Das Geständnis, das alles mit meinem Sohn veränderte

Das Beichtzimmer der Pfarrei San Esteban roch nach altem Holz und Kerzenwachs. Ich hatte die ganze Woche über an der Sache herumgedacht, bevor ich mich entschloss, hineinzugehen, und trotzdem schnürte sich mir die Kehle zu, als ich mich auf die dunkle Holzbank setzte und das Schieben des Gitters hörte.

Ich heiße Sofía. Ich bin vierundvierzig, obwohl die Leute mir meist sagen, ich sähe jünger aus. Ich habe meinen Sohn Marcos allein großgezogen, seit sein Vater uns verließ, als der Junge sieben war. Für uns war das nie ein Problem. Wir hatten einander, und das reichte.

Bis zu jenem Dienstagnachmittag.

Ich war früher als geplant nach Hause gekommen, weil das Meeting bei der Arbeit abgesagt worden war. Die Tür zu Marcos’ Zimmer stand einen Spalt offen. Ich hörte etwas. Ich wollte nicht verstehen, was ich hörte, also stieß ich die Tür ohne nachzudenken auf.

Ich sah ihn von hinten, mit aufgesetzten Kopfhörern, völlig in sich versunken. In seiner Hand lag, zerknüllt und unverkennbar, meine Unterwäsche. Die, die ich noch am selben Morgen in den Wäschekorb gelegt hatte.

Ich zog mich lautlos zurück. Schloss die Tür vorsichtig. Ging in die Küche, setzte mich und starrte zwanzig Minuten lang reglos die Wand an.

***

—Guten Nachmittag, meine Tochter. Entschuldigen Sie die Verspätung, ich war mit ein paar Dingen aus dem Pfarrarchiv beschäftigt — sagte Pater Ignacio von der anderen Seite des Gitters. Seine Stimme war tief, ruhig.

—Machen Sie sich keine Sorgen, Vater.

—Wobei kann ich Ihnen helfen?

Ich holte Luft. Ich hatte geprobt, wie ich anfangen sollte, aber auf dem Weg zur Kirche hatten sich die Worte durcheinandergebracht.

—Ich muss über etwas Ernstes sprechen. Etwas, wofür ich mich sehr schäme. Ich bitte Sie um Diskretion, Vater.

—Alles, was hier gesagt wird, bleibt hier. Sprechen Sie offen.

—Ich habe meinen Sohn in seinem Zimmer erwischt — begann ich und hielt inne.

—Fahren Sie fort, meine Tochter.

—Er hat ... er benutzte meine Unterwäsche zum Masturbieren.

Das Schweigen auf der anderen Seite des Gitters dauerte mehrere Sekunden. Es füllte das ganze Beichtzimmer.

—Verstehe — sagte der Vater schließlich. — Darf ich Sie nach Ihrem Namen fragen? Dieses Thema verdient, dass wir näher darüber sprechen.

—Sofía.

—Sofía. Zuerst möchte ich Sie etwas fragen. Warum haben Sie beschlossen, hierherzukommen und Hilfe zu suchen, und nicht zu einer Psychologin oder einer vertrauten Freundin?

Ich dachte darüber nach. Die eigentliche Antwort war komplizierter, als sie schien.

—Weil ich eine männliche Meinung brauchte. Marcos ist ohne Vater aufgewachsen. Vielleicht habe ich ihm nicht gegeben, was er gebraucht hat. Ich weiß nicht, ob das in irgendeiner Weise meine Schuld ist.

—Wollen Sie meine professionelle Meinung oder die des Mannes hören, der ich unter diesem Habit bin?

Die Frage überraschte mich.

—Die professionelle — antwortete ich ohne Zögern.

—Ihr Sohn müsste wahrscheinlich mit einem Spezialisten sprechen. Jemandem, der ihm hilft, den sexuellen Impuls auf angemessene Bindungen außerhalb des Familienkreises zu lenken. Das wäre das Empfohlene.

—Und die andere Meinung?

Es entstand eine kurze Pause.

—Sind Sie sicher, dass Sie sie hören wollen?

—Ja. Ich bin verzweifelt, Vater. Ich habe niemanden sonst, mit dem ich darüber sprechen kann.

