Was ich meinem Sohn gestand, veränderte alles zwischen uns

Die Geschichte erzählte zuerst mein Sohn. Er schrieb sie, stellte sie ins Netz und gestand es mir dann mit dieser Mischung aus Schuld und Stolz, die er nie besonders gut verbergen konnte. Er fragte mich, wie ich mich gefühlt hatte, als ich wusste, dass die Leute sie lasen, und die Antwort, die mir herausrutschte, war ehrlich: Geilheit. Viel Geilheit. Und das Gefühl, dass auch ich meine Version erzählen wollte.

In jener Sommernacht, als sich zwischen uns alles änderte, waren wir schon eine Weile an diesem Punkt, den keiner von uns vorausgesehen hatte. Seine feste Hand zwischen meinen Beinen, zwei Finger bereits bis zum Anschlag in meiner triefend nassen Möse, langsam bewegt, auf der Suche nach genau dem Punkt, der mich die Schenkel um sein Handgelenk zusammenpressen ließ. Meine eigene Hand um seinen Schwanz geschlossen, hoch und runter, in dieser langsamen Bewegung, von der ich wusste, dass sie ihn wahnsinnig machte, während ich spürte, wie sich die Vorhaut über die geschwollene Eichel schob, wie ein Tropfen Vorlust meine Handfläche jedes Mal befeuchtete, wenn ich oben ankam. Das Zimmer roch nach Hitze, nach verschwitzter Haut, nach nasser Fotze, nach dem Juni-Gewitter, das vom Meer her aufzog.

—Als ich dich an jenem Abend in die Halle kommen sah — begann ich, den Mund dicht an seinem Ohr, ohne ihm den Schwanz im festen Griff abzuwichsen —, stand mein ganzer Körper sofort unter Strom. Deine Tante hatte seit Jahren keine Handschuhe mehr übergezogen, und man sah es ihr in der ersten Runde an. Aber in der zweiten holte sie etwas hervor, das sie sich aufgehoben hatte. Sie schickte mich zweimal auf die Matte. Meine Beine zitterten echt, aber diese Befriedigung wollte ich ihr nicht gönnen.

Er drückte mit der Hand etwas fester zu, krümmte die Finger in mir und fand genau diese Stelle, die meinen Rücken gegen das Kissen aufbogen ließ. Ich spürte, wie sich sein Atemrhythmus veränderte, wie sein Schwanz zwischen meinen Fingern noch härter wurde.

—Seit wann? —fragte er mit angespannter Stimme.

—Seit ich ein Mädchen war, geriet ich immer wieder in Prügeleien. —Ich sagte es ruhig, bewegte mich weiter langsam und drückte mit dem Daumen auf seine Eichel, jedes Mal wenn ich nach oben glitt—. Ich habe sie nicht genau gesucht. Aber wenn sie kamen, bin ich ihnen nicht aus dem Weg gegangen. Wenn sich jemand an jemandem aus meinem Umfeld vergriff, habe ich zurückgeschlagen. So einfach war das.

Das erste Mal, dass ich ernsthaft kämpfte, war in einer Disco. Ich war einundzwanzig. Eine Freundin, Lorena, hatte sich mit drei Frauen an der Bar Ärger eingehandelt. Ich war bei ihr, als es losging, also war das Problem auch mein Problem.

—Es waren drei — sagte ich zu ihm—. War mir egal. Sie zogen an den Haaren. Ich ging mit blanken Fäusten drauf. Für sie endete es nicht gut.

Mein Sohn sah mich mit einem Ausdruck an, den ich an ihm noch nie gesehen hatte. Konzentration. Verlangen. Etwas anderes, das weder das eine noch das andere allein war. Er zog die Finger aus meiner Fotze, steckte sie sich in den Mund und lutschte sie langsam ab, sah mir dabei in die Augen und kostete mich, als wäre ich das Beste, was er je probiert hatte. Dann steckte er sie wieder hinein, diesmal drei, und das Geräusch, das sie in mir machten, dieses feuchte Schmatzen, brachte uns beide für ein paar Sekunden zum Schweigen.

