Die Nacht, in der ein Fremder mich die Kontrolle verlieren ließ

Ich weiß nicht so recht, warum ich das hier schreibe. Ich war nie jemand, der ein Tagebuch führt, und noch weniger jemand, der etwas aufschreibt, das ich nicht einmal meiner besten Freundin erzählen würde. Aber es gibt Nächte, die sich an die Haut heften, und wenn ich sie nicht aus mir rauslasse, habe ich das Gefühl, ich platze. Also sitze ich hier, auf dem Bett, mit gedimmter Lampe, immer noch mit einer geschwollenen Muschi und einer Hand, die mir nicht ganz gehorcht.

Ich fange von vorne an, obwohl der Anfang eine Albernheit war: eine Einladung zu einer Vernissage, zu der ich eigentlich nicht gehen wollte.

***

Meine Arbeitskollegin Carla hatte die ganze Woche darauf bestanden. Eine kleine Galerie im alten Viertel, billiger Wein in Plastikbechern, Leute, die so tun, als würden sie etwas von Kunst verstehen. Ich sagte nur ja, damit sie endlich Ruhe gab, und in letzter Minute sagte sie ab, weil sie Kopfschmerzen bekommen hatte. Ich dachte daran, zu Hause zu bleiben. Habe ich aber nicht. Ich weiß bis heute nicht, was mich dazu getrieben hat, in diesem schwarzen Kleid loszugehen, das ich seit Monaten nicht getragen hatte.

Die Galerie war genau so, wie ich sie mir vorgestellt hatte: laut, zu hell, voll von Sätzen, an die niemand wirklich glaubte. Ich nahm ein Glas, stellte mich vor ein riesiges Bild mit roten Farbflecken und tat so, als würde ich nachdenken. In Wahrheit dachte ich an das Taxi zurück.

—Sie tut nur so, sagte eine Stimme neben mir.

Ich drehte mich um. Er sah dasselbe Bild an, nicht mich, mit einem halben Lächeln, das um Erlaubnis überhaupt nicht bat.

—Wie bitte?

—Dass Sie so tun, als würde es Sie interessieren. Sie machen das gut, aber man sieht es an den Schultern. Wenn uns etwas wirklich gefällt, lassen wir die Wache sinken.

Was für ein frecher Typ, dachte ich. Und gleichzeitig spürte ich etwas im Bauch, das ich seit sehr langer Zeit nicht gefühlt hatte, ein tiefes Ziehen zwischen den Beinen, das mich dazu brachte, die Schenkel zusammenzupressen.

Er hieß Adrián. Oder das sagte er, und an diesem Punkt ist es auch egal, ob es stimmte. Er hatte dunkle Augen, von der Sorte, die immer kurz davor sind, dich etwas Unangenehmes zu fragen, und eine ruhige, ungetriebene Art zu sprechen, als hätten wir die ganze Nacht vor uns. Wir redeten über irgendeinen Quatsch: den schlechten Wein, die Leute, warum man am Ende an Orte geht, an die man eigentlich nicht will. Kein einziges Mal fragte er mich, ob ich allein sei, was ich beruflich mache oder irgendetwas von dem, was Leute normalerweise fragen, um die Stille zu füllen.

Nach einer Weile stellte er sein Glas auf ein Regal und sah mich direkt an.

—Wollen wir hier weg?

Das war keine plumpe Anmache. Es war fast eine praktische Frage, so wie jemand vorschlägt, die Bar zu wechseln. Und ich, die seit Jahren jeden Schritt abwäge, die bei allem die Konsequenzen mitdenkt, sagte ja, bevor ich darüber nachdachte. Ich stellte mein Glas neben seins und wir gingen raus auf die Straße, ohne jemandem Bescheid zu sagen, ohne eine Nachricht zu schicken, ohne irgendwas.

