Die Nacht, in der er zurückkam und es mir egal war, meine Tage zu haben

Sieben Tage können sich wie sieben Monate anfühlen, wenn du nichts anderes willst, als ihn in deiner Nähe zu haben. An jenem Nachmittag, während ich in der Ankunftsanzeige im Terminal starrte, bekam ich Gänsehaut und war mir einer Sache sicher: Ich würde keine Minute länger warten, als unbedingt nötig.

Ich hatte ein rotes, enges Kleid an, knielang. Es war mir egal, dass ich seit zwei Tagen meine Tage hatte. Mir war alles egal. Das Verlangen hatte sich eine Woche lang in mir angestaut wie Wasser hinter einem Damm, und das Blut hatte mich, statt mich zu bremsen, nur empfindlicher gemacht, dringlicher, mehr zu mir selbst. Meine Fotze war geschwollen, pochte unter dem Stoff des Kleids, und meine Höschen waren durchnässt von einer Mischung aus Ausfluss und Blut, die mir bei jedem Schritt in Erinnerung rief, wie scharf ich war.

Als Martín mit seiner Aktentasche in der Hand durch die Ausgangstür kam und mit dieser Art zu gehen, bei der er erst auf den Boden schaut, bevor er den Kopf hebt, spürte ich ein Ziehen im Unterleib. Er sah mich. Ihm entwich das Lächeln, bevor er es verbergen konnte.

—Hola —sagte ich, als wäre es ein beliebiges Wort.

—Hola —antwortete er und küsste mich mitten im Terminal, ohne zu fragen.

Es war ein längerer Kuss, als es sich gehörte. Ich packte ihn im Nacken und ließ ihn nicht los. Ich schob ihm schamlos die Zunge in den Mund, verstrickte sie mit seiner und biss ihm auf die Unterlippe, als ich ihn endlich wieder losließ. Als er die Augen öffnete, sah er mich mit einer Mischung aus Lachen und Überraschung an.

—Was ist mit dir passiert? —fragte er.

—Ich hab dich vermisst.

—Das sehe ich.

Im Taxi auf dem Rückweg legte ich ihm die Hand auf den Oberschenkel und nahm sie nicht weg. Er schaute aus dem Fenster, als könnte er sich auf die Straße konzentrieren, aber ich spürte seinen Puls unter meiner Handfläche und wusste, dass er nichts ansah. Ich schob meine Hand ein paar Zentimeter höher, bis ich die Beule streifte, die sich schon in seiner Hose abzeichnete. Er war hart. Ich drückte durch den Stoff, spürte, wie ihm der Atem stockte, und drückte dann langsamer wieder zu, zeichnete mit den Fingern seine Länge nach.

—Wir haben eine halbe Stunde —sagte er leise—. Hältst du das aus?

—Nein.

Er lachte. Er nahm meine Hand sanft weg, wie jemand, der sich etwas für später aufhebt.

—Dann warte.

Warten. Ich hatte sieben Tage gewartet. Sieben Tage lang hatte ich nachts meine Finger in mich geschoben und dabei an seinen Mund gedacht, an seinen Schwanz, daran, wie er mich mit den Händen aufspreizt und mich fickt, während er mir in die Augen sieht. Sieben Tage, in denen ich mir allein gekommen war und hungrig zurückblieb.

***

Wir gingen fast schweigend in die Wohnung hinauf. Er stellte die Aktentasche auf den Boden und ich schloss mit dem Fuß die Tür, während ich ihm schon das Hemd aufknöpfte. Wir küssten uns an der Flurwand, dann an der Konsole im Eingangsbereich, dann am Türrahmen des Schlafzimmers. Ich schob ihm ohne jedes Zeremoniell die Hand in die Hose, packte seinen Schwanz über dem Slip und drückte ihn fest. Er war an der Spitze schon nass, der Boxer mit einem kleinen Fleck beschmutzt. Ich zog ihn ihm mit einem Ruck runter, packte seinen nackten Schwanz und begann, ihn direkt dort, am Türrahmen, zu wichsen, während er mir in den Hals biss und mir das Kleid bis zur Taille hochschob.

Als wir schließlich aufs Bett fielen, hatten wir schon die halbe Kleidung verloren.

—Warte —sagte er und wich einen Moment zurück, um mich anzusehen.

Er hatte mir das Kleid fast vom Leib gerissen. Den BH trug ich halb von der Schulter gerutscht. Er stand wieder in halb hochgezogener Unterhose vor mir, mit zerzaustem Haar, meinem Lippenstift am Mund und einem harten Schwanz, der gegen den Stoff drückte.

