Mein Freund hat alles organisiert, und ich habe ihn ihretwegen verlassen

Ich bin vierunddreißig Jahre alt und zum ersten Mal werde ich das hier laut erzählen, auch wenn es nur schriftlich und ohne meinen Namen ist. Ich erzähle es, weil mich niemand zu irgendetwas gezwungen hat, und genau das ist es, was ich bis heute nur schwer erklären kann. Der Mann, der mein Leben verändert hat, war nicht von mir gesucht. Er kam zu mir wie ein vergiftetes Geschenk, und eingepackt hat es der Mensch, dem ich damals am meisten vertraute: mein eigener Freund.

Die Idee kam von ihm, von Anfang an. Wochenlang hatte er darauf bestanden, zuerst lachend und dann mit einer Ernsthaftigkeit, die mir ein wenig Angst machte. Er wollte mich von einem anderen Mann ficken lassen. Nicht von irgendwem: von einem von den „beängstigenden“, sagte er, groß, kräftig, mit einem riesigen Schwanz, jemandem, der mich auf eine Art aufmachen würde, zu der er selbst nicht fähig war. Ich lachte und sagte ihm, er sei verrückt. Aber etwas in mir, eine dunkle Neugier, die ich lieber nicht direkt ansah, begann jedes Mal aufzuwachen, wenn er es mir ins Ohr flüsterte, während er mich fickte. Er sagte es mir mit seinem Schwanz bis zum Anschlag in mir: „Stell dir einen Schwanz vor, der doppelt so dick ist wie meiner und dir bis in den Magen stößt, stell dir vor, wie du kommen würdest.“ Und ich kam, verdammt noch mal, ich kam, und biss die Zähne zusammen, um ihm nicht Recht zu geben.

Er war es, der die Anzeige aufgab. Er schrieb tagelang mit einem Typen, den wir in diesen Nachrichten nur bei einem Spitznamen nannten, bis er uns einen Namen gab. Émile. Émile Nkomo, sagte er, in Gabun geboren, Anfang zwanzig, knapp zwei Meter groß, Schwimmer-Rücken und riesige Hände. Ich sah die Unterhaltungen über die Schulter meines Freundes mit, tat so, als wäre ich unbeteiligt, während mir innerlich die Muschi schon feucht wurde, nur weil ich ihn mir vorstellte.

***

Ich habe jene Nachrichten bis heute aufbewahrt. Ich lese sie manchmal noch einmal, nicht aus Geilheit, sondern um mich daran zu erinnern, wie kaltblütig alles geplant war, was mir danach aus den Händen glitt.

— Guten Abend — schrieb mein Freund —. Er weiß bereits, was wir in der Anzeige verlangt haben: Realitäten, nicht einfach nur chatten. Wenn er die Voraussetzungen erfüllt, zeigt er es uns, und dann machen wir weiter. Danke fürs Antworten, aber wir wollen klar sein.

— Hallo, wie geht’s — antwortete Émile —. Ich bin ein Kerl, dreiundzwanzig Jahre alt. Ich bin echt, ich verschwende weder meine Zeit noch die anderer.

— Wir müssen das überprüfen — beharrte er —. Und wir wollen den Schwanz sehen, ohne Umschweife. Meine Freundin muss wissen, was auf sie zukommt.

— Klar, kein Problem, ich schick euch sofort ein Foto. Ich bin sehr sauber, gesund und höflich. Und über Ausstattung werdet ihr euch nicht beschweren.

Als das Foto kam, blieb mir der Atem weg. Émile hatte den Schwanz gegen eine Fernbedienung gehalten, damit man die Größe sah, und das war kein Schwanz, das war eine Waffe. Dick, schwarz, glänzend, mit deutlich sichtbaren Adern und einer riesigen, triefenden Eichel. Mein Freund betrachtete ihn schweigend und dann mich. Ich schluckte und sagte nichts, aber eine Hand glitt zu meinem Schenkel und ich drückte fest zu, weil meine Muschi wirklich pochte.

Mein Freund erklärte ihm die Bedingungen wie jemand, der einen Vertrag aushandelt. Viel Diskretion, viel Respekt, ein Hotelzimmer, das wir bezahlen würden. Er sagte ihm, dass die Erfahrung für mich neu sei, dass ich das Tempo bestimmen würde, dass er anwesend sein und an seiner Seite mitmachen würde. Er schickte ein zugeschnittenes Foto von mir, gerade genug, damit er sich eine Vorstellung machen konnte. Und er bat ihn, aus Privatsphäregründen einen Namen zu wählen, obwohl Émile seinen ohne Zögern nannte.

— Wir zahlen nichts — stellte mein Freund klar —. Es geht nur um Lust und Spaß. Sie ist jung, kommt verdammt leicht und liebt es, wenn man sie frisst. Davon profitieren beide Seiten. Wenn alles gut läuft, können wir es wiederholen.