—Als Mann sage ich Ihnen, dass das, was Ihr Sohn getan hat, mir nicht so schlimm erscheint, wie Sie glauben. Er ist ein junger Mann mit körperlichen Bedürfnissen, der noch nicht weiß, wie er sie befriedigen soll. Er nahm, was in seiner Nähe war. Sie sind die präsenteste Frau in seinem Leben. Das macht ihn nicht zu einem Monster.

—Aber warum ausgerechnet meine Sachen?

—Wo hätte er die Unterwäsche einer anderen Frau hernehmen sollen? — fragte der Vater mit einem Hauch sanfter Ironie in der Stimme.

Ich schwieg. So hatte ich noch nicht darüber nachgedacht.

—Außerdem — fuhr er fort — können Sie nicht wissen, an wen er gedacht hat, während er es tat. Es hätte eine Kollegin sein können, eine Nachbarin, irgendeine Frau. Dass er Ihre Unterwäsche benutzt hat, bedeutet nur, dass das gerade das war, was er zur Hand hatte.

—So habe ich es noch nie gesehen.

—Seien Sie nicht zu hart mit ihm. Er ist in einem Alter, in dem der Körper Dinge verlangt, die der Verstand noch nicht gut zu ordnen weiß. Und wenn ich Ihnen noch etwas sagen darf: Dass Ihr Sohn Sie als Bezugspunkt für weibliche Begehren sieht, ist keine Abartigkeit. Es bedeutet, dass er Sie schön findet. Dass er Sie als Vorbild dessen nimmt, was ihn anzieht.

—Das ... klingt tatsächlich anders.

—Wir Männer suchen in gewissem Maße alle etwas von der ersten Frau, die wir lieben. Und die erste Frau, die wir lieben, ist fast immer unsere Mutter.

Es entstand ein Schweigen, das diesmal anders war. Irgendwie wärmer.

—Auch Sie? — fragte ich, bevor ich mich bremsen konnte.

—Meine Mutter war eine sehr attraktive Frau — sagte der Vater, und in seiner Stimme lag etwas, das nicht genau Scham war. — Vollschlank. Breite Hüften, imposante körperliche Präsenz. Als Jugendlicher erschienen mir diese Merkmale als das Ideal weiblicher Schönheit. Das ist vollkommen natürlich.

—Und wie ... wie sind Sie mit diesen Gefühlen umgegangen?

—Wie alle es tun, Sofía. Mit der Hand. Und mit der Zeit lernte ich, diesen Impuls auf andere Personen umzulenken. Aber ich habe es nie als etwas an sich Perverses betrachtet. Das Begehren definiert einen Menschen nicht. Was wir damit tun, schon.

—Ich dachte, Priester dürften nicht ...

—Wir sind Menschen — sagte er mit einer Gelassenheit, die wie Gewohnheit klang. — Die Natur bittet nicht um Erlaubnis. Was sich ändert, ist, wie wir auf sie reagieren. Sie waren ehrlich zu mir, also werde ich ehrlich zu Ihnen sein.

***

Was danach kam, war so allmählich, dass ich nicht genau wusste, in welchem Moment wir die Grenze überschritten.

Pater Ignacio fragte mich, ob ich glaubte, dass meine körperliche Präsenz etwas mit Marcos’ Verhalten zu tun haben könnte. Er bat mich, mich zu beschreiben. Als ich ihm sagte, dass ich nicht recht wüsste, wie, schlug er vor, wir könnten Telefonnummern austauschen, er könne mich auf Fotos sehen, um eine fundiertere Meinung zu geben, und alles bleibe innerhalb der Mauern des Beichtstuhls.

Es war absurd. Es war völlig absurd. Und doch tat ich es.

Ich schickte ihm drei Fotos aus meiner Galerie: eines vom letzten Familienessen, eines vom Strand im vergangenen Jahr, eines von einem Sonntagnachmittag im Garten meines Mutterhauses.

—Sofía — sagte er nach einer Minute —. Ich verstehe Ihren Sohn vollkommen.

Ich bemerkte etwas anderes in seiner Stimme. Direkter.

—Was meinen Sie?

—Dass Sie umwerfend aussehen. Dass jeder Mann mit Augen im Gesicht verstehen würde, was ich Ihnen sage. Ihr Sohn ist kein Gestörter, sondern ein junger Mann mit gutem Geschmack.