***

Wir gingen ein paar Blocks schweigend. Es war kein unangenehmes Schweigen; es gehörte zu den Sorten, die die Luft spannen. Ich spürte die Kälte der Nacht an den Armen und die Hitze, die an einer ganz anderen Stelle in mir hochstieg. Ab und zu streiften sich unsere Hände, und keiner von uns zog sie weg. Diese kleine, gemeinsame Feigheit machte mich geiler als jeder Satz, den er hätte sagen können. Als wir um eine unbeleuchtete Ecke bogen, legte er mir die Hand an die Taille und schob sie tief genug hinunter, um mir über dem Kleid am Arsch zu streichen. Das war kein Zufall. Und ich wich nicht zurück.

Sein Haus war ganz in der Nähe. Wir stiegen eine enge Treppe hinauf, und auf dem Treppenabsatz im zweiten Stock, bevor wir seine Tür erreichten, blieb er stehen und sah mich wieder mit dieser stummen Frage an. Ich nickte. Mehr brauchte es nicht.

Kaum war die Tür hinter uns zu, drehte er mich um und drückte mich dagegen. Ich schreibe das und kann immer noch kaum glauben, dass ich es war. Sein Mund fiel ohne jede Zartheit auf meinen, mit einer Dringlichkeit, die mir die Luft aus den Lungen riss. Er schob mir die Zunge tief hinein, und ich lutschte sie, als hinge mein Leben davon ab. Ich packte ihn am Hemd, nicht um ihn aufzuhalten, sondern um ihn noch näher ranzuziehen. Ich wollte an diesem Abend keine Zärtlichkeit. Ich wollte genau das: jemanden, der mich nicht behandelte, als wäre ich etwas, das zerbrechen kann.

Ich spürte seine rechte Hand zwischen uns, suchend; er schob mir das Kleid mit einem Ruck bis zur Hüfte hoch und strich mit den Fingern über meinen Slip. Ich war schon klatschnass. Er merkte es und lachte leise an meinem Hals.

—Schau dich an, murmelte er. —Und wir haben noch gar nichts gemacht.

—Halt den Mund und mach weiter, sagte ich, und ich erkannte meine eigene Stimme nicht wieder.

Er schob den Stoff zur Seite und steckte auf einmal zwei Finger in mich hinein. Ich schrie gegen seinen Mund, ein erstickter Schrei, und er begann, sie langsam zu bewegen, suchend, sie zu krümmen, bis er genau den Punkt traf und mir die Knie zittern ließ. Mit dem Daumen drückte er in langsamen Kreisen auf meine Klit, während er mich weiter mit den Fingern fickte, und ich öffnete mich ihm immer mehr, schob die Hüfte nach vorn, verlangend, ohne es auszusprechen.

Seine Hände glitten über meinen Rücken und fanden den Reißverschluss des Kleids. Er öffnete ihn langsam, viel zu langsam für die Dringlichkeit, mit der er mich küsste, und dieser Widerspruch machte mich wahnsinnig. Ich spürte die kühle Luft auf der nackten Haut meines Rückens und einen Schauer, der nichts mit Kälte zu tun hatte. Das Kleid fiel zu Boden. Ich stand nur noch im BH und Slip gegen die Tür gelehnt, und er trat einen Schritt zurück, um mich von oben bis unten anzusehen, mit dunklen Augen und leicht geöffnetem Mund.

—Zieh den BH aus, befahl er.

Ich tat es. Ich warf ihn ihm vor die Füße. Er packte mich mit beiden Händen an die Brüste, drückte sie fest zusammen und senkte den Mund auf eine Brustwarze, saugte daran, bis es wehtat und mir zugleich gefiel. Mit der anderen Hand war er noch immer zwischen meinen Beinen, bewegte die Finger tief in mir mit einem festen Rhythmus, der mich schnell hochzog. Sehr schnell.

—Warte, sagte ich, ohne genau zu wissen, worauf ich eigentlich wartete.

—Willst du, dass ich aufhöre? fragte er, den Mund noch an meiner Brustwarze.