Als uns das Sicherheitspersonal trennte, erwartete ich, auf die Straße gesetzt zu werden. Stattdessen sagte mir einer der Türsteher, der Besitzer wolle mich in seinem Büro sehen. Er hieß Rodrigo: Mitte vierzig, dunkler Anzug, dieser Typ Mann, der daran gewöhnt ist, dass alle Ja sagen, ohne dass er zweimal fragen muss.

—Du schlägst gut zu — sagte er von hinter seinem Schreibtisch aus—. Ich habe dir einen Vorschlag zu machen.

—Kein Interesse.

—Du weißt noch gar nicht, was es ist.

—Irgendwas Dreckiges, bestimmt.

Er lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und sah mich ruhig an, als wäre meine Ablehnung nur der erste Schritt in einem Prozess, den er längst auswendig kannte.

—Ich will samstags nachts Kämpfe veranstalten. Für die Kundschaft. Ich brauche jemanden, der wirklich kämpfen kann und nicht nur so tut. Ich bezahle dir alles: Trainer, Ausrüstung, was auch immer nötig ist. Du bist genau das, wonach ich gesucht habe.

Ich dachte genau drei Sekunden darüber nach.

—Am Montag will ich einen Vertrag.

***

Am Montag ging ich in den Laden. Der Vertrag existierte. Der Trainer auch: ein Mann um die fünfzig, still, mit Händen, die offenbar mehr gesehen hatten als ich. Wir trainierten im Keller des Lokals, in einem kleinen Fitnessraum mit Holzboden, der bei jeder Bewegung knarrte.

Ich trainierte gern barfuß. Ich trainierte in enger Shorts und Sport-BH, sonst nichts. In der Sommerhitze hinterließen meine Fußsohlen jedes Mal Spuren im Holz, wenn ich die Position wechselte. Ich mochte diese Abdrücke. Sie erinnerten mich daran, dass ich dort gewesen war, dass ich wirklich gearbeitet hatte.

Rodrigo kam jeden Nachmittag vorbei, um mich anzusehen. Er versuchte gar nicht erst, es zu verbergen. Ich versuchte auch nicht, es ihm leicht zu machen. Ich trainierte in dem Wissen, dass er mich ansah, und auch das gefiel mir, obwohl ich es mir damals noch nicht eingestanden hätte.

—Wann kämpfe ich? —fragte ich ihn am Donnerstag, während ich mir mit dem Handtuch das Gesicht abtrocknete.

—Diesen Samstag.

—Gegen wen?

—Die Gegnerinnen sind eine Überraschung.

Den Rest der Woche arbeitete ich mit Trainer am Sandsack, Schattenboxen und Körpertreffer, bis mir die Arme brannten. Nach jeder Einheit war ich klatschnass, hatte Fußabdrücke im Holz und die Handschuhe voller Hitze. Ich liebte dieses Gefühl: die saubere Erschöpfung von jemandem, der etwas Echtes getan hat.

***

—Mama —unterbrach mein Sohn in diesem Moment, und seine Hand hielt für einen Augenblick still.

—Später —sagte ich und senkte den Kopf, ohne seinen Schwanz loszulassen. Ich leckte seine Eichel von unten nach oben, ganz langsam, sammelte mit der Zunge den dicken Tropfen auf, der an der Spitze glänzte. Dann nahm ich ihn mir ganz in den Mund, bis ich das Schamhaar an meinen Lippen spürte, und hielt dort ein paar Sekunden aus, während ich fühlte, wie er in meiner Kehle bebte, bevor ich wieder hochging, mit einem Faden Speichel, der zwischen meinem Mund und seinem Schwanz hängen blieb—. Jetzt hör zu —sagte ich, und setzte mich wieder neben ihn, die Hand erneut um seinen nassen Schwanz geschlossen.

Er hörte weiter zu.

***

Am Samstag war der Laden bis an die Grenzen des Möglichen gefüllt. Im Zentrum der Tanzfläche hatte man einen Ring aufgebaut, mit Scheinwerfern von oben, als wäre es eine echte Bühne. Musik lief, aber niemand tanzte. Alle sahen zur Mitte.

Im Büro von Rodrigo band mir mein Trainer die Hände, als er mit einem in dunkles Papier gewickelten Paket hereinkam.

—Für meine Championin — sagte er.

