Die Nacht, in der ich im selben Bett wie meine Tante schlief

Mein Name ist Diego, ich bin vierunddreißig Jahre alt, und seit Monaten zerbreche ich mir den Kopf darüber, ob ich das hier erzählen soll oder nicht. Ich bin Psychologe. Ich lehre an der Fakultät und betreue einige Patienten in einer Privatpraxis. Mein Spezialgebiet ist nicht die Familientherapie, aber ich kenne die Fachliteratur über den Ödipuskomplex gut. Was mit meiner Tante Catalina passiert ist, bringt mich in eine unangenehme Lage: Es ist nicht nur das Tabu, es ist auch die Tatsache, dass ausgerechnet der Psychologe, der Menschen dabei helfen soll, solche Triebe zu verstehen, seinem eigenen Trieb nachgegeben hat.

Meine Tante Catalina ist Journalistin. Sie gehört nicht zu den bekannten Fernsehgesichtern, aber ihre Arbeit an Dokumentationen hat ein gewisses Ansehen. Sie ist achtundfünfzig Jahre alt, etwas über einen Meter siebzig groß und hat einen Körper, den das Alter nicht zu zähmen vermochte. Vor vier Jahren wurde sie Witwe. Ihr einziger Sohn, mein Cousin Sergio, lebt mit seiner Frau seit einem berufsbedingten Umzug in Santander, und seitdem war ich für sie, nach ihren eigenen Worten, ihr zweiter Sohn. Meine Eltern sind in der Pandemie gestorben, also war es gegenseitig: Jeder füllte die Lücke, die das Leben beim anderen aufgerissen hatte.

Wir wohnen in unterschiedlichen Wohnungen im selben Gebäude. Ich gehe mehrmals pro Woche zu ihr hinauf. Wir essen zusammen zu Abend, sehen Filme, reden über ihre Arbeit und meine. Bis vor ein paar Monaten war alles genau das: die vorhersehbare Zuneigung zwischen Tante und Neffe.

Catalinas letzter Dokumentarfilm handelte von Inzest. Da sie einen Psychologen-Neffen hatte, interviewte sie mich dazu. Wir saßen zwei Nachmittage lang da und sprachen, fast eine Stunde pro Mal, über Sex zwischen Müttern und Söhnen, über das Gewicht des Verbots, darüber, was die Anthropologie dazu zu sagen hat. Ich antwortete als Fachmann. Sie machte sich als Journalistin Notizen. Der Film lief auf einem Pay-TV-Sender und stieß auf gute Resonanz. Von da an nannte man sie in manchen Kreisen „die Journalistin des Inzests“.

In einem Interview in einer anderen Sendung fragte sie ein Mitarbeiter halb im Scherz, ob sie selbst einmal eine ähnliche Erfahrung gemacht habe. Catalina lächelte. Es war ein langes Lächeln, viel zu lang, bevor sie Nein sagte. Genau dieses Lächeln begann mich zu beunruhigen.

Eines Nachmittags hörten im Café der Fakultät zwei Studenten am Nebentisch über den Beitrag reden. Sie sprachen über meine Tante, ohne zu wissen, dass sie meine Tante war. Der eine sagte, sie sei verdammt heiß, eine Lehrbuch-Milf, er würde ihr ohne zu zögern den Schwanz in den Mund stecken. Der andere erwiderte, das Lächeln, mit dem sie die Frage beantwortet hatte, sei ein verkapptes Geständnis gewesen, diese Frau trage es ihr ins Gesicht geschrieben, dass sie jemanden aus ihrem Blut gefickt habe. Ich hörte alles schweigend, die Kaffeetasse kalt werdend in den Händen.

