Die Nacht, in der mein Freund meine Untreue entdeckte

Es gibt Dinge, die eine Frau niemals laut ausspricht, und das hier ist eines davon. Ich schreibe es, weil ich es aus mir herausbekommen muss, weil ich es seit Monaten vor dem Einschlafen immer wieder im Kopf durchgehe und immer noch nicht weiß, ob ich bereue. Was ich weiß, ist, dass ich in jener Nacht aufhörte, die Frau zu sein, für die mich alle hielten.

Ich war fast drei Jahre mit Tomás zusammen. Ein guter Mann, von der Sorte, die zu allem Ja sagen, Urlaube sechs Monate im Voraus planen und niemals die Stimme erheben. Am Anfang hielt ich das für Sicherheit. Mit der Zeit begriff ich, dass es etwas anderes war: eine elegante Art, nicht wirklich da zu sein. Tomás liebte mich so, wie man eine Gewohnheit liebt, ohne Überraschungen, ohne Hunger. Im Bett war alles genauso: zwei Küsse, die warme Hand auf der Titte über dem Nachthemd, ein unbeholfener Finger zwischen meinen Beinen, ohne recht zu wissen, was er suchte, und dann er auf mir, bewegte sich langsam, kam schweigend, gab mir einen Kuss auf die Stirn und drehte sich zum Schlafen um. Ich lag dann da und starrte an die Decke, die Muschi vor purer Verlassenheit pochend, und biss mir auf die Lippen, um nicht aus Wut zu weinen.

Und ich hatte Hunger.

Damián lernte ich im Fitnessstudio im Viertel kennen, so einem Ort, der nicht ganz schick ist, aber seine eigenen Regeln hat. Er trainierte immer zur selben Zeit wie ich, immer im selben grauen T-Shirt und mit dieser Art zu schauen, die nicht um Erlaubnis bittet. Das erste Mal, dass er mit mir sprach, war nicht, um mir Komplimente zu machen. Er korrigierte meine Haltung bei einer Kniebeuge, legte mir die Hand auf den unteren Rücken und sagte:

—So. Nicht klein machen. Nimm dir den Raum, der dir gehört.

Dieser Satz blieb tagelang in mir hängen. Nimm dir den Raum, der dir gehört. Niemand hatte jemals so mit mir gesprochen, als wüsste er etwas über mich, das ich mir selbst noch nicht zu wissen traute.

***

Die ersten Wochen waren nur das: Blicke, immer längere Gespräche an der Kaffeemaschine, eine Berührung, die eine Sekunde zu lange dauerte. Ich sagte mir, ich tue nichts Schlimmes. Lüge. Was ich tat, war, eine langsame Lunte zu zünden und ihr mit einem Lächeln beim Brennen zuzusehen. Ich kam mit durchnässter Unterwäsche nach Hause, nur weil ich ihn in der Nähe gehabt hatte, schloss mich im Bad ein und schob mir zwei Finger tief hinein, während ich an seinen Mund dachte, an seine breiten Hände, an die Wölbung, die man unter seiner Shorts ahnen konnte, wenn er Kreuzheben machte. Ich kam schnell, lautlos, auf das Handtuch beißend, und ging dann hinaus, um Tomás das Abendessen zu machen, als wäre nichts gewesen.

An dem Tag, an dem wir die Grenze überschritten, gab es keine Entscheidung, nur Hingabe. Wir verabredeten uns nach dem Training auf einen Drink, und irgendwie landeten wir im Auto von Damián, in der Tiefgarage, bei ausgeschalteten Lichtern und meinem ganzen Körper, der endlich wollte, dass es geschah. Er küsste mich wie niemand zuvor: nahm sich Zeit, hielt meinen Nacken, seine Zunge drang mit beleidigender Ruhe in meinen Mund, ohne Eile und ohne Zweifel.

—Ich mache nichts, was du nicht willst —sagte er an meinem Mund—. Aber du wirst es mich schon bitten müssen.

Und ich bat ihn. Gott, natürlich bat ich ihn.

—Fass mich an —sagte ich ihm ins Ohr, die Stimme gebrochen—. Fass mich jetzt an, bitte.

Mit einem Ruck zog er mir das Kleid bis zur Taille hoch. Er riss mir den Slip herunter und warf ihn auf den Rücksitz, ohne hinzusehen, wohin er fiel. Als er mit zwei Fingern von unten nach oben durch meine Spalte fuhr und spürte, wie nass ich war, lachte er leise an meinem Hals.

