Ich war mehr als ein Jahr lang seine geheime Geliebte

Ich war sechsundzwanzig, als ich ihn zum ersten Mal auf dem Bildschirm meines Handys sah. Er erschien zwischen den Vorschlägen eines sozialen Netzwerks, auf dem ich kaum etwas veröffentlichte, aber ich begann, ihm heimlich zu folgen: groß, mit dunklem Bart und Schultern, die Dinge versprachen, über die ich bei jemandem mit Ehering nicht nachdenken sollte.

Ich brauchte fast drei Wochen, bis ich mich traute.

An einem Dienstagabend schickte ich ihm, ohne allzu viel darüber nachzudenken, eine Freundschaftsanfrage. Er nahm sie am nächsten Tag an und schrieb mir etwas Kurzes und Anspruchsloses: „Hallo, wie geht’s dir?“ Zwei Worte, die nichts sagten und gleichzeitig eine Tür öffneten.

Ein paar Tage lang unterhielten wir uns über belanglose Dinge. Arbeit, Musik, das Wetter in seiner Stadt, die anders war als meine. Er war freundlich, intelligent und hatte einen trockenen Humor, der mir immer besser gefiel. Ich gewöhnte mich daran, auf ihn zu warten.

Die Sache änderte sich an einem Freitagabend, kurz nach ein Uhr morgens. Ich lag mit dem Handy auf dem Kissen im Bett und war halb eingeschlafen. Er fragte mich, was ich machte. Ich sagte ihm, dass ich nicht schlafen konnte, dass ich einen Pyjama trug, eine kurze Hose und ein Trägertop mit dünnen Trägern. Er brauchte einen Moment, um zu antworten.

—Was für ein Anblick —schrieb er.

Da wusste ich, dass da etwas war.

Ich warf ohne viel Scham den Köder aus: Ich sagte ihm, dass ich manchmal einschlief und morgens ohne Kleidung aufwachte, dass mir die Hitze das antat. Seine Antwort kam innerhalb von Sekunden: „Die Hitze kann sich glücklich schätzen.“ Danach bat er mich um ein Foto. Nur vom Pyjama, stellte er klar.

Ich machte im Halbdunkel des Zimmers ein Foto, wobei ich den Bildausschnitt gerade weit genug neigte, damit das Top mehr enthüllte, als es sollte, während sich meine unter dem dünnen Stoff harten Brustwarzen abzeichneten. Es war nicht unschuldig. Er tat auch nicht so, als wäre es das. Zwei Minuten später kam seine Antwort: „Man sieht deine Brustwarzen, und du hast mir gerade den Schwanz steinhart gemacht.“ Ich bat um einen Beweis, und er schickte mir ein Foto von seiner Beule, die die Pyjamahose spannte. Mir lief das Wasser im Mund zusammen, bevor ich es überhaupt merkte.

In dieser Nacht schob ich beim Lesen seiner Nachrichten die Hand in meine kurze Hose und kam, in das Kissen beißend, bei dem Gedanken an diesen Schwanz, den ich noch nicht ganz gesehen hatte.

***

Was danach kam, dauerte fast vierzehn Monate.

Sprachnachrichten um Mitternacht, in denen er mir ausführlich beschrieb, was er mit mir machen würde, wenn ich vor ihm stünde: wie er meine Beine spreizen, wie er meine Muschi lecken würde, bis ich zitterte, wie er mich gegen die Wand ficken würde, bis ich ihn anflehte, in mir zu kommen. Ich hörte diese Nachrichten mit aufgesetzten Kopfhörern und den Fingern zwischen den Beinen, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien.

Fotos, die er aus dem Badezimmer seines Büros schickte, sein dicker Schwanz ragte über dem geöffneten Gürtel hervor, die Spitze glänzend. Lautlos aufgenommene Videos, bei denen das Handy auf dem Regal stand, während seine Hand an diesem harten Schwanz auf und ab fuhr und er in die Kamera blickte, als würde er mich ficken. Ich schickte ihm meine: die Finger tief in meiner Muschi, zwei, manchmal drei, die andere Hand um eine Brust gelegt, und am Ende flüsterte ich seinen Namen, wenn ich kam.