In dieser Nacht kam ich nach Hause und versuchte mir einzureden, das sei studentischer Schwachsinn. Es gelang mir nicht. Ich begann, Catalina mit anderen Augen zu sehen. Ich fing an, auf ihre Beine zu achten, wenn sie sich auf dem Sofa überschlug, darauf, wie die Bluse saß, wenn sie sich zum Kaffeekochen vorbeugte, auf die runde Form ihres Hinterns unter dem Rock, wenn sie in die Küche ging, auf die Bewegung, mit der sie sich das Haar aus der Stirn strich. Sie war schön. Das war sie immer gewesen. Aber bis dahin war es eine Schönheit gewesen, die ich so registrierte wie das Wetter: eine Tatsache ohne Folgen.

Eines Abends ging ich zu ihr hinauf, um ihr ein Leck am Waschbecken zu reparieren. Sie war einkaufen gegangen. Ich nutzte die Gelegenheit, um ins Arbeitszimmer zu sehen. Ich weiß nicht, wonach ich suchte, aber ich fand einen Ordner mit einem Titel, der mir den Atem abschnürte: „Mutter-Sohn-Inzest, eine von der Gesellschaft tolerierte Beziehung?“. Darin waren Filmtitel, Screenshots von Pornoseiten, Zitate aus Story-Magazinen. Ich schaltete den Computer ein. Er war nicht passwortgeschützt. Der Verlauf war voller Suchanfragen nach dem Abschluss des Dokumentarfilms. „Mutter bläst Sohn einen“, „Sohn kommt in der Mutter“, „reife Frau verführt Neffen“. Catalina forschte weiter zu dem Thema, lange nachdem sie es abgeliefert hatte, und sie forschte es längst nicht mehr als Journalistin.

Als sie vom Einkaufen zurückkam, war das Abendessen wie immer. Sie sprach über eine neue Sendung zu den Kommunalwahlen in Kantabrien. Sie erzählte mir, dass sie am nächsten Tag nach Santander reisen müsse, und ohne lange nachzudenken, bot sie mir an, sie zu begleiten. Ich hatte an der Fakultät freie Tage und konnte an einer Arbeit über Rückführungshypnose weiterschreiben. Ich sagte zu, bevor ich Zeit hatte, darüber nachzudenken.

In dieser Nacht masturbierte ich zum ersten Mal mit dem Gedanken an sie. Ich ging in meine Wohnung hinunter, schloss die Tür hinter mir ab, als könnte mich jemand von innen sehen, und legte mich aufs Bett, mit einem bereits harten Schwanz, der gegen die Hose meines Pyjamas drückte. Ich holte ihn heraus. Cata­lina schob sich mir von selbst in den Kopf, mühelos. Ich sah sie im Sessel ihres Arbeitszimmers sitzen, die Beine übereinandergeschlagen, der Rock hochgerutscht bis zum Oberschenkel, sie sah mich an, während ich sie hypnotisierte. In der Fantasie stellte ich ihr immer intimere Fragen, und sie antwortete mit dieser tiefen Journalistenstimme, ungefiltert, und erzählte mir, dass sie sich jede Nacht zwei Finger in die Muschi steckte, sie glänzend wieder herauszog und ableckte, während sie an Sergio dachte, an mich, an irgendeinen Mann aus ihrem Blut. Ich packte meinen Schwanz fest, spuckte in die Hand, damit es besser glitt, und begann mich im Rhythmus zu bewegen, den die Fantasie mir diktierte. Ich stellte mir vor, wie Catalina Bluse und Knopf für Knopf öffnete, wie sie eine schwere Titte aus dem BH zog, rund und weich, mit der schon harten dunklen Brustwarze. Ich stellte mir vor, sie ganz zu lutschen, das Gesicht zwischen ihren Brüsten zu vergraben, das heiße Gewicht im Mund zu spüren. Ich stellte sie mir kniend zwischen meinen Beinen vor, von unten herauf mit diesem Journalistenblick, der unbequeme Fragen stellt, wie sie mir den Schwanz aus der Hose holt und ihn sich bis in den Hals in den Mund schiebt. Die Zunge kreiste um die Eichel, die Hand bewegte sich an der Wurzel, die tränenfeuchten Augen hielten meinen Blick, während sie mir einen blies. Ich stellte mir vor, in ihrem offenen Mund zu kommen, zu sehen, wie sich das Sperma auf ihrer Zunge sammelte, bevor sie es schluckte. Ich beschleunigte. Die geschlossene Faust bewegte sich mit Gewalt über meinem Schwanz, drückte mir die Eichel alle zwei oder drei Züge zusammen. Mir entwich ein Stöhnen in der Stille der Wohnung. Ich spürte die Welle von den Hoden heraufsteigen und es gab kein Zurück mehr. Ich kam in vier dicken Schüben, die mir auf Bauch und Brust fielen, mit zusammengebissenen Zähnen, um nicht zu schreien. Eine Weile lag ich da und starrte an die Decke, mit dem Schwanz noch immer hart und pochend in der Hand, schlecht atmend, auf eine neue Art schmutzig. Ich schlief unruhig ein, mit dem Gefühl, eine private Linie überschritten zu haben, die ich nicht mehr zurücküberschreiten konnte.

