Die Enthaarung vor meinem besten Fick

Es war nicht wegen ihm. Das wiederholte ich mir, während ich mit der Tasche über der Schulter durch enge Straßen ging und der Rock wegen der Hitze an meinen Oberschenkeln klebte. Es war nicht wegen eines Unbekannten aus einer App. Es war wegen mir, wegen des Bedürfnisses, meinen Körper nach viel zu langer Zeit wieder wach zu spüren, nachdem ich ihn nur noch zum Arbeiten, Schlafen und zum Vortäuschen von Gleichgewicht benutzt hatte.

Ich war fast vierzig, lebte seit Jahren allein und hatte gelernt, wie eine vollkommen geordnete Frau zu wirken. Von außen war mein Leben sauber, funktional, sogar begehrenswert. Von innen litt ich seit Monaten unter einer absurden Dürre, nicht zwischen den Beinen, sondern im Kopf, im Verlangen, in jenem animalischen Teil, der manchmal erlischt, wenn ihn niemand berührt.

Ich hatte ihn zwei Nächte zuvor über eine App kennengelernt. Sein echter Name spielt keine Rolle; nennen wir ihn Bruno. Er war jünger als ich, frech, ohne es zu übertreiben, mit jener Mischung aus Leichtigkeit und Selbstsicherheit, die ab einem gewissen Alter nicht mehr wie Unreife wirkt, sondern wie ein Luxus.

Er schickte mir eine kurze Sprachnachricht, eine von denen, die man sich zweimal anhört, obwohl man das nicht zugeben will. Er erzählte mir von schlechten Filmen, von Bars, die spät schlossen, und davon, wie sehr er Frauen mochte, die genau wussten, was sie wollten. Dann fügte er mit einem leisen Lachen hinzu: —Und wenn du es nicht weißt, finde ich es auch gern mit der Zunge heraus.

Ich lachte allein in der Küche. Dann wurde ich feucht.

Das Date wurde noch für denselben Abend vereinbart. Ich hatte mich so lange nichts Spontanem mehr hingegeben, dass allein die Vorbereitung mich schon aufdrehte. Ich wollte alles richtig machen, oder zumindest so wie früher: langsam duschen, meine Haut eincremen, schöne Unterwäsche auswählen, obwohl sie vielleicht niemand zu sehen bekäme, und in ein Kosmetikstudio gehen, weil ich plötzlich dachte, wenn ich wieder jemandem die Beine spreizte, wollte ich mich makellos fühlen.

Der Laden war grauenhaft. Weder gemütlich noch auf charmante Weise heruntergekommen. Einfach nur billig und müde. An der Rezeption kaute eine Frau Kaugummi, ohne mich anzusehen, und die Luft roch nach Haarspray, wieder erhitztem Wachs und Desinfektionsmittel. Ich war kurz davor, wieder umzudrehen, aber ich hatte bereits zu vielen Dingen Ja gesagt, um ausgerechnet dort den Schwanz einzuziehen.

Das Mädchen, das mich bediente, wirkte von der ganzen Welt gelangweilt. Sie deutete auf eine kleine Kabine, eine schmale Liege und ein dünnes Handtuch. —Von der Taille abwärts —sagte sie, ohne die geringste Fürsorge in der Stimme. Sie schloss die Tür und ließ mich allein.

Ich zog meine Unterwäsche mit einem fast jugendlichen Unbehagen aus. Das war das Schlimmste: mich in meiner eigenen Haut lächerlich zu fühlen, als würde ich eine Version von mir einüben, die mir nicht mehr zustand. Ich legte mich hin, spreizte die Beine gerade weit genug und bedeckte mich mit dem Handtuch, während der Ventilator heiße, nutzlose Luft umwälzte.

Als sie zurückkam, sagte sie nichts. Sie tauchte den Spatel in das Wachs und begann. Der erste Ruck entriss mir ein Schnauben. Beim zweiten ballte ich die Fäuste. Beim dritten waren mein Kiefer angespannt, meine Schenkel hart und eine kleine Träne aus reinem Reflex in meinem Auge, nicht aus Kummer.