—Was?

—Ich muss dir das vorher sagen —sagte ich und stützte mich auf die Ellbogen—. Ich habe meine Tage.

Martín sah mich an. Zwei lange Sekunden sagte er nichts. Ich machte mich auf alles gefasst: darauf, dass er sich zurückziehen würde, dass er sagen würde „lieber später“, auf was auch immer nötig war. Aber er kam näher, fuhr mir mit der Hand durchs Haar und küsste mich ganz langsam auf den Mund.

—Und?

—Ich dachte, du solltest es wissen.

—Ich weiß es doch schon. Noch etwas?

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Er stieß mich wieder zurück, die offene Hand auf meiner Brust, und ich ließ mich wortlos ins Kissen fallen.

Er zog mir die Höschen langsam aus. Sie waren durchnässt, zwischen den Beinen dunkel. Er warf sie achtlos zur Seite. Dann machte er es sich zwischen meinen Beinen bequem mit einer Natürlichkeit, die mich entwaffnete, als wäre das alles ein normaler Teil des Rituals, als wäre daran nichts Seltsames. Er küsste die Innenseite meines Oberschenkels, dann den Hüftknochen, dann meinen Bauch. Er arbeitete sich mit einer Geduld nach unten, die nicht zu der Dringlichkeit passte, mit der wir ins Zimmer gekommen waren. Mit beiden Daumen spreizte er meine Fotze ganz langsam auseinander und blieb einen Moment lang stehen, um mich anzusehen, bevor er den Mund senkte.

Als seine Zunge mich zum ersten Mal berührte, schloss ich die Augen.

Er leckte von unten nach oben, vollständig, ohne Eile, sammelte alles ein, was ihm in den Weg kam. Ich spürte, wie seine heiße Zunge tief in mich eindrang, mich ausräumte, wieder herauskam und erneut zum Kitzler hinaufglitt. Dort blieb er stehen. Er begann, im Kreis zu lecken, erst sanft, dann schneller, und saugte mich zwischen den Lippen, als wäre ich eine reife Frucht. Ich packte ihn am Haar und drückte ohne nachzudenken zu. Er wich nicht zurück. Im Gegenteil: Er schob die Hände unter meine Hüften und hob mich ein wenig an, als wollte er mich ganz an seinen Mund pressen. Er schob mir zwei Finger auf einmal hinein und krümmte sie nach vorn, gegen die Innenwand, ohne mit dem Saugen am Kitzler aufzuhören. Jeder Zug seiner Zunge, jeder Stoß seiner Finger machte mich bereiter, offener, bereit für alles. Ich hörte das nasse Geräusch seines Mundes an meiner Fotze, dieses obszöne Schmatzen, das mich noch schärfer machte.

Irgendwann hob er den Kopf. Ich blickte hinunter.

Sein Mund und ein Teil seines Kinns waren verschmiert. Dunkelrot, fast burgunderfarben im gedämpften Licht der Nachttischlampe. Es glänzte auch an seinen Fingern, an den Knöcheln. Er sah mich mit schiefem Lächeln an, und ich musste nervös aus dem Bauch heraus lachen.

—Was? —sagte er.

—Du siehst aus wie ein Vampir.

—Ganz ruhig, Schöne.

Er senkte den Kopf wieder, bevor ich noch etwas sagen konnte. Diesmal mit noch mehr Lust, als hätte ich ihm erlaubt, keine Angst zu haben. Er stieß seine Finger tiefer hinein, zog sie heraus, schob sie mir mit mehr Kraft wieder rein, und er saugte meinen Kitzler mit dem ganzen Mund, saugte ihn ein, spielte ihn mit der Zungenspitze. Ich packte ihm wieder ins Haar und ließ mich gehen. Der Orgasmus stieg mir aus den Beinen hoch, spannte meinen Rücken an, presste meine Schenkel gegen sein Gesicht und riss mir einen Schrei aus der Kehle, den ich an mir selbst kaum wiedererkannte. Ich spürte, wie ich mich um seine Finger herum zusammenzog, wie meine eigene Fotze ihn presste, wie er weiterleckte, ohne aufzuhören, während ich zitterte.

Ich blieb eine Weile zitternd liegen, die Augen geschlossen, und spürte, wie er meinen Bauch küsste, meine Taille, meine Brüste. Er hinterließ rote Spuren, wo immer sein Mund entlangglitt, kleine Spuren von mir auf meiner eigenen Haut. Er saugte an einer Brustwarze, dann an der anderen, biss nur leicht zu, und ich spürte seinen harten Schwanz gegen meinen Oberschenkel drücken, jedes Mal, wenn er sich bewegte. Als ich die Augen öffnete, sah ich ihn wieder über mir, auf den Unterarmen abgestützt.