***

Catalina holte mich um vier Uhr nachmittags vor dem Gebäude ab. Sie trug ein dunkles Chiffonkleid, das sich jedes Mal nach hinten schob, wenn sie den Gang wechselte. Ich bot an zu fahren, und sie willigte ein. Kaum waren wir aus Madrid raus, schloss sie die Augen. Ich versuchte, auf die Straße zu sehen. Ich sah wieder auf ihre Beine. Die Straße. Die Beine. Irgendwann rutschte ihr Kleid bis an den Rand ihres Höschens hoch, und ich verbrachte fünf Kilometer mit einem harten Schwanz gegen die Naht meiner Hose gepresst.

Nach vierzig Minuten begann es so heftig zu regnen, wie ich es seit Jahren nicht gesehen hatte. Nach neunzig Minuten, als wir den Pass hinauffuhren, wurden die Tropfen zu Schneeflocken. In weniger als einer Stunde war die Autobahn eine weiße Suppe, auf der wir mit dreißig pro Stunde hinter einer Kolonne von Autos mit eingeschaltetem Warnblinklicht herfuhren.

—Diego, das hält nicht mehr lange —sagte Catalina, jetzt wach, am Haltegriff der Tür festgeklammert.

Ein Schild kam vorbei. „Motel La Veleta, nächste Ausfahrt“. Ich fuhr ohne nachzudenken ab. Das Motel lag in einem Gewerbegebiet, das unter dem Schnee wie ein verlassenes Dorf wirkte. Ich parkte so nah wie möglich am Eingang. Wir rannten die zwanzig Meter durch den Schneefall und kamen durchnässt hinein.

Drinnen war es schöner, als die Fassade versprach. Holz, weiße Wände, eine Rezeption mit Trockenblumen. Catalina schüttelte sich den Schnee aus dem Haar, während ich an den Tresen trat. Die Rezeptionistin, eine Frau um die fünfzig mit dicken Brillengestellen, begrüßte uns mit einem Lächeln, das mich misstrauisch machte.

—Haben Sie reserviert? —fragte sie.

—Nein. Wir brauchen ein Zimmer für diese Nacht. Oder zwei, was immer Sie haben.

—Ich habe nur noch eins. Für die Nacht oder nach Stunden?

Catalina sah mich an. Ich sah auf die Schilder an der Wand. „Erleben Sie einen intimen Moment“. „Suiten mit Jacuzzi für Paare“. „Diskretion garantiert“. Ich schluckte.

—Für die Nacht —sagte ich.

