklen Flur, der Atem schon schneller.

—Komm schnell rein —flüsterte er—. Rosario schläft hinten.

Er brachte mich ins Wohnzimmer. Ein altes Sofa, das Fenster geschlossen, die Hitze an den Wänden klebend. Ich kniete mich auf die kalten Mosaikfliesen, noch bevor er es mir sagte, weil ich bereits wusste, was er wollte. Andrés zog die Unterhose herunter, und da war er, schon hart, mit geschwollener Eichel und einem transparenten Tropfen an der Spitze, der nach geschlossener Nacht und nach einem Mann roch, der den ganzen Tag im Haus eingesperrt gewesen war.

—Ganz leise —sagte er—. Wenn Rosario aufwacht, sind wir beide erledigt.

Ich nahm ihn ruckartig bis so weit ich konnte in den Mund, fast bis zur Kehle. Er roch stärker als in jener ersten Nacht, schwerer, intimer. Ich begann mich zu bewegen, ihn rein und raus zu nehmen, saugte mit eingefallenen Wangen und half mir mit der Hand an der Basis. Ich leckte ihm die Eier einzeln, nahm sie ganz in den Mund, während ich ihm langsam einen runterholte, die Faust fest geschlossen. Andrés hielt mich am Haar fest und lehnte den Kopf mit geschlossenen Augen gegen die Sofalehne.

—Was für einen Mund du hast, Rosa... du bläst ihn besser als jede andere —flüsterte er.

Dann hörten wir Schritte im Flur.

Andrés erstarrte. Ich auch. Ich hatte seinen Schwanz bis ganz hinten im Hals und wagte nicht einmal zu schlucken, als der Schatten Rosarios an der halboffenen Tür vorbeizog, auf dem Weg ins Bad. Ein einziges Sekundchen, das wie zehn Minuten dauerte. Andrés bohrte mir die Finger in den Schädel und flehte mich stumm an, mich nicht zu bewegen. Ich spürte den pochenden Schwanz an meiner Zunge, den Hals, der gegen den Würgereflex ankämpfte. Die Badezimmertür schloss sich. Die Schritte kehrten um. Die Schlafzimmertür schloss sich wieder.

Andrés ließ die Luft stoßweise entweichen, als hätte er die ganze Zeit über nicht geatmet.

—Mein Gott —keuchte er—. Mach weiter. Jetzt mach weiter.

Ich machte weiter. Wenn das überhaupt möglich war, sogar mit noch mehr Verlangen als zuvor. Das Adrenalin hatte mein Begehren so hochgetrieben, dass mir die Hände zitterten und mir die Fotze zwischen den Schenkeln hinablief. Ich rammte ihn mir selbst bis zum Anschlag hinein, ohne dass er mich schieben musste, würgte absichtlich, weil ich gemerkt hatte, dass ihn der Anblick wahnsinnig machte, wie sich mein Hals um ihn schloss.

In diesem Moment klopfte jemand an die Haustür. Drei leichte, abgesetzte Schläge. Andrés bedeckte sich halb und ging öffnen.

Es war ein Freund von ihm vom Feld, ein gewisser Víctor. Vierzig Jahre alt, breitschultrig, mit großen Händen wie Schaufeln und einem Blick auf mich, der mich auf dem Markt schon einmal beunruhigt hatte. Er sah mich im Wohnzimmer knien, mit speichelglänzenden Lippen und einem dunklen Speichelfleck am Ausschnitt des Kleides, und blieb stehen.

—Andrés... ist das deine Schwester?

—Die Kleine —sagte Andrés—. Bleibst du oder gehst du?

Víctor antwortete nicht mit Worten. Er öffnete den Gürtel, zog Hose und Unterhose bis zu den Knien herunter und kam mit bereits halb hartem Schwanz schwingend vor mir her auf mich zu.

Ich protestierte nicht. Warum hätte ich protestieren sollen? Etwas in mir hatte sich in jener ersten Nacht geöffnet, und seitdem gab es keine Möglichkeit mehr, es zu schließen.

Víctors Schwanz war dicker als der von Andrés, kürzer, aber viel breiter, mit einer riesigen, violetten, glänzenden Eichel, an die ich mich erst einen Moment lang gewöhnen musste. Er hielt ihn mir wortlos vor das Gesicht, mit jener Gelassenheit eines Mannes, der weiß, was er will, und strich ihn mir über die Lippen, um sie mit seiner eigenen Feuchtigkeit zu bemalen, bevor er mir erlaubte, den Mund zu öffnen.

—Genau dasselbe, was du bei ihm machst —war alles, was er sagte.

Ich öffnete den Mund so weit ich konnte und spürte, wie mein Kiefer bis ans Limit gespannt wurde. Die Eichel passte kaum hinein. Víctor kam langsam hinein, hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest, und als er ganz drin war, blieb er dort, reglos, genoss den Widerstand. Ich atmete, so gut ich konnte, durch die Nase, mit Tränen, die mir vor Anstrengung in die Augen stiegen, und strich mit der Zunge unter ihm entlang, während er mich vor und zurück zog.