Um durchzuhalten, dachte ich an Brunos Sprachnachricht. Daran, wie er „Ich würde dich lebendig auffressen“ schrieb, als wäre das selbstverständlich. An seine unter einem weißen T-Shirt sichtbaren, ausgeprägten Bauchmuskeln. An den Gesichtsausdruck, den er machen würde, wenn er mir in einem Hauseingang den Rock hochschob und entdeckte, dass ich vorbereitet, heiß und bereit war.

Das Wachs brannte. Der Ruck tat weh. Und trotzdem wurde etwas in mir bei dem Gedanken an diesen Abend feucht.

Es gab einen Moment, in dem sich Scham und Lust so sehr vermischten, dass mir ein wenig schwindelig wurde. Da lag ich, die blanke Muschi vor einer Fremden mit ellenlangen Nägeln, und dachte an den Schwanz eines Mannes, den ich noch nie berührt hatte. Die Szene hatte etwas Erniedrigendes. Und zugleich etwas brutal Aufrichtiges.

Als sie fertig war, brannten meine Leisten und meine Vulva pochte, als hätte man sie abgeschliffen. Aber nun war ich schon da, also fügte ich noch eine Pediküre hinzu. Ich wollte diesen Ort fertig, glatt und bereit verlassen. Vielleicht war es dumm, aber in diesem Moment klammerte ich mich daran.

Ich setzte mich vorsichtig hin, noch immer empfindlich, und sobald das Mädchen meinen Fuß nahm, bemerkte sie das Zittern meiner Beine. Sie lächelte schief. —Du wirkst nervös.

Ich sah sie kühl an. Wenn sie gewusst hätte, wie viele Fantasien, Zweifel und wie viel Hitze mich bis zu diesem Stuhl gebracht hatten, hätte sie nicht so gelächelt. Oder vielleicht doch. Vielleicht hätte es ihr noch mehr Spaß gemacht.

Sie lackierte mir die Nägel in einem fast obszönen Rosa und sagte dann, ohne aufzusehen: —Übrigens solltest du in den nächsten achtundvierzig Stunden keinen Sex haben. Du bist sehr gereizt. Ich sage das nur zu deinem Besten.

Ich wusste nicht, ob ich sie beleidigen, lachen oder weinen sollte. Ich zog mich einfach langsam an, ging mit gespreizten Beinen und schleppte meinen Stolz hinter mir her. Ich trat mit brennender Muschi, vor Erwartung geladenem Körper und dem Gefühl auf die Straße, eine Party für jemanden vorbereitet zu haben, der noch gar nicht eingetroffen war.

Als ich nach Hause kam, schrieb ich Bruno. Ich war vorsichtig, sogar würdevoll. —Wenn es dir nichts ausmacht, lieber morgen oder übermorgen. Ich bin ein bisschen empfindlich.

Er ließ sich Zeit mit der Antwort. Zu lange. Als sie kam, bestand sie aus einem trockenen, lustlosen Satz, der nach Desinteresse roch. —Bei mir ist etwas anderes dazwischengekommen. Ein andermal.

Dieses „andermal“ dauerte genau so lange, bis er mich blockierte.

Ich entdeckte es zwei Nächte später, als ich sein Profil aufrufen wollte und es nicht mehr da war. Kein Foto. Kein Chat. Keine Spur. Als hätte ich nicht die halbe Würde auf einer Liege herausreißen lassen für ein Treffen, das nie existiert hatte. Als hätte sich diese ganze Lust nicht wie ein Fieber ohne Ausgang in meinem Körper angesammelt.

Ich war wütend. Auf ihn, natürlich. Aber vor allem auf mich. Weil ich mich hatte begeistern lassen, weil ich hatte gefallen wollen, weil ich auf eine schöne Sprachnachricht und das Versprechen eines jungen Schwanzes immer noch wie eine Idiotin reagierte.

In dieser Nacht lief ich barfuß durch das Penthouse, mit einem weiten T-Shirt und darunter nichts. Der Ventilator bewegte die Luft kaum. Die Reizung war ein wenig abgeklungen, gerade genug, damit mein Körper wieder nach dem verlangte, was ich ihm zwei Tage lang nicht hatte geben können. Ich wollte mich berühren und hatte Angst, dass es noch wehtun würde. Ich wollte eher aus Wut als aus Zärtlichkeit kommen.

Und dann dachte ich an Simón.

Meinen Ex.