Das Zimmer lag am Ende eines Flurs, der mit Drucken halbnackter Frauen dekoriert war. Als ich die Tür öffnete, blieben wir beide im Rahmen stehen. Ein riesiges Bett mit weißen Laken, ein gepolstertes Kopfteil, eine Metallstange darüber, ein gewaltiger Spiegel an einer Wand und ein weiterer an der Decke, umgeben von bunten Lichtern. Auf dem Nachttisch lag ein Prospekt mit der Room-Service-Karte und darunter ein weiterer mit dem Katalog der Spielzeuge.

—Also gut —sagte Catalina und versuchte zu lachen—. Wenigstens sind wir trocken.

Sie verschwand im Bad. Ich setzte mich aufs Bett, hörte die Dusche und versuchte, an nichts Konkretes zu denken. Ich stellte sie mir nackt hinter der Tür vor, wie das heiße Wasser über ihre großen Brüste einer reifen Frau lief, über ihren weichen Bauch, zwischen ihre Schenkel. Als sie herauskam, trug sie den weißen Motel-Bademantel und hatte ihr Haar zerzaust, noch feucht. Ihre Kleidung, auch die Unterwäsche, hing über dem Heizkörper im Bad. Die Tür stand offen. Ich sah die schwarzen Höschen am Rand hängen, den BH in derselben Farbe, die Körbchengröße groß genug, dass mir der Atem schneller ging. Ich wandte den Blick zu spät ab.

—Ich gehe jetzt —sagte ich und stand auf.

Ich schloss die Badezimmertür und lehnte mich ans Waschbecken. Im Spiegel war ein Mann, den ich nicht richtig wiedererkannte. Vierunddreißig Jahre, Augenringe, ein Blick wie von einem Teenager, der gerade erwischt worden ist. Der Schwanz, halb hart in der Hose, spannte den Stoff. Ich wusch mir das Gesicht. Als ich wieder herauskam, hatte Catalina bereits das Abendessen bestellt. Wir aßen an dem kleinen Tisch beim Eingang. Ein Hamburger für mich, ein Salat für sie. Der Bademantel rutschte ihr ein wenig von der Schulter und gab das Schlüsselbein und den runden Ansatz einer bralosen Brust frei. Sie merkte es nicht. Oder doch.

—Ich bin total fertig —sagte sie und schob den halb gegessenen Teller weg—. Ich geh ins Bett.

—Ich bleibe noch ein bisschen und lese.

Ich holte meine Notizen zur Arbeit heraus. Eine Hypnosetechnik namens MILDFUNES, eine Methode, den Patienten in einen Bewusstseinszustand zu versetzen, aus dem er auf verdrängte Erinnerungen zugreifen kann. Ich las denselben Absatz dreimal und verstand nichts. Catalina atmete auf der anderen Seite des Bettes schon tief und ruhig. Ich schaltete die Nachttischlampe aus, kroch unter die Decke, um sie nicht zu berühren, und dann begann der Lärm.

***

Er kam aus dem Zimmer nebenan. Eine Frau, die stöhnte. Ein Mann, der laut sprach. Einzelne Sätze drangen durch die Wand, als sei die Wand aus Papier.

—Fester. So. Weiter.

—Gefällt dir der Schwanz so, was? Sag mir, wie du ihn willst.

—Ja. Steck ihn ganz rein. Hör nicht auf. Fick mich.

—Du bist klatschnass. Du trieft. Guck mal, wie dir die Muschi tropft.

—Halt den Mund und stoß ihn mir ganz rein.

Das Kopfteil auf der anderen Seite begann im obszönen Rhythmus gegen die Trennwand zu schlagen, drei Stöße pro Sekunde, trocken. Das nasse Klatschen von Fleisch gegen Fleisch war zu hören, ihre immer schrilleren Laute, sein Atmen wie das eines Tiers dicht am Ohr. In einem Moment stieß die Frau einen langen Schrei aus und forderte weiter.

—Tiefer. Mehr. Mach mir die Muschi kaputt.

—Du wirst mich noch zum Kommen bringen, Schlampe. Du wirst mir alles vollspritzen lassen.

