Geständnis der Frau, die mich immer zurückkehren ließ

Ich hörte nie auf, zu ihr zurückzukehren.

Wochen, Monate, ja sogar eine ganze Jahreszeit konnten vergehen, ohne dass wir uns allein sahen. Am Telefon konnten wir uns schwören, dass es jetzt gut sei, dass es keinen Sinn habe, uns weiter in diesem Dreck zu wälzen, dass das zwischen uns nur Dinge kaputtmache. Aber es genügte, dass sie im Vorbeigehen mein Handgelenk streifte oder mich eine Sekunde zu lange ansah, und schon brach alles wieder zusammen.

Ich begehrte weiterhin Männer. Das änderte sich nie. Mein Körper reagierte wie immer auf einen breiten Rücken, einen Dreitagebart, eine tiefe Stimme, die mir ins Ohr sprach. Aber sie war etwas anderes. Sie machte aus mir keinen anderen Menschen; sie zeigte mir, wie weit ich gehen konnte, wenn sich Lust mit Schuld, Wut und Gewohnheit vermischte.

In dieser Geschichte hieß sie Lucía, weil mir der echte Name noch immer auf der Zunge brennt. Sie war eine erwachsene Frau, ein paar Jahre älter als ich, mit der Sicherheit einer Person, die schon zu viele Versprechen verfaulen gesehen hat, um noch an irgendeines zu glauben. Sie musste sich nicht herausputzen. Es genügte, mich mit einem halben Lächeln anzusehen, um mich hart zu machen.

Unsere Beziehung war nie sauber. Wir suchten einander auf, um zu streiten, und endeten beim Ficken. Wir fickten und stritten danach wieder, als würde der Sex uns die Wahrheit mit Schlägen entlocken. Es gab Nächte, in denen sie mir den Rücken zerkratzte, bis Spuren zurückblieben, und andere, in denen ich ihre Hüften so fest packte, dass am nächsten Tag meine Fingerabdrücke in ihrer Haut zu sehen waren. Zärtlich war es nicht. Und ich wollte auch nicht, dass es das war.

—Das zwischen uns ist Gift —sagte sie einmal, auf der Bettkante sitzend, während sie mit einer Hand ihr Haar zusammenband und mit der anderen meinen noch feuchten Schwanz festhielt.

—Dann hör auf, davon zu kosten —antwortete ich.

Sie lachte, spuckte auf die Spitze und wichste mich wieder mit grausamer Langsamkeit.

—Wenn du zurückkommst, mache ich die Tür auf.

Und so ging es jahrelang.

Das erste Mal, dass ich begriff, dass wir uns in Wahrheit nicht loslassen würden, war eine Nacht in ihrer neuen Wohnung. Es gab ein Sommergewitter, die Scheiben vibrierten im Wind, und sie trug ein weißes Hemd ohne etwas darunter. Ich war hingegangen, um ihr ein paar Schlüssel zurückzugeben, weiter nichts. Das wiederholte ich mir, während ich mit einem Herzen, das wie bei einem Idioten raste, im Aufzug nach oben fuhr.

Sie öffnete mir barfuß, mit einem Glas in der Hand und jenem unverschämt erschöpften Ausdruck, der sie immer aussehen ließ, als wäre sie gerade erst gefickt worden.

—Komm rein —sagte sie—. Wenn du schon hochgekommen bist, zwing mich nicht, so zu tun, als wärst du nur wegen ein paar Schlüsseln hier.

Ich trat ein. Legte die Schlüssel auf den Tisch. Sie schloss die Tür. Wir sahen uns einige Sekunden lang schweigend an, die wie eine Drohung wirkten.

—Bist du mit jemandem zusammen? —fragte sie.

—Manchmal.

—Ich auch.

—Dann ist ja alles bestens. Jetzt können wir uns nichts mehr vorwerfen.

Sie kam langsam näher. Wie immer roch sie an meinem Hals, als wollte sie am Parfum herausfinden, ob vor ihr ein anderer Mann dagewesen war. Dann packte sie mein Hemd und zog daran.