Ich errötete im Beichtstuhl, allein, ohne dass mich jemand sehen konnte. Was es in gewisser Weise nur schlimmer machte.

—Ich weiß nicht, ob ich mich geschmeichelt oder unwohl fühlen soll — sagte ich.

—Beides ist berechtigt. Ich frage mich nur, ob Ihr Unbehagen von dem kommt, was Sie entdeckt haben, oder von etwas anderem.

—Worauf spielen Sie an?

—Wenn eine Mutter so etwas entdeckt und die Reaktion nur Scham und Entsetzen ist, ist der Fall klar. Aber wenn die Mutter eine Woche lang darüber nachdenkt und schließlich in einen Beichtstuhl geht, um ... was genau, Sofía? Absolution oder Erlaubnis?

Die Frage traf mich wie ein Stein in den Magen.

Ich antwortete nicht sofort. Ich konnte nicht.

—Ich weiß es nicht — sagte ich schließlich.

—Das ist schon eine Antwort.

***

Wir sprachen noch fast eine Stunde weiter. Der Vater erklärte mir, wie unausgespannte sexuelle Spannung in familiären Bindungen funktioniert, wie ständige Nähe einen Strom erzeugen kann, der, wenn man ihn nicht lenkt, irgendwann überläuft. Er sprach mit mir über den Unterschied zwischen dem entstehenden Begehren und der gewählten Handlung. Er sagte mir, Fantasie habe eine Funktion, dass es nicht dasselbe sei, etwas zu denken, wie es zu tun.

Und dann fragte er mich, ob ich ein praktisches Beispiel wolle.

Ich verstand erst nicht recht, worauf er hinauswollte, bis ich hörte, wie sich die Tür von Pater Ignacios Kabine öffnete und jemand eintrat.

—Haben Sie mich gerufen, Vater? — es war die Stimme einer älteren, ruhigen Frau.

—Ja, Schwester Carmen. Ich brauche Ihre Hilfe, um der Person auf der anderen Seite etwas zu veranschaulichen.

Es folgte ein Murmeln, ein Zögern, eine leise Verhandlung, die ich von meiner Seite wie etwas Unwirkliches hörte. Die Schwester fragte, ob das angemessen sei. Der Vater sagte, es sei pädagogisch. Sie gab nach mit der Resignation von jemandem, der schon früher nachgegeben hatte.

Was ich dann hörte, war unmöglich zu ignorieren.

Keine Schreie, kein Theater. Nur das unverkennbare Geräusch zweier Körper, die einander kennen, das leise Knarren des Holzes, der sich verändernde Atem. Der Vater erklärte leise, was sie taten, als wäre es eine anatomische Demonstration, während Schwester Carmen Laute von sich gab, die jedem Gelübde widersprachen, das sie je gesprochen haben konnte.

—Was ich jetzt tue — sagte der Vater mit kaum gestörter Stimme —, tue ich, indem ich an Sie denke, Sofía. Nicht an Schwester Carmen. Verstehen Sie? Sie ist der Körper. Sie sind die Fantasie. Das ist es, was Sie Ihrem Sohn bieten können: das Objekt seiner Vorstellung zu sein, ohne dass zwischen Ihnen etwas Reales geschieht, wenn das ist, wofür Sie sich entscheiden.

—Und wenn wir uns für etwas anderes entscheiden? — hörte ich meine eigene Stimme sagen, und ich erschrak darüber, wie ruhig sie klang.

Stille auf der anderen Seite, nur unterbrochen vom abgehackten Atem der Schwester.

—Dann wäre das eine Entscheidung für Erwachsene — sagte der Vater —. Und als solche würde sie die Zustimmung beider Seiten erfordern. Ohne Zwang, ohne Manipulation. Nur zwei Menschen, die sich entscheiden.

—Und die Buße?

—Wenn kein Schaden entstanden ist, gibt es nichts wiedergutzumachen. So funktioniert Buße, Sofía. Wenn beide einverstanden sind, wenn niemand verletzt wird, bleibt als Sünde nur die der gesellschaftlichen Konvention. Und die bezahlt jeder so gut er kann.