—Komm in mir. In mir. Alles in mir.

Ich schloss die Augen und versuchte, an etwas anderes zu denken. Catalina bewegte sich nicht. Sie schlief tief, mir den Rücken zugewandt, mit dem Bademantel über den Knien und dem Gürtel gelockert. Das Laken bedeckte sie bis zur Taille. Im Wandspiegel sah ich die ganze Spiegelung des Zimmers. Das Bett. Die beiden Körper. Meinen steif. Ihren dem Schlaf überlassen.

Die Stöhngeräusche von nebenan wurden noch lauter. Die Frau begann, konkreter zu werden, schmutziger, beschrieb mit lockerer Zunge jede einzelne Sache, die man ihr antat. Sie bat ihn, ihr den Arsch zu lecken, zwei Finger in sie zu stecken, während er sie lutschte, ihr ins Gesicht zu spucken, bevor er ihn wieder reinsteckte. Ich spürte den Druck gegen die Pyjamahose drücken und fand keine Möglichkeit, still zu halten. Mein Schwanz war so hart, dass es wehtat. Ich dachte daran, aufzustehen und ins Bad zu gehen. Ich dachte, im Bad würde man nichts hören. Ich dachte, wenn ich ins Bad ginge, würde ich Stunden brauchen, um einzuschlafen. Es dauerte wahrscheinlich eine Minute, bis ich die Entscheidung traf, obwohl es mir viel länger vorkam.

Ich zog die Hose mit der übertriebenen Vorsicht eines Menschen bis zu den Knien herunter, der weiß, dass jedes Geräusch alles ruinieren kann. Ich packte meinen Schwanz und blieb einen Moment lang still, während ich ihn in der Hand wog, heiß, im Takt des Herzens pochend. An der Spitze war er schon feucht. Ich verteilte die Vorflüssigkeit mit dem Daumen und begann mich langsam zu bewegen, die Vorhaut mit der geschlossenen Ringhand auf und ab zu schieben. Die Stimme der Frau von nebenan gab mir weiter Anweisungen, die nicht für mich bestimmt waren und sich mir dennoch einschlichen, als wären sie es. Seine Stimme, heiserer, immer animalischer. Ich versuchte, zur Decke zu schauen, aber die Deckenspiegel warfen mir das Bild des Betts und Catalinas zurück. Ich biss die Zähne zusammen.

Ich hob das Laken noch ein Stück an. Der Bademantel war ihr im Schlaf oben aufgegangen, und im Wandspiegel sah man den Ansatz einer Brust. Nur den Ansatz, aber genug. Ich biss mir auf die Lippe. Ich beschleunigte das Tempo, strich mir mit dem Daumen jedes Mal über die Eichel, wenn die Hand oben ankam, und drückte beim Heruntergehen fest zu. Ich spürte meinen Herzschlag an den Schläfen.

—Schläfst du? —flüsterte ich.

Sie antwortete nicht. Sie atmete mit diesem tiefen Rhythmus, der sich nicht vortäuschen lässt. Ich gab ihrer Schulter einen leichten Stoß. Nichts. Ich zog mit zwei Fingern an der Kante des Bademantels, nur einen Millimeter, gerade genug, damit der Spiegel mehr Haut zurückgab. Die ganze Rundung ihrer Brust erschien im Spiegel. Die Brustwarze war dunkel, dicht, viel ausgeprägter, als meine Fantasie es hatte hervorbringen können. Eine dicke Brustwarze einer reifen Frau, etwa so groß wie eine Münze, die Areola runzlig, die Spitze aufgerichtet von der Kälte oder von etwas, das in ihrem Traum geschah. Das Blut schoss mir in den Kopf und in die Hand, und alles wurde zu einem einzigen Ort.