Er empfing meine Videos in seinem Auto auf dem Parkplatz und sagte mir, er müsse sich die Faust in den Mund stecken, um keinen Laut von sich zu geben, während er sich beim Anblick meines Kommens einen runterholte. Einmal schickte er mir eine Sprachnachricht von seinem Orgasmus: der abgehackte Atem, ein unterdrücktes Knurren und danach das Geräusch von Sperma, das auf etwas fiel. „Das alles gehört dir“, schrieb er mir. „Diese ganze Ladung sollte in deiner Muschi landen.“

Es hatte etwas Süchtig machendes, zu wissen, dass ich ihn aus solcher Entfernung verrückt machte. Dass er jeden Abend die Nachrichten löschte, bevor er nach Hause ging. Dass er sich neben seiner schlafenden Frau einen runterholte und an mich dachte. Dass er mich am nächsten Tag trotzdem wieder suchte, während meine Muschi noch klebrig von meinem eigenen Orgasmus in der Nacht zuvor war.

Wir versuchten uns dreimal zu treffen, bevor es endlich klappte. Immer gab es irgendein Hindernis: Seine Frau änderte ihre Pläne, ich hatte eine Verpflichtung, unsere Zeitpläne ließen sich nicht vereinbaren. Jede Absage frustrierte mich auf eine Weise, die längst nicht mehr nur Neugier war. Ich brauchte diesen Schwanz in mir. Punkt.

Als wir schließlich einen Termin fanden, schlief ich in der Nacht davor nicht. Stundenlang enthaarte ich mich, cremte mich ein und stellte mir vor, in welcher Stellung er mich zuerst ficken würde.

***

Ich sah ihn auf dem Hotelparkplatz aus dem Auto steigen und blieb eine Sekunde lang reglos stehen. Auf den Fotos war er mir schon groß vorgekommen, aber in Wirklichkeit war es etwas anderes: Er war locker einen Meter fünfundachtzig groß, und als er auf mich zukam, um mich zu begrüßen, musste ich den Kopf heben. Ich reiche den meisten Männern bis zur Schulter. Bei ihm kam ich ungefähr bis zur Brust.

—Du bist kleiner, als ich dachte —sagte er und lächelte.

—Und du bist größer —antwortete ich.

Wir lachten. Beide nervös, beide so tuend, als wären wir es nicht.

Wir gingen fast ohne ein Wort ins Zimmer hinauf. Es war das erste Mal, dass er eine andere Frau als seine Ehefrau berührte, hatte er mir in diesen Monaten mehrmals gesagt, und diese Tatsache löste etwas in mir aus, von dem ich nicht wusste, ob es Stolz oder etwas Dunkleres war. Ich mochte es, dieses erste Mal für ihn zu sein. Ich mochte den Gedanken, ihm Mund und Schwanz für immer zu verderben.

Ich trug einen kurzen Rock und nichts darunter. Ich hatte es seit dem Morgen geplant. Meine Muschi war schon feucht gewesen, bevor ich aus dem Taxi stieg.

Sobald sich die Tür schloss, sahen wir uns an, und es gab keine Worte mehr.

***

Wir fingen langsam an, beinahe vorsichtig. Seine Hände an meiner Taille, mein zu ihm erhobenes Gesicht, der Größenunterschied, der anfangs alles ein wenig unbeholfen machte. Wir küssten uns, und die Unbeholfenheit verschwand. Er küsste mich auf eine Weise, die meinen Kopf leer machte: ohne Eile, die Hände an meinem Gesicht, als wollte er sichergehen, dass ich nirgendwohin ging. Seine Zunge drang tief ein und suchte meine, während ich spürte, wie sich die brettharte Beule gegen meinen Bauch presste.

Seine Lippen wanderten an meinem Hals hinab, und ich schloss die Augen. Ich spürte, wie seine Hände den Saum meines Tops suchten und es langsam hochschoben. Als er meine Brüste über dem Stoff hervorholte, betrachtete er sie einen Moment lang.