Wir hatten uns seit Monaten nicht gesehen. Die Beziehung war ohne Schreie und Drama zerbrochen, was manchmal noch mehr wehtut, weil es keinen eindeutigen Feind zurücklässt. Auf Abstand verstanden wir uns gut. Vielleicht zu gut. Er kannte meinen Körper wie niemand sonst; ich kannte seine Art zu atmen, kurz bevor er kam, seine Angewohnheit, meine Hüfte zu packen, wenn er tiefer wollte, seine unverschämte Art, nach unten zu gehen und meine Muschi zu fressen, als wäre das eine noch offene Aufgabe.

Ich weiß nicht, ob ich ihn aus Einsamkeit, Geilheit oder verletztem Stolz anrief. Vielleicht aus allen drei Gründen. Ich schrieb ihm: —Bist du noch wach?

Er antwortete in weniger als einer Minute. —Ja.

Das genügte mir, um weiterzumachen. —Ich muss dich sehen.

Es gab eine kurze Pause, dann kam seine Antwort. —Ich komme.

***

Er brauchte eine halbe Stunde. In dieser Zeit schminkte ich mich nicht und versuchte auch nicht, die bessere Version von irgendetwas darzustellen. Ich wusch mir nur das Gesicht, trank Wasser und setzte mich mit gespreizten Beinen auf die Sofakante, spürte die Hitze zwischen ihnen und den beschleunigten Puls in meinem Hals.

Als er klingelte, kam er mit derselben Ruhe wie immer nach oben. Als ich ihm öffnete, sah er mich einen langen Moment an und ließ seinen Blick über meinen ganzen Körper wandern. Er trug ein hochgekrempeltes dunkles Hemd und roch nach warmer Straße. Ich war barfuß und trug dieses alte T-Shirt, das meinen Arsch nur halb bedeckte.

—Du siehst aus, als würdest du gleich eine Dummheit begehen —sagte er beim Eintreten.

—Wahrscheinlich habe ich sie schon vor zwei Tagen begangen.

Er legte die Schlüssel auf den Tisch und wartete. Das war typisch für ihn: nicht eindringen, aber auch nicht zurückweichen. —Erzähl.

Ich fasste es ohne Ausschmückungen zusammen. Die App. Das Date. Die Enthaarung. Die von einer Fremden verordneten achtundvierzig Stunden Enthaltsamkeit. Die Abfuhr. Die Blockierung. Während ich sprach, wurde ich wieder erregt, diesmal jedoch aus Scham und Wut. Er hörte schweigend zu, mit jenem halben Lächeln, das kein Spott, sondern Wiedererkennen war.

Als ich fertig war, schüttelte er den Kopf. —Du hast dich für einen Idioten komplett hergerichtet, der nicht einmal die Eier hatte, es dir ins Gesicht zu sagen.

—Im Grunde.

Er kam einen Schritt näher. —Und jetzt rufst du mich an, weil du immer noch geil bist.

Ich sah ihn unverhohlen an. —Ja.

—Und bist du noch empfindlich?

Ich schluckte. —Ja.

Er lächelte kaum merklich. —Dann müssen wir es richtig machen.

Er küsste mich nicht sofort. Zuerst strich er mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht und hielt mein Kinn in seiner Hand. Diese Geste, mehr als jedes Wort, brach meinen letzten Widerstand. Er küsste mich langsam, öffnete meinen Mund geduldig und ließ mich die Luft schmecken, bevor er seine Zunge hineinschob. Ich packte sein Hemd und zog ihn näher.

Der Kuss wurde innerhalb von Sekunden heißer. Ich biss ihm auf die Lippe. Er griff mir unter dem T-Shirt an den Arsch und drückte kräftig zu. Ich stöhnte an seinem Mund, weil endlich jemand da war, bei mir, und sich dieser angestauten Lust annahm, die mir seit Tagen gegen den Körper hämmerte.

—Sag mir, wie du dich fühlst —murmelte er an meinem Ohr.

—Heiß. Wütend. Und ich will, dass du mir das hier vom Leib schaffst.

Er schob mir das T-Shirt bis zu den Brüsten hoch und ließ mich nackt zurück. Ich trug keinen BH. Sein Blick ließ mich wirklich betrachtet fühlen, nicht bewertet, nicht verglichen. Er saugte langsam und fest an einer Brustwarze, während seine andere Hand meine Taille massierte. Ich legte den Kopf zurück und spürte einen klaren Lustblitz, einen von denen, die einen weniger denken und mehr atmen lassen.