Ich wichste auf diese Brustwarze blickend. Ich begann, mir konkrete, schmutzige Dinge vorzustellen, Bilder, die eines nach dem anderen durch mich hindurchgingen. Ihr den Bademantel ganz öffnen, diese ganze Brust hervorzuholen und sie mir in den Mund zu stopfen, sie gierig zu lutschen, die Zunge um die dunkle Areola kreisen zu lassen, ihre Brustwarze zwischen den Zähnen zu packen, bis sie stöhnte. Hinunter zum weichen Bauch, ihren Bauchnabel lecken, weiter hinunter. Auf die Muschi meiner Tante zu stoßen, auf eine Muschi einer Fünfundfünfzig-, achthundert? Nein, achtundfünfzigjährigen Frau, mit schon graumeliertem Haar, dicken und auseinanderstehenden Lippen. Mit der Zunge durch die Falten zu gehen, sie ganz zu lutschen, in meinem Mund diesen Geschmack reifer Frau zu spüren, den ich seit Monaten imaginiere. Zu sehen, wie sie aufwacht mit meiner Zunge in sich, mich von oben mit diesem langen Lächeln aus dem Interview anzusehen, mir zuzuflüstern, ich solle weitermachen, sie habe seit dem Dokumentarfilm auf mich gewartet.

Ich warf einen weiteren Blick über den Spiegel auf sie. Der Bademantel hatte sich durch die Bewegung ihres Atmens noch etwas weiter geöffnet. Jetzt war fast ihre ganze Brust zu sehen, schwer, weich, seitlich weggesunken in der Schlafhaltung. Der dunkle Schatten der anderen Brustwarze zeichnete sich unter dem Stoff ab. Meine Hand ging immer schneller, ganz feucht, mit einem tiefen, obszönen Geräusch, das mir zugleich Angst machte und mich erregte. Nutze es, dachte ich. Nutze es, weil du so einen Moment in deinem verdammten Leben nie wieder haben wirst.

Auf der anderen Seite der Wand stieß der Mann ein langes, tiefes Grunzen aus, ein Brüllen, das in einem Keuchen endete. Die Frau antwortete mit kurzen Sätzen, mit diesem „ja, ja, ja, komm, komm in mir“s, die nichts sagen und doch alles. Sie kamen fast gleichzeitig. Ich hörte sie schon kaum noch. Ich ließ die linke Hand auf dem Laken ruhen, auf Höhe von Catalinas Hüfte, ohne sie noch zu berühren. Die Spitze meines kleinen Fingers berührte den Stoff des Bademantels. Ein Zentimeter mehr und ich hätte ihre Haut berührt. Die rechte Hand ging so schnell, dass mein Handgelenk brannte. Ich spürte die Hitze, die mir den Bauch hinaufstieg, diese Spannung in den Hoden, die keinen Rückweg zulässt. Ich wusste, dass es bald so weit war.

Ich fantasiere den Abschluss in schnellen Bildern, eines nach dem anderen. Ich fantasiere, wie ich mit dem Schwanz in der Hand auf dem Bett knie, auf diese Brüste meiner schlafenden Tante komme, sehe, wie das Sperma ihr über das Dekolleté läuft und sich in die Falte zwischen den Brüsten stiehlt. Ich fantasiere, ihn ihr in den offenen Mund zu schieben und drinnen zu kommen, sie schlucken zu sehen, ohne die Augen zu öffnen. Ich fantasiere, sie umzudrehen, ihr den Bademantel über den Rücken hochzuschieben, ihr den Schwanz langsam von hinten reinzuschieben, während sie schläft, zu spüren, wie sich die reife Muschi um meinen Schwanz schließt, sie so zu ficken, bis ich in ihr komme und es mir zwischen ihren Schenkeln herausläuft. Jedes dieser Bilder dauerte in mir nur eine Sekunde, bevor es zum nächsten sprang, und zusammen brachten sie mich an den Rand.