Sie verabredeten sich für einen Samstag im Februar, am späten Nachmittag, in einem Hotel im Zentrum von Valencia. Mein Freund verlangte sogar ein Foto mit einem beschrifteten Blatt und dem Datum des Tages, um sicherzugehen, dass der Typ von den Fotos auch wirklich nach oben ins Zimmer kommen würde. Émile, geduldig, schickte alles.

— Bitte sauber gewaschen und so gut angezogen wie möglich — schrieb mein Freund ihm am Tag vorher —. Ich sage Ihnen die genaue Uhrzeit und die Zimmernummer wenige Minuten vorher. Direkt mit dem Aufzug hochkommen und dann diskret wieder gehen.

— In Ordnung — antwortete Émile.

Die letzte Nachricht, an die ich mich von jenem Nachmittag erinnere, habe ich fast auswendig im Kopf. „Ich bin schon an der Rezeption, sag mir das Zimmer.“ Ich las sie über die Schulter meines Freundes, auf der Bettkante dieses Hotels sitzend, in einem schwarzen Kleid, das ich mir in derselben Woche gekauft hatte, ohne Höschen auf seine Anweisung hin, und mit kalten Händen, während meine Muschi schon nass war.

Ich kann immer noch zurück, dachte ich. Ich bin nicht zurück.

***

Das Erste, was ich bemerkte, als er eintrat, war seine Größe. Nicht nur die seines Körpers, der den Türrahmen füllte, sondern die seiner Präsenz. Mein Freund stand auf, um ihn zu begrüßen, und neben ihm wirkte er plötzlich kleiner. Émile sah mich an, nur mich, mit einer Ruhe, die mich entwaffnete. In ihm lag keine Eile, keine Nervosität. Er war der Einzige von uns dreien, der genau zu wissen schien, was passieren würde.

Er kam langsam näher, hob mein Kinn mit zwei Fingern an und küsste mich. Ein langsamer Kuss, mit Zunge, während seine andere Hand unter mein Kleid glitt und meine nackte, durchnässte Muschi fand. Er lachte leise an meinem Mund.

— Du bist schon bereit, Kleine — flüsterte er mir zu —. Du bist schon am Tropfen, und ich hab dich noch nicht mal richtig angefasst.

Er ließ mich aufstehen und zog mir das Kleid ohne Eile über den Kopf, sodass ich nackt vor ihm und meinem Freund stand. Dann zog er sich selbst aus, und als er die Hose hinunterzog und der Schwanz herauskam, wurden mir fast die Knie weich. In echt war er noch größer. Er hing schwer herab, schon halb steif, schwarz und dick wie eine Keule. Ich schluckte, und er bemerkte es.

— Geh auf die Knie — sagte er mir. Es war kein gewaltsamer Befehl, eher eine Feststellung. Und ich gehorchte, ohne meinen Freund anzusehen.

Er steckte ihn mir in den Mund, und er passte nicht hinein. Ich musste den Kiefer maximal öffnen, und selbst dann bekam ich nur die Hälfte hinein. Ich lutschte seine Eichel, leckte die dicke Vene unten, saugte seine ebenfalls riesigen Eier, und er hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest und begann, mir langsam, immer tiefer, den Mund zu ficken. Ich würgte, mir lief der Speichel übers Kinn, mein Make-up verschmierte, und ich wollte nicht aufhören. Hinter mir hörte ich meinen Freund ein heiseres Stöhnen ausstoßen, und aus dem Augenwinkel sah ich ihn mit draußen hängendem Schwanz, schon am Wichsen, und mich anstarren, als würde er mich nicht kennen.

Das, woran ich mich über alles andere hinweg am meisten erinnere, ist Émiles Geruch. Ein Geruch nach sauberem und zugleich kräftigem Mann, seine Haut vermischt mit einem teuren Parfum und mit etwas Tieferem, Animalischem, das sich in mich hineinfraß und nie ganz wieder verschwunden ist. Er schwitzte stark, und sein Schweiß durchnässte mich, während er mich festhielt, und ich, die bei so etwas immer empfindlich gewesen war, ertappte mich dabei, dass ich es suchte, dass ich die Nase an seinen Hals, an seine Leiste, an seine Achseln drückte, während er mich fickte.

Mein Freund setzte sich in den Sessel in der Ecke, wie wir es besprochen hatten. Er sollte mitmachen, die Zügel in der Hand halten. Er hielt nichts in der Hand. Nach wenigen Minuten war er nur noch Zuschauer mit dem Schwanz in der Hand, und ich hatte aufgehört, seine Freundin zu sein, und war zur Schlampe eines anderen Mannes geworden.