—Schau dich an, mein Schatz. Du bist klatschnass. Wie lange ist es her, dass dich jemand richtig genommen hat, hm?

Ich konnte nicht antworten. Er schob mir die beiden Finger abrupt hinein, und mir entwich ein Stöhnen, das im Auto widerhallte. Er bewegte sie in mir mit einer Sicherheit, die ich bei niemandem zuvor gespürt hatte, beugte sie, suchte genau den Punkt, den Tomás in drei Jahren nicht gefunden hatte, während sein Daumen meinen Kitzler mit perfektem Druck presste. Ich klammerte mich mit beiden Händen an die Rückenlehne seines Sitzes und begann, meine Hüfte gegen sein Handgelenk zu reiben, ohne Scham, wie eine brünstige Hündin.

—So, genau, komm —flüsterte er—. Nimm meine Hand. Zeig mir, wie du es willst.

Ich kam in weniger als zwei Minuten, biss ihm in die Schulter, um nicht zu schreien, und krampfte seine Finger mit meiner Muschi in Stößen zusammen, die ich an mir nicht kannte. Und er hörte nicht auf. Als meine Oberschenkel noch zitterten, öffnete er den Gürtel, zog die Hose bis zu den Knien herunter und holte seinen Schwanz heraus. Er war dick, lang, mit einer deutlichen Ader darunter und einer bereits glänzenden Spitze. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

—Komm —sagte er und zog mich an der Hüfte zu sich.

Ich stieg oben auf. Es gab kein Kondom, keine Frage, keine Scham. Mit einer Hand hielt ich mich am Dach des Autos fest, mit der anderen packte ich seinen Schwanz und schob ihn mir langsam hinein, spürte, wie er mich Stück für Stück öffnete, wie er mich auf eine Weise füllte, die mich seit Jahren nichts mehr gefüllt hatte. Als ich ihn ganz in mir hatte, legte ich die Stirn an seine und blieb einen Moment still, den Mund offen, unfähig zu glauben, was da geschah.

—Beweg dich —befahl er und packte mir mit beiden Händen den Arsch—. Fick mich richtig.

Und ich fickte ihn. Ich ritt ihn in dieser dunklen Tiefgarage, wie ich noch nie jemanden geritten hatte, rauf und runter auf seinem Schwanz, die Brüste gegen sein Gesicht springend, seine Zähne in meinen Brustwarzen festgebissen durch den halb geöffneten BH. Er drückte mir den Hintern zusammen, spreizte mich, fuhr mit einem Finger in mein anderes Loch und sah mir in die Augen, um meine Reaktion zu beobachten. Ich war außer mir. Ich sagte Dinge, die ich noch nie jemandem gesagt hatte:

—Mach mich kaputt, komm schon, härter, du Wichser, härter.

Er packte mich an den Haaren, zog meinen Kopf zurück und begann, mich von unten zu stoßen, mit dem Schwanz, der mit einem nassen Geräusch rein und raus glitt und das Auto erfüllte. Ich kam ein zweites Mal, erstickte fast dabei, und er hielt noch ein paar Stöße aus, bis er an meinem Hals grunzte und ich spürte, wie er in mir kam, in heißen, dicken Schüben, ohne ihn herauszuziehen, ohne sich zurückzunehmen, und mir seinen ganzen Samen tief in mir ließ.

Wir blieben ein paar Minuten umschlungen da, keuchend, sein Schwanz noch hart und pochend in mir. Danach wischte er mich langsam mit seinem T-Shirt sauber, gab mir einen langen Kuss auf den Mund und sah mich mit einem schiefen Lächeln an.

—Jetzt weißt du, was dir gefehlt hat.

Ich verließ diese Tiefgarage mit zitternden Beinen, mit Sperma, das mir unter dem Kleid den Oberschenkel hinablief, und mit einer unbequemen Gewissheit: Es gab kein Zurück mehr.

***

Wochenlang lebte ich zwei Leben. Das eine: die Frau, die Tomás das Abendessen machte und auf dem Sofa Serien schaute, den Kopf auf seiner Schulter. Das andere: die Frau, die über Yogakurse log, um sich in Damiáns Bett zu verlieren. Ich lernte, beide aufrechtzuerhalten, ohne dass sie sich berührten, und das, gestehe ich, gab mir ebenfalls eine dunkle Lust.