In jener Nacht lernte ich, dass jeder Mann seinen eigenen Rhythmus hat, seinen eigenen Geschmack, seine eigene Art, ganz still zu werden, wenn er kurz davor ist zu kommen. Andrés knurrte leise und zerrte an meinem Haar, rammte mir mit kurzen, präzisen Stößen das Gesicht. Víctor war schweigsamer, atmete nur schwerer, und seine Hände waren so groß, dass sie mir beim Kopffassen fast bis zu den Ohren reichten und mich in seinem Rhythmus führten, ohne mir eine Wahl zu lassen.

Ich wechselte zwischen beiden ab. Erst der eine, dann der andere. Ich leckte ihnen den Schwanz langsam von der Wurzel bis zur Spitze, während ich sie von unten ansah, mit feuchten Augen und vor Speichel tropfendem Kinn. Mit einer Hand holte ich dem, der wartete, einen runter, mit dem Mund saugte ich am anderen, und manchmal steckte ich beide Eicheln zusammen zwischen die Lippen, presste sie gegen meine Zunge. Sie sahen einander mit jenem Ausdruck an, den Männer haben, wenn sie ihr Glück nicht fassen können. Einer von ihnen —Víctor— riss mir das Kleid mit einem Zug am Ausschnitt auf und holte mir die Brüste heraus, und blieb stehen und sah sie an, während er mir mit seinen rauen Fingern an den Brustwarzen zupfte. Das Wohnzimmer roch nach Schweiß und Augusthitze und nach etwas anderem, nach jener dicken Mischung aus nasser Fotze, verschwitzten Eiern und Speichel, die es nur gibt, wenn Körper dicht aufeinanderliegen und kaum Licht da ist.

Ich hatte mir zwei Finger in die Fotze gesteckt und bewegte sie selbst, drückte mich gegen meine Handfläche, und ich kam zum zweiten Mal in jener Nacht, mit Víctors Schwanz, der mir den Hals verschloss, und Andrés, der sich über mein Gesicht rieb.

—Ich halte es nicht mehr aus —sagte Andrés mit belegter Stimme zu Víctor—. Ich komme gleich.

Víctor nickte, ohne den Blick von mir zu nehmen, und drückte meinen Kopf fester.

—Draußen, ins Gesicht —befahl Víctor—. Damit sie ganz bemalt bleibt.

Víctor kam zuerst. Er zog seinen Schwanz rechtzeitig heraus und schoss den ersten Strahl direkt auf meine Wange, einen weiteren auf meine Stirn, einen dritten auf die geöffneten Lippen. Es war flüssiger als Andrés’ Sperma, aber in größerer Menge, und füllte meinen Mund, bis es aus den Mundwinkeln überlief, als er ihn wieder hineinschob, damit ich ihm die letzten Reste leerte. Bevor ich ganz schlucken konnte, stieß Andrés etwas zwischen den Zähnen hervor und kam ebenfalls, so reichlich wie in jener ersten Nacht im Flur, und spritzte sich in dicken, heißen Strahlen über meine nackten Brüste, die mir zwischen den Brüsten hinabliefen und bis zum Nabel reichten.

Ich blieb auf den Knien zurück, das Gesicht verschmiert, Sperma am Kinn, das Haar an die Stirn geklebt und die Knie schmerzend auf den kalten Fliesen. Ich strich mir mit dem Finger über die Wange, nahm einen Strahl auf und steckte ihn mir in den Mund, ohne den Blick von ihnen abzuwenden. Und ich fühlte mich vollständiger als je zuvor, mehr ich selbst als in all den Jahren davor zusammen.

Andrés zog sich schweigend die Unterhose hoch. Víctor berührte mir mit zwei Fingern die Wange, fast zärtlich, nahm den Rest aus meinem Mundwinkel auf und steckte ihn mir zwischen die Lippen, damit ich ihn ableckte, bevor er ging. Ich wischte mich mit dem Saum des Kleides ab und ging zurück durch das Dorf, während meine Fotze noch immer pochte und der Geschmack von zwei Männern sich in meinem Mund mischte, und die Sterne immer noch an ihrem Platz standen, so still, als wäre nichts geschehen.

***

Meine Kinder sehen mich an. Rafael hat den Kiefer angespannt. Nuria hat die Arme verschränkt. Maite hat zehn Minuten lang nichts gesagt.

Ich lächle. Dasselbe Lächeln, das ich seit vierzig Jahren benutze, das meine Mutter das »Wolfslächeln« nannte.

—Das war der Anfang —sage ich—. Danach kamen Andrés’ Freunde, die Cousins, die im Sommer kamen, der Vorarbeiter vom Gut von Don Emilio. Jahrelang war ich das bestgehütete Geheimnis dieses Dorfes. Und alles begann in jener Augustnacht, als ich in das Zimmer meines Bruders ging, um ein Glas Wasser zu suchen, und völlig vergaß, dass ich durstig gewesen war.

Nuria ist die Erste, die das Schweigen bricht:

—Mama... und Andrés? Ist er dein... geblieben?

—Mein was? —unterbreche ich sie sanft.

Nuria beendet den Satz nicht. Maite beißt sich auf die Lippe. Rafael blickt zu Boden.

—Wollt ihr, dass ich euch erzähle, was im folgenden Sommer geschah? —sage ich—. Denn in jenem Sommer kam ein Mann ins Dorf, der nicht von dort war. Und Andrés, der nie auf irgendetwas eifersüchtig gewesen war, wurde eifersüchtig.

Ich nehme mein Glas Wein, trinke einen langen Schluck und lasse die drei mit dem Schweigen und ihrer Fantasie zurück.