Émile legte mich mit einer Zärtlichkeit auf den Rücken, die nicht zu seiner Größe passte. Er spreizte meine Beine, beugte sich hinunter und grub sein Gesicht in meine Muschi. Niemand hatte mich je so geleckt, mit solcher Geduld, mit so einer Zunge, die kein Ende zu haben schien. Er leckte meine Lippen eine nach der anderen, schob mir die ganze Zunge hinein, saugte an meinem Kitzler mit seinen Lippen darum herum und steckte mir zugleich zwei dicke Finger hinein, die innen einen Punkt trafen, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn hatte. Ich kam, bevor überhaupt noch mehr passierte, mit einer Intensität, die mich zittern und beschämt zurückließ, und ich bespritzte seine Mundwinkel, die Laken, während er nicht aufhörte zu lecken.

— Noch einmal — sagte er, und ich kam mit seiner Zunge noch einmal, er biss leicht in meinen inzwischen geschwollenen Kitzler, bis ich seinen Kopf wegschieben musste, weil ich es nicht mehr aushielt.

Danach stieg er über mich. Er zog sich mit Bedacht das Kondom über, packte den Schwanz an der Basis und ließ ihn langsam in mich hinein. Ich schrie. Ich konnte nicht nicht schreien. Er öffnete mich von innen auf eine Weise, wie ich es noch nie gespürt hatte, und obwohl ich völlig durchnässt war, knickte mich der erste Stoß bis tief hinein. Als er alles in sich hatte, blieb er stehen, sah mir in die Augen und lächelte.

— Halt mich aus, Kleine, jetzt fick ich dich richtig.

Und er fickte mich. Zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mir dann wieder rein, bis ich seine Eier gegen meinen Arsch schlagen spürte. Dann schneller, mich an den Hüften packend mit diesen riesigen Händen, die mich fast ganz umschlossen. Er brachte mich auf alle viere und nahm mich von hinten, mit einer Hand im Nacken, die mein Gesicht ins Kissen drückte, und der anderen, die mir auf den Arsch klatschte. In dieser Stellung stieß er so tief in mich hinein, dass ich vor Lust und einem köstlichen Schmerz schrie, und ich kam wieder auf seinem Schwanz, presste ihn in mir zusammen, spürte, wie er in mir pulsierte.

— Schau mich an — sagte er, drehte mich wieder um, legte mir die Knöchel auf seine Schultern und fickte mich, halb zusammengefaltet, während ich ihm die Nägel in die Arme grub und ihn in einer Sprache anflehte, die nicht mehr meine war —. Sag mir, was du bist.

— Deine — stöhnte ich —. Ich bin deine Schlampe, ich bin deine Schlampe, komm in mir, komm.

Er kam mit einem Brüllen, der Schwanz bis ganz tief in mir, und ich spürte, wie das Kondom sich füllte, spürte jeden Schlag, und ich kam mit ihm ein viertes Mal, ohne noch mitzählen zu können. Es waren viele Stunden, viele Male. Ich verlor den Überblick und den Verstand. Er blies ihn mir zwischen einem Fick und dem nächsten leer, um ihn wieder hart zu machen, ich setzte mich rittlings auf ihn und spießte mich selbst auf, während er mir die Titten lutschte und meinen Arsch drückte, du ficktest mich von der Seite, er brachte mich wieder auf alle viere, spuckte mir in den Arsch und steckte mir den Finger hinein, während er mich vorne aufspießte, und ich kam auf so viele verschiedene Arten, dass ich schon nicht mehr unterscheiden konnte, wo die eine begann und die andere aufhörte.

Irgendwann drehte ich den Kopf zum Sessel und sah meinen Freund mit schlaffem, voller seines Spermas steckendem Schwanz dastehen, wie er uns mit einem Ausdruck ansah, den ich damals nicht deuten konnte und den ich heute ganz genau erkenne: den eines Mannes, der zu spät begreift, dass er eine Tür geöffnet hat, die er nicht mehr schließen kann.

***

Wäre es dabei geblieben, an einem einzigen Nachmittag, dann wäre es heute vielleicht nur eine heiße Erinnerung und sonst nichts. Aber dabei blieb es nicht.

Émile schrieb mir ein paar Tage später. Ohne meinen Freund dazwischen, ohne Anzeigen, ohne Bedingungen. „Ich weiß, dass du es auch willst“, schrieb er, und er hatte recht. Ich fing an, ihn allein zu sehen. Ich belog meinen Partner mit einer Leichtigkeit, die mir selbst Angst machte: angebliche Nachmittage im Fitnessstudio, Treffen mit Freundinnen, die ich nie traf. Jede Begegnung mit Émile war ein noch tieferes Fallen. Er war, ich gestehe es, der beste Liebhaber, den ich je hatte, und wahrscheinlich je haben werde. An seiner Seite hörte ich auf, die Folgen zu messen.