Im Bett von Damián war ich eine andere. Er tat mit mir Dinge, die ich nicht einmal zu denken gewagt hätte. Ich kniete zwischen seinen Beinen und blies ihm stundenlang den Schwanz, ohne Eile, sah ihm in die Augen, nahm ihn tief auf, bis mir die Tränen in die Augen stiegen und der Speichel mir übers Kinn lief. Er packte mich an den beiden Zöpfen und stieß ihn sich selbst in den Mund, fickte meinen Mund, und wenn er anschwoll und ich wusste, dass er gleich kommen würde, zog er ihn raus, ließ mich den Mund öffnen und die Zunge rausstrecken, und er spritzte in dicken Schüben auf mein Gesicht, auf meine Titten, auf meine ausgestreckte Zunge.

—Schluck alles —sagte er—. Brave Frau.

Und ich schluckte es, jeden Tropfen, während mir die Muschi vor lauter Verlangen die Oberschenkel benetzte.

Er fickte mich auf jede erdenkliche Weise. Auf den Knien gegen das Kopfteil, mit dem Arsch hoch in der Luft und einer Hand im Nacken, die mein Gesicht gegen das Kissen drückte. Stehend gegen die Badwand, ein Bein über seiner Hüfte angehoben, während er mir zusah, wie ich im Spiegelabschnitt kam. Auf dem Rücken, die Beine gespreizt und die Knöchel auf seinen Schultern, er drang so tief in mich ein, dass er mir mit jedem Stoß an den Grund schlug. Eines Nachmittags bat er mich zum ersten Mal um den Arsch, und ich gab ihn ihm mit Geduld, mit Speichel und Gleitgel, erst mit zwei Fingern lange Zeit, um mich zu öffnen, und dann mit seinem Schwanz langsam, Zentimeter für Zentimeter, während ich in das Kissen hineinjammerte vor einer Mischung aus Schmerz und Lust, die ich noch nie gekannt hatte. Als er fertig war, war mein Arsch voller seiner Ladung und ich hatte drei Tage lang ein Gefühl der Zugehörigkeit.

Damián drängte mich nie, Tomás zu verlassen. Das war Teil seiner Macht. Er bettelte nicht, er forderte nicht. Er ließ mich fühlen, dass ich zu ihm ging, weil ich es wollte, nicht weil er es verlangte, und diese Freiheit band mich am Ende stärker als jedes Versprechen.

—Du weißt, was du willst —sagte er mir, während er mir mit einem Finger die Wirbelsäule entlangstrich und ich mit seinem Sperma, das mir zwischen den Beinen herunterlief, wieder zu Atem kam—. Dir fehlt nur der Mut, es laut einzugestehen.

Er hatte recht. Und der Mut kam, auch wenn nicht so, wie ich es mir vorgestellt hatte.

***

Es war ein Donnerstag. Tomás war dienstlich verreist, zwei Tage in einer anderen Stadt, und ich hatte Damián zum ersten Mal zu mir nach Hause eingeladen. In mein Haus. In das Bett, das ich mit meinem Freund teilte. Ich weiß, dass es falsch war, ich weiß, dass es sogar mir selbst gegenüber eine Provokation war, aber ich wollte ihn dort sehen, auf meinem Territorium, ich wollte mit seinem Körper jede warme, lustlose Nacht auslöschen, die ich in diesen Laken verbracht hatte.

Und ob er sie ausgelöscht hat.

Kaum war er durch die Tür, führte ich ihn an der Hand ins Schlafzimmer. Ich zog ihn wortlos aus. Ich kniete mich hin und blies ihm dort sofort den Schwanz, direkt zu Füßen des Ehebetts, während ich das Bild von uns beiden auf dem Nachttisch ansah und ihn mir ganz in den Mund nahm. Er zog mich hoch, warf mich auf die Matratze, riss mir die Kleidung vom Leib und versenkte sein Gesicht zwischen meinen Beinen. Er leckte meine Muschi für das, was sich wie Stunden anfühlte, saugte an meinem Kitzler, stieß mit der Zunge in mich hinein und brachte mich zweimal zum Kommen, bevor er sich auf mich legte. Als er in mich eindrang, mit einem trockenen Stoß, der mich aufschreien ließ, spürte ich einen elektrischen Schlag aus purem Vergnügen und reinem Groll. Ich wurde von einem anderen Mann im Bett meines Freundes gefickt, und ich fühlte mich nicht schlecht. Ich fühlte mich frei.

