Die Nacht, in der mein Freund alles veränderte, ohne es zu wollen

Das erste Mal, dass ich ihn nach der Beerdigung sah, war im Supermarkt, drei Tage nachdem ich Claudia begraben hatte. Ich ging mit dem leeren Einkaufswagen durch die Konservenabteilung, ohne genau zu wissen, warum ich das Haus verlassen hatte oder was ich überhaupt suchen wollte. Marcos kam vom anderen Ende des Gangs, sah mein Gesicht und ließ seinen eigenen Wagen mitten im Gang einfach stehen.

Er sagte nichts. Er umarmte mich einfach.

Das war vor acht Monaten. Seitdem hat mein Leben die Form eines stillen Chaos: Arbeit, die sich stapelt, Nächte, die nicht enden, und Marcos, der fast jeden Tag an der Tür auftaucht, mit oder ohne Vorwand. Manchmal bringt er Essen mit. Manchmal kommt er einfach nur rein, setzt sich aufs Sofa und leistet mir Gesellschaft, während wir die Decke anstarren. Wir kennen uns seit wir vierzehn sind. Er weiß, wann man reden muss und wann nicht. Und ich, der immer derjenige war, der alles geregelt hat, habe mit der kranken Claudia gelernt — und noch mehr, nachdem ich sie verloren hatte — dass es Momente gibt, in denen man sich einfach nur tragen lassen kann.

Mittwoch war der Jahrestag. Zwölf Jahre verheiratet. Es wären zwölf gewesen.

Marcos erinnerte mich morgens per Nachricht daran: „Heute lasse ich dich nicht allein. Ich komme um sieben.“ Ich diskutierte nicht. Es störte mich auch nicht. Es erleichterte mich, wenn ich ehrlich bin, auch wenn ich es in dem Moment nicht zugegeben hätte.

***

Er kam pünktlich mit zwei Steaks und einer Flasche Malbec, die mehr kostete als das, was ich in einer ganzen Woche im Supermarkt ausgab. Ich ließ ihn in der Küche machen, während ich den Tisch deckte, mit den automatischen Bewegungen von jemandem, der die Rituale des Alltags noch immer ausführt, ohne ganz an sie zu glauben. Teller, Besteck, Servietten. In der Schublade mit den Servietten hing noch der Magnet mit dem Foto unserer Hochzeitsreise in Patagonien. Ich ließ ihn dort. Ich konnte ihn noch nicht wegnehmen.

Das Abendessen war ruhig. Wir redeten wenig, aber gut. Marcos erzählte etwas von der Arbeit, etwas über ein Mädchen, mit dem er ausging und das ihn nicht ganz überzeugte, und ich hörte mit dieser unvollständigen Aufmerksamkeit zu, die man hat, wenn man anwesend ist, aber nicht ganz. Ich trank mehr Wein, als ich sollte.

—Du bist woanders — sagte er irgendwann, ohne Vorwurf.

—Ich bin hier — antwortete ich.

—Du bist hier mit dem halben Körper.

Ich antwortete nicht. Er hatte recht.

Nach dem Essen gingen wir ins Wohnzimmer. Wir machten den Fernseher an, irgendeine Serie, die keine Aufmerksamkeit verlangte, und ich sank mit dem Glas in der Hand ins Sofa. Der Wein hatte innen etwas gelockert, nicht auf angenehme Weise, sondern eher so, wie eine Betäubung langsam nachlässt und das, was darunter liegt, mehr schmerzt als vorher.

Ich fing an, an genau jene Nacht vor zwölf Jahren zu denken. An Claudias Gesicht, als wir die Torte anschnitten. An die Art, wie sie mich vor dem ersten Tanz ansah, als wäre ich das Einzige, was in einem Raum, der sich drehte, fest war. Dieser Blick, den ich über die Jahre für selbstverständlich hielt, bis eine Diagnose ihn mir stahl, bevor ich ihn richtig hatte lernen können.

Ich merkte nicht, dass ich weinte, bis Marcos mir die Hand auf die Schulter legte.

—Hey — sagte er leise.

Ich bewegte mich nicht. Die Tränen liefen weiter, langsam, ohne Drama, als würde der Körper sich einfach von etwas leeren, das er viel zu lange getragen hatte. Marcos legte den Arm um mich, und ich legte den Kopf an seine Schulter, ohne nachzudenken, so wie ich es tat, als wir fünfzehn waren und die Dinge auch schwierig waren, wenn auch aus völlig anderen Gründen.