—Ich bin nicht gekommen, um dir etwas vorzuwerfen —murmelte sie—. Ich bin gekommen, um dich eine Weile zu benutzen.

Sie küsste mich mit offenem Mund, ohne Zärtlichkeit. Ihre Zunge drang in mich ein, als suchte sie einen Streit, und ich antwortete auf dieselbe Weise, biss ihr in die Lippe, bis sie einen kurzen Laut ausstieß. Meine Hände wanderten direkt zu ihrem harten, festen Arsch, der nur von dem dünnen Stoff ihres Hemdes bedeckt war. Sie öffnete meine Hose mit einer alten, eingeübten Dringlichkeit und schob die Hand in meine Unterwäsche.

—Sieh dich an —flüsterte sie und drückte zu—. Es musste nur eine Tür geschlossen werden.

Ich war wirklich hart. Hart wegen ihres Geruchs, des Gewitters, der Gewohnheit, genau zu wissen, was geschehen würde, und es trotzdem genauso sehr zu wollen. Ich drückte sie gegen die Wand im Eingangsbereich und öffnete ihr das Hemd. Sie trug keinen BH. Ihre schweren, wunderschönen Titten fielen frei heraus, und ohne Zeit zu verlieren senkte ich den Mund auf eine davon. Ich saugte an ihrer Brustwarze, bis ich spürte, wie sie sich zwischen meinen Lippen verhärtete.

—So, du Arschloch —keuchte sie—. Komm mir jetzt nicht sanft.

Ich schob den Stoff bis zu ihrer Taille hoch und legte die Hand zwischen ihre Beine. Sie war nass. Auf diese obszöne Art nass, die sie bei mir immer hatte, als würde ihre Fotze reagieren, bevor ihr Kopf es tat. Ich schob zwei Finger in sie, und sie warf den Nacken mit einem trockenen Schlag gegen die Wand.

—Verdammt …

—Du bist noch genauso feucht.

—Und du genauso eingebildet. Steck sie richtig rein.

Das tat ich. Ich drang mit gekrümmten Fingern in sie ein und zog sie wieder heraus, suchte den Punkt, den ich auswendig kannte. Ihr Atem wurde dreckiger, abgehackter. Sie packte meinen Unterarm und begann, sich selbst auf meiner Hand zu ficken, spreizte sich voller Bedürftigkeit für meine Finger, was mich nur noch härter machte.

Ich kniete mich vor sie. Mit einem Ruck zog ich ihr die Unterwäsche herunter und fand ihre glänzende, offene Fotze, die nur leicht pulsierte. Ich sah sie eine Sekunde an, und sie vergrub die Finger in meinem Haar.

—Lass mich nicht warten.

Ich fuhr mit der Zunge von unten bis zu ihrer Klitoris, beim ersten Mal langsam, nur um zu spüren, wie sie erzitterte. Beim zweiten Mal ging ich direkter vor. Beim dritten leckte ich sie bereits ernsthaft, das Gesicht an ihre Fotze gepresst, saugend, leckend, die Zunge in sie schiebend, während sie sich gegen die Wand wand und meinen Kopf ohne jede Zärtlichkeit führte.

Sie schmeckte nach Wein und unterdrückter Lust. Nach jener Mischung, die mich idiotisch machte. Als ich ihr wieder zwei Finger hineinschob und gleichzeitig an ihrer Klitoris saugte, presste sie meinen Kiefer mit den Schenkeln zusammen.

—Hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf …

Ihr Orgasmus kam wie alles an ihr: abrupt. Sie tränkte meine Finger, zerkratzte meine Kopfhaut und zitterte am ganzen Körper, während ich dort blieb und ihre Fotze leckte, bis ich ihr die letzten Zuckungen entlockt hatte. Als sie die Beine lockerte, stand ich mit nassem Gesicht auf, und sie sah mich an, als wolle sie mich schlagen oder küssen. Sie tat beides. Zuerst biss sie mir in den Mund. Danach leckte sie ihn ab.