—Ich bin ein Desaster —murmelte ich.

—Du bist wunderschön —antwortete er und küsste mich, bevor ich widersprechen konnte.

Er küsste mich mit noch verschmiertem Mund, und ich schmeckte mein eigenes metallisches, salziges Aroma, vermischt mit seinem Speichel. Ich erwiderte den Kuss tiefer, saugte an seiner Zunge, reinigte sie mit meiner.

***

Ich drehte ihn auf den Rücken und setzte mich auf ihn. Es war ein Impuls: Ich musste das Tempo selbst bestimmen, jeden Zentimeter markieren, entscheiden, wann und wie. Er ließ es sich mit dieser Ruhe gefallen, die mich wahnsinnig machte, die Hände auf meinen Hüften, den Blick fest in meinen, der Schwanz nach oben zwischen uns gerichtet, geschwollen, mit einer Ader, die von oben bis unten deutlich hervortrat.

Ich nahm ihn in die Hand. Ich spürte, wie er unter meiner Handfläche pochte. Ich ging ein Stück tiefer, rieb ihn an den Lippen meiner Fotze, zog ihn von vorne nach hinten, um ihn ganz mit dem nass zu machen, was ich hatte. Er stieß ein Knurren aus, als ich mit der Eichel über meinen Kitzler strich.

—Steck ihn endlich rein —sagte er mit zusammengebissenen Zähnen—. Spiel nicht rum.

—Halt durch.

Ich setzte ihn an den Eingang, ließ ihn einen Zentimeter sinken und hielt an. Ich hob ihn wieder an. Senkte ihn erneut, ein bisschen weiter. Er versuchte, von unten zu stoßen, und ich drückte ihm mit dem Knie gegen die Hüfte, damit er stillhielt. Als ich ihn mir schließlich auf einmal ganz hineinschob, war das Geräusch, das mir aus der Kehle kam, fast ein Seufzer der Erleichterung. Ich spürte ihn bis ganz hinten, eng, heiß, und nach sieben Tagen Leere füllte er mich endlich wieder aus.

—So —sagte er und drückte mir die Hüften—. So.

Ich begann mich zu bewegen. Zuerst langsam, fast ganz hochgleitend, um dann wieder vollständig abzusinken, und mich nach sieben Tagen ohne ihn erneut an ihn zu gewöhnen. Ich spürte, wie er glänzend und verschmiert wieder herauskam und wie ich ihn mir bis zur Wurzel wieder hineinschob. Dann schneller. Ich stützte die Hände auf seiner Brust ab, richtete mich auf und begann, ihn mit gespreizten Beinen zu reiten, sodass er alles sehen konnte: meine hüpfenden Brüste, meine Fotze, die seinen Schwanz immer wieder verschluckte, das Blut, das ihm an der Basis herunterlief und seine Eier beschmierte.

—Sieh dich nur an —murmelte er—. Sieh dir an, wie du ihn mir lutschst.

—Halt den Mund.

—Du bist so schön so.

Ich beugte mich wieder nach vorn, änderte den Winkel und widmete mich ganz mir selbst in jeder Bewegung. Er hatte die Zähne zusammengebissen, den Kiefer hart. Ich spürte, wie sehr er sich beherrschte. Er nahm eine Brustwarze in den Mund und saugte kräftig daran, biss sie nur leicht, und ich begann mich schneller zu bewegen, schaukelte auf ihm, rieb meinen Kitzler bei jedem Abwärtsstoß an seinem Schambein.

—Halte dich nicht zurück —sagte ich.

—Du zuerst.

Ich änderte den Winkel noch ein wenig, beugte mich vor und fand ihn. Genau diesen Punkt, ab dem es kein Zurück mehr gibt. Ich klammerte mich an seine Brust und hörte auf zu denken. Ich begann schneller und härter zu sinken, spürte bei jedem Stoß seinen Schwanz bis zum Anschlag gegen mich prallen, hörte das nasse Schmatzen unserer Körper, das Geräusch meiner Arschbacken gegen seine Oberschenkel. Der zweite Orgasmus kam ohne Vorwarnung, noch weniger als der erste: Er erschütterte mich ganz, bog mich über ihn, brachte mich dazu, ihm in die Schulter zu beißen, damit ich nicht zu laut schrie. Ich spürte, wie meine Fotze sich in Krämpfen um seinen Schwanz schloss, ihn drückte, ihn melkte.