***

Marcos wartete auf der Bank auf dem Platz gegenüber der Kirche auf mich, mit den Kopfhörern um den Hals und dem Handy in der Hand. Er hob den Blick, als er sah, dass ich herauskam. Er hatte diesen Ausdruck im Gesicht, den er aufsetzt, wenn er weiß, dass etwas nicht stimmt und nicht weiß, wie schlimm.

—Wie lange wartest du schon hier? — fragte ich ihn.

—Etwa eine Stunde. Geht es dir gut, Mama?

Ich sah ihn an. Einundzwanzig Jahre, das dunkle Haar seines Vaters, aber die Augen meiner Familie, Schultern, die er verbreitert hatte, ohne dass ich es ganz bemerkt hatte. Ich war in die Kirche gegangen in dem Glauben, dass ich ein Kind großgezogen hatte, und blickte nun einen Mann an, dessen Auftauchen ich nicht genau hatte benennen können.

—Der Vater hat mich gefragt, ob du draußen auf mich wartest.

Marcos wurde leicht blass.

—Hast du ihm ... erzählt?

—Ja.

Er presste den Kiefer zusammen. Senkte den Blick.

—Mama, es tut mir leid. Ich weiß, dass das scheiße war, ich hätte nicht ...

—Marcos.

Er hob die Augen.

—Der Vater möchte mit dir sprechen.

***

Zu dritt waren wir noch fast zwanzig Minuten im Beichtstuhl. Der Vater sprach mit Marcos mit derselben direkten Ruhe, mit der er zu mir gesprochen hatte. Er sagte ihm, dass Begehren nichts sei, dessen man sich schämen müsse. Dass die Anziehung zur nächststehenden Person viel häufiger sei, als die Leute zugäben. Dass entscheidend sei, was man damit mache.

Marcos hörte zu, ohne zu unterbrechen. Nickte hin und wieder. Er saß kerzengerade, angespannt.

—Verstehst du, was ich dir sage, Sohn? — fragte der Vater.

—Ja. Ich glaube schon — sagte Marcos mit leiserer Stimme als sonst.

—Und Sie, Sofía?

Ich war mir nicht mehr sicher, was ich verstand und was ich entschieden hatte. Aber eines wusste ich: Ich war in diese Kirche gegangen in dem Glauben, das, was ich entdeckt hatte, sei ein Problem, das gelöst werden müsse, und ich sah es nicht mehr genau so.

—Ich glaube, wir zwei müssen miteinander reden — sagte ich zu Marcos, als wir ins Licht des Nachmittags hinaustraten.

Er nickte. Er fragte nicht worüber.

Wir gingen schweigend nach Hause, nebeneinander, mit einer Handbreit Abstand zwischen unseren beiden Armen. Derselbe Abstand wie immer. Nur dass wir uns diesmal auf eine vollkommen andere Weise seiner bewusst waren.

***

Was in jener Nacht geschah, hatten wir nicht geplant. Es gab kein Gespräch, in dem wir laut gesagt hätten, was wir tun würden. Es gab ein Abendessen, bei dem keiner von uns viel aß, eine Weile vor dem Fernseher, ohne etwas zu sehen, und irgendwann schaltete Marcos den Bildschirm aus und sah mich an.

—Bist du sicher? — fragte er.

Es war das erste Mal, dass er es direkt sagte. Ohne Umschweife, ohne Entschuldigung.

Ich sah ihn an. Dachte an alles, was der Vater gesagt hatte. Dachte daran, dass ich eine Woche lang nicht gut geschlafen hatte. Dachte daran, dass wir zwanzig Jahre lang nur zu zweit gewesen waren und dass es vielleicht Dinge gab, die wir nie benannt hatten, gerade weil sie zu real waren.

—Ich weiß es nicht — antwortete ich, und das war das Ehrlichste, was ich sagen konnte.

—Ich auch nicht — sagte er.

Und trotzdem stand keiner von uns vom Sofa auf.

Ich kam zuerst näher. Oder vielleicht war er es. Später erinnerte ich mich nicht mehr genau, wer den Körper auf den anderen zu bewegt hatte, nur dass in einem Moment der Abstand zwischen uns verschwand und übrig blieb, was lange keinen Namen gehabt hatte und an diesem Abend endlich einen bekam.