—Ich habe noch nichts gewonnen.

—Meine Championin muss auch entsprechend aussehen.

Ich öffnete das Paket auf dem Tisch. Darin lagen ein dunkelgrüner Morgenmantel, neue Handschuhe und eine Hose in derselben Farbe mit einem weißen Streifen an der Hüfte. Mein Trainer packte seine Sachen zusammen und ging, ohne dass ihn jemand bitten musste.

—Ich muss mich umziehen — sagte ich zu Rodrigo.

—Ich kann rausgehen, wenn du willst.

—Willst du deine Championin nicht vorbereiten?

Er blieb stehen. Er sah mich an, ohne ein Wort zu sagen.

Ich zog mein T-Shirt ruhig aus. Darunter trug ich nichts. Ich griff mit den Fingerspitzen an meine Brustwarzen, kniff sie, bis sie hart wie Steine wurden, ohne den Blick von seinem zu nehmen. Ich sah, wie sich sein Schwanz gegen den Stoff der Anzughose abzeichnete. Ich begann, meinen Jeansknopf für Knopf zu öffnen, langsam, ohne jede Eile.

Seine Hand war da, bevor ich fertig war. Er zog die Hose mit fester Hand zu sich, ging in die Hocke und begann, die restlichen Knöpfe einzeln aufzumachen, mit einer Geduld, die ich bei ihm nicht erwartet hätte. Jeder Knopf war ein Grad mehr Hitze in der Brust, ein weiterer Schlag zwischen den Beinen. Als keiner mehr übrig war, gab der Stoff nach. Er zog sie nicht ruckartig aus, sondern schob sie langsam bis zu den Knien herunter und brachte den Mund an die Haut, die freigelegt worden war. Er küsste nicht. Er streifte nur. Er atmete nur gegen sie, ganz langsam, und dieser heiße Atem auf meinen bereits nassen Höschen ließ mich die Augen schließen.

Dann zog er mir die Jeans ganz aus, küsste meine Füße, bevor er sie auf den Holzboden stellte, und arbeitete sich von dort mit dem Mund nach oben. Die Knöchel, die Rückseite der Knie, die Innenseite der Schenkel. Als er bei den Höschen ankam, schob er sie mit zwei Fingern beiseite und fuhr mir von unten nach oben mit der Zunge über die Fotze, beim ersten Mal kaum mehr als ein Streifen, beim zweiten Mal tief hinein. Ich krallte mich mit beiden Händen am Rand des Tisches fest, um nicht umzukippen. Er saugte an meiner Klitoris mit den Lippen, presste sie zwischen Zunge und Gaumen, und als er merkte, dass meine Beine zu zittern begannen, zog er sich abrupt zurück.

Er ließ seine Handfläche zwischen meinen Beinen entlanggleiten, drückte ruhig gegen den nassen Stoff, und als er sie zurückzog, wischte er sie an seinem Oberschenkel trocken und sah mir direkt in die Augen.

—Wenn der Kampf vorbei ist, sind wir damit fertig — sagte er—. Und ich werde dich auf diesem Tisch so lange ficken, bis du nicht mehr bis zum Auto laufen kannst.

Er zog mir aus dem Paket ein frisches Höschen an. Dann die neue Hose. Die Handschuhe. Das Mundstück. Er band mir sorgfältig die Zöpfe zusammen, als hätte er alle Zeit der Welt. Er legte mir den Morgenmantel über die Schultern und drehte mich zur Tür.

Meine Gegnerin stand bereits im Ring, als ich herauskam. Blond, mit sehr straffem Haar und einem Gesichtsausdruck, der einschüchtern sollte. Jemand rief aus dem Hintergrund etwas, als er mich auftauchen sah. Die Leute klatschten.

Der Kampf begann, und schon in der ersten Minute war klar, dass sie zwar Enthusiasmus hatte, aber keine Technik. Ihre Schläge kamen an, aber ohne wirkliche Richtung, ohne genau zu wissen, wo sie landen sollten. Ich ließ mich in den ersten Runden ein paar Mal treffen, damit das Publikum etwas zu sehen hatte, damit es glauben konnte, dass da noch Ungewissheit war. In der fünften Runde landete ich einen Haken, der ihr das Mundstück mehr als einen Meter weit aus dem Mund schleuderte.