Ich tat mit ihm Dinge, die ich in meinem Leben noch nie getan hatte und nie wieder getan habe. Ich ließ zu, dass er mir ins Gesicht, ins Haar, in den offenen Mund kam. Ich ließ mir zum ersten Mal den Arsch aufmachen und lernte, wie es ist, am Loch mit einem Schwanz wie seinem gefickt zu werden: erst ein Finger, dann zwei, dann die Spitze und schließlich der ganze Schwanz, während ich ins Kissen biss und in Strömen kam. Ich lutschte ihm den Schwanz in seinem Auto, im Aufzug seines Gebäudes, in der Toilette eines Restaurants, während mein Freund am Tisch wartete. Ich schluckte sein Sperma so oft, dass ich begann, seinen Geschmack zu unterscheiden. Ich gab mich auf eine Weise hin, die ich bis heute kaum als meine eigene erkenne. Und das Gefährlichste von allem: Ich verliebte mich. Nicht in den Sex, obwohl der Sex der Magnet war. Ich verliebte mich in den Mann, oder in das, was ich für den Mann hielt.

Ich verließ meinen Freund. Ich verließ ihn wegen Émile, überzeugt davon, dass das irgendwohin führen würde. Mein Partner, derselbe, der alles geplant hatte, ging zerstört aus der Wohnung und wiederholte immer wieder, er habe doch nur ein Spiel gewollt. Und in seiner Wut hatte er etwas Recht, denn das Monster hatten wir beide erschaffen.

***

Ich brauchte eine Weile, um zu verstehen, dass ich für Émile niemals etwas Besonderes gewesen war. Ich begriff es nach und nach, indem ich die Puzzleteile zusammensetzte, bis die Wahrheit nicht mehr zu übersehen war. Émile verstand nichts von Gefühlen. Was ihn trieb, war nicht das Begehren nach einer bestimmten Frau, sondern die Herausforderung. Eine gebundene Frau verführen, sie so lange ficken, bis sie den Freund verlässt, die Beziehung zerstören und dann die nächste suchen, die man zerbrechen kann. Er war ein Jäger, und die Jagd endete genau in dem Moment, in dem die Beute fiel. Ich war gefallen. Ich war für ihn nicht mehr nützlich.

Als ich es klar sah, tat es weh, wie ich mich nicht erinnerte, dass irgendetwas jemals wehgetan hatte. Ich hatte keinen Freund mehr, kein geordnetes Leben, und einen Mann, der schon nach einem anderen Fötzchen Ausschau hielt. Die Demütigung, zu entdecken, dass ich nur eine weitere in einer langen Liste gewesen war, war damals schlimmer als das Vergnügen, das er mir gegeben hatte. Und wohlgemerkt: Das Vergnügen war enorm gewesen.

Es dauerte Monate, bis ich wieder auf die Beine kam. Ich löschte seine Nachrichten, änderte meine Nummer, zog in ein anderes Viertel. Trotzdem taucht er von Zeit zu Zeit wieder auf. Er schreibt mir, als wäre nichts gewesen, erinnert mich daran, wie ich ihn anbrüllte, während er ihn mir reinrammte, probiert aus, ob die Tür noch offen ist. Ich stelle mir vor, dass er jetzt gerade eine andere Beziehung in einer anderen Stadt kaputtmacht und dieselben Geschichten in irgendeinem anderen Hotel erzählt.

***

Ich habe mich verändert. Nicht abrupt, aber ich habe mich verändert. Heute bin ich mit einem ruhigen Mann zusammen, von denen, die beim Eintreten nicht den ganzen Raum füllen, aber da sind, wenn man sie braucht. Er ist nicht Émile, und dafür bin ich jeden Tag dankbar. Mit ihm will ich die Familie gründen, von der ich einst glaubte, sie zu haben, und die ich einer Fantasie wegen habe entgleiten lassen, die nicht meine war, sondern die eines anderen. Ich bin schwanger, und zum ersten Mal seit langem fühle ich Frieden.

Ich bereue nicht, es erlebt zu haben, das wäre gelogen. Jener Mann hat mich gelehrt, wie weit mein eigenes Begehren gehen kann, und das ist, obwohl es mich ein Vermögen gekostet hat, auch etwas, das ich jetzt über mich weiß. Woran ich mich sehr wohl reue, ist, den Schwindel mit der Liebe verwechselt zu haben.

Wenn ich eines gelernt habe, dann das: Sei sehr vorsichtig mit Türen, die du aus Neugier öffnest, denn manchmal steht auf der anderen Seite jemand, der sein ganzes Leben darauf gewartet hat, dass jemand wie du sie aufmacht. Mein Freund hat alles organisiert. Ich bin nur über die Schwelle gegangen. Und nichts war je wieder dasselbe.