Er packte mich an der Taille, grub mir die Finger in die Haut und stieß noch drei, vier Mal mit aller Kraft von unten gegen mich. Er kam fast sofort, mit einem rauen Stöhnen, das in seiner Kehle vibrierte, und ich spürte, wie er sich in langen, heißen Stößen in mir ergoss, während ich weiter über ihm zitterte.

Ich blieb auf ihm zusammengesunken liegen, mit dem Gesicht an seinem Hals, und hörte seinen Herzschlag. Sein Schwanz war noch in mir, weicher zwar, aber immer noch füllte er mich, und jedes Mal, wenn sich meine Fotze verspätet zusammenzog, entwich ihm ein Seufzer.

—Du zitterst —sagte er.

—Du auch.

—Ein bisschen.

***

Die Laken waren eine Landkarte. Überall waren rote Flecken, Flecken, die am nächsten Tag ein Problem sein würden und die mir in jener Nacht fast komisch vorkamen. Da war auch eine kleine Pfütze, in der sich sein Sperma mit meinem Blut vermischt hatte, als es aus mir herauslief. Er schenkte dem keine Beachtung. Er zog mich an seine Seite des Betts, an seine Brust, und legte den Arm um meine Taille mit dieser Gewohnheit, mich zu umarmen, als hätte er Angst, ich könnte ihm entgleiten.

—Ich dachte, dir würde das unangenehm sein —sagte ich.

—Warum?

—Keine Ahnung. Es ist unkomfortabel, es ist komisch, was weiß ich.

—Es ist dein Körper —sagte er und zuckte an meinem Rücken mit den Schultern—. Warum sollte mir das unangenehm sein?

Ich schwieg eine Weile. Da wurde mir klar, dass ich irgendwie mit einer Reaktion gerechnet hatte, die nicht kam. Jahrelang hatte ich eine Freundin darüber schimpfen hören, dass ihr Mann sich an diesen Tagen aus dem Staub machte, hatte im Internet blöde Witze gelesen und einfach angenommen, das sei etwas, das man verstecken müsse. Und Martín hatte mir die Höschen ausgezogen, als wäre es nichts, hatte meine Fotze geleckt, bis sein Gesicht beschmiert war, war ohne Zögern in mir gekommen und hielt mich jetzt so, als wären wir zwei normale Menschen nach einem ganz gewöhnlichen Nachmittag.

—Danke —sagte ich, ohne genau zu wissen, warum.

—Wofür?

—Dass du daraus kein Problem machst.

Er küsste meine Schulter.

—Es ist kein Problem.

***

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging. Eine halbe Stunde, vielleicht mehr. Ich lag mit dem Kopf auf seiner Brust, halb eingeschlafen, als ich spürte, wie das Verlangen wiederkam. Ohne Vorwarnung, ohne erkennbaren Grund. Vielleicht, weil mir nach einer Woche ohne ihn niemals nur ein einziger Orgasmus reicht. Vielleicht, weil mich die Zärtlichkeit nach dem Sex ebenso sehr anmacht wie der Sex selbst.

Ich legte ihm die Hand auf den Oberschenkel. Schob sie zu seinem Schwanz hinunter. Er war weich, schwer, warm. Ich nahm ihn ganz in die Hand und begann ihn langsam zu streicheln, mit der ganzen Handfläche, und spürte, wie er unter meinen Fingern allmählich wieder wuchs.

—Im Ernst? —murmelte er, ohne die Augen zu öffnen.

—Im Ernst.

—Du bist unmöglich.

—Das wusstest du doch schon.

Ich rutschte im Bett nach unten, ohne ihn aufzuhören zu berühren. Ich machte es mir zwischen seinen Beinen bequem und nahm ihn in den Mund, bevor er ganz aufwachte. Ich lutschte ihn von der Spitze bis zur Basis, zog ihn heraus, nahm ihn wieder hinein, leckte von unten her über seine Eier, während ich ihn mit der Hand bearbeitete. Ich spürte, wie er in meinem Mund härter wurde, gegen meinen Gaumen drückte, wieder steinhart wurde. Er schmeckte nach ihm, nach mir, nach allem, was vorher passiert war. Ich hob den Blick und sah von unten zu ihm hinauf, mit seinem Schwanz tief in meinem Mund, und sah, wie er mich mit halb geschlossenen Augen und schlaffem Kiefer ansah.

—Komm her —sagte er mit gebrochener Stimme.