Wir blieben lange so. Der Fernseher redete im Hintergrund weiter.

—Bleib — sagte ich irgendwann.

—Ich wollte gar nicht gehen — antwortete er.

***

Es war nach Mitternacht, als wir nach oben gingen. Ich ging zuerst ins Bad, wusch mir das Gesicht und sah mich ohne großes Interesse im Spiegel an. Der Mann im Spiegel hatte Augenringe und leicht gerötete Augen und den Ausdruck von jemandem, der gerade lernt, in einem Leben zu existieren, das er noch nicht als seines erkennt.

Als ich rauskam, stand Marcos neben dem Bett und sah auf sein Handy. Er hatte die Schuhe ausgezogen.

—Auf welcher Seite schlafe ich? — fragte er.

Ich deutete auf die rechte Seite. Meine Seite. Claudia schlief links, und das hatte sich nicht geändert, obwohl dort niemand mehr war. Manche Dinge bleiben wie Anker fest.

Ich zog den Hoodie aus, die Hose. Ich blieb in Unterwäsche und kroch unter die Laken, während Marcos mir mit dem Rücken zugewandt sein Hemd aufknöpfte. Als er sich zum Falten und auf den Stuhl Legen umdrehte, sah ich es.

Ich wusste immer, dass Marcos einen guten Körper hatte. Wir hatten früher jahrelang zusammen im Fitnessstudio trainiert, bevor ich nicht mehr hinging. Aber es ist ein Unterschied, etwas abstrakt zu wissen oder es im Halbdunkel deines eigenen Zimmers zu sehen, einen halben Meter von dem Bett entfernt, in dem du schlafen wirst. Breite Schultern. Markierte Bauchmuskeln, ohne übertrieben zu sein. Eine kleine Narbe an der Seite, von der ich mich nie an den Ursprung erinnerte. Und darunter die deutliche Wölbung unter dem Stoff der Hose, die Form eines dicken Schwanzes, den man einfach nicht nicht anschauen konnte.

Guter Körper, dachte ich, und der Gedanke überraschte mich durch seine Direktheit. Ohne Schmuck, ohne Kontext. Nur das.

Marcos blieb in der Pyjamahose, die er seit dem letzten Mal, als er hier geblieben war, bei mir hatte, und legte sich oben auf die Decke. Es war warm.

Wir redeten eine Weile. Erst über belanglose Sachen, Dinge ohne Gewicht, das Spiel am Wochenende, einen Film, den keiner von uns zu Ende gesehen hatte. Dann glitt das Gespräch, wie es immer gleitet, wenn man müde ist, Wein getrunken hat und die Wachsamkeit nachlässt. Irgendwann fragte Marcos mich, ob ich in all diesen Monaten jemals daran gedacht hätte, mit jemandem zusammen zu sein.

—Mit jemandem wie? — antwortete ich.

—Mit jemandem. Zusammen sein. Ficken. Was auch immer.

Ich brauchte einen Moment, um zu antworten.

—Nein — sagte ich —. Daran denke ich nicht.

—Und vorher? Vor Claudia?

—Vorher war ich ein anderer. — Ich machte eine Pause. — Warum fragst du mich das?

Marcos schwieg einen Moment. Dann drehte er sich im Dunkeln zu mir.

—Weil ich weiß, dass du mich angeschaut hast — sagte er. — Als ich das Hemd ausgezogen habe. Und du hast mir nicht ins Gesicht geschaut.

Ich antwortete nicht. Es stimmte, und das wussten wir beide.

—Daran ist nichts Schlimmes — fügte er ruhig hinzu. — Ich sage es nur, weil ich glaube, dass du es auch gemerkt hast.

—Auch? — wiederholte ich.

—Auch — bestätigte er.

Es gab eine Stille, die lang genug dauerte, damit ich genau verstand, was er sagte. Ich starrte an die Decke. Die Straße draußen war still. Irgendwo fuhr ein Auto in der Ferne vorbei.

—Ich hab das noch nie gemacht — sagte ich schließlich. — Ich hab noch nie mit einem Typen gefickt.

—Ich weiß.

