Die Hochzeit meiner Cousine und das Geheimnis ihres Ehemanns

Valerias Hochzeit begann wie alle Hochzeiten meiner Familie: zwei Stunden vorheriges Chaos, eine hallende Kirche und zu viele Leute, die man das ganze Jahr über nicht sieht und trotzdem so tun, als wäre es anders. Ich bin der Älteste von allen Cousins und Cousinen, einundvierzig Jahre alt, der einzige Unverheiratete unter denen über dreißig, und seit dem frühen Morgen hatte ich ungefragt die Rolle des unsichtbaren Koordinators übernommen: die Verwandten abholen, die von außerhalb kamen, sie zum Hotel bringen, dafür sorgen, dass der Großvater rechtzeitig eintraf, und mit einem steinernen Lächeln das „Und du, wann bist du dran?“ ertragen, das mir zwischen Aperitif und Vorspeisen garantiert irgendjemand an den Kopf warf.

Ich bin schwul. Das war ich mein ganzes Leben lang, auch wenn meine Familie einige Jahre brauchte, um es mitzubekommen. Die Älteren schweigen. Die Leute in meinem Alter normalisieren es mit der sichtbaren Anstrengung von jemandem, der etwas normalisiert. Die Jüngeren nehmen es direkt überhaupt nicht wichtig, wie es sich gehört. Bei Hochzeiten wie dieser hat es einen unerwarteten Vorteil, schwul zu sein: Ich kann Diego Castellano, Valerias Bräutigam, ansehen, ohne dass mich jemand dafür beurteilt.

Siebenundzwanzig Jahre alt. Ein Meter dreiundachtzig. Schultern, die das Sakko ausfüllten, als hätte man es direkt über seinen Körper genäht. Dunkles, leicht gewelltes Haar, das er mit einer Natürlichkeit nach hinten gekämmt trug, für die ich zwanzig Minuten vor dem Spiegel gebraucht hätte. Und dieses Lächeln – das, was er zeigte, wenn ihm etwas wirklich Spaß machte, nicht das höfliche Lächeln für die Fotos, sondern das andere, schnelle, bei dem sich sein linker Augenwinkel kräuselte – dieses Lächeln hatte seit dem ersten Mal, als ich es vor fast einem Jahr gesehen hatte, bei einem kleinen Familienessen, bei dem wir über Filme zu reden begonnen und nicht mehr aufgehört hatten, irgendetwas in mir angestellt.

Seitdem hatten wir uns nur selten gesehen. Mal bei einem Essen, mal an einem Nachmittag bei meiner Cousine zu Hause. Aber wenn wir aufeinandertrafen, nahm das Gespräch genau dort wieder auf, wo wir es beendet hatten, ohne den Umweg über gegenseitiges Aufholen. Er war die Art Mensch, mit der man Zeit nicht erst mit Vorgeplänkel verschwenden musste.

Am Abend zuvor hatten wir bei einem zwanglosen Junggesellenabschied in einer Bar aus dem Viertel mehr als eine Stunde lang in derselben Ecke gesessen. Wir sprachen über die Hochzeit, über die Nervosität, die Diego nicht ganz zugeben wollte, über belanglose Dinge und über andere, die es nicht waren. Er sah mich auf eine Art an, die ich nicht recht einordnen konnte: zu viel Aufmerksamkeit, um bloße Höflichkeit zu sein, zu viel Ruhe, um Unbehagen zu bedeuten. Valeria stand mit ihren Freundinnen am anderen Ende der Theke, stieß an und lachte, völlig ahnungslos.

Ich ging nach Hause, ohne zu irgendeinem Schluss gekommen zu sein. Nun ja, zu einem schon. Ich ging nach Hause, schloss ab, legte mich ins Bett und wichste mir einen, während ich an seinen Mund dachte, daran, wie sich seine Lippen bewegten, wenn er lange Wörter aussprach, daran, wie sich sein Schwanz abzeichnete, wenn er mit gespreizten Beinen saß. Ich kam in kaum zwei Minuten, biss die Zähne zusammen, damit ich nicht den Namen des Bräutigams meiner Cousine rief – in der Nacht vor dessen Hochzeit.

***

Das Essen endete gegen halb acht. Sie hatten wer weiß wie viele Gänge serviert, die Desserts zogen sich in die Länge, der Kaffee ebenfalls, und ich hatte eine ziemlich leichtsinnige Mischung aus Cava, Wein, einem Kräuterlikör, den Onkel Matías aus irgendeiner Innentasche hervorgeholt hatte, und ein paar Gläsern von irgendetwas intus, das mir jemand in die Hand gedrückt hatte, ohne dass ich darum gebeten hätte. Mir ging es gut. Ich war fröhlich. Vielleicht etwas zu sehr.