Ohne jede Theatralik ging er auf die Knie. Er küsste meinen Bauch, meine Hüfte, die Oberseite meines Oberschenkels. Als er mir die Beine auseinanderdrücken wollte, hielt ich ihn mit der Hand an der Schulter zurück. —Ich bin noch empfindlich.

Er hob den Blick. —Ich werde dir nicht wehtun.

Vorsichtig spreizte er meine Schenkel und betrachtete die frisch enthaarte, noch leicht gerötete Haut. Schon die Luft streifte mich dort unten zu stark. Als ich mich so entblößte, überkam mich ein Anflug von Scham: so sorgfältig für einen anderen hergerichtet und nun vor ihm, meinem Ex, dem Mann, der mich am besten zu lesen wusste.

—Sieh mich an —sagte er.

Ich tat es.

Dann fuhr er mit der Zunge ganz leicht über die Innenseite meines Oberschenkels, weit vom Zentrum entfernt, gerade genug, um mich zum Zittern zu bringen. Noch eine Berührung. Dann eine weitere, näher. Ich klammerte mich an die Sofalehne und spreizte instinktiv die Beine weiter. Trotz der Reizung war ich bereits feucht, und das war mir eine Sekunde lang peinlich, bis er lächelte.

—Also war das wirklich ein Notfall.

—Halt den Mund und mach weiter.

Leise lachend leckte er mir endlich die Muschi. Er drang nicht plötzlich vor und zerquetschte mich auch nicht unbeholfen. Er begann sanft, von unten nach oben, und nahm meine Feuchtigkeit mit der flachen Zunge auf. Ich stieß ein raues Stöhnen aus. Die Mischung aus Empfindlichkeit und Lust war beinahe überwältigend, als läge jede Nervenendigung frei.

Er spreizte meine Schamlippen mit den Fingern und saugte vorsichtig an meiner Klitoris, wobei er kurze Saugbewegungen mit langsamen Zungenstrichen abwechselte. Ich wand mich. —Verdammt … genau so …

—Das dachte ich mir —murmelte er, ohne sich von mir zu lösen.

Er fraß mich mit der obszönen Erfahrung eines Mannes, der sich genau daran erinnert, wo er bleiben musste. Wenn er merkte, dass ein Punkt mich zu sehr anspannte, wurde er sanfter. Dann kehrte er zurück. Sehr langsam schob er einen Finger in mich, benetzte ihn mit meiner eigenen Erregung, bevor er ihn hineindrückte. Ich spürte, wie er eindrang, und musste kräftig ausatmen, aber es tat nicht weh; im Gegenteil, mein Körper schien sich endlich zu öffnen.

—Geht es so?

—Ja. Steck noch einen hinein.

Er tat es. Seine beiden Finger drangen langsam ein und begannen dann, sich in einem festen Rhythmus zu bewegen, wobei sie sich gegen jene innere Wand krümmten, die mich weiß sehen lässt, wenn jemand sie richtig trifft. Sein Mund blieb an meiner Klitoris, und die Kombination nahm mir die Kraft aus den Beinen.

—Du wirst hier gleich kommen —sagte er.

—Dann mach es.

Es dauerte nicht lange. Seit Tagen hatte sich alles in mir angestaut, frustriert, hungrig und empfänglich. Als er mit der Zunge etwas stärker drückte und seine Finger genau dort weiterschlugen, wo sie sollten, kam ich zitternd, mit einem offenen, unanständigen Stöhnen, und hielt mich am Sofa fest, als würde ich herunterfallen. Er hörte nicht auf, bis ich vollständig aufgehört hatte zu beben.

Er kam nach oben, wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und küsste mich. Er gab mir meinen eigenen Geschmack zurück, und das machte mich noch heißer. Ich dachte nicht mehr an Bruno, nicht an die App und nicht an die Demütigung. Ich dachte nur an den harten Schwanz, den ich an meinem Oberschenkel spürte, und an das wilde Verlangen, ihn in mir zu haben.

Ich riss ihm das Hemd auf. —Ich will, dass du mich jetzt fickst.