—Du schon?

—Ein paar Mal. Vor langer Zeit. Ich weiß, was ich tue.

Ich sah ihn an. Im Dunkeln des Zimmers konnte ich die Kontur seines Gesichts sehen, die Linie seines Kiefers, das ruhige Glimmen seiner Augen.

—Warum hast du’s mir nie gesagt?

—Weil es bis jetzt nicht nötig war — antwortete er.

***

Ich weiß nicht, wer sich zuerst bewegte. Ich glaube, ich war es, als ich mich leicht zu ihm drehte. Oder vielleicht war er es, der einen Zentimeter näher kam, bevor ich es tat. Jedenfalls lag seine Hand in irgendeinem Moment, den ich nicht genau festmachen kann, auf meiner Brust, und ich nahm sie nicht weg.

Es war eine große, schwere Hand, mit jener Hornhaut, die ihm von Jahren manueller Arbeit geblieben war, bevor er in die Verwaltung gewechselt war. Ich spürte, wie sie sich vorsichtig auflegte, als würde sie ohne Worte etwas fragen. Ich ließ die Frage stehen.

Seine Hand bewegte sich langsam nach oben, bis zu meinem Hals, und blieb dort. Er zog mich nicht zu sich. Er drückte nicht. Sie ruhte einfach da, als wollte er mir Zeit geben, mich zu entscheiden. Genau diese Geste war es mehr als alles andere, die mich verstehen ließ, dass dies anders war als das, was ich mir vielleicht hatte vorstellen können. Es war weder ein Fehler noch ein Impuls. Es war etwas Behutsames.

Ich kam ihm entgegen.

Der erste Kuss war auf eine Art seltsam, die nicht unangenehm war. Anders als alles, was ich kannte. Ohne langes Haar, das mir ins Gesicht fiel, ohne den vertrauten Duft, ohne die Sanftheit, die zwölf Jahre lang die Landkarte meines Lebens gewesen war. Festere Lippen, eine Wange mit etwas Dreitagebart, der leicht kratzte. Etwas Neues, Konkretes und Gegenwärtiges.

Als wir uns lösten, sagte keiner etwas. Marcos schob mir ohne Vorwarnung die Hand in die Unterhose und packte meinen Schwanz, der schon halb steif war, mit derselben Ruhe, mit der er an diesem ganzen Abend alles gemacht hatte. Er drückte einmal, um mich zu prüfen, und begann dann langsam, mich zu wichsen, zuerst mit trockener Hand und dann mit dem Speichel, der an der Spitze zusammenlief, als ich anfing, Lusttropfen zu verlieren.

—Du wirst schnell hart — murmelte er an meinem Hals.

—Mich hat seit acht Monaten niemand mehr angefasst — antwortete ich, mit rauerer Stimme, als ich erwartet hatte.

—Dann machen wir’s langsam. Die ganze Nacht.

Er zog mir die Unterhose aus, indem er sie mir von den Knöcheln herunterzog, und ließ mich nackt auf dem Rücken liegen. Er kniete sich neben das Bett und spreizte meine Beine mit beiden Händen, ohne Eile, und sah meinen Schwanz an wie jemand, der etwas studiert, das ihn wirklich interessiert. Dann senkte er den Kopf und nahm ihn komplett in den Mund.

So hatte noch nie jemand an mir gelutscht. Claudia machte es liebevoll, aber kurz, fast wie ein Pflichtteil vor dem Ficken. Marcos nicht. Marcos blies mich, als wäre es das Einzige, was ihm im Leben wichtig war. Er nahm mich tief in den Hals, zog ihn mit der Kehle fest, ging an die Spitze, um die Eichel zu lecken, und kam dann wieder herunter und nahm mir die Eier einzeln in den Mund, saugte daran, während er mich weiter mit der Hand wichste. Ich fasste ihm an den Kopf, und er ließ sich eine Weile von mir führen, obwohl er keinerlei Führung brauchte. Er wusste genau, was er tat.

—Warte — sagte ich irgendwann. — Warte, ich komme gleich.

Er nahm den Mund von meinem Schwanz, der vor Speichel glänzte, und sah von unten zu mir hoch, mit einem kaum sichtbaren Lächeln.

—So schnell?

—Ich hab dir doch gesagt, schon lange nicht mehr.