—Jetzt bist du dran —sagte sie.

Sie drehte mich zum Sofa, zog mir Hose und Unterwäsche bis zu den Oberschenkeln herunter und ließ mich sitzen. Sie kniete sich vor mich und packte meinen Schwanz mit jener unverschämten Vertrautheit einer Frau, die ihn auswendig kennt. Sie fing nicht langsam an. Sie nahm ihn auf einmal in den Mund, tief bis zum Anschlag, sodass ich die Luft durch die Nase ausstieß. Dann kam sie wieder hoch, spuckte auf die Spitze und tauchte erneut nach unten.

Lucía blies mir einen, als müsse sie mich bestrafen. Sie presste die Lippen zusammen, streichelte mit einer Hand meine Eier und hielt mit der anderen die Basis fest, gab einen kräftigen, feuchten, dreckigen Rhythmus vor. Jedes Mal, wenn sie ihn aus dem Mund nahm, sah sie mit diesen dunklen Augen von unten zu mir hoch und schluckte ihn wieder ganz.

—Scheiße … —entfuhr es mir.

—Ja, sprich —sagte sie und wich nur ein wenig zurück—. Ich will dich hören, wenn du kurz vorm Abspritzen bist.

Sie blies mir so lange einen, bis ich zitterte. Als sie merkte, dass ich kam, wich sie gerade rechtzeitig zurück, stieg auf mich und setzte sich rittlings auf mich, ohne mir Zeit zu lassen, wieder zu Atem zu kommen. Sie packte meinen Schwanz, rieb ihn einen Moment zwischen ihren geschwollenen Schamlippen und ließ sich sinken.

Er glitt ganz hinein.

Mit einem rauen Stöhnen nahm sie ihn vollständig in sich auf, schloss die Augen und ließ die Spitze mit jener köstlichen Brutalität in ihr Inneres stoßen, die nur sie so aushielt. Ich packte ihre Hüften, und sie begann sofort, mich zu reiten, ohne Vorspiel, ohne Gnade, hob und senkte sich auf meinem Schwanz, während ihre feuchte Fotze glitschig wurde und mich jedes Mal beim Herunterkommen bis zum Anschlag umschloss.

—Verdammt, wie du mich ausfüllst —spuckte sie zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

—Du rammscht dich selbst bis ganz hinein.

—Weil ich dich ganz spüren will, du Idiot.

Ich sah ihr zu, wie sie auf mir auf und ab sprang, ihre Titten sich bei jedem Herunterkommen bewegten, der Mund offen stand und der Schweiß ihr Strähnen an den Hals klebte. Ich konnte kaum glauben, dass das eines Tages aufhören könnte. Ich beugte mich vor, um an einer ihrer Brustwarzen zu saugen, während sie mich weiter fickte, und sie packte mich im Nacken.

—Härter.

Ich hob sie an den Hüften hoch und begann, von unten zuzustoßen. Der Klang veränderte sich. Feuchter. Härter. Jeder Stoß entriss ihr ein anderes Keuchen. Sie bohrte die Fingernägel in meine Schultern und kam wieder auf mir, presste sich so fest zusammen, dass sie mich beinahe auf der Stelle zum Abspritzen brachte.

Aber sie ließ mich nicht.

Sie stand auf, zog meinen Schwanz aus ihrer Fotze und befahl mir mit gebrochenem Atem:

—Stell dich hin.

Ich gehorchte. Ich beugte sie über die Rückenlehne des Sofas und spreizte ihre Arschbacken. Ihre Fotze war offen und glänzte, die Innenseiten ihrer Schenkel hinunterlaufend. Ich gab ihr einen trockenen Klaps auf den Arsch, und sie erzitterte.

—Noch einen.

Ich schlug stärker zu. Ihre Haut wurde sofort rot.

—Das wolltest du?

—Ich will deinen Schwanz, hör auf zu spielen.