Es war nicht der Kampf, den ich wollte. Ich wollte jemanden, der mir wirklich antwortete, der mich zwang, mehr von dem hervorzuholen, was ich in mir verborgen hatte.

Als ich fertig war, ging ich zu Rodrigo. Er wartete bereits auf mich, den Stuhl zur Tür gedreht, und sein Schwanz zeichnete sich immer noch gegen den Anzug ab.

—Ich will keine Gegnerinnen wie die mehr — sagte ich—. Ich will echte Kämpfe, keinen billigen Zirkus.

—Mir wird schon etwas einfallen — antwortete er, ohne den Blick von mir zu nehmen. Und er hielt sein Versprechen noch in derselben Nacht, auf dem Schreibtisch, mit meinem Gesicht gegen das Holz gepresst und seiner Hand in meinem Nacken, während er mich von hinten mit einer Wucht nahm, die ich nicht einmal bei seinen Geschäften gesehen hatte. Er ließ mich dreimal kommen, bevor er selbst in mir fertig wurde. Ich verließ das Büro mit komischem Gang, das Sperma lief mir an der Innenseite des Oberschenkels hinunter, und mit der Gewissheit, dass sich das wiederholen würde.

***

Mein Sohn sah mich ununterbrochen an, als ich diesen Teil der Geschichte beendet hatte. In seinem Gesicht war etwas, das ich noch nie zuvor gesehen hatte, oder das vielleicht immer schon dort gewesen war und das ich nie hatte wahrhaben wollen. Sein Schwanz, hart wie Eisen zwischen meinen Fingern, pochte jedes Mal, wenn ich ein Detail schilderte.

—Wusste Papa das? —fragte er mit angespannter Stimme.

—Dein Vater wusste von Anfang an alles. —Ich bewegte mich weiter langsam, während ich sprach, öffnete und schloss die Hand um seinen Schwanz, drehte das Handgelenk auf der Eichel—. Während der Pandemie haben wir gemeinsam Kämpfe im Fernsehen gesehen. Uns machte beides an, und wir waren darüber nicht diskret. Er hat mich beim Ansehen des Kampfes gefickt, ohne den Kanal überhaupt zu wechseln. Ich wundere mich, dass du das vorher nicht bemerkt hast.

—Ich wusste, dass ihn Boxen anmacht. Ich wusste nicht, dass es bei dir auch so ist.

—Irgendwoher musste dein Vater das ja gelernt haben — sagte ich—. Er hat mich bei meinem letzten Kampf kennengelernt. In dem Jahr hatte ich bereits zwei Saisons von Kämpfen hinter mir, echtes Können. In jener Nacht schickte mich meine Gegnerin zweimal auf die Matte, bevor ich sie in der siebten Runde K.o. schlug. Dein Vater saß in der ersten Reihe. Er suchte mich, als ich aus dem Ring kam. Ich erinnere mich nicht mehr genau, was er mir beim ersten Mal sagte, aber ich weiß noch, dass ich dachte, er sei der Typ Mann, der es niemandem leicht machen wollte, sich selbst eingeschlossen.

Mein Sohn brauchte einen Moment, um zu antworten. Als er es tat, nicht mit Worten.

Er küsste mich.

Zuerst drehte ich den Kopf weg. Er drängte nicht abrupt. Er wartete nur, die Stirn an meiner Schläfe, bis die ganze Hitze, die ich die ganze Nacht in mir aufgestaut hatte, stärker war als jedes Argument, das mir noch dagegen blieb.

Als ich nachgab, gab ich ganz nach. Ich öffnete ihm den Mund mit der Zunge und gab den Kuss mit mehr Hunger zurück, als ich in Jahren auf irgendetwas gehabt hatte. Er kam über mich, mit den Knien zwischen meinen Schenkeln, und ließ den Mund den Hals hinabgleiten, über die Schlüsselbeine, bis zu den Brüsten. Er saugte nacheinander an meinen Brustwarzen, biss vorsichtig hinein, ließ sie glänzend vor Speichel und hart gegen die Luft zurück.