—Na gut, komm. Danach haben wir die ganze Nacht für den Rest.

Er nahm ihn wieder in den Mund und blies mich fest, mit der Hand an der Basis und der Zunge, die die Spitze bearbeitete, und ich kam in weniger als einer Minute. Ich spürte, wie es von den Eiern hochstieg, spannte den ganzen Körper an und leerte mich mit einem Stöhnen, das ich an mir selbst nicht wiedererkannte, in seinen Mund. Marcos schluckte alles. Jeden Tropfen. Er lutschte mich noch sanft weiter bis zum Ende, bis ich erschauerte, weil ich die empfindliche Spitze nicht mehr ertragen konnte, wenn er sie berührte.

Er stieg aufs Bett und küsste mich auf den Mund. Ich schmeckte meinen eigenen Samen auf seiner Zunge, und das machte mich unerwartet geil. Ich erwiderte den Kuss tief, suchte seine Zunge, ließ das, was von meinem Orgasmus übrig war, von einem Mund in den anderen wandern.

—Jetzt zieh du die Hose aus — sagte ich.

Er stellte sich neben das Bett und zog die Pyjamahose mit einem Ruck herunter. Darunter trug er nichts. Sein Schwanz hing hart an seinem Oberschenkel, dick, länger als meiner, mit violettem Kopf und einer deutlich sichtbaren Vene darunter. Ich starrte ihn einen langen Moment an. Ich wusste nicht, was ich tun sollte.

—Komm — sagte er. — Denk nicht nach. Probier’s.

Ich setzte mich an die Bettkante, und er stellte sich vor mich. Ich nahm seinen Schwanz in die Hand und spürte, wie schwer und heiß er war, breiter, als ich gedacht hatte. Ich fuhr mit der Handfläche über die ganze Länge, vom Schaft bis zur Spitze, und sah, wie ein dicker Tropfen aus der Eichel trat. Ich berührte ihn mit dem Daumen und verteilte ihn.

—Nimm ihn in den Mund — sagte er leise. — So gut du kannst. Du musst nicht bis ganz hinten.

Ich öffnete den Mund und nahm zuerst nur die Spitze hinein. Sie war heiß und salzig. Ich ging ein paar Zentimeter tiefer, tastete vorsichtig, wie viel ich schaffte, ohne zu würgen, und begann zu lutschen, wie ich dachte, dass man das macht, bewegte den Kopf und half mir mit der Hand an der Basis. Marcos legte mir die Hand in den Nacken, ohne zu drücken, führte mich nur leicht im Rhythmus.

—So — sagte er. — Mit der Zunge unten. Genau da. Perfekt.

Ich kam immer besser mit seiner Länge zurecht. Nach einer Weile lutschte ich ihn schon mit Lust, kostete seinen Geschmack, spürte, wie er in meinem Mund noch dicker wurde, jedes Mal wenn ich schneller wurde. Er atmete schwer durch die Nase und strich mir durchs Haar, ohne mich zu hetzen. Ich lutschte ihm auch die Eier, so wie er mir meine gelutscht hatte, und er stieß ein tiefes Stöhnen aus, das meinen Schwanz wieder hart machte.

—Genug, genug — sagte er und zog mir sanft am Haar. — Wenn du weitermachst, komme ich dir jetzt in den Mund, und ich will woanders fertig werden.

Ich sah von unten zu ihm auf.

—Wo?

—In dir.

Mir zog sich der Magen zusammen, nicht aus Angst, oder nicht nur. Es war eher eine Mischung aus Lust und dem Bewusstsein, kurz davor zu sein, eine Grenze zu überschreiten, die ich noch nie überschritten hatte.

—Mich hat noch nie jemand gefickt — sagte ich.

—Ich weiß. Ich mach’s langsam. Wenn es zu sehr weh tut, hören wir auf und machen was anderes. Ist doch egal.

Ich nickte. Ich legte mich auf den Rücken aufs Bett, und er legte sich auf mich, Haut auf Haut, der harte Schwanz zwischen unseren Körpern eingeklemmt. Er küsste mich lange. Dann ging er den Hals hinunter, über die Brust, lutschte mir die Nippel nacheinander, bis sie hart wurden, und ging weiter nach unten, wieder zu meinem Schwanz. Er packte ihn an der Basis und leckte ihn entlang, aber er nahm ihn nicht wieder in den Mund. Er ging weiter nach unten. Er hob mir mit den Händen die Beine an und spreizte sie, und bevor ich ganz verstand, was er vorhatte, spürte ich seine heiße Zunge an meinem Arschloch.