—Gott —sagte er leise—. Was hast du für Titten.

Er senkte den Kopf und begann, sie ohne Eile zu küssen; zuerst umkreiste seine Zunge die eine, dann die andere Brust und lernte den Rhythmus meiner Reaktionen kennen, bevor er kräftiger daran saugte. Als er meine Brustwarze zwischen die Lippen nahm und sanft daran zog, entwich mir ein Stöhnen, das ich nicht geplant hatte. Dann biss er ganz leicht zu, und ich bog mich durch.

—Saug sie hart —bat ich fast tonlos—. So wie in den Videos, die du mir geschickt hast.

Er gehorchte. Er nahm eine meiner Brüste ganz in den Mund und saugte kräftig, seine Zunge bearbeitete die Brustwarze gegen den Gaumen, während er mit der anderen Hand meine andere Brustwarze zwickte, bis meine Beine zitterten. Eine ganze Weile blieb es so. Er hatte es nicht eilig, und ich wollte nicht, dass er es eilig hatte. Er wechselte von einer Brust zur anderen und ließ sie von Speichel glänzen, die Brustwarzen rot, angeschwollen und überempfindlich. Ich konnte es schon nicht mehr verbergen: Ich drückte seinen Kopf gegen meine Brust und flehte ihn leise an, nicht aufzuhören.

Seine Hand glitt unter meinen Rock und fand genau, wonach sie suchte.

—Du bist klatschnass —murmelte er an meiner Brust.

—Ich bin seit gestern so —sagte ich.

Er schob zwei Finger in einer einzigen Bewegung hinein, und ich schrie auf, während ich mich an seinen Schultern festhielt, um nicht hinzufallen. Er bewegte sie in mir, krümmte sie und suchte nach genau dem Punkt, den er, wie ich wusste, finden würde, während sein Daumen meine Klitoris in langsamen Kreisen bearbeitete. Meine Knie gaben nach, und er hielt mich mit dem freien Arm fest.

—Du wirst meine ganze Hand nass machen —sagte er, den Mund an meinem Ohr—. Komm so auf meinen Fingern, ich will es spüren.

Ich hielt nicht länger als eine Minute durch. Ich kam im Stehen, an ihn gehängt, die Finger bis zum Knöchel in mir, und biss ihm in die Schulter, um nicht zu laut zu schreien. Als er die Finger herauszog, tropften sie, und er führte sie an den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Du schmeckst gut —sagte er—. Ich wusste, dass du gut schmecken würdest.

Als er mir schließlich die Kleidung ganz auszog, zitterte ich bereits. Ich zog ihm mit den Händen das Shirt aus. Sein Oberkörper war der, den ich auf den Fotos gesehen hatte, aber auf eine andere Art: die Wärme seiner Haut, das Gewicht seiner Hände, als er mich nackt an sich presste, der Geruch, den kein Bildschirm einfangen konnte.

Ich zog ihm in einer einzigen Bewegung die Hose und die Boxershorts herunter.

Was ich sah, ließ mich eine Sekunde lang zögern. Dick, dicker als erwartet, lang, mit einer geschwollenen Ader, die an der gesamten Unterseite entlanglief, und einer ausgeprägten, violetten Eichel, die von dem Tropfen glänzte, der bereits aus ihr trat. Sie versprach genau das Gefühl, das ich mir monatelang vorgestellt hatte.

—Alles in Ordnung? —fragte er.

—Sehr gut —sagte ich und ging auf die Knie zu Boden.

***

Ich ließ mir so viel Zeit, wie ich wollte. Ich begann langsam und ließ die Zunge an der Länge seines Schwanzes auf und ab gleiten, während ich spürte, wie er den Atem anhielt. Ich leckte seine Eichel, als wäre sie ein Eis, nahm den dicken Tropfen auf, der aus ihr quoll, und er stieß leise einen Fluch aus. Dann nahm ich die Spitze zwischen die Lippen und saugte sanft daran, während ich sein Gesicht beobachtete. Ich sah, wie sich seine Augen verengten und sich sein Kiefer anspannte.