Diego und Valeria waren mehrmals durch den Saal gegangen und hatten Tisch für Tisch begrüßt. Bei einer dieser Runden blieb sie bei den Arbeitskollegen ihrer Mutter stehen, um sich zu unterhalten, während er hinter meiner Stuhllehne vorbeikam und sich zu mir hinunterbeugte.

—Ich muss dir etwas erzählen —sagte er leise—. Später.

Während er das sagte, lächelte er nicht. Sein Ton war neutral, beinahe ernst. Doch eine Sekunde später, als er sich bereits wieder aufrichtete, zwinkerte er mir mit dem linken Auge zu und setzte wieder den makellosen Bräutigamsausdruck auf, den er in den vergangenen neun Stunden getragen hatte.

Das blieb an mir hängen. Etwas, das er mir erzählen musste? Ein Problem? Ein Geheimnis? Diego war nicht der Typ, der unnötige Spannung erzeugte, also musste das etwas bedeuten. Ich versuchte, nicht zu viel darüber nachzudenken. Ich dachte ununterbrochen darüber nach. Und während ich darüber nachdachte, begann mein Schwanz unter der Anzughose anzuschwellen, unangenehm und gegen den Stoff gedrückt, und ich musste dreimal die Haltung wechseln, bevor er wieder abschwoll.

Als der Hochzeitstanz begann, musste ich bereits aufstehen. Ich durchquerte den Saal zu den nächstgelegenen Toiletten, und gerade als ich die Tür aufdrückte, packte mich von hinten eine Hand am Arm.

—Nicht die —sagte Diego—. Komm, ich bringe dich zu einer ruhigeren.

—Wenn du länger als eine Minute brauchst, um mich hinzubringen, erfährt der Flurboden alles —antwortete ich.

Er lachte. Ein kurzes, echtes Lachen, ohne jede Verzierung. Er ließ meinen Arm los und ging los.

Wir durchquerten einen langen Korridor, kamen in einen Innenhof und betraten ein Nebengebäude, das zum Komplex gehörte, an diesem Samstag aber nicht für eine Feier genutzt wurde. Ein großer Saal mit an den Wänden aufgestapelten Stühlen, zusammengeklappten Tischen und einer unbesetzten Bar. Das einzige Licht drang durch die Seitenfenster von den Scheinwerfern im Garten herein, ein schräges, gedämpftes Leuchten, das den Raum in lange Winkel schnitt und die Mitte beinahe im Schatten ließ.

Diego deutete mit dem Kopf auf das Badezimmer am anderen Ende. Er wartete.

Als ich in den Saal zurückkam, stand er auf der anderen Seite des Raumes. Das Sakko lag über der Lehne eines Stuhls. Die Krawatte ebenfalls. Das weiße Hemd, am Kragen geöffnet, fiel ohne das vollständige Anzugensemble ganz anders. Er war eine andere Art von attraktiv: lässiger, echter, mehr er selbst.

—Was wolltest du mir erzählen? —fragte ich.

—Setz dich erst einmal.

Ich gehorchte, ohne allzu sehr darüber nachzudenken, ob das eine gute Idee war. Ich setzte mich auf einen der wenigen Stühle, die nicht aufgestapelt waren, direkt ihm gegenüber. Diego setzte sich nicht. Er blieb etwa zwei Meter entfernt stehen und begann, auch den Rest seines Hemdes aufzuknöpfen.

Ich sah weiter zu. Erster Knopf. Zweiter. Dritter. Vielleicht hatte er etwas bekleckert und wollte es mir zeigen. Vielleicht hatte er ein Tattoo, von dem niemand in der Familie wusste. Vielleicht war er völlig verrückt oder völlig nüchtern – manchmal führt beides zum selben Ergebnis.

—Ganz ruhig —sagte er, ohne aufzusehen—. Hier wird uns niemand suchen. Ich habe ihnen gesagt, dass ich mit dem Verantwortlichen des Lokals sprechen müsse und dich als Zeugen mitnehme, falls jemand aus der Familie nötig wäre.

Sechster Knopf. Das Hemd öffnete sich vollständig. Er ließ es zu Boden fallen.