—Wie höflich du bist, wenn man dich abweist, hm?

Ich warf ihm einen scharfen Blick zu. —Verarsch mich nicht.

Er lächelte, zog sich Hose und Unterwäsche aus. Sein Schwanz kam hart, dick und auf eine Weise vertraut zum Vorschein, die mich noch feuchter werden ließ. Ich umfasste ihn und streichelte ihn ein paarmal, spürte sein Gewicht und seine Wärme in meiner Hand. Dann senkte ich den Kopf und nahm ihn ohne Umstände in den Mund.

Er stieß die Luft durch die Nase aus und hielt mich am Haar fest. Zunächst lutschte ich langsam, machte seine Spitze schön feucht, fuhr mit der Zunge über ihn und nahm ihn nach und nach so tief, wie ich konnte, ohne würgen zu müssen. Dann wurde ich schneller. Ich lutsche gern hungrig an einem Schwanz, wenn ich wirklich geil bin, und an diesem Abend war ich es. Ich wichste ihn im Rhythmus meines Mundes, auf und ab, und hörte, wie sein Atem immer brüchiger wurde.

—Scheiße … so komme ich in weniger als fünf Minuten.

Ich zog ihn für einen Moment heraus und sah ihn an. —Ich will nicht, dass du dir Zeit lässt. Ich will, dass du mich fickst.

Sanft drückte er mich zurück, bis ich auf dem Sofa lag. Er hob meine Beine an und spreizte sie. Er positionierte sich zwischen meinen Schenkeln und rieb seinen Schwanz an meinem Eingang, verteilte all das daran, was ich bereits außerhalb von mir hatte. Diese Berührung entlockte mir ein ungeduldiges Stöhnen.

—Komm endlich rein.

—Langsam —sagte er—. Du bist empfindlich.

Als er dann stieß, tat er es trotzdem mit Nachdruck. Ich spürte, wie sich die Eichel ihren Weg bahnte, dann die Dicke, dann wie alles in einem einzigen kontrollierten Stoß bis zum Anschlag in mich eindrang und mich keuchend zurückließ. Die Lust kam mit einer kleinen Schmerzspitze wegen der Reizung, aber es war die Art von Gefühl, die mich verrückt machte: intensiv, konkret, lebendig.

—Verdammt … —stieß ich aus.

Er blieb einen Moment still, tief in mir. —Sag mir, wenn ich aufhören soll.

Ich bohrte meine Nägel in seinen Unterarm. —Wag es ja nicht.

Er begann, sich zu bewegen. Zuerst kurz, probierte Winkel aus und ließ mich an die Fülle gewöhnen. Dann tiefer, sicherer. Jeder Stoß ließ mich gegen die Rückenlehne prallen. Das Sofa knarrte. Ich spreizte die Beine weiter, um ihn besser aufzunehmen, spürte, wie sein Schwanz in mir glitt, fast bis zur Spitze herauskam und mit einem feuchten Klatschen wieder eindrang, das durch das ganze Wohnzimmer hallte.

—So wollte ich dich —murmelte er—. Offen und mich um mehr bittend.

—Dann gib es mir.

Er packte meine Schenkel und beschleunigte. Sein Becken stieß mit einer trockenen, köstlichen Kraft gegen meinen Arsch. Ich spürte, wie er mich von innen aufwühlte, wie jede Penetration genau den Punkt streifte, der meinen Rücken durchbiegen ließ. Ich stöhnte nicht mehr hübsch; ich keuchte, fluchte und verlangte nach mehr Tiefe und mehr Rhythmus wie eine Frau mit tagelang angestautem Hunger.

—Fick mich richtig, Simón.

Das machte ihn heiß. Er hob mich vom Sofa und drehte mich um. Ich beugte mich über die Rückenlehne, die Brust dagegen gedrückt und den Arsch ihm entgegengestreckt. Ich hörte, wie er in seine Hand spuckte und meinen Eingang massierte, bevor er ihn mir wieder hineinschob. Er drang erneut bis zum Anschlag ein, und in dieser Stellung entriss mir der Stoß einen noch höheren Schrei.