Ich stieß ihn mit einem Ruck in sie, und sie schrie auf, ihr Laut wurde vom Donner draußen verschluckt. Ich fickte sie von hinten mit angestauter Wut, hielt ihre Hüften fest, drang bis zum Anschlag in sie ein und zog ihn fast vollständig heraus, bevor ich wieder zustieß. Lucía drückte sich hungrig und stur nach hinten, um mich zu empfangen, ganz aus Bedürfnis bestehend.

—Ja … so … hör nicht auf, lass mich nicht atmen —stöhnte sie.

Ich zog sie am Haar, um ihr Gesicht anzuheben, und machte ohne jede Sanftheit weiter. Die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen ließ jeden Stoß im ganzen Wohnzimmer widerhallen. Ich schob eine Hand nach vorn, suchte ihre Klitoris und begann, sie im Rhythmus meiner Stöße zu reiben. Sie zerfloss sofort.

—Ich komme gleich … verdammt, ich komme gleich …

—Dann komm.

Sie kam zitternd, ihre Beine gaben nach, ihre Fotze presste sich in unregelmäßigen Pulsen um mich. Ich hielt noch ein paar Sekunden durch, gerade lange genug, um zu sehen, wie sie auseinanderfiel, und dann spritzte ich in ihr ab, bis zum Ende hart, in ihr verankert, während das Gewitter weiter gegen die Fenster schlug.

Wir blieben so, keuchend. Meine Stirn lag an ihrem Rücken. Mein Schwanz steckte noch in ihr. Ihre Hand suchte über dem Sofa nach meiner.

—Das ist das Schlimmste, was mir je passiert ist —sagte sie nach einer Weile.

—Mir auch.

Sie richtete sich langsam auf, mein Sperma rann ihr am Oberschenkel hinunter, und ging ins Bad, ohne zurückzusehen. Ich zog mich halb an und ging, bevor einer von uns etwas sagen konnte, das auch nur annähernd wie ein Versprechen klang.

Ich hätte wissen müssen, dass es nicht das letzte Mal sein würde.

***

Mit der Zeit tat das Leben, was es immer tut: Es stellte Abstand, Verpflichtungen und andere Menschen zwischen uns. Lucía wurde vorsichtiger. Ich lernte, nicht zu viel zu fragen. Wir sahen uns weiterhin bei Versammlungen, Abendessen und Feiern, bei denen andere Leute um uns herum waren und wir uns wie zwei alte Komplizen benehmen mussten, die nichts verheimlichen, weil sie gerade deshalb zu viel verheimlichen.

Das machte die Lust nur schlimmer.

Es war unerträglich, sie zwischen anderen umhergehen zu sehen, jedem ein Lächeln zu schenken und Normalität vorzutäuschen, während ich mich genau daran erinnerte, wie sie die Beine öffnete, wenn sie wollte, dass ich ihn in sie steckte. Manchmal streifte sie mich unter dem Tisch. Ein anderes Mal flüsterte sie mir irgendeinen Unsinn ins Ohr, in einem Ton, den nur ich verstand. Es war eine Art, mich gefesselt zu halten, ohne mich ganz zu berühren.

—Man sieht es dir immer noch im Gesicht an, wenn du mich nackt vor dir siehst —sagte sie eines Abends in einer fremden Küche, während sie eine Flasche öffnete.

—Und dir, wenn du dich an meinen Schwanz erinnerst.

Sie lächelte nicht. Sie reichte mir nur das Glas und hielt meinen Blick eine Sekunde zu lange fest.

Das letzte Mal, dass wir allein waren, war nach einer Party in einem gemieteten Haus, mit der der Geburtstag einer gemeinsamen Freundin gefeiert wurde. Wir waren längst keine Kinder mehr, und die Müdigkeit zeichnete sich an unseren Körpern ab, doch die Lust drang weiterhin wie eine bekannte Krankheit in uns ein. Unten lief Musik, überall standen leere Gläser, und aus der Ferne drang gedämpftes Lachen. Ich ging nach oben ins Wohnzimmer, um mich einen Moment hinzusetzen und dem Lärm zu entkommen.