Nach und nach nahm ich ihn tiefer in den Mund, half mit der Hand an der Basis nach. Er war breit, ich musste den Mund weit öffnen, und trotzdem spürte ich die Spitze an meinem Rachen. Ich würgte ein wenig, und meine Augen füllten sich mit Tränen, aber ich hörte nicht auf. Ich spuckte auf seinen Schwanz, um ihn besser zu befeuchten, und nahm ihn wieder ganz in den Mund.

—Verdammte Scheiße —knurrte er, und ich sah seine Hände an den Seiten zittern.

Ich fand einen Rhythmus. Der Mund ging auf und ab, die Zunge bearbeitete bei jedem Zug die Unterseite, die Hand begleitete die Bewegung und drehte sich an der Basis. Hin und wieder nahm ich ihn ganz heraus, um seine Eier zu lecken, die Nase zwischen seine Beine zu schieben, während meine Hand ihn mit Speichel weiter masturbierte. Danach nahm ich ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund.

—Sieh mich an —bat ich ihn, während sein Schwanz an meiner Wange lag.

Er senkte den Blick. Ich hielt seinen Blick fest, während ich ihn wieder nahm, Zentimeter für Zentimeter, bis meine Nase seinen Unterbauch berührte. Ich blieb so, schluckte um ihn herum und spürte, wie er in meinem Hals pulsierte. Als ich ihn losließ, um Luft zu holen, hing ein Speichelfaden zwischen der Spitze und meinen Lippen.

—Hör auf —sagte er mit rauer Stimme—. Einen Moment.

Ich hielt inne und sah von unten zu ihm hoch, den Mund noch immer geöffnet.

—Wenn du nicht aufhörst, komme ich jetzt sofort in deinen Mund.

Ich lächelte. Ich stand auf, legte meine Brüste zu beiden Seiten seines Schwanzes an und presste sie mit den Händen zusammen, sodass sie ihn umschlossen. Ihm stockte der Atem. Ich spuckte auf seine Spitze, damit sie besser zwischen meinen Brüsten glitt, und begann langsam, dann schneller zu werden. Jedes Mal, wenn die Eichel oben herausragte, empfing ich sie mit der Zunge, saugte eine Sekunde daran, bevor sie wieder zwischen meinen Brüsten versank.

—Komm auf meine Titten —sagte ich—. Ich will sehen, wie du mich vollmachst.

Er hielt keine weitere Minute durch. Ich spürte, wie sein Schwanz zwischen meinen Brüsten noch dicker wurde, und dann spritzte der erste heiße Strahl gegen meinen Hals, der nächste auf meine Wange und ein weiterer auf meine herausgestreckte Zunge, die bereits auf ihn wartete. Er kam mit einem tiefen, beinahe wütenden Knurren, und ich wich nicht zurück. Ich blieb dort, bis er ganz fertig war, saugte die letzten Tropfen von seiner Spitze und schluckte, was in meinen Mund gefallen war, ohne den Blick von seinen Augen abzuwenden.

Er sah mich an, als könnte er nicht glauben, was gerade passiert war.

Danach lagen wir auf dem Bett und ruhten uns aus, redeten leise und berührten uns ohne Eile. Ich hatte noch immer Flecken an Hals und Brust, die trockneten, und es störte mich nicht. Er strich mit den Fingern darüber und verteilte es auf meiner Haut, als würde er mich markieren. Als hätten wir alle Zeit der Welt, obwohl wir beide wussten, dass es nicht so war.

***

Das zweite Mal begann ruhig.

Er strich mit den Fingern über meinen Rücken, meine Taille, die Rundung meiner Hüfte. Er küsste meinen Hals. Ich begann, seinen schlaffen Schwanz zwischen seinen Beinen zu streicheln, und spürte fast sofort, wie er reagierte und in meiner Hand dicker wurde, als wüsste sein Körper bereits den Weg.

Als er wieder hart war, nahm ich ihn erneut in den Mund. Diesmal war es von Anfang an intensiver: Lange bevor er so weit war, stöhnte er bereits, die Hände in meinem Haar vergraben. Als ich merkte, wie nah er war, hielt er mich auf und legte mich auf dem Bett auf den Rücken.