—Jetzt ja —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Er fickte mich hart. Ohne Pause. Er hielt mich an der Hüfte fest und gab mit langen, kräftigen Stößen den Rhythmus vor, die meine Schenkel gegeneinanderschlagen ließen. Ich klammerte mich am Sofa fest, während er mich mit jedem Stoß weiter öffnete. Meine Haut war empfindlich, ja, aber zugleich war meine Erregung explodiert, und meine Muschi drückte sich um seinen Schwanz, als wollte sie ihm den Saft herauspressen.

—Du weißt nicht, wie sehr ich das gebraucht habe —sagte ich beinahe tonlos.

—Doch, das weiß ich. Du hast zitternd angerufen.

Ich führte eine Hand zwischen meine Beine und begann, meine Klitoris zu reiben. Die Kombination aus seinem Schwanz, der in diesem brutalen Rhythmus in mich hinein- und wieder herausglitt, und meinen oben arbeitenden Fingern brachte mich innerhalb von Sekunden wieder an den Rand. Er merkte es daran, wie ich begann, ihn enger zu umschließen.

—Kommst du schon wieder?

—Ja … ja … hör nicht auf.

Er beugte sich über meinen Rücken, biss mir in die Schulter und schob meine Hand beiseite. Dann rieb er mich selbst, schnell und präzise, während er mich weiter fickte, ohne den Rhythmus zu verlieren. Diese obszöne Koordination, diese Art, meinen Körper zu kennen, ohne zu fragen, entwaffnete mich endgültig.

Ich kam mit zitternden Beinen, meine Muschi zog sich um seinen Schwanz zusammen, und ein raues Stöhnen ging in Keuchen über. Er stieß einen Fluch aus, gab mir noch einige tiefere, immer ungeordnetere Stöße, und ich wusste, dass er kurz davor war.

Er drehte mich wieder um, damit er mein Gesicht sehen konnte. Er war noch in mir, verschwitzt, der Kiefer angespannt. —Ich will kommen und dich dabei ansehen.

Ich schlang die Beine um ihn. —Dann tu es.

Er drang noch viermal in mich ein, mit trockenen, vollständigen Stößen, und beim letzten blieb er bis zum Anschlag in mir, während er kam. Ich spürte ihn heiß und intensiv in mir pulsieren, und dieses Gefühl entriss mir ein kleines, zufriedenes, beinahe tierisches Stöhnen. Er schloss für einen Moment die Augen und legte seine Stirn an meine, während er sich ganz in mir entleerte.

Wir blieben so liegen und atmeten schwer. Keine Romantik aus der Werbung. Nur feuchte Haut, weiche Beine und ein seltsamer, fester Frieden.

Als er aus mir herausglitt, spürte ich eine warme, echte Leere. Er ließ sich neben mir auf das Sofa fallen. Mein Körper war weich, meine Vulva pochte und meine Brust war viel ruhiger. Es gab keine Demütigung mehr. Keine Blockierung. Kein Warten.

Er sah zur Decke und lachte leise. —Die achtundvierzig Stunden waren also eher eine Richtlinie.

Ich lachte zum ersten Mal seit Tagen. —Offenbar ja.

Es entstand ein angenehmes Schweigen. Dann streichelte er mit dem Handrücken meinen Oberschenkel. —Wenn dich das nächste Mal ein Idiot so zurücklässt, schenk ihm nicht deine Fantasie. Ruf mich vorher an.

Ich dachte einen Moment darüber nach. —Das nächste Mal warte ich lieber gar nicht erst, bis man mich so zurücklässt.

Er drehte den Kopf zu mir. —Das klingt nach einer Lektion.

—Es klingt danach, dass ich mich nie wieder für einen Unbekannten enthaare, der nicht weiß, was er verpasst.

Er lächelte. Ich schloss die Augen und ließ mich tiefer ins Sofa sinken, während der Ventilator langsam über uns kreiste. Dieser Abend war nicht für ihn gewesen, den aus der App. Auch nicht für das absurde Bild, das ich mir im Kopf ausgemalt hatte. Er war für mich gewesen, am Ende tatsächlich. Um meinen Körper, meine Lust und jenen Teil von mir zurückzugewinnen, der noch immer um Vergnügen bitten kann, wenn er es braucht.

Und vor allem, um mich an etwas Einfaches zu erinnern: Falsch investierte Lust macht wütend, aber gut eingeforderte Lust spürt man sogar noch daran, wie man danach schläft.