Ich lockerte den Kragen meines Hemdes und schloss für einige Sekunden die Augen. Ich trug Alkohol, Erinnerungen und jene irritierende Erregung in mir, die sie mir allein dadurch hinterließ, dass sie in meine Nähe kam. Seit Monaten hatte ich sie nicht berührt, doch den ganzen Abend über hatte sie mir schmutzige Blicke über ihr Glas hinweg zugeworfen, als würden wir ein altes Gespräch wieder aufnehmen.

Ich hörte sie hereinkommen, bevor ich sie sah. Das Geräusch ihrer Absätze hielt vor dem Sofa an.

—Ich wusste, dass du dich hier verstecken würdest —sagte sie.

Ich öffnete die Augen. Sie trug ein dunkles, eng am Körper anliegendes Kleid, ihr Haar war offen, und ihr Mund war weinrot. Sie sah erschöpft aus, ja, aber zugleich gefährlich entschlossen.

—Ich verstecke mich nicht vor dir —log ich.

—Nein. Du landest doch immer unter mir.

Es gab kein weiteres Gespräch. Sie kam näher, küsste mich einmal, kurz und rau, und drückte mich gegen die Rückenlehne. Mit geübten Bewegungen öffnete sie meine Hose, zog meinen Schwanz heraus und hielt ihn einen Moment in der Hand, als wöge sie ihn, um zu bestätigen, dass er zeitweise noch ihr gehörte.

—Ich habe dich vermisst —murmelte sie.

—Sag es mir, während du ihn mir bläst.

Ihre Augen blitzten böse auf.

—Das Bitten fällt dir jedenfalls leicht.

Sie kniete sich hin, ohne den Blick abzuwenden. Zuerst leckte sie langsam über die Spitze, kaum mehr als eine Provokation. Dann öffnete sie den Mund und nahm mich so tief, dass ich mich am Rand des Sofas festhalten musste. Ihre Zunge war heiß, ihr Speichel floss reichlich, und sie beherrschte den Rhythmus auf jene obszöne Art, die mich immer viel zu früh an den Rand brachte. Sie blies mir einen, hob und senkte den Kopf, während sie mich an der Basis festhielt, und wich von Zeit zu Zeit zurück, um auf meinen Schwanz zu spucken und die Flüssigkeit mit der Hand zu verteilen.

—Scheiße, Lucía …

—Sei still und lass mich arbeiten.

Ich gehorchte. Was hätte ich sonst tun sollen? Ich ließ mich nach hinten fallen, während sie mich hungrig blies, kaum hörbar um meinen Schwanz herum stöhnte und meine Schenkel drückte. Als sie merkte, wie hart ich war und wie nah, wich sie mit einem schiefen Lächeln zurück.

—Nicht so schnell.

Sie stand auf, schob das Kleid bis zur Taille hoch und zog ihre Unterwäsche herunter. Sie trug keine Strümpfe, nur Haut. Diesmal setzte sie sich mit dem Rücken zu mir auf mich, führte meinen Schwanz mit einer Hand und ließ sich langsam sinken, Zentimeter für Zentimeter, während sie über die Schulter zu mir sah.

—Verdammt … du dringst noch immer ein, als wolltest du mich zerbrechen.

—Und du setzt dich noch immer wie eine Süchtige auf mich.

—Weil ich es mit dir bin.

Sie begann, sich zu bewegen. Zuerst nur kurz mit den Hüften, um die Reibung auszukosten. Dann weiter, glitt auf und ab, bis sie mich bei jedem Herunterkommen ganz in sich aufnahm. Ich öffnete ihr das Kleid am Rücken und packte ihre Titten, wog sie in meinen Händen und zog an ihren Brustwarzen, während sie meinen Schwanz mit obszöner Konzentration fickte.

Ihre Fotze war klatschnass. Jedes Mal, wenn sie hochkam, spürte ich, wie sie sich an mich klammerte, und wenn sie wieder herunterkam, vergrub sie mich mit einem rauen Stöhnen bis zum Anschlag in sich. Ich küsste ihren Nacken. Biss in ihre Schulter. Dann schob ich eine Hand zwischen ihre Beine und fand ihre geschwollene, harte Klitoris, die nach Aufmerksamkeit verlangte.