Mir entfuhr ein kurzer Stöhnenlaut. So etwas hatte ich noch nie gespürt. Marcos leckte mir den Arsch mit der ganzen Zunge, drückte mir mit den Händen die Backen auseinander, um mich besser zu öffnen, schob die Zungenspitze hinein, drückte, machte mich weich. Der Speichel lief ihm runter. Ich hatte den Kopf in den Nacken geworfen und die Hände in den Laken und dachte minutenlang an nichts.

Dann steckte er einen Finger hinein. Er streckte die Hand bis zum Nachttisch aus, griff nach der Creme, die dort lag, und machte sich ordentlich etwas davon dran. Er fuhr mit einem Finger über meinen Eingang, kreisend, und schob ihn langsam hinein. Es brannte anfangs ein wenig, danach nicht mehr.

—Atmen — sagte er. — Entspann dich da unten.

Ich atmete. Ich entspannte mich. Der Finger glitt ganz hinein, und er bewegte ihn langsam, suchte in mir, bis er eine Stelle traf, die mir ein stärkeres Stöhnen entlockte als alle vorherigen.

—Da ist es — sagte er, halb lächelnd. — Siehst du?

Er steckte einen zweiten Finger hinein. Dann einen dritten. Er weitete mich langsam und geduldig, während er mich zwischendurch immer wieder oben am Schwanz leckte, um mich hart zu halten und abzulenken. Als ich merkte, dass mich nichts mehr störte, dass ich nur noch mehr wollte, sagte ich es ihm.

—Fick mich jetzt.

—Sicher?

—Sicher. Steck ihn rein.

Er rieb seinen Schwanz mit Creme ein, stellte sich zwischen meine Beine, hob sie an und legte sie sich auf die Schultern. Er setzte die Spitze an meinen Eingang und schob langsam. Der Kopf drang zuerst ein, und es brannte heftig, ein Brennen, das mich die Augen schließen und mir auf die Lippe beißen ließ.

—Locker lassen — wiederholte er. — Werd nicht hart. Atme.

Ich atmete. Ich ließ los. Er schob weiter, Stück für Stück, Millimeter für Millimeter, bis ich spürte, dass er ganz in mir war, die Eier an meinen Arschbacken. Er blieb einen Moment still, damit ich mich daran gewöhnen konnte.

—Geht’s dir gut?

—Ja — antwortete ich, und es stimmte. Nach dem ersten Brennen war da etwas anderes, eine seltsame Fülle, das Gefühl, auf eine Weise von einem anderen Menschen erfüllt zu sein, die ich nie gekannt hatte.

Er fing an, sich zu bewegen. Erst langsam, fast ohne ihn herauszuziehen, ein kurzer Rhythmus, der mich mehr öffnete. Dann länger, holte die halbe Länge heraus und stieß wieder ganz hinein. Jedes Mal, wenn er bis zum Anschlag eindrang, traf er in mir einen Punkt, der mich unkontrollierbar stöhnen ließ. Ich klammerte mich an seine Arme, spürte, wie angespannt seine Muskeln waren, und er sah von oben mit einer Konzentration auf mich herab, wie ich sie noch nie bei ihm gesehen hatte.

—Du bist so eng — murmelte er. — Scheiße.

—Fick mich fester.

Er steigerte das Tempo. Er fickte mich jetzt richtig, stützte sich mit beiden Händen neben meinem Kopf ab und gab mir lange, feste Stöße, die das Bett knarren ließen. Ich schlang die Beine um seine Taille und drückte ihm die Fersen in den Arsch, um ihn noch fester an mich zu ziehen, und er reagierte, indem er noch tiefer in mich hineinstieß.

Wir wechselten die Position. Er drehte mich auf den Bauch, hob mir mit den Händen die Hüften an und nahm mich von hinten. So drang er anders ein, tiefer, und ich endete mit dem Gesicht im Kissen und stöhnte jedes Mal auf, wenn er bis ganz hinten hineinstieß. Er packte mich mit einer Hand an den Haaren und zog meinen Kopf nach hinten, fickte mich hart, die Eier schlugen bei jedem Stoß gegen mich.