Im letzten Moment zog ich die linke Hand weg. Ich wollte sie so nicht berühren. Ich wollte später nicht denken müssen, ich hätte sie so berührt. Der Schub erwischte mich mit den Augen fest auf ihre Spiegelung gerichtet, auf diese dunkle Brustwarze, die unter der Bademantelkante hervorlugte. Ein erster Strahl landete auf dem Bademantel, auf Höhe der Hüfte, ein dicker weißer Klecks, der sich auf dem hellen Stoff wie eine Anklage abhob. Zwei weitere, stoßweise, einer fiel ihr nahe ans Oberschenkel, der andere bekleckste meine eigene Hand und tropfte auf die Matratze. Der letzte, schon kraftlos, aufs Laken zwischen uns, wo er einen langsamen Faden in Richtung der Stofffalte zog. Ich spürte, wie mein Schwanz in der Hand noch drei oder vier Mal pochte, als wollte er weiter Sperma ausstoßen, obwohl nichts mehr da war.

Mir blieb die Luft weg. Ich atmete langsam, lauschend, ob sich an ihrem Atem etwas änderte. Nichts. Er blieb gleich. Einen Augenblick nach der Schuld kam die Panik. Wenn sie aufwachte, wenn sie den Fleck sah, wenn sie plötzlich die Augen öffnete, war ich erledigt. Aufzustehen konnte sie auch wecken, aber dort zu bleiben war schlimmer.

Ich glitt mit absurder Langsamkeit aus dem Bett. Ich ging ins Bad. Ich nahm eine Handvoll Papier, machte ein Stück nass, kam zurück. Ich wischte zuerst das Laken, dann den Bademantel, mit dem ruhigen Puls eines Chirurgen und den Augen auf ihr Gesicht gerichtet. Catalina atmete weiter tief, die Lippen halb geöffnet, von allem unberührt. Als ich fertig war, warf ich das Papier in die Toilette, zog mit einem einzigen Finger die Spülung und kroch wieder unter die Decke auf die Seite, die am weitesten von ihr entfernt war, so weit es das Bett zuließ.

Ich schlief nicht sofort ein. Ich lag lange wach und hörte, wie es im Nebenzimmer zu Ende ging, wie im Flur Stille einkehrte, wie der Wind den Schnee gegen die Scheibe drückte. Ich dachte an Catalinas langes Lächeln, als sie jene Frage im Fernsehen beantwortete. Ich dachte, dass das kein Zufall gewesen war.

***

Ihre Stimme weckte mich, viel zu früh.

—Diego, wach auf. Wir müssen reden.

Ich machte die Augen auf, mein Herz war gleichzeitig an tausend verschiedenen Orten. Catalina stand angezogen da, schon wieder in der Kleidung vom Vortag, die Arme verschränkt. Ich setzte mich langsam auf.

—Was ist los? —sagte ich und versuchte, dass meine Stimme nicht gebrochen klang.

—Schau aus dem Fenster.

Ich stand auf. Der Schnee bedeckte alles. Mehr als einen Meter, schätzte ich. Die Autos auf dem Parkplatz waren weiße Hügel. Die Straße war vom Feld nicht mehr zu unterscheiden.

—In den Nachrichten sagen sie, dass alles bis auf Weiteres gesperrt ist —fügte sie hinzu—. Wir müssen noch eine Nacht hier bleiben.

Ich sah sie an. In ihrem Gesicht war nicht der Hauch eines Verdachts. Nur Müdigkeit, Ärger und die praktische Vorstellung, dass wir weitere vierundzwanzig Stunden in diesem Zimmer mit zwei Spiegeln und einem Bett verbringen würden.

—Okay —sagte ich und schluckte—. Noch eine Nacht.

Ich lächelte, ich weiß nicht warum. Catalina hielt meinen Blick einen Moment länger als nötig und erwiderte mein Lächeln. Es war nicht dasselbe Lächeln wie im Interview. Oder doch. Ich konnte es in diesem Moment nicht entscheiden. Ich habe es bis heute nicht entscheiden können.