—Fass dich für mich an —sagte ich.

—Mach du es.

Das tat ich. Ich rieb sie mit zwei Fingern, während sie weiter auf mir auf und ab sprang, und für einen Moment verlor sie den Rhythmus, überwältigt von einem Schauer, der durch ihren ganzen Körper lief. Sie legte den Kopf nach hinten auf meine Schulter und bot mir ihre Kehle dar.

—Mehr … hör jetzt nicht auf.

Ich bearbeitete ihre Klitoris fester, in kreisenden, beharrlichen Bewegungen, und sie begann zu kommen, ohne sich nicht mehr zu bewegen. Ich spürte, wie sie sich zusammenzog, zitterte und mich noch stärker durchnässte, und trotzdem senkte sie sich weiter auf meinen Schwanz, als wolle sie mein Sperma mit Hüftstößen aus mir herauspressen.

Ich packte sie an der Taille und hob sie hoch. Ich stand mit ihr auf, noch immer auf meinem Schwanz aufgespießt, und stützte sie vornübergebeugt auf einem niedrigen Tisch neben dem Fenster ab. Beinahe warfen wir eine Lampe um. Lucía lachte kurz, ihr Lachen vom Verlangen gebrochen.

—Immer so grob.

—Und du kommst deswegen immer wieder.

Ich spreizte ihre Beine. Ich gab ihr einen trockenen Klaps, der sie den Rücken krümmen ließ. Dann noch einen. Ihre Haut wurde unter meiner Hand rot und wunderschön.

—Gefällt dir das?

—Mir gefällt es, wenn du mich fickst, statt zu fragen.

Ich gehorchte, steckte ihn wieder in sie, kräftig, bis der Aufprall ihres Körpers auf dem Tisch den Rhythmus vorgab. Ich begann, sie mit Lust zu stoßen, hielt sie vorn am Hals fest, nicht um sie zu würgen, sondern damit sie meine Hand, meine Kontrolle, meine Gegenwart spürte. Sie stöhnte mit zum dunklen Fensterglas gewandtem Gesicht, in dem wir uns gespiegelt sahen.

—Sieh uns an —sagte ich ihr ins Ohr—. Wir enden immer gleich.

—Weil mich niemand so nimmt wie du.

Ich schob ihr das Kleid vollständig vom Rücken und fickte sie härter. Das feuchte Geräusch erfüllte den Raum, vermischte sich mit ihren Stöhnen und dem fernen Stimmengewirr der Party unten. Jedes Mal, wenn ich mich fast vollständig aus ihr zurückzog, suchte sie mich nach hinten, verzweifelt danach, mich wieder in sich zu spüren. Ich schob erneut eine Hand zwischen ihre Beine und spürte, wie ihre Schenkel zitterten.

—Du wirst wieder kommen.

—Ja … ja, verdammt … bring mich zum Kommen …

Ich rieb ihre Klitoris, während ich sie ohne nachzulassen durchbohrte. Sie kam mit einem langen, dreckigen Stöhnen, klammerte sich mit beiden Händen an den Tisch und ließ sich vollständig fallen. Ich machte noch einige Sekunden weiter, sah zu, wie sie erschüttert wurde, und genoss, wie ihre Fotze mich während der Entladung auspresste.

Dann drehte sie den Kopf so gut es ging zu mir und keuchte:

—Spritz nicht draußen ab.

Dieser Satz, in diesem Ton alter Gewohnheit gesprochen, brachte mich um den Verstand. Ich packte ihre Hüften, vergrub mich bis zum Anschlag in ihr und spritzte in ihr ab, den Kiefer zusammengebissen, ein tiefes Knurren ausstoßend. Ich spürte, wie die Entladung in mir hochstieg und mich vollständig leerte, während sie jeden Stoß empfing, ohne von mir wegzurücken.