Eine glatte, unbehaarte Brust, breit, aber nicht übermäßig muskulös. Ein flacher Bauch mit der Definition von jemandem, der sich viel bewegt, aber nicht im Fitnessstudio lebt. Eine feine Linie vom Bauchnabel bis zum Hosenbund, die unter dem Stoff verschwand. Das Gartenlicht fiel von der Seite auf ihn und zeichnete die Schatten an seinen Flanken nach.

—Keine Haare? —fragte ich, weil mir nichts anderes einfiel.

—Ich mag es so. Alles, sogar die Eier. Gibt es ein Problem?

—Überhaupt nicht.

Er öffnete den Gürtel. Eine einzige, kalkulierte Bewegung, ohne Eile. Dann den Hosenknopf. Dann den Reißverschluss. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich aufgehört, mich darum zu bemühen, ruhig zu wirken, und mein Schwanz war in der Hose vollständig hart, pochte mit jedem Herzschlag und drückte den Stoff nach oben, auf eine Weise, die ich selbst im Sitzen nicht verbergen konnte.

Er zog die Hose bis zu den Knöcheln hinunter, streifte die Schuhe ab, indem er sie mit dem jeweils anderen Fuß wegschob, und legte alles ordentlich auf den Stuhl. Die ziemlich enge dunkle Unterhose ließ nicht viel Raum für Spekulationen, und was sie der Spekulation überließ, war vielversprechend: ein dicker, schwerer Beulen, der die vollständige Form seines Schwanzes unter dem Stoff erkennen ließ, die Eichel, die sich am Gummibund abzeichnete.

—Socken ruinieren jede Szene —sagte er und zog sie ebenfalls aus.

Nur die Unterhose war noch übrig. Diego sah auf den Tisch hinter sich, prüfte ihn eine Sekunde lang und stieg hinauf. Er stellte sich darauf. Aus dieser Höhe, mit dem seitlichen Gartenlicht, das seine Konturen hervorhob, sah er aus wie eine griechische Statue, die jemand aus Versehen oder aus Bosheit dort aufgestellt hatte.

Er hob den rechten Arm und stützte ihn an der Wand ab. Er legte den Kopf leicht schief. Mit der freien Hand begann er, langsam seine Brust zu streicheln. Seine Brustwarzen wurden sofort hart, zwei dunkle Punkte auf der hellen Haut. Den Bauch. Er befeuchtete den Zeigefinger mit dem Mund und ließ ihn in langsamen Kreisen über die Haut gleiten, mit einer bedächtigen Aufmerksamkeit, die erotischer wirkte als jede Hast. Seine Hüften bewegten sich kaum, eine kleine Gewichtsverlagerung, und die Form unter der Unterhose reagierte, indem sie größer wurde und den Stoff nach vorn drückte, bis sie sich vollständig abzeichnete: die ganze Länge, die Dicke, bis hin zum Rand der Eichel, der die dunkle Baumwolle spannte.

Er führte die Hand über den Bauch, schob sie in die Unterhose und packte seinen Schwanz, ohne ihn herauszuziehen. Der Stoff wölbte sich und bewegte sich mit der Beule der geschlossenen Faust. Ein paar Sekunden lang streichelte er sich so und sah mich direkt an, um die Wirkung zu überprüfen. Dann hakte er mit beiden Händen den Bund ein und zog die Unterhose langsam bis zu den Knien hinunter.

Er kam steif zum Vorschein, prallte gegen seinen Bauch und blieb dann nach oben gerichtet. Dick. Lang. Die violette, glänzende Eichel, an der bereits ein Tropfen Lusttropfen aus der Harnröhrenöffnung hing. Die vollständig haarlosen, schweren Eier, die darunter hingen. Die Basis von einem kaum dunkleren, sorgfältig rasierten Bereich umgeben. Sein ganzes Paket lag weniger als drei Meter von mir entfernt, während ich dasaß und kaum richtig atmen konnte.

Ich bewegte mich nicht. Ich war nicht sicher, ob ich mich bewegen konnte.

Er spuckte in seine rechte Handfläche, eine langsame, absichtliche Geste, und schloss die Faust um seinen Schwanz. Er begann zu wichsen. Langsam. Er zog die Vorhaut bis zur Basis zurück, schob sie bis über die Eichel und drehte am höchsten Punkt das Handgelenk. Der Speichel ließ seine gesamte Länge glänzen. Jede unter der gespannten Haut hervortretende Ader war zu sehen, jedes Zucken der Eichel, wenn die Hand oben ankam und wieder nach unten glitt.

Mit der anderen Hand packte er seine Eier, massierte sie und zog sie ein wenig nach unten. Danach strich er mit zwei Fingern darunter entlang, über den Damm, und drückte auf diesen Punkt, bei dem einem Kerl die Knie weich werden. Seine Knie wurden ein wenig weich.