—Nein.

Das war das Einzige, was ich eine ganze Weile sagte. Nein.

***

Die Wohnung war fast dunkel. Nur das Straßenlicht fiel durch ein großes Fenster ohne Vorhänge herein, ein gelbliches Licht, das lange Schatten auf den Holzboden zeichnete. Er nahm mich an der Hand und führte mich ins Schlafzimmer, ohne irgendetwas anzumachen. Ich folgte ihm im Slip, barfuß, weil ich mir irgendwann unbemerkt die Schuhe ausgezogen hatte.

Ich setzte mich an die Bettkante, und er kniete sich vor mich. Er begann bei den Knöcheln, arbeitete sich mit dem Mund an meinen Beinen hoch, ohne Eile, als hätte er alle Zeit der Welt und ich wäre das Einzige, was es in diesem Zimmer gab. Jeder Kuss war eine Stufe. Als er an die Innenseiten meiner Schenkel kam, zitterten mir die Beine, und das war nicht vor Nervosität. Er packte meinen Slip mit den Zähnen und zog ihn mir so herunter, während er mich von unten ansah, und ich hob die Hüfte an, um ihm zu helfen. Er warf ihn zur Seite.

—Mach dich auf, sagte er.

Ich spreizte die Beine. Ich machte mich für einen Fremden auf, in einem Bett, das nicht meines war, mit einem Gehorsam, der mich selbst überraschte. Er sah mir ein paar Sekunden lang auf die Muschi, ohne mich anzufassen, und diese Sekunden waren schlimmer als jede Berührung. Dann senkte er den Kopf.

Der erste Zungenzug riss mir ein langes Stöhnen heraus. Der zweite brachte mich dazu, mich an den Laken festzuklammern. Er leckte langsam, von unten nach oben, hielt an der Klit inne, saugte daran, ließ los, kam wieder zurück. Er steckte die Zunge so tief hinein, wie er konnte, und ging dann wieder hoch zur Klit und biss ganz leicht hinein. Ich hob die Hüfte gegen seinen Mund, ohne mich beherrschen zu können, fickte ihm das Gesicht und er hielt meine Schenkel mit beiden Händen offen, ließ mich nicht schließen.

—Schau mich an, sagte er, den Mund glänzend von mir.

Und ich sah ihn an. Das war das Intimste an dieser ganzen Nacht: ihm in die Augen zu sehen, während ich unter seiner Zunge auseinanderfiel. Nicht die Schreie, nicht das, was danach kam. Dieser leise, obszöne Befehl, schau mich an, und die völlige Unfähigkeit, zu gehorchen. Er brachte den Mund wieder an meine Muschi und steckte mir erneut zwei Finger hinein, während er gleichzeitig an meiner Klit saugte, und ich spürte, wie der erste Orgasmus von meinen Füßen heraufstieg, unaufhaltsam. Ich kam ihm ins Gesicht mit einem heiseren Schrei, drückte seinen Kopf zwischen meine Schenkel, und er hörte nicht auf: Er leckte weiter, während mein ganzer Körper bebte, zog den Orgasmus in die Länge, bis ich nicht mehr konnte und seinen Kopf zurückstieß, weil es schon wehtat.

Er stand auf, zog sein Hemd aus, ließ Hose und Unterhose mit einer einzigen Bewegung herunter. Er war hart, dick, auf mich gerichtet. Mir lief buchstäblich das Wasser im Mund zusammen, das ist keine Metapher. Ich rutschte bis an die Bettkante und kniete mich vor ihm auf den Boden, ohne dass er mich darum gebeten hätte.

—Du bist eine Schlampe, sagte er leise, und ich mochte es, dass er das zu mir sagte.