—Lutsch mir die Fotze — bat ich ihn, ohne nachzudenken—. So, wie dein Vater dir beigebracht hat, sie Frauen zu lutschen.

Er musste es nicht noch einmal hören. Er glitt an meinem Bauch hinunter, spreizte mir mit beiden Händen die Beine und vergrub das Gesicht zwischen meinen Schenkeln. Seine Zunge fand die Klitoris sofort. Er leckte sie in Kreisen, saugte daran mit gepressten Lippen, steckte zwei Finger in meine Fotze, während er oben weiterlutschte. Ich packte ihn mit beiden Händen am Haar und presste sein Gesicht gegen mich, ohne jede Scham, schob ihm den Mund dorthin, wo ich ihn brauchte. So kam ich, hielt seinen Kopf zwischen meinen Schenkeln fest, während der Orgasmus mir den Rücken hinauf bis in den Nacken schoss.

Als er den Kopf hob, war sein Gesicht voller von mir. Er wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab und positionierte sich zwischen meinen Beinen. Ich packte seinen Schwanz, führte ihn bis zum Eingang meiner Fotze und spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter öffnete, dick, heiß, bis ich ganz voll war.

Was danach kam, war nicht sanft. Es gab keine Versuche und keine Pausen. Es war genau das, was es war: zwei Menschen, die eine Grenze überschritten hatten, ohne lange darüber nachzudenken, und die keinen Weg zurück mehr suchten. Er fickte mich zuerst langsam, mit langen, tiefen Stößen, sah mir jedes Mal in die Augen, wenn er ganz unten ankam. Dann härter, die Hände neben meinem Kopf abgestützt, die Arme gestreckt, die Hüftstöße immer trockener, immer schneller. Das Bett knarrte. Die Matratze bewegte sich. Seine Eier schlugen mit einem feuchten Geräusch gegen meinen Arsch, das den Raum füllte.

—Dreh dich um — sagte ich keuchend.

Wir rollten herum, ohne ihn herauszuziehen. Ich saß auf ihm, der Schwanz bis zum Anschlag in mir, und begann mich vor und zurück zu bewegen, die Klitoris an seinem Schambein zu reiben, die Hände auf seine Brust gestützt. Er sah mich von unten mit offenem Mund an, griff mir an die Brüste, kniff mir in die Brustwarzen. Ich änderte das Tempo. Ich begann auf und ab zu gehen, ließ mich ganz auf seinen Schwanz sinken und spürte ihn an einen Ort eindringen, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn hatte. Er packte mich an der Hüfte, gab den Rhythmus vor und stieß von unten gegen mich, jedes Mal wenn ich herunterkam.

—Dreh dich um — bat er mit gebrochener Stimme—. Ich will deinen Arsch sehen.

Ich ging auf alle viere. Er stellte sich hinter mich und stieß ihn mir mit einem einzigen Druck wieder hinein. Er packte meine Zöpfe, zog fest nach hinten und begann, mich von hinten mit einer Kraft zu ficken, die mir den ersten echten Schrei entriss. Er steckte mir ohne Vorwarnung den Daumen in den Arsch, und das war das Detail, das mich zum zweiten Mal explodieren ließ. Meine Beine zitterten, bevor er fertig war. Die Schreie, die ich in das Kissen zu ersticken versuchte, schafften es nicht immer vollständig.

—Ich komme — sagte er durch zusammengebissene Zähne.

—Draußen — antwortete ich—. Ins Gesicht.

Er zog sich abrupt zurück, drehte mich auf den Rücken, setzte sich rittlings auf meine Brust und kam gerade noch rechtzeitig. Der erste Schwall traf mich bis zur Stirn. Der zweite in den offenen Mund. Der dritte auf die Brüste. Er presste den Schwanz mit der Hand bis zum letzten Tropfen aus, strich ihn über meine Lippen, und ich leckte ihn ab, ohne den Blick von seinem zu nehmen.

Wir lagen beide reglos da, verschwitzt, und schauten schweigend zur Zimmerdecke. Das Sperma lief mir langsam am Hals entlang bis zum Schlüsselbein.

—Es gibt noch viel Geschichte — sagte ich, als ich wieder zu Atem kam—. Heb dir etwas auf. Die Nacht ist lang.