—Schau sie dir gut an —sagte er schließlich mit etwas rauerer Stimme—. Sie ist für dich.

Er drehte sich um, ohne aufzuhören, sich zu wichsen.

Sein fester, runder Hintern, im Vergleich zum übrigen Körper weiß, ebenfalls vollständig enthaart. Die langen Beine. Die Kurve seines Rückens, die bis zur Mulde seiner Taille hinunterführte. Er führte die linke Hand hinter sich, zwischen seine Backen, spreizte sie mit dem Mittelfinger und streichelte langsam den Eingang. Seine Pobacken spannten sich an und entspannten sich im Rhythmus dessen, was er mit den Fingern tat. Mit der anderen Hand bearbeitete er vorn weiterhin seinen Schwanz, nun in einem anderen Winkel, das Handgelenk zwischen den Beinen kreisend.

Er befeuchtete den Finger mit Speichel und führte ihn wieder an seinen Arsch. Diesmal schob er ihn hinein. Nur ein wenig. Bis zum ersten Fingerglied. Ein leises, gedämpftes Stöhnen entkam ihm. Dann schob er ihn ganz hinein. Seine Hüfte begann sich gegen den eigenen Finger nach hinten und gegen die eigene Faust nach vorn zu bewegen, ein kurzer, rhythmischer Vor-und-zurück-Rhythmus, der mich mit offenem Mund und an der Sitzfläche des Stuhls festgeklammerten Händen zurückließ.

Ich konnte sein Gesicht nicht sehen. Nur seinen Rücken, die Schultern, die Schulterblätter, die hervortraten, wenn sich der Arm hob. Der Schatten, den das Gartenlicht an die Seitenwand warf, war zugleich eindeutig und gelassen, als wäre das die natürlichste Sache der Welt: die vergrößerte Silhouette eines nackten Mannes, der sich den Finger in den Arsch fickte, während er sich einen runterholte.

Seine Atmung veränderte sich. Zuerst wurde sie tiefer, dann schneller und kürzer. Die Knie beugten sich ein wenig. Sein Kopf fiel nach hinten, das dunkle Haar glitt über seinen Nacken.

Er drehte sich wieder nach vorn. Jetzt konnte ich alles sehen. Den geröteten Schwanz, nass von Speichel und seiner eigenen Flüssigkeit, die Faust, die immer schneller auf und ab glitt. Die Bauchmuskeln, die sich in Wellen anspannten. Die Brust, die sich mit jedem Atemzug hob. Er biss sich auf die Unterlippe. Er schloss für eine Sekunde die Augen und öffnete sie wieder, um mich unverwandt anzusehen.

—Schau, wie ich für dich komme —flüsterte er.

Niedrige, kontrollierte Stöhner, wie von jemandem, der genau berechnete, welche Lautstärke er sich erlauben konnte. Seine Eier zogen sich zusammen und wanderten zur Basis hinauf. Seine Pobacken pressten sich zusammen. Sein ganzer Körper spannte sich in einem kurzen Bogen an, und der erste Strahl schoss nach vorn und fiel auf die weiße Tischdecke des Tisches zu seinen Füßen. Der zweite war länger und dicker, ein dichter Strahl, der seine eigenen Finger bespritzte und weiter herabtropfte. Ein dritter, ein vierter. Er wichste weiter und presste den letzten Tropfen aus sich heraus, die Hand um die Basis geschlossen, langsam bis zur Spitze hinaufgleitend, und entlockte ihm auch den letzten Rest Sperma, den er auf den Tisch fallen ließ.

Die weiße Tischdecke nahm die Beweise auf: dicke Pfützen, weiße Fäden, die sich auf dem Stoff kreuzten. Diego brauchte einen Moment, um seine Haltung wiederzufinden. Seine Knie streckten sich langsam. Sein Atem beruhigte sich. Er führte den befleckten Zeigefinger an den Mund und lutschte daran, ohne aufzuhören, mich anzusehen, und leckte sein eigenes Sperma mit einer Gelassenheit vom Finger, die mich beinahe in die Hose hätte kommen lassen.

Dann drehte er den Kopf halb zu mir.

—Ich hoffe, es hat dir gefallen. Seit Wochen wollte ich das tun, während du in der Nähe bist. Betrachte es als Geschenk, wenn auch andersherum, als man es gewöhnlich macht.

Ich räusperte mich. Mein Schwanz war so hart, dass er schmerzte.