Ich nahm ihn mit einer Hand und steckte ihn mir langsam in den Mund, saugte zuerst an der Spitze, spielte mit der Zunge drum herum, kostete ihn. Dann nahm ich ihn immer tiefer hinein, so weit es ging, bis ich die Spitze hinten im Rachen spürte und mir die Augen voller Tränen liefen. Er fasste mir das Haar zu einer Faust zusammen und begann, meinen Kopf in seinem Rhythmus zu bewegen, fickte mir den Mund, ohne um Erlaubnis zu bitten. Ich ließ ihn machen, schluckte Speichel, bekam ein bisschen keine Luft, und ich mochte es. Ich mochte es, ihn über mir stöhnen zu hören, ich mochte es, ihn an meiner Zunge pochen zu spüren.

—Stopp, stopp, sagte er nach einer Weile und zog ihn mir mit einem Ruck aus dem Mund. —Ich komm gleich und so will ich nicht kommen.

Er hob mich an den Armen hoch und warf mich auf den Rücken aufs Bett. Er kam oben auf mich, spreizte mir mit dem Knie die Beine und holte ein Kondom vom Nachttisch, ohne den Blick von mir zu nehmen. Er zog es mit dieser eigenen Ruhe über, die mich umbringen wollte. Dann legte er sich zwischen meine Schenkel und strich mit der Spitze über meine ganze Muschi, rauf und runter, ohne einzudringen, bis ich so nass war, dass sie glänzte.

—Bettel mich darum, sagte er.

—Fick mich.

—Härter.

—Fick mich, bitte. Steck ihn jetzt rein.

Er stieß auf einmal in mich hinein, bis zum Anschlag, und ich schloss die Augen und mir entfuhr ein Laut, der weder Wort noch Name war, etwas Älteres als das. Er füllte mich ganz aus. Ich blieb einen Augenblick still, um mich an ihn anzupassen, ihn in mir pochen zu spüren, und dann begann er sich zu bewegen. Zuerst langsam, messend, jede Reaktion meines Körpers lesend, als könnte er Dinge lesen, die ich selbst nicht kannte. Er zog seinen Schwanz fast ganz heraus und schob ihn mir wieder bis zur Wurzel hinein, und mit jedem Stoß stöhnte ich lauter.

Dann änderte sich der Rhythmus. Er wurde tief, fordernd, brutal. Er packte meine Handgelenke und drückte sie mir über dem Kopf in die Matratze, hielt sie dort fest, während er mich immer härter fickte. Das Geräusch unserer aufeinanderprallenden Körper füllte den Raum, und ich hörte meine eigenen Stöhnen, als kämen sie von einer anderen. Ich löste eine Hand und krallte ihm die Nägel in den Rücken, zog sie an ihm herunter, markierte ihn.

—Dreh dich um, sagte er mit rauer Stimme.

Er zog sich aus mir zurück, und ich drehte mich sofort um, stützte mich auf Knie und Ellbogen und bot ihm den Arsch an. Er packte mich an den Hüften und drang wieder in mich ein, und in dieser Position war es etwas anderes, tiefer, animalischer. Er versohlte mir zwischen den Stößen den Arsch, und ich drückte die Hüfte nach hinten, um noch mehr zu verlangen. Er packte mich am Haar, riss meinen Kopf nach hinten und flüsterte mir Dinge ins Ohr, die ich nicht einmal hier wiederholen werde. Schmutzige, präzise Dinge, die mich dazu brachten, seinen Schwanz mit meiner Muschi so fest zu umschließen, bis er aufstöhnte.

Er brachte mich an den Rand und hielt mich dort fest, spielte, drosselte das Tempo genau dann, wenn ich kurz davor war zu kommen, bis ich ihn anflehte. Ja, ich flehte. Ich, die um nichts bittet.

—Bitte, lass mich kommen. Bitte.