Er begann, mich zu küssen, während er an mir hinabstieg. Hals, Brüste —bei denen er wieder verweilte und meine Brustwarzen so lange saugte, bis ich mich unter ihm wand—, Rippen, die Mitte meines Bauchs. Als er zwischen meinen Beinen ankam, tat ich nicht mehr so, als wäre ich ruhig. Er spreizte meine Schenkel mit beiden Händen, legte sich bäuchlings auf das Bett und sah einen Moment hin, bevor er den Kopf senkte.

—Was für eine schöne Muschi du hast —sagte er, und der erste Leckzug durchfuhr mich von oben bis unten.

Er wusste, was er tat. Es war nicht das erste Mal, dass ich mit einem erfahrenen Mann zusammen war, aber er hatte etwas anderes: Aufmerksamkeit. Er achtete auf jede meiner Reaktionen, passte Druck, Winkel und Rhythmus an. Er begann langsam, mit flach aufliegenden Zunge über meine ganze Muschi zu fahren, vom Eingang bis zur Klitoris, immer wieder. Dann konzentrierte er sich auf die Klitoris, saugte sie mit kurzen Zügen zwischen seine Lippen, während er zwei Finger in mich schob und nach oben krümmte.

—So? —fragte er irgendwann, ohne ganz aufzuhören.

—Ja —brachte ich heraus—. Genau so. Hör nicht auf, bitte hör nicht auf.

Er hörte nicht auf. Er brachte mich zum Orgasmus, bevor ich bereit war, es zuzugeben. Ein direkter, klarer Orgasmus, der mich mit zusammengepressten Beinen um seinen Kopf zurückließ, die Fersen in seinen Rücken gedrückt und die Hände in seinem Haar verkrallt, an denen ich stärker zog, als ich beabsichtigt hatte. Er leckte langsam weiter, während ich zitterte, und holte jede letzte Kontraktion aus mir heraus.

Als er den Blick hob, glänzten sein Mund und sein Kinn, und sein Gesichtsausdruck war einer, den ich nicht ganz zu deuten wusste.

—Komm hoch —sagte ich mit gebrochener Stimme—. Ich will oben sein. Ich will mich jetzt auf diesen Schwanz setzen.

***

Ich setzte mich langsam auf ihn, den Schwanz gerade zur Decke gerichtet, und führte die Spitze an den Eingang meiner Muschi. Eine Weile rieb ich ihn dort, befeuchtete ihn mit meinem eigenen Saft und genoss sein Gesicht, während er mir beim Spielen zusah. Dann begann ich, mich zu senken.

Der erste Moment gab mir genau das, was ich erwartet hatte: einen Widerstand, der ein wenig schmerzte, eine Dehnung, die mich lautlos den Mund öffnen ließ, und ich musste anhalten, um zu atmen, als nur die Eichel in mir war.

—Alles gut? —fragte er mit angespannter Stimme, während seine Hände meine Hüften umklammerten.

—Gut —sagte ich und senkte mich langsam weiter, Zentimeter für Zentimeter, spürend, wie er mich ausfüllte.

Als ich ihn schließlich ganz in mir hatte, sein Schambein an meinem lag, blieb ich einen Moment still und gewöhnte mich an den Druck so tief in mir. Seine Hände lagen an meinen Hüften, aber er stieß nicht zu, sondern wartete nur, den Kiefer vor Anstrengung angespannt, um sich nicht zu bewegen. Das gefiel mir.

Ich begann, mich zu bewegen.

Anfangs langsam, auf der Suche nach dem Winkel, der für uns beide funktionierte, während ich das Gewicht seines Körpers unter mir kennenlernte. Ich hob mich fast so weit, dass er ganz herausglitt, und senkte mich langsam wieder, spürte jede Ader, jeden Zentimeter, der erneut in mich eindrang. Dann fand ich den Rhythmus und dachte an nichts anderes mehr. Er begleitete die Bewegung meiner Hüften, ohne sie kontrollieren zu wollen. Er ließ mich machen. Er ließ mich ihn so benutzen, wie ich wollte.