—Fass ihn an — sagte er mir ins Ohr, sich über meinen Rücken beugend, ohne sich zu bewegen. — Steck die Hand runter und wichs dir einen, während ich dich ficke.

Ich griff hin. Ich packte mich. Er war wieder hart, tropfte. Ich begann, mich im Takt seiner Stöße zu wichsen, und nach ein paar Minuten hielt ich es nicht mehr aus.

—Ich komme gleich wieder.

—Komm — sagte er und wurde schneller. — Komm mit meinem Schwanz in dir.

Ich kam mir in die Hand und auf die Laken, mit einem langen Stöhnen, das mir in der Kehle brach. Ich spürte die Kontraktionen, wie sie sich um Marcos’ Schwanz herum meinen Arsch zusammendrückten, und er stieß ein Knurren aus und rammte ihn mir noch dreimal bis ganz hinein, schnell, hart, und kam in mir. Ich spürte, wie seine Orgasmen heiß in mich hineinpulsierten, und er ließ sich schwer atmend gegen meinen Nacken auf meinen Rücken fallen.

Er blieb eine Weile in mir, still, bis er weicher wurde. Dann zog er sich langsam heraus. Ich spürte, wie das Sperma an meinem Oberschenkel herunterlief, als er sich neben mich legte.

Keiner sagte etwas. Er legte den Arm über mich und drückte meinen Rücken an seine Brust, noch verschwitzt. Er küsste mich hinter dem Ohr.

Was danach zwischen diesen vier Wänden geschah, bleibt zwischen diesen vier Wänden. Was ich sagen kann, ist, dass ich irgendwann in dieser Nacht aufhörte zu denken und einfach nur begann zu sein. In diesem Körper, in diesem Bett, in dieser Dunkelheit, die sich allmählich mit etwas anderem als Schmerz füllte.

Es war die erste Nacht in acht Monaten, in der ich nicht einschlief und an das dachte, was ich verloren hatte.

***

Am Morgen wachte ich zuerst auf. Marcos schlief auf der Seite, mit dem Rücken zu mir, der Oberkörper hob und senkte sich langsam im Atem eines Menschen, der problemlos schläft. Das Licht kam in schmalen Streifen durch die Jalousien.

Ich sah ihn eine Weile an, ohne genau zu wissen, was ich fühlte. Es war nicht Schuld. Es war auch keine Euphorie. Es war eher so etwas wie die Verblüffung von jemandem, der in seinem eigenen Haus einen Raum entdeckt, von dem er nicht wusste, dass es ihn gibt.

Ich ging runter, um Kaffee zu machen. Als ich mit zwei Tassen wieder hochkam, war Marcos wach, saß gegen das Kopfteil gelehnt und hatte dieses gerade-aufgewachte Gesicht, das ich seit ich vierzehn war kannte.

—Guten Morgen — sagte ich.

—Guten Morgen — antwortete er.

Ich gab ihm seine Tasse. Er trank einen Moment schweigend. Dann sah er mich an.

—Geht’s dir gut?

—Ja — antwortete ich. Und es stimmte. Nicht im Sinn von: alles ist gelöst, denn nichts war gelöst. Aber im Sinn von: Es ist Morgen, ich bin noch hier, ich habe heißen Kaffee und jemand, den ich mein ganzes Leben lang kenne, sitzt auf meinem Bett, ohne dass sich das komisch anfühlt.

—Und was passiert jetzt? — fragte er.

—Ich weiß es nicht — antwortete ich. — Was willst du denn, dass passiert?

Er dachte nach, bevor er antwortete.

—Ich will, dass es dir gut geht. Das zuerst. Dann sehen wir weiter.

Ich nickte. Das war die richtige Antwort. Eigentlich die einzige mögliche.

Draußen ging der Morgen weiter. Die Sonne kam durch die Jalousien. Irgendwo machte ein Vogel Lärm im Baum auf dem Gehweg. Das Leben, wie immer gleichgültig gegenüber der Zeit, die man braucht, um zu verstehen, was mit einem passiert, ging einfach weiter, ohne auf uns zu warten.

Zum ersten Mal seit langer Zeit empfand ich das nicht als Bedrohung.