Wir waren schon eine ganze Weile ineinander verloren. Ich saß rittlings auf ihm, seine festen Hände an meiner Taille, die mir den Rhythmus vorgaben, den Rücken durchgebogen und der Atem gebrochen, sein Schwanz glitt in meine durchnässte Muschi hinein und wieder hinaus mit einem obszönen Schmatzen, das das Zimmer füllte, als ich den Schlüssel im Schloss hörte. Das Geräusch ging durch mich wie ein Eimer eiskalten Wassers. Tomás kam erst am Samstag zurück. Tomás war dreihundert Kilometer entfernt. Tomás öffnete in diesem Moment die Schlafzimmertür.

Er stand im Türrahmen, die Reisetasche noch über der Schulter. Die Reise war abgesagt worden. Er wollte mich überraschen.

Die Stille war absolut. Ich saß noch auf Damián, sein Schwanz bis zum Anschlag in mir, erstarrt, mit dem Herzen, das gegen meine Rippen hämmerte, und den Brüsten, die noch von seinen Händen gezeichnet waren. Ich erwartete Schreie, Tränen, irgendeinen Gegenstand, der gegen die Wand flog. Ich kannte Tomás: Ich erwartete ihn klein, aufgelöst, bettelnd.

Was ich nicht erwartete, war Damián.

***

Er zuckte nicht einmal zusammen. Er sprang nicht hastig zur Seite und stammelte keine Entschuldigung. Mit einer Ruhe, die mir die Haut aufstellte, hielt er mich an der Hüfte fest, damit ich nicht herunterfiel, half mir, mich neben ihn auf die Bettkante zu setzen — sein Schwanz kam langsam aus mir heraus, glänzend von meinen Säften, noch halb aufgerichtet für alle sichtbar — und erst dann sah er Tomás in die Augen.

—Du kommst zu spät —sagte er. Mehr nicht.

Tomás öffnete den Mund, und es kam nichts heraus. Er ließ die Tasche auf den Boden fallen. Seine Augen glänzten, der Kiefer zitterte, diese Mischung aus Wut und Schmerz von jemandem, der gerade begriffen hat, dass seine Welt in drei Sekunden auseinandergefallen ist.

—Wer… wer ist das? —brachte er schließlich hervor, und die Stimme brach ihm beim letzten Wort.

Ich sah ihn an. Ich sah den Mann an, mit dem ich mir ein bequemes, leeres Leben aufgebaut hatte, und zum ersten Mal seit Jahren sah ich ihn so, wie er wirklich war. Ich hasste ihn nicht. Ich wollte nicht, dass er litt. Aber es kam mir auch nicht, ihn zu trösten, und diese Gleichgültigkeit von mir erschreckte mich mehr als alles andere.

—Tomás —sagte ich, und ich war selbst überrascht, wie fest meine Stimme klang, mit den Beinen noch offen und der Muschi pochend wegen eines anderen—. Es tut mir leid. Wirklich tut es mir leid. Aber das hat heute nicht angefangen.

—Zieh dich an —spuckte er, ohne mich anzusehen—. Zieh dich an und schmeiß diesen Typen aus meinem Haus.

Damián stand gemächlich auf. Er zog sich die Hose mit fast beleidigender Gelassenheit an, schob seinen noch halb harten Schwanz in die Boxershorts zurück, ohne Tomás aus den Augen zu lassen, und als er sprach, tat er es mit tiefer, fast freundlicher Stimme, die tausendmal einschüchternder war als jedes Geschrei.

—Ich gehe jetzt —sagte er—. Aber sie entscheidet, ob sie bleibt oder mit mir kommt. Nicht du.

***

Tomás machte einen Schritt vorwärts, die Fäuste geballt, und für einen Augenblick dachte ich, alles würde zur Hölle gehen. Damián wich keinen Millimeter zurück. Er sah ihn nur ruhig an, wie jemand, der einen Sturm kommen sieht, der ihn nicht treffen wird. Und Tomás blieb stehen. Er blieb stehen, weil er die Antwort im Grunde schon kannte, weil er sie in meinem Gesicht gelesen hatte, bevor ich auch nur ein einziges Wort gesagt hatte.

—Sag mir, dass das nicht wahr ist —bat er mich, und jetzt sah er mich wirklich an—. Sag mir, dass das ein Fehler ist, dass du bleibst, dass wir das hinkriegen.