—Die Tradition besagt, dass die Gäste die Geschenke machen.

—Die Tradition sagt auch viele absurde Dinge.

Er stieg in aller Ruhe vom Tisch. Er hob die Unterhose auf und zog sie sich hoch, ohne sich auch nur das von der Hand zu wischen, was daran klebte. Er sammelte die Kleidung vom Boden auf. Ohne Eile und ohne Scham zog er sich an, mit derselben Natürlichkeit, mit der er sich ausgezogen hatte. Als er fertig war, kam er auf mich zu und legte mir eine Hand auf die Schulter, wie zwei Bekannte, die sich gerade über etwas Belangloses unterhalten hatten.

—Du bist die einzige Person hier, die das auf diese Weise zu schätzen gewusst hätte —sagte er—. Valeria eingeschlossen, die andere Vorlieben hat.

—Du hast gut kalkuliert.

—Das tue ich meistens.

Wir gingen gemeinsam auf den Flur. Bevor wir zum Hauptsaal abbogen, blieb ich stehen.

—Entschuldige, ich glaube, ich muss noch einmal zur Toilette.

Diego sah mich aus dem Augenwinkel an.

—Schon wieder? Jetzt schon?

—Diesmal aus einem anderen Grund.

Ich zwinkerte ihm zu. Er ließ dieses Lächeln aufblitzen, das echte, bei dem sich sein linker Augenwinkel kräuselte. Er ging weiter zum Saal, ohne sich umzudrehen.

Ich betrat dasselbe Badezimmer, aus dem ich zuvor gekommen war. Ich schloss den Riegel. Mit dem Rücken lehnte ich mich gegen die Tür, öffnete mit beiden Händen meine Hose und zog die Unterhose bis zu den Oberschenkeln hinunter. Mein Schwanz schoss nach oben, so hart, wie ich ihn seit Jahren nicht mehr erlebt hatte, die Eichel violett, ein langer Faden Lusttropfen hing daran und fiel auf den Fliesenboden.

Ich spuckte in meine Handfläche und packte ihn. Bei der ersten Handbewegung kam ich beinahe. Ich schloss die Augen und sah ihn wieder vor mir: Diego auf dem Tisch, den Schatten an der Wand, den Finger, der in seinen Arsch glitt, den Spermastrahl, der auf die weiße Tischdecke fiel. Ich wurde schneller. Die andere Hand führte ich unter meinen Schwanz und packte meine Eier, drückte sie, wie er seine gedrückt hatte. Ich stellte mir vor, dass er den Schwanz in seiner Faust hielt. Ich stellte mir vor, wie sich sein Mund um die Eichel schloss, wie seine Zunge mein Bändchen bearbeitete, wie sich seine Kehle öffnete, um mich ganz zu schlucken. Ich stellte mir vor, wie ich ihn von hinten fickte, ihn gegen denselben Tisch drückte, unter dem die befleckte Tischdecke lag, ihn so lange vögelte, bis er schrie.

Ich kam in weniger als zwei Minuten und biss mir in den Unterarm, damit ich keinen Laut von mir gab. Ein langer Strahl spritzte gegen die Tür und beschmierte meine ganze Hand, dann folgten zwei, drei, vier weitere Zuckungen, die auf den Boden tropften. Eine Weile blieb ich angelehnt stehen und atmete, den Schwanz noch immer in der Hand, pochend und noch nicht ganz erschlafft. Danach wischte ich mich mit Papier ab, warf alles in die Toilette, wusch mir die Hände und sah mich im Spiegel an. Ich war rot im Gesicht. Meine Augen glänzten. Die Krawatte saß schief.

Ich kehrte genau in dem Moment in den Hauptsaal zurück, als die Hochzeitstorte angeschnitten wurde.

Manche Hochzeiten erinnert man wegen des Essens. Andere wegen der Musik, der Rede des Brautvaters oder des Fotos, das missglückt ist. Valerias Hochzeit werde ich wegen dessen in Erinnerung behalten, was in jenem leeren Saal geschah, im indirekten Licht der Gartenscheinwerfer, mit Diego auf einem Tisch und mir, zwanzig Minuten lang unbeweglich auf meinem Stuhl sitzend – zwanzig Minuten, die die ganze Nacht wert waren.

Und auch wegen dessen, was ich danach allein tat, während sein Sperma dreißig Meter entfernt noch auf einer Tischdecke trocknete und sein Bild unauslöschlich in dem Teil meines Gedächtnisses eingebrannt war, den man für das aufbewahrt, was man zurückholen will, wenn man es braucht.