Er drehte sich zu mir um, als ich wieder hochkam. Ich streichelte ihm das Gesicht, den Rand seines Kiefers, die kleine Narbe an seiner Augenbraue, die ich schon immer gemocht hatte. Er erwiderte es, indem er mir durchs Haar, über die Schlüsselbeine, über die Brüste strich. Diesmal hatten wir es nicht eilig. Diesmal war die Dringlichkeit verschwunden, und was blieb, war etwas anderes.

—Ich will dich oben auf mir haben —sagte ich.

Er nickte. Er schob sich zwischen meine Beine und blieb einen Moment still, auf den Unterarmen abgestützt, und sah mich aus nächster Nähe an.

—Wie geht es dir? —fragte er.

—Gut.

—Sicher?

—Sicher.

Er nahm seinen Schwanz in die Hand und schob ihn mir langsam hinein, Millimeter für Millimeter. Ich spürte, wie er eindrang, mich wieder aufsprengte, sich bis zum Grund vorschob mit einer Langsamkeit, die beinahe wehtat, weil sie so gut war. Ich schlang die Beine um seine Taille, die Arme um seinen Hals, und spürte sein ganzes Gewicht auf mir. Diese Stellung mochte ich immer, weil man sich darin nicht verstecken kann. Er muss dich ansehen, du musst ihn ansehen. Es gibt keinen Weg, irgendwohin zu verschwinden.

Er begann sich ganz langsam zu bewegen. Er glitt fast ganz heraus und kam wieder bis zum Ende hinein, ohne Eile, in einem langen Rhythmus, der mich jeden Zentimeter spüren ließ. Nichts wie beim ersten Mal, mit der Gier, mit der Dringlichkeit. Das hier war etwas anderes. Das hier war ein echtes Wiedersehen. Er stieß tief in mich, blieb dort einen Augenblick stehen, bewegte die Hüften kreisend ganz dicht an mir und zog sich wieder zurück. Ich biss ihm in die Schulter, damit ich nicht so laut stöhnte, kratzte ihm den Rücken, drückte mit den Fersen seine Pobacken zusammen, um mehr zu verlangen.

—Ich hab dich vermisst —sagte ich ihm ins Ohr.

—Ich weiß.

—Sehr.

—Ich dich auch.

Der Orgasmus kam wie ein Fluss. Er riss mich nicht um, zerbrach mich nicht, entriss mir keinen Schrei. Er durchströmte mich ganz, vom Nacken bis zu den Füßen, und ließ mich lautlos weinen. Ich spürte, wie mir die Tränen an den Schläfen herunterliefen, und es war mir egal. Ich spürte auch, wie meine Fotze seinen Schwanz in langen, weichen Wellen zusammendrückte, und er stieß weiter in diese Wellen hinein, zog mir das Vergnügen in die Länge. Er senkte sich, um mir das Gesicht, die Nase, die Augen zu küssen.

—Geht’s dir gut? —fragte er.

—Ja.

—Sicher?

—Es ist etwas anderes.

Er stieß noch ein paar Mal zu, tief, und presste sich dann fest an mich. Ich spürte, wie mich der zweite Schwall der Nacht von innen füllte, langsamer, länger. Er blieb eine Weile ohne Bewegung auf mir liegen, der Schwanz noch in mir, pulsierend. Ich streichelte ihm gedankenverloren den Rücken. Das Zimmer roch nach uns. Nach Schweiß, altem Parfüm, Blut, Sperma, nach einer Intimität, die ich erst nach Jahren gelernt hatte hereinzulassen.

***

Als wir uns schließlich doch noch erhoben, um die Laken zu wechseln, musste ich lachen, als ich das Desaster sah. Er lachte ebenfalls. Wir warfen sie irgendwie auf den Boden und bezogen mit alten Laken neu. Ich duschte lange. Er duschte danach. Wir kamen wieder ins Bett wie zwei ganz gewöhnliche Menschen, mit nassem Haar und ohne Hunger nach irgendetwas.

—Noch eine Woche ohne dich? —fragte ich, schon mit geschlossenen Augen.

—Nie wieder.

—Lügner.

—Zumindest eine Weile, lass mir das.

Ich lachte gegen seine Schulter. Draußen war Nacht, die Stadt funktionierte weiter, Autos fuhren vorbei und die Leute lebten ihr Leben. Drinnen waren nur wir, ein halb gemachtes Bett, eine Geschichte, die zwischen uns bleiben würde, und die Gewissheit, dass danach noch viele weitere kommen würden.