Seine Hände waren anders, als ich es mir vorgestellt hatte. Weicher. Vorsichtiger. Als hätte er Angst, mich zu zerbrechen, was mich überraschte, denn genau das hatte ich nicht gehört, als ich ihn ungewollt in seinem Zimmer entdeckte.

—Ist es so okay? — fragte er leise, den Mund nahe an meinem Hals.

—Ja — sagte ich. Und es stimmte.

Seine Finger glitten mit fast ehrfürchtiger Langsamkeit an meiner Taille hinauf und ertasteten den Stoff meiner Bluse, als wolle er sich jede Kante einprägen. Ich spürte das Gewicht seines Atems an meiner Kehle und das dumpfe Pochen meines eigenen Pulses zwischen den Beinen, schnell, feucht, unverfroren. Die Scham kam zuerst, wie eine kalte Welle. Danach kam etwas anderes, wärmer und schmutziger, eine Erregung, die mich die Beine ein wenig spreizen ließ, ohne dass ich es merkte. Marcos bemerkte es sofort.

—Mama ... — murmelte er mit brüchiger Stimme. — Du zitterst.

Es war keine Frage. Es war eine Feststellung. Dann küsste er mich, und es war kein unbeholfener, kindlicher oder verwirrter Kuss. Er war langsam, fest, mit einem Druck, der meinen Mund lockerte und mich gegen seine Lippen stöhnen ließ. Seine Hand schob sich unter mein T-Shirt und berührte eine Brust über dem BH. Ich bog den Rücken durch, als ich seine Finger um meine Brustwarze spürte, sie mit einer fast grausamen Zärtlichkeit drückend. Mir entfuhr ein Seufzer, der im Schweigen des Wohnzimmers viel zu laut klang.

—Ich will dich sehen — sagte er.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich richtete mich nur so weit auf, dass ich meine Bluse öffnen konnte. Marcos half mir, sie ganz aufzuknöpfen, und als der Stoff zu den Seiten fiel, sah er mich mit einem klaren, nackten Hunger an, ohne einen Anflug von Scham. Ich fühlte mich auf brutale Weise betrachtet, gleichzeitig bewertet und begehrt, und diese Mischung ließ mir Gesicht und Bauch heiß werden. Ich zog den BH unbeholfen aus, weil meine Hände mehr zitterten, als ich zugeben wollte.

—Verdammt ... — sagte er und betrachtete meine Brüste mit fast schmerzlicher Hingabe.

Er hob die Hand und hielt sie mit beiden Handflächen, wog sie, richtete sie ein, streichelte die Haut mit den Daumen, bis die Brustwarzen sich völlig verhärteten. Er senkte den Kopf und schloss den Mund um eine davon, saugte langsam, tief, während seine Zunge um den Rand leckte, und ich keuchte auf und packte seinen Nacken. Es war keine schöne Berührung. Sie war feucht, beharrlich, eine von denen, die die Haut empfindlich und die Gedanken zur Hölle machen. Als er zum anderen Busen wechselte, schauderte ich am ganzen Körper, öffnete mich noch weiter, bot mich an, ohne genau zu wissen, wann ich aufgehört hatte, mich zu wehren.

—So, Mama — flüsterte er mit meinem Fleisch im Mund. — So gefällst du mir.

Der Satz durchfuhr meinen Körper wie ein Stromschlag. Ich spürte, wie sich unten im Bauch zwischen meinen Beinen eine dicke Hitze sammelte, und mir wurde klar, dass ich allein von seinen Küssen und seinen Händen nass wurde. Ich brauchte nicht viel mehr, um zu wissen, dass es kein Zurück mehr gab. Mit unbeholfenen Fingern knöpfte ich ihm das Hemd auf und fuhr dann über seinen Oberkörper, entdeckte die harte Spannung seines Bauches, das Heben seiner Rippen unter meiner Handfläche, die lebendige Wärme seiner jungen Haut. Er ließ es geschehen, atmete schneller, als ich den Reißverschluss seiner Hose herunterzog und die Wölbung seiner Erektion spürte, hart, ungeduldig, deutlich unter der Unterwäsche gezeichnet.

—Darf ich? — fragte ich, mehr aus dem Bedürfnis heraus, seine Stimme zu hören, als aus wirklichem Zweifel.