Wir blieben einige Augenblicke reglos. Meine Hand lag noch immer auf ihrem Bauch. Ihr Atem beschlug die Scheibe.

—Wir versprechen uns immer, dass es das letzte Mal ist —sagte ich.

—Weil wir dumm sind —antwortete sie.

Ich zog mich langsam aus ihr zurück. Ein Teil meines Spermas rann an ihrem Oberschenkel hinunter. Lucía richtete sich auf, brachte ihr Kleid in Ordnung und ging ihre Unterwäsche suchen, als hätten wir gerade eine Szene geprobt, die wir schon tausendmal wiederholt hatten. Bevor sie die Tür öffnete, drehte sie sich zu mir um.

—Komm in fünf Minuten runter.

—Ist das alles?

Sie sah mich mit einer Mischung aus Erschöpfung und Zärtlichkeit an, die bei ihr immer verdächtig wirkte.

—Mit dir ist es nie alles. Aber mehr gibt es nicht.

Sie ging. Ich blieb allein zurück, der Schwanz noch immer empfindlich, das Hemd offen, und mit jenem vertrauten Stich in der Brust, der jedes Mal kam, nachdem ich sie gefickt hatte. Es war nicht genau Traurigkeit. Es war schlimmer: Es war Gewohnheit.

Ich schenkte mir etwas Wasser aus einer Flasche ein, die auf einem Sideboard stand. Ich zog den Reißverschluss hoch. Ich versuchte, mein Gesicht wieder unter Kontrolle zu bekommen. Unten liefen weiterhin Musik und Lachen, Gläser klirrten. Das normale Leben wartete darauf, dass ich hinunterging, als wäre nichts geschehen.

Als wäre zwischen uns nie etwas passiert und gleichzeitig alles.

Als ich schließlich zur Party zurückkehrte, unterhielt Lucía sich bereits mit anderen Leuten, makellos und gelassen, mit jener gesellschaftlichen Maske, die ich an ihr immer zugleich bewundert und gehasst hatte. Kein einziges Zeichen an ihrem Körper verriet, dass sie mich wenige Minuten zuvor um mehr, um härtere Stöße gebeten hatte, bis sie zitternd mit meiner Hand zwischen den Beinen gekommen war.

Sie hielt meinen Blick vom anderen Ende des Saals aus fest und hob kaum merklich ihr Glas, eine winzige, beinahe spöttische Geste. Ich verstand die Botschaft. Mehr war nicht nötig.

Wir hörten nicht sofort auf, einander zu suchen. Ebenso wenig versprachen wir uns eine Zukunft. Das zwischen uns bestand nie aus Schwüren, sondern aus Rückfällen. Aus dem Wissen, dass es eine Tür gab, die sich nur für zwei Menschen öffnete, und dass alles andere für eine Weile erlosch, sobald sie es tat.

Wenn ich das jetzt erzähle, dann nicht, um damit anzugeben oder das Desaster zu romantisieren. Ich erzähle es, weil es Geschichten gibt, die der Liebe nicht ähneln und trotzdem jahrelang am Körper haften bleiben. Geschichten, die dir deine Widersprüche, deinen Hunger und deinen egoistischsten Teil zeigen. Lucía war all das für mich: die Frau, die ich nie ganz losließ, die Einzige, die mich mit einem einzigen Blick zurückzerren konnte.

Und wenn man mich je fragt, was mein schmutzigstes Geständnis war, werde ich nicht davon sprechen, wie oft wir gemeinsam kamen oder wie sehr es mir gefiel, sie auf allen vieren zu sehen, während sie um mehr bat. Ich werde von etwas Schlimmerem sprechen. Davon, dass es jedes Mal, wenn ich glaubte, über sie hinweg zu sein, genügte, mich daran zu erinnern, wie sie mich kniend schluckte oder sich auf einem Sofa für mich öffnete, um zu begreifen, dass sie noch immer auf eine Weise in mir steckte, die kein anderer Körper auslöschen konnte.

Das war unsere Verdammnis. Und zugleich unsere liebste Art, immer wieder von vorn anzufangen.