Er warf mich wieder auf den Rücken, legte mir die Beine auf seine Schultern und stieß in mich hinein, bis ich dachte, er würde mich mitten entzwei brechen. Mit dem Daumen suchte er meine Klit und begann, sie in Kreisen zu drücken, ohne aufzuhören, mich zu ficken. Es dauerte Sekunden. Der Orgasmus wälzte sich von meinen Füßen bis zum Kopf, lang, fast unerträglich, und ließ mich gleichzeitig leer und voll zurück. Ich zitterte unter ihm und schrie, ohne jede Scham, krampfte mich um ihn zusammen mit Stößen, die ich nicht kontrollieren konnte.

Ich hörte, wie er meinen Namen mit gebrochener Stimme gegen meine Schulter sagte. Dann ein härterer Stoß, und noch einer, und noch einer, und ich spürte, wie er in mir hart wurde und kam, lang stöhnend an meinem Hals. Jeder Schlag seines ausklingenden Schwanzes riss mich wieder in den Genuss, wie eine Nachbeben des Zitterns, und ich blieb an ihn geklammert und fühlte, wie er fertig wurde.

***

Danach lagen wir noch lange still da, die Beine verschränkt, die Haut vom Schweiß aneinandergeklebt. Mein Herz hämmerte in den Ohren. Ich spürte, wie das warme Sperma mir am Oberschenkel runterlief, als er sich schließlich aus mir herauszog und das Kondom abzog. Er strich mir mit einer Geste, die zum ersten Mal in dieser ganzen Nacht fast zärtlich war, eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Wir sagten nichts. Manchmal ruinieren Worte die Dinge, und das wussten wir beide.

Ich zog mich an, als es schon zu grauen begann. Er bot an, mir ein Taxi zu rufen, und ich sagte, ich würde lieber ein Stück laufen. Die Wahrheit ist, ich musste allein mit dem fertigwerden, was gerade passiert war, es kauen, verstehen. An der Tür küsste er mich ein letztes Mal, diesmal ohne Eile, langsam, und sagte, er hoffe, wir würden uns wiedersehen. Ich ließ ihm meine Nummer nicht da. Ich weiß nicht warum. Vielleicht, weil ich Angst hatte, diese Nacht dadurch zu verbrauchen, dass ich sie noch einmal wollte.

Ich ging bei den ersten Tageslichtern die Blocks zurück, mit einem Lächeln, das ich nicht loswurde. Auf der leeren Straße, mit den Schuhen in der Hand und der noch immer zwischen den Beinen pochenden Muschi, fühlte ich mich freier, als ich mich seit Jahren gefühlt hatte.

***

Jetzt, während ich das hier schreibe, wird mir etwas klar, das ich selbst auf diesen Seiten, die niemand lesen wird, nur schwer zuzugeben vermag. Es war nicht der Sex, der mich verändert hat, so intensiv er auch war. Es war die Entdeckung, dass in mir diese andere Frau lebte, eine, die fähig ist, Ja zu sagen, mit einem Fremden aus der Galerie zu gehen, sich auf den Boden zu knien, um ihn zu lutschen, ohne dass man sie darum bittet, zu verlangen, härter gefickt zu werden, ohne sich zu entschuldigen. Ich war so lange vernünftig, korrekt, so, wie man es von mir erwartet hat, dass ich vergessen hatte, dass ich auch Begehren habe, und dass Begehren nicht um Erlaubnis bittet.

Ich weiß nicht, ob ich ihn wiedersehen werde. Wahrscheinlich nicht. Aber ich brauche ihn nicht. Was geblieben ist, ist nicht er; es ist die Version von mir, die in jener Nacht auftauchte. Und die werde ich, jetzt, da ich sie kenne, nicht wieder in eine Schublade sperren.

Morgen ist Montag. Ich werde ins Büro zurückgehen, zu Besprechungen, und für alle anderen wieder die Alte sein. Aber ich werde es wissen. Jedes Mal, wenn ich in den Spiegel schaue, werde ich mich an die Frau erinnern, die barfuß im Morgengrauen ging, während es unter dem Kleid noch immer aus ihrer Muschi tropfte, und das reicht mir fürs Erste.