—Ja — sagte er sofort. — Ja, bitte.

Ich zog ihm Hose und Unterwäsche zusammen langsam herunter, bis sein Schwanz zwischen uns frei lag, dick, gespannt, nach oben gerichtet, mit einer markanten Ader entlang des Schafts. Ich sah ihn einen Moment lang an, überrascht, wie sehr es mich beeindruckte, ihn so zu sehen, so nah, so anders als jede Vorstellung in meinem Kopf. Marcos stieß bebend die Luft aus, als ich die Hand um ihn schloss. Er war heiß, schwer, an der Spitze feucht. Ich streichelte ihn von oben nach unten, und er legte die Stirn auf meine Schulter, stieß einen tiefen, erstickten Laut aus, der meine Lust noch stärker pochen ließ.

—Scheiße ... Mama ... — stammelte er.

Das erste Mal, dass ich es laut sagte, war fast ein Flüstern. Ich wollte sehen, wie er die Kontrolle verlor, wenn auch nur ein wenig. Ich wollte wissen, ob er mich wirklich so begehrte, wie ich begann, ihn zu begehren. Ich öffnete den Mund und nahm die Spitze zwischen die Lippen. Der Geschmack war salzig, sauber, übertrieben männlich. Marcos erstarrte schlagartig und ließ dann ein ersticktes, langes Stöhnen los, als ich begann, entschlossener zu saugen, zuerst nur die Spitze in den Mund nahm, dann ein wenig mehr, die Zunge über die Furche der Eichel gleiten ließ, während ich ihn mit der Hand an der Wurzel hielt.

—So ... so ... — sagte er, die Stimme in Fetzen.

Ich blies ihn langsam, spürte, wie er in meinem Mund noch fester wurde, wie sich meine Zunge mit seinem Lusttropfen benetzte und wie sich die Luft mit diesen tiefen, schmutzigen Lauten füllte, die er jedes Mal machte, wenn er sich nicht mehr beherrschen konnte. Ich wollte tiefer gehen, weiter, bis ich das Bedürfnis spürte, aufzuhören, weil das Verlangen mich ungeschickt machte. Er nahm mich vorsichtig am Haar, nicht stoßend, sondern führte mich nur nach oben, bis unsere Münder sich wieder fanden.

—Ich will dich in mir haben — sagte ich dann, und ich war überrascht, wie klar es klang.

Marcos sah mich an, als würde er es zuerst nicht verstehen, und dann leuchtete sein ganzes Gesicht auf.

—Im Ernst?

—Im Ernst.

Ich stand vom Sofa auf, und er folgte mir, immer noch ohne Hose, mit hartem, pochendem Schwanz. Wir gingen fast schweigend ins Schlafzimmer. Dort zog ich Rock und Unterwäsche aus und war schließlich ganz nackt vor ihm. Er ließ mich keine Sekunde aus den Augen. Er kam näher und küsste meinen Hals, dann wieder meine Brust, dann meinen Bauch, glitt bis an den Rand meines Schoßes hinab mit einer Geduld, die mich die Beine aus purem Vorgriff spreizen ließ. Ich spürte seinen Atem am Schamhaar, dann die Zunge, zuerst eine scheue Berührung, dann einen festeren Druck gegen meine feuchten Lippen. Ich klammerte mich mit aller Kraft ans Kopfteil des Bettes, als er begann, mich wirklich zu lecken, trennte mit der Zunge das geschwollene Fleisch meiner Falten, suchte genau den Punkt, der mich aufwölben und zittern ließ.

—Da — stöhnte ich. — Ja, hör nicht auf.

Er gehorchte. Er leckte mich mit der Konzentration von jemandem, der sich einen Körper einprägen will. Seine Zunge drang ein und zog sich wieder zurück, feucht, beharrlich, und von Zeit zu Zeit sog er die Klitoris mit dosierter Härte an, die kurze Krämpfe in meinen Schenkeln auslöste. Ich drückte seinen Kopf an mich, spürte seine Nase an meinem Venushügel, seinen Bart auf meiner Haut, sein Kinn vom Saft meiner Erregung feucht. Ich kam zuerst so, mit einem tiefen, ungeordneten Schrei, während er weiter leckte bis zum Ende, ohne sich zu entfernen, bis ich aufgehört hatte zu zittern.