Ich beugte mich nach vorn, stützte die Hände auf seine Brust und änderte die Bewegung: länger, tiefer, bei jedem Absenken beinahe gegen meinen Muttermund stoßend. Meine Brüste wippten gegen sein Gesicht, und er nutzte die Gelegenheit, eine Brustwarze mit dem Mund zu fangen und kräftig daran zu saugen. Er knurrte leise.

—Du bist der Wahnsinn —sagte er—. In meinem ganzen Leben habe ich noch nie so gevögelt.

Ich antwortete nicht. Ich war zu beschäftigt damit, ihn immer schneller zu reiten und dem feuchten Geräusch meiner durchnässten Muschi zuzuhören, die diesen ganzen Schwanz immer wieder verschluckte.

Der zweite Orgasmus kam auf halbem Weg, als ich am wenigsten damit gerechnet hatte. Alles in mir zog sich um ihn zusammen, und ich schrie gegen seinen Mund, ohne aufzuhören, mich zu bewegen. Der dritte kam kurz darauf, an den vorherigen gereiht, und ich musste mein ganzes Gewicht mit den Händen auf seiner Brust abstützen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Meine Muschi pulsierte so stark, dass bei jedem Hochkommen Schübe meines Safts aus mir spritzten. Er sah von unten mit etwas wie Staunen zu mir hinauf, sein Schwanz glänzte von meinem Saft.

—Weiter —sagte er—. Hör nicht auf, komm weiter.

Ich machte weiter.

Irgendwann drehte er mich um und brachte mich auf dem Bett auf alle viere. Er kniete sich hinter mich, spreizte meine Pobacken mit beiden Händen und betrachtete mich einen Moment lang so, offen und für ihn tropfend.

—Steck ihn jetzt rein —flehte ich—. Steck ihn ganz rein.

Er drang mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in mich ein, und ich schrie in das Kissen. Vom ersten Moment an übernahm er die Kontrolle. Er packte meine Hüften und begann, mich hart und ohne Pause zu ficken; das rhythmische Schlagen seiner Schenkel gegen meine Pobacken hallte im Zimmer wider. Ich hob ihm meinen Arsch entgegen, damit er tiefer eindringen konnte, klammerte mich an die Laken und konzentrierte mich darauf, wie sein dicker Schwanz mich mit jedem Stoß bis zum Grund weitete.

Das Zimmer roch nach Klimaanlage und Sex, dazu das dumpfe Geräusch des Kopfteils, das gegen die Wand schlug, und seine Eier, die bei jedem Stoß gegen meine Klitoris prallten. Wir keuchten inzwischen beide ohne jede Zurückhaltung. Er gab mir einen Klaps auf den Hintern, dann noch einen, und ich bog mich noch stärker durch, um ihm zu zeigen, dass ich mehr wollte.

—Sag mir, wie du es magst —knurrte er, ohne aufzuhören zuzustoßen.

—Hart —brachte ich heraus—. Fick mich härter. Zerfick mich.

Er packte mich am Haar und zog meinen Kopf nach hinten, zwang mich, den Rücken durchzubiegen. Aus diesem Winkel drang sein Schwanz an eine neue Stelle, und ich begann wieder zu zittern. Mit der anderen Hand steckte er mir den Daumen in den Mund, und ich saugte daran, während mir der Speichel über das Kinn lief.

—Ich will wieder nach oben —bat ich, als ich den Daumen loslassen konnte—. Ich will dich wieder bis zum Anschlag spüren, ich will dein Gesicht sehen, wenn du kommst.

Er setzte mich wieder auf sich, ohne zu fragen. Ich nahm den Rhythmus wieder auf, wo ich aufgehört hatte, diesmal brutaler, auf seinen angewinkelten Knien abgestützt und bei jedem Absenken mit meinem ganzen Gewicht auf ihn fallend. Er begann, von unten mitzustoßen, genau in dem Moment nach oben zu stoßen, in dem ich mich senkte, und der Zusammenprall erschütterte meinen ganzen Körper.