Und da war er. Der Moment, den Damián mir Wochen zuvor angekündigt hatte. Dir fehlt nur der Mut, es laut einzugestehen.

Ich stand auf. Ich hob meine Kleidung langsam vom Boden auf, spürte die beiden Blicke, die sich in mich bohrten, spürte, wie Damiáns Ladung mir beim Bücken langsam an der Innenseite des Oberschenkels hinablief. Ich zog mich an, ohne mich zu verstecken, denn sich zu verstecken hätte bedeutet, weiter zu lügen, und ich war es leid zu lügen. Als ich fertig war, holte ich tief Luft.

—Ich werde es nicht hinkriegen, Tomás —sagte ich—. Ich habe schon vor langer Zeit aufgehört, es hinkriegen zu wollen. Es ist nur so, dass ich erst heute Nacht den Mut habe, es dir zu sagen.

***

Es gab keine Filmszene. Tomás weinte nicht vor uns; man sah ihm an, dass er sich mit aller Kraft zusammenriss, und ich war ihm innerlich dankbar dafür. Er setzte sich auf einen Stuhl im Flur, den Kopf in die Hände, während ich das Nötigste in einen Koffer packte: Kleidung, Dokumente, das Foto meiner Mutter, die wenigen Dinge, die wirklich mir gehörten und nicht diesem geliehenen Leben.

Damián wartete an der Tür, ohne sich einzumischen, ohne mich zu drängen. Als ich mit dem Koffer an ihm vorbeiging, legte er mir eine Hand in den unteren Rücken, genau an dieselbe Stelle, an der er mich im Fitnessstudio zum ersten Mal berührt hatte, und flüsterte:

—Nimm dir den Raum, der dir gehört.

Ich verließ dieses Haus, ohne mich umzudrehen. Nicht, weil es mir nicht weh tat, sondern weil ich wusste, dass ein Teil von mir beim Hinsehen einen Grund erfinden würde, um zu bleiben, und dieser Teil hatte nichts mehr zu sagen.

***

Noch in derselben Nacht schlief ich in seinem Bett, in dem von Damián. Vor dem Schlafen fickte er mich noch einmal, lang und langsam, auf dem Bauch, mit dem Gewicht seines ganzen Körpers auf meinem, in meinen Nacken beißend, mir schmutzige Dinge ins Ohr flüsternd, während er ihn mir bis zum Anschlag hineinsteckte. Ich kam weinend, nicht aus Traurigkeit, sondern aus dieser Art von Erleichterung, von der man nicht weiß, dass man sie braucht, bis sie kommt. Er kam wieder in mir, ohne ihn herauszuziehen, ließ sich auf meinen Rücken sinken, bis wir beide so einschliefen, aneinandergepresst, sein Schwanz noch in meiner Muschi. Zum ersten Mal seit Jahren schlief ich wirklich, ohne diese dumpfe Beklemmung, die mich so lange begleitet hatte. Irgendwann in der Nacht wachte ich auf, und er umarmte mich von hinten und fragte, ob ich es bereue. Ich sagte ihm die Wahrheit: dass ich es nicht wisse, dass ich es vermutlich noch lange immer wieder bereuen würde, aber dass ich es trotzdem wieder tun würde.

Es sind Monate vergangen. Ich werde nicht lügen und sagen, dass alles perfekt war. Es gab Schuld, es gab Nächte, in denen ich an Tomás dachte und an das, was ich ihm angetan habe, es gab Freunde, die nicht mehr mit mir sprachen, und eine Familie, die meine Entscheidung bis heute nicht versteht. Auch mit Damián ist es kein Märchen: Es ist intensiv, es ist frei, manchmal ist es wegen seiner Ehrlichkeit unbequem. Aber es ist echt. Endlich ist etwas in meinem Leben echt. Und endlich gehe ich jede Nacht mit Hunger ins Bett und schlafe satt ein.

Ich gestehe es ohne Stolz und ohne Scham: In jener Nacht wählte ich nicht das Richtige, ich wählte das Wahre. Ich wählte das Verlangen über die Bequemlichkeit, das Risiko über die Gewohnheit. Und wenn jemand, der das hier liest, in meiner Geschichte sein eigenes warmes, stilles Bett wiedererkennt, dann versteht er vielleicht, was ich drei Jahre lang nicht verstanden habe.

Dass man ein ganzes Leben lang geliebt werden kann und trotzdem vor Hunger stirbt.