Als er hochkam, waren sein Mund glänzend und seine Augen dunkel. Er küsste mich mit meinem eigenen Geschmack auf den Lippen und positionierte mich mit den Händen an der Hüfte. Ich schlang die Beine um seinen Rücken, als er sich über mich legte. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes an meinem Eingang, glitt über meine Nässe und drang dann langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, mit einer Langsamkeit, die mir die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich war so voll, dass mir für einen Moment die Luft wegblieb. Er blieb still, atmete schwer, ließ mich mich an die Größe, die Wärme, den wilden Druck gewöhnen, ihn in mir zu haben.

—Sag mir, wenn ich aufhören soll — flüsterte er.

—Nicht aufhören.

Dann begann er sich zu bewegen. Erst langsam, zog den Schwanz fast ganz heraus und versank wieder mit einem tiefen Rhythmus, der mir immer zerrisseneres Stöhnen entlockte. Die Matratze knarrte unter uns. Ich nahm ihn mit hochgedrückten Hüften auf, spürte, wie bei jedem Stoß etwas in mir rieb, das mich heftig zusammenziehen ließ. Es war keine schöne Bewegung. Sie war grob, notwendig, eine obszöne Intimität, die mich zugleich schämte und erregte. Marcos atmete schwer, die Stirn feucht, die Hände in meine Hüften gekrallt, als müsse er sich festhalten, um den Rhythmus nicht zu verlieren.

—Du bist so nass ... — sagte er mit einem Grunzen. — So heiß.

—Ja — antwortete ich ohne nachzudenken. — Mach weiter.

Er fickte mich so, mit wachsender Geduld, die immer fester, immer tiefer wurde, bis er den Winkel änderte und genau den Punkt traf, der mir Lichtflecken hinter die Lider jagte. Meine Schenkel zitterten um seine Taille, und meine Nägel hinterließen Spuren auf seinem Rücken. Ich hörte das Geräusch unserer Haut, das nasse Schmatzen jedes Eindringens, das dumpfe Schlagen seiner Hüften gegen meine, und ich ließ mich ohne Scham gehen, als der zweite Orgasmus wie eine schnelle, wilde Welle hochstieg. Ich kam noch einmal, diesmal mit den Beinen um seinen Körper gepresst und dem Mund weit offen in einem langen Stöhnen, das ich nicht verstecken wollte.

Marcos hielt noch ein paar Sekunden länger durch, sah mich an, als wolle er sich mein Gesicht in diesem Moment einprägen, bevor er sich plötzlich anspannte. Sein Schwanz stieß noch ein paar Mal hart zu, und ich spürte, wie er sich mit einer dicken, schweren Wärme in mir entlud, die mich von innen füllte, bis ich erbebte. Er kam mit einem tiefen, fast ungläubigen Laut, bis zum Anschlag in mir, und ich spürte jeden Puls seines Samenergusses in meinem Schoß, während er reglos liegen blieb und keuchte.

Als er fertig war, blieb Marcos still, den Kopf auf meiner Schulter, genau wie als er klein gewesen war und einen Alptraum gehabt hatte. Ich strich ihm durchs Haar, wie immer.

—Was machen wir jetzt? — fragte er.

—Ich weiß es nicht — antwortete ich zum zweiten Mal in dieser Nacht.

—Glaubst du, der Vater hatte recht? Dass es keinen Schaden gibt, wenn beide zustimmen?

Ich blickte an die Decke. Dachte an Schwester Carmen, wie sie den Beichtstuhl verließ, die Orden ordentlich gerichtet und mit diesem Ausdruck von jemandem, der ein ganzes Leben lang Geheimnisse bewahrt hatte, die nicht schwer wogen, weil man sie mit jemandem teilte.

—Ich glaube, das ist eine Frage, die wir noch lange brauchen werden, um sie zu beantworten — sagte ich.

Marcos nickte. Er drängte nicht nach.

Draußen machte die Stadt mit ihrem gewohnten Lärm weiter. Drinnen war alles stiller als je zuvor, aber auf eine andere Weise als früher. Als hätte etwas, das lange unbemerkt Raum eingenommen hatte, endlich seinen Platz gefunden.