Der vierte Orgasmus kam ohne Vorwarnung, beinahe schmerzhaft stark. Ich musste mich an seinen Schultern festhalten, weil ich das Gefühl hatte, umzufallen. Den fünften bekam ich kurz darauf, als ich hörte, wie seine Stimme unter mir heiser wurde, sein Atem schneller ging und sich seine Finger in meine Hüften bohrten.

—Ich komme —sagte er—. Ich bin kurz davor zu kommen.

—In mir —sagte ich—. Komm in mir, zieh ihn nicht heraus.

—Bist du sicher?

—In mir.

Als ich spürte, wie er in mir kam und der heiße Schwall tief in mir gegen den Grund spritzte, zitterte ich noch immer vom vorherigen Orgasmus. Er drückte mich an sich, den Schwanz bis zur Basis in mir vergraben, und ich spürte jeden Puls, mit dem er sich in mir entleerte. Vor lauter Lust biss ich mir auf die Lippe, um nicht zu weinen.

Ich blieb noch eine Weile auf ihm sitzen, wollte nicht, dass er aus mir herausglitt, und spürte, wie er in mir langsam weich wurde. Als ich mich schließlich hob, lief sein Sperma über meine Schenkel, und er stieß leise einen Fluch aus, als er es betrachtete.

—Was für ein Anblick —sagte er, und ich wusste nicht, ob er lächelte oder noch immer nach Luft rang.

Ich legte mich bäuchlings hin, das Gesicht im Kissen, und war eine ganze Weile unfähig, mich zu bewegen. Er legte sich neben mich, und eine Zeit lang sagte keiner von uns etwas. Er strich mit der Hand über meinen Rücken, meine Pobacken, zwischen meine Schenkel und nahm das Sperma auf, das noch immer aus mir lief.

***

Wir duschten gemeinsam, ohne dass einer von uns es vorgeschlagen hätte. Unter dem Wasser wusch er mir mit einer Ruhe die Haare, die im Gegensatz zu allem Vorherigen stand, doch danach drängte er mich gegen die Fliesen und fickte mich wieder, im Stehen, mit einem meiner Beine auf seiner Hüfte, langsam, beinahe zärtlich, bis wir beide ein letztes Mal schweigend kamen, während das heiße Wasser zwischen unseren Körpern herabfiel. Einen Moment lang dachte ich an all das, was wir nicht haben würden.

Wir zogen uns an. An der Tür küssten wir uns, bevor wir hinuntergingen.

Auf dem Parkplatz verabschiedeten wir uns, als würden wir uns am nächsten Tag wiedersehen, obwohl wir beide wussten, dass das nicht geschehen würde. Er musste in seine Stadt zurück. Ich musste in mein Leben zurück, mit einer noch immer pochenden Muschi und seinem Sperma, das zwischen meinen Beinen trocknete.

Ich sah ihm im Auto nach und blieb einen Moment auf dem heißen Asphalt stehen, ohne recht zu wissen, was ich fühlte.

***

Seit dieser Begegnung schreiben wir uns nur noch. Fotos, Sprachnachrichten, dasselbe Spiel wie immer, aber mit mehr Geschichte dahinter. Wenn er mir heute ein Video schickt, in dem er sich einen runterholt, weiß ich genau, wie dieser Schwanz in Wirklichkeit aussieht, wie schwer er in der Hand liegt und wie er schmeckt. Wenn ich mich dabei filme, wie ich mir die Finger in die Muschi schiebe, weiß ich, dass er daran denkt, wie es sich angefühlt hat, dort zu sein. Er sagt, dass er häufiger, als er sollte, an jenen Nachmittag denkt und sich einen runterholt, während er sich daran erinnert, wie ich schrie, als ich ihn ritt. Ich sage ihm nicht, dass es mir genauso geht, dass ich mit niemandem mehr auf dieselbe Weise kommen konnte wie damals.

Seine Frau weiß von nichts. Sie muss es auch nicht.

Etwas daran macht mir vielleicht ein schlechtes Gewissen, oder erinnert mich einfach daran, dass Begehren nicht immer um Erlaubnis bittet, um zu existieren.